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35 visualizações3 páginasContos Poéticos de Robert Penn Warren
Este resumo fornece os detalhes principais do documento em 3 frases:
O documento contém 3 poemas de Robert Penn Warren - "Conte-me uma História", que discute a necessidade de histórias para dar sentido ao mundo, "Uma Maneira de Amar a Deus", que contempla o mundo natural e a existência humana, e "Falcão da Tarde", sobre um falcão aproveitando a última luz do dia. Os poemas exploram temas de memória, mortalidade, natureza e a busca de significado em um mundo complexo, através de imagens do mundo natural e reflexões filosóficas sobre a experiência humana.
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Warren
Conte-me uma história
por Robert Penn Warren
[A]
Há muito tempo, em Kentucky, eu, um menino, estava em pé
Por um caminho de terra, na primeira escuridão, e ouvi
Os grandes gansos grasnam para o norte.
Eu não pude vê-los, não havia lua
E as estrelas esparsas. Eu as ouvi.
Eu não sabia o que estava acontecendo no meu coração.
Era a temporada antes das flores de sabugueiro.
Portanto, eles estavam indo para o norte.
O som estava passando para o norte.
[B]
Conte-me uma história.
Neste século, e momento, de mania,
Conte-me uma história.
Faça uma história de grandes distâncias e luz das estrelas.
O nome da história será Tempo,
Mas você não deve pronunciar seu nome.
Conte-me uma história de profundo deleite
Uma Maneira de Amar a Deus por Robert Penn Warren
Aqui está a sombra da verdade, pois apenas a sombra é verdadeira.
E a linha onde a ressaca que vem do Pacífico ao pôr do sol
O primeiro a inclinar-se e a vacilar para quebrar dirá tudo o que você precisa saber
Sobre a geografia submarina e o último suspiro do seu pai
Fornece todos os dados biográficos necessários para o Quem é Quem dos mortos.
Não consigo lembrar o que comecei a te contar, mas pelo menos
Posso dizer quanto tempo passei deitado sob as estrelas e
Ouvi as montanhas gemerem em seu sono. Durante o dia,
Eles não lembram de nada e seguem com suas atividades legais.
De não ir a lugar nenhum, exceto em lenta desintegração. À noite
Eles se lembram, no entanto, que há algo que não conseguem lembrar.
Então gemer. O deles é a dor aperfeiçoada da consciência que
De esquecer o crime, e espero que você não tenha sofrido por isso. Eu sofri.
Não me lembro do que pesar minha língua, mas lhe imploro
Pensar na barriga branca do caracol, como é doente, escorregadia e macia,
Sobre a pelugem das estrelas, prata, prata, enquanto o silêncio
Sopra como o vento, e no ventre virgem do mar se revelou
Dar de mamar à serpente vacilante da lua; e,
Ao longe, na praça, piazza, place, platz e square,
Saltos de botas, como a história nascendo, batem nas pedras.
Tudo parece um eco de algo mais.
E quando, pelos cabelos, o carrasco segurou a cabeça
De Maria da Escócia, os lábios continuavam se movendo,
Mas sem som. Os lábios,
Eles estavam tentando dizer algo muito importante.
Mas eu tinha esquecido de mencionar um terreno elevado
De pedra branca torturada pelo vento na escuridão, e alta, mas quando
Sem vento, a neblina se junta, e uma vez no Sarré à meia-noite,
Eu assisti as ovelhas se agrupando. Os olhos delas
Olharam para o nada. Naquela luz difusa pela névoa, seus olhos
Eram estúpidos e redondos como os olhos de peixes gordos na água lamacenta,
Ou de um acadêmico que perdeu a fé em sua vocação.
Suas mandíbulas não se moveram. Pedaços
De grama seca, cinza na luz de névoa cinza, pendia
Do lado de uma mandíbula, imóvel.
Você poderia pensar que nada nunca aconteceria novamente.
Isso pode ser uma maneira de amar a Deus.
Falcão da Tarde por Robert Penn Warren
Do plano de luz para o plano, asas mergulhando através
Geometrias e orquídeas que o pôr do sol constrói,
Fora da angularidade negra do pico, cavalgando
A última avalanche tumultuada de
Luz acima dos pinhos e da garganta gutural,
A águia vem.
Sua asa
Ceifadores derrubam mais um dia, seu movimento
É do aço afiado que ouvimos
A queda sem colisões dos talos do Tempo.
A cabeça de cada talo está pesada com o ouro do nosso erro.
Olhe! Olhe! Ele está subindo a última luz
Quem não conhece nem o Tempo nem o erro, e sob
Cujo olhar, implacável, o mundo, não perdoado, balança
Para a sombra.
Agora há muito tempo,
O último tordo está quieto, o último morcego
Agora navega em seus hieróglifos aguçados. Sua sabedoria
É antigo, também, e imenso. A estrela
É constante, como Platão, sobre a montanha.
Se não houvesse vento, poderíamos, pensamos, ouvir
A terra gira em seu eixo, ou história
Gotejar na escuridão como um cano furado no porão