MUSAS

Y
DESVARÍOS

Fabian Recendez
Conteúdo
Prólogoo .......................................................................... 7

Fim .................................................................................. 9

Princesa de metal....................................................... 11
Sim, esses dias são para compartilhar solidões........... 13

Desde o seu sorriso ao meu caféé ........................................ 14

O louco e a solidão.................................................... 16

És tu.......................................................................... 18
O inventário ............................................................... 20

Na semana passada e na que vem ............................ 21

Decepcionado
Às vezes não são necessárias tantas palavras ................. 24

Me deixas sem palavras ................................................ 25

Deixe-me ir..................................................................... 26
A hora do gato ......................................................... 28
Em algum lugar............................................................ 31
Esta é a última vez que escrevo sobre você .................... 32

O café que não será ..................................................... 34

A discussão................................................................ 35
A chaminé................................................................ 36

Até sempre............................................................. 38

Efeito borboletaa ....................................................... 41

Invernos ..................................................................... 43
Mas como eu te amo................................................... 44
Te me acabaste
Já não te amo............................................................... 48

A princesa entediada .................................................. 50

Elefantes na cabeça................................................ 52

Para a que foi............................................................ 53

Porque isso é o que eles fazem, não é?, acabar............. 55

Essa pequena rosa negra ............................................ 56

Obrigado pela minha tristezaa .............................................. 58

Sim, eu faço.................................................................... 59
Estrés ........................................................................... 61
Solstícios e equinócios............................................. 62

La cuchara................................................................... 63
Antes de morrere...................................................... 64
Um Dia dos Namoradosn ......................................................... 65
Negro e sem açúcar com um monte de
pensamientos.............................................................. 66

Como você está? .............................................................. 68

Minha ausência................................................................. 69

Felicidad...................................................................... 70

Deitado na estradaa ............................................... 71

Tomara que voltasse ............................................................. 73

Às vezes, o que é pouco é suficiente................................. 74

Sólo vivías ahí ............................................................ 75

Tormenta
Destinos........................................................... 77
Prólogo

Não sei por onde começar, a gente acredita ter as

palavras, mas nunca as tem, dizem que os
princípios são difíceis, são, mas os finais,
como dizer, a verdade é que não há finais
felizes, talvez pequenos finais felizes, mas não acredito
o que é real (bem, por dizer de alguma maneira,
falaremos sobre a realidade mais adiante) o
verdadeiro final, não acredito que seja muito feliz que
digamos, embora para isso seja necessário tocar no assunto

da felicidade, da vida, da morte, e da que

até hoje é a única coisa que dá sentido a isso
do viver, do ser (mas que diabos, o que eu faço eu
falando do ser?, isso é velho, é certo, é muito
velho, e ainda está em reticências digam isso
que digam, bom, embora se alguém olhar bem, tudo
tem reticências ou está entre aspas,
bem, fazermos-nos de cegos é outra coisa, ou
mais bem, é melhor não ver o que não se
entende) e isso, é o amor, por amor vale a pena
todo, aunque últimamente creo que el amor está
muito piorado, ou melhor, cada um tem o seu

7
própria ideia dele, eu não o conheço, eu o sonhei
(antes, ya no), no lo busco, lo hice algún tiempo no
Eu nego, nem sempre estive louco, antes eu era estúpido
(gosto de acreditar que já não o sou), digo que não o
conheço porque com o que me deparei foi
com as ideias que têm sobre ele, e isso machuca, e
o amor não dói embora digam o contrário, talvez
amigo, mas o que não faz, mas se é amor tenha por
certo que não dói, também não acaba, mas
bom, chega de tanta palhaçada e vamos voltar ao
princípio, embora aproveitando que falava de
os finais, talvez seja melhor deixar tudo aqui, no
princípio, eu realmente acredito que todos os finais de
alguma maneira começam desde o princípio.

Agradezco y dedico el contenido de esta obra a

“Lu”… Obrigado Lu.

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Fim

Um pobre velho sentado ao lado do fogo

com sua xícara de café de um lado,

Claro!, preto, sem açúcar e bem forte.

E um cachorro tão velho quanto ele,

deitado a seus pés.

Fora, um inverno tão frio quanto qualquer outro

outro.

Ele, lembrando-se sorridente de seus anseios,

esses que já foram,

esos, que ya fueron.

Despreocupado, apenas esperando,

conversando com suas lembranças

9
e debatendo seu fim com o tempo,

tempo que está a mais para um velho triste.

Mas dentro dessa tristeza, está feliz com o que

vivido

talvez não por tê-lo feito,

mas uma vez que se nasce, você tem que fazê-lo,

e ele fez isso,

agora, apenas reivindica seu descanso.

Um pobre velho sentado junto ao fogo,

e o cachorro tão velho quanto ele, triste,

pois ele ficou sozinho.

A xícara de café está quase vazia e o resto se foi.

resfriado

e aquele triste velho, deixou de ser.

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Princesa de metal

Ela não era como todas as garotas, guardava em

a alma, tanta tristeza, tantas sorrisos que
nunca nasceram, tantos recuerdos, que nunca o
foram. Nos invernos, ele gostava de passear por
o parque acompanhada apenas pelo vento frio e
as folhas que caíam. Ela não era como todas as
meninas, sonhava é claro!, mas seus sonhos eram
realidades e mais que sonhos, eram pesadelos.
Era hermosa, e ela sabia disso, mas também
sabia, que não o era, porque ela não era como
todas as meninas, ela era feliz, às vezes, e às vezes
também, com toda a sua tristeza, era feliz. Sim, ela
estava louca, acordada, gostava de café e as
amêndoas, e os dias cinzentos, o arco-íris e as
flores, a vida, e embora não gostasse estava
consciente, da morte. Ela não era como
todas as meninas, ela era perfeita, à sua maneira,
a minha mirada (um olhar que não podia ser mais
que a distância). Ela, a da armadura, como um
soldado de hierro que siempre debe parecer

11
forte, era uma rainha e um iceberg, mas no
fundo sob todo esse passado, esse destino, e essa
obrigação de se mostrar inteira diante do mundo que
a rodeia, atrás daquele metal; uma princesa.

12
Sim, estes dias são para compartilhar
solidões

Chove (é interessante como não se vê a chuva

na noite), se sente, está gelada, quase como
uma lembrança antiga daquelas que colocamos no
cajón de até atrás, sabe, assim, amarga, como
um daqueles dias que apagamos da nossa
história, e não, não vou falar de tempo, a estas
horas não importa a hora, a hora que
importava, é só isso, uma oração que se
ficou no ontem, chove, é triste, tudo se
vuelve a ser costume, e a solidão, ela, se torna
parte de um.

13
Desde o seu sorriso até o meu café

Hoje, à distância, a quinze anos entre sua carteira

e minha janela, hoje, a muito dor depois de
a seção cinquenta, a um coração (que têm
roto tantas vezes que às vezes parece deixar de
latir), te vi, enquanto soprava meu café,
enquanto olhava sem ver a chuva que caía
lá, fora, junto a uma chuva de lembranças
que caía mais além, mas deste lado do cristal.
Nesse viagem ao passado (inesperado), só me
sorrindo, lá estavas, com o teu cabelo curto de
sempre, negro, como minhas noites de inverno,
aí estavas, sorrindo, sorrindo para mim por visitar
te lembro pela primeira vez, e não consegui
devolver-te o sorriso, lembrei de tudo que disse,
e pior ainda, tudo o que não. A chuva torrencial parava
(fora), e lá estavas, com o sorriso mais
hermosa do mundo, e a um mundo, a uma
vida, que não foi, sorrindo para mim, sempre terna,
a mais antiga das minhas poesias (sorrindo para mim), e é
que al fin de cuentas, la poesía no son más que

14
instantes de eternidade em uma vida que se
acaba, e você, aí estava, eterna, e eu,
sabendo, mas sem saber, ainda,
morrendo.

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O louco e a solidão

Eu te escolhi,

porque,

eu não nasci para que me fizessem sofrer,

nasci para sofrer!

como o resto,

mas não para que qualquer um me fizesse sofrer,

a la única que le permito hacerme sufrir,

é a ti,

pois ao contrário do resto,

sei que você me conhece,

porque eu te conheço,

sempre esteve comigo, fazendo-me

sofrer

mas gradualmente,
16
ensinando-me,

a viver

a viver realmente,

e não como toda a gente,

essa

que vive de sofrer por alguém mais

e morrendo lentamente,

é por isso que eu te escolhi,

reflejo de mi feliz sufrir,

minha muito odiada-amada;

solidão.

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És tu

Não sei se são seus olhos ou seu olhar, eu só sei

que neles posso ver a sua alma.

São um mar de incógnitas, de talvez, de

futuros, de doçura que deseja ser encontrada.

Perco-me na beleza dos teus pensamentos,

na profundidade dos seus sonhos, e em mim
probabilidad escasa.

E mesmo assim me permito fechar os olhos por um

segundo y ver lo hermoso que sería esta vida.

Não sei como explicar, sei que o coração só

é um músculo, mas este que tenho aqui no
peito, é muito mais do que isso.

És você, aqui está dentro, não sei como te encontrei

metiste e sei que soa ilógico, mas é verdade.

Você preenche o vazio que a dor deixou, você é capaz de

inibir a memória do que acreditei ser perfeito.

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És você, sussurrando noventa bums por minuto,
e com cada sussurro, novamente sinto que estou
vivo.

Mas apesar de tudo, quando abro os olhos,

estou ciente do dano que estou me causando
haciendo, pues sé que no es posible, y nunca
poderá ser.

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O inventário

Há um momento na penumbra onde a

a nostalgia narra o tempo e a escuridão te
sussurra recordações. Há um destino viciado e
uma vela que projeta a sombra de alguém
que não está, uns olhos fechados, e seu sorriso em
algum lugar. Há uma vontade de sair correndo,
de fazer um novelo ou de gritar. Há tanto
solidão sem você, ou talvez em mim. Há uns três
meses de ausência e às vezes quero seus beijos e
fazer amor com você, e outras, apenas esquecer você. Há
histórias sem história, quatro quarteirões até o café
O homem do piano
fones de ouvido. Há um livro que se chama
"Rayuela", um abrigo que nunca me deixa sozinho e
um cais onde se pode respirar. Há vida
para vivê-la embora pareça que não, ou que está
nunca se vai acabar.

20
A semana passada e a que vem

E ela se foi (eu a deixei ir), e um cafezinho que está aqui

cerca. Tan cerca tú (en outro universo), acho que ao
final nunca estuviste em realidade, bom, talvez sim,
mas tudo depende da definição que damos ao
verbo. Alguém se senta e pede um café (preto, e sem
açúcar, com um pouquinho de vida que eu morro), esse
dia, chovia (e não era eu quem chorava). Eu gosto
sentar-me fora em uma daquelas mesinhas verdes (as
odiava, ela as odiava, dizia que eram horríveis,
nunca pôde ver que tudo tem sua beleza). E
observando as pessoas passarem pela rua, dali,
mirando (como passam pessoas), é curioso, um se
dá conta que tudo passa, não com o tempo, não, ele
pasa também, tudo passa, a vida nos passa, como
as pessoas, estão e de repente já não estão, como barcos
que se perdem à distância no mar, ou ao quebrar a
esquina, passam, vão, como folhas secas que se
O vento leva no outono que você foi. Um tal de 'Chetes'
e uma tal “Amaral” começavam a cantar algo em
mis audífonos, y uno se asombra con lo
monstruoso dos edifícios (devem estar cheios
de pequenas vidas daquelas que passam), eu não tenho

21
cachorro para espiar horizontes, mas, também não é que
quero que voltes. Tudo passa, e meu amor por ti,
passou.

22
Decepcionado

Se eu fosse, se fosse uma pergunta, não sei o que

responder. Talvez um pouco, sim, pode ser que
dentro das nostalgias existe um pouco de
decepção, algo assim como ver tudo de várias
lunas de distância, de um inverno para outro, como
desde soplarle a meu café e não querer nem que em
seu lembrança me dirija a palavra, o olhar, um
suspiro, o seu último alento.

23
Às vezes não são necessárias tantas
palavras

Não gosto de sentir sua falta nem que você tenha esse poder
sobre mim, e embora às vezes seja apenas ausência e não
sepas nada deste idiota, sempre, sempre, bum-
bum, bum-bum, bum-bum.

24
Me deixa sem palavras

Há algo em você, e move o universo, dizem que

já está em um movimento constante, a mim não me
consta, para mim sempre esteve estático (ou o
estava, te digo que você me move). Meu
a perspectiva sobre a perfeição tem muito altas
expectativas, e mesmo assim, você chega com esse sorriso e
cobre pouco mais da metade. "Você me deixa sem
palabras", una frase demasiado incorrecta, para
fazer isso, para ficar sem palavras, é
necessário estar a cinco centímetros e conceder a
confiança de perder distâncias, ou arriscar-se, assim,
nomás, eu gostaria de estar aí, para te explicar,
para te deixar sem palavras, mas às vezes um beijo só
é um sonho.

25
Deixe-me ir

Deixe-me ir, antes que eu me apaixone, ou pior,

antes de que você o faça. Deixe-me ir, o meu é a
solidão, a melancolia, o ver a sincronização
do mundo com os ponteiros do relógio, o meu,
é a beleza da morte, da vida, do vazio,
do silêncio que preenchemos a cada dia, à dor,
dor como a que me dás hoje, com teus
medos, com seus beijos, aqueles que você gostaria
dar e não o faz, dor como a que te
causas negando minha pele à sua pele, à sua pele que
é como uma poesia daquelas que se desfrutam em
silêncio, com o toque, com os lábios, com a alma
(não, eu não quero isso para você, eu não quero que você sofra,

não quero que me ames). Deixe-me ir, será o

melhor, (sim, não nego) eu gostaria que
se fosses você, mas como dizem; o teria não
existe, e a esta altura já compreendi que você
também não existirás nos meus dias, nem nas minhas noites
(porque não quero ser o culpado de que isso
ojitos lloren). Deixe-me ir, há pessoas que lhe

26
ocultam seus segredos ao vento, eu não, eu os sei
susurro al oído al universo, y te los susurro a ti;
deixa-me ir, porque se não o fizeres, vou te amar,
como nunca ninguém te amou, como nunca
ninguém vai fazer isso, e, como você não merece.

27
A hora do gato

Eu gostava de sair e me sentar ali, do lado de fora, a

tomar meu café (preto e sem açúcar... Com uma
pizca de melancolia), era uma rotina daquelas
que não têm nada rotineiro, todas as
as manhãs são diferentes, algumas eram de
pássaros e luz, algumas lindas de chuva, outras
de vento e folhas pelo chão, outras frias, e a
às vezes vinha, e às vezes não, e quando não o fazia,
ele inventava histórias. Ele era grande, era branco
com manchas amarelas (não muitas, apenas algumas
poucas, mas grandes... Mas era branco), quando
ele sempre aparecia de repente, nunca
pude ver de onde ele fazia, ele gostava
surpreender-me, embora não me surpreendesse nem
ele mostrará que esse era seu plano, gostava e
ele sempre tentava. Ele era algo diferente dos
demás, acho que por isso eu gostava dele, sempre
gostamos daquilo com que nos identificamos,
eu o via e ele me via, mas não se aproximava, poderia
fazer isso, sempre fazia, mas esperava que

28
eu diria; "michi michi" "michi michi"
entonces caminaba hacía mí, lento,
despreocupado, como se o tempo não existisse,
como se eu não tivesse que ir trabalhar ou como
se ele soubesse que é assim que se deve levar
(como si la vida ya le hubiera enseñado algo
que a mí no). Se paraba frente a mí y lo
acariciava enquanto falava com uma
vocecilla de essas que usam os noivos quando
já careceram totalmente de razão, mas o
fazia só para incomodá-lo, sei que ele odiava
que lhe falassem assim, então, eu ria um pouco e
incluso se me escapava uma pequena risada
(ele sempre teve esse efeito sobre mim, entendia
meu sarcasmo), sempre perguntava como estava
tinha sido sua noite, porque sei que isso era o
de ele e só passava por um lanche antes de ir
a dormir, bom, por um lanche, e porque ele
gostava de poesia, nunca ia embora até que não lhe
eu lia um poema, e eu gostava de ler para ele, sei que
ele era muito mais profundo do que eu e sempre
aprendia um pouco sobre ele, o último que li foi
"O corvo" de Edgar Allan Poe, e disso já

29
há várias luas. Quando ele ia nunca
voltava para trás, nunca se despedia, esse
dia, já quase ao se perder dentro de uns
arbustos, se detuvo, y volteó, en sus ojos había
algo, não foi exatamente uma despedida, mas
eu soube, porque assim é sempre, a eternidade
dura muito pouco e ele sabia, sorri
asentindo, repeti mais para mim do que para ele
uma das frases desse poema que ele acabou de
ler, ele, seguiu seu caminho, e eu, o meu.

30
Em algum lugar

Não sei quem você é, não sei qual você é, mas há

uns olhos cinza com café, ou verdes, que eu gosto
crer que te pertencem, me encanta o fato
de imaginarte, assim, tão você, tão eu, tão longe.

31
Esta es la última vez que escribo
de você

Quero que você saiba que não há um dia que eu não pense em
ti, acredito que de alguma forma alguém sempre se apega
amar aquilo que não pôde ser. Te escrevo para
despedirme, e para não ficar louco (bem,
também não é que esteja tão são, e isso é uma
fortuna), este saber no saber de ti, é caótico, sei que
tudo terminou, e eu sei porque eu tive que ver em
isso, eu sinto muito, mas você sabe que eu sou um idiota (ou mais

bem, você me idiotiza), a verdade é que eu te deixei

invadir até a última célula (não se deve amar
dessa forma, mas o amor é inevitavelmente
imprudente e incontrolável), e isso, ver que já não
pertencia a mim (ainda não me pertenço totalmente, há
coisas que de alguma maneira sempre serão suas,
como parte deste estúpido coração, por exemplo),
o ver que deixava de ser eu... Bem, sabes o resto.
Há coisas e pessoas inevitáveis, às vezes é melhor
transformar-se em lembranças, nunca esquecerei seus beijos,
tua pele, teus olhos, ou esse sorriso tímido que me preenchia

32
os dias, vou sentir sua falta, sinto sua falta, mas você o
você disse 'nunca te amei'.

33
O café que não será

Não, esqueça, de verdade. Eu acho que sempre

é igual, comigo digo, se já sei que o meu é a
solidão, para que jogar, a isto, de entender-se e
não, de aprender a sentir falta, se eu já sei, na
a solidão vive-se em um constante estar
sentindo falta de algo, uma dorzinha aqui, no vazio,
como se uma mão estivesse lhe apertando o
coração. Acho que agora sim me despeço, não sei se
pedir perdón, o exigirlo, la verdad es que tan
sólo foi outro sonho, um desses que nunca
chegam a existir, porque assim é, não existe alguém
com quem verdadeiramente um possa
compartilhar sua loucura, mas é teimoso, não sei
querer desistir, e no final fica isso, o
princípio. Obrigado, mas este destino vai que
é torpe, e enquanto eu levanto os vidros de
esta xícara que se lhe caiu, cuide-se, e seja feliz, por
favor.

34
A discussão

Sólo se acercou, com um sorriso desses que

fazem valer que lhe partam o coração a alguém,
chegou assim, como se aqueles saltos estivessem
acostumados a invadir solidões, ou como se
odiariam a multidão. Por inércia, um tal Richard
Hennessy e mais disso que te mata, sim, alguns
podem morrer aqueles olhos sem perceber. Seu
mundanidade a colocava acima das
demás, ou talvez fosse apenas aquele vestido. Pensei que
con convidá-lo essa taça e não responder-lhe a um
par de suas indagações minha participação em sua
novela noturna teria concluído, ao ver o
equivocado que estava, me limitei a dizer-lhe que
me deixará sozinho, ela se foi, assim, como havia
chegada, arrancando olhares e fabricando
sonhos, e eu, eu pude continuar pensando em você.

35
A chaminé

Eu gosto do inverno, apesar das caras

rosadas e as narinas úmidas, eu gosto do
no inverno, tudo parece mais real, até a alma
dá sinais de sua existência, gosto do
inverno, sentir o frio nos ossos, o cheiro de
essa lenha de mezquite ardendo na lareira,
eu gosto do inverno, quando eu morrer, eu
gostaria que fosse inverno, um dia cinza, um dia
de café, um dia de silêncio, sim, não há dúvida, me
gosta do inverno. Então, não consigo entender,
por que diabos eu me apaixonei por você?, por que
deixei você chegar com seu maldito verão e te
fundieras em mim?, será por isso que os
pólos opostos se atraem?, (não, não acho,
foram seus olhos) sim, tenho certeza, aqueles olhos
negros, profundos, frios, esses olhos que
ocultavam o inferno que há em você, o medo de
a solidão, e essa magnífica arte de mentir. Sim,
você me enganou, eu gosto do inverno, e você
você chegou com seu coração de gelo (mas não, não

36
era coração, era algo mais, algo muito mais
podre, algo sem sentimentos, algo
destroçado, algo com a única tarefa de fazer
dano, a quem possa, a quem cair em seus
beijos, em sua pele, em seu sorriso, em seu hálito,
eu gosto do inverno, e você
también, pero ni te lo imaginabas, cómo ibas a
saber que no meu inverno haveria tanto fogo,
tanta raiva, tanta vida, tanta morte. Eu gosto
o inverno, e agora mais, porque aqui, olhando
as chamas, é a única maneira de eu poder te
recordar.

37
Até sempre

Sei tanto sobre você em tão pouco tempo, mas ainda não
sei o que mais me interessa, e não me mal
entendas, me interessa até a lua que te fez
chorar, o cheiro que o ar trouxe quando me
respiraste e me sonhaste pela primeira vez, eu
interessa saber qual de todas essas estrelas é sua
favorita?, mas o que mais me interessava saber,
o que sou eu em seu ser?, o que significo para
ti na sua pele, nos seus ossos, no seu coração?, para
essas coisas, mesmo que pareça dizer-me, não me
você diz, não sei se é medo, não sei se é
esperança, e não sei se é amor o que vejo em
teus olhos, esses olhos castanhos que olhar por olhar me
roubam parte da alma, e que ao que parece eles não
se dão conta, e sei que não se dão conta
porque agora estou aqui, escrevendo-te estas
letras. Nossos destinos têm sido tão distintos,
mas nos converteram em quem somos, e
Eu admiro e respeito o passado e o presente
que eu não conheço e que moldou essa mulher

38
que me rouba o coração para depois
regressar-me a momentos. É interessante, para mim me
encanta o silêncio, acho que compreendo o silêncio,
mas o seu me mata uma partecita da
existência, eu tentei te dar toda a
confiança da qual sou capaz, mas não é
suficiente e acho que não posso te dar mais, meu
passado se machucou essa parte da minha sanidade, eu sei

que você não tem a culpa de me deixar louco, e

como não quero te machucar, embora realmente
não tenho certeza se conseguiria fazer isso, vou
mudar o que acabei de dizer, e como não
quiero lastimarme, creo que es mejor para ti,
não seguir adiante com sua insegurança, e está
bem, talvez você veja em mim apenas parte de seus
sonhos, lamento não ser todos, mas também
isso me agrada em você, você sabe o que quer e no
fundo sabes que não sou eu, todos os te amo,
todos os suspiros e todos os beijos que você foi
capaz de arrancar-me, foram sinceros, eu os dei
junto com uma parte da minha vida, agora sou
menos mas sou mais, obrigado a você, mas chega
de tanto mar de este que me sale de dentro,

39
me afasto, talvez te doa, ou você acredite e queira que
te dói, mas você ainda encontrará alguém que te
robe suas manhãs sem perceber, não pense
que para mim é fácil, é algo dos mais difíceis
que he hecho en esta mi mísera vida.

40
Efeito borboleta

Queria me perder em seus ontem lá por

tempo em que eu não existia, esconder-me de
las viejas historias, surcar nuevos parajes hasta
encontrar o inóspito e ficar lá, onde
não estejam os teus olhos, onde o céu não seja tão
inferno e onde a memória seja apenas um
cuento para asustar a los niños por la noche,
embora não haja noite, nem fogueiras, nem suas mãos
nas minhas, e os dias passem, e as horas, e os
novos anos, embora não sejam tão novos,
assim como de segunda mão, de segundo
inverno, vomitando do lado de fora de um bar, ou um par
de rainhas e um monte de sorte e a vida
riéndose, como siempre, como nunca, todo
estranho, mas com um imenso sentido, como um
tatuagem de borboletinha no tornozelo
descobrindo o mundo bibliotecário, e uma
nova você, sem me conhecer, abaixando o olhar
e mordendo o lábio, ruborizada, sorrindo
para ti porque este idiota te está mirando, sem

41
imaginar todo o dano, as brigas, os ciúmes...
As lágrimas.

42
Invernos

Sou dias que ficaram para trás, sou dias cinzentos e uma
taza de café, negro y sin azúcar, amargo
(amargamente delicioso), como a vida, sem
mentiras, sem sabores alheios que ocultem a
realidade" (tudo é mais belo se for levado assim, como
sou solidão e meu coração são puros pedaços,
mas me sinto vivo, e sei que estou morrendo,
todos morremos (e essa sim é uma realidade), por isso
vivo, por isso invernos.

43
Mas como eu te amo

Não é porque eu sou um idiota,

não é por inteligente.

Não é por saber,

não é por não fazer.

Não é por estar vivo,

não é porque eu vou morrer.

Não é pela brisa do mar,

não é pelo calor do deserto.

Não é pelo que há no céu,

não é pelo que não há na terra.

Não é por amor,

não é pelo tempo,

não é por mim,

44
e nem é por você...

Mas como eu te amo.

45
Você me acabou

Com cada suspiro, respire vida, a vida que me

diste.

Tua era minha respiração, e exalava só para

voltar a respirar.

Eras o ar que me mantinha vivo, e eu morria por

ti.

Eras tudo, eras minha alma bonita, você se lembra?

assim você gostava que eu te chamasse.

Eras meu sonho, a bandana nos meus olhos, a que

estava tão longe de ser perfeita.

E ainda assim eras meu céu. E meu inferno. E meu

alma gêmea.

Foste a luz do meu destino, e te converti na

escuridão do meu universo.

46
Teu coração foi meu, eu sei, e o meu, batida a
latido, seu nome soletrava.

Beijaste o ilógico da minha razão e me ensinou

que o amor carece precisamente disso, de
lógica.

Você era uma menina que brincou de ser mulher comigo, e

eu de idiota te deixei jogar.

Eu te disse que eras meu amor eterno, que existia

porque você existia, e tudo já não é verdade.

Você foi meu mundo, sim, eu fui o seu, sim, mas

toda princípio tem uma realidade, e, até a
a eternidade se acaba.

47
Já não te amo

Entreguei ao noite o resto do meu coração

para que ela o levasse onde quisesse, junto a
as cinzas da sua presença ou para o quarto
contigua, me dava igual, assim de graves foram
as quatro palavras. Há uma via ferroviária
do outro lado da cidade, uma ponte alta aos
afueras do povo e um bar ao quebrar a
esquina. As 3:12 da madrugada e uma mulher
desnuda com hálito de uísque de 25 anos é a
dona do quarto A-19 até as 11:00 da
amanhã. O cigarro e a caminhada pela calçada
dê um pouco de calor a esta noite tão fria, não
há estrelas, ou as luzes da rua não me
deixa-as ver. Não sei como, mas meus pés
desorientados me trouxeram justo para o banco do
parque. Há um mês estávamos aqui sentados,
eu te pegava pela mão e seus olhos pareciam
eternos, e seu sorriso não tinha definição. Me
Vou descansar um pouco, não estou com sono (como
posso tê-los agora?), mas que lindo

48
céu, a cor perfeita que se concentra para
difuminarse. Que bom que esta cafeteria
abriu cedo (ou será que sempre faz isso?).
Grande, negro e sem açúcar, para levar.
favor”. Eu procuro as chaves, abro uma porta
madeira azul. Eu tiro o casaco. Acendo
o último cigarro e amasso a embalagem. Olho
pela janela enquanto bebo minha ressaca. Em
no lixo só há duas coisas, um
arrugado testemunha de uma noite que passará
desapercibida, e a constância de que exististe.

49
A princesa entediada

He sido un lejano testigo del tiempo, desde un

coração partido até uma manhã entediante,
desde a voz de um anjo até a vontade de
querer descubrir si existe algo real. Mi vigilia
tem sido tão distante que às vezes eu me tenho
perdido de sorrisos, de dias ensolarados ou dias
tristes, de llantos. Há um laço entre a princesa
e meus dias nublados, mas são apenas lembranças.
Eu quis me afastar, mas já é demais
tarde, não posso fazer isso, não sem morrer um pouco,
e eu fiz isso, já não estou tão vivo como antes.
O único que temos, e não temos nesta
vida, é tempo, e como o usamos, é o único
que nem temos, mas temos. Há uma data
na agenda do destino com cheiro de café, hoje é
quarta-feira, e amanhã também.

50
Sempre

Comigo você pode ser você, sou como essa folha em

branco onde você escreve, escreva o que quiser e
nunca juzgaré, equivócate e apague, apague-me
também se você quiser, mas aqui estou.

51
Elefantes na cabeça

Estou olhando para aqueles elefantes há uma semana, eu

chegado à conclusão de que não gosto,

de fato, eu os odeio, são uma constância de que
sigo aqui, estático, como um adorno a mais de
esta utopia, como se se a existência não fosse mais
que isso e como ser um espectador do tempo
não fosse uma tortura. Eu me perguntei como
diabos, é que chegaram aqui, também não é que
caminen, são de cerâmica, indiscutivelmente
alguém deve tê-los trazido e colocado lá,
obviamente, esse alguém o fez com o único
propósito de me fazer mal, certeza que sabia
que yo pasaría una temporada en esta vida. No
sei que tanto saberá sobre mim, por que
elefantes?, como poderia saber que chegaria a
odiarlos em tão poucos dias?, e quem é esse
alguém, por que a mim, por que trazê-los, e, por
qué atormentarme con la muerte?.

52
Para a que foi

Olá, não sei se ainda se lembra de mim, se ainda me

pensas (o que realmente eu gostaria, porque
Embora você não acredite, eu me lembro muito de
esos ojitos tuyos)... Só queria saber de você, o que
foi da sua vida?, como você está?, e se algum dia
eu estive em algum dos seus sonhos, como você
estás nos meus.

Sei que não posso fazer nada por ter deixado

que você entrasse no meu coração, mas foi lindo
sentir-te aí, não vou mentir, já não estás, de
feito já não está meu coração, mas não te
preocupes, ya no estaba para cuando te conocí,
tú sólo habías logrado unirlo un poco, lo que
agradeço.

Tomara que eu saiba de você em breve, tomara que você precise de mim,

sempre estarei para o coração bonito do meu

53
amiga, o de lá que foi minha amiga... Não te digo
adeus, porque sei que antes de uma vida saberei
de ti, sé que me extrañas, que extrañas meus
letras, esas que te ayudaron más de una vez.

Até lá, cuida-te, e aqui está teu amigo,

aquele que não tem coração, aquele que sempre vai
perdido, o cego, o louco, o que olha com
inocência este mundo morto, seu amigo... O
que se equivocou.

54
Porque isso é o que eles fazem, não é?
acabarse.

Assim como a eternidade e como a manhã que

nunca despertarás ao meu lado, assim como três de
açúcar e dois de creme, e como esse sorriso que
não sei como diabos consegue se meter até os
ossos, assim, chegou a hora de quebrar
destinos, de chorar um pouco, de fazer mais frio
este coração e de voltar ao outono. Eu sou eu e
esse é um fato, e um maldito problema ao
parecer, o inverno não é a sua praia, obrigado por
ter estado, pelas letras que arrancaste de
meu peito, e as que você continuará arrancando
quando eu ficar nostálgico por causa dos
parques. Tu és e serás a mais triste de minhas
musas, a que mais me fez mal, a que
foi minha única amiga, e mais um desses amores
que competem para me despedaçar, cuide-se, que
que seus sonhos se tornem realidade, ou que também se

acabem.

55
Essa pequena rosa negra

Como a noite sem estrelas, tão perfeita para

acender uma vela, assim és tu, perfeita, como
uma xícara de café pela manhã (preto, e sem
açúcar... Sem mentiras), como aquela estranha
sensação de sentir-se vivo, assim é você, perfeita,
única, diferente, espontáneamente perfecta
(como aqueles dias cinzentos que você ama tanto
sem saber, que você os odeia), perfeita, a sua
maneira, e a tua história (a tua tristeza), assim, com
teus todos e tuas nadas, teus silêncios, e esses
vontade de gritar ao mundo a sua existência,
perfeita, assim és tu, com a alma agitada, e
callada, reprimida (esperado que passem os
invernos para poder decidir se sentir frio ou não),
assim é você, perfeita, com um coração partido,
com uma alma bonita e um inferno por dentro,
perfeita, distinta (como essa pequena rosa
negra), com um só sonho, um milhão de
futuros, e uma realidade entre a névoa, assim você é

56
tu, perfeita, como o reflexo da lua em seus
ojos, y como jamás llegarán a ser estas letras.

57
Obrigado pela minha tristeza

Obrigada de verdade, por me lembrar da dor,

obrigado por me deixar sozinho, e não, não é uma forma
lastimosa de sarcasmo, de verdade, te o
agradeço, é tão reconfortante sentir isso
vazio, aqui, bem aqui, no peito, onde
deveria estar, onde deixa de existir o universo
e jogamos a ser parte deste mundo. Eu
estava perdendo, sabe? Eu estava
esquecendo, de mim, de como ver a alma, de
como sentir, de fechar os olhos e ouvir, de
fechar os olhos e respirar. Eu gostaria de te dizer que
sinto sua falta, mas não é verdade, você foi no
momento que deveria ter sido, e foi perfeito, exato,
a seu tempo, e eterno, pois uma eternidade não
sempre tem que não ter fim, e além disso, está
teu lembrete, teu lembrete que dói aqui onde
não há nada, e que de alguma maneira te
mantém ao meu lado, comigo, não no vazio,
mas sim no silêncio.

58
Sim, eu faço

Você acha que eu não sinto sua falta de abraçar você?

Sentir sua pele?

Seus batimentos?

Tomar sua mão?

Sentir-te ao meu lado?

Você acha que eu não sinto falta,

teus olhos,

tua sorriso,

teus lábios,

o cheiro do seu cabelo?

Você acha que eu não sinto falta de me sentir

completo

saberte aqui,

não estar sozinho,

59
não me preocupar com o tempo?

É realmente necessário dizer isso?

Você acha que eu não sinto sua falta?

60
Estresse

Existe um bote de remos (um mais longo que o

outro por certo), uma estrela-do-mar, uma âncora,
uma gaivota e uma tartaruga com o casco de
piedras preciosas. Recuerdo también un faro y
outro que já não o era, a brisa da
incerteza, 11:04 da noite, a noite
que é a única que faz sentido, e uma flor
onde deveria haver um mar. Sempre há uma
porta e atrás dela três chaves ou mais, sempre
há uma lua embora esta não esteja acesa, e
sempre morre o que tem vida. Às vezes
quando caminhamos pela praia por um bom tempo,
chegamos aonde não deveríamos ter chegado, e a
Às vezes não chegamos a lugar nenhum, e outras nem
pelo menos é praia, mas mesmo assim é necessário caminhar.

Uma velha tábua de madeira tem uma história,

não sei qual é, não sei qual seja, não me interessa, não
me incomodes, amanhã será outro dia e talvez,
deixe de divagar.

61
Solstícios e equinócios

Preciso de um dia cinza e um ensolarado, que os

hojas rueden por el suelo, un poco de calor y
que o vento chegue até os ossos,

teus olhos tristes, teu silêncio e teu sorriso, e não

todo este ruido que causas sem tua voz,

tomar esse café e te segurar pela mão, que se

encienda de nuevo el universo,

um pôr do sol, meus braços ao redor de você

corpo, e uma eternidade com lua minguante,

a penumbra das velas, uma noite com

estrelas, e um beijo pela manhã,

não preciso de muito, só preciso de você;

primavera... Verão, outono e inverno.

62
A colher

Tomas uma colher, a enxagua, a seca, pega

um pouco de café com ela (pessoalmente eu
gosta que quase transborde) e você coloca em uma
taza com água quente, agita, alguns adicionam
dois ou três de açúcar (agitam de novo), alguns
mais, colocam creme (e agitam novamente), e
outros mais colocam tudo de uma vez (e agitam e
agitan), a mim me gusta negro, e amargo (sem
tanta agitação), o interessante é que fora de
todo isso, a colher passa despercebida, sim, não
importam seus bordes e design (embora estes
pareçam pertencer a uma velha armadura
romana, grega ou persa), a colher, é uma
colher, e se limita apenas ao que está
acostumada (a agitar), eu acho que poderia
haver mais; não importa o destino de cada um
o de cada qual, sempre se pode revolver em
lugar de agitar.

63
Antes de morrer

Antes de morirme quiero

matar minha solidão com a asfixia dos meus sonhos

e me perder em meus pensamentos,

assassinando todas as suas memórias,

para não ter te conhecido,

e não me sentir morto,

aunque estar muerto,

seja agora o que eu quero.

64
Um Dia dos Namorados

Hoje é terça-feira, e é 13 de fevereiro, sim, amanhã é

quarta-feira, há algo com as quartas-feiras agora que o
penso, e há tão pouco a dizer e tanto ao mesmo tempo, sim,
É difícil falar sobre o amor, do primeiro e do último,
e do impossível, todos em algum momento nós
rompem, nos fazem pedaços, e nos fazem trapos e
algo têm os quartas-feiras, são tão metade (tão olhos
café), um se sente incompleto, dispar, partido, sim,
não há dúvida, às quartas-feiras, a quem estou enganando, não

não há nada de errado com eles, mas, maldito 14 de

febrero.

65
Preto e sem açúcar com um monte
de pensamentos

Meu maior problema é que estou

consciente de que tengo una vida, no sé para
o que serve nem o que fazer com ela, mas o fato
de saber que tenho uma, é de se pensar. Como
saber onde começa e termina a linha entre
a sanidade e a loucura são a única coisa que sinto falta
de minha infância são os dias que duravam anos?, e
estamos tão acostumados a viver que
esquecemos de viver. Sim, definitivamente cheguei
à conclusão de que estou louco, não cabe
duda, o que me faz questionar; como
pude chegar a isso se já sabemos que eu gosto
o inverno e os dias nublados?, embora isso não
venha ao caso, o café está delicioso, amargo, e
para ser novembro meu chapéu tem pouco
mais de um século de atraso, bem, segundo as
mãos daquele que não tem idades. Quando me
voltei louco? Se eu me atrevesse a ser honesto ao
responder-me, não seria a mesma coisa, sei que existem

66
suspeitas e até a lua sempre nos
mostra a mesma cara, então por que devo
negarlo, sim, careço de sanidade e uma história não
termina con el "vivieron felices por siempre",
há um grande trecho para chegar ao "fim" embora
sólo le deixem um par de linhas, e a única
certificado de que se esteve vivo seja a
eternidade, senão sei é eterno. Quem és tu?
Eu não sou, mas tenho uma vida, e estou louco.

67
Como você está?

Essa é uma pergunta muito forte, não deveria ser

tomada tão a leveza, assim, tão inércia de
conversa, há demais na resposta, há
passado, há inverno, há reflexos, e às vezes não há
tiempo (y eso es triste, porque cuándo uno tiene un
segundo para sí llega alguém com seu "como
estás?
que talvez esteja se transbordando, e o pior, que esse
que joga com as alavancas do costume, é um
inocente, um insensível que só espera um "bem e?
você?
que o estado de alguns está dentro de uma caixinha
manéjese com cuidado, contém coisas
frágiles como pedacitos de coração). A vida, seja
qualquer que seja, nos mata lentamente, mas assim é ela,
realmente nunca a tem, só é um pouquinho de
tempo, uma oportunidade cheia de oportunidades
para morrer pelo que se quer. Hoje é segunda-feira, e
Eu gosto mais das terças-feiras, na verdade eu as prefiro
Tomara que fosse terça-feira todos os dias, e tomara que nunca

ninguém teria que dizer como está.

68
Minha ausência

Eu poderia te contar uma história, mas faz tempo que

é história e há uma velhinha que faz muito barulho,
é muita inércia, e nas noites faz frio, forasteiro,
me diz, eu não sei, e esse é um dos problemas, o
saber (não o meu, ou talvez sim, mas apenas um vislumbre)
deveria haver mais pessoas menos sabidas. Uma
vez leí algo de um bêbado, ele escrevia uísque, e
ele ria da vida, eu me chamo pelo meu nome, não
bebo (não mais desde há quase três anos), e gosto
desculpar-me, as pessoas deveriam se desculpar mais,
incluso por existir (alguns), há um vazio, e está
cheio de coisas que matam, sua lembrança por exemplo
(tu, outro vislumbre, ou melhor, uma inexistência), mas
na verdade (olho, é apenas uma expressão, não há
realidades) é aí que está o interessante (o porquê de tudo
este emaranhado), na ausência, não a sua (não, eu acho
que a sua ausência é o melhor, embora eu esteja
matando, al fin, de todos modos me matabas), en
esta vida se uno sigue o caminho, se perde, e eu já
não sei onde raios estou, mas parece muito com
estar vivo.

69
Felicidade

Para mim é algo assim como um pão em frente a um

faminto, pendurado em um bastão, este está
amarrada às suas costas, e um caminha para
alcançá-lo ao fim está a um passo. E você caminha. E passa
o tempo. E o avô está lá, e há tantos que já
não, mas uma continua caminhando, às vezes você passa na frente

o espelho e você diz 'vou fazer exercício', e outros

lloras, e outras riem às gargalhadas e há pessoas, muitas
gente ao redor, e outras vezes você se encontra sozinho
tomando um café só com a ausência de alguém,
mas isso não importa, a gente continua atrás do pão, a gente

continua, enquanto os ponteiros do relógio fazem

movimentos estranhos como se estivessem praticando algum
tipo de kung-fu, e nós acabamos aos poucos, mas um
se ficar tranquilo, morre tranquilo, tudo valerá
a pena quando formos felizes.

70
Varado na estrada

Acaba o inverno, e eu com ele (um pouco, ou ao

menos uma parte de mim), é interessante, tudo se
acaba, embora o inverno retorne de tempos em tempos
tempo, é verdade, mas acaba, e embora volte
já não retorna por completo (acho que tudo o que se
acaba e volta, na verdade não volta, nada
volta, nunca nada é igual de novo), mas isso não
importa, ou não deveria fazê-lo, é parte de tudo
isto, por exemplo, há cascas de amendoim sobre
a estrada, alguém tem estado comendo
obviamente, é uma estrada grande e você não existe
para o tráfego, lembro de um verão algo parecido e
a um velho ingrato que se diz chamar destino, é
miércoles (¿por qué tenía que ser miércoles? A ella
ele não gosta de quartas-feiras e não suporta segundas-feiras.
Se existisse o inferno seria algo assim como a
repetição constante de dias como este, um após o outro
outro, em continuidade, talvez este seja um pequeno
inferno, que bom que eu gosto das coisas
pequenas, isso o torna suportável. Eu ouvi
que se fala muito da inspiração, e o fazem
como se fosse algo assim como ir e parar na fila de

71
as tortillas, é triste, não notam como uma mosquinha
se talla e se talla suas patinhas, mas eles sabem o que é
inspiração. Tudo acaba, às vezes até a
paciência, hoje é um belo dia afinal, o
o inverno acaba, e eu com ele, mas assim tem que ser
ser, o bom é que o guincho chegou.

72
Tomara que voltasse

Ela tinha olhos lindos, assim como tristes,

como com um pouquinho de melancolia, de
nostalgia, de dias cinzentos, de pores do sol, de
noites sem lua, de cafés e leitura, daqueles que
sabem onde termina a eternidade, desses que
com um olhar, roubam parte da alma.

73
Às vezes, o pouco é suficiente

Não, o que eu sinto é diferente, é amor de

verdade, do que poucos dão, do que já quase não
existe, do qual você não merece. Não, não me
voltas a dizer que você sente o mesmo,
porque eu sei que não é assim, e está bem, o
aceito, não se preocupe, sei que você me ama e
que sonhas comigo, e embora seja pouco, e
embora não devesse, para mim é suficiente.

74
Você só morava lá

Sabe? Sonhei com você, sonhar com você foi algo muito
lindo, sonhei que você estava comigo, sonhei que meu
o sonho tinha se realizado, foi um sonho muito
atrevido, te sonhei, sonhei com você, foi tão bonito
sonhar com você dá vontade de ficar dormindo em
um sonho infinito, te sonhei, eras tal e como te tenho
sonhado, mas não era e não és mais do que isso, um
sonho, e eu não posso continuar sonhando.

75
Tormenta

Acabo me transformando em névoa, afinal de contas

sozinho, e só sou ausência (às vezes), como um
faro que só faz seu trabalho e só suporta as
tempestades, falando nisso, há uma lá fora, e
um instante, uma lembrança de uma pequena
eternidade, de outra que passava perto, pequenas
gotas perdidas que se habían separado del
resto, eu no meu cavalo, cheiro a terra molhada e
uma sensação inesquecível de se sentir vivo
quando galopava em direção a ela, é triste, são poucas
as vezes que realmente se sente
vivo, mas a culpa é nossa, temos tanto
pressa de viver, que não vivemos, por isso sou
ausência (me desterra) e solidão, um se cansa
de estar se morrendo.

76
Destinos

Ela chorava por um idiota quando a conheci, ele

muito idiota tinha partido o coração, eu lhe dei o
que quedava do meu (sua amiga tinha se
levado o resto), ela me quer, e eu a quero,
mas somos um monte de pedaços e de
circunstâncias que jamais nos deixarão ser, não sei
se ela for o amor da minha vida, mas poderia ser
se tudo fosse diferente, mas não é. Sou um
admirador da beleza, e ela é bonita
embora tente negar, não é perfeita, não, é
real. Ainda há tristeza nela, é visível em seus
ojinhos, e não sorri muito mas tem uma
sorriso de destino, pena que não seja o meu.

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