O Último Acorde de Arion
O planeta Sylvan não girava sobre um eixo comum; ele dançava. Sua rotação irregular
criava dias de comprimentos desiguais, onde a luz dos dois sóis, um âmbar e outro
azul, se entrelaçava em sombras sempre mutantes. Mas a verdadeira maravilha de
Sylvan não estava em seu céu, e sim em sua terra. Toda a vida, desde as gigantescas
árvores-catedral até a mais humilde grama, vibrava com uma energia única, emitindo
harmonias sutis que compunham a grande Sinfonia do planeta.
Arion era o último de sua linhagem, um Compositor. Sua função não era criar música
nova, mas sim orquestrar a existente. Em uma clareira circular, no topo de um platô
de pedra lisa, ele se sentava com sua harpa de cristal, seus dedos deslizando sobre
cordas feitas de luz solidificada. Ele não tocava notas, mas sim ressonâncias.
Sintonizava-se com a frequência de uma árvore anciã e ajudava sua canção a se
espalhar mais longe, harmonizando-a com o zumbido dos insetos-polinizadores e o
canto profundo das correntes subterrâneas. Ele era o maestro de um mundo vivo.
Tudo mudou com o Sussurro Sombrio. Começou como um ruído de fundo, um estático
quase imperceptível na periferia de sua consciência sónica. Dentro de uma semana,
tornou-se uma dissonância clara e dolorosa. As flores nas bordas da clareira
murcharam, suas pétalas perdendo o brilho e emitindo um som abafado e triste. As
árvores-catedral rangiam, não mais com a majestade de um baixo profundo, mas com a
agonia de uma madeira estilhaçada.
Arion sabia o que tinha de fazer. A lenda falava de um local, o Coração da
Floresta, o ponto de origem da Sinfonia de Sylvan. Se algo corrompia a música na
sua fonte, toda a vida poderia ser silenciada. Ele pegou sua harpa, um odre de água
e um embrulho de frutas doces que cantavam suavemente quando mordidas, e partiu.
A jornada foi uma descida à cacofonia. A floresta, outrora um refúgio de paz,
tornara-se um pesadelo acústico. Os animais corriam em pânico, seus gritos
desafinados. O ar cheirava a podridão, e o Sussurro Sombrio era agora um zumbido
constante e enlouquecedor, como um drone metálico rasgando o tecido da realidade.
Após três dias de marcha exaustiva, o ar começou a mudar. O Sussurro não era mais
apenas um som; era uma vibração física que fazia seus dentes rangerem. A vegetação
tornou-se escassa, depois doentia, e finalmente morreu, dando lugar a uma terra
negra e estéril. No centro da devastação, ele viu a fonte.
Não era um monstro ou um portal demoníaco. Era uma estrutura humana. Baixa, feita
de metal corroído, com uma chaminé da qual saía um vapor cinzento e, pior que tudo,
um ruído incessante e mecânico: o *clang-clang-clang* de uma broca perfurando o
solo. Era uma sonda de mineração automatizada, deixada para trás por uma expedição
há décadas, que acordou de um modo de espera e continuou sua programação cega:
extrair minerais.
A raiva de Arion foi tão profunda quanto a dor. Esta máquina insensata, este
*thing* sem música, estava matando seu mundo por pedaços de rocha. Ele se
aproximou, o ruído era ensurdecedor. Ele tentou desligá-la, mas os painéis de
controle estavam trancados, protegidos por um código há muito esquecido. Sua harpa
parecia insignificante contra o estrondo industrial.
Desesperado, ele colocou as mãos na harpa. Em vez de tentar harmonizar, ele fez o
oposto. Ele canalizou toda a sua dor, toda a raiva e a tristeza de Sylvan, e
projetou-a num único acorde de pura dissonância, um grito de guerra sónico que ele
direcionou para a broca.
O metal gemeu. A broca vacilou. O acorde de Arion encontrou a frequência de
ressonância da máquina. O *clang-clang-clang* transformou-se num rangido agudo,
depois num uivo. Peças começaram a soltar-se. Com um estalo final, a broca quebrou-
se e a máquina caiu em silêncio.
O Sussurro Sombrio parou.
O silêncio que se seguiu foi o som mais assustador que Arion já ouvira. Mas então,
lentamente, como um coração a bater pela primeira vez após um trauma, um som
regressou. Era o fraco canto de um insecto, depois o sussurro do vento sobre a
terra nua. A Sinfonia estava ferida, mas viva. E começava a curar-se.
Arion caiu de joelhos, exausto. Ele salvou Sylvan, mas a visão da máquina humana
deixou uma marca mais profunda do que qualquer ruído. O universo lá fora era
barulhento, caótico e indiferente à sua música. E ele sabia, com uma certeza fria,
que mais ruído viria.