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Harry Potter - J.K. Rowling

Hermione Granger/Harry Potter

Hermione Granger/Draco Malfoy/Harry Potter
Pansy Parkinson/Ron Weasley
Draco Malfoy/Harry Potter
Hermione Granger/Draco Malfoy

Hermione Granger
Harry Potter
Draco Malfoy
Ron Weasley
Pansy Parkinson
Narcisa Black Malfoy
Andrômeda Tonks Negros
Teddy Lupin
Grimmauld Place - Personagem
Personagens Originais

Draco Malfoy, o Quebrador de Maldições

Quebra-Maldições Harry Potter
jornalista investigativa Hermione Granger
Pansy Parkinson é dona da revista The Quibler.
Abuso infantil canônico
Queima lenta
Epílogo de Harry Potter: Que Epílogo? | EWE
Número Senciente Doze Lugar Grimmauld
Ponto de vista de Hermione Granger
Angústia
Dor/Conforto
Draco salva a vida de Harry (mais de uma vez)
Consome-se bastante vinho (mas não há abuso de álcool).
Palavrões
Bichento se apaixona por Draco (Harry e Hermione também).
a importância da terapia
Draco Malfoy em apuros
Draco Malofoy redimido
Dislexia
Harry Potter, o Mago Poderoso
Mestre da Morte Harry Potter
O Ministério da Magia é Corrupto (Harry Potter)
Infertilidade
Tentativa de suicídio (por personagem secundário)
Harry Potter bissexual
Boa amiga Pansy Parkinson
Ron Weasley tem problemas.
A ideia de diferentes linhas temporais (mas na realidade só existe esta)
sexismo internalizado
Draco Malfoy tem aversão ao toque.
Colegas de quarto
Alguns pavões obrigatórios
Draco Malfoy, restaurador de objetos
Draco Malfoy toca piano
Abuso físico sob cuidados médicos
Ética moralmente ambígua no jornalismo
Menção de abuso sexual de crianças
Ponto de vista de Draco Malfoy
Ataques de pânico
Homofobia internalizada
Abuso sexual no passado
Histórico de estupro/não consentimento
Violência passada
Tortura e assassinato de trouxas (Harry Potter)
 O poder curativo dos livros
Interpretação propositalmente errônea do termo assexualidade (Draco pede desculpas por isso)
Draco Malfoy bissexual
Harry perde sua magia.
Consentimento Entusiasmado
Sexo oral
Sexo anal
Sexo vaginal
Harry Potter protetor
Rimming
Ponto de vista de Harry Potter
As inseguranças de Harry são profundas.
Gravidez masculina | Gravidez masculina
Pensamentos suicidas
Autolesão implícita/referenciada
Inglês

Linha do tempo
HécateApaixonada

Resumo:

Existem inúmeras variantes desta história em que ela seria sobre Harry e Draco se encontrando. Nesta
linha temporal, uma maldição nefasta, lançada durante a Batalha Final, mudou tudo.
Ou.
Esta é uma história em que Hermione luta contra as consequências de uma maldição de infertilidade,
Harry luta contra a Morte e Draco luta contra as consequências de abusos sexuais sofridos no passado. Em
meio a tudo isso, eles encontram um ao outro.

Notas:

Publicar essa fanfic provavelmente foi a coisa mais assustadora que fiz em muito tempo.
Descobri o fandom há quase dois anos e tenho praticamente devorado tudo desde então. Tem sido mais do
que um prazer ler, tem sido uma espécie de jornada terapêutica. No verão passado, senti que queria retribuir de
alguma forma. Também queria ver se consigo escrever algo com começo, meio e fim, e que (espero!) faça
sentido.
Não sou falante nativo, então espero que me perdoem por quaisquer erros no meu inglês. Escrevo em
inglês para o meu trabalho e, embora escrever ficção seja diferente de escrever para o meio acadêmico, espero
que isso não seja muito incômodo.
Este trabalho não foi revisado por um beta-reader. No entanto, trabalhei nele por dez meses e revisei
capítulos anteriores dezenas de vezes, realizando diversas rodadas de edição. Acontece que existe um editor
secreto dentro de mim que estava ansioso para se libertar.
Esta fanfic está completa, ou quase completa. Estou trabalhando no último capítulo enquanto publico o
primeiro. Só precisei de um tempo para criar coragem. Publicarei os capítulos pelo menos uma vez por semana,
talvez com mais frequência, para me dar tempo para uma revisão final.
Sou quase que exclusivamente fã de Drarry, e ainda assim, quando me atrevi a considerar a possibilidade
de escrever algo por conta própria, ISTO foi o que me veio à cabeça. Não me perguntem porquê. Do meu ponto
de vista, é uma anomalia no que, de outra forma, seria uma linha temporal Drarry perfeitamente normal. Espero
que haja quem esteja disposto a dar uma chance. Acho que muitos fãs de Drarry têm um carinho especial pela
Hermione. Eu sei que tenho. Bastou uma maldição terrível.
Todos os capítulos são introduzidos por uma citação de uma música do incomparável Nick Cave. Sua obra
me acompanhou ao longo dos últimos anos, bem como durante a escrita desta fanfic, e não foi difícil encontrar
os sentimentos que eu buscava em cada capítulo refletidos em suas canções.

Capítulo 1 ([Link]
_x_tr_sl=auto&_x_tr_tl=pt&_x_tr_hl=pt-BR&_x_tr_pto=wapp) : O Pesadelo

Eu sou o criador de névoa que se move pela multidão.

Uma nuvem de carnificina por onde eu ando.
O piano de cristal toca a canção do desolador
Tem misericórdia de mim, Senhor, e leva-me para casa.
(De: Tenha Misericórdia de Mim )

Há uma pequena placa de latão com o nome no meio da porta do escritório. Em uma caligrafia cursiva
vistosa, está escrito:
DLA Malfoy – Quebrador de Maldições
Ela levanta a mão para bater, mas a abaixa antes de conseguir fazer barulho. Fecha os olhos, inspira e expira
profundamente , e os abre novamente. Ela odeia isso. Odeia que Draco Malfoy seja o único a quem ela possa
recorrer. Mas Bill foi claro. Não há mais ninguém. E Harry está morrendo. Harry estará morto amanhã a esta
hora, se...
Ela bate à porta.
"Por favor, entre." Tom seco, sotaque ainda refinado. Ela deveria ter aceitado o convite de Bill, pensa. Não
deveria ter insistido em vir sozinha.
Ela abre a porta para uma pequena sala, sem janelas, já que a maioria dos escritórios de Gringotes fica no
subsolo. Há uma linda pintura de paisagem na parede em frente à porta: colinas verdejantes com bosques ao lado,
um rio murmurante correndo ao longe, um céu azul sem nuvens, mais pálido em direção ao horizonte, com um
toque de rosa. Compensando a falta de vista.
O espaço parece acolhedor e convidativo. São os livros, ela conclui. Livros em todas as superfícies
disponíveis. Pilhas deles. Aconchegante.
Draco Malfoy está sentado atrás de uma grande escrivaninha de madeira, um colar ornamental de prata e
granada repousa à sua frente sobre um tecido de aparência aveludada, um caderno ao lado, uma pena rabiscando
cuidadosamente em seu interior.
Ele não mudou muito. Ela o reconhece com facilidade, embora não o veja há quase quinze anos. Traços
marcantes, olhos cinzentos. Seu cabelo está mais comprido do que costumava ser. Muito mais comprido, na
verdade. Isso a faz lembrar dolorosamente de Lúcio, mesmo que sua aparência não seja a mesma. Quando ele
levanta o olhar, sorrindo levemente, sua expressão é afetuosa, mais aberta do que ela jamais vira em Hogwarts.
Mas logo muda, tornando-se confusa e, em seguida, cautelosa.
Suas vestes são cinza-escuras e têm um corte austero e justo. Ele usa óculos, elegantes, com uma fina
armação dourada. Seus dedos se contraem involuntariamente. Ela se lembra de todos aqueles anos zombando dos
óculos de Harry.
Ela espera que ele a reconheça. Espera que a arrogância ressurja, o desdém, a pronúncia do seu nome.
"Granger!" Mas nada acontece. Seu rosto permanece ligeiramente confuso. O que a coloca em desvantagem. Ela
veio preparada, pronta para lutar.
Sua varinha de espinheiro ainda paira sobre o colar, congelada no movimento que ele fazia quando ela
entrou, prestes a lançar o feitiço. Ele agora a abaixa com um gesto cuidadoso, quase exagerado. A pena para de
escrever e cai imóvel sobre o pergaminho.
Ela reconhece a varinha. Harry a usou para derrotar Voldemort, é claro. De repente, ela se lembra de Rony
contando que a devolveu a Malfoy dois anos depois da guerra, quando sua prisão domiciliar terminou. Rony
ainda era um auror em treinamento naquela época.
Ela havia se esquecido disso.
“Senhorita Granger, que surpresa.” Ele escolhe as palavras com cuidado, embora seu “senhorita” soe um
pouco hesitante.
Ela franze a testa. Então, ele a reconheceu. Seu rosto agora está quase inexpressivo.
“Como posso te ajudar?”
“Certo. Eu... Isso é...”
Ah, vamos lá, Hermione! Ela se repreende.
Há muito passado entre eles, comprimido neste pequeno quarto. Muito passado e muito pouco sono, pensa
ela com ironia. Ela não está mais acostumada. Seu sono hoje em dia é profundo e o passado permanece no
passado. As palavras imunda e sangue-ruim ecoam através do tempo. Ela pigarreia e tenta novamente.
“Bill Weasley recomendou que eu viesse até você. É Harry. Harry Potter.” Certo. Como se Draco Malfoy
não soubesse quem é Harry Potter. Mas o nome de Harry ao menos traz de volta seu foco, a urgência. Harry.
“Harry está no St. Mungus. Ele está preso sob uma maldição de Pesadelo. Há nove dias.” Malfoy franze a
testa ao ouvir isso. Bem, ela também não gosta da ideia.
“É grave. O coração dele está falhando devido ao esforço, a pressão arterial está perigosamente alta desde o
início. Os curandeiros dizem que ele tem menos de 24 horas. Tentamos de tudo para tirá-lo de lá. Bill. E os
curandeiros. Todos tentaram quebrar a maldição de fora, mas não é possível. A maldição precisa ser quebrada de
dentro. Bill diz que você não é apenas uma quebra-maldições, mas também uma Legilimens habilidosa. Você é
—” Ela hesita. “Você é nossa única esperança de entrar na mente de Harry e quebrar a maldição por dentro.”
Enquanto conversava, o rosto de Malfoy empalideceu, tornando-se mais distante. Ele franziu a testa
novamente.
“Deixe-me ver se entendi, Granger.” Ah, e aí está! Era esse o tom que ela esperava desde o início.
Desdenhoso. Sarcástico. Cruel. “Você quer que eu entre na mente do Salvador. Sem a permissão dele, aliás, já
que ele está preso em uma maldição de Pesadelo e não poderá me dar permissão. Permita-me lembrá-la de que,
desde o fim da guerra, é ilegal entrar na mente de outra pessoa sem sua permissão explícita . E eu nem mencionei
o fato de que os pesadelos dele podem muito bem me envolver. Merlin. Eu serei. Parte. Deles.” Ele pronuncia
cada palavra da última frase com aspereza.
É engraçado como um Malfoy desdenhoso a acalma. Hermione sabe como lidar com esse Malfoy. Ela pode
até lhe dar um tapa, se necessário.
Além disso, ela não pôde deixar de se impressionar com a rapidez com que ele chegou a todas as conclusões
relevantes. Bill tem razão, ela pensa. Ele pensa rápido. Ela já sabia disso desde Hogwarts, é claro. Ele sempre
estava um passo atrás dela na aula.
“Sim”, ela responde prontamente. “Nós sabemos disso. A permissão não é um problema. Sou a esposa dele.
Posso dar a permissão legal em nome dele.” Ela ignora o breve lampejo de... algo... incredulidade? que cruza o
rosto dele.
“Posso assinar um contrato se você quiser. Você não será culpado se isso não funcionar. Se é isso que te
preocupa. Quanto aos pesadelos dele, acho que você está se superestimando um pouco.” Ela também sabe
demonstrar desprezo. “Imagino que Voldemort sempre tenha sido um pesadelo muito maior para ele do que você
jamais foi.”
Então ela suspira, cansada de si mesma, de tudo isso. Ela só quer voltar para Harry.
"Olha, sinceramente, não sei do que são feitos os pesadelos dele, dentro dessa maldição. Ele passou por
muitos eventos traumáticos durante a infância, como você bem sabe. Provavelmente não será nada agradável.
Bill sugeriu que eu acompanhe vocês. Ele acha que vocês são capazes disso. Harry pode ver vocês como parte do
pesadelo e tentar lutar com vocês ou expulsá-los. Eu estaria lá para tentar evitar isso. Mas precisamos que vocês
nos ajudem a entrar na mente dele e quebrar a maldição."
Ele se levanta abruptamente da escrivaninha e vira as costas para ela, fitando a pintura como se fosse mesmo
uma janela, uma vista. Ele cresceu, ela nota distraidamente. Alto e magro, ainda um tanto anguloso, mas bem
menos do que na adolescência.
Ela espera enquanto ele toma uma decisão, com os braços cruzados à frente do corpo, observando suas
costas. Seus longos cabelos chegam facilmente à cintura. Ela não sabe o que fará se ele recusar. Ela implorará .
Fará qualquer coisa para salvar Harry. Mas preferiria não fazer isso.
Para seu alívio, após alguns longos minutos, Malfoy se vira e acena com a cabeça, uma vez. "Tudo bem."
Seus joelhos quase cedem. "Oh, Merlin e Morgana, obrigada!"
Ele acena com a cabeça novamente. Quando tira os óculos, dobra-os e os guarda dentro das vestes, ela se
lembra da maneira excessivamente cuidadosa com que ele pousou a varinha mais cedo. Ele pega a varinha da
escrivaninha e simplesmente diz: "Vamos".
 *
Hermione espera ao lado da cama de Harry enquanto, do outro lado do quarto do hospital, Malfoy conversa
com Bill e o Curandeiro Jones. Ela não se junta a eles. Ela conhece o plano. Eles já discutiram isso vezes
suficientes. Mais cedo.
Bill abraçou Malfoy quando ele chegou com ela. Como o mentor que costumava ser. Como um amigo. Ela
continua se esquecendo de que – para Bill – Malfoy é uma pessoa diferente. Ele nunca conheceu pessoalmente o
Malfoy valentão, o Malfoy Comensal da Morte adolescente, só conheceu uma versão pós-guerra que ela mesma
desconhece. As pessoas podem mudar? Podem mudar tão completamente? Ela não acredita nisso, não no fundo,
onde realmente importa. Mas hoje ela precisa dar a Malfoy o benefício da dúvida. E ela confia em Bill. Vai ter
que servir.
Ela aperta a mão de Harry enquanto os dedos dele se contraem inquietos nos lençóis. Não há muita escolha,
pensa ela. Cada minuto que Harry passa imerso nos terrores que o assombram é um minuto a mais. Seu corpo
está tenso, seus músculos convulsionando sob a tensão constante. Pronto para fugir ou pronto para lutar? Sua
cabeça rola sobre o travesseiro, seus olhos se movem por trás das pálpebras. Às vezes, ele geme de medo. Ou
talvez de dor.
Às vezes ele fica tão imóvel que ela precisa verificar seu pulso, mesmo que os indicadores ao seu lado
permaneçam dentro da zona segura. Por pouco. Ela aprendeu a verificá-los também.
Ela quer muito confortá-lo. Mas ele está completamente fora de alcance. Preso dentro da própria mente. Ela
tenta não pensar no dano que isso pode estar causando à mente dele, talvez já tenha causado. O que isso pode
significar mesmo se ele acordar. Quando ele acordar, ela se corrige firmemente. Quando.
Ela pisca para afastar a visão turva. Com a mão livre, esfrega os olhos. Se ao menos não estivesse tão
cansada. Seu corpo sente como se estivesse sentada ao lado da cama dele há anos, como se isso tivesse se tornado
sua realidade agora. Primeiro na Polônia, agora aqui.
Ela conhece bem os quartos de hospital. O maldito trabalho de Harry o traz aqui com frequência. Tanta
frequência. É a única coisa sobre a qual eles brigam.
Ela dá um pequeno pulo quando uma mão quente pousa pesadamente em seu ombro. "Pronta para tentar,
Hermione?", pergunta Bill. Ela acena com a cabeça. Parece que lhe faltaram palavras.
"Muito bem. Já conversamos sobre isso. Draco lançará o feitiço de Legilimência. Ele foi modificado. Não é
necessário contato visual direto, o contato físico é suficiente, o que também permite a inclusão de outra pessoa.
Você. Você e Draco entrarão na mente de Harry juntos. Deve ser simples. Os pesadelos serão a principal
preocupação dele. Provavelmente, eles te envolverão assim que você entrar. Esteja preparado(a) para isso. Você
não terá nada a ver com as memórias dele, elas estão seguras em uma parte mais profunda da mente dele."
Ela acena com a cabeça. Ela já sabe disso, mas é um alívio ouvir de novo, especialmente vindo de Malfoy.
Se os papéis fossem invertidos... Droga, ela relutaria em ter qualquer pessoa na privacidade de seus pensamentos,
por mais amada que fosse, até mesmo Harry, pensa ela. Mas Malfoy? Impensável. E, no entanto, aqui está ela,
dando-lhe permissão para fazer exatamente isso com Harry.
Me perdoe, meu amor. Ela passa o polegar pelo dorso da mão dele, sentindo a pele saliente da cicatriz ali.
“Sua missão é distrair Harry”, continua Bill. “Mantenha-o calmo. Impede que ele expulse você e Draco. As
aulas de Oclumência de Snape podem não ter sido impressionantes, mas certamente o ensinaram isso.” Hermione
bufa com desdém ao ouvir o nome de Snape, demonstrando exatamente o que pensa do antigo mestre de poções e
de suas “aulas”.
Isso lhe rende um olhar fulminante de Malfoy. Mas Bill apenas diz: "Não subestime Snape, Hermione. Seus
métodos podem ter sido... digamos, pouco ideais." Bárbaros, pensa ela, revoltada. "Mas suspeito que Harry
aprendeu o suficiente para se livrar de vocês dois com facilidade. Estamos falando de Harry, querida. Ele resistiu
à Maldição Imperius aos quatorze anos, sem treinamento." Outro olhar fulminante do outro lado da cama.
“Se ele consegue fazer isso, com certeza consegue se livrar de dois intrusos. Draco vai precisar de um tempo
para conjurar o contrafeitiço. De dentro, não deve ser muito difícil. Você vai conseguir, eu sei que vai.” Ele aperta
o ombro dela, mas olha para Malfoy enquanto faz isso. Bill não precisa dizer que, se eles falharem, Harry
morrerá. Ela toca a mão dele brevemente.
“Estou pronta”, diz ela.
Malfoy senta-se do outro lado de Harry e pega em sua mão. Com a outra, ele conjura a versão modificada do
feitiço de Legilimência. É complexo. Ela não olha para ele, aparentemente não precisa. Em vez disso, olha para
Harry. Mas sente quando a magia de Malfoy a envolve. É fria, como água. Como luar. Ela é puxada para longe do
quarto do hospital e, quando olha para cima, tudo está escuro.
 Ela está de pé agora, a adrenalina correndo nas veias. Desorientada, tenta não entrar em pânico. Respira
lenta e deliberadamente, inspirando pelo nariz e expirando pela boca. A escuridão se dissipa. Ela vê formas. Luz
vazando por frestas do que parece ser madeira, uma porta. Ela ouve respirações. Malfoy está perto, sua respiração
está muito acelerada. Eles precisam ficar perto, ela percebe, porque o espaço que ocupam é muito pequeno.
Aos seus pés jaz uma forma encolhida, mal visível na escuridão. Uma criança pequena, com cabelos escuros
e rebeldes. E seu coração se parte, porque, de repente, ela sabe onde eles estão. Ela sabe . Claro que sabe. Ela
deveria ter percebido que isso era uma possibilidade. Em vez disso, só conseguia pensar na guerra. Voldemort,
Comensais da Morte. O cemitério, a Batalha Final. Entes queridos morrendo, Sirius, seus pais. Dobby, Fred,
Remo e Tonks — o próprio Harry, morrendo. O basilisco, talvez. Até mesmo aqueles anos sombrios depois da
guerra.
Mas tudo começou com os Dursleys, não é? Aqueles anos o moldaram como nada mais, corroeram seu
senso de autopreservação, uma parte essencial de sua autoestima. Aqueles foram seus anos de formação.
Tudo isso passa pela cabeça dela em segundos. Então ela percebe que Malfoy não sabe nada sobre o passado
de Harry. Ela lança um olhar para ele, mas antes que possa dizer qualquer coisa, talvez explicar algo, o caos se
instala.
Alguém começa a bater na porta, gritando insultos. O som é muito mais alto do que deveria, amplificado
pelos palavrões.
“Você é um inútil, GAROTO. Ninguém te quer”, troveja uma voz grave e raivosa. “Nem seus próprios pais
te queriam. Você NÃO É NADA. Você é MENOS que nada. Nosso armário é bom demais para você. Você e suas
palhaçadas. Fique fora da minha vista. Você NÃO É NADA. Você NUNCA vai ser ninguém, assim como seu pai.
Pode ficar aí para o resto da vida. Você bem que podia estar morto, GAROTO. Seria mais fácil para todos nós se
você estivesse MORTO. Você NÃO É NADA.”
Sobre suas cabeças, começam batidas mais fortes. Algo pesado – pulando? – na escada acima do armário.
Uma voz diferente, mais jovem.
"ESQUISITO. Você é um esquisito, Harry! Apareça para que eu possa te dar um soco na cara. Seu idiota,
seu ESQUISITO. Eu irei atrás de você com meus amigos. Porque você é um ESQUISITO e nós queremos te dar
uma surra." As últimas palavras são pontuadas por um baque surdo.
Finalmente, a voz estridente de uma mulher se junta à gritaria. “Harry Potter, venha aqui agora mesmo e
limpe essa bagunça que você fez. Seu moleque imprestável. Não deveria me surpreender com um pai tão
incompetente. Ele teve sorte de morrer naquele acidente de carro. Por que você faz bagunça em tudo que toca,
seu idiota? Se você não sair daqui imediatamente e começar a preparar o café da manhã, não haverá jantar para
você hoje à noite. Nem hoje, nem amanhã, nem...”
Eles continuam, sem parar. E aos pés deles, o pequeno Harry se encolhe ainda mais, balançando para frente
e para trás, sussurrando para si mesmo: "Me deixem em paz, por favor, me deixem em paz. Vão embora, por
favor, me deixem em paz. Por favor, parem, por favor, parem, por favor, parem, por favor, parem, por favor,
parem ." Uma ladainha. Sem parar.
Ela quer tanto se ajoelhar e abraçá-lo que chega a doer fisicamente. Mas não o faz. Ela olha para Malfoy,
que parece perplexo e em pânico. Ele retribui o olhar e sussurra: "Não consigo conjurar em um espaço tão
pequeno."
Ao ouvir isso, embora Malfoy mal seja audível em meio ao barulho externo, Harry levanta o olhar. Não
assustado, mas feroz e brilhante. Desafiador. Seus olhos são tão verdes.
“Quem são vocês? O que estão fazendo aqui? Eu não sei quem vocês são. Vocês não têm permissão para
entrar aqui. Este é o meu armário. Quero que vocês vão embora, por favor. Me deixem em paz. Vão embora!
VÃO EMBORA!” Enquanto grita essas palavras finais, ele faz um gesto de empurrar com as duas mãos, como se
estivesse literalmente expulsando-os do armário.
Funciona.
*
De volta ao quarto do hospital, Malfoy pisca, confuso, e depois franze a testa.
"Merda."
Essa deve ter sido a voz dela. Ela não consegue imaginar Malfoy usando palavrões trouxas.
“O que aconteceu?” Bill.
Ela esfregou a testa. Droga. Ninguém sabe. Ninguém. Só ela e Rony. E eles tinham jurado guardar segredo.
Harry contou a eles sobre sua infância, quando estavam fugindo, naquele último ano, caçando Horcruxes.
Aqueles dias e noites intermináveis com sua estranha mistura de pavor, tédio e intimidade. Quando eram os três
contra o mundo.
É claro que ela e Ron não ficaram tão surpresos assim, já que tinham percebido indícios ao longo dos anos,
mas a extensão do abuso os deixou perplexos. E, no entanto, havia tantas outras preocupações naquele inverno. E
isso já era passado, não é? Então, ela simplesmente deixou o assunto de lado.
E Harry os fez jurar segredo de qualquer maneira. Ela se pergunta se ele chegou a contar para seu curandeiro
mental depois da guerra. Ele deve ter contado, não é?
“Hermione, o que aconteceu?” Bill pergunta novamente.
“Seus pesadelos parecem estar focados em sua juventude”, diz ela cuidadosamente. “ Antes de Hogwarts.”
"A juventude dele?" Bill franze a testa. "Pelo que Rony insinuou ao longo dos anos, imaginei que aqueles
trouxas que o acolheram fossem uns verdadeiros canalhas, mas deve ter sido realmente horrível se a maldição
escolheu justamente aqueles que estavam na guerra."
“Foi”, diz ela fracamente. “Realmente horrível.”
Malfoy pigarreia, o rosto inexpressivo novamente. Ele é realmente bom nisso, pensa ela com uma parte
distante da mente. Ela não tem ideia do que ele está pensando sobre tudo isso.
“Bem. A boa notícia é que o feitiço de Legilimência adaptado funcionou bem. Não tive problemas em entrar
na mente dele apenas com o toque. Mas o espaço em que estávamos era pequeno demais para lançar a contra-
maldição. Se voltarmos lá, precisamos de um jeito de pegar o Pot- pegar o Ha- tirá-lo de lá.” Sua voz falha ao
pronunciar os nomes. Como se ver Harry como um menino pequeno e abusado tivesse alterado algo fundamental
em sua compreensão dele, e ele não soubesse mais como nomeá-lo.
Ele olha para Hermione. "Você acha que consegue fazer isso?"
Ela acena com a cabeça. "Sim. Vou tentar. Traga-nos de volta."
“Esperem”, interrompe o Curandeiro Jones. “Vocês precisam saber: enquanto estavam lá dentro, o nível de
estresse dele estava mais alto do que nunca. Alto demais. Ele não vai conseguir suportar várias tentativas disso.”
Hermione engole em seco e acena com a cabeça novamente. Na verdade, não muda nada. Eles só precisam
acertar desta vez. Ela olha para Malfoy. Ele acena com a cabeça, pega a mão de Harry e começa a conjurar
novamente.
*
O lado bom — se é que existe algo de bom nessas circunstâncias — é que desta vez eles não se encontram
num armário. Desta vez, eles caem num parque infantil. Não é um lugar amigável. Parece abandonado,
negligenciado — algo saído de um filme de terror. O céu acima deles está escuro, um roxo e cinza turvo,
rodopiante, tempestuoso e antinatural. É a atmosfera do pesadelo, e não o clima. Parece que está tocando o topo
de suas cabeças.
Harry parece mais velho desta vez. É difícil perceber, na verdade. Ele está deitado encolhido no chão, com
os braços magros cobrindo a cabeça. Um pequeno grupo de crianças o rodeia, gritando insultos e, de vez em
quando, lhe dando um chute forte. O líder do grupo é um menino loiro e alto, com uma voz potente. Ela
reconhece a voz de antes.
"ESQUISITO!", grita Dudley Dursley.
Ela não hesita. Lança um Feitiço da Dor, depois outro, e outro, atingindo criança após criança. Alguns
Feitiços de Morcego para garantir. Gina a ensinou os bons. Os que machucam . Mais Feitiços da Dor. Cruel e
completamente impenitente. Ela é uma adulta atacando crianças. Crianças trouxas. Ela jamais faria isso fora de
um sonho, mas é incrivelmente satisfatório. Elas fogem gritando.
Ela se ajoelha ao lado de Harry, mantendo uma pequena distância para não assustá-lo. Ele a observa por
baixo de um dos braços, machucado e com hematomas. Ela havia se esquecido de como ele era franzino naqueles
primeiros anos em que o conheceu. Na época, nunca pensou muito nisso. Na verdade , não . Ela mesma ainda era
uma criança, com o cabelo muito volumoso e os dentes muito grandes.
Agora, porém, é difícil conter a náusea ao pensar em como ele parece desnutrido, em quanto sofreu. Mesmo
antes de Hogwarts e da guerra, ele já havia passado por tanta coisa. Ela não sabe se o pesadelo piorou a situação,
mas imagina que não importa.
“Olá. Você é Harry Potter, não é?” Ela pergunta o mais delicadamente possível. O garoto acena levemente
com a cabeça, os olhos verdes semicerrados.
Aparentemente, encontrar estranhos em um parquinho em vez de dentro do seu armário não provoca a
mesma reação. Ele permanece vigilante, desconfiado, mas não faz nada.
“Sou um amigo – um amigo dos seus pais.”
Ele se senta imediatamente, toda a sua linguagem corporal mudando. "Meus pais? Você conhecia meus pais?
De antes do acidente de carro?"
Ela sorri. Bingo. "Sim. Sim, eu os conhecia." Pelo canto do olho, ela vê Malfoy começar a conjurar. Harry
também vê. "O que ele está fazendo? Como eles eram? Por que ele está acenando com uma vareta?"
“Eles eram pessoas maravilhosas, Harry. E te amavam muito. Estavam tão felizes no dia em que você
nasceu. Os amigos deles também. Os amigos deles se chamavam Sirius Black e Remus Lupin.” Harry sorri
vagamente, mas continua sendo distraído por Malfoy.
“E você”, acrescenta ele.
"Meu?"
“Você também era amigo deles. Você acabou de dizer isso.”
“Eu fiz, não fiz? Sim, eu fiz.”
"E ele?" Harry aponta para Malfoy, que parece absorto em seu feitiço, sua magia brilhando no ar ao redor
deles, ondas cintilantes de azul, verde e lilás. "Ele era amigo dos meus pais?"
Malfoy devia estar ouvindo a conversa, porque lançou um olhar rápido na direção deles.
“Ele é meu amigo”, diz ela suavemente.
"Ah. Eu não tenho amigos." Harry diz isso com tanta naturalidade, sem demonstrar qualquer emoção, que o
peito dela aperta.
“Se você quiser, posso ser sua amiga”, ela diz suavemente. “Meu nome é Hermione.”
Ele a observa atentamente; o hematoma em sua bochecha foi escurecendo gradualmente durante a conversa.
"Por quê?"
"Porque—" Nesse instante, a maldição começa a lutar ativamente contra Malfoy, a tempestade que se
formava acima deles irrompendo com toda a sua força. Uivando de fúria.
"Espere aí!" grita Malfoy. "Estou quase lá. Segure-se em Harry."
O que tem o efeito oposto ao que ele pretendia. Harry imediatamente se levanta e começa a correr, com
todas as suas suspeitas de volta com força total. Mas Hermione é mais rápida. Ela o derruba. O abraça, o segura e
não o solta, não importa o quão ferozmente ele lute contra ela. Afinal, ele é apenas um menino pequeno e
subnutrido.
Malfoy se aproxima, ainda lançando feitiços. Ele se agacha ao lado deles, e ela instintivamente segura o
pulso da mão livre dele, sabendo que aquele toque os trouxera até ali.
Um raio gigantesco corta o pátio da escola e então tudo fica em silêncio. Escuro. Mas só porque seus olhos
estão fechados. Quando os abre, ela está de volta ao quarto do hospital.
Uma de suas mãos ainda segura a de Harry, a outra repousa sobre o peito dele e aperta o pulso de Malfoy. A
mão dele está tremendo. Ou talvez seja a dela. A outra mão de Malfoy segura a de Harry, formando um circuito
fechado entre os três. Quando ela olha para o rosto de Harry, os olhos dele estão abertos e ele a observa. Apenas a
ela. Calma e sorrindo. Cansada, mas lúcida. Lúcida .
“Ei, você.”
Sem conseguir se controlar, ela começa a chorar, mas não desvia o olhar.
“Ei, você”, ela responde. “Você fez isso de novo.” Ele sabe o que ela quer dizer. Ele retira a mão da dela e
afasta os cabelos do rosto dela, enxugando as lágrimas com o polegar. Ele lhe dá um pequeno sorriso em
resposta, um pouco magoado.
Então ele olha para os dois homens aos pés da sua cama. Agora ele sorri mais amplamente, para Bill, para o
Curandeiro Jones, a quem ele conhece muito bem depois de todos esses anos. Eles se tratam pelo primeiro nome.
“É ótimo tê-lo de volta conosco, Harry”, diz Jones, sorrindo e parecendo aliviado de uma forma pouco
profissional, como se não acreditasse que Harry tivesse sobrevivido desta vez.
O olhar de Harry percorre a sala e ele olha para Malfoy, sem surpresa ao vê-lo ali. Malfoy parece abalado,
paralisado em choque. Cinzento. Ele ainda segura a mão de Harry, mesmo ela tendo puxado a sua assim que
Harry começou a falar. Ela olha para as mãos unidas e vê Harry mover o polegar delicadamente para chamar sua
atenção.
“Malfoy”, ele diz baixinho. “Obrigado por me trazer de volta.”
Isso tira Malfoy do choque. Ele retira a mão bruscamente no mesmo instante em que Hermione pergunta a
Harry: "Você se lembra do que aconteceu lá dentro?". Ele acena com a cabeça, mas mantém o olhar fixo em
Malfoy. Pensativo.
"Sinto muito que você tenha descoberto isso sobre mim dessa forma", ele diz por fim. Desta vez, ele passa o
polegar sobre a mão de Hermione, admitindo silenciosamente, talvez, que também detestava que ela tivesse
presenciado aquilo.
 Sua voz é tão suave. Malfoy não consegue suportá-la. Ele foge. Pega sua varinha de onde caiu na cama e sai
correndo do quarto.
Hermione não se importa. É mais fácil sem ele. Um alívio genuíno a invade agora. Ela estende os braços e
abraça Harry. Enterra o rosto em seu pescoço e inala seu perfume. Ele ainda está aqui. Ele ainda está aqui. Ele
derrotou a morte mais uma vez. Ele acaricia seus cabelos, cantarolando baixinho.
Quando o Curandeiro Jones pigarreia e diz que está pronto para fazer alguns diagnósticos, Harry aperta o
ombro dela. "Acho que você deveria encontrá-lo", diz ele.
"O quê?", ela pergunta, perplexa. "Quem? Malfoy? Não. Por quê?!"
Harry dá de ombros. "Parecia que tudo aquilo era demais para ele. Talvez ele precise conversar com
alguém."
“Ele pode encontrar outra pessoa.”
Harry permanece em silêncio, com um brilho teimoso nos olhos.
"Harry, ele pode estar em qualquer lugar agora. Eu não vou te deixar! Não agora."
Ele a beija. "Ainda estarei aqui quando você voltar, Mione", sussurra contra os lábios dela.
"Te odeio."
Ele dá uma risadinha suave. "Não, você não tem."
Ela não.
*
Ela o encontra lá fora, num pequeno parque do outro lado da rua do St. Mungo's. Ela tinha planejado sair,
dar uma olhada rápida e depois voltar para o quarto de Harry, dizendo que não conseguia encontrar Malfoy. Mas
é difícil não notá-lo. Seus longos cabelos loiros se destacam no crepúsculo do final da tarde de novembro.
Ela se senta ao lado dele no banco de madeira, deixando um espaço de uns trinta centímetros entre eles. Ele
observa algumas crianças pequenas brincando na areia, embora já deva estar perto da hora do jantar. Como elas
parecem felizes, como parecem bem alimentadas.
“Eu nunca soube”, diz ele, embora não tenha reconhecido a presença dela de nenhuma outra forma. “Eu
nunca soube. Todas as vezes que zombeei dele, dos seus modos, das suas roupas, da sua aparência. Eu não sabia
.” Ele parece estar arrasado. Desmoronando. Neste exato momento.
Ela não diz "nós também não". Ela diz: "Faria alguma diferença? Você sabia que os pais dele estavam
mortos, mas não teve o menor escrúpulo em usar essa informação para intimidá-lo". Ele estremece. Uma pequena
parte dela sente prazer em ser cruel com o sofrimento dele, em vê-lo agonizar com isso.
Tudo bem, ela admite. É uma parte importante. Ela é muito menos tolerante do que Harry, especialmente em
relação a ele.
Ao lado dela, Malfoy se inclina para a frente e deixa a testa cair entre as mãos, com os cotovelos apoiados
nos joelhos. Nada típico de Malfoy.
“Não sei. Não sei se teria acontecido. Talvez não. Provavelmente não.”
Bem. Pelo menos ele está sendo honesto. Ele olha para ela de soslaio. "Eu sei que fui uma criança
detestável."
Ela não esperava que ele admitisse isso tão livremente, nem com tanta aversão a si mesmo.
“Quando vi aquelas crianças agora mesmo, no pesadelo, zombando dele, machucando -o, tudo o que eu
queria fazer era socá-las. Com força. Tipo, com uma força de quebrar ossos. E aí eu queria me socar também,
porque elas eram eu. Eu era elas. Eu fiz aquilo com ele.”
Ele suspira, com a voz trêmula. "Depois de tudo o que passou , ele chegou a um novo lugar, um novo lugar
com um novo começo, mágico, literalmente mágico, e eu representava toda a sua antiga vida, eu a continuei . Um
novo valentão para substituir o antigo." Ele passa os dedos pelos cabelos, distraído. "Pelo menos ele tinha você
em Hogwarts", diz, com a voz tensa. "Você e Weasley. Ele tinha amigos em Hogwarts."
Ela murmura em concordância. "Ele fez isso."
Ele se endireita ao ouvir isso e se vira completamente para ela, claramente tomando uma decisão. "Me
desculpe", diz ele, com a voz um pouco ofegante. "Por tudo. Por tudo ... Por cada coisa ruim que eu te disse. Por
tudo isso. Por te chamar... Daquilo. Você sabe o quê." Ele olha para o braço dela. "Me desculpe. Me desculpe por
ter ficado parado enquanto minha tia te torturava e te marcava. Mais. Te marcava ainda mais."
Ele se vira novamente com a mesma abruptidade. "Pensei em entrar em contato com vocês, em escrever
para vocês. Para todos vocês. Para ele. Antes de hoje. Pensei muito nisso. Mas nunca consegui. Sempre senti
que... Não podia ser tão fácil. Não deveria ser tão fácil. Parecia errado. Como pagar uma multa quando seus
cofres do Gringotes estão cheios de ouro. Não é o suficiente. Apenas palavras vazias. Apenas palavras ."
 Ela fica surpresa com a veemência dele. "Bem. Tudo bem. Mas... Bem, você nos ajudou hoje. Sem pedir
nada em troca. Então, acho que isso vale mais do que palavras. Obrigada por isso, aliás. Eu ainda não disse isso.
E aceito suas desculpas." Morgana. Por que falar é tão mais difícil do que escrever às vezes? Ela nunca fica sem
jeito com as palavras quando escreve. Ela é eloquente na escrita. "E... acho que... sinto muito por ter te dado um
tapa na cara?"
Ele bufa. "Você me deu um soco daqueles. Doeu pra caramba." Então ele sorri brevemente, um sorriso
genuíno, um sorriso que ela nunca tinha visto nele. Bem, pelo menos não direcionado a ela. Engraçado, ela sente
que agora é direcionado a ela, mesmo que ele esteja olhando fixamente para as crianças brincando.
Provavelmente ela está apenas alucinando por causa da privação de sono.
"Ele é mesmo... Ele é mesmo tão bom assim? Ele nunca foi o idiota exibicionista que eu pensava que ele
fosse."
"Ele é realmente tão bom assim, receio." Ela pensa em todas as brigas por causa do emprego dele, em cada
vez que ele a deixa de novo, e suspira. "Incomodamente bom. Embora isso não signifique que ele não seja um
idiota às vezes. E você conseguia irritá-lo melhor do que qualquer pessoa que eu já conheci. Ele era obcecado por
você, principalmente no sexto ano."
"Você acha que ele algum dia vai me perdoar?" Ele continua sem olhar para ela enquanto pergunta.
Ela dá de ombros. "Talvez. Provavelmente ele já tenha feito isso. Ele é assim, fácil de perdoar." A única
pessoa que ele nunca perdoa é a si mesmo, pensa ela, por ter sobrevivido onde outros morreram. "Mas você
nunca saberá se não perguntar."
Ela se endireita. "Olha, eu preciso voltar. Obrigada por nos ajudar hoje." Ela estende a mão por cima do
banco que os separa. Ele finalmente a encara novamente e aperta sua mão. Quando ela se levanta e volta para o
St. Mungo's, ele já voltou seu olhar para as crianças.
Ele está com os braços cruzados sobre si mesmo. Não está usando casaco, porque usaram a Rede de Flu
entre Gringotes e Mungo's mais cedo. Ela pega a varinha e lança um feitiço de aquecimento nas costas dele. É
novembro, pelo amor de Deus.

Capítulo 2 ([Link]
_x_tr_sl=auto&_x_tr_tl=pt&_x_tr_hl=pt-BR&_x_tr_pto=wapp) : O Capítulo do Jantar

E é só amor.
com um pouco de chuva
(De: Carnificina )

"Harry James Potter! Você se arrumou para o Draco Malfoy?" Hermione pergunta incrédula. Sério? Se tem
uma coisa que Harry detesta, é se arrumar.
Harry acabou de entrar na sala de estar vestindo sua camisa verde-escura de botões, aquela que combina
muito bem com a cor dos seus olhos. Ele também está usando sua calça jeans preta, aquela elegante que ela lhe
comprou uma vez, mas que ele nunca usa porque "é assim que eu imagino que os espartilhos do século XIX
deviam ser". Ela respondeu na época – fingindo estar ofendida em nome de todas as mulheres ao longo de
séculos de história da moda que deformava seus corpos – que os espartilhos femininos normalmente restringiam
todo o torso, incluindo o sistema respiratório, e não apenas os quadris e o bumbum.
Mas ele fica bem nelas. Principalmente a bunda. Ela sorri.
Ele retribui o sorriso, meio sem jeito.
"Bem, esse homem salvou minha vida há apenas uma semana, Mione. Não custa tentar impressioná-lo um
pouco."
O sorriso dela se torna malicioso. "Certo. Vestindo verde Sonserina?"
Ele olha para a própria camisa, surpreso, e então belisca a lateral dela em tom de brincadeira. Ela solta um
gritinho.
“Então, estamos falando do mesmo homem, certo? Aquele que te intimidou em Hogwarts, aquele que tentou
te machucar de todas as maneiras possíveis quando éramos adolescentes? Pessoalmente, acho que salvar sua vida
uma vez não chega nem perto de compensar tudo o que ele fez com você.”
"Duas vezes", responde Harry, abraçando-a de lado e se aconchegando nela confortavelmente. "Ele salvou
minha vida duas vezes."
 "Eu sei." Ela não menciona que Harry também salvou a vida dele com o Fogo Maldito . Porque isso traria à
tona o Sectumsempra . Como se fosse uma espécie de contagem. Há tanta história entre eles. Muito mais do que
entre ela e ele. Se ela odeia Malfoy, provavelmente é tanto por causa de Harry quanto por ela mesma. Talvez até
mais.
Mas ela acha que não o odeia mais. Não depois de vê-lo naquele banco do parque uma semana atrás. Ele
parecia muito angustiado para ser ódio. Talvez antipatia. Ela ainda não tem certeza disso.
"Devo ir me trocar também?" Ela olha para si mesma. Está usando jeans azul-escuro e um cardigã de lã
macio azul-claro, com o colar de pedra da lua que Harry lhe deu no primeiro aniversário de namoro. É uma das
coisas mais preciosas que ela possui. Quando eram adolescentes, ela lhe disse uma vez que a pedra da lua era sua
pedra favorita, e ele se lembrou disso — todos esses anos e ele se lembrou daquele pequeno detalhe
aparentemente trivial sobre ela.
Ele beija o pescoço dela. "Gosto de como você está. Gosto dessa calça jeans em você."
A mão dele desliza suavemente sobre a bunda dela, pressionando seus corpos com mais força, virando-a
para dentro num abraço completo. Ela se deleita com a atenção dele por um instante, mas o afasta delicadamente
quando sente a pressão dele contra seu quadril.
"Comporte-se", ela murmura. "Ele pode chegar a qualquer minuto."
Harry sorri contra o pescoço dela, ela consegue senti-lo contra a pele. Mas ele a solta. Ele sempre fica mais
excitado na primeira semana depois de voltar de uma missão. Principalmente quando algo dá errado como dessa
vez. Tem algo na sensação de estar vivo depois de escapar da morte.
Ela odeia a ideia de que talvez ele precise disso. De que talvez ela só seja suficiente sob a constante ameaça
de morte que paira sobre ele. Racionalmente, ela sabe que não é verdade. Ou pelo menos é muito mais
complicado do que isso, mas mesmo assim a faz se sentir insignificante.
*
Quando Malfoy atravessa a lareira da sala, Harry acaba de desaparecer na cozinha para verificar a lasanha.
Ela força um sorriso. Certo, vamos lá! Harry quer muito esse jantar para agradecer a Malfoy. Ela pode fazer isso
por ele.
“Malfoy. Bem-vindo ao Largo Grimmauld.” Ela estende a mão, que ele aperta.
“Granger. Obrigada pelo convite.” Toda a formalidade e polidez. Embora ela se surpreenda ao vê-lo vestindo
uma roupa trouxa. Nada muito chique, sem terno, apenas uma elegante blusa de gola alta cinza-escura e calças de
lã, também cinza, mas bem mais claras. Elegante, de uma forma discreta. Mas quando ele se move, ela percebe
que os cotovelos da blusa estão bem gastos. Ela gosta um pouco mais dele por isso.
"Ou devo dizer 'Potter-Granger' agora?" Uma expressão interrogativa surgiu em seu rosto.
“Ah. Na verdade, não”, diz ela, acenando com a mão em sinal de desdém, “Harry e eu não somos casados.
Estamos juntos . Só que... não somos casados. Eu só disse isso para que você não se preocupasse com a
ilegalidade de usar o feitiço sem a permissão dele.”
É imensamente gratificante ver essa informação apagar a máscara de polidez do rosto dele. Uma rápida
sucessão de emoções se segue, que ela nem sequer consegue começar a interpretar, embora ache que vê um
lampejo de raiva entre elas. Ele acaba sorrindo, um sorriso pequeno, que mal chega a um canto da boca.
"Que atitude bem Sonserina a sua." Ele pareceu impressionado, embora a contragosto.
Mas antes que ela possa responder, Harry se aproxima vindo da cozinha, que fica ao lado da sala de estar
através de uma porta em arco aberta, três degraus abaixo. "Não deveríamos ter superado a fase do sobrenome há
muito tempo?", diz ele amigavelmente.
“Draco”, acrescenta ele enfaticamente, estendendo a mão ao alcançá-los. “Bem-vindos ao Grimmauld's.
Fico muito feliz que tenham podido se juntar a nós esta noite. Não tive a oportunidade de agradecer-lhes
devidamente por terem salvado minha vida na semana passada.” Direto ao ponto.
Malfoy – ela definitivamente ainda não está pronta para Draco – aperta a mão de Harry.
“H-Harry, obrigada por me receber.” Bom, pelo menos ela não é a única com dificuldades para pronunciar
nomes. Ele se afasta deles, claramente buscando se recompor. Como se isso pudesse ser encontrado no canto
mais distante da sala de estar. “Este lugar não é nada como eu me lembrava. Como vocês conseguiram deixá-lo
tão bonito?”
E como diabos Draco Malfoy sabe exatamente qual assunto usar para irritar Harry?
“Obrigado! Levamos uma eternidade para conquistar a simpatia da Casa, para realmente entendê -la, sabe?
Rony era o único de nós que conhecia as antigas casas bruxas, mas A Toca não tem absolutamente nada a ver
com a Grimmauld!”
 A pronúncia que ele faz de 'Grimmauld' expressa tanto amor que ela não consegue conter o sorriso.
Ela gosta de pensar que, durante o verão após o Torneio Tribruxo, quando ficaram aqui por semanas,
ajudando a limpar o lugar para a Ordem, uma pequena semente de amor deve ter sido plantada. Demorou muito,
muito tempo para florescer. Mas acabou florescendo. E agora o amor é forte, forte para ambos os lados.
Mesmo que ela nunca tenha muita certeza de onde se encaixa. Seus laços com a Nobre e Mais Antiga Casa
dos Negros são, no geral, bastante frágeis.
"Eu quase a vendi em certo momento, sabe? Ela estava nos dando tanta dor de cabeça. Eu estava quase
desistindo. Mas depois que entendemos como funcionava, tudo ficou muito fácil. Bastava pedir! A Casa trabalha
conosco agora, em vez de contra nós. Bem, na maior parte do tempo, pelo menos." Ele sorri, olhando para o teto
ornamentado como se estivesse se dirigindo à Casa. "Ela ainda tem vontade própria. Não faz tudo o que pedimos,
mas se concordamos em algo, trabalhamos muito bem juntos. E às vezes Grimmauld tem ideias que nunca
imaginamos."
A realidade da jornada deles com a Casa tinha sido muito mais complexa do que isso. Depois da guerra,
todos estavam marcados e traumatizados, a Casa pelo menos tanto quanto eles, lidando com lealdades
conflitantes além das cicatrizes.
Naquela época, viver em uma Casa com tanta escuridão não era nada ideal. Muito pelo contrário, na
verdade. Mesmo assim, de alguma forma, eles perseveraram. E acabaram se curando juntos, todos eles,
Grimmauld junto com eles. Mas levou muitos anos para chegarem a esse ponto.
“Aumentamos este cômodo para o dobro do tamanho anterior”, Harry continua a elogiar Grimmauld, “desde
as janelas da frente até os fundos da casa, onde agora fica a cozinha. E a cozinha! Você precisa ver a cozinha. Ela
praticamente se mudou um andar para cima!” Ele conduz um Draco Malfoy com uma expressão de perplexidade
da sala de estar até a cozinha, descendo os três degraus.
Hermione os segue.
“Antes ficava no porão, sabe? Só tinha umas janelinhas bem pequenas lá no alto. Era escuro, úmido e, bem,
meio deprimente, na verdade. Mas quando a gente percebeu que pedir para a Casa colaborar era o melhor
caminho, eles simplesmente mudaram a cozinha inteira para o andar de cima. Um dia, descemos para tomar café
da manhã e lá estava! A Casa tinha integrado a cozinha à sala de estar. E é legal, sabe, porque agora, quando eu
cozinho, ainda me sinto conectada com as pessoas na outra sala. E dá para ver o jardim daqui.”
Ao entardecer, o jardim fica escuro demais para ser apreciado completamente de dentro da casa, mas com as
luzes de fada espalhadas por ele, ainda é uma visão impressionante. Mesmo sendo novembro, e o inverno se
aproximando. O jardim é a verdadeira paixão de Harry, ainda mais do que a casa. Ele adora trabalhar nele, passa
dias inteiros ali. Diz que é terapêutico. Ele o vem expandindo magicamente aos poucos ao longo dos anos e agora
se assemelha a um pequeno parque encantador escondido neste bairro trouxa de Londres. É o seu próprio pedaço
de paraíso, o seu Éden.
Malfoy ainda está analisando a cozinha, olhando ao redor com curiosidade. Hermione tenta vê-la através dos
olhos dele, como se fosse a primeira vez. Ela tem um ar antigo, mas também parece habitada, aconchegante e
acolhedora. Há uma grande lareira antiga, panelas de cobre penduradas na parede, ervas secas penduradas em um
suporte de madeira suspenso no teto acima da mesa da cozinha. Armários pintados de um lindo azul acinzentado.
Mas também um fogão Aga moderno. Uma geladeira de aço inoxidável, embora eles também tenham um
depósito refrigerado mágico no porão. Uma longa mesa de cozinha de madeira escura, desgastada, mas
cuidadosamente conservada e polida. É a mesma mesa em torno da qual a Ordem se reunia antigamente. A
mesma mistura de cadeiras ao redor dela.
Há ladrilhos pretos e brancos no chão. Foi ideia do Harry. Ele os viu em um livro de arte sobre pinturas
holandesas do século XVII que encontrara em uma loja de caridade. Ele adorou o visual deles imediatamente. A
Casa também gostou da ideia, obviamente, porque em poucos dias Harry e Grimmauld encontraram um tamanho
de ladrilho e um tipo de pedra que se encaixavam perfeitamente na cozinha.
A casa nem sempre foi tão acolhedora. Instalar a eletricidade tinha sido um verdadeiro pesadelo. E ainda era
instável às vezes. O Wi-Fi deles era ainda pior.
"É adorável", suspira Malfoy, com um certo anseio.
Harry sorri radiante; Grimmauld é seu xodó.
"Você viu a Casa quando era jovem?", pergunta Harry.
“Sim, algumas vezes. Eu devia ter uns quatro anos. Tia Walburga morreu quando eu tinha cinco. Acho que
me lembro do funeral dela. Não tenho muita certeza. Mas me lembro de ter visitado esta casa algumas vezes
antes de ela falecer. Era o lugar mais deprimente que eu já vi. Literalmente me dava pesadelos. Claro, a vida da
tia Walburga já tinha se tornado um verdadeiro pesadelo, com o marido e um filho falecidos, e o outro filho na
prisão. Acho que a casa refletia toda essa tristeza.”
Ele fecha a boca abruptamente e parece inseguro, como se não tivesse certeza se foi longe demais ao
demonstrar compreensão por uma mulher, uma parente, nada menos, que fora uma bruxa puro-sangue
insuportável e intolerante durante sua vida. Ela não tem certeza se Malfoy sabe que o "filho na prisão" era
padrinho de Harry, além de amigo íntimo do pai dele.
Contudo, Sirius, mesmo após sua morte, já não é o tema dolorosamente recente que foi para Harry durante
os primeiros anos após a guerra. Seu retrato ajudou nesse sentido, é claro. E a Casa era bastante deprimente
naquela época, deprimente ou deprimida, independentemente do motivo.
“É”, diz Harry, ecoando os pensamentos dela. “Acho que a Casa levou muito tempo para superar a
depressão. Bem, para ser honesto, levou muito tempo para todos nós depois da guerra.” Ele esfrega a nuca e dá
um sorriso discreto, cruzando o olhar com o dela enquanto fala, mas voltando-se para incluir Malfoy na conversa.
“Acho que podemos afirmar com segurança que todos estamos em uma situação melhor agora.”
Malfoy ainda parece incerto, mas então acena com a cabeça, endireita-se e se vira completamente para
Harry, com as mãos firmemente entrelaçadas à sua frente. E ela reconhece a determinação, sabe o que ele está
prestes a fazer.
“Certo. Então. Hum. Sobre a guerra, e, er, sobre nossa infância, e-”
Ela nunca – jamais – viu Draco Malfoy sem palavras. Seu corpo inteiro irradia desconforto. Vê-lo se
contorcer daquele jeito a deixa extremamente feliz. Harry lança-lhe um olhar rápido. Claro, ele sabe o que ela
está pensando. Ela se sente repreendida, mas só um pouco.
“Já me desculpei com a Granger, com a, hum, Hermione. Mas gostaria de me desculpar com você também.
Se você me permitir.” Ele não espera que Harry o deixe. “Sei que nunca será o suficiente, mas sinto muito por
todas as coisas dolorosas que fiz e disse a você quando éramos jovens, embora, por favor, não pense que, ao
mencionar que éramos jovens, estou minimizando a gravidade das minhas ações…”
Ele passa a mão pelo antebraço, num gesto compulsivo. "Peço desculpas pelo meu papel na guerra, por ter
deixado Comensais da Morte entrarem na escola, por—" Ele parece não conseguir respirar entre as palavras.
Enumera a lista como se a tivesse decorado desde sempre. "Por ter quebrado seu nariz. Pelo meu papel na morte
de Dumbledore. Por ter sido tão cruel com seus amigos, por quase ter matado um deles. Por—"
Nesse momento, Harry o interrompe. “Draco. Draco, por favor. Por favor, pare. Está tudo bem. Aceito suas
desculpas, todas elas. Eu nem precisava delas. Mas você parecia precisar dizê-las. Está tudo bem. De verdade. Eu
também fui um idiota com você na maior parte do tempo. Além disso, há muito tempo percebi que o fato de você
ser insuportável era principalmente resultado da sua criação... protegida e preconceituosa. Você simplesmente
não sabia de nada melhor.”
Draco – Malfoy! – engasga. “O quê? Não! Potter, eu fui horrível. Você não pode atribuir tudo o que eu fiz a
uma criação mimada. Eu deveria ter percebido isso muito antes. Como tudo estava errado , como eu era cruel e
perverso. Simplesmente... mau . Você, de todas as pessoas... Se alguém deveria ter permissão para fazer escolhas
erradas, com uma infância como a sua, esse alguém seria você. Mas você não fez, você não fez , você foi bom!
Você fez todas as escolhas certas .”
A postura de Harry se enrijeceu por um instante ao ouvir falar de sua infância. Ele detesta falar sobre isso,
mesmo agora que ela e Malfoy, de certa forma, haviam presenciado tudo. Talvez por isso mesmo. Mas ele relaxa
imediatamente depois.
"Na minha opinião, qualquer pessoa tem o direito de cometer erros, mesmo os graves, desde que se
arrependa deles. Você acabou de me dizer que está arrependido, e eu acredito em você. Acho que você já pagou
por eles. Para ser honesto, me parece que você ainda está pagando por eles. O que importa para mim é quem você
é agora. E embora eu não conheça realmente a pessoa que você é agora, sei que Bill tem você em alta
consideração, e eu confio nele cegamente."
Quando Malfoy não responde, ele acrescenta: "Espero que nos dê uma chance de conhecermos quem você é
agora."
Malfoy permanece em silêncio. Ele se vira brevemente para ela, como se buscasse apoio. Parece impotente.
Impotente e atônito. Ela tenta manter uma expressão de "eu te avisei", mas não tem certeza do que seu rosto
transmite. Quando ele se vira novamente, Harry simplesmente diz: "Vamos. Vamos comer. O jantar já está
pronto. Queremos comer na cozinha?"
A última pergunta é dirigida a ela. Eles geralmente comem na cozinha. É um lugar tão aconchegante e
confortável. Eles têm uma sala de jantar formal, um andar acima, mas quase nunca a usam. Não costumam
receber muitos amigos em casa e, mesmo quando recebem, a cozinha ainda é grande o suficiente para pelo menos
doze pessoas, e é bem menos formal.
E eles também têm uma mesa de jantar relativamente grande na sala de estar. O cômodo espaçoso acomoda
facilmente dois sofás grandes, várias poltronas e a mesa de jantar, mas a tal mesa geralmente fica completamente
coberta por seus trabalhos de pesquisa. Ela não havia considerado a possibilidade de Harry querer jantar ali esta
noite, então não a limpou.
Um farfalhar, uma leve sensação de magia, seguida por um estrondo, faz com que todos se virem em direção
à sala de estar.
Harry espreita pela porta, dá uma risadinha discreta e diz: "Certo. Parece que Grimmauld decidiu por nós,
então."
Ela o empurra para o lado para olhar ao redor, franzindo a testa. "O quê? Espere. Meu trabalho! Se
Grimmauld tiver—"
Mas não foi o que aconteceu. Em vez de mover sequer um centímetro de seus pergaminhos, livros ou laptop,
a Casa simplesmente aumentou o tamanho da mesa, criando um novo espaço ao lado de seu trabalho. O estrondo
que ouviram foi uma cadeira sendo empurrada pelo aumento do tamanho do tampo da mesa.
Nesse instante, toalhas de mesa, copos, talheres e outros utensílios voam dos armários da cozinha, passam
por eles e vão para a sala de estar, parando no canto vazio da mesa em um elegante redemoinho. A cadeira caída
se endireita sozinha e outras duas se posicionam ao redor do canto.
Harry ri baixinho novamente e dá um tapinha na parede ao lado dele. "Exibido", diz ele carinhosamente.
Ele se vira para Malfoy. "Uau, cristais e nossa porcelana mais fina, esta Casa está realmente tentando
impressioná-lo!"
Para sua surpresa, Malfoy cora levemente com isso.
“Sim, bem”, ele responde com arrogância. “Provavelmente é uma alegria ter alguém de boa educação por
perto novamente depois de tantos anos tendo que aturar grifinórios incivilizados!”
Harry cai na gargalhada e, por mais estranho que pareça, ela também não se sente ofendida, apenas
vagamente aliviada por ver que parte do antigo Malfoy ainda está por perto, enterrado sob toda aquela polidez
distante. É reconfortante, embora o próprio Malfoy pareça mortificado com esse reaparecimento de seu antigo eu.
*
O jantar foi muito menos complicado do que ela esperava. A comida estava maravilhosa, o que
definitivamente não era surpresa, já que Harry havia cozinhado. O Primitivo harmonizou perfeitamente com a
lasanha e a salada, o que também foi mérito de Harry. Ela achou que ele se esforçou ainda mais do que o habitual
para combinar a comida com um bom vinho, tentando impressionar Malfoy. No entanto, o elemento
verdadeiramente surpreendente em tudo isso foi que Draco Malfoy se revelou um interlocutor inteligente e
interessado, embora inesperadamente reservado em alguns momentos.
Ele meio que se fecha sempre que lhe perguntam algo sobre sua vida pessoal, inclusive como se tornou um
quebra-maldições. Essas perguntas o tiram da conversa, o fazem hesitar desconfortavelmente. Mas ele sabe uma
quantidade surpreendente de coisas sobre a cultura trouxa, muito mais do que ela jamais imaginara, e sobre esses
assuntos, a conversa simplesmente flui. Naturalmente.
Algumas vezes, ela se pega gostando tanto que precisa se lembrar de quem é aquela pessoa sentada ali.
Nesses momentos, sente algo se contrair no âmago do seu ser. Como se seu corpo freasse, resistindo a estar ali,
tão perto dele. Mas essa sensação sempre se dissipa, amenizada pela comida, pelo vinho e pela conversa
agradável.
*
Em certo momento, Malfoy lança um olhar para as estantes de mogno ao longo de uma parede, que contêm
uma variedade enorme de livros, em sua maioria de ficção, e se vira para ela. "São seus?", pergunta ele com
genuíno interesse. "Você lê muita literatura trouxa?"
“Ah, Morgana, não”, diz ela. “Não gosto muito de ficção. Demais... Bem... Ficção? Em oposição a fatos.
Meus livros estão na biblioteca lá em cima. Estes são do Harry.”
Malfoy se vira para Harry com um olhar de descrença silenciosa, o que lhe rende um resmungo divertido.
“O quê? Você não acredita que eu sei ler?”
Malfoy o encara com um olhar fulminante, mas sem verdadeira malícia.
"Você nunca me pareceu ser o tipo de pessoa que gosta de ler, só isso", diz ele na defensiva.
Harry ergue as sobrancelhas. "Bem, eu gosto de ler, sempre gostei. É só que..." Ele suspira.
“Agora você sabe do meu passado.” Ele diz isso com relutância, claramente não querendo tocar no assunto
novamente, mas também precisando fazê-lo para explicar. “A biblioteca do bairro era um dos poucos lugares
onde eu podia me esconder do meu primo e dos seus amigos, porque eles nunca entravam lá atrás de mim. Então,
ler era o meu refúgio. Porque ler significava segurança. Eu era um leitor lento. Sou disléxico. Algo que eu não
sabia na época. Era difícil. Me fazia sentir burro. Minha autoestima, quando criança, já não era muito alta.”
Ele faz uma pausa, parecendo perdido em alguma lembrança. Ou talvez esteja pensando nos pesadelos. Ela
percebeu que ele não tem dormido muito bem na última semana. Além das consequências físicas, que já
passaram, a maldição trouxe à tona muita dor antiga. Ela se pergunta se ele pensou em contatar Beth. Ela
perguntará a ele mais tarde.
“A leitura não parecia melhorar muito, mesmo com aquela senhora simpática na biblioteca que ficava me
prometendo que melhoraria se eu praticasse bastante. Ela me ajudou. Me incentivou de todas as maneiras
possíveis. O nome dela era Srta. Avery. Ela era adorável. A paciência e o entusiasmo dela me permitiram
continuar, aproveitar os livros apesar da minha lentidão. Às vezes, ela lia para mim, quando a biblioteca estava
especialmente silenciosa. Ninguém nunca tinha feito isso por mim.”
“Talvez os livros tenham me salvado”, acrescenta ele com um tom de admiração na voz, embora não seja a
primeira vez que expressa essa ideia. “Eu adorava aqueles em que as crianças tinham uma infância
absolutamente miserável e depois se metiam em todos os tipos de aventuras. Os do Roald Dahl. Eu adorava
Mathilda . E James e o Pêssego Gigante . As crianças com famílias horríveis. Elas me deram esperança. E
Nárnia! Eu morria de vontade de entrar em Nárnia um dia. Eu adoraria ter conhecido Tumnus. E Peter e
Edmund.” Ele sorri. Malfoy concorda com a cabeça, como se soubesse do que Harry está falando. Ela não
consegue imaginar como, no entanto.
Ela nunca leu esses livros, mas, quando criança, assistiu à adaptação da BBC na televisão.
“Edmund? Ele não era o irmão traidor?”
Harry concorda com um murmúrio. "É, ele traiu os irmãos para a Feiticeira Branca por causa de delícias
turcas. Eu sempre imaginei que fosse o melhor, o doce mais mágico do mundo." Ele faz uma careta. "Mas ele
demonstra remorso no final do livro. Edmund. Ele é redimido por Aslan."
Ela lança um olhar para Malfoy, que está corado, e desvia o olhar, desconfortável. Mas Harry ou não
percebe ou se sente generoso o suficiente para ignorar.
“Quando adulta, me senti bastante traída ao descobrir que tudo aquilo era uma alegoria cristã. E das mais
nada sutis. E para piorar tudo, descobri que o doce turco é o doce mais nojento de todos os tempos.”
Todos riem disso.
“Ah, as decepções da vida adulta”, lamenta Harry. “Enfim. Leitura. Foi Hermione quem descobriu minha
dislexia. Mas isso foi muito depois, em Hogwarts. No quinto ano, certo?”
Ela acena com a cabeça.
“E então , claro, ela encontrou para mim esse amuleto que lê um texto em voz alta para quem o usa. Era
perfeito para mim. A partir daí, eu podia ouvir livros, além de lê-los. Isso também me ajudou nos estudos.”
Depois da guerra, devorei pilhas de livros só para me distrair, para evitar cair em depressão. Não funcionou
muito bem.” Ele ri um pouco, com autodepreciação.
"A terapia funcionou muito melhor, claro. Mas os livros me ajudaram a me distrair de... bem, de mim
mesma, eu acho. Então, basicamente, eles sempre me ajudaram. Ainda leio bastante hoje em dia. Meu trabalho é
irregular e às vezes me deixa com muito tempo livre entre um compromisso e outro."
Malfoy parece absorver tudo isso com avidez. Mas sua próxima pergunta não se concentra em livros.
“Então, o que você faz ? Você não é uma quebra-maldições. Eu sei que você foi aprendiz do Bill antes de
mim, mas o Bill nunca fala sobre isso, sobre você, e eu nunca ouvi seu nome ser mencionado na nossa área. Nem
uma vez. Eu sei que meu trabalho no Gringotts me deixa um tanto isolado, mas eu deveria ter ouvido falar disso
em algum momento, não é?”
Harry olha para ela de relance, mas ela dá de ombros. Cabe a ele contar a Malfoy, não a ela. É o segredo
dele, para contar. Ou não contar.
“Certo. Então... Hum, eu agradeceria se você pudesse guardar isso para si, Draco.” Ele faz uma pausa até
que Malfoy assente com a cabeça.
"Imagino que você já tenha ouvido falar de James Cervos?"
Malfoy franze a testa. "Sim, claro . Todo mundo o conhece, Potter. O que ele tem a ver com isso?"
Harry lança um feitiço, sem varinha, e ela vê a magia dele circulando ao redor deles, girando. Ela pensa que
Malfoy também deve sentir, porque os olhos dele se arregalam e vagam sem rumo pela cabeça de Harry, pelas
mãos dele.
 Harry deixa o glamour se dissipar lentamente. Suas feições mudam até que seus olhos ficam castanho-
claros, seu cabelo também, agora bem mais curto, sua cicatriz desaparece, seu maxilar se alonga levemente, seu
nariz e sobrancelhas se transformam, algumas rugas surgem. Até que um estranho se senta à mesa deles.
"Bem, que se dane", Malfoy sussurra, parecendo completamente atônito e, pela primeira vez, claramente não
se importando com as próprias palavras. Ele observa Harry atentamente. Ela, por outro lado, desvia o olhar. Ela
odeia James.
“Mas... por quê? Você já seria famoso o suficiente como Harry Potter, não é? Por que... acrescentar mais
uma coisa a isso?” Ele pergunta como se realmente quisesse saber, sem nenhum vestígio de seu antigo ciúme.
Harry suspira. "Não se trata de fama, Draco. Nunca se tratou. Sei que você acha difícil de acreditar, mas
odeio viver sob os holofotes. Sempre odiei. Muito . Depois da guerra, quando a histeria da mídia simplesmente
explodiu, começou a controlar minha vida. Eu quase não ousava mais sair. Meus amigos eram assediados pela
imprensa. Era horrível. Quando me tornei um quebra-maldições, queria pelo menos poder separar meu trabalho
de toda essa confusão. E também manter o foco. Você sabe muito bem que nossa profissão não é isenta de
perigos."
Ela bufa alto. Não consegue acreditar que foi assim que ele escolheu se expressar.
Ele lança-lhe um olhar irritado. Mas logo volta a si, ao seu próprio rosto. Faz isso sem esforço, quase como
se fosse um metamorfomago como Teddy. James tornou-se uma parte intrínseca dele.
"Bem, então nasceu James Cervos. O problema é que ele agora é quase tão famoso quanto o Harry Potter, o
que é simplesmente... a coisa mais frustrante... parece que não consigo ter um minuto de paz."
"Sim, claro. Porque ele é o mais poderoso quebra-maldições da nossa era, Potter", responde Malfoy, com
clara irritação na voz diante da revelação inesperada, e talvez um toque de admiração.
“Sim. Talvez. Mas foi meio que uma coincidência. Na maior parte das vezes.” Novamente, ele parece estar
em dúvida sobre o quanto deve ou não revelar.
Para ser franca, Hermione está surpresa com a quantidade de informações que ele tem compartilhado até
agora. Amigos muito mais próximos do que Draco Malfoy – que definitivamente não é um amigo, não é mesmo ?
– não sabem que James e Harry são a mesma pessoa. Harry é um mestre em contar histórias evasivas quando se
trata de si mesmo. Só não com Draco Malfoy, aparentemente. Ela acha que com Malfoy ele nunca conseguiu se
conter.
Harry mexe inquieto na haste da taça de vinho. "Sei que houve muita especulação depois da guerra sobre a
minha morte. Durante a Batalha Final, quero dizer. Nunca confirmei nem neguei isso a ninguém fora do meu
círculo de amigos mais próximos. Mas eu morri. Eu morri naquela noite. Na floresta."
Malfoy acena com a cabeça, sem surpresa desta vez. "Minha mãe suspeitava disso. Ela me contou o que
aconteceu na floresta. Antes que ela—" Ele faz uma careta. "Minha mãe me contou."
“Ah. Faz sentido, suponho. Bem, este evento bastante incomum na minha vida estranhamente incomum
aparentemente tornou possível para mim não apenas ver maldições da Morte, identificá-las, quero dizer, mas
também quebrá-las.”
Malfoy franze a testa. "Então, os rumores sobre Cervos são verdadeiros? Eu nunca acreditei neles.
Maldições da Morte não podem ser quebradas. É por isso que artefatos contendo uma Maldição da Morte são
invariavelmente destruídos pelos Inomináveis; esses objetos simplesmente se perdem para nós." Ele parece estar
recitando um livro didático.
“Bem”, Harry coça a nuca, desconfortável, “é verdade, eu acho. A menos que você morra e depois volte.
Quebradores de maldições experientes – como Bill e você – conseguem desvendar os fios obscuros da magia da
morte entrelaçados em uma Maldição da Morte. Eu também consigo trabalhar com esses fios, extraí-los e
eliminá-los. Na verdade, não é tão difícil assim, pelo menos para mim, embora geralmente exija tempo e
paciência.”
Então, não é uma revelação completa. Eles dois sabem — bem, eles, Bill e Ron sabem — que não é
exatamente morrer e voltar à vida que deu a Harry a habilidade de quebrar maldições da Morte. São as Relíquias
da Morte.
No início dos seus vinte anos, depois que Bill e Harry descobriram o talento especial de Harry durante seu
treinamento e Hermione começou a pesquisar bastante em bibliotecas e arquivos, ela concluiu que o domínio de
Harry sobre as Maldições da Morte estava intimamente ligado ao seu domínio sobre as Relíquias da Morte. Ou
talvez a um domínio anterior; eles não tinham certeza de como funcionava exatamente. A varinha estava com
Albus Dumbledore em seu túmulo e a pedra estava perdida na floresta. Eles voltaram para procurá-la algumas
vezes. Sem sucesso.
 Ela pensava, em segredo, que ele só conseguira voltar porque era o mestre das três Relíquias da Morte.
Esqueça o que Dumbledore lhe dissera sobre o sangue de Harry o ligar a Voldemort após sua ressurreição. As
Relíquias faziam muito mais sentido.
Malfoy, obviamente alheio à direção dos pensamentos dela, concentra-se na última coisa que Harry disse.
“Paciência, Potter? Se bem me lembro, paciência era o menor dos seus talentos. Imprudência, sim; atirar-se de
cabeça no perigo, sim; agir antes de pensar, sim. Simplesmente não consigo conciliar James Cervos com Harry
Potter.”
Harry franze a testa, visivelmente irritada. Ela sabe que Malfoy tocou num ponto sensível. "É a Harry , eu já
disse. E eu sei perfeitamente que paciência não é o meu forte, muito obrigada. Mas eu me viro, não é? Eu quebro
as maldições. Eu salvo as pessoas. Eu consigo . "
Malfoy recua imediatamente, algo que definitivamente não teria feito quinze anos atrás. Naquela época, ele
teria ficado bisbilhotando e cutucando até Harry perder a paciência. E se deliciaria com isso. Agora, ele muda de
assunto com maestria.
“Então, e quanto àquela maldição de Pesadelo que você sofreu? Era uma maldição da Morte que deu errado?
Passei a última semana pesquisando sobre maldições de Pesadelo, sobre a improbabilidade de uma durar nove
dias. Geralmente, elas prendem a vítima por até vinte e quatro horas, nunca mais, e depois a deixam perturbada e,
bem, talvez precisando de terapia, mas não, de fato, morta.”
Harry deu de ombros. "Não era uma Maldição da Morte. Eu estava trabalhando em uma, no entanto. Havia
uma maldição que mantinha dois caçadores de tesouros na Polônia presos em uma caverna. Eles encontraram um
tesouro de verdade lá dentro, devem ter pensado que era o dia de sorte deles. Eram três no início. Mas um deles,
tolamente, pegou uma coroa do baú do tesouro e colocou na cabeça. O idiota. A maldição o matou
instantaneamente. E depois não deixou os outros dois saírem. Foi projetada assim. Para manter o tesouro seguro.
Foi realmente muito inteligente." Ele cantarolou para si mesmo, contemplando o feitiço engenhoso, embora
mortal, na coroa.
“Por sorte, eles conseguiram pedir ajuda. As autoridades polonesas foram informadas. Eles me trouxeram.
Levei três dias, mas consegui quebrar a maldição. E então, no momento em que terminei, estupidamente lancei
essa maldição no objeto ao lado.” Ele reprime um sorriso, os olhos verdes brilhando de repente.
“Foi como um filme do Indiana Jones. Era uma maldição fraca — num rubi do tamanho de um ovo de
galinha! Eu deveria ter conseguido me proteger facilmente. Acho que talvez estivesse um pouco cansado demais
por ter trabalhado no outro. Cheguei um segundo atrasado. Não sei bem por que me puxou para baixo tão fundo,
não deveria ter acontecido. Os curandeiros também não conseguiram descobrir. Na Polônia, a princípio, eles
estavam apenas esperando eu acordar, sem muita preocupação. Mas quando eu não acordei, depois de dois dias,
eles começaram a se preocupar.”
Ela não suporta isso. Ele ainda não tinha lhe contado os detalhes, devia estar escondendo de propósito. Ela
não consegue acreditar. Quase o perdeu para um bando de aventureiros idiotas que foram estúpidos o suficiente
para ativar uma maldição da Morte.
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IMaCuBA só pode ligar para ele quando vidas estão em risco. Maldição da morte mais pessoa em perigo é
igual a "vamos contatar James Cervos em caso de emergência". E ele nunca, jamais se recusa. Mas importa de
quem são as vidas em perigo. Da parte dela, se não da de mais ninguém. Perdê-lo enquanto ele salva a vida de um
grupo de crianças não é a mesma coisa que perdê-lo enquanto salva um bando de idiotas meio criminosos em
busca de um jeito fácil de ficar rico, ou pela emoção de procurar um tesouro perdido. Mesmo que uma vozinha
na cabeça dela insista que não deveria importar. Afinal, uma vida é uma vida.
Ela empurra a cadeira para trás com mais força do que o necessário, sente sua magia crescendo dentro
dela . Ela se levanta, apoiando-se pesadamente com as mãos na borda da mesa.
“Eu vou…” Ela abaixa a cabeça por um instante, deixando o cabelo cobrir o rosto. Ela se esforça
violentamente para recuperar a compostura, encontrando-a entre os últimos vestígios de molho de tomate no
prato, e então murmura: “Eu vou pegar a sobremesa”.
"Hermione!" Em tom acusatório, Harry tenta agarrar seu pulso, mas ela já sumiu, entrando na cozinha.
*
Ela se encosta na parede da cozinha, fora da vista da sala de estar, e respira fundo algumas vezes, tentando
se acalmar. Droga, por que ela tem que ser assim? Será que não pode simplesmente reprimir a frustração, pelo
menos por esta noite? Ela convive com isso há anos.
Na maior parte do tempo, ela consegue lidar com isso. Na maior parte do tempo, ela está bem com a
situação. Ou melhor, talvez não esteja bem, mas consegue funcionar. Porque ela sabe que, para Harry, essa parte
específica da vida dele é inegociável. Quando ele é literalmente o único no mundo capaz de fazer esse trabalho,
ele o fará. Ele salvará essas vidas. Não importa o custo. O custo para ela. Para eles. Para ele mesmo , acima de
tudo, que se dane tudo. Ouvir que foram dois aventureiros estúpidos pelos quais ele quase morreu foi
simplesmente... tão...
Ela bate a cabeça com força contra a parede e geme. Talvez seja algo relacionado à presença de Malfoy esta
noite que faça aflorar o pior nela. Ela fecha os olhos e se concentra na respiração novamente, como aprendeu
com seu curandeiro mental logo após a guerra, quando tantas pequenas coisas podiam desencadear uma crise de
ansiedade. Ajuda. Ajuda mesmo.
Algo macio se enrola em suas panturrilhas. Bichento sempre sabe quando ela está em apuros. Eles têm uma
longa história assim. Mesmo em Hogwarts, ele se aconchegava nela sempre que ela precisava dele. Ela o pega no
colo e o abraça forte, e ele aceita de bom grado. Ele não gosta muito de ser abraçado, nem mesmo por ela. Mas,
por enquanto, ele permite. Isso também o ajuda.
Após alguns minutos, com a respiração já controlada, ela larga o kneazle e pega a sobremesa na geladeira.
Harry fez deliciosas panna cottas de framboesa. Enquanto ela as coloca em pratinhos e procura algumas
framboesas e mirtilos extras para decorar, Harry entra na cozinha, levitando os pratos sujos à sua frente e
empilhando-os na pia.
Ele não diz nada, apenas a envolve em um abraço e a segura. É quase o suficiente para fazê-la chorar, mas
ela não chora.
"Desculpe", ele murmura em seus cabelos. "Me desculpe mesmo. Eu deveria ter te contado antes. Eu nunca
quis te chatear, meu bem."
Ela dá de ombros, recosta-se e lhe dá um beijo no nariz. "Malditos caçadores de tesouros."
Seu riso sai rouco, emotivo. "Eu sei." Ele suspira profundamente. "Eu sei", repete.
“Vamos lá. Vamos trazer as sobremesas. Não sei se quero deixar Draco Malfoy sozinho lá dentro por muito
tempo.”
Ao voltarem, deparam-se com uma cena verdadeiramente rara. Bichento está deitado tranquilamente no colo
de Malfoy. Ele acaricia o kneazle com um pequeno sorriso e sussurra algo para ele, baixo demais para que
ouçam. A cena a paralisa tão abruptamente que Harry esbarra nela e quase deixa cair o prato e a garrafa de vinho
de sobremesa que segura.
“Bem, que visão impressionante!”, diz ele, depois de se recuperar do choque.
Bichento não ama seus amigos. Nem sequer gosta deles. De nenhum deles. Ele os tolera . Rony, todos os
seus amigos da Grifinória, Pansy, Luna, até mesmo Harry. Harry agora tem permissão ocasional para acariciá-lo,
mas apenas quando o felino se digna a se aproximar. E somente depois de anos e anos vivendo juntos sob o
mesmo teto. No entanto, lá está ele, bajulando Malfoy. Não há outra maneira de descrever.
"Você o atordoou?", ela pergunta bruscamente.
"O quê? Não! Claro que não." Ao ver o rosto dela, ele entra em pânico. "Eu não fiz nada! Ele simplesmente
se aproximou de mim, pulou e... Eu não fiz nada, eu juro."
“Tudo bem, Draco”, diz Harry, enquanto coloca o prato na mesa e serve o vinho para eles. “Hermione só
está surpresa, só isso. Bichento é um pirralho arrogante...”
"Ele não é!" ela sibila.
"—que literalmente nunca se afeiçoou a ninguém além dela. Simplesmente nunca vimos nada parecido
antes."
*
Após o jantar, quando Malfoy estava prestes a sair, caminhando em direção à lareira para usar a Rede de Flu,
uma voz surpresa exclamou: "Que porra é essa?! Lúcio Malfoy?"
“Ah, Sirius, oi!” diz Harry. “Você voltou! Estava em Hogwarts?” Ele olha com carinho para o grande retrato
na parede. É uma pintura de um jovem Sirius com quinze anos. O quadro ficou vazio a noite toda. Ela percebe
que se esqueceram de contar a ele sobre a visita de Malfoy.
“Não, eu estava na casa dos Bones. Você é filho do Cissy! Puxa vida, mas você se parece com ele.”
Malfoy abre a boca, mas nada sai. Ele parece bastante descontente por ser comparado a Lúcio.
“Sirius! Pare de falar palavrões na frente dos convidados. Quantas vezes precisamos pedir?” diz Harry, com
suavidade. Hermione sabe que a advertência é completamente inútil e talvez seja mais para o benefício de Malfoy
do que para qualquer outra coisa.
Harry adora o retrato, mesmo que ele seja um tanto preso aos seus costumes adolescentes. Harry o encontrou
no sótão. Ele tinha ido lá para guardar alguns dos acessórios mais desagradáveis da casa: cabeças de elfos
domésticos empalhadas, porta-guarda-chuvas e coisas do tipo. Eles encontraram Sirius quando estavam levitando
o retrato gritante de Walburga lá em cima, depois de finalmente conseguirem descolá-la da parede do hall de
entrada. No fim, Harry fez um acordo com ela. Agora, ela está pendurada no antigo quarto do filho. Ela está
consideravelmente mais quieta hoje em dia.
É claro que Harry havia trazido o retrato de Sirius para pendurar na sala de estar. Eles, a contragosto,
contaram ao jovem Sirius sobre o rumo trágico de sua vida após os quinze anos. Tinha sido uma tarefa difícil,
uma que parecia excepcionalmente cruel. Sirius precisou de muitas semanas de isolamento, intercaladas com
explosões de perguntas implacáveis, a maioria das quais eles nem sequer conseguiam responder, antes de
finalmente assimilar todos os horrores que marcaram sua vida adulta.
O retrato nunca mais saiu da sala de estar, mas Sirius, depois de recuperar o equilíbrio da juventude, está
frequentemente fora, visitando retratos em outras casas ou em Hogwarts, onde fez uma amizade improvável com
o retrato de Severus Snape. Harry costuma lamentar não poder presenciar essas conversas.
Harry apresenta formalmente o convidado ao retrato. "Sirius, este é Draco Malfoy, filho de Narcissa Black."
Ele omite Lucius propositalmente.
“Draco, este é o nosso retrato de Sirius Black, de quinze anos, seu... primo, eu acho? Sirius aqui sente
necessidade de soltar um palavrão a cada frase, mas mesmo assim o amamos. É coisa de adolescente, com
certeza. Não sei dizer, já que nunca fui adolescente.”
Malfoy ignora a tentativa frustrada de piada de Harry e fica apenas encarando o retrato.
“Já nos encontramos antes”, diz ele lentamente. “Já nos encontramos! Quando visitei esta casa com a minha
mãe. Acho que a tia Walburga o tinha mandado para um quarto de hóspedes que nunca era usado. Eu me escondi
lá dos adultos e conversamos.”
O sorriso de Sirius se ilumina com um toque de sol. "Eu me lembro! Nós conversamos sobre voar."
“Sim. Nós fizemos isso.” Malfoy sorri com carinho; era claramente uma boa lembrança. “Eu gostava muito
de você. Perguntei à minha mãe sobre você depois, mas ela disse... Tudo o que ela disse...” Ele hesita.
Sirius solta uma gargalhada. "Deixe-me adivinhar." Ele imita uma voz aguda com um sotaque refinado, uma
imitação perfeita daquelas mães puro-sangue desdenhosas em geral. "Quieto, querido, não falamos sobre Sirius."
Ele bufa divertido, completamente imperturbável.
"É, nessa altura eu já estava em Azkaban, mas ela me baniu muito antes disso. O fato de eu confraternizar
com mestiços e nascidos-trouxas não agradava muito a ela. Ela costumava gritar muito com o meu retrato, já que
o meu eu verdadeiro tinha escapado, o sortudo. Aí eu – o verdadeiro eu – voltei para casa com delineador e unhas
pintadas, anunciando que era gay... Bom, isso também não agradou a ela."
Ele olha para as próprias mãos com saudade. "É uma pena que eu não possa pintar as unhas aqui, eu adoraria
."
Malfoy, que parecia bastante desconfortável durante o discurso de Sirius, agora contempla o retrato
pensativamente. Ele saca sua varinha e lança um feitiço, murmurando o encantamento baixinho.
Hermione não consegue conter um momento de pânico ao pensar no que Malfoy poderia estar fazendo com
o amado retrato deles, mas então ela vê as unhas de Sirius lentamente adquirirem uma tonalidade lilás,
complementando de forma encantadora o azul ultramarino profundo de suas vestes formais de veludo. Ele irradia
beleza quando olha para Malfoy.
“Caramba. Olha só isso. Obrigado!” Ele aponta o dedo para ele, a unha lilás brilhando à luz do abajur.
“Você, Draco Malfoy, está bem aos meus olhos!”
"Não vai durar", diz Malfoy com pesar. "Sinto muito. Não sei como fazer durar." Então ele se vira para
Harry e Hermione.
“Mas eu posso te ensinar, para que você possa fazer isso por ele?”
Ele mostra como. Não é um feitiço difícil de aprender, eles podem até adaptar a cor.
“Onde você aprendeu a fazer isso?”, ela pergunta.
Ele dá uma risadinha. "Blaise me ensinou na escola, no nosso primeiro ano. A gente se divertia muito
pintando em Hogwarts. Às vezes eu pintava na Mansão também, durante as férias escolares. Imagina só? Os
retratos dos nossos ancestrais não ficavam nada contentes." Ele sorri maliciosamente. "Mas eles nunca me
deduraram."
“Espere aí”, diz Harry, “você tinha permissão para fazer magia em casa?”
Malfoy deu de ombros, com desdém. "Claro que não. Não oficialmente. Mas a Mansão era bem protegida,
ninguém ia descobrir. Eu fazia magia muito antes dos onze anos. Todas as crianças puro-sangue fazem."
 E isso o cala novamente, de olhos arregalados. É como se ele se retraísse sempre que seu passado vem à
tona, ou pelo menos as partes repreensíveis, as partes insensíveis, que talvez ele agora compare com o passado de
Harry. O que não é o melhor parâmetro a se usar, se você perguntar a ela.
“Sim, bem. Eu realmente preciso ir. Muito obrigado por uma noite maravilhosa”, diz ele, de forma um tanto
mecânica. Ele acena com a cabeça para o retrato de Sirius. “Foi um prazer revê-lo.”
E antes que eles possam dizer qualquer coisa em resposta, ele caminha os poucos passos até a lareira, joga
um pouco de pó de Flu do pote de porcelana que está sobre a lareira, murmura um endereço e desaparece através
das chamas verdes, deixando-os para trás em um silêncio meio atônito.
*
Harry se joga no sofá ao lado dela. Ela levanta os olhos do pergaminho que estava lendo, surpresa.
“Ei, já terminou?”
"Na verdade não, usei feitiços. Não estava com vontade de fazer à mão hoje à noite."
Isso é incomum. Normalmente, lavar a louça à mão depois de um jantar com amigos o acalma. Pelo menos é
o que ele sempre diz, que gosta de um tempo sozinho com seus pensamentos, processando o que foi dito
enquanto mantém as mãos ocupadas. No início do relacionamento, ela se sentia culpada por deixá-lo sozinho
com a louça suja, principalmente porque ele também cozinha.
Ele lhe entrega um pergaminho. É uma carta com uma caligrafia que ela não reconhece. Há um leve brilho
sobre ela. Um feitiço de tradução. Ela o olha com um olhar interrogativo.
“Apenas leia”, ele diz.
Sim, ela tem. É uma carta de uma bruxa polonesa, irmã de um dos "caçadores de tesouros idiotas". Ela a
enviou a James Cervos para agradecê-lo por salvar a vida de seu amado irmão. Para agradecê-lo por ter poupado
seus pais da dor insuportável de perder seu único filho. Para agradecê-lo porque seu irmão agora poderá ver o
sobrinho ou sobrinha que ela carrega nascer e crescer. Ela o agradece com tanta eloquência, com tanta profusão ,
que chega a emocionar Hermione.
Ela devolve a carta para Harry. "Obrigada", diz ela. Porque isso ajuda. Ela suspira e se aconchega ao lado
dele.
“Recebi hoje à tarde. Pretendia te mostrar mais cedo, mas acabei esquecendo enquanto preparava o jantar.”
Ele coloca a carta na mesa de centro e se recosta, abraçando-a com carinho. Distraidamente, beija o topo da
cabeça dela.
"Eu gostaria de ter uma solução melhor para isso. Você sabe que gostaria. Gostaria de poder te poupar dessa
dor todas as vezes. Mas não tenho. Não posso. Isso está me destruindo."
"Eu sei." É por isso que ela geralmente guarda sua dor para si mesma. Porque a dor dela também o machuca.
E ele tem razão, não há uma boa solução para isso. Depois de todos esses anos, se houvesse, eles já a teriam
encontrado. É simplesmente a vida deles. Eles lidam com isso. Já lidaram com tanta coisa ao longo dos anos.
Eles ficam sentados em silêncio, satisfeitos, por um tempo.
Por fim, ela se acomoda no sofá, deitada de costas com a cabeça no colo dele, de modo que possa ver seu
rosto olhando para cima. Ela coloca, de forma brincalhona, uma das mãos dele sobre a própria cabeça. Ela adora
quando ele passa os dedos pelos seus cabelos, massageando seu couro cabeludo.
“Então. O que você acha de Malfoy?”
Ele bufa, puxando os cabelos dela. "Por que é tão difícil nos chamarmos pelos nossos primeiros nomes,
'Mione? Dra-co. Não é tão difícil de dizer, né? Harry. Hermione. Draco ."
Ela, de forma infantil, mostra a língua.
“Mas o que você acha dele? Na maior parte do tempo esta noite, senti como se estivesse falando com um
completo estranho, alguém com as mesmas memórias, mas com uma personalidade tão diferente do garoto que
conhecíamos na escola que... eu já me sentia assim na semana passada, mas esta noite foi pior.”
“Sim. Eu sei o que você quer dizer. Ele é tão educado e simpático. Mas às vezes o velho Malfoy
simplesmente aparece…”
“Ha!” ela cutuca as costelas dele, mesmo que o ângulo seja estranho. “Você acabou de chamá-lo de Malfoy.”
“Sim, bem”, ele resmunga, “eu estava falando do garoto do passado. Quando ele ainda era Malfoy. Agora
ele é Draco. Você tem razão, eles realmente parecem duas pessoas diferentes. É por isso que não é difícil para
mim chamá-lo de Draco.”
“Hum, até que faz sentido. Só acho difícil confiar nisso. Nele. Não acredito que as pessoas consigam mudar
completamente. Ele era um moleque mimado na escola, depois virou um grande moleque e um Comensal da
Morte, e agora, de repente, está... extremamente arrependido de tudo? Não engulo essa. É conveniente demais.
Fácil demais.”
Mas enquanto ela fala, ouve as próprias palavras de Malfoy ecoando em sua mente, sobre pedir desculpas
ser fácil demais. Apenas palavras. Como pagar uma multa não te machuca quando você é rico. E ela não sabe o
que fazer com isso.
“Mas não é repentino, Mione. Já faz anos . Ele treinou com o Bill, o quê, cinco anos atrás? Seis? E já
naquela época, ele parecia um homem mudado, segundo o Bill. E mesmo que você não acredite nisso, acredite
nas ações dele na semana passada. Ele entrou naquela maldição do Pesadelo sem hesitar, você mesma me disse.”
“Sim. Tudo bem.” Ela estende a mão e acaricia seu queixo liso. Ela gosta mais dele sem a barba que ele
sempre traz de volta depois das missões. Na verdade, ela não odeia a barba. É até meio sexy. Num estilo lenhador
rústico, meio do campo. Se você curte esse tipo de coisa. O que não é o caso dela. Não muito.
“Mas como você consegue perdoá-lo tão rápido? Ele foi absurdamente horrível com você no passado. De
uma forma caricata. E muito pior do que comigo ou com o Ron. Embora ele quase tenha matado o Ron naquela
vez, claro. Sem querer, mas mesmo assim.”
“O Bill tem falado muito dele ao longo dos anos, principalmente em contextos profissionais, mas não só.
Sabia que eles sempre mantiveram contato depois do treinamento dele? O Bill e a Fleur o convidam para jantar
com bastante frequência. Eles gostam da companhia dele, mas acho que também sentem um pouco de pena. O
Bill diz que ele é praticamente solitário. Ele nunca aceita um trabalho que o leve para fora de Londres por mais
de um ou dois dias. Aparentemente, ele fez algum tipo de acordo com o Gringotts.”
“De qualquer forma, talvez eu já tivesse tido mais tempo para me acostumar com a ideia de um Draco novo
e melhorado do que você? Quer dizer, o rosto do Bill carrega literalmente as consequências das ações do Draco
no sexto ano, deixando o Greyback entrar em Hogwarts. Eu sempre achei que, se ele consegue perdoar o Draco,
eu também consigo. E entre nós dois, sempre foi mais uma troca de farpas mesmo. Ele era cruel comigo, eu era
cruel de volta. E aí veio o Sectumsempra ...”
Ela sabe que ele ainda se sente culpado por isso. Por ter chegado tão perto de matar outro ser humano,
mesmo que sem intenção. Ela não entra em detalhes, tenta aliviar um pouco o clima.
"Gosto do cabelo dele." Ela mexe as sobrancelhas num gesto de falsa lascívia. "Mesmo que me tenha
lembrado o Lúcio quando o vi pela primeira vez."
"Eu sei, né! Mas não é bem assim. Quer dizer, é da cor do cabelo do Lúcio, quase branco, mas tem as
ondulações leves da Narcisa. O cabelo do Lúcio era bem liso. E também é mais grosso que o dele."
“Nossa! Alguém prestou muita atenção!”
“Ah, cala a boca. Acabei de perceber.”
"Você acha que ele está em forma?", ela provoca, estendendo a mão novamente, desta vez para puxar os
cabelos dele, que estão ao seu alcance.
Harry permanece impassível. "Está brincando? Ele é absolutamente lindo. Mas você sabe muito bem que
isso não me atrai se ele estiver deprimido por dentro." Ele passa os dedos pelos cabelos dela, coçando seu couro
cabeludo.
“Não acabamos de constatar que o interior dele não é mais escuro? Ele se parece um pouco com o Orlando
Bloom, não é? Em O Senhor dos Anéis ?”
Ele dá uma risadinha. "É mesmo, muito etéreo. Uma pena que Tolkien não tenha acertado na questão dos
elfos. Nossos seres feéricos não têm nada a ver com os elfos dele."
“Bem, é por isso que se chama ficção , meu amor.” Mas sua mente divaga de volta a uma parte anterior da
conversa. “Talvez eu tenha dificuldade em confiar nele porque ele é tão reservado consigo mesmo, com sua
situação pessoal. Você percebeu que ele se fecha toda vez que o assunto é a vida dele, passada ou presente?
Parece muito suspeito .”
Harry solta uma risada. "Como se ele estivesse aprontando alguma coisa, você quer dizer?"
Ela sorri, lembrando-se da obsessão dele no sexto ano. Depois, sempre se sentiu um pouco culpada por não
ter levado as suspeitas de Harry muito a sério naquele ano. Afinal, elas estavam certas.
Harry murmura. "Talvez ele esteja com muito medo de nos deixar entrar? Ele nos conhece tão pouco quanto
nós o conhecemos hoje em dia." Ele dá de ombros e belisca o nariz dela. Ela dá um tapa na mão dele, indignada.
“Bem, é isso. Estou exausto. Quer vir para a cama comigo?” Quando ele levanta os olhos e vê Sirius
cochilando em seu retrato, diz: “Pelo menos aprendemos um novo feitiço esta noite para fazer Sirius feliz. E
fazer Sirius feliz me faz feliz. Muito feliz .”
 1
IMaCuBA significa Associação Internacional de Quebradores de Maldições Mágicas .

Capítulo 3 ([Link]
_x_tr_sl=auto&_x_tr_tl=pt&_x_tr_hl=pt-BR&_x_tr_pto=wapp) : O Capítulo de Pesquisa

Notas:

Há uma breve menção a uma tentativa de suicídio neste livro. A cena não é descrita de forma explícita.
Além disso, é a primeira vez que se fala da maldição da infertilidade. Se o conceito de infertilidade lhe for
difícil, prossiga com cautela.

Somos fótons liberados por uma estrela moribunda.

Somos vagalumes que uma criança prendeu num frasco.
E tudo está distante como as estrelas.
Estou aqui e você está onde está.
(De: Vaga-lumes )

Hermione batuca as unhas no pergaminho à sua frente, impaciente consigo mesma. Ela precisa de Harry e
ele não está aqui. Ele foi embora, é claro. Aceitou uma nova missão antes de completar as duas semanas mínimas
de descanso exigidas para curandeiras. Ela não esperava nada diferente.
Ele recebeu uma ligação de emergência da IMaCuBA durante o jantar e saiu em questão de minutos. Ele
sempre mantém uma mochila pronta para missões. Se a IMaCuBA liga, geralmente é urgente.
Ela sente falta dele. Sempre sente quando ele está fora. Mas agora ela também precisa da experiência dele
em quebrar maldições.
Ela já havia ligado para Bill, mas encontrou Fleur do outro lado da Rede de Flu, dizendo que Bill estava na
Romênia, visitando Charlie.
E isso efetivamente esgota sua lista de quebra-maldições que ela pode consultar. Porque ela não conhece
nenhum outro quebra-maldições. Ela não deveria conhecer, porque todos são colegas de James Cervos, não de
Harry.
E mesmo que ela conseguisse falar com algum deles, teria que falar sobre sua própria área de atuação para
poder fazer as perguntas que deseja. Ela realmente não gosta dessa ideia.
Ela pensa em Malfoy. Tem pensado nisso nas últimas duas horas. Ela poderia ligar para ele, convidá-lo para
vir até sua casa. Além da questão de se ele aceitará seu pedido de ajuda, a verdadeira pergunta é: ela quer que ele
saiba?
Ela está menos incomodada com a ideia do que deveria. Já se passou uma semana e meia desde o jantar
deles e nenhum jornal publicou manchetes bombásticas sobre a identidade secreta de Harry Potter. Ou de James
Cervos, aliás. Certamente isso é um bom sinal, não é? Mas não deveria ser suficiente.
E, no entanto, aqui está ela, incapaz de se livrar da ideia de convidá-lo para vir até sua casa.
Ela decide enviar uma coruja. Vamos descobrir se ele quer vê-la primeiro.
Como não fazia ideia de onde ele morava, ela enviou a carta para Gringotes. Ela sabia que ele não morava
na Mansão. O prédio foi confiscado pelo Ministério depois da guerra. Além disso, era dia de semana. Ele estaria
trabalhando de qualquer forma. A carta levou algumas tentativas, mas finalmente ela conseguiu:

Caro Draco,
Espero que não se importe que eu entre em contato com você no trabalho. Também espero que esteja
disposto a me ajudar mais uma vez. Felizmente, a situação não é tão crítica desta vez. Tenho uma pergunta
relacionada a maldições para o meu trabalho. Normalmente, eu perguntaria ao Harry, é claro, mas ele acabou de
sair em uma nova missão e não espero que ele volte por pelo menos uma semana, talvez mais.
Agradeceria muito sua ajuda.
Atenciosamente, Hermione

Ela envia a carta com Gwen, a coruja-orelhuda que se instalou no jardim deles há alguns anos. Ela parece
oscilar entre uma coruja selvagem comum e uma coruja-carteira bruxa. Eles não têm ideia de onde ela veio. Eles
não pedem que ela envie cartas com muita frequência, embora ela nunca tenha deixado de entregá-las quando o
fazem.
Gwen responde em menos de uma hora. Apenas um pequeno rabisco embaixo da própria carta: "Posso ir aí
depois do trabalho. Termino às cinco. DM"
*
Quando ele atravessa a Rede de Flu às cinco e quinze, a primeira coisa que ela nota é uma marca vermelha e
inflamada em sua bochecha, terminando perigosamente perto do olho esquerdo.
“Draco, você está sangrando!”
"O quê? Ah." Ele pressiona os dedos contra a bochecha, faz uma careta e olha para o sangue na mão. "Não
tinha percebido que tinha sangrado. Deve ter sido arremessado de uma distância menor do que eu imaginava."
“Está tudo bem, de verdade”, acrescenta ele, ao ver o rosto dela. Mas Hermione já está a caminho do
banheiro, no andar de cima. Ela volta com um frasco de díctamo e um pano limpo.
“Aqui. Suponho que você queira fazer isso sozinho?” Não é bem uma pergunta. Ela coloca o díctamo e o
pano em suas mãos e o conduz ao hall de entrada. Há um espelho circular ali, onde Walburga costumava ficar.
Quando ele olha para ele, o espelho exclama: “Oh, meu querido menino, o que você fez?”
Ele faz uma careta visível, enrijece e dá um passo para trás com um terror repentino nos olhos.
“Não tenha medo. É só um espelho falante. Ela é inofensiva”, diz Hermione, intrigada. “Com certeza vocês
tinham um na Mansão?”
"Não estou com medo, Granger", diz ele secamente, embora seus olhos contem uma história completamente
diferente. Mas ele se aproxima novamente do espelho e o encara, estudando sua bochecha.
Ela também se aproxima, avaliando a profundidade do corte.
“O díctamo deve ser suficiente para curar isso sem deixar cicatriz”, diz ela. “Não é muito profundo. O que
aconteceu?”
Malfoy aplica a poção na ferida, aproximando-se ainda mais do espelho. Então, talvez não fosse o espelho
em si que o assustava.
"Uma maldição dolorosa me impediu de chegar ao Castelo Furado. Tive que usar a Rede de Flu deles. A do
Gringotes estava em manutenção hoje."
“Uma maldição dolorosa? Para quê? Por quem?”
Ele a olha de relance, um tanto perplexo com a confusão dela. "Não sei, poderia ter sido qualquer um."
“Alguém? Mas por quê? Malfoy! Você está dizendo que isso é normal? Ainda? Depois de todo esse tempo?
Já faz uns... quinze anos!” Quinze anos desde a guerra. Eles ainda usam a guerra assim, como uma forma de
medir o tempo. Ela duvida que algum dia consigam parar de fazer isso.
Após a guerra, durante alguns anos, um sentimento anti-Sonserina generalizado e bastante agressivo causou
inúmeros incidentes nas ruas dos bairros bruxos. Ela não gostou. Parecia-lhe muito com o tipo de justiça pelas
próprias mãos que poderia facilmente levar a vítimas inocentes.
Ela ainda estava na universidade na época, mas havia escrito um artigo crítico no Profeta Diário , assinando
com seu próprio nome, denunciando o ódio. Harry também se posicionou em seu discurso durante a celebração
do Memorial de Maio daquele ano. E nos anos seguintes também. Eles não tinham certeza se isso havia ajudado,
mas as notícias sobre os ataques diminuíram , então simplesmente presumiram que sim. Ela jamais acreditaria
que tais coisas ainda aconteciam agora, não depois de tanto tempo.
Malfoy pareceu ligeiramente divertido com o acesso de raiva dela. "Malfoy de novo, é?"
Ela acena com a mão impacientemente. "Ah, tudo bem. Draco, então. Você está dizendo que isso ainda está
acontecendo? Pessoas te atacando na rua. Por causa da guerra?"
O inchaço diminuiu visivelmente e o corte agora se resume a uma fina linha avermelhada. Talvez precise de
um pouco mais de pomada em algumas horas e estará completamente cicatrizado. Sem cicatrizes.
"Lindo como um príncipe de novo", exclama o espelho quando ele lança um último olhar para ele. Ele o
ignora. Dá de ombros para ela.
“Acontece de vez em quando. Tudo bem. Nunca é pior do que uma Maldição da Picada, pelo menos não
mais. As pessoas não são muito criativas, sabe? Provavelmente seria mais fácil com menos...” Ele olha para o
espelho com um certo pesar, “...cabelo chamativo.”
“Isso é normal para você”, afirma ela, ainda incrédula, incapaz de se conformar. “Você acha normal que as
pessoas te amaldiçoem na rua.”
Ele parece estar sofrendo agora. "Bem, sim. Não dá para culpá-los muito. O nome Malfoy está associado a
muita maldade. É tudo o que eles conhecem."
“Mas... Droga. Eu não fazia ideia.” Ela aperta o nariz, pensativa. “Você já falou com os aurores sobre isso?”
Com certeza é ilegal usar feitiços de picada em público, não é?
Malfoy parece estupefato por um segundo, depois começa a rir. Uma risada genuína e alegre vinda de
dentro, sem nenhum traço de amargura. "Os aurores? Sério? Hermione, sinto muito por ter que te contar isso,
mas os aurores brigariam entre si para ver quem enfeitiçaria minha outra face. É que... é mais fácil evitar lugares
públicos. Geralmente, eu me viro muito bem."
Ela se sente completamente perdida. Ela deveria estar por dentro do que está acontecendo no mundo. Faz
parte do trabalho dela, ora! Ela deveria perceber as verdades incômodas da sociedade e corrigi-las com pesquisas
aprofundadas e jornalismo especializado. Honestamente, o que isso significa?
“Os outros Sonserinos? Eles têm os mesmos problemas? Ou é só você?” Ela olha para o cabelo comprido
dele. É tudo menos discreto. Quase chega à cintura. Hoje ele o usa preso em um rabo de cavalo baixo. Talvez o
caso dele seja mesmo isolado. O cabelo o diferencia nitidamente como um Malfoy, e talvez essa lembrança seja
simplesmente forte demais, confrontadora demais para as pessoas. Ela se pergunta por que ele não o mantém
curto. Provavelmente facilitaria a vida dele.
Após a guerra, Draco e Narcisa Malfoy foram condenados à prisão domiciliar em vez de serem encarcerados
em Azkaban, onde Lúcio já estava. Isso gerou diversas manifestações de indignação pública na imprensa e nas
ruas. As pessoas não entendiam por que Harry havia testemunhado a favor deles, não haviam realmente dado
ouvidos ao que ele dizia. Será que as pessoas ainda estavam revoltadas com isso?
Ela nunca tinha ouvido Pansy falar sobre isso antes, mas Pansy já está com Ron há tanto tempo, talvez isso
lhe dê algum tipo de... proteção? Ela precisa conversar com ela sobre isso. Talvez com Ron também. Como auror,
ele saberia.
"Não sei", responde Malfoy à pergunta dela, alheio aos devaneios em sua mente. "Não tenho mais contato
com eles." Então, acrescenta, com rigidez: "Olha, Gra- Hermione. Podemos parar por aqui? Acho que você tem
uma pergunta relacionada ao trabalho. Podemos começar por aí?"
Ela estreita os olhos para ele. Não gosta nem um pouco de deixar isso passar, mas acena com a cabeça e
volta para a sala de estar, até a mesa onde está sua pesquisa. "Tudo bem. Por favor, sente-se. Posso lhe oferecer
um chá? Já preparei um bule." Ela serve uma xícara para ele depois que ele acena com a cabeça e enche a sua
própria.
“Certo. Ok. Então. Primeiro, algumas informações adicionais, eu acho. Sou jornalista. Jornalista
investigativa.”
Ele pareceu genuinamente surpreso. "Um jornalista? Pensei que você trabalhasse para o Ministério."
“Sim, a maioria das pessoas faz isso. Mas eu não. Eu me demiti. Há sete anos, depois de ficar... frustrada
demais com o sistema. Era corrupto e não tinha mudado muito depois da guerra. Ou pelo menos não o suficiente.
Eu tentei. Tentei mudá-lo por dentro. Eu me esforcei muito. Mas não funcionou. Saí antes que ele me engolisse.
Decidi lutar por um caminho diferente. Pelo lado da mídia. Mas trabalho sob um pseudônimo, porque como
'heroína de guerra', uma das integrantes do 'trio de ouro'...” Ela faz aspas com os dedos nas duas vezes e uma
careta para mostrar o que pensa dos epítetos.
“De qualquer forma, as pessoas geralmente presumem que eu ainda trabalho para o Ministério, e eu meio
que deixo que presumam. Pode ser útil.”
“E você trabalha sob um pseudônimo?”
Ela acena com a cabeça.
Ele toma um gole de chá, pensativo. "Você é Scrivellius."
Ela não deveria mais se surpreender com seu raciocínio dedutivo rápido, mas ainda se surpreende.
“Sim. Espero que mantenha isso em segredo.”
"Claro."
“Também uso outros pseudônimos. Depende do conteúdo do que escrevo. Mas Scrivellius é o que uso para
as coisas importantes. Escrevo também para jornais e revistas trouxas, especialmente sobre assuntos onde os
mundos mágico e trouxa se encontram. Dentro dos limites do Estatuto, claro. Estou interessado em onde nossos
mundos se cruzam. Onde nos sobrepomos, trabalhamos juntos. Colidemos. Sempre fui assim, provavelmente,
mas a universidade realmente fortaleceu isso.”
“Você foi para a universidade?”
“Sim. Estudei história em Cambridge, tanto mágica quanto trouxa. Esperava que isso me preparasse para o
meu trabalho no Ministério. Preparou, mas o Ministério não estava preparado para mim.” Ela diz isso com
convicção, como se acreditasse. E acredita. Na maioria das vezes, sim.
“Certo. Em que você está trabalhando agora?”
“Certo. Então, é aqui que eu preciso da sua ajuda. Deixe-me explicar tudo desde o início.” E ela mergulha
em uma descrição detalhada de sua pesquisa atual. Ou melhor, de uma de suas linhas de pesquisa, porque ela
sempre tem alguns enigmas em aberto para explorar. É assim que ela trabalha melhor.
Há um ano, ela começara a notar um padrão nos jornais trouxas relacionado ao mundo da arte. Um padrão
repetitivo. E quanto mais ela encontrava, mais certa ficava de que tudo estava conectado.
Um colecionador importante ou um museu comprava uma obra de arte valiosa em uma casa de leilões, algo
grande, algo para completar sua coleção. Algumas semanas depois, o local era assaltado. Isso aconteceu por toda
a Europa. Até agora, nenhum dos roubos foi solucionado.
“São sempre lugares trouxas, mas os roubos têm algo de inexplicável. Deixam a polícia trouxa sem pistas.
Tenho alguns contatos no departamento de aurores”, ela lança um olhar para Malfoy, mas o rosto dele permanece
impassível, ouvindo atentamente. “Há um mês, houve um roubo na Galeria Nacional da Escócia, em
Edimburgo.” Malfoy acena com a cabeça, como se se lembrasse de ter lido sobre isso, embora ela não consiga
imaginar como. Só foi noticiado em jornais trouxas, não nos deles.
“Fui lá imediatamente; haviam se passado menos de 24 horas entre o roubo e a publicação da notícia no
jornal, e consegui encontrar alguns vestígios de magia. Acho que eram de uma maldição. Ela havia interferido no
sistema de segurança deles.”
“Espere aí. A polícia trouxa permitiu que você estudasse o sistema de segurança deles?”
“Hum.” Ela cora. “Bem, não. Eu fui lá sozinha.” Isso soa um pouco como uma pergunta. Mas ela realmente
não quer revelar que Harry tem uma capa da invisibilidade. Que ela pega emprestada de vez em quando. Com o
conhecimento de Harry. Na maioria das vezes. Às vezes sem. Para Edimburgo, é claro, Harry não fazia ideia de
que ela precisava dela, porque ele estava na Polônia. Se arriscando à morte. Para salvar caçadores de tesouros.
Ela bate as unhas na superfície da mesa para voltar a se concentrar no assunto em questão. "Enfim, isso não
vem ao caso. Eu andei fazendo uma pesquisa..." Ela omite o fato de que sua ideia de "uma pesquisa" geralmente
envolve várias noites em claro debruçada sobre livros e textos antigos, longas buscas na internet, invasões a
arquivos policiais e, neste caso específico, entrevistas com funcionários de museus por toda a Europa, usando
apenas uma ou duas vezes métodos um pouco mais persuasivos do que o tecnicamente apropriado.
“Então, eis o que eu penso. O objeto comprado é amaldiçoado. Ele é incorporado a uma coleção como uma
peça importante, exibido em algum lugar de destaque , e então, de alguma forma, é ativado algumas semanas
depois. Ele interfere no sistema de segurança. Mas não consigo descobrir que tipo de maldição é essa. Como ela
funciona. Os vestígios de magia que encontrei em Edimburgo apontavam para um tipo de maldição de ligação.
Bill me ensinou a fazer diagnósticos básicos para magia residual anos atrás. Tentei contatá-lo.”
“Ele está na Romênia”, diz Malfoy distraidamente.
“Sim. Eu sei, Fleur me contou. Foi por isso que entrei em contato com você. Porque não consigo entender
como isso faz sentido. O que uma maldição vinculante tem a ver com desativar a tecnologia dos sistemas de
segurança trouxas?”
Malfoy franze a testa. "Não faço ideia. Tudo isso é muito interessante, Granger. Hermione. Mas podemos
dar alguns passos para trás? Acho que preciso de mais informações sobre os roubos, sobre os padrões envolvidos,
antes de poder dizer qualquer coisa sobre uma maldição. Presumo que vocês já tenham feito um levantamento de
todos os lugares onde os roubos aconteceram? E das casas de leilão onde os objetos amaldiçoados foram
obtidos."
“Bem, sim, claro.” Ela retira um grande pedaço de pergaminho com um mapa da Europa, que levita para
flutuar acima da mesa a poucos metros deles. “Aqui. Então, os pontos azuis são as casas de leilão, os verdes são
as coleções particulares que foram enganadas e os vermelhos são museus e outros patrimônios históricos.
Propriedades rurais e coisas do tipo. Usei linhas brancas para conectar as casas de leilão aos locais para onde elas
venderam seus objetos.”
Ela tira uma pilha de pergaminhos. “Estas são descrições de todos os objetos que foram vendidos pelas casas
de leilão — são onze no total — e usados para obter acesso aos museus ou coleções. Então, estes são os objetos
amaldiçoados . Se minha teoria estiver correta, é claro. E aqui está a lista de todas as obras de arte roubadas.” É
uma lista muito longa. “ Nenhuma delas foi recuperada até agora. O primeiro roubo com esse padrão aconteceu
há mais de dois anos. Veja? Este aqui. Junho de 2010. Também tenho tudo no meu laptop.” Ela simplesmente
processa melhor as informações quando estão escritas em pergaminho. Provavelmente resultado dos estudos em
Hogwarts.
 Malfoy começa a procurar algo nos bolsos, tira os óculos e os coloca. Ele puxa um dos maços de
pergaminho para mais perto de si. Quando vê o sorriso irônico dela, ele parece confuso.
"O que?"
“É que…” Ela circula os olhos. “Os óculos. Depois de tudo que você fez o Harry passar.”
Seu rosto escurece consideravelmente, e ele inclina a cabeça sobre o pergaminho. "É, é, você colhe o que
planta, o karma é uma vadia, etc., etc.", ele resmunga.
E é um lado dele tão diferente de tudo que ela já viu, tão... trouxa, que ela não consegue conter o riso,
encantada. Ele a ignora cuidadosamente. Ela serve mais chá para eles.
Ele examina as listas meticulosamente, fazendo perguntas o tempo todo. Ela fica radiante – embora ainda
não tenha certeza se está pronta para admitir isso a alguém, nem mesmo a si mesma – ao descobrir que a mente
dele funciona de maneira bastante semelhante à dela, seguindo caminhos de pensamento comparáveis e fazendo
as mesmas perguntas.
Eles se debruçam juntos sobre a pesquisa dela, não necessariamente chegando mais perto de uma resposta,
mas reforçando suas linhas de raciocínio anteriores. Separando caminhos úteis de becos sem saída. É muito mais
do que ela pediu, mas ela gosta tanto disso que nem pensa duas vezes.
Draco promete dar uma olhada em alguns livros que ele acha que podem conter variações úteis de maldições
de aprisionamento. Talvez algo que possa ser adaptado ao que eles estão procurando. Ele diz que tem algumas
ideias, mas não vai se deixar influenciar a dar mais detalhes porque não quer criar falsas expectativas.
*
Quando o velho relógio no hall de entrada toca oito vezes, Bichento entra na sala, serpenteia entre as pernas
deles e segue para a cozinha, esperando ser seguido e alimentado .
“Merlin, perdi completamente a noção do tempo. Me desculpe.” Ela olha para as xícaras de chá vazias. “Sou
uma péssima anfitriã.”
Draco sorri. "Tudo bem. Foi divertido."
Ela sorri. "Foi, não foi? Mas não vou deixar você passar fome enquanto me ajuda. Harry sempre deixa
bastante comida para mim quando está fora. Ele sabe que eu não sei cozinhar nem por um decreto. Tenho o
famoso molho de macarrão dele na geladeira. Posso esquentar para nós e cozinhar um pouco de macarrão?
Talvez uma salada para acompanhar. Parece bom?"
Draco hesita. Ela tem quase certeza de que ele vai recusar, mas então ele diz, com calma: "Isso parece
maravilhoso". E... Ah, não, quando foi que ele se tornou Draco na cabeça dela? Ela ri de si mesma. Ela é tão
estupidamente fácil. Crie um vínculo com a garota por meio de pesquisas e você conquista o coração dela. É
constrangedor demais.
Na cozinha, ela primeiro alimenta Bichento, enchendo as tigelas de comida dos gatos ao lado da tigela maior
de Bichento enquanto faz isso. De alguma forma, imediatamente alertados para a presença da comida – eles
parecem ter um sentido extra para isso – seus três gatos tigrados entram vindos do jardim. Ela diz a Draco seus
nomes: Antioquia, Cadmo e Ignotia. Eles são bastante selvagens, passando a maior parte do tempo ao ar livre.
Ela abre uma garrafa de vinho tinto e serve uma taça para cada um deles — após um aceno afirmativo de
Draco — antes de começar a cozinhar. Bem, esquentar o molho e fazer macarrão. Não tenho certeza se ela pode
realmente chamar isso de cozinhar.
Enquanto isso, ela lhe conta a história dos nomes dos gatos. Foi Teddy quem sugeriu os três irmãos Peverell
para seus novos gatinhos. Ele havia sido o primeiro a implorar por eles, pois não conseguia convencer
Andromeda a lhe comprar um gato. Ele tinha sete anos e Harry estava relendo Contos de Beadle, o Bardo com
ele. Só que, algumas semanas depois, descobriu-se que Ignotus era uma menina, não um menino. Harry resolveu
o enigma do nome mudando Ignotus para Ingnotia.
Draco ri baixinho ao ouvir a história, e ela gosta do que ouve.
“É muita gentileza do Harry deixar comida para você enquanto estiver fora”, diz Draco enquanto ajuda a
preparar uma salada. Ela fica mais do que surpresa com a pouca instrução que ele precisa. Afinal, ele é cheio de
surpresas, pensa ela.
“Sim, ele é maravilhoso nesse sentido. Carinhoso. E adora cozinhar. Isso também é ótimo.”
"Posso perguntar há quanto tempo vocês estão juntos? Vocês não estavam juntos com o... com o Weasley?"
Ela começa a responder; afinal, não é segredo nenhum, já saiu na maioria dos jornais, é claro, embora eles
tentem viver suas vidas o mais longe possível da imprensa. Mas então ela hesita, uma pequena ideia se formando
em sua mente. Talvez ela consiga fazê-lo se abrir um pouco.
“Eu estava. Mas Ron e eu terminamos no final de... 2004, para ser mais preciso. Estávamos juntos há seis
anos. Foi notícia em todos os jornais na época. Um verdadeiro pesadelo, ter a minha dor de coração exposta de
forma tão abrangente. Levei muito tempo para superá-lo.” Ela ainda sente dor ao pensar no término, mesmo
depois de todo esse tempo. Mesmo estando com Harry. Então ela se lembra de Draco dizendo que estava afastado
dos seus antigos amigos da Sonserina. “O Ron está com a Pansy Parkinson agora, sabia?”
Seu olhar de completo choque indica que ele não tinha feito nada. Ele balança a cabeça, mas não comenta
nada.
“Sim, ela é. Ela também é uma amiga próxima. Atualmente, ela é coproprietária do The Pabler . Enfim,
Harry e eu começamos a namorar em 2007, um ano depois de eu ter me demitido do Ministério. Talvez um pouco
mais de um ano.” Ela termina de comer a massa, divide em dois pratos, adiciona parmesão e caminha até a mesa.
“Traga a salada?”, pergunta.
Ela coloca os pratos na mesa da cozinha e – depois de erguer a garrafa de vinho com um olhar interrogativo,
e com um aceno de cabeça de Draco – enche novamente os copos deles.
“Então, é o seguinte”, ela diz lentamente, depois que se sentam e começam a comer o macarrão. “Em
algumas semanas, você terá descoberto alguns dos nossos maiores segredos. O passado de Harry, nossas
identidades secretas de trabalho. Você poderia vender nossa história para o Profeta Diário e ficar rico.” Ela não
está exagerando. A Revista das Bruxas pagaria uma fortuna por tudo isso.
“Jamais faria isso!”
“Eu sei. Acredito em você. Eu estava brincando. Mas também queria chegar a um ponto. Só quis dizer que
temos revelado muito sobre nós mesmos e, até agora, não sabemos nada sobre quem você é atualmente. Parece
um pouco...” Ela move a mão estendida imitando uma balança inclinada, “...desequilibrado.” Ela acha que o vê
estremecer um pouco, mas pode ser um efeito da iluminação, que Grimmauld diminuiu consideravelmente
durante o jantar. Ela teria revirado os olhos se isso fizesse alguma diferença.
“Então, aqui está minha sugestão. Uma resposta por outra resposta. E se você realmente não quiser
responder, pode passar, é claro. Farei outra pergunta. Não quero forçá-lo a revelar nada que não queira.”
Ele parece muito desconfiado. "Por quê?"
“Por que o quê?”
“Por que se dar ao trabalho? Me conhecer? Por que você iria querer isso?”
Ah. Certo. É uma pergunta justa. "Sinceramente? Há algo intrigante em você." Ao dizer isso, ela sabe que é
verdade. Talvez seja a jornalista dentro dela. Ela decide contar a verdade. "Estou tendo muita dificuldade em
conciliar o Malfoy que me lembro da escola, o valentão e o intolerante..." Ela não acrescenta "o Comensal da
Morte". Não quer ser cruel. Ele estremece ao ouvir as palavras, mesmo assim.
— Com o Draco que você é agora. Eu não gostava muito do antigo Malfoy, mas acho que gostaria de
conhecer melhor esse novo Draco. Você está em nossas vidas agora e, de alguma forma, sinto que isso não vai
mudar.
“Poderia! Voltar atrás. Poderíamos simplesmente parar de nos ver depois de hoje à noite e pronto.” Ele faz
uma expressão que ela não consegue decifrar. “Ainda podemos voltar atrás”, insiste ele, quase como se tentasse
convencê-la.
Ela o observa atentamente. Depois, seus próprios sentimentos.
"Você quer mesmo voltar?" Ela realmente quer saber. Obviamente, ela não entrará em contato com ele
novamente se ele disser "sim".
Sua expressão agora é absolutamente indecifrável, mas eventualmente ele balança a cabeça. Na verdade, ele
parece derrotado.
“Bem, eu também não. Não quero voltar atrás. Como eu disse, gosto de conhecer você melhor ultimamente.
Gostei bastante de como você pensou agora, analisando minha pesquisa.” Ela espera que ele assimile a
informação. O novo Draco parece precisar de tempo para processar tudo. Na verdade, essa é uma das coisas que
ela gosta nele. Ele é reflexivo.
Por fim, ele diz: "Muito bem, então. Uma pergunta por pergunta, uma resposta por resposta." Ele franze os
lábios. "Tem certeza de que não foi selecionado para a Casa errada? Estou cada vez mais convencido de que você
deveria ter ido para a Sonserina."
Ela sorri docemente e toma um gole de vinho. "Não. Foi o Harry, não eu."
"O que?"
"Eu quase fui para a Corvinal. Foi o Harry quem quase foi para a Sonserina, não eu."
"Você está brincando, né? Potter é o Grifinório mais Grifinório que existe. Ele é absurdamente Grifinório.
Ele é a personificação do que é ser Grifinório."
 “De jeito nenhum. Você não o conhece tão bem quanto pensa. O Chapéu Seletor hesitou entre Grifinória e
Sonserina, dizendo que ele poderia fazer grandes coisas na Sonserina. Mas Harry implorou ao Chapéu para que o
colocasse na Grifinória.”
“Porque é claro que sim.” Draco balança a cabeça e cobre os olhos brevemente com a mão. “Não faço ideia
de quem vocês sejam. Nenhum de vocês. Tudo bem. Perguntem à vontade. Já que vocês já responderam à minha
pergunta.”
Ela pensa um pouco, terminando de comer o resto da massa, e então decide que não importa muito o que
pergunte. Não se trata tanto das respostas, mas da interação que ela busca. Algum tipo de construção de
confiança.
"Onde você mora?"
“Aqui em Londres. Tenho um pequeno apartamento num bairro trouxa.”
“Por que não em um bairro bruxo?”
“São duas perguntas, Granger”, ele sorri de canto. “Mas vou te dar essa de graça, já que você já me contou
tanta coisa.”
“Não moro em um bairro bruxo, porque poucas pessoas querem um ex-Comensal da Morte como vizinho ou
inquilino. Ninguém, para falar a verdade. É mais fácil alugar algo trouxa, mesmo que o aluguel em Londres seja
absurdamente caro, e eu só consiga pagar por algo pequeno, e geralmente compartilhado.”
Ele toma um gole de vinho. "Minha vez. O que aconteceu no Ministério?"
Ela suspira. “Eu era jovem. Eu era tola. Pensei que poderia mudar o mundo. Pelo menos mudar o sistema
por dentro. Éramos heróis de guerra. Depois da guerra, por um tempo, tudo parecia possível. Eu queria trabalhar
nas relações entre bruxos e trouxas. Parecia apropriado, dada a minha ascendência. Mas quando comecei a
trabalhar lá, depois do oitavo ano em Hogwarts e de quatro anos de universidade, descobri que quase nada havia
mudado desde a guerra. Fiquei tão frustrada com a corrupção. Os jogos políticos, as traições, as intrigas. O
maldito sexismo .” Ela sente a velha e familiar raiva fervilhando dentro de si, mesmo depois de todos esses anos.
“O mundo bruxo está tão atrasado, tão retrógrado . Por alguns anos eu tentei, me esforcei muito . Mas
chegou um ponto em que simplesmente não aguentei mais. Decidi que a política não era para mim, então desisti.
Comecei a escrever em tempo integral. Nessa época, eu já tinha construído uma reputação como Scrivellius.”
Ele a olha pensativamente. "A questão da infertilidade." Nem se discute.
“Sim. O artigo sobre infertilidade foi o meu primeiro grande trabalho. Meu divisor de águas. Foi algo
pessoal.” Ela mexe nervosamente no guardanapo, sentindo-se repentinamente desconfortável por estar falando
sobre isso com Draco Malfoy, de todas as pessoas. “Acho que preciso de mais vinho para isso.”
Ela enche as taças deles com o último gole de vinho da garrafa. Ela está sentindo o efeito, mas de uma forma
reconfortante. Às vezes, é simplesmente mais fácil conversar com álcool no organismo.
“Certo, o artigo. Então, como você deve ter imaginado, eu fui uma das vítimas da maldição e, por isso, o
Ministério não me permitiu me envolver no caso. Fazia sentido para mim. E, de qualquer forma, não tinha muito
a ver com o meu departamento. Mas aí eu descobri que eles estavam planejando acobertar tudo, manter em
segredo. Disseram que era para evitar um surto de pânico público…” Ela mexe nervosamente no garfo. Não é um
assunto fácil para ela.
“Na época, ainda não estava claro quantas mulheres foram afetadas. Mas acho que a maioria tinha medo de
perder a reputação. Porque não conseguiam resolver o problema. Não encontravam uma maneira de quebrar a
maldição, então a esconderam, como se fosse algo repreensível. Como se nós fôssemos repreensíveis.”
Vergonhoso. Sua mão treme quando ela pega a taça de vinho.
“Eles nunca, nem por um instante, pararam para pensar no que isso causaria às vítimas. Isso me deixou
furiosa .” Ela olha para Malfoy, cujo rosto parece... triste, ela pensa. Compassivo? É uma expressão incomum
nele. Embora ela possa tê-la vislumbrado no hospital. Depois que Harry os empurrou para fora de seu pesadelo.
“Recebi ordens diretas para não interferir, mas mesmo assim comecei a coletar informações. Cada minuto
livre que passei conversando com aurores, com funcionários do St. Mungo's, com outras vítimas, até mesmo
mulheres que estiveram na Batalha Final e que poderiam ser vítimas, mas ainda não tinham consciência disso.
Foi meu primeiro grande artigo de pesquisa como Scrivellius. Aliás, eu inventei esse nome para ele. Não queria
colocar minha carreira no Ministério em risco.”
Ela bufa com desdém, levanta-se abruptamente, coloca os pratos vazios na pia e traz outra garrafa de vinho.
“Morgana, faz tempo que não penso nisso.” Ela serve o vinho. “Acabei saindo do Ministério. Algumas
semanas depois da publicação do artigo. Estava farta deles. Quando vi a comoção que o artigo causou, a
indignação pública, senti que poderia fazer mais diferença de fora. E descobri que era muito mais feliz nessa
função também, o que foi uma vantagem adicional. Eu odiava a hierarquia do Ministério muito mais do que
imaginava. Ser mandada por homens brancos sexistas que se acham inerentemente superiores a você.” Ela faz
uma careta de nojo.
“Certo, minha vez. Como você decidiu se tornar uma quebra-maldições? Bill disse que ficou bastante
surpreso quando você apareceu na casa dele.”
Ele fica em silêncio por um tempo. Ela pensa que ele vai falecer.
Então. "Hermione, sinto muito que você tenha sido atingida por essa maldição. Minha tia completamente
maluca."
O palavrão soa estranho vindo dele, com aquele sotaque refinado que ele ainda tem. Ela faz uma careta e
esfrega o antebraço. "Ainda não sabemos ao certo se foi ela. Poderia ter sido qualquer um dos Comensais da
Morte. Claro, parece exatamente o tipo de coisa cruel que ela faria ." Ela pisca. Não quer chorar na frente dele.
"Na verdade, não quero mais falar sobre isso."
“Claro”, diz ele, e então muda de assunto sem hesitar. “Tornei-me um quebra-maldições para ganhar meu
sustento. O meu e o da minha mãe. Tínhamos permissão para morar na Mansão durante nosso período de prisão
domiciliar. Não sei se você sabia?”
"Acho que sim", diz ela, tentando se lembrar. "Ou pelo menos tenho certeza de que soube em algum
momento. Lembro-me de Rony nos dizendo que trouxe sua varinha de volta, que estava na Mansão, certo?"
“Sim. Acho que também devo agradecer ao Harry por isso? Na época, Weasley disse que Harry havia
insistido.”
“Sim, Harry estava numa fase muito difícil naquele ano. Toda a dor, a culpa e a depressão da guerra
finalmente o estavam afetando. Ele já tinha deixado os aurores. Mesmo assim, apesar de tudo isso, ele insistiu na
varinha, ficou falando nisso por semanas, na verdade”, ela lembra.
Malfoy murmurou surpreso. "Bem, fiquei muito grato por isso. Não sei onde teria conseguido uma varinha
de outra forma... Depois dos meus dois anos de prisão domiciliar, passei mais três anos na Mansão, já que a
prisão domiciliar da minha mãe durou cinco anos, e eles gentilmente me permitiram ficar com ela. Com o fim da
minha prisão domiciliar, as restrições que limitavam minha magia terminaram. McGonagall graciosamente me
permitiu fazer meus N.E.W.T.s por correspondência. Depois que os terminei, comecei os cursos universitários.
Também por correspondência."
"Ah, é? Eles deixam você fazer isso? Pelo correio, quero dizer. Eu nem sabia que isso era possível."
“Sim, bem. Foi um pouco incomum. Mas eu tinha notas excelentes em todos os meus NEWTs, e eles não se
mostraram muito relutantes em me ajudar. Parecia que o mundo acadêmico estava inclinado a olhar além do meu
passado. Isso me surpreendeu. Não que eu fosse ingrato.” Ele fica em silêncio novamente, como se estivesse
reunindo seus pensamentos. Ou talvez forças.
“Quando a sentença da minha mãe terminou, não nos permitiram mais morar na Mansão. Mas, de qualquer
forma, já estávamos vivendo por um fio, sabíamos disso. Para ser sincera, foi um alívio deixar tudo para trás.
Pelo menos para mim. A fortuna Malfoy já havia sido confiscada, é claro”, diz ele sem muita amargura ou
arrependimento, o que... Ela não tem certeza se teria conseguido lidar com a situação caso os papéis tivessem
sido invertidos.
“Mas minha mãe ainda tinha uma pequena quantia em seu próprio nome, uma pequena parte da fortuna
Black que nunca foi confiscada por Lúcio. Usamos esse dinheiro para comprar uma pequena casa de campo em
Wiltshire. Continuei estudando por correspondência. Vivíamos uma vida muito tranquila, mas tínhamos nossa
magia de volta e éramos livres . E confortáveis. Era bom.”
“Minha mãe... Minha mãe vivia praticamente num mundo criado por ela mesma. Havia momentos em que
eu sentia que ela não tinha mais consciência de tudo o que lhe tinha acontecido, onde estava morando ou porquê.
Eu achava que era inofensivo, a maneira dela de lidar com o que tinha acontecido. Mas então recebemos a notícia
de que Lúcio tinha morrido em Azkaban, e ela simplesmente... não conseguiu lidar com isso.” Ele puxa o rabo de
cavalo com força. Seria por causa da menção ao pai?
“Ela se desfez, mas fez isso tão silenciosamente que eu só percebi quando já era tarde demais. Eu a
encontrei depois que ela tentou tirar a própria vida. Voltei do supermercado mais cedo do que o planejado
naquele dia porque havia esquecido meu dinheiro trouxa. Eu a encontrei em—” Ele respira com dificuldade, e
seus olhos cinzentos brilham. “Só então percebi minha negligência.”
Ele balança a cabeça negativamente quando ela começa a dizer algo, para expressar sua compaixão.
“Não!” ele diz asperamente, depois mais suavemente, “ por favor , não diga nada. Deixe-me terminar isto.”
Ela acena com a cabeça.
 “Ela foi levada para o St. Mungo's. Depois de alguns dias, foi transferida para a ala Janus Thickey. Ela
nunca saiu de lá. Nunca se recuperou. Ainda está lá. A poção que ela tomou mexeu com a cabeça dela, talvez
agravando a confusão anterior. Mudei-me para Londres para ficar mais perto dela, e as contas do St. Mungo's
eram altas. Continuam altas. Eu sabia que a pequena quantia da venda da casa só duraria até certo ponto, que
seria insuficiente no final. Decidi que um emprego era mais urgente do que terminar a universidade, mas logo
percebi que ninguém contrataria um ex-Comensal da Morte.”
Nesse instante, Crookshanks pula no colo dele. "Oh! Olá." Ele sorri para o kneazle e começa a acariciá-lo.
“Então me lembrei de Bill Weasley. Ele tinha vindo para a Mansão no último ano em que moramos lá. Logo
após a guerra, os aurores revistaram a Mansão de cima a baixo e levaram consigo todas as evidências da guerra.
Eles também removeram todos os objetos amaldiçoados. Alguns deles tinham sido trazidos para a Mansão por
Comensais da Morte durante a guerra, mas a maioria eram antigas relíquias de família.”
Os aurores, porém, não fizeram um trabalho muito minucioso. Nos anos seguintes, eu me deparava
regularmente com objetos amaldiçoados. Talvez eles esperassem que eu desencadeasse algo ruim, já que, sem
minha magia, eu não podia me proteger. Nem minha mãe. Que bom que nos livramos dela, eu acho.
Bichento se inclina pesadamente para o carinho, ela percebe com divertimento. Ele está ronronando alto. O
traidor.
“De qualquer forma, assim que recuperei minha varinha, aprendi sozinha a quebrar as maldições, já que
ninguém mais se dispunha a fazer isso. Havia alguns livros úteis na biblioteca da Mansão. Era divertido. Como
enigmas para resolver. Enigmas perigosos, mas que me mantinham longe de pensamentos sombrios. Ainda
funciona assim para mim, gosto de resolver os enigmas que as maldições apresentam. Combina comigo.” Ela
consegue entender o porquê.
“Bill nunca me contou como ficou sabendo disso, mas de alguma forma ele descobriu, e me ofereceu um
estágio. Fiquei honrado, especialmente com as—” Draco cobre metade do rosto com uma das mãos, indicando as
cicatrizes de Bill.
“Recusei respeitosamente. Eu realmente queria continuar meus estudos. Eu os amava. E imaginei que a vida
acadêmica seria minha melhor chance de me tornar alguém. Algo que valesse a pena .” Ele gira o vinho na taça.
“Tive muita sorte de ele ainda me querer como aprendiz quando voltei a procurá-lo um ano depois. Não sei
o que teria feito se ele não tivesse me aceitado.”
Ele suspira.
“Então. Agora você sabe.”
“Agora eu sei”, diz ela. “Draco, sinto muito pela sua mãe.” Não importa o que ele tenha feito no passado,
ninguém merece encontrar a própria mãe depois de uma tentativa de suicídio, fracassada ou não. Ela estende a
mão por cima da mesa para tocar a dele, mas ele a afasta bruscamente.
“Não. Por favor, não seja assim. Não é mais do que eu mereço. Minha vida é muito melhor do que eu
mereço.”
“Draco, você certamente não acredita nisso!”
Ele franze a testa, olhando para o vinho. "Sim. Eu aceito." Quando olha para ela, sua expressão é resoluta.
"Acho que esta conversa acabou."
“Sim. Sim, claro. Você quer mais vinho, ou devemos encerrar por hoje? Posso preparar um chá para nós?”
Ele balança a cabeça e se levanta, tirando delicadamente o kneazle do colo. "Obrigado. Mas acho que já
devo ir."
“Sim, claro”, ela repete, como se não conseguisse dizer mais nada. Mas ela o interrompe nos degraus que
levam à sala de estar, com um leve toque em seu braço. “Obrigada por me contar, Draco. Fico feliz em saber.”
Ele acena brevemente com a cabeça, retomando a distância e a polidez. "De nada."
Na sala de estar, ela percebe que ele provavelmente não tem uma Rede de Flu, considerando o apartamento
trouxa e tudo mais. "Como você vai voltar para casa?"
“Ah.” Ele pondera. “Prefiro não voltar ao Furacão hoje.” Ele toca a bochecha. “Posso usar a porta da frente?
Posso encontrar um lugar tranquilo lá fora para aparatar.”
Ela o acompanha até a saída e lhe dá indicações para um beco isolado nas proximidades.
“Quando Harry voltar, vou pedir para ele ajustar as proteções, assim você poderá entrar e sair da próxima
vez. Harry é melhor nisso. Não nos feitiços”, ela ergue uma sobrancelha e, inesperadamente, Draco solta uma
risadinha. Parece surpresa, não maldade. Surpresa por ela o incluir na brincadeira com Harry.
Ela sorri. "Harry será o primeiro a admitir que sou melhor nos feitiços", diz ela, e é verdade. "Mas a magia
dele é muito mais forte que a minha", continua. Mais forte que a de metade da população bruxa junta,
provavelmente. "E Harry também tem uma ligação muito mais profunda com Grimmauld. É mais fácil para ele
ajustar as proteções, trabalhando com a Casa. Imagino que seja porque ele é o mestre e tudo mais. Já que não
somos casados... com a Casa, eu sou... irrelevante, eu acho." Ela não sabe por que diz isso. Um pouco dramático.
Provavelmente por causa do vinho.
Draco sorri gentilmente para ela. "Você não é irrelevante, Granger." E o jeito como ele pronuncia seu
sobrenome quase a faz decidir que, de agora em diante, usará apenas esse nome.
"Obrigado."
Ela não tem certeza do porquê exatamente, mas não pergunta. Ela o observa desaparecer na escuridão da rua
e gosta de pensar que será por toda a noite.

Capítulo 4 ([Link]
_x_tr_sl=auto&_x_tr_tl=pt&_x_tr_hl=pt-BR&_x_tr_pto=wapp) : A Árvore de Natal

Notas:

Esta semana tive tempo de publicar um capítulo extra, graças ao feriado de Páscoa. Não há nenhum aviso
específico de conteúdo sensível para este capítulo, pelo que pude perceber.

Quem mediu a distância dos planetas?

Até mesmo o seu grande mundo azul giratório
E batimentos cardíacos, lágrimas e risos nervosos.
(De: Nós somos muito legais )

“Mione, olha!” Harry entra na cozinha onde ela está tentando despertar com café e sua pilha de jornais. Foi
uma noite longa para ela, ou uma manhã bem cedo, dependendo do dia. Draco ficou ali até meia-noite revisando
a vitrine do museu, como eles agora gostavam de chamar. E então ela passou mais duas horas organizando tudo
para a visita desta noite.
Harry ergue um delicado enfeite de Natal vitoriano. "Acho que Grimmauld está tentando nos dizer algo."
Ele sorri amplamente. "Encontrei as caixas de Natal lá embaixo esta manhã."
Ela resmunga algo ininteligível. Ela odeia o Harry da manhã. Todo radiante e feliz, já saiu para correr de
manhã e comer doces. Ela dá uma mordida em um croissant. Bem. Talvez ela não odeie a parte dos doces.
“Temos tempo para isso hoje? O que vocês querem jantar? Rony e Pansy só vêm depois, então ficam só Bill
e Draco.”
Now, there’s something she had never expected to say so casually, ‘Draco's coming over for dinner’. He has
in fact been coming over for dinner quite regularly since that ‘evening of full disclosure’ as she calls it in the
confines of her own head.
First, a few days after that evening, he came over to bring her the books he promised. They were useful,
although maybe less so than they'd been hoping for, after two evenings of poring over them. Then they spent
more evenings going back to the research, adding, taking away, deducing. Like her, Draco couldn’t seem to let go
of the case. Wanting to solve the riddle it presented. He found for more and more books on binding curses,
increasingly obscure ones.
When Harry returned from his mission, tired, quiet, but unharmed, she thought maybe that was the end of
Draco’s visits. But it wasn’t. Harry just folded him into their lives, taking Draco’s presence in the House for
granted, making dinner for three on the days he came over, content to be there on the periphery when they let the
case absorb them. She wasn’t sure if she was annoyed or relieved by the effortlessness of it all.
“I can make something simple for dinner,” Harry brings her out of her reverie. “And if I go into the garden
now, I can have the Christmas tree unearthed before lunch. Then there’s time for decorating in the afternoon.”
She knows he has been putting it off. He used to do this with Teddy every year, as early in December as was
societally acceptable. They made a whole special day out of it. But Teddy is at Hogwarts now and won’t be back
for the holidays until close to Christmas. Harry usually waits for his return, rather doing it together with Teddy
late in December than have his Christmas cheer by himself earlier.
Apparently, this year, Grimmauld has different ideas. She knows she's a poor substitute for Ted, but she
resolves to help Harry this time.
“Alright,” she says, not yet fully convinced by the altered schedule, but lacking the energy to argue. She
holds out her empty mug. “Coffee first though?” She gives him her most endearing smile and bats her eyelashes
slowly. He raises his eyebrows, tilts his head and deadpans, “Something in your eye, sweetling?”
“Coffee first, pleeease, Hazza?” She draws out her please. “You know it’s way too early for me to function.”
He relents and pours her a coffee, then kisses her from behind when he places her Gryffindors do it with
gusto mug back on the table in front of her. Their kiss is unhurried, lazy. She relishes the odd feeling of his
upside-down mouth over hers, his nose against her chin. Mm, maybe she can think of something even better than
coffee to wake up. But he pulls away before she can act on it.
“You shouldn’t stay up so late, you wear yourself out.”
“I know, I know. I just couldn’t help it. Draco and I want to present our case to Ron tonight as concise and as
convincing as possible.”
Ontem, o jornal The Guardian noticiou que o Rijksmuseum, em Amsterdã, adquiriu uma nova pintura de
Judith Leyster, considerada a artista feminina mais famosa da Holanda do século XVII. A obra foi anunciada
como uma nova peça fundamental de sua coleção.
Hermione percebeu imediatamente que aquele era o momento perfeito para levar a pesquisa aos aurores. Ela
sabia desde o início que aquele não era um caso que se beneficiaria da exposição na imprensa; este precisava ser
tratado com delicadeza, por dentro. Às vezes, ela se deparava com casos assim: mistérios mágicos no mundo
trouxa que eram ignorados pelo próprio governo.
Ela convidou Ron – auror sênior atualmente – para passar a noite seguinte com ela, precisando de um dia
para reunir todas as informações em um relatório conciso. Sabia que um dia a mais não prejudicaria o caso. Era
sexta-feira, e Ron só voltaria com o relatório na segunda. A urgência não era tão grande. Sempre havia pelo
menos algumas semanas entre a apresentação da obra de arte e o próprio roubo.
Ela convidou Pansy por precaução. Rony acabaria contando para Pansy de qualquer forma, ela suspeitava, já
que ainda não estava sob sigilo profissional. Pansy entende melhor do que ninguém quais histórias são para a
imprensa e quais são para os aurores. Será útil que ela esteja informada junto com Rony.
Pansy é editora-chefe – e coproprietária recente – de O Pasquim . Ela, sozinha, transformou o jornal, que
antes era um panfleto um tanto excêntrico, no proeminente periódico que é hoje. Foi em O Pasquim que
Hermione escreveu seu primeiro artigo sobre Scrivellius, referente à maldição da infertilidade. Atualmente, o
jornal tem o dobro da circulação de O Profeta Diário .
“Vou para o jardim agora”, diz Harry com um sorriso cúmplice, dando um leve empurrão na caneca de café
na direção dela. A mente dela havia divagado novamente. “Para te dar uma chance de acordar de verdade.”
Ela se vira na cadeira e segura o pulso dele, dizendo: "Talvez café não seja o que eu preciso para acordar
esta manhã..."
Ele ri, tremendo da cabeça aos pés. “Mione, você se esquece que nos conhecemos há muito tempo. Você já
precisava do seu café da manhã antes mesmo de tomá -lo. Deixe-me pegar minha árvore, você termina seu café
da manhã e então talvez”, ele a beija novamente, mais profundamente desta vez, mostrando que não está
indiferente ao pedido dela, “ talvez tenhamos tempo para um longo e quente banho juntos.”
Ela sorri quando ele entra pela porta dos fundos no jardim, flexionando os músculos das costas em tom de
brincadeira, pois sabe que ela está observando, e toma um gole de café, satisfeita. Com a promessa do banho que
se aproxima, seus pensamentos voltam para Ron e Pansy.
Aquele primeiro artigo de Scrivellius deu início a uma amizade improvável entre ela e Pansy. Hermione
nunca tivera amigas próximas antes; Rony e Harry ocupavam todo o seu tempo livre em Hogwarts. Ela nunca
sentira necessidade de ter uma amiga.
Ginny chegou perto por um tempo, mesmo depois do término com Harry, mas elas eram simplesmente
muito diferentes para se conectarem de verdade. Para começar, Hermione detestava quadribol. Mas, para sua
completa surpresa, a sagacidade de Pansy e sua visão franca da vida preencheram um vazio que ela nem sabia
que existia.
Ironicamente, foi também isso que apresentou Pansy a Ron e basicamente os uniu depois que ela e Ron se
separaram. Pansy podia ter filhos. Deu - lhe dois filhos, e agora está grávida do terceiro. Por ter ficado de fora
dos combates durante a noite da Batalha Final, ela escapou da maldição. Claro, ela teria escapado da maldição
mesmo se tivesse participado da luta.
 Havia uma amarga ironia no fato de que todas as garotas da Sonserina, garotas de sangue puro , haviam
escapado da infertilidade naquela noite, enquanto tantas outras, lutando do outro lado, acabaram amaldiçoadas,
incapazes de conceber. Claro, esse era exatamente o raciocínio por trás da maldição: simplesmente eliminar a
possibilidade de sangue-ruins se reproduzirem. Sangues-ruins, mestiços e traidores do sangue. Às vezes, ela
sentia que Voldemort havia vencido, afinal.
Ver Pansy e Ron se tornarem pais foi um certo consolo. Mesmo que também fosse extremamente difícil
testemunhá-los com seus filhos. Nos melhores momentos. Às vezes era simplesmente insuportável, dilacerando
seu coração. Mas eles conheciam sua dor. E sempre foram gentis com ela. Pacientes.
Quando Rony e Pansy começaram a namorar, ela levou um tempo para assimilar, mas no fim, não queria
perder a amizade deles, nem a de Rony, depois de tudo o que tinham passado, mas, surpreendentemente, também
não a de Pansy. Então, ela aguentou firme. E com o tempo, ficou mais fácil. Estar com Harry também ajuda.
Muito. Só que... nem sempre.
Mas esta noite será fácil. As crianças estão com Molly e Arthur. O foco é o trabalho.
Ela ligou para Pansy aos berros depois de sua primeira noite com Draco. Mas Pansy apenas confirmou que
não falava, não via e nem sequer ouvia falar de Draco Malfoy desde os anos após a guerra. Ela sempre presumiu
que ele simplesmente arrumara as malas e partira para a França quando sua prisão domiciliar terminou.
Aparentemente, os Malfoy tinham uma queda pela França antes da guerra. Ela ficou bastante chocada ao saber
que ele, na verdade, estivera na Inglaterra — "na porra de Londres!" — todo esse tempo.
Hermione não contou mais nada a Pansy sobre Draco. Ela sentiu que não era da sua conta. Contou a Harry,
claro. Depois que ele voltou da missão. Foi com o consentimento explícito de Draco, mas ela sabia que teria
contado a ele de qualquer maneira. Eles não têm segredos assim um para o outro.
Harry ouviu atentamente o relato dela sobre a história de Draco e, em seguida, a abraçou com força. "É
difícil de ouvir", disse ele, "principalmente sobre Narcisa. Mas fico feliz em saber." Ele estava preocupado com
Draco quando ela lhe contou sobre a Maldição da Ferrão e os assédios que aparentemente ainda aconteciam.
Ao ser questionada, Pansy contou que, desde que estava com Rony, havia deixado de ser um alvo, mas
reconheceu o incidente de Draco com a Maldição da Ferroada. Ela deu de ombros, indiferente. "Essas coisas
aconteciam muito nos primeiros anos. Era só parte do dia a dia, sabe? Nada para se preocupar."
Quando Hermione perguntou sobre os outros sonserinos, Pansy deu de ombros novamente. Aparentemente,
os Greengrass já haviam se mudado para os Estados Unidos há muito tempo, Blaise Zabini levava uma vida de
playboy na Itália, Theo Nott havia se casado com Millicent Bulstrode e juntos viviam uma existência tranquila no
interior da Irlanda. Eles tinham filhos, é claro. Pansy não sabia onde Tracey Davis tinha ido parar. Sem dúvida,
ela também tem filhos, Hermione não pôde deixar de pensar com amargura.
Quando Pansy lhe contou, de forma bastante casual, que não tinha mais contato com eles, Hermione sentiu
uma onda repentina e intensa de orgulho por sua amiga sonserina de cabelos escuros, que também teria todos os
motivos para fugir do país. Mais motivos do que os outros, já que fora ela quem sugerira entregar Harry a
Voldemort na frente de toda a escola. Mas ela não o fez. E não só sobreviveu como construiu uma vida para si
mesma de uma forma que ninguém poderia ter previsto.
Quando Harry volta do jardim, carregando uma grande árvore de Natal, Hermione já tomou café o suficiente
para se sentir meio viva.
“Levei um tempo para me lembrar dos amuletos certos para retirá-lo em segurança, para que eu possa
colocá-lo de volta na terra em janeiro. Quase precisei voltar para dentro para chamar o Nev.”
Ela inspira o cheiro forte de agulhas de pinheiro e o frio úmido de dezembro, e de repente se vê em clima de
Natal. "Mas você não fez isso."
“Não. Eu me lembrei deles, afinal.” Ele levita a árvore para dentro, deixando um rastro de terra e folhas
molhadas que as raízes da árvore – agora protegidas para dentro graças aos encantos de Nevile – recolheram do
chão durante a levita. Ele a levita para dentro da cesta larga que já os aguarda na sala de estar e adiciona mais
terra de um saco de juta que traz em seguida.
Em seguida, ele limpa o caminho entre a árvore e a porta dos fundos, varrendo os detritos para fora em
amplas e ondulantes nuvens de magia sem varinha, claramente se divertindo com isso. Ela apenas observa, sente ,
deleitando-se com as rajadas deliberadas de sua magia turbulenta.
Na casa, ele faz quase tudo sem varinha. Ele realmente não precisa mais de uma varinha, exceto talvez para
os feitiços mais delicados, como quebrar — ou melhor, desfazer — as maldições de outras pessoas. Mas na casa,
geralmente são magias discretas do dia a dia que ele pratica, e ela quase não percebe mais.
Mas isso... essa demonstração atinge seu âmago mágico e a deixa um pouco sem fôlego. E mais do que um
pouco excitada.
Quando ele fecha a porta dos fundos para se proteger do frio, ela já está de pé. Ela pega na mão dele e o
puxa em direção à escada. "Tome um banho, agora!", ela insiste em voz baixa.
Ele ri surpreso, deixa que ela o leve para o andar de cima e a fode por trás no vapor quente do chuveiro,
penetrando-a profundamente. Nenhum dos dois dura muito. É inebriante e intenso, e a deixa quase sem fôlego,
sem sentidos e com as pernas fracas depois. Ele a mantém abraçada com os dois braços, segurando-a ereta,
roçando o nariz em seu pescoço, em tom de pergunta. "Melhor que café?"
Ela estende a mão para trás, agarra um punhado de seus cabelos molhados com uma mão e seu quadril com
a outra, para mantê-lo perto dela, dentro dela, por mais um tempinho.
"Muito", ela suspira satisfeita.
*
Quando Bill e Draco chegam, Bill através da Rede de Flu e Draco aparatando no hall de entrada, uma árvore
de Natal que ia até o teto e a lareira da sala de estar já estavam generosamente decoradas sob o olhar atento – e as
incessantes instruções repletas de palavrões – de Sirius. Suas unhas estão atualmente verde-floresta para "realçar
o maldito espírito natalino".
Draco para na porta, vindo do corredor, ainda vestindo seu casaco azul-escuro – ela acha que pode ser de um
brechó, porque tem um corte que lembra vagamente os anos 80. Seu cabelo está solto hoje, úmido da garoa lá
fora. Ele observa a árvore por um longo tempo, imóvel, depois pisca algumas vezes e parece voltar a si.
Bill, que estava conversando com Harry, se aproxima dele e lhe dá um tapinha forte no ombro, típico dos
Wealey. "Draco, cara, que bom te ver! Faz tempo. Fleur mandou um abraço e eu recebi ordens expressas para não
voltar para casa a menos que esteja com um encontro para jantar", diz ele. Draco cora levemente, mas sorri,
claramente satisfeito.
O jantar com Bill e Draco é agradável, embora Draco esteja um pouco mais reservado do que tem estado
ultimamente com eles. Ela já tinha se esquecido de que ele podia ser assim. Ele está mais relaxado perto deles
agora, não só com ela, trabalhando na vitrine do museu, mas também com Harry. Mesmo que, normalmente, ele
ainda evite falar sobre si mesmo.
Ela se pergunta se é a presença de Bill, mas descarta a ideia. Ele conhece Bill há muito mais tempo do que
os conhece. Bem, pelo menos desde o período pós-guerra.
Depois do jantar, quando Bill e Harry entram na cozinha para fazer chá e procurar a sobremesa, ela pergunta
baixinho a Draco se ele está se sentindo bem.
Ele responde secamente: "Sim, Granger, estou ótimo, absolutamente perfeito."
Ele imediatamente demonstra arrependimento, levando a mão ao rosto.
“Peço desculpas. Você não merece isso. De jeito nenhum. É só... nervosismo.”
"Sobre o nosso caso?" Isso a surpreende.
“Sobre rever Pansy.”
Ah. Ah. Bem, isso faz sentido, não é? Basicamente, ele se escondeu da sua melhor amiga por mais de uma
década, fazendo-a pensar que ele tinha fugido do país, a abandonado. A deixado sozinha.
“Vai ficar tudo bem. A Pansy entende.” Ela o tranquiliza, enquanto toca levemente a manga da camisa dele,
apenas por um instante. Ela percebeu que Draco não gosta de ser tocado. De jeito nenhum. Ele se encolhe, às
vezes com força, independentemente de vir de Harry ou dela mesma. No começo, ela achou um pouco rude, mas
aos poucos percebeu que muitas vezes é involuntário. Às vezes ele se encolhe porque se encolheu. Se é que isso
faz sentido. Ela tenta levar isso em consideração ao interagir com ele. Ela acha que geralmente consegue.
Nesse instante, Bill e Harry voltam, trazendo pudim de banana e pratos, e conversando animadamente sobre
Charlie Weasley e seus dragões na Romênia. Ela deixa o assunto Pansy de lado.
*
Quando Rony e Pansy atravessam a Rede de Flu uma hora depois, todos se levantam. Eles se aproximam um
do outro e param num instante congelado de constrangimento repentino, antes de começarem a falar ao mesmo
tempo. Todos, exceto Draco, que parece hipnotizado pela visão de Pansy Weasley-Parkinson.
Pansy caminha em direção a ele, coloca as mãos na cintura de forma agressiva e diz: "Onde diabos você
esteve todo esse tempo?", e nessas palavras ela consegue condensar quatorze anos de dor e solidão.
“Eu…” Draco parece completamente impotente sob o brilho do olhar dela. Ele engole em seco e tenta em
vão novamente. “Eu estava…”
"Ah, cala a boca, seu idiota!" Pansy rosna, dando um passo à frente e o abraçando com força. Mesmo ele
sendo mais de uma cabeça mais alto que ela, leva um bom tempo até que ele relaxe um pouco em seus braços.
 "Sinto muito", diz ele.
"Senti sua falta", ela o repreende, com o rosto contra o peito dele.
"Desculpe", ele diz novamente, e então finalmente a abraça de volta. "Eu também senti sua falta."
Quando finalmente o solta, seus olhos escuros brilham intensamente. Ela dá um passo para trás enquanto
Rony avança até ficar ao lado dela. Ele a abraça pela cintura com um braço, num gesto de conforto, talvez com
um leve toque de possessividade. Estende a mão livre para Draco. Por um instante aterrador, Hermione tem
certeza de que ele vai chamá-lo de furão. Mas ele não o faz.
“Malfoy, que bom te ver, eu acho. Ouvi dizer que você salvou a vida do nosso Harry.” Mais possessividade.
Merlin!
Draco aperta cuidadosamente a mão estendida.
“Ronald”, diz ele calmamente. “É um prazer conhecê-lo.”
"É, não sei se estou pronto para essa coisa de usar o primeiro nome ainda", diz Ron, mesmo quando Pansy
lhe dá uma cotovelada nas costelas.
Draco dá uma risadinha inesperada e diz: "Bem, Weasley, você tem minha permissão para me chamar de
furão, se isso te faz feliz." E isso parece quebrar o gelo, pelo menos.
Quando se sentam, Pansy puxa Draco para perto dela no sofá e não solta a mão dele. Rony senta-se
imediatamente do outro lado dela, o que Pansy ignora. Ela está totalmente concentrada e – Hermione não
consegue descrever de outra forma – com olhos adoradores em Draco.
Hermione senta-se no sofá em frente com Bill, observando o trio com divertimento, enquanto Harry levita as
bebidas deles da cozinha e depois pousa no tapete em frente à lareira, perto dos pés dela.
Quando todos se sentam, ela pigarreia. "Muito bem. Pedi que viessem esta noite porque acho que descobri
uma série de crimes de arte relacionados que podem envolver um ou mais bruxos ou bruxas. Venho reunindo
informações há vários meses, mas nas últimas semanas Draco e eu trabalhamos juntos nisso. Consolidamos
algumas ideias e ambos achamos que agora é a hora de agir."
“Rony, este será um caso em que os aurores e a polícia trouxa precisarão unir forças. Cabe a você e a
Robards decidirem, é claro. Mas eu sei que os trouxas têm uma divisão europeia especializada em crimes
relacionados à arte. Eu já investiguei.” Ela começa a descrever detalhadamente o caso, às vezes interrompida por
perguntas de Rony, ou de Gui, quando o assunto são as obras de arte amaldiçoadas. Draco a deixa falar,
participando apenas quando ela pede especificamente.
Durante todo o tempo, Harry permanece sentado perto dela, ocasionalmente encostando a cabeça em sua
perna, com a mão delicadamente enrolada em sua panturrilha. Ela se pergunta sobre isso. Ele geralmente não é
tão afetuoso na presença dos amigos, especialmente de Rony. Mesmo assim, é reconfortante. Ela pode passar os
dedos pelos cabelos rebeldes dele sempre que quiser, o que acaba acontecendo com frequência.
Ela termina sua história com as notícias sobre o Rijksmuseum e a pintura de Judith Leyster que saíram no
jornal de ontem.
Ela se vira para Pansy. "Pans, eu sei que você concorda que este caso é para os aurores, mas pensei, já que
você também está aqui hoje, que talvez você pudesse negociar algum tipo de acordo com o Departamento de
Execução das Leis da Magia. Sabe, em que – depois que os ladrões forem pegos em flagrante – teríamos 24 horas
para publicar uma matéria bombástica no noticiário em primeira mão."
Ela dá um sorriso um tanto malicioso e Pansy retribui o sorriso, igualmente malicioso, antes de se virar para
Ron. Ela diz docemente: "Tenho quase certeza de que algo pode ser resolvido. Meus contatos com o
departamento de aurores são altamente... eficazes."
*
Depois de Hermione entregar todos os arquivos relevantes a Rony, prometendo ficar à disposição nas
próximas semanas para ajudar no que fosse necessário, a conversa muda de assunto. Ela se levanta para pegar
mais bebidas na cozinha, sentindo-se um pouco cansada de repente, mas aliviada por o caso estar agora fora de
suas mãos. Das mãos deles. Há outras histórias esperando por ela. Ela está feliz por seguir em frente.
O artigo em si ainda precisa ser escrito, claro. Ela já começou a escrevê-lo esta semana. Mas o caso não será
resolvido em alguns dias, ou mesmo semanas. Ela tem tempo.
Ela passa pelo retrato de Sirius a caminho da cozinha e faz contato visual com ele. Ele sorri maliciosamente
para ela e pisca. "Bem, isso foi um sucesso estrondoso."
Ela acena com a cabeça gravemente e diz: "Ora, muito obrigada, meu querido", ao que ele emite sons de
ânsia de vômito e faz um gesto como se estivesse se sufocando com uma das mãos. A diferença de idade entre o
retrato, quando foi pintado, o Sirius mais velho como o conheceram na adolescência, e agora eles próprios,
envelhecendo, é algo que muitas vezes é estranho de se lidar.
De vez em quando, hoje em dia, ela gosta de bancar a tia solteirona excêntrica. Afinal, o rapaz tem apenas
quinze anos, e agora tem menos da metade da idade dela. Embora, em muitos aspectos, ele também não tenha.
“Pansy parece radiante com a volta de Draco”, comenta ele. Ela olha para eles por cima do ombro.
“Acho que o Ron nem tanto. Ele parece um pouco inexperiente”, observa ela.
Sirius bufou maliciosamente. "É. É genial. Ele não faz a mínima ideia de que não há nada com que se
preocupar, o cara é claramente gay."
Isso a surpreende. "O quê, Draco? Ele é? Sério? Confesso que também não tinha reparado." Ela olha para
ele novamente. "Tem certeza?"
Talvez ela mesma seja um pouco ingênua, pensa. Ela nunca parece captar os sinais. Uma ótima jornalista,
sem dúvida. Foi um choque completo quando Harry lhes contou que era bissexual no início dos seus vinte anos –
ela ainda estava com Ron na época. Depois disso, Harry passou a namorar homens de forma bastante intensa por
um tempo, como se quisesse deixar isso bem claro. Sua fase experimental, como ele agora chama.
“Ah, por favor .” Sirius revira os olhos dramaticamente e gesticula com os dedos na direção dela. “A
questão da unha não entregou tudo?”
“Bem, isso é…” Ela franze a testa. “É um pouco estereotipado, não é? Homens heterossexuais não podem
pintar as unhas? E ele mesmo nem usa esmalte , é um amuleto que ele conhecia desde criança e usava para pregar
peças na escola.”
Sirius bufa. "Nós nos reconhecemos", diz ele com ar de superioridade. "Espere para ver, querida Hermione
", diz ele arrastando as palavras. "Espere para ver."
"Ei, Hermione!" Bill a chama, "pare de conversar com seu retrato e traga aquela bebida que você prometeu."
Ela lhe mostra dois dedos por cima do ombro e diz para Sirius: "Preciso ir agora, querido ", prolongando o
carinho dramaticamente. Ela cutuca o peito pintado dele com o dedo e sussurra: "Voltaremos a isso. Acho que
você está imaginando coisas."
Sirius ergueu as sobrancelhas para ela, e ela se esgueirou para a cozinha, rindo. Ela se sentia um pouco
tonta. Pensava que talvez fosse por ter se livrado do caso. Ou pelo álcool. Ou talvez por ambos.
*
Enquanto ela preparava as bebidas — uísque de fogo para Bill e Harry, cerveja para Ron, suco para Pansy e
vinho para ela e Draco —, ouviu alguém entrar na cozinha. Ao olhar para cima, viu que era Ron.
“Precisa de ajuda?”
A euforia dela diminui um pouco. Ron quase nunca busca a companhia dela a sós. É sempre... um pouco
desconfortável demais. "Obrigada, Ron, seria ótimo."
"E daí? Como é que aquele maldito furão com cara de cachorro conseguiu se infiltrar na vida de vocês?"
"Ron!" Ela exclama horrorizada, depois em um tom de voz mais baixo. "Não o chame assim. Ele não é mais
o mesmo. As pessoas podem mudar, sabia? Você, mais do que ninguém, deveria saber disso!"
Ele rosna literalmente. "Pansy não tem nada a ver com Malfoy. Ela não nos atormentou por seis anos
seguidos e depois se tornou uma Comensal da Morte. Ela não deixou outros Comensais da Morte entrarem na
escola. Ela não deixou aquele maldito do Fenrir Greyback entrar na escola para mutilar o rosto do Bill. Ela não
tentou me matar ."
Ela não diz "não, ela só sugeriu entregar sua melhor amiga para Voldemort para salvar a própria pele".
Porque Pansy também é amiga dela, e ela acredita no perdão.
Harry diria que sacrificar um para salvar muitos tinha sido a escolha certa desde o início. Que sacrificar a si
mesmo era o que precisava ser feito, independentemente de tudo. Mas ela também sabe que ele jamais teria
sacrificado qualquer um de seus amigos dessa forma. Ou qualquer um de seus inimigos, aliás.
Apenas ele mesmo.
Ela se aproxima de Ron. "O Draco mudou. Levei um tempo para acreditar, mas o Bill vem dizendo isso há
anos, talvez você possa acreditar no seu irmão se não quiser acreditar em mim . Ou no Harry. Ele salvou a vida do
Harry. Você estava lá, no hospital."
Todos os seus amigos estiveram lá em algum momento, esperando que Harry acordasse, tentando ajudar,
tentando confortar. Era diferente, claro, comparado aos velhos tempos, quando se sentavam juntos ao lado da
cama de Harry.
Agora Ron tem uma esposa e dois filhos para quem voltar para casa. Ele não pode mais ficar sentado em
camas de hospital por dias seguidos. As coisas não são mais como antes. Nunca mais serão como antes. Se ela se
permitisse, ainda conseguiria arquear o corpo por causa da dor. Mas ela não o faz.
 Os pensamentos de Ron também foram para lá, ela pensa, porque seu rosto parece mais sóbrio agora.
"Bom, é melhor ele não me roubar a esposa", resmunga ele.
Ah. Então é disso que se trata. Ela quer ser grossa com ele, de uma forma bem agressiva, mas também sabe
o quão profundas são suas inseguranças. Sempre foi assim. Uma forte corrente subterrânea de incerteza, de medo
de que ela preferisse Harry a ele. Ela não preferia, não tinha preferido . Pelo menos não naquela época.
Ela sempre amou Harry profundamente, mas quando estava com Rony, não o preferia a Rony. Nunca amou
Harry romanticamente . Isso só aconteceu muito tempo depois, anos após a separação de Rony.
Mas é claro que Ron não via as coisas dessa forma, só enxergava a união deles como inevitável, a prova
definitiva de que ele estivera certo o tempo todo, de que ela sempre quisera Harry, e tudo bem, em retrospectiva,
talvez uma pequena parte dela quisesse isso, mas nunca, jamais , excluindo Ron.
Pelo menos ele já tinha a Pansy quando ela e o Harry começaram a namorar. Não levou anos para ele
encontrar outra pessoa.
Ela aperta o nariz e suspira. "Não se preocupe muito com isso, Ron. De alguma forma, não acho que ele seja
do tipo que rouba esposas. Ele parece bem solitário ultimamente. Venha, me ajude a levar essas bebidas para
dentro."
*
Quando ela conta a Harry sobre o encontro naquela noite, deitada na cama com o braço em volta dele, ele
suspira. "Eu só queria que ele não fosse tão inseguro. Ele tem uma esposa que o adora, uma esposa grávida que o
adora, diga-se de passagem, e dois filhos brilhantes. Eu simplesmente não entendo. Por tudo que se sabe, se
alguém deveria ser inseguro, esse alguém deveria ser eu , com meu maldito armário e a constante ameaça de
morte durante a adolescência. Talvez tenha sido a competição incessante com tantos irmãos?"
Ela encara o teto do quarto, que Harry encantou há muito tempo para parecer um céu noturno sem nuvens,
com estrelas brilhantes, a Via Láctea e nebulosas distantes. Cão Maior é, claro, a constelação mais proeminente,
bem acima de suas cabeças. Leão está perto. De Régulo.
"Não faço a mínima ideia", pondera ela. "Nunca consegui entender. Simplesmente não consigo acreditar que
ele encontre Draco depois de tantos anos e pense que vai roubar a esposa dele."
Harry dá uma risadinha. "Bem, para ser justo, Mione, você também levou um tempo para se acostumar com
ele."
Ela lhe dá uma cotovelada. "Bem, eu não pensei que ele fosse roubar meu marido."
Ele dá uma gargalhada sonora. Uma gargalhada alegre. Ela sente o tremor sob a bochecha e sorri também.
“Tecnicamente, ele não é seu marido”, diz ele.
“Isso não vem ao caso. E não é tão absurdo assim! Sirius acha que é gay.”
“É mesmo? Hum. Por causa do cabelo?”
"Na verdade, por causa dos pregos."
“As unhas? Mas isso é só um charme. Além disso, é um pouco estereotipado pensar que ele é gay só porque
gosta de unhas pintadas em homens.”
"Certo. E achar que alguém é gay só porque tem cabelo comprido, não é?"
Ele faz cócegas na lateral do corpo dela, onde ela é mais sensível a cócegas.
“ Meu cabelo é comprido e eu sou gay.”
“Seu cabelo é meio comprido. Definitivamente não se parece em nada com o do Draco. E você não é gay,
seu idiota, você é bissexual. Além disso, o cabelo do Bill é mais comprido que o seu e ele definitivamente não é
gay.”
“Hum, não tenho tanta certeza. Ele pode ser bissexual também. Ele só ficou preso nessa coisa toda de Veela
que a Fleur tem, sabe? Ele nunca teve a chance de explorar sua sexualidade completamente.”
Ela se deita sobre ele e apoia o queixo nas mãos, sobre o peito dele.
"Que bom que você pelo menos tirou isso da sua cabeça, essa coisa toda de exploração ", ela diz com um
sorriso irônico, e então pondera: "talvez seja só uma coisa de quebrar maldições, esse cabelo comprido."
Então ela se inclina para beijá-lo e pressiona os quadris contra a virilha dele num aperto muito satisfatório.
Isso muda completamente de assunto.

Capítulo 5 ([Link]
_x_tr_sl=auto&_x_tr_tl=pt&_x_tr_hl=pt-BR&_x_tr_pto=wapp) : A Maldição da Infertilidade
Notas:

Certo, então este capítulo aprofunda-se bastante no tema da infertilidade. Se isso for um gatilho para você,
talvez seja melhor pular este capítulo.

Eles estão batendo à sua porta agora.

Eles medem a sala, eles sabem a pontuação
Eles estão limpando o chão do açougue.
Dos seus coraçõezinhos partidos
(De: Oh, crianças )

“Que tal eu preparar para nós um ensopado de abóbora com alecrim e carne moída?”
“Oh, isso parece fabuloso, Draco. Você sabe como o forno funciona?”
Após entregar a vitrine do museu aos aurores em dezembro, Draco não tinha mais nenhum motivo
específico para ir até Grimmauld, além do fato de que talvez eles simplesmente gostassem da companhia um do
outro.
Hermione pensou que as visitas dele realmente terminariam ali. Mas, como antes, ela estava enganada.
Harry continuou convidando Draco para jantar, mais de uma vez por semana, e, para sua surpresa, Draco
continuou aceitando. Na maioria das vezes, pelo menos.
E então Harry partiu em uma nova missão e Draco simplesmente continuou aparecendo.
Ele geralmente chega direto do trabalho. Eles tomam um vinho e preparam a comida que Harry deixou para
eles. Ou, se estiverem com vontade, saem para comprar comida para viagem. Mas na última segunda-feira,
Draco, de repente — pelo menos para ela foi repentino —, decidiu que queria cozinhar para ela.
E ela ficou surpresa ao perceber que ele também era muito bom nisso, até se lembrar — com um certo
sentimento de culpa, pois não havia se lembrado antes — de que ele devia ter cozinhado em cozinhas trouxas por
muito tempo. Mesmo assim, argumentou ela desafiadoramente consigo mesma, nem todo mundo que cozinha há
muito tempo consegue preparar uma refeição decente.
Na primeira vez que cozinhou para ela, ele ficou absolutamente radiante, não só com a cozinha espaçosa e
bem equipada de Grimmauld, que ele já conhecia das vezes em que ajudara Harry, mas também com os porões
transbordando de mantimentos da casa. Os feitiços de estase permanentes que a casa mantém, divididos por tipo
de alimento, permitem que eles conservem todos os tipos de produtos perecíveis por muito mais tempo do que
uma geladeira trouxa ou mesmo um freezer jamais conseguiriam.
"Ainda não", ele responde à pergunta dela sobre o forno, "mas tenho certeza de que consigo descobrir. Quer
um vinho primeiro?"
Enquanto ela respondia "dragões têm asas?", ele voltou para a sala com duas taças de vinho tinto, porque já
sabia o que ela queria antes mesmo dela saber. Ela fechou o laptop e pegou uma das taças.
É bom tê-lo por perto com tanta frequência. Ela se sente menos sozinha agora, com Harry fora. Isso também
a obriga a parar de trabalhar no horário do jantar, algo que ela tende a esquecer quando está sozinha.
"Alguma novidade sobre o descarte ilegal de poções?" Ele se senta à mesa enquanto ela empurra alguns
pergaminhos para o lado.
Ela franze a testa. "Não! É mais do que frustrante. Não sei se simplesmente não consigo encontrar o local
certo ou se o ministério está acobertando algo. Não me surpreenderia se estivessem fazendo isso, é claro. Quero
tentar ir ao laboratório de poções deles na próxima semana e verificar por mim mesma. Talvez eu consiga
descobrir como eles transportam os resíduos. E para onde."
"É seguro?" Ele franze a testa. "Hermione, eu realmente não gosto da ideia de você ir lá sozinha."
Ela lança-lhe um olhar irritado. "Merlin, agora você está falando igualzinho ao Harry."
Ele solta um suspiro dramático e agarra o peito. "Não! Que horror!"
Ela ri, e então, num tom mais sério, diz: "Não se preocupe. Vai ser perfeitamente seguro. Eu faço isso há
anos. Sou uma jornalista experiente." Ela definitivamente gosta do que ouve. "Além disso, eu tenho a capa do
Harry."
“Que capa?”
Ela se enrijece. Droga. Provavelmente não deveria ter dito aquilo. Não é segredo para ela. Ela toma um gole
lento de vinho para ganhar tempo. Não tinha a intenção de revelar a capa de Harry. De repente, percebe o quão
perigosamente à vontade se tornou perto de Draco. Ultimamente, tende a esquecer que ele nem sempre esteve
presente em suas vidas. Sabendo tudo sobre o passado deles. Mesmo assim, acha que Harry não se importará
muito se ela lhe contar. De qualquer forma, não revelará que é uma das Relíquias da Morte.
"Certo. Bem, Harry tem uma capa da invisibilidade. Pertencia ao pai dele, é uma herança de família.
Dumbledore a deu a ele no primeiro Natal em Hogwarts."
Draco fica imóvel. Ela esperava outro gesto dramático. Mas ele não vem.
“Isso…” Ele parece sem palavras, sua mente visivelmente a mil por hora. “Isso… Droga, isso explica muita
coisa.”
Ela dá um sorrisinho malicioso, arqueando as sobrancelhas. "Eu sei, né? Aquela vez com o Rony perto da
Casa dos Gritos." Ela não estava lá, é claro. Mas Harry e Rony contavam a história tantas vezes e com tanto
entusiasmo que agora era quase como se ela mesma tivesse presenciado tudo.
“Porra.” Ele diz novamente. “Eu sabia que aquela cabeça não era só uma aparição.” Ele deve estar abalado,
porque normalmente não xinga tanto assim. Ou talvez Sirius esteja influenciando-o. “ É por isso que vocês
sempre se safavam de tudo ! É por isso que ele aparecia do nada e ninguém o via chegar. É simplesmente…” Ele
balança a cabeça, olhando para o horizonte.
“Primeiro ano, torre de astronomia”, exclama ele. “Eu sabia . Eu sabia que havia um dragão.”
Hermione ri. "Sim, havia. Norbert."
Do outro lado da sala, Sirius também ri, já tendo ouvido todas essas histórias, a maioria delas várias vezes.
Ele diz: "Bem, não era só a capa de James, é claro. Ele também tinha o nosso mapa."
"Sirius Black!" ela diz, com a voz em tom de aviso, mas é claro que já é tarde demais.
"Há um mapa", diz Draco, com a maior naturalidade. "É claro que há um mapa."
Ele se vira para ela novamente. "Hermione, que tipo de mapa?", pergunta ele lentamente, quase
ameaçadoramente.
Ela balança a cabeça. "Não. De jeito nenhum. Esses são segredos do Harry. Eu não deveria ter dito nada
sobre a capa sem a permissão dele. Pergunte a ele sobre o mapa quando ele voltar para casa. Deve ser a qualquer
momento."
Ele semicerra os olhos, e ela reconhece em seu rosto parte da determinação dos tempos de Hogwarts. Ele
pega sua taça de vinho da mesa e caminha tranquilamente até o retrato.
“Sirius, de que mapa estamos falando?”
“Sirius, nem pense nisso!” Ela contorna a mesa rapidamente e caminha em direção ao retrato também.
Draco agora está em frente a ele, encostado casualmente no encosto do sofá mais próximo, com as longas pernas
cruzadas nos tornozelos.
Mas Sirius apenas examina as unhas e lança um olhar para Draco por entre os cílios. "Que tal deixá-las
laranjas hoje?"
Draco sorri preguiçosamente. "Tenho algo melhor, primo. Estive praticando aquele feitiço e acho que agora
também posso fazer delineado sem problemas."
O rosto de Sirius se ilumina completamente. "O quê? Sem danificar minhas camadas de tinta?" Ele vem
implorando por isso há semanas.
Draco acena com a cabeça. "É seguro. E pode até durar um pouco mais. Fique parado." Ele lança o feitiço.
Hermione vê a magia fluir suavemente e as unhas de Sirius adquirem um tom laranja quente de outono, e agora
há uma elegante linha escura sob cada um de seus olhos. Sirius examina seu rosto em um pequeno espelho do
tamanho da palma da mão que – aparentemente – ele carrega no bolso, o pavão vaidoso.
“Eu adoro isso pra caralho!”
“Então…”, diz Draco. “Sobre este mapa?”
Sirius lança-lhe um olhar astuto, depois sorri e dá de ombros, pedindo desculpas. "Bem, nós o fizemos . É
nosso por direito." Ele se vira para Draco. "Então, existe este mapa, chama-se Mapa do Maroto..." e então
começa a contar a Draco tudo sobre seus amigos, como eles fizeram o mapa e como ele foi parar nas mãos de
Harry.
*
Meia hora depois, ela está cortando uma abóbora na cozinha, enquanto Draco frita e tempera carne moída ao
lado dela. Ela percebeu que ele está estranhamente quieto. Bem, mais quieto do que tem estado com ela
ultimamente. Com eles.
Você está bem?
“O quê? Ah. Sim. Só…” ele parece procurar uma resposta. “Só pensando em Hogwarts. Tentando me
acostumar com a capa e o mapa, eu acho.”
"E?"
"E nada?", ele retruca. "Já terminou com isso?"
Ela não responde, ele percebe por si mesmo que não. Seus ocasionais acessos de sarcasmo já não a
incomodam. Na verdade, são reconfortantes, um sinal de que o velho Malfoy ainda está lá. Não que ela queira o
retorno completo do velho Malfoy, obviamente. Mas a conexão entre o antigo e o novo é, de certa forma,
tranquilizadora.
"Como—" O que ela quer perguntar é como isso o faz sentir, mas não quer parecer uma curandeira
substituta. Ela tem plena consciência de suas antigas tendências a ser uma sabe-tudo arrogante. Ela ainda é, claro.
Só que hoje em dia é melhor em guardar isso para si mesma.
“Não se preocupe. Você só parecia um pouco triste, só isso.”
Ele parece surpreso, depois admite: "Talvez eu estivesse. Um pouco triste. Pensar em Hogwarts me deixa
assim, porque me lembra do pirralho que ele era naquela época. É doloroso. Geralmente tento evitar pensar nele."
Ela franze a testa. "Isso não parece muito saudável", diz antes que possa se conter. Lá está o substituto do
curandeiro mental de novo. Mas antes que ele possa comentar, ouve-se um barulho vindo da sala de estar e o
grito alegre de Sirius: "Harry!", e antes mesmo que eles consigam processar o que ouviram, Harry entra na
cozinha. Sem pensar, ela larga a faca no balcão e caminha direto para os braços dele.
Ele voltou, voltou, voltou. Toda a ansiedade, todo o medo, a frustração que ela guarda com tanto cuidado
quando ele está ausente, a atingem em cheio antes de se dissiparem lentamente em alívio. Ela fica sem fôlego,
como se tivesse sido levada pela correnteza, tremendo. Ela se deixa envolver pelos braços dele, pela magia dele,
pelo amor dele.
“Ei, você aí”, ela murmura contra a pele do pescoço dele, logo acima do seu suéter de cabo de aço. Ela não
quer soltá-lo. Ela sente uma raiva repentina e intensa por Draco estar ali. Isso é para eles, este é o momento deles
.
“Ei, você.” Ela sente o cumprimento dele contra o rosto mais do que o ouve. Ele a abraça com mais força,
sabendo um pouco do que ela está sentindo, depois de todo esse tempo. Ele a acalma suavemente: “Está tudo
bem, Mione. Estou aqui. Estou bem. Voltei. Estou seguro.”
Eles ficam ali parados por longos minutos. Ela ouve um som de algo sendo cortado e percebe que Draco
deve ter voltado a cozinhar, continuando com a abóbora. Talvez ele e Harry tenham tido uma longa conversa
silenciosa por cima da cabeça dela, pensa ela com ironia. Ela consegue imaginar a cena. Mas o ressentimento já
passou. Agora parece... um consolo. Tê-lo ali. Ter os dois ali.
Ela se afasta de Harry e segura o rosto dele entre as mãos. Passa os polegares pela barba dele e faz uma
careta. Ele esteve fora por quase duas semanas. Ele ri baixinho, movendo a cabeça para provocar a aspereza da
barba contra as palmas das mãos dela.
“Como você está?”, ela pergunta.
“Bem. Cansado até os ossos, mas ileso.”
Ele sempre chega em casa exausto, esgotado. Não há nada de incomum nisso. E nada que uma boa noite de
sono não resolva.
“E as crianças?”
Geralmente, ela não sabe nada sobre as missões dele até que ele conte depois, mas desta vez ele deixou
escapar, antes de sair, que havia crianças envolvidas. Crianças sempre o cativam profundamente, mas também o
deixam mais vulnerável e com um sentimento de culpa depois, mesmo quando ele as salva. Nunca, jamais é o
suficiente.
Ele fecha os olhos com uma expressão de dor. "Eles estão a salvo. Eu os salvei. Mas a mais nova... eu não
fui cuidadoso o suficiente. Ela perdeu a visão. É irreparável." Ah, e lá está ele de novo. Tão previsível.
“Mas você os salvou”, ela insiste. Ela o empurra para uma cadeira e tira seu casaco. “Harry, você os salvou.
Você salvou a vida deles .”
“É”, ele não parece convencido. “Ela tem só quatro anos, Mione. Ela vai ficar cega para o resto da vida.”
“Já chega. Você já fez o suficiente ”, ela insiste. “Ela estaria morta sem você. Todos eles.” Ela segura o rosto
dele entre as mãos novamente, depositando um beijo em sua testa e depois em seus lábios. Parece tão
insuficiente, mas ele parece relaxar contra as palmas dela.
"Eu sei", ele sussurra. Sua voz ainda soa miserável. Levará alguns dias até que a culpa por não ter
conseguido salvar essa criança de ferimentos, apenas da morte, diminua. "Eu sei."
Atrás deles, Draco coça a garganta delicadamente. "Bem", diz ele, hesitante, "você chegou na hora certa
para nos mostrar como funciona esse seu forno." E essa, como se vê, é exatamente a coisa certa a dizer para
animar Harry.
*
Ela leva o chá para o jardim quando sai de casa. Encontrou-o na cozinha, à sua espera, sob um feitiço de
estase — o feitiço de estase de Draco ; ela reconheceu a magia dele. Ele está sentado no banco de madeira
encostado na parede dos fundos da casa, com vista para o jardim, a sua própria caneca entre as mãos. Observa
Harry enquanto este faz sabe-se lá o quê em algum lugar mais ao fundo do jardim. Parece estar na horta. Está em
casa há alguns dias.
Ela se senta ao lado de Draco no banco e lança um feitiço de aconchego sobre os dois. Ela é boa nisso. E
ainda é janeiro. Ele olha para ela com gratidão, depois discretamente volta a atenção para Harry.
“Acho que ele sente falta do Teddy”, pondera ela, olhando na mesma direção. Antes de Hogwarts, Teddy
costumava passar os fins de semana na casa de Grimmauld. Ele tinha seu próprio quarto lá. Ainda tem, claro.
Mas eles o veem muito menos agora. Ele e Harry ainda trocam muitas cartas, mas não é a mesma coisa. O
primeiro ano de Teddy em Hogwarts foi especialmente difícil para Harry. Agora está um pouco mais fácil. Mas
isso não significa que ele não tenha dias em que sente muita falta do seu afilhado.
“Você já pensou em adotar uma criança, você e Harry? Eu sei que as listas de espera estão enormes hoje em
dia, com tantas crianças... Mas certamente você, mais do que ninguém, teria prioridade.” Quando ela o olha, ele
parece apreensivo, talvez por ter feito uma pergunta tão pessoal. O que ele confirma dizendo: “Por favor, não
responda se não quiser.”
Ela sorri de forma tranquilizadora. "Tudo bem, não me importo. Sim, nós consideramos isso e tenho certeza
de que 'o grande Harry Potter e sua adorável companheira Hermione Granger'" – ela mostra a língua para si
mesma – " teriam prioridade, mas isso não me parece justo."
Ela toma um gole de chá. Está perfeito. "Talvez tivesse sido diferente se tivéssemos procurado adotar logo
depois da guerra", reflete. "Havia muitos órfãos de guerra. De uma forma irônica, a maldição acabou sendo uma
bênção para essas crianças. Muitas delas teriam ido parar em um orfanato se não fosse pela maldição." Ela
suspira.
Você já parou para pensar em coisas que aconteceram com você e como a vida teria sido completamente
diferente se aquela coisa não tivesse acontecido, ou se você tivesse feito uma escolha diferente ao longo do
caminho?
Ele a olha de forma estranha, visivelmente angustiado. "Claro que sim. Penso nisso o tempo todo ."
Certo. Pergunta estúpida para se fazer a ele, de todas as pessoas.
Ela estende a mão para ele em um gesto de consolo, mas a retira ao se lembrar de que ele não gosta de ser
tocado.
"Desculpe. Não queria te chatear. É que... Quando olho para a minha vida antes da Batalha de Hogwarts,
acho muito difícil imaginar como as coisas poderiam ter sido diferentes, se eu tivesse feito escolhas diferentes.
Minha imaginação simplesmente me falha. Não consigo visualizar como as coisas poderiam ter sido muito
diferentes do que foram."
Ela pensa nisso por um instante. "Não sei. Talvez seja porque vencemos. Essa sensação de que as coisas
aconteceram como deveriam desde o início... Parece que acredito no destino. Não acredito. " Ela realmente não
acredita. Desprezava Trelawney. Tinha até dificuldade em acreditar nas profecias, sempre pensando que as
pessoas só as faziam acontecer por acreditarem nelas.
Ela suspira novamente, mexendo os dedos em uma pequena lasca afiada em sua caneca. "Com essa
maldição é diferente. É como se não pertencesse. À minha vida. À minha linha do tempo? Não sei o que estou
dizendo. Também não acredito em linhas do tempo alternativas. Mas consigo me imaginar facilmente na vida que
eu teria se não fosse por essa maldição estúpida. Eu ainda estaria com o Rony." Ela tem tanta certeza disso.
"Você faria isso?" Ele parece surpreso, quase chocado. Ela não olha para ele, seus olhos permanecem fixos
em Harry à distância.
“Sim. Consigo me imaginar vivendo dezenas de vidas diferentes depois da guerra, e em todas elas acabo
com o Rony. Ele foi o amor da minha vida. Nos encaixávamos tão bem. Ele me mantinha equilibrada. Ele é mais
leve que o Harry, mais amigável, mais exuberante. Eu preciso disso. Bem, eu precisava disso antes de saber da
maldição destruir tudo o que tínhamos. Tornou-se insuperável. Ele queria muito ter filhos. Filhos próprios, não
adotados, ele deixou isso bem claro.”
“Ele... eu... Ele me fez sentir quebrada, insuficiente. Eu sei que ele nunca teve essa intenção. E ele tentou,
ele realmente tentou. Nós dois tentamos. Mas acabou se tornando uma coisa enorme. Entre nós.” Ela imita a
“coisa” com um círculo que se abre entre as mãos, segurando a caneca agora vazia em uma delas. “Ele não
conseguiu superar isso.”
Quando ela vira a cabeça na direção dele, Draco a observa atentamente. Ela pensa que talvez ele a tenha
visto olhando para Harry o tempo todo.
“ Por favor , não me entenda mal. Eu amo o Harry profundamente. Eu o amo muito. Há muito tempo.
Basicamente, desde os primeiros anos em Hogwarts. Eu o amava quando amava o Rony.” Ela sorri
maliciosamente. “Se o Rony não fosse tão ciumento, eu teria os dois só para mim.” Ela ri baixinho ao ouvir o
resmungo surpreso dele.
“ Tenho certeza de que Harry teria concordado de bom grado. Ele não é uma pessoa muito ciumenta, é mais
do tipo que gosta de compartilhar, feliz por ser amado. E ele ama muito o Rony, claramente. Mas isso teria sido
impensável para o Rony.” Ela coloca a caneca no chão e encolhe as pernas no banco, fazendo-se parecer menor.
“Tão impensável quanto não ter um filho próprio.”
“É engraçado”, diz ela depois de um tempo, embora nada disso seja remotamente engraçado. “Eu não tinha
certeza se queria ter filhos. Sentia que minha carreira, a do Ron e a dele já eram mais do que suficientes. Nossos
amigos e família. Eu não achava que seria uma boa mãe. Sou muito focada no meu trabalho. Mas a maldição, o
conhecimento dela, fez tudo ficar distorcido em nossas cabeças. Como se o fato de eu não conseguir engravidar
me deixasse desesperada para ter filhos. Acho que é da natureza humana. Sempre querer mais do que tudo aquilo
que não podemos ter.”
“De qualquer forma, o término foi um verdadeiro pesadelo. Eu ainda estava me acostumando com a minha...
esterilidade, acho que esse foi o termo encantador que os jornais usaram. Como se as mulheres fossem um
maldito deserto. Além disso, eu odiava meu trabalho. Foi um ano muito difícil. Minha própria longa noite escura.
No fim, deixei o Ron no chalé que tínhamos comprado juntos e voltei para Grimmauld. Ele ainda mora lá, agora
com a Pansy, claro. A Pansy e as crianças.”
“Voltar para Grimmauld foi a escolha certa. Parecia um segundo lar. Todos nós moramos lá juntos nos
primeiros anos depois da guerra. Harry, Rony e eu. Era a solução mais barata na época. Mas, principalmente,
acho que ainda não estávamos prontos para nos separar, depois de tudo o que tínhamos passado. Morgana era um
lugar deprimente naqueles anos.”
Ela dá um tapinha leve na parede atrás deles. "Sem ofensa, querida. Você está linda agora." E ela acha que
não imagina o breve lampejo das luzes do pátio acima deles em reconhecimento.
“Outros se juntaram a nós por períodos mais curtos naqueles primeiros anos. Gina e Luna se tornaram um
casal aqui, sob este teto. Foi uma época adorável. As duas eram tão... felizes , especialmente depois que
começaram a namorar. Neville também mora aqui há algum tempo.” Ela olha para Draco, mas o rosto dele
permanece impassível ao ouvir o nome de Neville.
"Nev fez Harry se apaixonar pelo jardim. Ensinou-o a enxergá -lo , a enxergar além da aridez que era na
época, a começar a trabalhar nele. A jardinagem se tornou terapêutica para Harry. Ainda é. E Neville ainda vem
ocasionalmente para trabalhar no jardim com Harry. Mesmo tendo sua própria casa e seu próprio jardim agora.
Ele se casou com uma trouxa chamada Lisa. Eles têm filhos."
“Bill e Fleur ficaram aqui por alguns meses enquanto a Casa das Conchas estava em reforma.” Ela não
precisa dizer a Draco que eles não têm filhos. Há uma clara divisão na Grã-Bretanha mágica atualmente, em sua
geração. Casais que têm filhos e aqueles que não têm. Havia tão pouca escolha, mesmo para aqueles que podiam
ter filhos. Pareciam sentir-se na obrigação de tê-los, apenas para compensar o resto.
“Eu não sabia disso.”
“Provavelmente foi pouco antes de você começar o estágio. Mas quando voltei a morar aqui depois da
separação, Harry estava morando sozinho. Parecia que todos já tinham seguido em frente. Tinham deixado ele
para trás nesta casa enorme. Ele ficou muito feliz em ter companhia de novo, apesar das circunstâncias, é claro.
Ele já estava trabalhando para a IMaCuBA, então passava muito tempo fora.”
“Mesmo assim, não sei o que teria feito sem ele. Ele e Grimmauld, ambos. Harry foi infinitamente paciente
comigo, mesmo que o magoasse profundamente o fato de Rony o culpar pelo que ele considerava 'ficar do meu
lado'. Foi uma época difícil para todos nós. Levou anos para nós três nos reconciliarmos. De muitas maneiras,
nunca mais foi a mesma coisa.”
Draco murmurou em compreensão, mas não comentou nada. Ele é um bom ouvinte, pensou ela
distraidamente. Ela jamais imaginaria que o velho Malfoy fosse assim.
"Harry e eu começamos a namorar alguns anos depois. Foi muito... gradual, acho que essa seria a palavra
certa. Como se já estivéssemos fluindo juntos em um ritmo extremamente lento há muito tempo, como... sei lá.
Como duas gotas de mercúrio em planos opostos que se inclinam uma em direção à outra apenas ligeiramente. É
uma comparação boba, não é? Só quero dizer que a fusão aconteceu sem que nenhum de nós percebesse, e então,
de repente, estávamos juntos. Um em vez de dois. É assim que funcionamos melhor juntos. Sem grandes
conflitos, explosões ou fogos de artifício."
Ela olha para ele de relance e torce o nariz. "Não parece muito apaixonado, não é? A gente discute de vez
em quando. Geralmente por causa do trabalho dele."
"Parece que vocês se encaixam muito bem, na verdade. Como peças de um quebra-cabeça. Talvez não seja
como fogos de artifício, como nos romances, mas parece muito... duradouro."
Ela bufa. "Durável? Uau, essa é a coisa mais romântica que já ouvi."
Ele cora um pouco, então ela sorri tranquilizadoramente e continua. “Você não está errado. Harry e eu nos
sentimos muito conectados. De qualquer forma, quando finalmente nos demos conta de que éramos um casal, a
adoção parecia, sei lá, um pouco... fora de alcance. Uma possibilidade um tanto irreal. Eu realmente não sei como
explicar.”
“Percy e Audrey adotaram seus dois filhos. Nós tínhamos acompanhado de perto o quão difícil tinha sido o
processo. Harry não estava muito disposto a passar por tudo aquilo.”
Ela morde os lábios pensativamente e continua: "No ano seguinte à guerra, quando estávamos em Hogwarts
para os nossos N.I.E.M.s, Harry às vezes falava sobre o futuro dele, e acho que ele já imaginava filhos nele.
Mesmo depois que ele e Gina terminaram. Gina Weasley."
“Mas nunca aconteceu para ele. Ele nunca encontrou a pessoa certa. Antes de mim, ele nunca teve um
relacionamento que durasse mais do que alguns meses. E mesmo esses eram incomuns, para falar a verdade.
Houve um ano particularmente frustrante, em que ele trazia um cara diferente para casa toda semana. O que teria
sido ótimo, claro”, ela acrescenta rapidamente, “se isso o fizesse feliz, mas não fazia. Não fazia. Ele estava
sempre infeliz . Infeliz e irritado.”
"Caras?" Draco parece confuso e mais corado do que antes, embora agora, talvez, por um motivo diferente.
De repente, ela percebe que ele pode não se sentir confortável com nada além da heterossexualidade,
considerando a criação tão restrita e tradicional que teve. Sua própria mente está claramente tentando ser
benevolente. Há alguns meses, ela teria usado palavras como intolerante, preconceituoso e xenófobo sem
pestanejar.
“Sim”, ela diz com cautela. “Harry é bissexual. Presumi que você soubesse. É de conhecimento geral, já que
foi estampado em todos os jornais na primeira vez que ele foi visto com um bruxo.”
Draco balança a cabeça, parecendo um tanto atordoado. "Não, eu... eu não sabia. Venho evitando jornais
bruxos há alguns anos, desde a guerra."
"Bem, ele namorou homens e mulheres ao longo dos anos. Mas, no fim, ninguém parecia ser o que ele
procurava. Acho que parte do problema é que ele é o famoso Harry Potter. Ninguém o vê além do glamour da sua
fama. Ninguém consegue olhar além do seu status de 'Garoto de Ouro Que Sobreviveu'. São uns idiotas."
Draco murmura em concordância. Ambos encaram a figura solitária no fundo do jardim.
"Odeio não poder lhe dar filhos", ela deixa escapar. E então começa a chorar em silêncio. A dor se tornou
tão familiar para ela que quase a acolhe. Ela não a deixa vir à tona com frequência. Por ser tão inútil e tão
incapacitante. Ela não tem ideia de por que a dor surgiu agora. Ela é pega de surpresa pela sua repentina
intensidade.
"Eu sei que estamos no século XXI e tudo mais. Que supostamente já deveríamos ter superado a ideia de
que o valor de uma mulher reside em sua capacidade de gerar filhos, mas em algum lugar da minha cabeça existe
essa vozinha idiota que diz que eu sou um fracasso. Que eu falhei com ele. Com eles. Com os dois. Eu falhei
com o Rony por não lhe dar filhos, e agora estou falhando com o Harry."
Ele pega a mão dela. Assim, sem mais nem menos. Esse homem, que claramente não gosta de tocar nem de
ser tocado, delicadamente retira uma das mãos dela, que estava fechada em torno de suas pernas, e a segura com
as duas mãos, acariciando o dorso da mão dela com os polegares. Ela olha para a mão dela, maravilhada.
“Não tenho a mínima ideia de por que estou lhe contando tudo isso.”
Ela ainda sente lágrimas escorrendo pelo rosto. "Harry diz que está feliz. Que Teddy é o suficiente. Que ele
tem os filhos de Rony e Pansy para ser tio. Que ele morreria de medo de ter um filho próprio, por causa da sua
própria infância, ou melhor, da falta dela, mas, meu Deus do céu", ela explode, apertando involuntariamente os
dedos dele. "Ele é Harry Potter. Se ele fosse um pai ruim, então eu não faço a mínima ideia de quem seria bom o
suficiente. Porque ele tem tanto amor ... E eu não consigo dar isso a ele, e eu me odeio tanto por isso."
Draco não diz nada, apenas se aproxima, a puxa para perto e a abraça. Mesmo que ele esteja um pouco
desajeitado e rígido, ela se sente estranhamente tocada e confortada pelo gesto. Ela se aconchega nele.
Ela se deixou abraçar. Talvez fosse bom para ela desabafar.
Quando Harry volta para perto deles, com um feixe de ervas nas mãos, Draco não se afasta imediatamente, e
ela também não.
Harry franze a testa ao observar o rosto dela, que está inegavelmente vermelho e com manchas.
"Você está bem, querida?" Há preocupação em sua voz.
Ela acena com a cabeça, depois a balança negativamente e ri da própria inabilidade de se expressar.
"Estávamos falando sobre aquela maldição idiota. Eu fiquei um pouco emocionada."
“Ah, entendi.” Ele parece sem palavras, então ela se desvencilha dos braços de Draco, beija sua bochecha
em agradecimento e, em seguida, a bochecha de Harry, só para garantir. Ela volta para dentro.
“Estou muito melhor agora”, diz ela levemente por cima do ombro, desejando que seja verdade.
Que tal uma taça de vinho antes do jantar?

Capítulo 6 ([Link]
_x_tr_sl=auto&_x_tr_tl=pt&_x_tr_hl=pt-BR&_x_tr_pto=wapp) : O Capítulo do Hospital

Notas:

De agora em diante, vou tentar postar um novo capítulo duas vezes por semana. Saber que as pessoas estão
realmente acompanhando faz toda a diferença!

Eu observava a chuva arranhar o vidro.

E um vento impetuoso soprou forte e rápido.
Eu deveria ter interpretado isso como um aviso.
(De: Aleluia )

"Você viu? Viu o Pasquim hoje?" Ela não consegue mais se conter. Passou o dia todo esperando, querendo
mandar uma carta para ele, quase foi vê-lo no trabalho. Só a lembrança de que tinham um jantar marcado para
aquela noite a impediu. Para piorar a situação, Harry já está fora há mais de duas semanas, uma semana a mais do
que ele havia previsto. Isso a deixa constantemente tensa, com uma ansiedade constante, ainda que discreta,
prestes a explodir. Ela precisa se distrair.
Draco empurra o jornal que ela lhe atirou na cara e diz num tom arrogante que ela não tem certeza se é uma
brincadeira, mas que, de qualquer forma, não a incomoda: "Granger, eu vi . Pansy me mandou uma cópia para
Gringotes esta manhã. Obviamente. Talvez você devesse se acalmar um pouco."
"Não acredito! Estou muito feliz com isso. Finalmente saiu nos jornais!" Ela sente que tem o direito de se
permitir um pouco de alegria boba de vez em quando. Normalmente, ela é uma pessoa muito séria.
Ele sacode o casaco, que está coberto por minúsculas gotículas da neblina londrina. Ele deve ter caminhado
parte do caminho.
“Você fala como se estivesse escrevendo seu primeiro artigo. E essa história de 'sou um jornalista
experiente'? Além disso, é só um jornal. E ainda por cima, o Pasquim .” Ele seca o casaco com cuidado e o leva
flutuando até o hall de entrada. Ela se pergunta distraidamente por que ele não lançou uma Magia Impervius
desde o início.
“ Além disso , está sob pseudônimo. Ninguém sabe que é você.”
“Não me importo com isso. Você sabe disso. E você estava insultando o Pansy's Quibler ? Além disso, você
não vai estragar a surpresa para mim.” Ele não vai estragar a surpresa para ela. “ Além disso ”, ela repete, “este é
o nosso artigo. É o nosso caso. E daí se parece com o meu primeiro artigo? É o nosso primeiro artigo.”
De repente, ele abre um largo sorriso. "É mesmo." Ele tira uma garrafa de champanhe da bolsa que
carregava. "Eu diria que isso é motivo para comemorar."
Ela ri de alegria.
Os aurores — trabalhando em conjunto com uma divisão da Europol especializada em relações entre trouxas
e bruxos — levaram quase dois meses para solucionar o caso. Com um objeto amaldiçoado em mãos, a pintura
de Judith Leyster do Rijksmuseum, e a maldição ainda não ativada, foi possível estudá-la e identificá-la.
Descobriu-se que a pintura não era de Judith Leyster, mas sim uma falsificação muito inteligente e convincente ,
imbuída de uma maldição ainda mais engenhosa.
Os quebra-maldições Bill Weasley e Draco Malfoy foram chamados para ajudar. Juntos, eles conseguiram
adaptar a maldição em vez de quebrá-la, de modo que os ladrões não perceberam nada de errado até que fosse
tarde demais e pudessem ser pegos em flagrante.
A partir daí, toda a rede foi desvendada, fio por fio. Quase todas as obras de arte roubadas foram
recuperadas, enquanto as falsificações, aquelas que haviam sido usadas para viabilizar os roubos, foram
discretamente guardadas em um depósito. Nenhum dos museus quis admitir o erro de ter comprado uma
falsificação.
Os aurores cumpriram a promessa feita a Pansy, e o Pasquim conseguiu publicar uma matéria exclusiva
sobre o caso esta manhã. Pela mão dela, é claro, dela e de Draco, mesmo que tenha sido publicada sob um de
seus pseudônimos. Como sempre. Draco e Bill ainda foram mencionados por seus próprios nomes, elogiados por
seu papel crucial como quebradores de maldições. Draco pareceu visivelmente constrangido quando ela leu
aquele parágrafo para ele.
Eles brindam com suas taças de champanhe e se congratulam efusivamente. Ela almoçou com Pansy mais
cedo para comemorar. Ela e Rony talvez apareçam mais tarde. É um bom dia. Se ao menos Harry estivesse aqui
para compartilhar.
*
"Harry ainda não voltou?", pergunta Draco uma hora depois, esvaziando seu copo.
Ela balança a cabeça, com o estômago embrulhado, e sua alegria com o artigo se dissipa imediatamente.
"Tenho certeza de que ele está bem, Hermione", diz ele gentilmente, percebendo sua reação. "Ele só está
retido em algum lugar."
“Tenho certeza de que você está certo”, diz ela, com a voz tensa, sabendo que Harry não está preso em
nenhum lugar. “Quer sair para comer comida indiana?”
“Não. Eu cozinho”, diz ele, pegando a sacola que havia separado antes e indo para a cozinha. “Comprei
frango, pensei que poderíamos fazer um delicioso Coq au Vin. Quer ajudar?”
Ela o segue até a cozinha, perguntando-se quando exatamente Draco Malfoy se tornou seu chef particular.
Ela o observa com cautela enquanto ele esvazia a bolsa sobre a bancada. "Então, isso foi algo que você e o
Harry bolaram, não é? Vocês dois decidiram que precisam garantir que a viciada em trabalho da sala seja
alimentada regularmente, porque ela não vai fazer isso sozinha?"
Ele franze a testa. "Não seja ridícula, Granger, sua suspeita é inadequada."
Ela bufa para ele, desviando-se da pergunta. "É meu trabalho ser desconfiada!"
“Tenho certeza que sim”, diz ele secamente. “Mas é exatamente isso que parece. Eu cozinhando o jantar
para você. Porque eu gosto de cozinhar, assim como o Harry, e você”, ele aponta para ela com a grande frigideira
que acabou de tirar do armário, “você gosta de comer.”
“Bem, você não está errado.” Ela sorri. De qualquer forma, não vale a pena discutir. “Mas você sabe que não
é só a sua habilidade culinária, né? Eu gosto de ter você aqui, gosto da sua companhia.”
E de onde diabos surgiu essa onda de honestidade de repente? Será que é o champanhe falando?
Ele parece um pouco perdido por um momento, mas se recompõe rapidamente e diz com desdém: "É, é, é.
Duas almas perdidas nadando em um aquário, e tudo mais."
“Ei!” Ela atira um pedaço de cenoura – que ele havia pedido para ela cortar – na cabeça dele. Ele desvia
facilmente. “Não seja assim. E não fique citando Pink Floyd para mim. Não é porque eu me sinto sozinha e não
tenho amigos. Eu tenho muitos amigos, muito obrigada. É você. Eu gosto da sua companhia. E não só quando
estou sozinha. Harry e eu gostamos da sua presença, e você sabe disso.” E isso definitivamente o faz corar, e ela
meio que gosta disso.
Ele não responde. E tudo bem. Ela não se arrepende de ter dito aquilo. Mesmo que talvez tenha sido o
champanhe falando.
Depois disso, cozinham em silêncio agradável, trocando apenas alguns comentários de vez em quando.
Quando o frango está cozinhando lentamente no fogão — Draco declara que vai levar uma hora e meia, então
podem aproveitar para tomar outra taça de champanhe na sala de estar —, sentam-se em frente à lareira. Ela se
aconchega em uma das poltronas, enquanto Draco se senta no canto do sofá, perto do fogo.
“Algo está te incomodando”, ela diz hesitante, depois de observá-lo encarar as chamas por um tempo.
Quando ele olha para ela, ela sabe que está certa.
“Hum. É que…” Ele suspira. “Desculpe. Não quero estragar este dia para você, Hermione, com o artigo e
tudo mais.”
"Bobagem", ela gesticula para que ele continue. "Você não está estragando nada."
“É que... semana passada fiquei sabendo que preciso sair do meu apartamento em breve. Eu o alugo por
sublocação, então isso acontece com bastante frequência. Já estou acostumado. Mas parece que está ficando cada
vez mais difícil encontrar algo novo.” Ele passa a mão pelos cabelos em um gesto de frustração, depois puxa um
punhado de cabelo que estava pendurado no peito.
“Procurei durante toda a semana passada, em todos os meus momentos livres, mas ainda não encontrei nada.
Os quartos são ou muito caros, ou muito suspeitos, mesmo para os meus padrões, que na verdade não são lá
muito altos. Só posso sublocar. Geralmente tenho dinheiro suficiente para um quarto grande, e se tiver sorte, para
um apartamento pequeno.” Seu olhar volta-se para a lareira.
"Estou começando a ficar um pouco preocupado, me resta cerca de uma semana, uma semana e meia.
Gostaria de ter os documentos certos para alugar algo mais oficial no mundo trouxa. Embora eu nem tenha
certeza se conseguiria pagar por algo oficial. Mas do jeito que está agora, estou sempre preso entre os dois
mundos."
“Draco, eu não fazia ideia. Por que você não disse nada antes? Eu poderia ter tentado ajudar.”
Ele balança a cabeça, franzindo a testa com raiva. "Não é problema seu resolver, Granger. Além disso, nunca
foi um problema. Antes."
“Por que você não tentou soletrar alguma coisa nos papéis trouxas que precisa para o aluguel oficial?”
Agora ele parece exasperado. "E dar aos aurores mais um motivo para me manterem durante a noite em uma
de suas celas? Nem pensar. Todo esse negócio de sublocação já é suspeito o suficiente, mas pelo menos consigo
me safar sem a papelada adequada. Só significa que tenho que arrumar minhas coisas e ir embora de última hora
com frequência. Venho fazendo isso há anos."
Ela hesita, mas não consegue se conter. "Imagino que você já tenha tentado encontrar algo em um bairro
bruxo?"
Ele apenas a encara com raiva e puxa os cabelos novamente, como se estivesse fazendo uma observação
extremamente pertinente. E provavelmente está mesmo.
“Certo”, ela suspira. “O nome Malfoy. E quanto a…”
Nesse instante, a Rede de Flu fica verde e Harry a atravessa cambaleando, ainda parecendo James Cervos,
mas se desfazendo do feitiço e voltando à sua forma original a cada passo. Ah, graças a Merlin e a Deus, ele
voltou.
Ela já está de pé, caminhando em direção a ele, quase tropeçando nos próprios pés para chegar até ele, e o
abraça com força.
“Ei, você aí”, ele diz, cansado. Ela sente o peso dele sobre ela. Ele deve estar exausto.
“Ei, você aí”, ela diz suavemente, e então o conduz até o sofá. Ele se deixa cair nas almofadas.
Isso não me parece certo.
"Harry, você está bem?" Ela se ajoelha na frente dele. Seu rosto está pálido. Ele não parece bem.
Mas ele diz: "Sim, só estou cansado. Estou bem, Mione. Estou tão feliz por estar em casa. Acho que preciso
dormir. Talvez por uma semana." Ele dá uma risadinha fraca.
Ela olha para Draco, impotente, que se levantou do sofá no instante em que Harry se sentou. Ele o encara
com clara preocupação nos olhos. Pelo menos ela não é a única.
Ela gentilmente ajuda Harry a deitar, coloca um travesseiro sob sua cabeça e se levanta para pegar um
cobertor. Ele já fechou os olhos, como se chegar em casa tivesse lhe drenado toda a energia.
Draco agarra o braço dela. "Hermione, acho que tem algo errado", diz ele. "Vou fazer um diagnóstico." E
começa a conjurar os feitiços antes mesmo de terminar de falar, mas ela fica grata pelo aviso, porque apesar de
tudo, apesar de tudo o que ela disse a ele naquela noite, ela não sabe como teria reagido se Draco Malfoy
começasse a lançar uma saraivada de feitiços sobre um Harry quase inconsciente.
Os feitiços cobrem o corpo prostrado de Harry com uma teia de luzes de várias cores. E não-luz, porque bem
ali, no centro, perto do seu coração, há linhas ondulantes de uma escuridão nauseante, uma ausência de luz,
espirais da morte. Draco não hesita e imediatamente começa a cobrir Harry com um manto de feitiços de estase,
mesmo antes que os efeitos dos diagnósticos desapareçam.
“Me ajude com isso, Hermione. Eles precisam ser fortes, ou não será suficiente”, ele insiste.
Sem pensar, ela também lança seu feitiço, sua magia fortalecendo a dele, fluindo para a estase,
solidificando-a. Como três meses atrás, a magia dele parece água, água fresca num dia quente de verão. Suas
magias fluem juntas, adaptando-se, trabalhando em perfeita harmonia.
 Quando sentem que o feitiço está suficientemente sólido para se manter, param de conjurá-lo imediatamente.
“É dano de maldição”, Draco respira pesadamente, como se tivesse acabado de correr uma maratona. “É
dano de uma Maldição da Morte.” Ele parece absolutamente aterrorizado agora que não está mais conjurando.
“Ele está quase morto, Hermione. Eu não sei... eu não tenho a menor ideia...”
Mas ela está lá. Ela já esteve aqui antes. Ela liga para o St. Mungus em caráter de emergência e, em poucos
minutos, vários curandeiros da ala de dano por maldição surgem do nada através da Rede de Flu e lotam a sala de
estar.
“O Curandeiro Jones”, ela diz. “O Curandeiro Jones é o curandeiro pessoal dele. Ele precisa estar aqui.”
Alguém acena com a cabeça e, depois de mais alguns minutos, o Curandeiro Jones aparece. Draco explica
rapidamente o que aconteceu, o que eles viram, o que ele fez, e Jones, depois de verificar como Harry está, diz:
“Obrigado, Sr. Malfoy. Acredito que o senhor acabou de salvar a vida dele. Mais uma vez, devo acrescentar.”
Draco apenas acena com a cabeça, nervoso.
A curandeira Jones dá instruções às outras curandeiras antes de voltar-se para ela.
“Receio que ele ainda não esteja fora de perigo. Vamos transportá-lo para o St. Mungus agora. Usaremos
uma chave de portal médica, que ajudará a manter seu estado estável. Você pode nos seguir pela Rede de Flu.
Não será um procedimento fácil remover os resíduos da maldição da Morte quando ela está tão perto do coração
dele.”
Ela só consegue implorar: "Por favor, salve-o." Ela se lembra do primeiro nome dele. "Nicolas, por favor !"
Como se usar o primeiro nome dele o tornasse mais dedicado ao trabalho.
Jones simplesmente acena com a cabeça. "Farei o meu melhor, Srta. Granger, Hermione. Preciso ir agora."
“Espere!” Draco exclamou. “E quanto a IMaCuBA? Ele tem uma curandeira pessoal lá. Ele me disse isso.
Alguém que está sempre com ele em suas missões. Talvez ela possa ajudar. Ela saberá em qual maldição ele
trabalhou.”
Jones acena com a cabeça novamente. "Você sabe quem ela é?"
Draco balança a cabeça, mas ela diz: "Nera. A curandeira Sylvia Nera." Eles se encontraram algumas vezes.
Ela tinha sido adorável e extremamente competente. E hoje, ela deixou Harry ir para casa morrer.
“Nós a encontraremos”, diz Jones. E então todos se vão, levando Harry com eles, o que parece injusto, já
que ele acabou de chegar em casa. De repente, ela sente muito frio, olhando para si mesma como se estivesse um
pouco distante, tentando assimilar o que acabou de acontecer. O dorso de suas mãos está estranho. Ela sabe que é
o choque, mas acolhe a dormência.
Até que Draco a agarra pelos ombros com força dolorosa.
“Granger”, diz ele asperamente. “Granger, vamos lá. Reaja. Precisamos levá-la para o hospital. Harry
precisa de você.”
Uma bolsa entra voando na sala. É a bolsa de emergência do hospital. Grimmauld sabe do que ela precisa,
mesmo que ela tenha esquecido. Eles sempre têm uma pronta. E definitivamente não é a primeira vez que ela
precisa dela para Harry. De repente, seu corpo quer se curvar e, se Draco não tivesse segurado seus ombros, teria
se curvado.
“Granger! Você não vai fazer isso agora. Você não vai desistir, não vai sucumbir a esse peso. Não agora”,
diz ele em tom cortante. Corta a dormência e, em seguida, a dor subjacente.
“Ele precisa que você esteja lá. Sã.”
Ela acena com a cabeça, recompondo-se de suas fragilidades. Exige esforço, mas ela consegue. Ótimo,
então. Ela consegue. Já fez isso mil vezes. Ela é o arquétipo da mulher que fica em casa, esperando o marido
voltar de uma caçada perigosa ou notícias de sua morte. Ele sempre a deixa para trás. Ele a deixou para trás
naquele primeiro ano em Hogwarts, quando caminhou sozinho para as chamas, enfrentando o mal e a mandando
de volta para buscar ajuda. Às vezes, parece que ele nunca parou de fazer isso.
Ela agarra os pulsos de Draco, aperta-os com força e depois empurra as mãos dele para longe de seus
ombros.
“O fogão.”
Ele pisca surpreso, depois se lembra do Coq au Vin deles e entra na cozinha, enquanto ela se vira para se
despedir de Sirius.
“Por favor, tragam-no de volta para casa”, diz ele com uma calma incomum. Sem palavrões.
Ela acena com a cabeça. "Sim." Porque é impensável que ela não concorde.
Quando Draco volta da cozinha, ela coloca a bolsa no ombro e caminha até a lareira. Ela joga o pó de Flu,
diz "St. Mungus" em voz alta e atravessa as chamas.
 *
Os curandeiros levam mais de oito horas para que Harry esteja fora de perigo. Oito horas que eles passam na
sala de espera com painéis de madeira, tão familiar, da ala de danos por maldição, cercados por um círculo cada
vez maior de amigos. Ela permanece perto de Draco o tempo todo, buscando forças nele. Nunca o tocando. Mas
sempre a um passo de distância.
Quando um curandeiro loiro vem buscá-la, ela agarra a manga de Draco e, para o espanto de seus amigos, o
leva consigo para o quarto de Harry.
O curandeiro Jones, Nicolas, parece exausto, mas satisfeito. Antes que ela possa fazer qualquer outra coisa
— porque o que ela realmente quer é correr para a cama de Harry agora mesmo, por favor — ele pega as duas
mãos dela nas suas e as aperta suavemente. "Ele vai ficar bem. Ele vai ficar bem." Ele diz isso como se ele
mesmo não conseguisse acreditar.
Uma mulher de meia-idade, com cachos escuros, começando a ficar grisalhos nas têmporas, e gentis olhos
castanho-claros, junta-se a eles e aperta a mão dela, depois a de Draco. "Sra. Granger, Sr. Malfoy." O curandeiro
Jones deve ter lhe dito o nome de Draco.
“Muito prazer em conhecê-los. Meu nome é Sylvia Nera.” Ela tem uma voz agradável, com um leve sotaque
italiano. Parece tão exausta quanto Jones, com olheiras profundas. “Sinto muito pelo ocorrido”, e então, de
repente, começa a gaguejar, “James, Harry... eu não estava lá. Estava de férias. Meu substituto... Harry, ele
precisa...”
Hermione não está realmente prestando atenção. Ela olha por cima do ombro de Sylvia para Harry.
O curandeiro Jones coloca delicadamente a mão no braço da curandeira Nera. "Talvez seja melhor deixar a
Srta. Granger ver o Sr. Potter primeiro, Sylvia?"
Ela sente alívio e medo ao mesmo tempo quando os curandeiros se afastam para que ela possa se aproximar
da cama. Harry parece muito pequeno. Seu rosto está sereno enquanto dorme, mas com marcas de desgaste
visíveis. Sua cor ainda está pálida e, de alguma forma, sua cicatriz em forma de raio parece mais pronunciada do
que ela jamais viu. Sua vasta cabeleira negra se espalha pelo travesseiro em um círculo escuro e encaracolado.
Uma espécie de anti-halo? Alguns fios de cabelo grisalhos se destacam em contraste.
Ela se lembra dele alguns meses atrás, logo depois do Natal, usando o espelho no hall de entrada para
examinar alguns fios brancos no cabelo. Ela o provocou por causa disso, mas ele olhou para ela através do
espelho, deu um sorriso torto, inclinou a cabeça para o lado e disse: "Não sei, Mione, acho que fico bem elegante
com eles."
"Muito distinto, meu caro rapaz, muito distinto mesmo", concordou imediatamente o espelho.
Ela passa a mão pela testa dele e beija seus lábios. Estão secos e quentes demais. Ela se senta na beirada da
cama e pega uma das mãos dele na sua.
“Conte-me o que aconteceu?” Ela quer acrescentar “desta vez”, mas não o faz. Os curandeiros têm feito o
seu melhor, como qualquer outra pessoa.
Elas se aproximam da cama. A curandeira Nera diz: “Nossa missão foi no Peru. Foi um caso infernal, levou
muito mais tempo para preparar do que a equipe havia previsto, e ainda mais tempo para quebrar a maldição. Nos
últimos dias, voltei para casa porque minha sobrinha ia se casar, e eu havia prometido à minha família que estaria
em casa alguns dias antes.” Ela diz isso com um tom desafiador, como se Hermione fosse criticá-la por querer
estar em um casamento de família.
Mas Hermione entende perfeitamente que a curandeira Nera só está culpando a si mesma por isso.
“Eu instruí meu substituto com muito cuidado. Ele sabe que James, quer dizer, Harry. Ele sabe que Harry...
Ele já trabalhou conosco antes. Harry pode ser bastante... impaciente. Depois que o trabalho termina, tudo o que
ele quer é ir para casa. Ele não se importa nem um pouco com a própria segurança. Eu tenho que convencê-lo ou
obrigá-lo a ficar, dependendo das circunstâncias e do humor dele. Uma vez, eu o amarrei na cama.” Ela diz isso
sem um pingo de arrependimento. “Se eu não tivesse feito isso, ele teria morrido naquele dia.”
Ela suspira. "Ontem ele ignorou o curandeiro que queria fazer um exame final. Disse que estava bem e foi
embora. Havia apenas um mínimo vestígio de magia de maldição residual em seu corpo. Como você sabe, com
maldições mortas, mesmo um vestígio mínimo é mortal se deixado sem atenção. Pode se espalhar rapidamente
pelo corpo e, uma vez que atinge o cérebro ou o coração, é o fim. Quando Harry voltou para casa, já havia
praticamente atingido seu coração."
Ela se vira para Draco, que agora está perto de Hermione, com o rosto cuidadosamente inexpressivo. Ela
percebe que ele deve estar tão exausto quanto ela.
"Entendo que foi você quem fez o diagnóstico e imediatamente o colocou em estase? Você percebe que
salvou a vida dele? Como você sabia o que estava errado?"
Ele pisca lentamente. "Eu não fiz isso", admite. "Mas algo parecia... estranho. Errado. Então, usei os testes
de diagnóstico que o Bill me ensinou. Bill Weasley. Ele foi meu mentor. Eu sou um quebra-maldições. Nem de
longe tão poderoso quanto ele, é claro. Ou o Harry..."
Hermione franze a testa. Ela não gosta quando ele se desvaloriza dessa maneira. Ela estende a mão para ele
e, pela primeira vez nas últimas oito horas, permite-se tocá-lo. Ele não se esquiva. Seu aperto na mão dela é firme
e reconfortante.
“Bem, isso foi um raciocínio rápido e preciso, Sr. Malfoy. O feitiço de estase foi executado com perfeição.
Muito bem.”
"Eu... Hermione me ajudou", diz ele fracamente.
Mas o Curandeiro Jones já prossegue: “Quando Harry chegou, tivemos que combater os resquícios da magia
da maldição enquanto o mantínhamos vivo. Não foi fácil, mas, entre nós dois, conseguimos. Ele está livre de
todos os vestígios agora. Ele ficará muito cansado por um tempo, talvez por algumas semanas, mas fora isso, está
ileso.”
“Ele deve acordar dentro de algumas horas. Vou deixá-lo com vocês agora. Voltarei em algumas horas. Se
algo mudar, por favor, não hesite em nos ligar imediatamente. Mesmo que os alertas de monitoramento também
nos alertem.”
Hermione acena com a cabeça. "Obrigada", diz ela, tentando demonstrar a gratidão que sente. "Muito
obrigada."
Quando eles saem, ela se vira para Draco. "Você... Você poderia avisar os outros? Diga a eles que ele vai
ficar bem. Diga para eles irem para casa e talvez descansarem um pouco. Voltem amanhã." Ele acena com a
cabeça e ela solta a mão dele.
Sozinha com Harry, ela se deixa cair na cadeira ao lado da cama dele, segura a mão dele com as duas mãos,
encosta a testa nelas e simplesmente... se entrega. Com soluços profundos e convulsivos, ela chora até se esvaziar
e então adormece naquela posição.
*
Ao acordar sobressaltada, ela vê Harry ainda dormindo. Nada parece ter mudado, exceto por uma luz tênue
que agora se infiltra pelas janelas altas do quarto. Ela pisca, preocupada, e olha ao redor com uma crescente
sensação de pânico.
Ela se lembra de ter mandado Draco embora, mas de ter se esquecido de lhe dizer para voltar. Depois.
Talvez ele não tenha entendido que ela precisa... Mas então ela o encontra atrás dela, no pequeno sofá encostado
na parede. Ele está sentado bem ereto e olha para ela e para Harry fixamente. Ela pensa que talvez ele esteja
sentado assim há muito tempo. Parece que ele está a observando. Ela se deixa cair um pouco, aliviada.
"Ei", ela sussurra.
Ele apenas pisca.
Ela solta a mão de Harry, levanta-se e senta-se ao lado dele no pequeno sofá. Sofá é realmente uma palavra
grande para o que é. Ela pega na mão dele. "Obrigada por ter voltado."
Ele olha para as mãos deles com cautela. "Eu não tinha certeza-"
Ele recomeça. "Eu não sabia... Se você quisesse..."
“Sim, eu fiz”, diz ela. “Eu realmente fiz.”
Ela olha para Harry. "Ele ainda não acordou."
“Não. Mas não vai demorar muito. Segundo os curandeiros.”
Ela se levanta novamente e retoma sua vigília ao lado de Harry. Ela precisa continuar tocando-o, segurando
sua mão como se fosse sua tábua de salvação. Mas fica um pouco confusa ao sentir a falta da mão de Draco
depois disso.
*
Harry não acorda. Horas se passam. O curandeiro Jones o visita algumas vezes para ver como ele está. Ele
parece um pouco ansioso, mas a cada visita conclui que não há motivo para preocupação e que eles só precisam
ter paciência.
Os amigos aparecem de vez em quando, e ela tem uma forte sensação de déjà-vu várias vezes ao dia,
lembrando-se de todas as outras vezes em que Harry estava no hospital e ela, ou ela e Rony, estavam sentados ao
lado dele, com amigos e familiares fazendo visitas.
Ela está tão cansada que cochila algumas vezes, não chega a dormir, apenas perde o foco. Cada vez que olha
para cima, o feixe de luz no teto se moveu e seu cérebro processa as passagens do tempo como se fossem uma
montagem de filme. Draco está presente em todas as cenas, uma presença reconfortante, às vezes sentado atrás
dela no sofá, às vezes conversando baixinho com amigos ou com a equipe médica, às vezes em pé ao lado dela.
Simplesmente ali.
Ao final do dia, quando a luz começa a se esvair novamente e o curandeiro Jones parece visivelmente mais
nervoso do que antes, Draco retorna da porta para a cama. Ele estava se despedindo de Pansy e Rony. Quando
volta para o sofá, ela lhe indica que se sente do outro lado de Harry, na cadeira onde ele se sentou meses atrás,
quando entraram juntos na mente de Harry para combater a Maldição do Pesadelo.
Com a mão livre, ela estende-se por cima do peito de Harry em busca da mão dele, que ele finalmente lhe
dá, com os olhos oscilando entre o rosto de Harry e o dela, hesitante. Ela fecha os olhos, satisfeita por agora
poder segurar os dois.
Ela sente, ela consegue sentir mesmo , quando Draco pega a mão de Harry com a outra. Como um circuito se
fechando.
E então.
“Ei, você”, ela ouve Harry dizer baixinho, pela segunda vez em pouco menos de vinte e quatro horas.
*
Dois dias depois, Harry está deitado no sofá da sala de estar dos Grimmauld, sorrindo para ela enquanto ela
lhe traz um chocolate quente. Normalmente, ele bebe chá quase exclusivamente, não gosta de café, mas desde
que acordou, tem desejado chocolate quente em quantidades impressionantes. Eles voltaram do hospital ontem e
dormiram a maior parte do dia, ambos exaustos. Draco os deixou mais cedo, basicamente assim que ficou claro
que Harry se recuperaria completamente, exatamente como o Curandeiro Jones havia prometido.
Quando Harry acordou no hospital, ela passou pela gama habitual de emoções. Lágrimas de alívio primeiro,
como sempre, depois gritos de raiva, porque que diabos ele estava pensando, arriscando a vida daquele jeito, só
para estar em casa uma hora mais cedo? Depois, resignação. Sempre terminava assim. Harry tinha sido, como
esperado, reconfortante, depois arrependido, depois carinhoso. E tudo parecera tão completamente inútil , tão...
rotineiro. Até tedioso.
Será que alguém se acostumaria a ter um ente querido tão próximo da morte com tanta frequência? Será que
isso continuaria até que ele de fato morresse?
Ela não se iludiu. A sorte dele, ou o que quer que o tivesse protegido até então, acabaria por se esgotar. E
então, onde ela estaria? Sozinha numa casa estúpida com um retrato estúpido onde tudo, literalmente tudo , a
lembraria do que havia perdido.
E ela não tinha ideia de quanto tempo mais conseguiria suportar aquilo, a ameaça daquele conhecimento
pairando sobre ela. A certeza de ter que enfrentar tanta perda em algum momento. Mas não havia alternativa.
Porque perdê-lo agora, ir embora com ele...
Inconcebível.
Quando ela se senta ao lado dele no sofá, ele se apoia nos cotovelos para abrir espaço e depois se deita
novamente com a cabeça no colo dela. Ela acaricia os cabelos dele. Ela adora os cabelos dele, a espessura deles
entre seus dedos. Estão menos rebeldes agora do que quando ele era menino, mas ainda são... selvagens. Estão
ligados à magia dele de maneiras que ela nunca compreendeu completamente.
Ela sorri para ele. Ela jamais conseguiria abandoná-lo. No fim, ela suportará qualquer coisa, por mais
prejudicial que seja.
Hoje, eles conversaram intermitentemente sobre as semanas que passaram separados, atualizando um ao
outro sobre suas vidas, sincronizando seus pensamentos. Ele contou a ela sobre a maldição, por que demoraram
tanto para quebrá-la e o quanto ele queria voltar para casa e ficar com ela depois.
“Isso sempre me impressiona, Mione”, disse ele. “Durante o trabalho, sei como ser focado, completamente
concentrado na maldição. Não posso pensar em mais nada, porque isso me distrairia, me faria tropeçar e
desencadearia a maldição, e as pessoas que estou tentando salvar morreriam e eu morreria com elas.”
Ele parecia tão desesperado quando disse em seguida: "Basicamente, eu me forço a esquecer você, Sirius, a
Casa e todos que amo. Mas, no fundo, você ainda está lá. Claro que está. Você nunca me deixa de verdade. A
saudade de você ainda está aqui. No fundo de tudo. E então, quando termino, tudo volta com força e me atinge
como um soco no estômago."
“E então eu não consigo mais pensar direito , só quero ir para casa, só preciso voltar para você, voltar para
Grimmauld. Eu preciso tanto disso, Hermione, e parece que mais um minuto longe de você é insuportável . E
quanto mais longa a missão, mais forte esse sentimento fica-”
Essa tinha sido uma missão muito longa.
 Ela ainda estava zangada com ele, mas ajudou o fato de ele ter explicado como se sentia. Por que ele tinha
sido tão tolo a ponto de colocar a própria vida em risco, depois de ter acabado de salvar a de todos os outros.
Por sua vez, ela o atualizou sobre suas próprias semanas em casa. Contou-lhe sobre os dois dias que passou
com Gina e Luna na casa delas no País de Gales, porque era raro que ambas estivessem em casa no Reino Unido
ultimamente. Contou-lhe sobre as visitas de Draco, as refeições que compartilharam, sobre sua pesquisa a
respeito da suspeita empresa de poções, os almoços com Pansy, o jantar com sua mãe. Contou-lhe sobre o artigo
que escreveu com Draco, e como ele foi publicado no dia em que ele voltou para casa.
E durante todo esse tempo, ela fica pensando em como abordar o assunto, até que simplesmente o faz,
sentada ali com a cabeça dele em seu colo.
“Hazza, Draco está procurando um novo lugar para morar.” Ela conta a ele sobre o subaluguel e a
dificuldade que ele está tendo para encontrar uma moradia mais permanente.
Harry imediatamente percebe para onde ela está o levando. "Você quer que ele se mude para cá?"
"Eu estava pensando nisso, sim. Se ele quisesse. E você, claro. Obviamente. É que... Este lugar é tão grande.
Vai ser um pouco como os primeiros anos de novo, só que com uma Casa muito mais feliz. E nós já sabemos que
Grimmauld gosta do Draco." Isso foi um eufemismo, para dizer o mínimo.
Harry bufa com carinho, pela Casa, ou por Draco, ela não tem certeza. "Sem dúvida, porque ele é um
Black."
Ela desliza os dedos sobre a cicatriz na testa dele, seguindo-a até a sobrancelha, traçando os pelos curtos, e
depois continua, contornando a armação dos óculos até tocar sua bochecha, seus lábios.
“Sem dúvida.” Ela está acariciando o queixo dele, a mandíbula.
"Você se importaria? Eu sei que você gosta da companhia dele. Tanto quanto eu, eu acho. Ele tem estado
aqui bastante nos últimos meses, quase desde o momento em que nos reencontramos em novembro."
Ela estreita os olhos para ele. "Eu também acho que você gosta da ideia de ele me fazer companhia enquanto
você estiver fora, porque tem medo de que eu fique sozinha." Ele sorri com isso, um pouco culpado, confirmando
as suspeitas dela, mesmo que Draco as tivesse descartado com tanta convicção.
“Mas isso seria um nível de comprometimento completamente diferente, sabe? Eu gosto desse novo Draco,
gosto mesmo, mas ainda não consigo encaixá-lo no antigo Malfoy que eu tinha em mente. Eu sei que fico me
repetindo, mas depois de todos esses meses, ainda parece que são duas pessoas diferentes, mesmo que ele mostre
traços do antigo Malfoy com mais frequência agora. Ou pelo menos uma versão mais branda dele? Eu só sinto
que estou perdendo alguma coisa importante.” Ela acaricia a barba por fazer na bochecha dele. “O que estamos
perdendo, Hazza?”
Ele pega a mão dela, beija-a e a coloca sobre o peito, bem em cima da cicatriz deixada pela Avada Kedavra
de Voldemort, escondida sob o suéter. Ele a mantém pressionada contra si com a própria mão.
"Eu ficaria mais do que feliz em tê-lo morando em Grimmauld. A casa é grande o suficiente para nós três. E
talvez baste o fato de confiarmos nesse novo Draco? Ele salvou minha vida duas vezes em quatro meses. Isso
deve contar para alguma coisa."
Ela cantarola. Sim, cantarola.
“E você tem razão, eu gosto da companhia dele. Admito que gosto muito. Ele é atencioso e inteligente,
muitas vezes me lembra você, na verdade, e tem esse senso de humor ácido que eu realmente aprecio, embora ele
não o demonstre com a frequência que gostaria.”
Ele acaricia a mão dela distraidamente. "Acho que talvez seja o antigo Malfoy tentando se manifestar. Eu
gosto muito dessa parte do antigo Malfoy. Mas ele parece ter tanto medo de mostrá-la. Talvez seja isso que esteja
se passando na cabeça dele? Ele claramente está tentando ser completamente diferente do antigo valentão que
era, talvez isso o faça ter medo de mostrar lados de si mesmo que ele considera muito parecidos com o valentão?
Não sei. Estou apenas supondo."
“Hum. Isso explicaria por que ele parece mudar de tom tão abruptamente às vezes”, ela suspira e pondera:
“Estaríamos correndo um risco”.
“Não é um risco tão grande assim, Mione. Se o velho Malfoy voltar com tudo, vamos mandar ele se foder e
procurar um lugar para morar. Mas, em todo o tempo que o vimos nesses últimos meses, não presenciei o lado
ruim dele nem uma vez. Mesmo nos momentos mais sarcásticos, não há malícia, nem crueldade. Nada disso.”
Você tem razão. Então vamos fazer isso. Vamos perguntar a ele. Você acha que ele vai dizer sim?
“Não faço a mínima ideia. Provavelmente não. Ele ainda é muito orgulhoso. Talvez se a gente pedir com
jeitinho? Ou—” Ele pisca para ela, “talvez a gente possa pedir para o Sirius perguntar para ele?”
Capítulo 7 ([Link]
_x_tr_sl=auto&_x_tr_tl=pt&_x_tr_hl=pt-BR&_x_tr_pto=wapp) : O Capítulo da Art Nouveau

Não quero nada em troca.

Apenas a mais suave e sussurrada palavra que peço a você.
Uma palavra contida num grão de areia.
Que mal consegue andar, nem sequer consegue ficar de pé.
(De: Palácios de Montezuma )

“Draco, você já encontrou um novo lugar para morar?”

Eles estão jantando na cozinha dois dias depois da conversa sobre a situação de Draco. É a primeira refeição
de Harry na cozinha novamente, em vez de comer com o prato no colo, na cama ou no sofá. Ele ainda está muito
cansado, mas melhorando aos poucos.
Draco balança a cabeça, com uma expressão imediatamente preocupada. Como se tivesse se esquecido
momentaneamente do assunto.
“Não. Ainda não. É difícil.”
“Hum”, ela murmura. “Bem, Harry e eu conversamos mais cedo”, ela olha para ele, e ele acena com a
cabeça, encorajando-a. “Gostaríamos de lhe oferecer o nosso terceiro andar para alugar.”
Eles haviam decidido que, conhecendo Draco, ele não aceitaria o que consideraria caridade. Esperavam que
ele achasse mais fácil aceitar a oferta se pudesse pagar aluguel. Eles só iriam manter o aluguel baixo. Muito
baixo. Não precisavam do dinheiro.
"Eu... O quê?" Há uma expressão de estupefação no rosto de Draco, mas ela está lentamente se
transformando em outra coisa.
“Bem, faz sentido, não é?” diz Harry com naturalidade. “Temos uma casa grande demais para duas pessoas.”
E ela sabe, sabe que ele só está dizendo isso para convencer Draco. Que na cabeça dele ele provavelmente está
comparando Grimmauld com o seu maldito armário. Ela sabe disso. Mas mesmo assim, a vozinha irritante na sua
cabeça diz: “O que esta casa realmente precisa é de uma família grande, cheia de crianças risonhas”. E o seu
estômago se revira dolorosamente. Ela aperta a faca com força até a mão doer. Até o nó no estômago se desfazer.
Harry, aparentemente alheio, continua a conversar com Draco. "E você precisa de um lugar para ficar. Nós",
Harry gesticula entre si e Hermione, "adoraríamos que você morasse aqui. Além disso, você já come aqui metade
da semana", brinca ele.
Mas Draco não percebe a piada. Ou não a entende. De qualquer forma. Ele ainda exibe uma expressão de
absoluta incredulidade, congelado em choque, que ela está começando a reconhecer nele. É o que ele faz em
situações estressantes, ou melhor, em situações que ele não sabe como processar imediatamente.
Parece haver uma batalha acontecendo em sua mente. Ela quase consegue vê -la, os pensamentos em
conflito. E, de repente, ela percebe o que deveria ter ficado óbvio muito antes: ela consegue sentir a magia dele.
Não apenas quando ele conjura magia, como acontece com outras pessoas, mas sempre , como acontece com
Harry. Só que a dele é mais sutil do que a de Harry.
A magia de Harry é superficial, vibrante e tempestuosa, estridente e mal contida. A de Draco é mais
profunda e fluida, murmurando por baixo da superfície. Agora que ela a reconhece, sabe que sempre teve
consciência disso, desde o início, desde o momento em que se conheceram em Gringotes. Pelo menos em algum
nível.
Ao se concentrar mais atentamente, ela consegue compreendê-lo melhor do que apenas lendo seu rosto ou
linguagem corporal, que muitas vezes se mostram fechados e reservados. Funciona da mesma forma com Harry,
embora com ele nunca haja necessidade de se concentrar em sua magia, já que seu rosto é o proverbial livro
aberto na maior parte do tempo, mesmo que ele tenha dificuldade em falar sobre si mesmo. A magia de Harry é,
na verdade, apenas a confirmação do que já existe.
A luta em sua mente faz com que a magia de Draco se manifeste ao seu redor com muito mais força do que
seu fluxo tranquilo habitual, ondas impetuosas e espuma cintilante. Mesmo assim, ele mantém a si mesmo, sua
magia, sob controle absoluto. Nada transborda acidentalmente, algo que costuma acontecer com Harry quando
ele está muito emotivo. Com ela também, ocasionalmente.
Ela acredita que seja uma sequela da guerra. Porque, por mais assustadoras ou tensas que as coisas ficassem
durante seus anos em Hogwarts, mesmo no auge da guerra, nenhum deles jamais teve problemas com magia
acidental. Na comunidade bruxa, isso é geralmente visto como algo que só acontece com crianças. Mas ela tem
certeza de que também pode estar ligado a traumas. Ou, pelo menos, a emoções muito fortes. Ela perguntou ao
seu curandeiro mental sobre isso uma vez, mas nunca obteve uma resposta satisfatória.
“Draco”, ela diz com cuidado. “Gostaríamos muito que você ficasse aqui. Você é muito bem-vindo para
morar conosco.”
Mas ele balança a cabeça negativamente. "Não consigo." É extremamente doloroso ver seu sofrimento.
"Não consigo", repete ele, categoricamente. "Não consigo."
"Por quê?", insiste Harry. " Por que você não pode?"
Draco empurra a cadeira para trás e começa a andar de um lado para o outro na cozinha. Ele não responde.
“Draco”, ela diz. “Há algo que você não possa nos contar? Porque eu realmente não entendo. Seria uma boa
solução para um problema prático, não é? Vocês precisam de um lugar. Temos espaço disponível. Não
cobraríamos muito, se é isso que os preocupa.”
Ele vira a cabeça bruscamente, encarando-a com raiva e incredulidade. Evidentemente, não era isso que o
preocupava.
"Por quê?", ele grita. "Por que você me quer aqui?"
É Harry quem responde: "Por que não iríamos querer você aqui, Draco? Você é nosso amigo agora, e nós
ajudamos nossos amigos. Merlin, é disso que se trata? Do passado? Ainda? Draco, nós dois já te perdoamos. Nós
te dissemos isso."
"Palavras!" Draco retruca. "Palavras não significam nada, Potter. Palavras podem ser manipuladas. Elas não
deveriam ser suficientes."
"Você acha que nossas palavras não são suficientes?", pergunta Harry, visivelmente magoado.
“O quê? Não! Seu idiota! Minhas palavras. E se eu tivesse te enganado? Como você sabe que eu não te
enganei? Todo esse tempo. Amigos!” ele zomba da palavra com desprezo. “E se eu tivesse te manipulado para
que gostasse de mim, para que se importasse comigo. O suficiente para me trazer para suas vidas. A serpente em
seu seio. Você não pode confiar em mim. Não se pode confiar em mim. Você vai me deixar entrar, e eu vou trazer
dor para você. Como eu costumava fazer. Como eu fazia o tempo todo .”
Ela quer rir dos medos dele. Parecem tão absurdos à luz dos últimos meses. À luz do que se tornaram um
para o outro. Mas ela não ri. Para ele, são reais.
“Draco, eu não acredito nisso”, ela diz firmemente. “Não acredito que você nos enganou ou manipulou.
Acho que você está com tudo confuso. Eu sei que você não nos machucaria. Não mais, não há muito tempo. Mas
se você não consegue acreditar nisso sobre si mesmo, então observe suas próprias ações. Você salvou a vida de
Harry três vezes. Três vezes, Draco! Que isso fale por si só. Que isso seja o suficiente. É o suficiente .”
Ela sabe que de alguma forma conseguiu chegar até ele quando o vê com uma expressão de angústia. "Não
é. Não é suficiente. Nunca será suficiente."
"Quem disse isso?" Harry interrompe bruscamente, empurrando a própria cadeira para trás, mas
permanecendo sentado por pura força de vontade. Ela percebe que ele está agitado. Sua magia agora está pelo
menos tão descontrolada quanto a de Draco, uma torrente na cozinha, em conflito com a de Draco. Ela teme que
ele piore as coisas. " Quem vai julgar isso? Quem vai dizer quando é o suficiente?"
"Eu... eu não sei." Draco murcha um pouco, embora sua magia ainda esteja instável.
“Então eu serei seu juiz”, diz Harry com aspereza e raiva, inclinando-se para a frente, sua magia sufocando
Draco. Hermione sabe que ele não está realmente com raiva de Draco, apenas frustrado, até mesmo preocupado,
mas duvida que Draco perceba, porque ele se encolhe e dá um passo para trás.
“Você tem na cabeça que nós somos tão bons e você tão mau.” Harry diz isso como se estivesse
completamente enojado com a ideia. “Que estamos em extremos opostos de um espectro. Se isso for verdade, o
que, para constar, eu não acredito que seja, então eu deveria ter o direito de julgá-lo, e digo que já chega. Você já
fez o suficiente .”
Em vez de discutir com essa linha de raciocínio completamente ridícula que Harry está seguindo, Draco
simplesmente contesta o julgamento. "Você não sabe ! Você não sabe o que eu fiz. Você não sabe de tudo o que
aconteceu na Mansão."
"Eu sei. Eu sei mesmo", diz Harry, ainda sem demonstrar nenhuma compaixão. E nesse instante, a pouca cor
que ainda restava no rosto de Draco desaparece completamente. A resistência que havia nele se esvai junto. Ele
se afasta de Harry o máximo que consegue, com uma expressão de absoluto horror no rosto. Parece pronto para
fugir.
Ela se levanta da cadeira, como se isso fosse detê-lo. Pelo menos dissipa a frustração e a raiva de Harry. Ele
consegue controlar sua magia novamente. Suaviza o tom de voz, esfregando a nuca. "Não tudo, tenho certeza.
Mas eu estive dentro da mente de Voldemort muitas vezes. Estávamos conectados naquela época. Eu vi através
dos olhos dele. Dos de Nagini também, mas principalmente dos de Voldemort. Eu vi o que aconteceu na Mansão.
Eu vi você usar a Maldição Cruciatus em Rowle e Dolohov. Ele te obrigou a fazer isso."
“Mas mesmo assim eu fiz . Machuquei pessoas. Torturei pessoas. E não foram só elas. Eram Comensais da
Morte, maus como eu. Torturei trouxas , torturei inocentes !” Sua voz se eleva num lamento agudo ao proferir as
últimas palavras.
Droga, ela não sabia disso. Ela se senta novamente, sentindo-se derrotada. Harry também não sabia, a julgar
pela sua expressão. Será que isso foi mencionado durante o julgamento dele? Deve ter sido. Todos os suspeitos
foram interrogados sob o efeito do Veritaserum na época. Era prática padrão depois da guerra. Mas ela não
consegue se lembrar de nenhum detalhe. Todos estavam em um momento tão sombrio. Harry esteve presente
naquele julgamento com ela. Diferentemente dela, ele só compareceu a alguns poucos. Mas esteve presente nos
três julgamentos dos Malfoy.
E Draco tinha razão, não tinha? Havia uma diferença entre ferir outros Comensais da Morte – que também
haviam cometido seus próprios atos de tortura, assassinato e maldade – e ferir trouxas, inocentes. Ou talvez não
inocentes propriamente ditos, mas certamente mais vulneráveis, sem meios de se defenderem contra varinhas e
ódio irracional.
Ela consegue imaginar tudo com muita facilidade. Sobrepondo suas próprias horas breves, porém
excruciantes, na Mansão com o que sua mente lhe fornece, certamente deve ter acontecido lá regularmente
naquele último ano. Ela sente uma náusea aguda e precisa engolir a bile que sobe à garganta, enquanto se esforça
ao máximo para manter uma expressão neutra. Draco os observa atentamente, esperando julgamento.
Condenação. Talvez até desejando-a.
Harry se recupera primeiro. "Draco", ele suspira. "Não estou dizendo que o que você fez não foi errado. Foi.
Não nego isso. Mas eu o vi torturar pessoas e se deleitar com a dor delas, apreciar o sofrimento delas. Bellatrix,
a mesma coisa. Você... eu vi seu rosto. Você estava apavorado. Você não gostava de machucar outras pessoas.
Você odiava isso. Você fez isso para salvar seus pais, a si mesmo. Talvez você tenha sido um covarde, talvez
devesse ter feito escolhas diferentes. Mas você não é mau ."
“Eu gostava de te machucar . O tempo todo. Eu apreciava isso.”
Harry esboçou um sorriso estranho, de alguma forma aliviado por onde a mente de Draco o havia levado.
"Eu sei que você fez isso. Mas eu também fiz. Você me tirou do sério como ninguém mais conseguia. Mas não
posso deixar de sentir que aquilo era mais uma coisa de adolescente revoltado, querendo chamar a atenção, do
que pura maldade. De nós dois . Em retrospectiva, éramos apenas garotos estúpidos e rancorosos."
Sim, e amém.
Mas Draco não se deixa influenciar tão facilmente. "Você não sabe de tudo." É quase um apelo, outro
convite ao julgamento. "Você não sabe de tudo ." Mesmo assim, sua magia está mais calma agora.
Ela decide se pronunciar também. "Draco", diz ela, desviando a atenção dele de Harry. "Não podemos te dar
a redenção que você busca. Ninguém pode. Podemos te perdoar pelo que você nos fez . Você sabe que já
perdoamos. Posso repetir se isso ajudar. Nós te perdoamos . Completamente. De todo o coração. Mas você
precisa começar a se perdoar também. Você precisa se redimir ."
"Acho que talvez você já esteja tentando se redimir há muito tempo. Mas você precisa reconhecer para si
mesmo que está conseguindo. Só você pode dizer que é o suficiente. Que isso está compensando o mal que você
fez."
Ela nem sequer tem certeza se é assim que funciona. Será que dá para contabilizar dessa forma? Marcar o
mal contra o bem numa balança moral? E, se for possível, é preciso praticar boas ações ativamente ? Ou basta
viver uma vida tranquila, livre do mal, como Draco parece estar fazendo ultimamente? Ela precisa acreditar que
salvar a vida de Harry conta como uma boa ação. Ela se surpreende ao perceber a intensidade de seus
sentimentos em relação a isso, a forte vontade de convencê-lo.
Ele se aproxima delas e se encosta no balcão, braços cruzados sobre o abdômen, ombros curvados para
dentro, cabeça baixa. Ela não consegue ver sua expressão por trás da cortina de cabelo. Mas a magia dele
parece... pequena. Resignada. Ela pensa que talvez seja um bom sinal.
“Talvez você ainda não esteja pronto”, ela continua. “Tudo bem. Não vamos pressioná-lo. Você precisa fazer
isso por si mesmo, não por nós. Eu só acho que, do ponto de vista prático, a principal questão é esta: você vai
ficar sem teto na semana que vem porque acha que esse é o castigo que merece, ou vai nos permitir ajudá-lo
como amigos e aceitar nossa oferta de morar aqui?”
 Como Draco não reage, Harry continua. “Você pode tentar, sabe? Se não der certo, se você se sentir
indesejado em Grimmauld, ou desconfortável, pode começar a procurar um novo lugar a partir de lá. Podemos
prometer que, se acharmos que não está funcionando da nossa parte, avisaremos com antecedência suficiente
para você encontrar outra coisa. Dois meses são suficientes?” Ele olha para ela e para Draco, aguardando a última
pergunta. Ela acena com a cabeça. Dois meses parece perfeitamente razoável.
Draco se levanta, deixando de estar curvado contra a bancada, e usa as duas mãos para afastar o cabelo do
rosto.
"Tudo bem", ele responde bruscamente, cedendo de uma vez. "Tudo bem. Pelos testículos caídos de Merlin!
Se você me queria tanto aqui, era só ter dito."
*
Draco a acompanha até seu apartamento. A primeira coisa que ela nota é o quão pequeno ele é, apenas um
cômodo, incluindo uma pequena cozinha. Tem duas portas. Banheiro e quarto, talvez? Corredor? Ele claramente
tentou tornar o lugar aconchegante e acolhedor, um lar confortável. Parece ter se contido no uso da magia, no
entanto. Ele não conseguiu disfarçar completamente o estado precário do cômodo. Ela se pergunta por quê. Ou
por que ele não ampliou o apartamento magicamente. Ela sabe que ele é poderoso o suficiente para isso, e
certamente conhece os feitiços certos.
Ele prepara chá para eles e começam a arrumar as malas. Há um pouco de pressa, porque o contrato de
aluguel dele termina hoje. Faz cinco dias que ele concordou em se mudar para Grimmauld. Ela e Harry têm
trabalhado duro para deixar o terceiro andar pronto para ele. Tem sido uma corrida contra o tempo, já que Harry
ainda está se recuperando e se cansa facilmente.
Por sorte, como era esperado, a Casa estava do lado deles, tão ansiosa para ajudá-los que foi até engraçado
de se ver. Ela realmente espera que Draco aprecie o esforço conjunto de todos.
A tarefa de empacotar os pertences de Draco da sala de estar e da cozinha não demora muito. Ele não só já
havia começado – todas as estantes estão vazias – como a maioria dos móveis e utensílios de cozinha estavam
incluídos no aluguel do apartamento.
Depois da sala de estar, Draco destranca uma das outras duas portas e a conduz para dentro. O quarto atrás
dela foi ampliado magicamente, embora não excessivamente. Possui uma grande alcova adicional que parece ser
algum tipo de espaço de trabalho, incluindo uma bancada de madeira com diversas ferramentas pequenas em
cima.
Ao vê-la olhando em volta, maravilhada, ele diz: “Meus amigos trouxas me ajudaram a conseguir este
apartamento. É por isso que não pude ampliar a sala de estar nem fazer muitos reparos. Eles teriam notado. Não
os deixo entrar neste quarto. Mantenho a porta trancada. Provavelmente acham que estou sendo muito estranho
em relação à minha privacidade, mas ninguém comentou nada. Não importa. Eles me acham esquisito de
qualquer jeito. Mesmo assim, me toleram. São pessoas muito legais.”
Ela suspeita fortemente que eles façam mais do que tolerá-lo.
“De onde você os conhece? Dos seus amigos trouxas.”
“Ah. Desde meu primeiro apartamento. Éramos colegas de quarto. Mas não a Lisa. Ela trabalhava do outro
lado da rua, em uma cafeteria. Estávamos lá o tempo todo. Foi assim que a conhecemos. Ela se juntou ao nosso
grupo depois de um tempo. Ela se encaixou muito bem.”
Ela tem dificuldade em imaginar Draco interagindo com trouxas. Não por causa de preconceitos do passado.
É mais porque – para ela – a magia dele é uma parte tão integral de quem ele é, que ela não consegue imaginar
um Draco que tenha que escondê-la.
Ela toca na cama de dossel lindamente esculpida. "É da Mansão?", pergunta, pensando na cama que o espera
em Grimmauld. Também é uma cama de dossel, mas de um design bem diferente e de madeira mais clara. Mais
alegre. Mas se ele quiser trocá-la por esta, não deve haver problema, pensa ela. Mesmo que provavelmente destoe
do resto da mobília.
Mas ele agita sua varinha, um encantamento Finite , e a cama se transforma de volta ao seu tamanho e
formato originais. É uma cama de solteiro da IKEA, provavelmente o modelo mais barato deles.
“Merlin, aquela cama foi uma impressionante façanha de transfiguração, Draco”, diz ela.
“Hum, demorei bastante para acertar. Baseei-me na minha cama em Hogwarts. Dei uma incrementada. Mas
rangia pra caramba.” Ele sorri. “Talvez as diferenças estruturais entre aglomerado e mogno fossem demais para a
minha magia. Transfiguração nunca foi meu forte, não no interior, onde realmente importa.”
Eles embalam tudo em caixas e depois as encolhem. Há mais caixas encolhidas e alguns móveis encolhidos
em um armário grande, que Draco explica serem da casa de campo, e alguns itens até mesmo da mansão antes
disso. A maior parte são coisas da mãe dele. Ele nunca teve espaço para tudo isso em Londres. Ele está um pouco
preocupado com o estado em que se encontram depois de todos esses anos.
"Acho que todos os livros devem estar bem", diz ele, embora pareça um tanto cético.
Ao começar a guardar as ferramentas da bancada dele, ela vê uma caixa de madeira lindamente esculpida
com um mosaico de estrelas incrustado na tampa, em tons de azul claro, preto brilhante e verde escuro com
faixas. Ela a observa maravilhada, tocando delicadamente o desenho na tampa.
“Gosto de consertar pequenos artefatos mágicos no meu tempo livre”, explica Draco, ao perceber que ela o
encara. “Começou com objetos descartados do Gringotes. Muitas vezes, quando uma maldição é quebrada, a
magia original de um objeto se perde. Ou começa a apresentar defeitos. Alguns bruxos e bruxas acham que não
vale a pena gastar dinheiro com o conserto e acabam abandonando o objeto. Às vezes, eles simplesmente não
confiam mais nele. Eu tenho permissão para levar esses objetos abandonados para casa e restaurar sua magia.”
Ele passa os dedos longos com carinho sobre a caixa de madeira. "Estive trabalhando nela nas últimas
semanas. Acabei de terminar. A caixa é feita de sangue de dragão. É um tipo de madeira densa do Leste Europeu,
frequentemente usada para instrumentos musicais, flautas mágicas e violinos. A incrustação é feita de fatias
finíssimas de pedra da lua, malaquita e ônix."
Ele abre a tampa para ela e uma música de violino começa a tocar suavemente. É uma caixa de música. O
som é menos mecânico do que o das caixas de música rosa baratas de que ela se lembra da infância. Duas
pequenas bonecas primorosamente trabalhadas, em estilo vitoriano, que se ergueram ao levantar a tampa, agora
se curvam uma para a outra com elegância. Elas começam a dançar, não apenas sobre a pequena superfície
aveludada dentro da caixa, mas também no ar, descrevendo círculos lentos ao redor de ambos. É fascinante.
"Que lindo", ela sussurra admirada, virando-se para seguir os dois.
Ele sorri, satisfeito. "Concordo. Sempre vendo as peças restauradas para uma antiquária em Diagon com
quem trabalho. Preciso de um dinheiro extra. No ano passado, ela começou a me dar alguns de seus próprios
objetos para restaurar, para clientes. E alguns outros antiquários agora também sabem como me encontrar. Tudo
sob um pseudônimo, claro. Uso uma caixa postal."
Ela dificilmente pode culpá-lo por isso, mantendo sua própria identidade tão cuidadosamente oculta, ela e
Harry, mesmo que por razões diferentes.
Ela acha que aprendeu mais sobre a vida atual dele nas últimas horas do que em todos os meses anteriores.
Ela arruma as ferramentas, embrulha com carinho a caixa de música e ajuda a diminuir o tamanho da
bancada.
O banheiro dele acaba sendo compartilhado, no final do corredor, atrás da segunda porta, e Draco não
guarda seus pertences pessoais lá.
“É disso que menos sentirei falta neste lugar”, confessa ele, fazendo uma careta de irritação. “Dividir o
banheiro. Merlin, 32 anos e ainda dividindo um banheiro como se fosse um adolescente morando em um
dormitório. Um banheiro muito mais imundo, diga-se de passagem.” Ele estremece. “Nunca apreciei tanto os
elfos domésticos quanto quando usava banheiros trouxas compartilhados.” Ele se cala abruptamente. “Desculpe,
eu-”
Ela gentilmente coloca a mão no braço dele. "Não se desculpe, Draco. Você tem todo o direito de sentir nojo
de banheiros sujos. Eu sei que sinto. Visitei muitos banheiros de estudantes na faculdade quando ficava na casa
de amigos." Ela ignora o comentário sobre os elfos domésticos. Principalmente para o bem dele, ele nem sequer
os odiava, pelo contrário, era grato .
"Você terá o seu próprio quarto em Grimmauld", acrescenta ela. Ela está ansiosa para mostrar-lhe os novos
aposentos. "Preparamos o terceiro andar para você. Ele inclui seu próprio banheiro. Nosso quarto e banheiro
ficam no segundo andar, um andar abaixo do seu. No quarto andar, acima do seu, ficam os quartos de hóspedes e
o antigo quarto de Sirius, é claro. É o único cômodo da casa que Harry manteve completamente intacto."
“Bem”, acrescenta ela. “Acho que esse e o escritório no primeiro andar. Mas o escritório está intocado por
outros motivos. A Casa não nos deixa mexer nele. É a grande frustração de Harry.”
*
Bastam alguns saltos de um lado para o outro para aparatar todas as caixas e pertences de Draco, por mais
encolhidos que estejam, para o hall de entrada de Grimmauld.
Harry os recebe vindo da cozinha, e parece radiante.
“Até que enfim”, ele repreende. “O jantar estava pronto faz um tempão. Está em estase.” Ele está
literalmente pulando na ponta dos pés. “Querem ver os quartos primeiro?” É difícil lembrar da última vez que ele
ficou tão animado com alguma coisa. Ela se lembra de Teddy na manhã de Natal, daqueles dias em que ele e
Andrômeda dormiam lá, com o cabelo lilás de tanta expectativa. É até fofo.
Harry havia se recusado a mostrar os quartos do terceiro andar para Draco no início daquela semana,
querendo limpá-los e prepará-los primeiro, querendo fazer uma surpresa, afirmando desafiadoramente que esse
era um risco que Draco teria que correr.
Eles se encararam na sala de estar por causa disso. Draco, de forma atípica, estava furioso porque tinha
"todo o direito de ver os quartos antes de se mudar e, a essa altura, não havia como encontrar outro lugar",
enquanto Harry, teimosamente, repetia que Draco "só tinha que confiar neles para não o colocarem num buraco".
No fim, Draco acabou cedendo a contragosto, sem muita escolha. Ela tentou amenizar a situação
descrevendo os cômodos para ele, mas sabia que não conseguira fazer jus à beleza deles. Algumas coisas
simplesmente precisavam ser vistas com os próprios olhos.
"Potter, vejo que você vai ficar muito infeliz se eu não der uma olhada neles primeiro", Draco diz com
arrogância, muito parecido com o que fazia em Hogwarts. "Por favor, mostre o caminho."
Enquanto Harry sobe as escadas correndo, subindo dois degraus de cada vez, ela o ouve murmurar para si
mesmo: "Se ele consegue agir como um garoto de doze anos, eu também consigo."
Ela dá uma risadinha e os segue em um ritmo mais tranquilo.
*
Quatro portas dão acesso ao patamar do terceiro andar do Grimmauld. Há três portas lado a lado de um lado
e uma quarta porta ao lado da escada do outro.
“Este é o seu banheiro”, diz Harry, apontando para o que fica ao lado da escada. Draco lhe lança um sorriso
rápido, ambos pensando em compartilhar banheiros insalubres. Mas quando Harry abre a porta para ele e eles
entram, seu sorriso desaparece rapidamente. Ansiosa, ela olha por cima do ombro dele, erguendo-se na ponta dos
pés, mas não vê nada de errado.
É um banheiro adorável. Talvez Harry até o tenha ampliado um pouco. É mais espaçoso do que ela se
lembra de quando morava aqui. O encanamento é moderno, claro, mas a aparência não. Tem uma elegante
banheira branca com pés de bronze em forma de garra, um chuveiro separado, encanamento de cobre antigo,
torneiras e outros acessórios.
Mas o que mais impressiona, sem dúvida, são os belíssimos azulejos de cerâmica em tons profundos de azul
iridescente e verde escuro, em preto e branco marfim. Atrás da banheira, os azulejos exibem uma imagem
estilizada de dois grandes pavões, na qual os mesmos tons vibrantes de azul e verde reaparecem. Eles se movem
majestosamente pela parede, lentamente, como se estivessem presos entre a estática trouxa e a magia em
movimento.
Se tivesse que apontar um estilo, seria o Art Nouveau, do início do século passado. Ela sempre adorou as
aulas de história da arte na universidade, descobrindo que os estilos de arte e design bruxos e trouxas se
assemelham bastante, especialmente nos últimos duzentos anos. Embora existam diferenças marcantes nos
detalhes, se você os estudar mais de perto. O que ela nunca fez, na verdade. Porque outras matérias eram
igualmente fascinantes e um pouco mais... úteis.
Há mais de um século, alguém na Nobre e Antiquíssima Casa dos Negros redecorou este banheiro e a sala
de estar privativa do outro lado do corredor em alguma variação do estilo Art Nouveau francês, talvez após uma
visita ao continente.
Harry havia carinhosamente escolhido os dois cômodos como exemplo e, em seguida, redecorado os outros
dois, um quarto e um escritório, para combinar com a sala de estar. Ela o provocou, dizendo que ele nunca havia
se dado a tantos esforços quando ela se mudou, ao que ele retaliou tingindo o cabelo dela de amarelo com um
feitiço. Amarelo não era sua cor favorita.
As curvas e o fluxo orgânico da madeira polida e do papel de parede pintado à mão com os motivos florais
característicos do estilo em cores suaves são encantadores, combinando agora em todos os três cômodos, nunca
iguais, mas semelhantes.
Ela conseguia imaginar Draco dentro delas com uma facilidade constrangedora, com sua figura esguia e
longos cabelos esvoaçantes. Não feminino, mas... elegante.
De repente, a incerteza a invade. Talvez ele deteste. Ela se lembra da cama. Talvez o estilo preferido dele
seja completamente diferente, mais robusto. Ele nem viu os outros cômodos ainda.
Ou talvez sejam os pavões, pensa ela, entrando em pânico por um instante. Eles o fazem lembrar da Mansão.
Embora não sejam brancos.
Mas.
"Isso é-"
 Ele solta um suspiro profundo e sussurra: "É requintado."
Harry riu aliviado. "Sim." Orgulhosamente, ele deslizou a mão sobre os azulejos, sorrindo para o teto, para
Grimmauld.
Após uma pausa, ele volta para o corredor, passando por Draco, deslizando o braço em volta da cintura dela
e puxando-a consigo.
“Venha. Venha ver seus outros quartos”, ele ordena por cima do ombro.
Eles abrem a porta da sala de estar, situada em frente ao banheiro, ambos localizados na parte da frente da
casa. Ela não mora neste andar há muitos anos e, quando entraram alguns dias atrás, o cômodo definitivamente
precisava de uma limpeza completa.
Enquanto ela guardava os últimos pertences em caixas, prontas para o sótão, Harry fez alguns pequenos
reparos, principalmente na madeira de cerejeira e no estofamento de seda leve das cadeiras e do pequeno sofá.
Limparam o papel de parede e as cortinas, magicamente, é claro, e Harry saiu e comprou um tapete novo para o
cômodo. Não precisava de mais nada.
Ao passar por eles na entrada, Draco congela novamente, abraçando-se com força. Por um instante, ele
parece profundamente angustiado, como se eles estivessem absolutamente determinados a lhe causar dor e ele
estivesse determinado a passar por toda essa provação sem reclamar.
Mas agora ela está começando a perceber o padrão. E de repente ela sabe exatamente o que se passa na
mente dele. Está dizendo que ele não merece isso, algo tão lindo. Que ele não é digno disso.
Ela se desvencilha de Harry e pega no braço de Draco, conduzindo-o para o interior do cômodo. "Estes
costumavam ser meus aposentos", diz ela, em tom casual. "Depois do meu término com Rony, morei aqui por
alguns anos. Este quarto em especial me trouxe muito conforto naquela época. Acho que é o cômodo mais bonito
da Casa."
Se possível, ele parece ainda mais angustiado. Mas isso também comprova a hipótese dela. E ela sabe o que
está fazendo.
“É um verdadeiro crime que tenha permanecido desocupado por tanto tempo. Quando abrimos a porta esta
semana, juro por Deus que o quarto soltou um suspiro acusador para nós. Sério, vocês estão nos fazendo um
enorme favor ao concordarem em morar aqui. De qualquer forma, acho que combina com vocês.”
Draco revira os olhos para ela, exasperado. Ela sabe que foi transparente, mas isso não vem ao caso. Porque
apagou aquela expressão magoada do rosto dele, exatamente como ela pretendia. Na verdade, agora ele parece
grato. Ele está sorrindo . Um pouco.
“Obrigada. Isto é mais do que lindo. Adorei. Adorei mesmo. Adorei o facto de ser algo completamente
diferente de tudo o que já vivi. É novo. Novo para mim.”
“É um novo começo”, diz ela, inclinando-se brevemente para ele antes de soltar completamente seu braço.
Ela deixa Harry terminar o resto da visita guiada antes de descerem para jantar.
*
Nos dias seguintes, eles se adaptam a uma nova rotina, e é mais fácil do que ela jamais poderia ter
imaginado. Assim como antes, com os jantares, Draco se ajusta facilmente ao cotidiano deles. Ele é discreto e
atencioso.
Eles costumam jantar juntos, aliás, já faziam isso antes. Quando ele volta do Gringotes, ajuda Harry a
cozinhar, enquanto ela continua trabalhando até os últimos instantes antes da comida ser servida, exatamente
como sempre fez.
Depois do jantar, depois de lavar a louça, ele desaparece para os seus aposentos, juntando-se a eles na sala
de estar apenas quando o convidam explicitamente. Geralmente não o fazem. Querem dar-lhe espaço e tempo
para se ambientar.
Algumas vezes ela pede que ele revise partes de sua pesquisa com ela. Ele nunca se oferece para fazer isso
pessoalmente, mas nunca se recusa quando ela pede, nem uma vez reclamando, como ela imagina que o velho
Malfoy faria. Ela se sente vagamente culpada por isso, sem conseguir avaliar se ele atende ao pedido por
obrigação, por gratidão — apenas para fazê-la feliz.
Então, ela tenta não perguntar com muita frequência. Porque isso a faz feliz. Harry está sempre disposto a
conversar com ela sobre o trabalho dela, mas apenas sobre os pontos principais. Ele simplesmente se recusa a
sentar com ela e analisar cada detalhe minuciosamente, alegando que é péssimo nisso.
Draco visita Narcissa no St. Mungo's três vezes por semana: nas noites de terça e quinta-feira, depois do
jantar, e no domingo de manhã. Ele nunca conta nada sobre essas visitas, nem mesmo quando perguntam
diretamente, mas tanto Harry quanto ela percebem que ele costuma ficar triste e apreensivo depois, mais quieto
do que o normal.
Quando os amigos vêm visitar, Draco se mantém afastado deles de forma quase obsessiva, levando o jantar
para seus aposentos e se tornando praticamente invisível. Quando o convidam diretamente para se juntar a eles,
ele recusa, mesmo quando são Bill e Fleur, mesmo quando é Pansy Weasley-Parkinson. Às vezes, Pansy sobe
para se juntar a ele por um tempo, outras vezes o deixa em paz e diz que almoçará com ele mais tarde naquela
semana.
Além do trabalho e do St. Mungus, Draco raramente sai de casa. Ela suspeita que isso se deva em parte à sua
situação financeira modesta, em parte porque a sociedade bruxa ainda parece não ter esquecido o papel de Draco
na guerra, ou como ele "apenas" recebeu prisão domiciliar depois disso. Pansy e Bill são os únicos capazes de
tirá-lo de Grimmauld de vez em quando.
Ele visita seus amigos trouxas de vez em quando.
Como que para compensar, Bichento se apaixona perdidamente por ele desde o momento em que se muda
para lá e aparece casualmente em todos os cômodos poucos minutos após a chegada de Draco. Harry acha isso
hilário. Ela se sente um pouco mais dividida. Bichento sempre esteve exclusivamente do lado dela.
Mas, no geral, é a coisa mais fácil do mundo ter Draco morando com eles em Grimmauld. Ela percebe que
Harry também está mais feliz. Sua magia está sutilmente diferente desde que Draco se mudou, mais tranquila. Já
se passaram mais de quatro semanas desde a corrida de emergência para o hospital e ele ainda não falou sobre
uma nova missão. E isso, ela interpreta como um bom sinal.
E, no entanto, apesar de tudo isso, ela sente uma corrente subterrânea de inquietação, de tensão. Ela acha
que também sabe o que é. Draco está se misturando às vidas deles , se encaixando, sem se permitir ser ele mesmo
, sem desfrutar da Casa ou da liberdade de fazer magia sem medo de ser descoberto.
Ele não lhes dá a chance de se adaptarem à sua rotina diária, eles não têm ideia de como ela seria, e quanto
mais ela tenta descobrir, mais ele se fecha.
Quando ela conversa com Harry sobre isso, ele dá de ombros. "Deixa ele em paz, Mione. Dá tempo para ele
se adaptar. Ele só está aqui há algumas semanas."
Ela acha que Harry pode estar certo quando, no sábado seguinte de manhã — ou melhor, no início da tarde,
para sermos precisos —, entra cambaleando na cozinha depois de uma noite longa de trabalho. Enquanto se serve
do primeiro café do dia, ouve gritos vindos de fora. Não parecem hostis, pelo contrário, parecem até exuberantes.
Talvez um pouco de animação demais para acompanhar o primeiro café, mas nada com que se preocupar.
Mesmo assim, é melhor ela verificar o que está acontecendo.
Ela pega sua caneca e a leva para o jardim. Para sua surpresa, Harry e Draco estão voando. Harry vinha
insistindo para que Draco voasse com ele desde antes de se mudar para lá, mas nunca havia conseguido. Até
hoje, aparentemente.
Divertida, ela se senta no banco com seu café e um forte feitiço de aquecimento e os observa brincar. Harry
nunca parou de voar depois da guerra; ele costuma voar com amigos, especialmente com Gina, é claro, e com
Teddy.
Ele ainda adora isso tanto quanto naquele primeiro dia em que Madame Hooch os ensinou a dizer "para
cima" e Draco o provocou para que subisse aos céus e recuperasse o Lembrador de Nev. Que época fácil, em
retrospectiva, com o arqui-inimigo e tudo mais.
Hermione não voa. Nunca. Ela odeia . O que torna ainda mais gratificante ver Harry tão feliz, por ter
encontrado alguém com quem compartilhar isso. E eles ficam lindos juntos, voando pelo céu. Draco está com o
cabelo todo despenteado. Ele devia ter prendido, pensa ela, um pouco apreensiva. Isso pode ser perigoso.
Mas há mais do que apenas a aparência. Montado numa vassoura, esta manhã, Draco se comporta mais
como o antigo Draco do que desde que se conheceram em novembro. Ambos trocam alegremente desafios e
insultos pelo céu da tarde, chamando um ao outro de "Potter" e "Malfoy". Era isso que ela tinha ouvido. Eles se
contorcem e giram um em torno do outro, exibindo-se, sempre de olho no pomo de ouro.
No fim, talvez sem surpresas, é Harry quem a apanha. Eles veem a pequena bola alada ao mesmo tempo e
correm atrás dela, lado a lado, pernas a bater, velocidades a igualar. Mas então Harry lança-se para a frente por
cima da vassoura a uns dois metros do chão e atinge a relva a uma velocidade estonteante, rolando habilmente
por cima de um ombro para amortecer o impacto. Ainda assim, é uma pancada forte.
Ela sibila ao vê-lo cair, já meio de pé no banco. Mas Draco já está ao seu lado, aterrissando graciosamente
ao seu lado, gritando: "Potter, seu completo idiota. Ganhar o pomo de ouro não vale a pena quebrar o pescoço.
Você podia ter morrido. Não acredito no quão insano você é."
Harry levanta os olhos de onde estava esparramado na grama, com um sorriso debochado e o pomo de ouro
no rosto. "Mesmo assim, ganhei de você", ele debocha como uma criança de doze anos. Ele é um completo
idiota, pensa ela, e se senta de novo no banco.
Mesmo gritando, Draco inspecionava Harry ansiosamente em busca de ferimentos. Aparentemente satisfeito
com o resultado, ele dispara: "Você tem uns doze anos? Pelos céus de Merlin e Morgana, tudo bem! Você venceu.
Nas duas vezes. Feliz? Eu, Draco Malfoy, o parabenizo oficialmente por ter capturado o pomo de ouro nesta fria
tarde de trinta de março de 2013." Ele faz uma pausa e rosna: "Duas vezes!"
Ele volta para dentro da casa, deixando a vassoura e Harry estirados na grama. Ela acha que ele não a vê
sentada no banco, na sombra da porta. Ela acha que ele nem percebe o quão visivelmente feliz parecia no
momento em que virou as costas para Harry, sorrindo amplamente ao entrar novamente.
Quando Harry se senta ao lado dela, fazendo uma careta enquanto gira o ombro direito, ele diz, ainda
sorrindo: "Bom, isso correu bem."
Ela cantarola. "Parabéns, eu acho? Nunca pensei que diria isso. Mas estou começando a gostar do velho
Malfoy tanto quanto gosto do novo Draco. Bem, obviamente não da parte cruel e valentona do velho Malfoy.
Só..." Ela gesticula para as duas vassouras que repousam lado a lado na grama. "Esta aqui."
"Sim", Harry recosta-se, suspirando feliz. "Sim. Eu também."
*
Alguns dias depois, ela e Harry voltam de uma noite com Gina e Luna. Ao entrarem na sala de estar pela
Rede de Flu, ouvem o som de um piano. Confusos, entreolham-se. "Isso não parece uma gravação", diz ela,
surpresa. Mas Grimmauld não tem um piano. Ou tem? Eles seguem o som até o andar de cima.
No patamar do primeiro andar, a porta do escritório está entreaberta e, pela fresta, eles veem as costas de
Draco. Ele está tocando um piano de cauda que ocupa grande parte do cômodo. Eles nunca o viram ali antes.
Nem em qualquer outro lugar da casa, aliás. Parece completamente deslocado em relação ao estado triste e
negligenciado do resto do cômodo. Brilhante, preto e barulhento.
Bichento está deitado ao lado de Draco no banco preto do piano, enroscado em seu quadril. O corpo inteiro
de Draco se move com a música, mergulha na música, seus cabelos claros soltos e esvoaçando sobre uma camisa
branca de botões. Quando suas mãos se movem o suficiente para os lados, ela consegue ver seus longos dedos
dançando sobre as teclas. Ele está incrivelmente bonito, uma composição em preto e branco. Bem, exceto pela
mancha laranja que é Bichento.
Harry, erguendo o queixo por cima do ombro dela para espiar lá dentro, enrijeceu, apertando o braço em
volta da barriga dela, puxando-a para perto de si com uma força quase dolorosa. Ela consegue sentir o coração
dele batendo forte contra suas costas. Ela sabe que os sentimentos dele em relação a este quarto são complexos.
Ele guarda memórias de Sirius. Guarda a tapeçaria danificada com a árvore genealógica da família Black. O
nome de Draco também está lá.
Eles simplesmente nunca mais entram aqui. É o único cômodo que a Casa se recusa a deixar que eles
toquem. É sombrio, deprimente e escuro. Está em ruínas e mofado. É como se a Casa estivesse se agarrando a
este último pedaço deprimente do passado, resistindo à determinação deles de trazer alegria e beleza a tudo. Ela
luta contra eles aqui, neste último bastião, mesmo tendo cedido alegremente à maioria dos desejos deles para o
resto do lugar.
O que significa o fato de um piano ter aparecido exatamente nesta sala, e Draco ter conseguido extrair dele
uma peça de uma tristeza dilacerante?
Ela pensa que ele também é bom nisso, mesmo sabendo pouco ou nada sobre música clássica. Imagina que
uma educação de sangue puro incluiria aprender a tocar um instrumento. Ela tenta imaginar Draco, aos nove
anos, aprendendo a tocar piano na Mansão, com birra, mas falha miseravelmente.
Harry recua silenciosamente alguns passos da porta. Ela, relutantemente, deixa-se levar para trás também,
desejando muito continuar observando. Mas, em vez de subir um andar, para o quarto deles, Harry a toma nos
braços no patamar do primeiro andar e começa a embalá-la suavemente.
A música é lenta e triste demais para uma dança propriamente dita, mas ela se deixa guiar por ele em
pequenos círculos lentos, o aperto dele ao redor dela firme, ainda à beira da dor, mantendo-a junto ao peito, a
cabeça dela em seu ombro. Quando a música para e ela se inclina para trás para olhar em seu rosto, ele está
molhado de lágrimas silenciosas.
Mesmo assim, ele sorri suavemente e a beija. "Eu te amo muito", sussurra baixinho contra os lábios dela.
*
Dois dias depois, Harry anuncia que aceitou sua próxima missão.
Capítulo 8 ([Link]
_x_tr_sl=auto&_x_tr_tl=pt&_x_tr_hl=pt-BR&_x_tr_pto=wapp) : O Capítulo da Vingança

Notas:

Este capítulo aborda negligência e abuso médico.

Embora tenha sido praticamente planejado desde o início, acabei me desviando um pouco do rumo. Uma
pessoa próxima a mim foi diagnosticada com demência no ano passado e acho que parte do meu processo de
luto por essa experiência ressurgiu na história de Narcissa neste capítulo.

Esta oração é para você, meu amor.

Enviado na asa de uma pomba
Uma oração idiota de palavras vazias
O amor, querida, é estritamente para os pássaros.
Cada um recebe o que merece.
(De: Oração Idiota )

Enquanto Harry está fora, Draco passa mais tempo na sala de estar. Ele fica com ela depois do jantar, lendo.
Na terceira noite, em vez do livro, ele traz para a sala um objeto em que está trabalhando. Parece um pequeno
abajur, talvez vitoriano, e ele trabalha nele sentado na mesa de centro, de pernas cruzadas, enquanto ela lê um
livro sobre psicologia trouxa em uma poltrona.
Ele continua resmungando baixinho, sempre precisando das ferramentas exatas que aparentemente não
trouxe consigo. Depois de duas subidas e mais uma rodada de palavrões mal contidos, ela fecha o livro com um
estalo e se levanta.
“É isso aí, Malfoy. Suba. Traga suas—” ela gesticula com a mão sobre a mesa de centro, “suas coisas.”
Sem olhar para trás, ela sobe as escadas até o escritório dele, agora transformado em oficina, e se instala em
uma das poltronas em frente à lareira, que imediatamente se acende do nada. Melhor sentar ali e deixar todas as
ferramentas ao alcance dele, já que ele está tão determinado a lhe fazer companhia.
Ela presume que Harry pediu para ele fazer isso. De novo. Ela está irritada com a intromissão, mas também
admite — só para si mesma! — que é bom ter a companhia dele. Ele a segue para dentro alguns minutos depois e
começa a mexer silenciosamente na bancada. Depois disso, não há mais palavrões.
Mesmo assim, ela se sente na obrigação de perguntar, já que acabou de se convidar para seus aposentos
privados: "Tudo bem para você? Eu sentada aqui? Eu sei que este é o seu quarto. Só achei que seria mais fácil
trabalhar aqui..." Ela gesticula em direção ao banco dele.
Ele acena com a cabeça uma vez, com uma expressão indecifrável. Volta a trabalhar. Não é a resposta mais
satisfatória, mas ela deixa para lá.
Após algum tempo, ele diz: "Hermione, posso te perguntar uma coisa?" Ele parece muito, muito cauteloso.
Ela ergue os olhos do livro no qual havia se perdido rapidamente. A psicologia trouxa é muito mais
avançada do que a cura mental no mundo mágico. "Claro que pode." E, para equilibrar a cautela com que ele
perguntou, ela acrescenta: "Sempre." Ela não gosta que ele tenha medo de fazer perguntas. A essa altura, ela acha
que não tem mais muitos segredos para esconder dele.
“Por que Harry não mantém contato com você quando está fora?”
Ah. Certo. Claro. Talvez não seja um segredo, mas definitivamente um ponto sensível. E ele foi direto ao
ponto. Ela provavelmente já imaginava.
Ela encara o fogo. "Bem, não há uma resposta fácil para isso. 'Ele não quer' soa... petulante. Infantil. A
maneira como ele explica é que precisa de foco absoluto no trabalho quando está em missão. Ele não pode se dar
ao luxo de pensar no que deixou para trás, na dor que causará se errar." Ela entende. De certa forma.
“É difícil estar aqui. Ser deixada para trás. Não saber onde ele está ou o que está fazendo, só saber que…”
Draco interrompe a frase. Ele não precisa terminar. Maldições da morte . Ela se pergunta se ele estava
descrevendo os sentimentos dela ou os dele. Talvez ambos.
Ela olha para ele rapidamente. Ele tem um par de óculos de aumento na cabeça. Parece um professor
maluco.
 “Sim”, ela admite. “É verdade. No começo, tentamos manter contato por meio de chamadas da Rede de Flu.
Não funcionou para ele. Isso o fez perder o foco. Ele acabou no hospital.” Ela franze a testa para a lareira. “Tudo
bem, eu sei, não diga isso. Ele ainda acaba no hospital.” Ela olha para Draco, que levanta as mãos em fingida
inocência. Como se não fosse exatamente isso que ele estava pensando.
“É claro que sempre há uma equipe da IMaCuBa com ele. Ele não faz isso sozinho. Depois do jogo contra a
coruja, tentamos nos organizar para que alguém me mantivesse informado sobre o que estava acontecendo. Mas
isso não funcionou para mim . De alguma forma, não ter notícias dele era pior do que não ter notícias de nada.
Sabendo no que ele estava trabalhando, eu sempre imaginava o pior resultado possível.”
“Era mais difícil me concentrar no meu próprio trabalho e, às vezes, eles simplesmente se esqueciam de me
atualizar, e eu ficava louca esperando notícias. Uma vez, eu estava quase aparatando para o Canadá em busca
dele, mesmo sem ter ideia de onde ele estava no Canadá. Você tem noção do tamanho do Canadá?”, ela pergunta,
intrigada.
Ela não lhe conta que uma ou duas vezes aparatou para outros países, ilegalmente, tomada pela
preocupação, em pequenos saltos, porque não tem poder suficiente para fazer os grandes saltos que Harry
consegue. Ela nunca o encontrou, é claro. Teve que voltar para casa de mãos vazias, com a magia esgotada por
dias. Harry nunca descobriu. Ela sempre ficava envergonhada demais para lhe contar depois.
“Nós também paramos de fazer isso. Agora, ele simplesmente me diz quanto tempo acha que vai ficar fora.
As estimativas dele geralmente são bem precisas, baseadas nas informações do IMaCuBa, e eu tento imaginar
que ele foi para algum lugar seguro, talvez um congresso ou um trabalho de consultoria. Só começo a me
preocupar quando ele não volta depois do período previsto. E mesmo assim, consigo lidar com os primeiros dias.
Fiquei bem bom nisso ao longo dos anos.”
Crookshanks e os gatos entram todos na sala. Os gatos passam a maior parte do tempo no jardim e dormem
na cozinha. Mas às vezes, decidem seguir o Kneazle pela casa, deixando-o louco de raiva.
Ela dá uma risadinha e o coloca no colo, deixando os gatos circularem livremente pelo quarto.
“Eles estão te zoando de novo, coitadinho?”, ela murmura para o kneazle. Então continua em tom normal
para Draco: “Da última vez, quando ele voltou para casa com os resíduos da maldição, ele tinha ficado fora por
mais de duas semanas, enquanto a previsão era de uma. Eu fiquei muito preocupada. Era cada dia mais difícil
esconder.”
“Não consegui perceber”, diz Draco em voz baixa.
"Eu sei", diz ela, coçando Bichento entre as orelhas. "Faço o possível para esconder. Não adianta preocupar
todos ao meu redor, além de mim mesma. De qualquer forma, nada disso ajuda o Harry."
Draco a observa atentamente. "Parece solitário."
“É verdade. Um pouco. Mas, para ser justa, eu me dou bem com a minha própria companhia. Não me
incomoda, tirando a ansiedade. Não me sinto realmente sozinha. Não enquanto eu tiver isso aqui.” Ela tira o livro
do colo. “Livros, meu trabalho. A casa também, claro.”
Quando ele acena com a cabeça, compreendendo, ela acrescenta, com toda a sinceridade: "Admito que é
muito bom ter alguém em casa novamente. É um pouco como nos velhos tempos, quando sempre havia pelo
menos nós três, Harry, eu e Rony, mas muitas vezes mais. Espero que esteja tudo bem para você também. Sei que
não sou a pessoa mais sociável do mundo. Não gosto de conversa fiada. As pessoas dizem que estou sempre com
o nariz enfiado nos livros. Receio que tenha sido assim desde que aprendi a ler."
Ela se lembra da avó alertando seus pais, muito seriamente, que seu cérebro poderia derreter se a deixassem
ler mais, e os incentivando a brincar mais ao ar livre. Ela tinha oito anos na época. Não que ela não gostasse de
brincar ao ar livre. Ela simplesmente gostava muito mais de livros. Felizmente, seus pais apenas sorriram com
bom humor diante do conselho.
“Granger”, diz Draco, incrédulo. “Você já deu uma olhada neste lugar?”
“Certo”, ela ri baixinho, olhando em volta. “Livros.”
É verdade, as estantes deste quarto estão abarrotadas de livros, em sua maioria ficção trouxa, de uma
variedade enorme de gêneros. Harry e Draco já adicionaram uma estante extra ao quarto, transfigurando-a para
combinar com as outras.
“Durante anos, não fiz nada além de ler”, diz ele. “Ainda leio muito. Mas também descobri que gosto muito
de trabalhar com as mãos. Consertar alguma coisa é uma sensação boa. Satisfatória.”
Hermione se levanta e se espreguiça, repentinamente inquieta. Falar sobre Harry em sua missão a deixa
desconfortável, como se, ao mudar sua rotina normal de preocupação silenciosa, ao falar sobre isso, ela estivesse
colocando em risco a segurança dele naquele exato momento.
 “Estou preparando um chá, você quer um pouco também?”
Ele acena com a cabeça. "Sim, por favor", e então coloca os óculos de proteção sobre os olhos e se inclina
novamente sobre o trabalho.
*
Na noite seguinte, depois do jantar, enquanto Draco se preparava para visitar a mãe no St. Mungus,
Hermione perguntou impulsivamente se poderia acompanhá-lo. Ela não tinha muita certeza do porquê. Talvez
curiosidade. Mas não precisava ter se incomodado, pois ele recusou categoricamente.
E não é que ela ache que Draco Malfoy esteja tramando algo. Ela realmente não acha. Ela acredita
plenamente na história dele de que sua mãe está na ala Janus Thickey após uma tentativa de suicídio fracassada.
A culpa que ele sentia por isso era muito real quando lhe contou a história meses atrás. Ela acha, na verdade, que
ele está se punindo de alguma forma com essas visitas. Ela só precisa ver com os próprios olhos por que ele
sempre volta com uma expressão tão abatida.
Então, no dia seguinte, enquanto Draco estava no Gringotes, ela foi ao St. Mungus. No elevador a caminho
da ala, ela puxou a capa de Harry sobre os ombros, cobrindo a cabeça. Melhor dar uma olhada no lugar
invisivelmente primeiro. Ela sempre poderia voltar mais tarde como Hermione Granger/Garota de Ouro/Heroína
de Guerra. Draco poderia descobrir se ela fosse como ela mesma, e ela suspeita que ele não ficaria nada contente
depois de ter se recusado a deixá-la acompanhá-lo.
A ala Janus Thickey é mantida trancada de forma frouxa para evitar que os pacientes vagueiem sem querer,
mas as portas de entrada se abrem facilmente para uma Alohamora básica . Ela ainda pode estar sendo
monitorada, então espera pacientemente até que uma curandeira lance um feitiço sobre eles, e então ela entra
pelas portas logo em seguida.
Ela se lembra da visita inesperada que trouxe Gilderoy Lockhart de volta tantos anos atrás. Muita coisa
mudou desde então. A ala tem três vezes o tamanho de antes, principalmente porque a guerra deixou muitos
bruxos e bruxas com as mentes permanentemente afetadas por feitiços. A aparência também mudou. Mais clara e
alegre. E os pacientes têm mais privacidade, com camas separadas por painéis de madeira clara que podem ser
abertos e fechados à vontade, criando pequenos quartos para quem deseja mais privacidade.
Vagando silenciosamente — com um Muffliato adicionado à capa para garantir o efeito — ela logo cruza
com Lockhart. Ele nunca se recuperou da maldição que se voltou contra ele, olhando ao redor com um sorriso
vago. Parece satisfeito, no entanto, sentado em uma poltrona ao lado da cama, aparentando bem mais velho do
que da última vez que ela o viu.
Ela também passa pelos Longbottoms, em um quarto particular, tão claramente amado, com muitos
desenhos e cartões, flores e luzinhas de fada cintilantes ao redor de suas camas, mas, da mesma forma, nunca
melhorado. Ela sempre se sente inquieta com a situação deles. Eles pagaram um preço tão alto durante a Primeira
Guerra Mundial, talvez mais alto do que o daqueles que morreram, porque morrer significa seguir em frente. Pelo
menos é o que Harry sempre diz.
Do jeito que estão agora, presas dentro desses corpos envelhecidos... Ela estremece, sabendo com absoluta
certeza que jamais gostaria de viver assim.
Narcissa Malfoy está recolhida num canto afastado do terceiro quarto que Hermione observa. Ela está
dormindo. Hermione se assusta com a aparência muito envelhecida da menina, frágil e magra a ponto de parecer
desnutrida, com um brilho doentio em sua pele fina como papel. Pele de idosa. Mesmo que Narcissa Malfoy não
tenha nem sessenta anos.
Em uma mesinha lateral, há um livro com poemas de Wordsworth e um vaso com narcisos. Ela sorri para
eles. Devem ser de Draco.
Ela se senta ao lado da cama de Narcissa, uma posição de onde pode observar todo o quarto, que contém um
total de oito camas e quase o mesmo número de pacientes, e simplesmente observar a rotina diária, coletando
informações sem julgamentos. Ela adora essa parte do seu trabalho, ser uma mosca na parede. Ela segue uma
pista, na maioria das vezes um instinto, e reúne informações, talvez por alguns dias. Depois, decide se há alguma
história que valha a pena investigar.
Sentada ao lado da cama de Narcissa, ela percebe que seus instintos não a enganaram desta vez também; há
uma história para contar. Ao final da tarde, ela se dá conta de que não só há algo a ser investigado, como também
será explosivo.
No início, ela percebe coisas sutis. Um frasco de poção de um carrinho sendo colocado em um bolso e
trocado por outro. Olhares furtivos trocados entre um medimago e uma medibruxa pelas costas do curandeiro
supervisor.
 Mas aí, um comentário casual que um deles faz a um estagiário sobre um paciente que teve um acidente de
incontinência, dispara todos os alarmes na cabeça dela.
"Este aqui costumava se associar com Comensais da Morte durante a guerra, então não se preocupe em
limpar os lençóis dele ainda. Se você lançar um feitiço para disfarçar o cheiro, ninguém vai se incomodar com
isso além dele mesmo. E ele meio que merece, não acha?"
Estão falando de um bruxo que mora a duas camas de distância de Narcisa Malfoy, mas poderiam muito
bem estar falando dela mesma. Afinal, ela também costumava se associar a Comensais da Morte.
Ao final do dia, ela sai discretamente da enfermaria e volta para casa, apenas para encontrar Draco já
preparando o jantar. Ela havia perdido a noção do tempo. Era mais tarde do que pensava. Ele pareceu aliviado ao
vê-la.
“Que bom que você voltou. Estava trabalhando em algum caso?”
Certo, ele sabe de todas as suas linhas de pesquisa atuais e está ansioso para compartilhá-las com ele, como
sempre. O que ela pode lhe dizer? Ela tira o casaco e o leva de volta para o hall de entrada para ganhar tempo.
Mas ainda não sabe o que dizer quando volta para a cozinha. Ela não está muito a fim de mentir descaradamente.
“Sim, uma nova pesquisa”, diz ela vagamente. “Muito preliminar. Ainda não sei aonde isso vai dar. Você
está fazendo um ensopado? Está com um cheiro delicioso.”
É claro que ele percebe imediatamente a tentativa dela de desviar o assunto, lançando-lhe um olhar de
soslaio com as sobrancelhas arqueadas, mas não comenta nada e, gentilmente, muda de assunto para o jantar e
depois para o avistamento de ontem de uma Galinha Verde em uma vila trouxa na Escócia. A notícia havia saído
no Pasquim esta manhã. Os trouxas que a viram tiveram que ser apagados da memória.
*
Naquela noite, ela sai sorrateiramente da Casa, retornando à ala Janus Thickey sob a capa de Harry uma
hora depois da meia-noite. Desta vez, leva mais tempo para entrar sem levantar suspeitas. Ela precisa esperar
pelo médico de plantão noturno, mas, uma vez lá dentro, consegue se trancar no pequeno escritório que contém
os prontuários dos pacientes e copiar cada um deles, retrocedendo quinze anos no tempo, até o início da guerra.
Com o tempo, ela aprimorou seus feitiços de cópia de texto a um nível quase perfeito. E trouxe sua bolsa, é
claro, ainda adornada com miçangas, ainda estendida. Leva apenas algumas horas de muita concentração. Ela
deixa tudo exatamente como encontrou. Há um pequeno feitiço útil para isso também.
Ela sabe que está violando o sigilo médico com isso. Sabe que, em seu trabalho, muitas vezes utiliza
métodos de investigação eticamente questionáveis. E isso é dizer o mínimo. O próprio manto é um deles, ela
sabe, mas não se importa.
Ela não é como aquela mulher, Skeeter. Ela não inventa histórias para obter vantagens pessoais, distorcendo
meias-verdades e mentiras numa confusão sem fim e ferindo pessoas inocentes no processo. Ela sabe que sua
moral é sólida se comparada aos padrões da sociedade atual. Ela pode justificar cada um de seus atos pelas
consequências. Ela o faria, se alguém se lembrasse de perguntar. O que ninguém nunca fez, ninguém além dela
mesma.
Claro, ela também sabe que é exatamente isso que todo mundo diz para si mesmo. "Não há nada de errado
com a minha bússola moral."
Ora, talvez fosse isso que os Comensais da Morte pensavam ao se juntarem a Voldemort. Mas, quando ela
reflete sobre isso, sempre chega à conclusão de que nunca age como juíza e executora ao mesmo tempo. Ela
sempre envolve os aurores quando se depara com comportamentos que infringem a lei. Ela tem um forte
pressentimento de que este caso se enquadra nessa categoria.
Mas ela precisa de provas.
Após apenas algumas horas de sono – Draco já saiu para o trabalho quando ela acordou, o que lhe convinha
perfeitamente – ela estava de volta sob sua capa no St. Mungus. Observando. Hoje é quinta-feira. Ela sabe que
Draco visitará Narcissa depois do jantar. No final da tarde, quando estava prestes a sair, o aprendiz e o mesmo
curandeiro do dia anterior se aproximaram juntos da cama de Narcissa. Ela descobriu o nome dele hoje. É
Matthews, Robert Matthews.
"É melhor dar a ela uma dose dupla da poção hoje. O filho dela sempre aparece às quintas-feiras. É mais
fácil se ela não falar."
“Senhor”, pergunta o estagiário hesitante, “isso não vai piorar a saúde dela?”
“Claro que não. Fazemos isso o tempo todo. É só que é melhor assim. Você não sabe quem é esta? É Narcisa
Malfoy.” Há uma sutil nota de repulsa na maneira como ele pronuncia o nome dela. “Ela teve um marido
Comensal da Morte e um filho Comensal da Morte. Ela teve o inimigo sob o mesmo teto por mais de um ano. Ela
não tem a Marca, mas você realmente acredita que ela era inocente?”
"Eu... eu acho que não, senhor." O estagiário parece querer dizer mais alguma coisa, mas acaba se calando.
“Venha, eu faço isso”, diz o medimago, um pouco condescendente, mas principalmente gentil, “Vá lá e
comece com a Sra. Brown. O marido dela era um herói de guerra. Ela merece muito mais a nossa atenção.”
Quando o aprendiz sai, ele entrega a Narcissa Malfoy dois frascos de uma poção de aparência leitosa. Ela
está quase inconsciente quando ele delicadamente coloca o líquido entre seus lábios. Imediatamente depois, ela
entra em um estado de profunda sedação.
O Medimago Matthews a encara pensativamente por um instante. Então, aponta sua varinha e sussurra um
feitiço de Dor no abdômen de Narcissa, fazendo com que seu torso se eleve da cama com o impacto por um
breve momento. Ele esboça um pequeno sorriso discreto ao se virar e ir embora. Ninguém o viu conjurar o
feitiço, nem o espasmo no corpo de Narcissa.
A mente de Hermione trabalha a mil por hora durante sua caminhada de volta para casa. Ela não consegue
mais guardar isso para si. Suspeita de negligência, mesmo que intencional, é uma coisa. Abuso físico é outra. No
meio do caminho, ela entra impacientemente em um beco e aparata para casa.
Assim como ontem, Draco já está cozinhando. Ele acabou de começar, então ela o ajuda a picar os legumes.
Em silêncio . Ele a olha de soslaio.
Você está bem?
Ela acena com a cabeça. "Só estou cansada."
*
Pouco antes de ele sair para o St. Mungo's, porém, ela o puxa para um canto e o senta no sofá.
“Draco. Você confia em mim?”
Meu Deus! Como ela se odeia . Que pergunta infantil. Quando alguém te pergunta isso, você sabe que vai
acabar se machucando. Ela não quer magoar Draco, mas sabe que ele vai se sentir magoado de um jeito ou de
outro.
Ele acena com a cabeça, sem hesitar, mas com uma expressão confusa no rosto.
“Quando você for visitar sua mãe hoje à noite, quero que se comporte como sempre. Não faça nada fora do
comum. Isso é importante, entendeu?” Ele acena com a cabeça novamente, mas sua expressão mudou de surpresa
para suspeita.
"E... eu sei que este é um pedido incomum. Mas quando ninguém estiver olhando, quando ninguém estiver
vendo , você poderia verificar a pele da barriga da sua mãe para mim? Só isso. Nada mais."
“Granger, que porra é essa?”
“Eu explico tudo quando você voltar. Prometo. Prometo . Por favor, confie em mim. Isso é importante.” É
uma prova, insiste uma vozinha em sua mente. “Não aja de forma estranha”, ela insiste mais uma vez.
“O que está acontecendo, Granger?”
“Por favor, vá. Eu explico tudo depois. Prometo.”
Ela quase o empurra para dentro da Rede de Flu.
*
Ela caminha de um lado para o outro na sala de estar, agitada, ansiosa pelo retorno dele, mas também
apreensiva. Um plano começa a se formar em sua mente. Primeiro, eles precisam tirar Narcissa dali o mais rápido
possível. Isso é óbvio. Mas precisam fazer isso sem levantar suspeitas. Porque isso é maior do que Narcissa
Malfoy.
Ela liga para os bombeiros. Depois, começa a andar de um lado para o outro novamente.
Ele não chega em casa no horário habitual.
Seu andar se torna cada vez mais frenético. E se ele tentasse libertar Narcissa sozinho? E se ele se metesse
em encrenca? Ou pior, os dois. Ela deveria ter confiado nele. Deveria ter contado toda a história. Mas ela ainda
não estava pronta.
Após uma hora e duas tentativas frustradas de simplesmente ir ao St. Mungo's e começar a procurá-lo lá, ela
ouve o estalo seco de uma aparição no hall de entrada.
Ele entra na sala de estar com uma expressão severa no rosto, uma que ela não via há muito tempo. Seus
olhos brilham como aço.
Ainda assim, ela não consegue evitar exclamar: "Draco! Oh, graças a Morgana, você está bem." Seu
estômago se contrai desagradavelmente quando a expressão dele muda. Ele cruza os braços sobre o peito.
“Granger, como você sabia?”
Então, ela lhe conta tudo. Se desculpa profusamente por ter ido à ala Janus Thickey em primeiro lugar e,
depois, por não tê-lo informado mais cedo naquela noite. Explica que precisava de tempo para pensar, para
planejar. Mas também que queria que ele agisse da forma mais natural possível, para evitar levantar suspeitas.
Durante a história dela, ele sentou-se em uma das poltronas, com a postura desconfortavelmente ereta, na
beirada do assento, olhando para ela enquanto ela contava sua história.
“Então, o que você está dizendo é que não confiava na minha capacidade de representar?”
Ela parece surpresa e finalmente para de andar de um lado para o outro. "Hum, talvez? Acho que era isso
que eu estava querendo dizer", admite ela com certa hesitação, embora ambos saibam que essa não é nem de
longe toda a história. E a conclusão dele teria sido engraçada se o assunto não fosse tão sério.
Ele ri brevemente da confissão dela, mas é um riso sem alegria, forçado. Seu rosto, porém, perdeu um pouco
da aspereza.
“Draco, por favor, acredite em mim. Eu realmente não sei explicar por que fui lá. Foi apenas um palpite.
Você me deixou curiosa. Sua recusa em me levar junto não ajudou. Me desculpe. É meu dever investigar a
curiosidade. Sou intrometida. Eu sei que sou. Deveria ter sido você quem decidiu, não eu. Você é meu amigo e eu
ignorei seus desejos.”
Ela passa as mãos pelo rosto. "Visitei a ala Janus Thickey quando estávamos no quinto ano, e depois
novamente para a inauguração da nova ala após a guerra. Eu jamais poderia ter sonhado que..."
Ele se inclina abruptamente para a frente na cadeira, com a cabeça entre as mãos, como se os fios que o
sustentavam tivessem sido cortados de uma só vez. Ela se senta na beirada da mesa de centro à sua frente, mas
mantém uma certa distância.
“Draco? Por favor, fale comigo?”
"Granger, por que diabos você está tão determinado a perturbar literalmente todos os aspectos da minha vida
- até agora - tão tranquila? Você está apenas marcando os itens da lista um por um, não é?"
"Eu... eu sei que deve ser assim que você se sente. Sinto muito ."
Ele suspira, finalmente olhando para ela, passando as mãos pelos cabelos. "Não sou. Como poderia ser? Se
você não tivesse se intrometido ... De novo! Se você não tivesse enfiado seu nariz onde não é chamado..." Sua
grosseria é, no máximo, fingida. Ela sabe que seu nariz é pequeno e muito bonito.
Ele suspira novamente. "Havia uma grande marca vermelha e dolorida em sua barriga, parecia um feitiço de
picada, lançado de perto. Deve ter havido muita intenção por trás do lançamento. E acho que vi-"
Ele engole em seco, pressionando as palmas das mãos contra as órbitas oculares. "Acho que vi cicatrizes
tênues por todo o torso dela. Quase invisíveis. Cuidadosamente curadas, provavelmente com díctamo. Sei como
elas são. Afinal, tenho alguma experiência." Ele diz isso com amargura.
Ele coloca a testa entre as mãos novamente e diz olhando para o chão: “Nunca pensei em verificar. Nunca
suspeitei de nada. Nem uma vez sequer. Eles são sempre tão gentis. Tão atenciosos. E a mãe está sempre calma,
muitas vezes dormindo. Talvez com mais frequência no último ano, mas eles me garantiram que fazia parte da
condição dela. Que não melhoraria, que só pioraria. Eu simplesmente nunca suspeitei. Que tipo de filho eu sou?”
“Não!” Ela diz firmemente. “Não. Você não vai fazer isso. Você não vai se culpar por isso. Você achou que
sua mãe estava segura nas mãos deles e não tinha motivos para suspeitar. É um hospital, caramba. Em tese,
deveria ser o lugar mais seguro de todos.”
Ela finalmente cede ao impulso de tocá-lo, de consolá-lo. Ela toca seus pulsos, suas mãos, as laterais de sua
cabeça, incentivando-o a olhar para cima, a olhar para ela.
“Você não tem culpa”, ela enfatiza cada palavra. “Você não tem culpa e amanhã você vai tirar o dia de folga
do trabalho. Ligue dizendo que está doente. Eu liguei para Andrômeda imediatamente. Amanhã de manhã vamos
visitá-la e contar tudo. Eu sei que ela vai querer ajudar a irmã, mesmo depois de tudo o que aconteceu entre elas.
Juntas, vamos tirar sua mãe de lá. Draco, me escute. Nós vamos tirá-la de lá. E depois vamos garantir que aquela
proteção seja investigada.”
Por um instante, um instante fugaz, ela o sente cedendo, se entregando às suas mãos, se aconchegando nelas,
e ela está pronta para ele, tão pronta para envolvê-lo com os braços, para segurá-lo. Para confortá-lo. Mas então
ele se levanta, se afastando bruscamente dela. E o momento se foi.
Ele está parado no meio da sala, com os braços firmemente cruzados sobre o corpo, rígido e infeliz.
“Vamos lá”, diz ela, tentando parecer animada. Confiante. “Uma xícara de chá e depois vamos para a cama.
Amanhã, precisamos estar alertas.” Ela entra rapidamente na cozinha.
*
É Andrômeda quem elabora um plano. Ela se mostra majestosa, fria e distante ao conhecer seu sobrinho,
com quem não tinha contato há anos, mas apenas por um breve período. Ela se torna mais amena logo após ouvir
a história de Draco sobre o que aconteceu com sua irmã desde a guerra, e depois a de Hermione sobre suas
experiências na ala Janus Thickey.
Juntos, eles bolam um plano em volta da mesa da cozinha e partem para o St. Mungus logo após o almoço.
Hermione os acompanha sob a capa de Harry. Uma precaução extra.
Andrômeda é tão formidável quanto Hermione esperava que fosse. Por aqueles que ama, ela está disposta a
ir longe, até mesmo por uma irmã que não vê há décadas, e talvez nem ame tanto assim mais.
Ao entrar na enfermaria, ela exige visitar a irmã, mesmo que seja fora do horário de visitas. Depois de ver
Narcissa, que está acordada, mas apenas levemente, e não reconhece nem o filho nem a irmã, Andrômeda pede
uma reunião com o curandeiro responsável.
A curandeira se chama Elisabeth Knight. Ela sucedeu a curandeira Strout após a aposentadoria desta, alguns
anos atrás. Pelo que Hermione conseguiu apurar, ela desconhece as irregularidades em seu departamento.
Em seu pequeno escritório, pedem que ela libere Narcissa por uma semana. Oficialmente, quase todos os
pacientes da ala Janus Thickey têm liberdade para sair a qualquer momento. Mas poucos deles têm capacidade
legal para fazê-lo, o que significa que a curandeira Knight pode dificultar a vida deles com atrasos por meio de
formulários e outros documentos.
Andrômeda conta a ela uma história sentimental sobre um primo na França que, em seu leito de morte,
pediu para ver Narcisa Malfoy uma última vez, explicando a repentina solicitação. Como Andrômeda sempre
relutou em visitar a irmã, por causa do passado delas em lados opostos de uma guerra. E como ela se arrepende
disso agora, ao vê-la hoje.
Hermione, de pé sob sua capa em um canto do quarto, não acredita que as lágrimas de Andrômeda sejam
fingidas, não todas. Andrômeda promete que, após o retorno de Narcisa na próxima semana, começará a visitar a
ala com mais frequência.
A Curandeira Knight apenas acena com a cabeça, sorri genuinamente e diz o quanto fica feliz em ver a
família reunida, especialmente depois de tanto tempo. Ela parece sincera também. E faz tudo ao seu alcance para
ser o mais prestativa possível, confirmando para Hermione sua suposta inocência. Ou isso, ou ela é uma atriz
fantástica.
O Mediwizard Matthews é menos prestativo. Depois que a curandeira Knight o chama ao seu escritório e
explica a situação, ele empalidece e começa a protestar. Ela ignora suas objeções distraidamente e pede que ele
ajude a preparar Narcissa para uma viagem de uma semana à França.
Quando Andrômeda se levanta rapidamente e se oferece para ajudá-lo, ele fica agitado. Mas, eventualmente,
suas desculpas se esgotam, o que o deixa sem alternativa a não ser correr atrás de Andrômeda e ajudá-la a
arrumar as malas e preparar Narcisa Malfoy, enquanto Draco preenche a papelada necessária.
Algumas horas depois, eles saem da ala. Narcissa, em uma cadeira de rodas do Mungus, está calma e já mais
desperta do que Hermione a vira nos últimos dois dias. Pouco antes de entrarem no elevador, Robert Matthews
corre em direção a eles, quase esbarrando em Hermione, que pode ser invisível, mas não é insignificante. Ela se
esquiva um segundo antes da colisão, justamente quando Matthews entrega a Draco um pequeno frasco com um
líquido violeta.
“As vitaminas dela”, ele sussurra. “Esqueci de colocar as vitaminas dela na mala. Elas são preparadas
especialmente para ela. Por favor, não se esqueça delas. Duas colheres de chá no café da manhã todos os dias.”
Draco pega a garrafa e agradece educadamente a Matthews, justamente quando as portas do elevador se
abrem. Hermione entra rapidamente.
Quando as portas começam a fechar, Matthew fica olhando para eles, seu olhar alternando nervosamente
entre as duas irmãs e o filho. No último segundo, ele parece olhar diretamente para ela. Então o elevador se
fecha.
Enquanto descem, ela tira a capa e a guarda na bolsa. Narcisa a encara, completamente indiferente à sua
aparição repentina. Sua presença fora desnecessária no fim das contas. Mas ela não se arrepende de ter vindo.
Eles pegam um táxi de volta para o Largo Grimmauld, porque nem a Rede de Flu nem aparatação parecem
seguras com a aparência frágil de Narcisa. Nenhum deles diz uma palavra, não antes de estarem em segurança
dentro da casa. Draco carrega a mãe nos braços do táxi até a porta da frente. Ela parece pesar muito pouco.
Quando se acomoda em uma das poltronas da sala de estar, sob um cobertor de lã quentinho, e é recebida
solenemente por um Sirius muito educado e de olhos arregalados, que, para variar, se abstém de palavrões,
Hermione vai até a cozinha preparar o chá para todos. Já está quase na hora do jantar. Eles estiveram fora o dia
todo. Ela se pergunta vagamente o que deveriam comer.
Ela se surpreende quando Draco a segue, até que vê – através do arco atrás dele – Andrômeda ajoelhada
diante da irmã, chorando silenciosamente, com a cabeça no colo. Narcisa acaricia mecanicamente os cachos
grisalhos da irmã, seu olhar perdido no infinito.
Draco segue o olhar dela, e ela não consegue decifrar sua expressão, mas sua magia parece exausta, à beira
do desespero. Por impulso, ela abre os braços, e ele se aconchega neles, abraçando-a, agarrando-a, enquanto ela o
envolve com os braços. "Obrigado", ele murmura em seus cabelos, uma ladainha. "Obrigado. Obrigado.
Obrigado."
Eles ficam assim até o apito da chaleira os interromper. Separam-se a contragosto, ou talvez seja só
impressão dela. Ela prepara o chá para eles, devagar, para dar tempo a Andrômeda. Pouco antes de voltarem para
a sala de estar, ela se lembra.
“Draco, aquela garrafa que Matthews te deu-”
Ele tira do bolso. "As vitaminas?"
“Precisaremos que seja examinado por um mestre de poções. Rony saberá a quem podemos recorrer. Eu
ficaria surpresa se fossem vitaminas.” Ela também tem seus próprios contatos. Já precisou que poções fossem
analisadas antes, mas de qualquer forma precisarão envolver os aurores. Melhor fazer tudo da maneira oficial.
Ele empalidece. "Hermione! Você não está pensando...?"
"Sim, eu acho. É exatamente o que estou pensando. Não vamos dar a ela nenhuma das poções que Matthews
preparou, mas principalmente não esta. Não me surpreenderia se Matthews estivesse tentando se livrar de
algumas das provas."
*
Nos dias frenéticos que se seguiram ao que agora chamam de resgate de Narcisa, algumas coisas ficaram
claras. O líquido violeta no frasco contém vitaminas. Também contém giesta-roxa. É um ingrediente aglutinante,
incomum, pois existem alternativas muito mais baratas, mas, em última análise, inofensivo. A menos que seja
misturado com suco retificado de papoula-amarela. Que é um ingrediente padrão em todos os tipos de poções
sedativas.
Com a dose que Matthews lhes administrou, em combinação com os outros medicamentos, levaria cerca de
uma semana para matar Narcissa lentamente. De forma eficaz. Sem deixar vestígios.
“Inteligente, na verdade”, diz o mestre de poções aprovado pelo Ministério quando retorna. “Ninguém teria
pensado em verificar. Teria parecido uma morte natural. Principalmente com um corpo frágil e idoso.”
E Narcissa é frágil, debilitada. Ela está abaixo do peso e tem sido mantida sob sedação excessiva por anos.
Seus músculos atrofiaram, embora os feitiços tenham efetivamente retardado esse processo. Simplesmente vem
acontecendo há muito tempo.
Ao chegar em casa dois dias depois, Harry imediatamente pede a ajuda do curandeiro Jones, a pedido
pessoal, para ajudar Narcissa a se recuperar, embora o curandeiro só possa tratar da parte física dos problemas
dela.
Eles o fazem prometer que manterá tudo em segredo por mais alguns dias, o que não é uma promessa fácil
de se obter dele, pois saber que pessoas estão sendo prejudicadas intencionalmente em seu hospital faz com que
esse homem normalmente tão dócil trema de raiva. Mas Hermione precisa de tempo para reunir e consolidar suas
provas. Ela está trabalhando sem parar, sacrificando o sono o máximo que seu corpo permite.
Nos arquivos do hospital geral, ela encontra o nome de um jovem curandeiro, Thomas Brimsby, que
trabalhou como estagiário na ala Janus Thickey três anos atrás. Ele encerrou seu estágio com uma avaliação
desfavorável, apesar de seu dossiê, de resto, impecável. Quando ela o aborda, Brimsby confirma tudo o que ela
suspeitava. Relutante a princípio, mas com mais fervor ao entender que ela não tem qualquer vínculo com o
hospital, ele lhe conta o que sabe.
O Mediwizard Matthews – auxiliado por uma mediwitch chamada Joanna Sloane – embarcou em uma
missão de vingança autoimposta, punindo pacientes que ele considerava "merecedores". Pacientes que outrora
estiveram do lado errado da guerra. A dupla tem negado cuidados médicos, alterado prescrições e aplicado
punições corporais, além de abusos psicológicos.
A hierarquia e a estrutura de poder em St. Mungo's eram tais que ninguém levava a sério as queixas de uma
estagiária de nível básico. E não seria esse um ângulo interessante para um artigo? Matthews e Sloane eram
membros respeitados e dedicados da equipe médica e conseguiram se safar habilmente das acusações de
Brimsby.
Ele conta a ela que, a contragosto, desistiu das acusações quando foi levado a entender por diversas fontes
que, se continuasse com "essa cruzada", sabotaria a própria carreira. Ele explica o quanto essa decisão foi difícil
para ele. Mas, sempre que tentava conversar com alguém, encontrava um obstáculo intransponível.
 “ Ninguém levou isso a sério”, diz ele, visivelmente afetado pela lembrança. “Ninguém me levou a sério.
Ninguém! No fim, cheguei a ir até os aurores, sabendo que provavelmente destruiria minha carreira antes mesmo
de começar. Mas pensei 'que se dane minha carreira', desculpem o palavrão. Porque pacientes estavam sendo
prejudicados, e eu simplesmente não conseguia... Mas os aurores disseram que não podiam fazer nada sem
provas concretas.”
É evidente que Thomas Brimsby está mais do que disposto a testemunhar a favor dos aurores agora.
Com seu depoimento finalmente levado a sério, os aurores agora estão oficialmente autorizados a investigar
os prontuários dos pacientes da ala Janus Thickey. Ela se abstém de mencionar que já possui cópias ilegais. Que
já as estudou minuciosamente e sabe o que os aurores encontrarão: pelo menos três mortes suspeitas que podem
ser ligadas a Matthews e Sloane. Dois dos falecidos eram sequestradores durante a guerra, o outro era filho de
Comensais da Morte, ambos mortos em Azkaban.
Outro fato que fica claro é que Draco Malfoy vinha pagando um valor excessivo pelos cuidados médicos de
sua mãe. A assistente administrativa da ala, Bedelia Beardsley, estava em conluio com Matthews e Sloane, pelo
menos nesse aspecto. Ao longo dos anos, Beardsley aumentou progressivamente as contas de Narcissa a um
ponto em que, a cada mês, Draco pagava mais de quatro vezes o valor devido ao hospital.
É claro que o hospital nunca viu o dinheiro extra, que foi habilmente transferido para os bolsos dos três
criminosos.
Matthews, Sloane, o assistente Beardsley e a curandeira Knight são presos pelos aurores, quase uma semana
após o resgate de Narcissa da ala psiquiátrica. A convicção de Hermione sobre a inocência da curandeira Knight
se confirma quando ela é libertada uma semana depois. Ela é colocada em licença temporária e, eventualmente,
proibida de trabalhar no hospital. Afinal, o abuso aconteceu bem debaixo do seu nariz, sob sua responsabilidade ,
por mais habilmente que tenha sido ocultado dela.
O artigo de Hermione sobre o caso – publicado sob o pseudônimo de Scrivellius – é divulgado horas após a
prisão e é tão explosivo quanto ela havia previsto naquele primeiro dia, sentada em silêncio ao lado da cama de
Narcisa. Ela é cuidadosa em suas palavras, consultando um assessor jurídico dos aurores, pois não quer
comprometer o caso contra os três suspeitos perante o Wizengamot.
O assunto ainda gera longos debates na imprensa – e no WWN – sobre ética médica e direitos dos pacientes,
especialmente no que diz respeito aos pacientes internados na ala Janus Thickey, que sofrem danos causados por
magia e geralmente não podem falar por si mesmos.
Artigos antigos de Scrivellius sobre os benefícios e as necessidades da cura mental, mais pesquisas e mais
financiamento para pesquisas, sobre a interação entre magia e psicologia trouxa, cura mental e terapia trouxa,
foram redescobertos. Infelizmente, eles mostram que o que ela escreveu há muitos anos ainda é tão relevante e
atual hoje quanto era naquela época.
A imprensa também repercute – embora com menos raiva e não tão prolongadamente quanto nas questões
médicas – sua indignação com o fato de pessoas que estiveram envolvidas na guerra, mas que cumpriram suas
penas ou foram absolvidas, ainda estarem sendo atacadas pelo público, por cidadãos que se arrogam o direito de
aplicar punições.
Ela estava escrevendo sobre Narcisa, é claro. Mas, ao digitar aquelas palavras, pensava principalmente em
Draco, em sua incapacidade de atravessar o Diagonal sem ser enfeitiçado. No fim das contas, ele era a raiz de sua
indignação.
Durante esse período agitado, Narcissa fica hospedada em um quarto de hóspedes em Grimmauld,
completamente alheia a toda a confusão que causou sem querer. Sob a supervisão do curandeiro Jones, que a
visita diariamente na primeira semana e regularmente nas semanas seguintes, e sob os cuidados contínuos de
Draco e Andromeda, ela começa lentamente a ganhar peso e, com isso, força.
Isso cria um ciclo virtuoso, pois faz com que sua saúde mental também comece a melhorar. As nuvens em
sua cabeça estão se dissipando, tornando-se gradualmente menos turvas. Ela está mais desperta durante o dia e já
não deixa de reconhecer Draco ou Andrômeda, embora tenha dificuldade em se lembrar da última década.
Às vezes, ela entra em pânico, pensando que Lúcio ainda está em Azkaban, ou até mesmo que Voldemort
ainda mora na Mansão. Sempre que vê Harry, fica completamente em silêncio e se fecha em si mesma. Draco e
sua irmã levam horas para que ela interaja com eles novamente.
Após três semanas, Andrômeda sugere que Narcisa vá morar com ela.
“Sou uma velha solitária”, diz ela na cozinha de Grimmauld, falando com os três. Ela está em Grimmauld
desde o dia em que trouxeram Narcissa de volta do St. Mungo's. No início, ela usava a Rede de Flu para ir e vir
entre Grimmauld e sua própria casa, mas depois de alguns dias, instalou-se no antigo quarto de Teddy sem pedir
permissão a ninguém.
Todos sabem que ela não está sozinha nem é particularmente velha.
“O Teddy só vem para casa nos feriados hoje em dia”, ela argumenta, “e metade deles ele passa aqui”. Ela
olha para Harry com carinho e um leve tom de acusação. Harry parece divertido. E completamente impenitente.
“Eu perguntei a ela, e ela já disse que sim. Vai ser bom tê-la comigo. Draco, você tem o seu trabalho, não
pode ficar perto dela tanto quanto gostaria.” Ela não acrescenta “tanto quanto eu puder”, mas todos ouvem.
“Claro que vou continuar com os cuidados médicos. Conversei com o curandeiro Jones sobre a possibilidade de
ela se beneficiar de fisioterapia em breve.”
“E Draco, você será sempre bem-vindo para visitá-la, é claro.” Ela estende a mão por cima da mesa e cobre
as mãos dele, que estão cerradas com força, com as suas. Ela o olha suplicante. Da reserva inicial que ela tinha
por ele, naquele primeiro dia em que se conheceram, agora não resta nada. O cuidado mútuo por Narcissa os
aproximou muito em tão pouco tempo.
Ela lança um olhar para Harry. "Sinto muito, meu querido, mas você a chateou. Terrivelmente. Não sei como
dizer de outra forma. E não se pode esperar que você a evite na sua própria casa." Harry parece querer protestar,
que sim, ele deveria fazer exatamente isso se a ajudasse. Mas então ele apenas acena com a cabeça, um pouco
triste.
O curandeiro Jones disse que Narcissa o associava a alguns dos momentos mais intensos de medo e terror,
quando ela se sentia impotente para mudar qualquer coisa, impotente diante da incerteza sobre o futuro do filho.
Ele disse que a mente dela ainda não conseguia separar essas lembranças do fato de que agora ela estava segura,
a guerra havia terminado há muito tempo.
Ele parecia otimista, no entanto, de que ela melhoraria ainda mais, impressionado com o progresso que ela
já havia feito em apenas algumas semanas. Recomendou que encontrassem um terapeuta mental para ela o
quanto antes.
Como se lesse seus pensamentos, Andrômeda continua: “Perguntei por aí e me recomendaram um
curandeiro francês especializado em amnésia causada por trauma. O nome dele é Étienne Mercier. Entrei em
contato com ele e ele está disposto a usar uma chave de portal internacional uma vez por semana para trabalhar
com ela.”
“Tia, você deveria ter me consultado”, Draco a repreende, mas não há nenhuma aspereza em suas palavras.
No fim, ambos querem o melhor para Narcissa.
“Consultei minha irmã”, diz Andrômeda com arrogância, mas logo em seguida se desanima e continua:
“Desculpe, você tem razão. Eu sei que tem sido você e ela contra o mundo por muito tempo, Draco. Eu deveria
ter consultado você. Podemos encontrar outro curandeiro mental se você não gostar deste. Eu só pensei, alguém
que não estivesse na Inglaterra durante a guerra…”
Draco abaixa a cabeça. Todos sabem o que Andrômeda está dizendo. Alguém que não esteve na guerra não
se sentirá tentado a machucá-la como Matthews e Sloane fizeram, e Hermione sabe que, em sua mente, Draco já
está levando o comentário adiante, para o campo da autoacusação, culpando-se pelo abuso, julgando-se
inadequado como cuidador de sua mãe.
"Eu só... não tenho certeza se posso pagar isso", admite Draco lentamente para a mesa, com as mãos
cerradas.
“Draco,” Hermione roça o ombro dele com a ponta dos dedos, para que ele olhe para ela.
“Eu sei que você disse antes que não se importava com o dinheiro que Matthews e Sloane roubaram de
você, mas o St. Mungo's se importa. O hospital oferecerá uma indenização, independentemente de Matthews,
Sloane e Beardsley conseguirem ou não pagar tudo de volta. Você e os outros também. O hospital pretende fazer
isso por todas as vítimas, ou seus familiares. O Curandeiro Jones me contou isso extraoficialmente esta manhã.
Eu não deveria ter contado a ninguém ainda, mas-”
Ela dá de ombros. Ele não deveria ter contado a um jornalista, pensa ela. Nem a um amigo de uma das
vítimas. "Você receberá o certificado formal em breve."
"Eles têm medo de processos judiciais", murmura Harry, em tom de rebeldia, sem se dirigir a ninguém em
particular.
Ela acena com a cabeça. Ele provavelmente tem razão. Mas ela não acha que Draco vá seguir esse caminho
de qualquer maneira.
“É uma quantia considerável, Draco. É mais do que suficiente para cobrir os custos de um curandeiro mental
por um longo período, mesmo que ele tenha que viajar da França uma vez por semana.”
Ele parece estar lidando com tudo de forma um pouco acelerada, mas também há alívio em seu rosto. Ele
acena para ela e depois para Andrômeda. "Obrigado, tia, pela sua oferta", diz ele formalmente.
“Eu…” Ele passa os dedos pelos cabelos, bagunçando-os. “Detesto a ideia de ter que deixá-la ir de novo.
Sinto que acabei de tê-la de volta. Mas você tem razão. Morar com você será muito benéfico para ela.” Ele olha
para as próprias mãos novamente.
Andrômeda se inclina sobre a mesa e, num gesto muito maternal, levanta delicadamente a cabeça dele com
um dedo curvado sob o queixo, depois move a mão mais para cima para acariciar sua bochecha. “Você não vai
perdê-la de novo, Draco. Isso não é nada como antes. Repito que você sempre será bem-vindo. Ela estará a
apenas uma lareira de distância. Sempre, qualquer dia. À noite também, se quiser. Tenho vários quartos de
hóspedes. Entendeu o que estou dizendo?” Ela busca confirmação em seu rosto. “Você é o filho dela . Ela se
beneficia muito com a sua presença. Você sabe disso, não é?”
Quando Draco acena com a cabeça, Hermione percebe o quão abatido ele parece. Ela se lembra de Harry ter
feito um comentário preocupado sobre isso outro dia. Ela não tinha prestado muita atenção, muito absorta em seu
próprio papel nas consequências desse caso.
As últimas semanas foram uma montanha-russa para todos eles, mas olhando para Draco agora, ela se
pergunta o quão pouco ele dormiu desde que tudo isso começou. Não ter mais a responsabilidade de cuidar de
Narcissa diariamente também pode ser benéfico para a saúde dele .

Capítulo 9 ([Link]
_x_tr_sl=auto&_x_tr_tl=pt&_x_tr_hl=pt-BR&_x_tr_pto=wapp) : O Capítulo do Terror

Notas:

Este capítulo trata da exploração sexual de crianças/adolescentes em um caso específico. Se não quiser ler
este capítulo, pule o primeiro terço.
Apesar do tema pesado no início deste capítulo, ele é um dos meus favoritos, porque também apresenta
algumas revelações significativas...

Coitada da minha alma, estava passando por uma noite muito sombria.
Foi uma longa noite, uma semana, talvez um ano.
Talvez uma longa e escura noite esteja chegando.
(De: Longa Noite Escura )

Dois dias depois de Narcisa e Andrômeda partirem para a cabana de Andrômeda, Harry sai para uma nova
missão e, de repente, ficam apenas ela e Draco novamente.
Mas as coisas são diferentes agora. Draco não a procura mais depois do jantar, nem nunca mais. Ele está
inquieto, vagando sem rumo pela casa, pelo jardim. Ele se tranca no escritório do primeiro andar, que agora
chamam de sala de música, e toca piano por horas. Ele visita Andrômeda e Narcisa pelo menos uma vez por dia.
Ela não acha que tenha nada a ver com ela. Na maior parte dos casos, sim. Ele não a trata de forma diferente
quando interagem. Ele apenas parece... preocupado, perdido em seus pensamentos. Precisando de solidão.
Cansado. Pelo jeito dele, ela duvida que ele durma bem.
Ela o deixa em paz, embora fique de olho nele, procurando sinais de que ele possa precisar de algo mais do
que apenas tempo e espaço. Mesmo sem ter certeza de que bem poderia fazer se percebesse tais sinais, ou mesmo
como eles seriam. Ela apenas sente... preocupação. Com ele.
Seu trabalho a mantém ocupada, como sempre. Não há nada urgente após a explosão que foi o caso Janus
Thickey, mas isso não significa que ela não tenha nada para fazer. Muito pelo contrário. Nem tudo precisa ser
urgente para se escrever um bom artigo. E sem um artigo específico tomando a prioridade, ela tem tempo para
explorar diferentes caminhos.
Ela almoça com Pansy duas vezes naquela semana, para revisar sua pesquisa e ver o que Pansy acha que
valeria a pena investigar. Pansy tem uma vida social absurdamente agitada, embora, com a gravidez no último
mês, esteja um pouco menos ocupada do que o normal. É uma parte do trabalho que ela aprecia, Hermione sabe.
Manter-se imersa na sociedade, a par das opiniões e sentimentos gerais que bruxas e bruxos cultivam atualmente.
Isso a torna uma boa parceira de debates para Hermione, que não gosta particularmente desse tipo de interação
social. Muita conversa fiada.
No primeiro encontro delas após a publicação do artigo sobre o caso Janus Thickey, Pansy agradece a
Hermione de forma muito formal, o que a surpreende. Pansy nunca havia feito isso antes, agradecê-la por fazer o
seu trabalho.
“Claro”, diz ela. “Foi meio que um acidente eu ter ido para lá.”
Pansy a observa atentamente e acaricia pensativamente a barriga dela. "Será mesmo?"
“Sim. Tudo começou porque Draco sempre chegava em casa tão triste e quieto depois de visitar Narcisa.
Então, perguntei se podia ir junto, e ele simplesmente recusou. E isso aguçou minha curiosidade, claro, você sabe
como eu sou.” Ela gesticula com a mão como quem diz “o resto é história”.
"Então, você fez isso por ele?" Pansy parece curiosa? Mas também um tanto divertida.
“Bem, não exatamente, ele foi apenas o gatilho. Mas... talvez? Se você quiser ver por esse ângulo. Mas eu
não salvei apenas Narcissa.”
Pansy franze os lábios. "Eu sei. Mas Narcissa foi a primeira que você tirou de lá. Antes de ir falar com os
aurores."
Ela acena com a cabeça, franzindo a testa. Claro. Obviamente! Ela é a mãe dele. Eles tiveram que tirá-la de
lá o mais rápido possível. O que Pansy está dizendo?
Mas Pansy já mudou de assunto. "Então, você viu o artigo do Skeeter sobre as Harpias Sagradas no Profeta
de ontem ? Ginevra está furiosa!"
*
Ela está trabalhando na mesa de jantar, em seu lugar de sempre, cercada pelo som incessante do piano de
Draco vindo do andar de cima, quando Harry entra cambaleando pela Rede de Flu. Como ele mesmo, não como
James. O que provavelmente significa que ele veio direto do consultório da curandeira Nera. Sylvia Nera é uma
das poucas pessoas no IMaCuBa que conhece a verdadeira identidade de James.
Ele ficou fora por uma semana e meia, mas quando partiu, já havia anunciado que seria uma longa ausência,
então ela ainda não estava muito preocupada.
Agora, porém, ela está preocupada ao vê-lo. Ele parece pálido e seus passos vacilam enquanto entra
cambaleando. Imediatamente, ele se deixa cair no sofá e esconde o rosto nas mãos. E a primeira coisa que ela
pensa é: "Ah, pelo amor de Morgana, não de novo." Então, ela endireita os ombros, se preparando para...
qualquer coisa, na verdade. Deveria ligar para o St. Mungus em caso de emergência? Talvez ligar para Draco
para que ele desça e a ajude? No instante em que pensa nisso, o piano para e ela ouve seus passos batendo na
escada.
Ela já está ajoelhada diante de Harry. Ele deve ter percebido o pânico em seu rosto, porque a primeira coisa
que diz é: "Estou bem, Mione. Prometo. Não é como da última vez." Ele toca seu rosto, seu cabelo. Um olhar
incrédulo em seu rosto. Talvez por estar em casa.
“Eu prometo, Mione. Estou bem”, ele repete. “Sylvia me declarou oficialmente apto para ir para casa.”
Ela segura o rosto dele com as mãos, avaliando-o. "Você não me parece em forma."
Ele bufa. "Uau. Obrigado, querida." Mas isso o tira um pouco do seu mau humor.
Ela senta-se ao lado dele e o vira em sua direção.
"O que aconteceu?", ela pergunta suavemente, quando Draco entra, dizendo: "Você voltou", e então se joga
na poltrona em frente a eles, cruzando as longas pernas e os pés calçados com meias.
Harry não responde, parecendo estar examinando as próprias mãos. Draco observa Harry por um instante,
depois se recompõe e caminha até o armário de bebidas em um canto da sala. Ele traz um Uísque de Fogo para
Harry, que aceita.
Após alguns goles, ele começa a contar. As palavras começam a jorrar.
“Nossa missão era na Austrália. Lá no norte. Havia um bordel. Eles empregavam crianças, adolescentes.
Elas eram controladas por um mago. Ele tinha uma pulseira imbuída de magia negra, magia antiga. Ele prendia a
criança à magia e, depois disso, conseguia controlá-la, mais ou menos. Não era como a Maldição Imperius, era
mais sutil. Mantinha-as dóceis e submissas. Obedientes. Fazia com que trabalhassem para ele sem reclamar.”
Ele solta um soluço e enterra o rosto nas mãos novamente, com o copo de uísque pressionado contra a testa.
"Alguns deles eram tão jovens, mal tinham chegado à adolescência. Todos eram desabrigados, crianças com
quem ninguém se importava, sem família, sem amigos adultos."
Seu estômago se contrai em compaixão. Crimes como esses são absolutamente horríveis. Em sua carreira,
houve duas vezes em que ela investigou casos envolvendo abuso sexual infantil. Foram devastadores. Causaram
pesadelos e uma completa perda de fé na humanidade. Ela precisou de sua terapeuta mental depois, nas duas
vezes.
“Não entendo como isso se relaciona com uma Maldição da Morte”, Draco soa insensível. Frio e distante.
Alguns meses atrás, ela o teria considerado indiferente. Mas agora ela o conhece melhor. E sua magia está
turbulenta, perturbada. Ela acha que sua mente não está nas crianças, que lhe são desconhecidas e estão além de
seu controle, mas em Harry. Por que fizeram Harry passar por isso e não um quebra-maldições australiano?
Harry levanta o olhar novamente, mas seus olhos estão vazios, focados para dentro. "Havia uma maldição da
Morte entrelaçada com a maldição que alterava a mente. Quando uma criança crescia, sua magia invariavelmente
se tornava forte o suficiente para anular a maldição. Basicamente, foi projetado assim. Acontecia em uma idade
diferente para cada um deles, mas no momento em que se livravam da maldição, uma última camada era ativada.
Um interruptor final. Matava-os, disfarçado de insuficiência cardíaca. Era a salvaguarda perfeita para a operação.
No momento em que se lembravam, morriam."
“Ninguém escapou. Ninguém . Este bordel existe desde a década de 1930. A magia da pulseira devia ser
potente desde o início, mas tornou-se ainda mais forte com o tempo, devido à dor e à morte eventual das crianças.
Talvez – talvez também devido ao sexo.”
Ela sabe que o sexo, a energia bruta de um clímax, pode influenciar a magia, intensificá-la, moldá-la e talvez
até fortalecê-la.
Harry esvazia o copo e o coloca sobre a mesa de centro. O copo vibra contra a madeira por um instante,
antes de ele soltá-lo.
“O lugar pertence à mesma família desde o início. Funcionava à margem da lei. Bem, obviamente. Atendia
criminosos e pessoas que viviam à margem da lei, pessoas com ânsia por crianças.” Ele se levanta do sofá e se
inclina sobre a lareira, com as mãos cerradas na prateleira, de costas para eles. Como se não suportasse olhar para
eles.
"O bordel tinha acabado de passar das mãos da dona anterior para o filho dela. O filho era arrogante demais.
Ouviram-no gabando-se do poder que tinha sobre as crianças num restaurante local. Ele se expôs . Se não tivesse
provocado a própria ruína, o bordel ainda existiria."
Harry se inclina em direção ao fogo, como se quisesse mergulhar nele, ou talvez apenas vomitar. Ela observa
seus ombros se contraírem involuntariamente, seus músculos se contraírem em espasmos de estresse, de tristeza e
dor.
“Demorei um pouco para quebrar a maldição da pulseira”, ele conta para a fogueira. “Era uma magia muito
complexa. Tive que ficar em um quarto com esse homem por cinco dias seguidos. Com o homem e as crianças.
Eles tinham que ficar perto da pulseira enquanto eu trabalhava na maldição, porque a magia deles estava ligada a
ela, assim como a dele.”
Draco se levanta novamente para servir mais uísque, desta vez preparando uma dose para si e outra para
Hermione. Sua postura está rígida, tensa. Ela acha que é por causa da raiva. Sua magia agora parece gélida,
congelada. Mas ele está furioso por Harry, não com ele. Ela não sabe o que está sentindo. Uma tristeza
avassaladora pelo mundo, ela imagina. Tantas vidas jovens destruídas.
Draco toca no ombro de Harry, que se vira para ele, com uma expressão doente, como se ainda estivesse
preso naquele quarto na Austrália. Ele pisca lentamente, voltando a si e aceitando o copo de Draco.
Ele se senta novamente no sofá. “As crianças eram adoráveis. Dóceis, muito doces. E tão carinhosas, não
apenas entre si, ou conosco, a equipe IMaCuBa, quero dizer, mas também com seu captor, seu dono. Até o
momento em que quebrei o último fio da maldição. Então eu as vi se lembrarem.”
Ele está visivelmente tremendo agora. “Em instantes, eles se lembraram de tudo . Tudo os inundou, toda a
dor, a humilhação. Não houve trégua. Aconteceu imediatamente. Foi excruciante de assistir. Os mais jovens
estavam, em sua maioria, confusos, tristes e assustados. Este era o único mundo que conheciam, por mais
distorcido que fosse. Mas os mais velhos conheciam mais o mundo, entendiam melhor o que lhes havia
acontecido...”
O copo de uísque de Draco se quebra em suas mãos. Magia transbordando. Magia acidental. Ele encara o
líquido que se infiltra no tecido de suas calças. Parte do copo ainda está em sua mão, o resto jaz em cacos sobre
suas coxas, no chão entre seus pés.
"Oh. Fui eu que fiz isso?" Harry pergunta, confuso. "Me desculpe. Você se machucou?"
Draco balança a cabeça em silêncio, sem levantar o olhar.
Satisfeito com a resposta e, ela supõe, com a ausência de sangue, Harry acena com a mão, e os fragmentos
voam para cima, fundindo-se com a parte que ainda está na mão de Draco. Suas calças já estão secas novamente.
Ela não acha que tenha sido Harry. Foi o próprio Draco. Algo na história de Harry o deixou perturbado.
Tanto que sua magia escapou. Esse homem, que mantém a si mesmo e sua magia sob controle absoluto a cada
instante de sua vida, por mais angustiante que seja.
Ela não diz nada, porém. Começa a massagear as costas de Harry em movimentos circulares suaves. Draco
continua encarando o copo agora vazio em sua mão. Ela se inclina para a frente por um instante e despeja metade
do conteúdo do seu próprio copo no dele. De qualquer forma, ela não é muito fã de Uísque de Fogo.
“As crianças mais velhas se voltaram contra o seu captor”, Harry continua seu relato de horror, porque
aparentemente as coisas ainda podem piorar. “Elas o despedaçaram, literalmente arrancaram pedaços dele. Havia
dois guardas na sala, e eles não fizeram nada . Provavelmente acharam que as crianças mereciam sua vingança.
Talvez merecessem mesmo.”
"Eu só conseguia pensar em como isso aumentaria os pesadelos deles, especialmente dos mais jovens, ver
aquilo acontecer. O cadáver mutilado dele. Mas eu não intervi. Eu não conseguia. Eu simplesmente deixei
acontecer. Como os guardas, eu simplesmente deixei acontecer."
Harry pousa o copo e se vira para ela, se aconchegando em seus braços, tremendo da cabeça aos pés. Ela o
abraça forte, esse homem imenso, infinitamente poderoso, que soluça em seus braços como uma criança pequena.
Ela tenta se fazer maior, para poder envolvê-lo com todo o amor e conforto que sente por ele. Ela murmura
frases suaves em seus cabelos, apelidos carinhosos, "meus amores" e "queridos". Não é muito. Mas ela consegue
abraçá-lo, acariciar suas costas, afagar seus cabelos. Por cima da cabeça dele, ela cruza o olhar com o de Draco.
Há dor e saudade ali, algo que ela não consegue definir.
Quando Harry finalmente se senta, seus olhos estão secos e ele sussurra, com vergonha na voz: "Mione, não
sei se consigo continuar com isso. Não sei mais como suportar . Estou tão cansado de toda essa maldade, de toda
essa dor. Nunca acaba."
E isso ... Isso é tudo o que ela sempre quis ouvir. Por anos . Seu coração se enche de alegria. Um fim para
essa vida de sacrifício que ele leva, um fim para o perigo constante e o terror de que desta vez ela o perderá de
verdade. Para sempre. Mas não assim.
Não assim.
Então, ela acaricia o cabelo dele, a bochecha, e diz: "Ninguém vai te culpar se você der um tempo, meu
amor, e ninguém vai te culpar se você parar de vez." Ela não consegue evitar acrescentar: "Pessoalmente, eu
ficaria nas nuvens, você sabe disso."
Ela acaricia o rosto dele. "Mas acho que você não deveria tomar essa decisão hoje. Mais tarde. Depois de
dormir. Tire um tempo para processar tudo isso. Talvez possa consultar a Beth?" Beth era a curandeira mental
deles.
Então, como um pensamento tardio, ela acrescentou: "E talvez devesse comer alguma coisa primeiro? Você
parece não comer há dias." Conhecendo-o, provavelmente há mais verdade nessa observação do que ela gostaria
de admitir.
Como se fosse um sinal, Draco salta da cadeira. "Comida. Eu sei preparar comida", diz ele, quase aliviado. E
vai até a cozinha para pegar um pouco de jantar que sobrou para Harry.
*
Os pesadelos de Harry voltaram com força total. Parecem quase tão ruins quanto logo após a guerra. Ela
sabe disso porque, naqueles primeiros meses depois da Batalha Final, ela, Rony e Harry ainda dormiam no
mesmo quarto na maior parte do tempo, tanto na Toca quanto no Largo Grimmauld. Eles ainda não tinham
conseguido se desapegar um do outro. Todos sofreram com pesadelos naqueles meses. Insônia. Ansiedade. Mas
ela não tem dúvida de que os de Harry sempre foram os piores de todos.
Ele acorda encharcado de suor, ofegante devido à intensidade do pesadelo. Às vezes, ele permite que ela o
abrace, mas, na maioria das vezes, ele simplesmente se levanta e vagueia pela casa. E, com mais frequência, ela o
encontra cochilando no sofá na manhã seguinte, com olheiras profundas.
Dói demais vê-lo sofrer assim novamente. A injustiça absurda de ter que pagar tão caro por sua natureza
altruísta.
O mês de maio não ajuda. É o mês mais difícil do ano para eles. Ela sempre achou injusto que a Batalha
Final acontecesse naquele que costumava ser o mês mais bonito, o mais alegre do ano. Seu favorito. Não mais.
Não importa o quão abundante seja a nova vida que cresce, para eles o mês está para sempre corrompido pela
escuridão, coberto por uma camada suja de tristeza e sofrimento. De morte.
Com o passar dos anos, a situação melhorou infinitamente, mas ela não acredita que vá desaparecer
completamente. Ela imagina que isso seja verdade para muitos da sua geração, mas principalmente para Harry.
Este ano, no dia 2 de maio, ele ainda estava na Austrália, trabalhando na maldição. De qualquer forma, ele não
participa mais das comemorações do aniversário. Elas lhe custam muito caro. Ela tinha ficado tão orgulhosa dele
quando ele tomou essa decisão, e o egoísmo que ele percebia ainda o fazia se sentir miserável por isso.
Ele geralmente tenta ficar na Inglaterra, perto de seus entes queridos: ela mesma, Teddy e Andromeda, Ron
e Pansy e as crianças, sua extensa família Weasley.
Por um tempo, ela passou a ir aos memoriais sozinha, ainda considerando isso uma obrigação para com a
sociedade, mesmo que não fosse por ele. Mas inevitavelmente parecia errado estar lá sem Harry. Sem Harry e
sem Ron.
Este ano, ela jantara com Draco, ambos cientes da data e ambos em silêncio sobre o assunto. Ela se sentira
confortada por ele estar ali, embora sentisse ainda mais falta de Harry do que o normal. Era uma mistura peculiar.
Independentemente do ponto de vista, havia uma ironia no fato de ela ter comemorado a última batalha da guerra
com um ex-criminoso de guerra em sua cozinha, por mais reformado que estivesse.
Para Draco, aquele encontro certamente carregava um conjunto diferente de emoções. Ela mal conseguia
imaginar como ele devia ter se sentido no fim da guerra. Aliviado? Assustado? Irritado? Humilhado?
Amargurado? Talvez tudo isso junto?
Poucos dias após o retorno de Harry da Austrália, Draco anuncia que reduzirá sua jornada de trabalho no
Gringotes em um dia, passando de cinco para quatro dias. Ele explica que não odeia o trabalho, de forma alguma,
mas que este não lhe proporciona a mesma alegria e satisfação que a restauração de artefatos mágicos. E como
ele gostaria de tentar isso, agora que tem mais folga financeira e alguns antiquários dispostos a pagar por seus
delicados reparos.
Harry estremece quando Draco fala com tanta naturalidade sobre mudar de emprego. Ela percebe e acha que
Draco também. Harry não disse uma palavra sobre sua missão na Austrália, ou sobre seu trabalho em geral, desde
a noite em que voltou. É o jeito dele de lidar com a situação, ela sabe, remoendo seus próprios problemas, sem
vontade de compartilhá-los, incapaz, sem querer incomodar os outros com eles. Pelo menos ele está vendo seu
curandeiro mental novamente.
Ela tenta fazê-lo se abrir algumas vezes, mas isso só o deixa mais retraído e irritadiço. Ela sabe como isso
vai terminar. Ele acabará tomando uma decisão, uma decisão que será dele , não deles . Provavelmente não é
assim que um relacionamento deveria funcionar. Mas ela se sente impotente para mudar a situação. A única
coisa que pode fazer é compartilhar seus pensamentos e sentimentos com ele , na esperança de que ele os leve
em consideração. E geralmente ele leva.
Certa noite, enquanto tomam chá na cozinha, ela reclama disso para Draco. Harry está no jardim. É uma
noite de primavera particularmente amena. Ela não o vê daqui, mas o jardim se estende muito além do que se
pode ver das janelas da cozinha. Ela até acha que sabe onde ele pode estar.
Draco não comenta muito as queixas dela. Apenas escuta, pensativo, cantarolando de vez em quando.
Ela o examina. Ele parece menos cansado do que antes. É interessante que a volta de Harry precisando de
apoio pareça ter acalmado Draco de alguma forma. Ele está mais tranquilo, mais sereno. Não vagueia mais pela
casa como um poeta vitoriano atormentado, como fazia antes, como Harry costuma fazer agora — bem, a parte
de vaguear, a parte de poeta nem tanto.
Draco ainda toca piano, mas é menos triste e menos interminável. Ele busca a companhia deles novamente.
Dela. De Harry. Eles podem ser encontrados frequentemente no jardim, que agora transborda vida nova.
Ela também notou que Harry agora busca ativamente a companhia de Draco. Ele lê no escritório de Draco,
no terceiro andar, enquanto Draco trabalha em seus artefatos. Ela os encontra lá às vezes, depois de terminar seu
próprio trabalho à noite. Draco sentado atrás de sua bancada, com seus estranhos óculos de aumento sobre os
olhos para enxergar melhor o objeto em que está trabalhando, a magia nele contida. Harry sempre debruçado
sobre uma das poltronas perto da lareira, um feitiço de leitura lançado sobre um dos livros trouxas de Draco, para
que ambos possam desfrutar da leitura. Às vezes, eles conversam baixinho. Frequentemente, parecem estar
falando sobre livros.
Ela gosta de observá-los da porta, antes que a vejam, sentindo um carinho estranho. E também uma certa
confusão. Certamente, deveria sentir mais inveja disso, dessa ligação entre eles. Ressentimento, talvez? Por
Harry claramente preferir a companhia de Draco à dela. Mas não sente. Invariavelmente, está absorta em suas
próprias pesquisas quando isso acontece. Uma companhia nada agradável.
Em certo nível, ela se preocupa com o que tudo isso revela sobre seu relacionamento com Harry. Será que
ele está se afastando? Não parece. Mas será que está? Não, não está. Porque ele não parou de procurá -la . Ele a
procura quando quer conversar, sobre qualquer coisa, menos sobre trabalho, obviamente, mas também quando
precisa do toque dela, precisa tocá-la.
 Ela sabe que, depois do que aconteceu na Austrália, o que ele mais precisa é de segurança e apoio. Ele
precisa se sentir amado. E ela adora estar lá para ele, oferecendo isso, reequilibrando o relacionamento deles de
uma forma nova. E ela suspeita que Draco esteja fazendo algo semelhante, da parte dele. E como ela poderia ficar
ressentida por ele fazer isso?
*
Num sábado, no final de maio, ela e Harry voltaram para casa pela Rede de Flu depois de visitarem Rony,
Pansy e as crianças. Pansy estava agora muito gordinha, uma "erupta", como ela mesma se chamava, em tom de
desespero. A data prevista para o parto era em menos de uma semana.
Draco entra na sala de estar, cumprimentando-os com um sorriso radiante. Embora ultimamente ele não
controle tanto suas emoções, ainda é raro vê-lo sorrir assim, com um brilho tão espontâneo. Ela se lembra
vividamente de Harry no dia em que Draco se mudou para o Largo Grimmauld.
E, assim como Harry, ele os conduz escada acima, com um toque de impaciência em seus movimentos. Não
continua até o terceiro andar, porém; para no primeiro e os leva para a sala de música. Ela não entrava lá há
algumas semanas. Tornou-se o santuário de Draco. E como suas peças sempre parecem ser movidas por emoções,
ela tende a deixá-lo em paz se ele estiver lá dentro, pensando que ele quer, precisa, dessa solidão para si mesmo,
dessa perda de si na música.
Mas se – ultimamente – ela passa mais tempo do que antes na biblioteca de Grimmauld, situada tão
convenientemente ao lado da sala de música, bem, ela adora estar perto de livros, não é?
O quarto foi transformado.
A casa abandonou seu último reduto e, pelo que se sente, o fez com muita alegria. As teias de aranha e a
melancolia desapareceram, as manchas de umidade e o mofo foram substituídos por cores suaves, luminosidade e
beleza. Os móveis agora parecem convidativos em vez de dilapidados, bem cuidados e amados. As cortinas
brilham com o suave lustre da seda. O piano preto reluzente agora parece pertencer àquele lugar .
Mas o que mais lhe chama a atenção é a grande tapeçaria com a árvore genealógica da família Black que
circunda a sala. Ela foi limpa e restaurada. Todos os rasgos antigos, todos os buracos, os danos causados por
antigas infestações de doxiciclina, tudo foi consertado.
As cores permanecem um tanto desbotadas pelo tempo. Ela gosta que ele não as tenha renovado, pois sabe
que a magia também pode fazer isso facilmente. Mas a aparência atual da tapeçaria reforça a sensação de que se
trata de um objeto com uma história milenar, com séculos de luz solar desbotando os corantes mais sensíveis, e
não algo que foi tecido na semana passada.
Por outro lado, todos os nomes e pequenas imagens que foram apagados com tanta maldade no passado
foram restaurados. Todo o dano intencional foi reparado.
Harry se aproxima e toca a lápide com admiração, com a ponta dos dedos. Caminha reverentemente por toda
a sua extensão, tentando ler todos os nomes de uma só vez. Ela vê que Andrômeda Tonks-Black está de volta. E
não só ela está de volta, como Draco adicionou seu marido nascido trouxa, Ted Tonks, e a filha deles, Ninfadora.
Seu marido, Remo Lupin, e o filho deles, Eduardo Lupin. Teddy. O afilhado querido de Harry.
Harry permanece parado diante do nome restaurado de Sirius por um longo tempo, com a cabeça baixa em
direção à tapeçaria e engolindo em seco audivelmente.
Ela não consegue se conter. Segura a mão de Draco entre as suas e a aperta com gratidão. "É perfeito",
sussurra. Ela se pergunta se ele sabe o que fez, o quanto isso significa para Harry. Quando vê seus brilhantes
olhos cinzentos fixos em Harry, pensa que talvez ele saiba.
Então Harry se afasta e ela vê o que mais Draco fez. Ele acrescentou o nome de Harry perto do de Sirius
com uma fina linha de fio de ouro ligando-os, com a palavra "afilhado" dentro de um laço. E ao lado do nome de
Harry está o dela, o dele — nem mesmo o de sua esposa, mas o de sua parceira, mesmo assim. Uma sangue-ruim
na árvore genealógica da Nobre e Mais Antiga Casa dos Black. Como Ted Tonks. Como Remo, não uma sangue-
ruim, mas uma criatura, igualmente má. E a Casa permitiu que Draco fizesse tudo isso.
Ela encara a foto e sente – vagamente – lágrimas começarem a escorrer de seus olhos. Ela ainda segura
Draco, mas agora apenas com uma mão; a outra está sobre a boca num gesto que ela não se lembra de ter feito.
Ela tem dificuldade para se mover. Só consegue encarar os nomes escritos juntos, piscando para conter as
lágrimas.
É Harry quem quebra o momento. Ao se aproximar deles, ele deixa sua mão deslizar pelo braço de Draco
até o ombro e a mantém ali. Ele diz com a voz rouca: "Obrigado. Eu... Obrigado. Não sei se você percebe o
quanto isso significa para mim, para nós, mas..." Ele parece incapaz de terminar, de expressar a extensão exata de
sua gratidão. Ela vê a mão dele apertar o ombro de Draco.
 Então ele se inclina para a frente e, por um instante histérico, ela pensa que ele vai beijar Draco Malfoy.
Mas, em vez disso, ele a beija, apenas um beijo rápido, para tirá-la do transe. E não é que Draco nunca os tenha
visto se beijarem antes. Este beijo é casto como poucos. Mas ele nunca estivera tão perto deles, com ela
segurando sua mão e Harry agarrando seu ombro.
Ela vê as bochechas dele ficarem nitidamente rosadas enquanto ele desvia rapidamente o olhar delas, e
pensa: "Adorável".
"Toque alguma coisa para nós?", ela pergunta, deixando os dedos dele escaparem. E ele obedece,
aparentemente grato pela oportunidade de se afastar deles.
É maravilhoso estar sentado no quarto restaurado, no pequeno sofá confortável, no círculo dos braços de
Harry, podendo ouvir Draco tocar a poucos metros de distância, sem paredes ou pisos obstruindo a visão, a
música como algo que vive dentro do quarto.
Poder vê -lo tocar também. Meu Deus, ele é tão lindo. Gracioso e extasiado, seus longos dedos deslizando
sem esforço sobre as teclas.
De vez em quando, ele olha para elas, e ela cruza o olhar com o dele e sorri. E quando ele retribui o sorriso,
meio distraído porque a maior parte da sua atenção está voltada para a música, ela sente que algo fundamental
mudou entre eles, algo que inclui a Casa.
Só mais tarde, na cama, revivendo a imagem de Draco tocando piano, ela percebe, com um sobressalto, que
ele estava com as mangas da camisa arregaçadas acima dos cotovelos o tempo todo, sua marca visível para todos
verem, pela primeira vez que ela se lembra. E isso não a incomodou nem um pouco. Ela nem tinha notado .
*
É no domingo de manhã que ela acha que entende o quadro completo. Quando desce para tomar o café da
manhã, olha pela janela e vê Harry e Draco passeando pelo jardim, não muito longe dali. Eles estão conversando,
discutindo, rindo. Quando param para olhar algo, Harry se inclina para mais perto de Draco, tocando a parte
inferior das costas dele e, casualmente, mantendo a mão ali. Draco se vira para Harry, inclinando-se sutilmente
em direção ao toque e sorrindo afetuosamente.
Ele diz algo e Harry parece surpreso, depois joga a cabeça para trás, rindo. Quando olha para Draco, o olhar
dele é de tanta afeição genuína que a deixa sem fôlego. E o pensamento a atinge — com um impacto quase físico
— de que ele está apaixonado por Draco Malfoy.
E olhando para Draco, mesmo que sua linguagem corporal seja muito mais difícil de decifrar, ela pensa que
o sentimento pode muito bem ser recíproco.
Uma caneca vazia explode no balcão ao lado dela. Ela a encara por um instante. Bem, isso não acontecia há
muito tempo. Provavelmente a última vez foi durante o término com Rony, quando sua magia transbordou. Ela
olha para fora novamente. Eles não ouviram nada. Estão se afastando da casa, adentrando o jardim. Ela se
pergunta vagamente se eles já se beijaram enquanto lança um Reparo na caneca.
Ela se senta à mesa, ponderando sobre a revelação que acabara de ter. Tenta analisar o que sente, mas ainda
não sente muita coisa. Talvez se sinta um pouco estúpida por não ter percebido antes. Agora que sabe, parece tão
óbvio.
Ela precisa de tempo para se recuperar. É sempre assim com ela, quando algo importante acontece. Ela sabe,
porém, o que não sente. Como antes, no escritório de Draco, ela não sente ciúme, nem ressentimento, e não faz
ideia do porquê. Por direito, deveria sentir. Seria natural. Seria aceitável .
Também não há raiva.
Talvez tristeza. Medo. Medo de perder Harry. E não apenas Harry, mas tudo isso, toda a vida deles juntos.
Draco. Ela percebe, com um sobressalto, que perderá os dois . No instante em que define o sentimento, ele a
atinge com toda a força. Faz com que ela se levante agitada, mas imediatamente precisa se apoiar na mesa,
incapaz de se endireitar por um tempo.
Após alguns minutos que parecem uma eternidade, ela sobe as escadas, se veste, de alguma forma, e desce
com a ideia de sair. Ela precisa sair de casa por um tempo, precisa pensar sobre isso em um lugar neutro,
considerar suas opções.
Mas antes que ela possa fazer algo, uma labareda de Flu verde brilhante surge e Rony entra na sala de estar
com o pequeno Gideon no colo e Violeta a reboque.
“A Pansy entrou em trabalho de parto. Não consigo falar com a mãe dela.” Ele praticamente entrega Gideon,
que parece surpreso, nos braços dela.
Ela se adapta imediatamente. Acomoda o menino em um dos quadris e gentilmente aceita a pequena mão de
Violet na sua.
 Ela beija a bochecha de Rony. "Vá. Vá ficar com ela. As crianças ficarão bem aqui. Harry e Draco estão no
jardim. Nós cuidaremos deles. Vamos falar com Molly e Arthur. Vá."
É uma prova de quão preocupado ele está o fato de nem sequer fazer uma careta ao ouvir o nome de Draco.
Ele joga uma sacola no sofá. Ela sabe que estará cheia de brinquedos, fraldas e tudo o mais que eles precisam
para as crianças. A sacola foi um presente dela e de Harry quando Violet nasceu. Seus feitiços de extensão
sempre foram incomparáveis.
Ron beija as duas crianças, a bochecha dela também, e depois desaparece de volta nas chamas. Eles recebem
as crianças regularmente, ela não precisa de instruções.
Ela leva Gideon e Violet para a cozinha. Eles parecem um pouco sobrecarregados e prestes a chorar por
causa do desaparecimento repentino do pai, mas ela consegue distraí-los transformando duas cadeiras altas em
cores vibrantes escolhidas por eles e encontrando suas xícaras e biscoitos especiais na sacola.
Quando Harry e Draco entram na cozinha, as crianças já estão acomodadas e recebem os dois homens, que
parecem surpresos, com vivas estrondosas. Ela também está calma, repete para si mesma a cada poucos minutos.
Ela vai superar o dia de hoje e pensar no assunto depois. Ela conta a Harry e Draco por que Rony deixou seus
filhos de surpresa na casa deles.
Harry a abraça, feliz com a ideia de cuidar dela por um dia. Ele a aperta contra si e, em tom de brincadeira,
enterra o nariz gelado em seu pescoço, e ela se esforça para não se enrijecer. Ela acha que consegue, mas de
repente se sente incrivelmente sozinha.
Draco parece notar algo estranho, pois cruza o olhar com ela e ergue uma sobrancelha, em tom de
interrogação. Naquele instante, ele se parece tanto com o jovem de quinze anos que ela sorri. Simplesmente não é
mais a mesma coisa. De qualquer forma, o sorriso dela o tranquiliza.
O dia passa num turbilhão de fraldas, sonecas, histórias lidas, brincadeiras no jardim, biscoitos assados e
cantigas. Harry consegue falar com Molly e Arthur, que partem imediatamente para o hospital, mas prometem
buscar as crianças quando voltarem.
Eles chegam depois do jantar com a notícia de uma nova irmãzinha, a pequena Rose, nome que segue a
temática de flores para as mulheres da família Weasley-Parkinson. Hermione se diverte com a ideia e fica feliz
por eles, com apenas uma breve pontada da tristeza familiar.
O parto foi cansativo e Pansy precisa descansar durante a noite, mas eles prometem a Molly e Arthur que
estarão no hospital logo cedo na manhã seguinte, assim que começar o horário de visitas.
Ela não se importa com isso. Com Violet foi diferente. Ela se lembra de Harry e dela esperando no hospital
por horas, com um Rony frenético ao lado deles. Três semanas depois, o Pasquim publicou um artigo sobre as
práticas medievais de manter o pai longe da parceira – e do recém-nascido – durante o parto. Uma prática que os
trouxas abandonaram há muitas décadas.
No nascimento de Gideon, Ron teve permissão para ficar ao lado de Pansy, embora no final não tenha ficado
totalmente contente com isso. O bebê estava em posição pélvica, e o parto foi difícil para Pansy, chegando a ser
crítico em certo momento. Pansy ainda gosta de brincar dizendo que Ron levou alguns anos para se recuperar
desse trauma e que é um milagre ela ter engravidado novamente.
*
Quando Hermione subiu para o quarto naquela noite, era incomumente cedo para ela. Fingiu estar exausta
após o dia agitado com as crianças e preocupada com Pansy. Quando Harry a seguiu pouco depois, encontrou-a
em frente à janela do quarto, com vista para a rua tranquila.
Ele a abraça por trás. "Você está bem, meu bem?", sussurra em seus cabelos. Quanta ternura. Ela imagina
que ele esteja preocupado com os sentimentos dela em relação a todo o processo do parto. Não é uma
preocupação infundada.
Ela o abraça pela cintura, envolvendo-a com os braços. Simplesmente se encosta em seu peito firme, com as
mãos apertando seus braços e a cabeça inclinada para o lado, contra o dele. Pensa: "E se esta for a última vez que
o abraço assim?". E sente a dor desse pensamento se instalar profundamente dentro de si.
E ela sabe que está sendo completamente irracional, mas de repente, não consegue mais pensar direito. Só
sente pânico. Um peso esmagador no peito. Dificuldade para respirar.
Ele deve estar sentindo que a magia dela está se desfazendo. Ele a vira em seus braços, a gira rapidamente
para que fique de frente para ele e examina sua expressão freneticamente. "Mione, o que está acontecendo?" Há
pânico em seus olhos agora também, embora sua voz permaneça impressionantemente calma.
Ela coloca as mãos no rosto dele. "Eu não quero te perder", diz ela. E ela sabe, ela sabe , que está sendo
dramática. Ridiculamente dramática. Mas ela não suporta. Não depois de tudo o que eles foram um para o outro,
tudo o que passaram. Ela não merece isso. Não merece mesmo. Onde diabos está o seu "felizes para sempre"?
A janela de vidro atrás dela se estilhaça com um estrondo ensurdecedor. Harry ergue um escudo no instante
em que o vidro começa a se quebrar, quase como se antecipasse o impacto. Ele protege ambos dos estilhaços que
voam. Eles tilintam contra a parte externa do escudo e caem inofensivamente no chão, o som sendo muito mais
melodioso do que parece justificável.
"Hermione!" Harry grita por cima do estrondo da implosão, por cima do barulho dos vidros quebrando.
Assustado. Por ela, ela sabe, não por si mesmo. Porque é isso que ele é.
Ela se desinfla. Força sua magia a se acalmar. Ele a segura, aconchegando a cabeça dela contra si como fazia
com Teddy quando Teddy era mais novo, com o outro braço cobrindo o máximo possível das costas dela.
Tentando protegê-la.
Quando todos os cacos de vidro estão no chão, ele solta brevemente um dos braços para acenar com a mão e
consertar a janela sem usar a varinha. Sem esforço algum. Ela ouve a voz arrastada de Draco em sua mente:
"Você é tão exibido, Potter".
"O que está acontecendo, Hermione? Do que você está falando? Você não vai me perder. Por favor, me diga
o que está acontecendo, querida. Alguém está te ameaçando? Nós? Você recebeu um daqueles berradores de ódio
de novo?"
Ah. Isso foi há muito tempo. Ela quase se esqueceu completamente. Primeiro vieram depois do término,
odiando-a por ter deixado o auror favorito da Grã-Bretanha, Ron Weasley, e depois novamente no início do
relacionamento com Harry, agora odiando-a por ser, de modo geral, indigna do Salvador do Mundo Bruxo. Ela
quase ri. Balança a cabeça.
Ela o conduz até a cama, senta-se e o puxa para perto de si.
“Eu vi você com Draco esta manhã. No jardim.”
Ele parece perplexo, as palavras dela não explicam absolutamente nada.
“Você está apaixonada por ele.”
Não é uma questão. Ela sabe o que viu. Não é.
Ele não responde imediatamente, o que é um alívio. Porque uma negação imediata teria sido dolorosa. Teria
sido uma mentira. Em vez disso, ele parece estar considerando a questão. Levando-a a sério.
Ele acaricia pensativamente a própria bochecha com a palma da mão e ela ouve o leve roçar da barba por
fazer contra os dedos calejados; em seguida, ele leva a mão à nuca em um dos gestos mais característicos de
Harry Potter que ela conhece.
"Sou mesmo?", ele pergunta, e então admite: "Talvez seja". Só então ele entende o pânico dela. Que é um
tanto exagerado, ela pensa.
“Ah, Mione. Mesmo que eu esteja, isso não significa que vou deixar de te amar .” Ele afasta os cabelos do
rosto dela, tão intenso de repente. “Não significa que vou te deixar. Era isso que você pensava?” Ela imagina que
seu rosto lhe diz tudo o que ele precisa saber.
“Oh, meu bem.” Ele a beija com tanta força que chega a doer.
Ela não esperava por isso. Ela acha que talvez ele também esteja um pouco sobrecarregado pela revelação.
Mas a dor lhe faz bem. Ela a ancora.
Quando ele para de beijá-la, puxa-a mais para cima na cama até que estejam sentados mais confortavelmente
um ao lado do outro, encostados nos travesseiros e na cabeceira. Ele a abraça contra o peito. Ela sabe que ele está
pensando no assunto.
Por fim, ele pergunta: "O que você acha dele?"
Ela também não esperava por isso. Ela levanta a cabeça para olhá-lo, num ângulo um tanto estranho.
"Meu?"
“Sim, você. Porque eu vi você olhando para ele também, Hermione. Eu sei que você gosta dele, eu sei que
você gosta muito dele. Eu só me pergunto se você sente... Será que você poderia sentir... algo mais? Algo além
disso?”
Agora é a vez dela de parecer perplexa. Ela nunca havia considerado isso. Seria inútil sentir 'mais'? Draco é
gay. Isso nunca vai... Não vai...
Ela o empurra pelo peito, inclinando-se para longe dele para olhar melhor seu rosto. "Eu não sei." Ela franze
a testa. "O que você está dizendo, Harry?"
Ele acaricia a bochecha dela com uma das mãos. "Será que nós dois não podemos estar um pouquinho
apaixonados por ele?"
“Mas ele é gay!”
 "Será mesmo?"
" Não sei!"
O polegar dele traça a linha do queixo dela, os lábios. "O jeito que ele olha para você", sussurra Harry. "Ele
te adora ."
Isso é novidade para ela. Ele faz isso?
“Hazza, o que você está dizendo?”
“Não faço a mínima ideia”, admite ele. “Não faço a mínima ideia do que estou dizendo, Mione.” Ele dá uma
risadinha autodepreciativa, mas depois diz com paixão: “Mas sei de uma coisa. Eu te amo . E sei que, aconteça o
que acontecer, Draco Malfoy não vai mudar isso. Ele não vai se intrometer entre nós. Você e eu, nos conhecemos
há muito tempo. Desde o começo. Nada vai mudar isso. Absolutamente nada.” Ele acaricia o cabelo dela, a
lateral do pescoço.
“Mas não consigo deixar de me perguntar se talvez nós, você e eu, poderíamos ser... algo mais? Com ele?”
Ele encosta as testas nas dele e ri de si mesmo. “O que estou dizendo? Como isso seria possível? Isso é uma
fantasia.”
Afogando-me em alívio, agora há espaço para pensar novamente. Para brincar.
"Você anda fantasiando com ele?", ela provoca.
Harry pinta e é a coisa mais fofa. Faz ele parecer tão jovem.
“Ah, cala a boca.”
Ele tenta alcançar os lábios dela novamente. Desta vez, não dói.

Capítulo 10 ([Link]
_x_tr_sl=auto&_x_tr_tl=pt&_x_tr_hl=pt-BR&_x_tr_pto=wapp) : O Capítulo de Draco

Notas:

Então aqui está, a história de Draco. Eu a escrevi do ponto de vista dele. Eu também queria muito
experimentar a primeira pessoa desta vez, porque queria me aproximar o máximo possível da sua essência. Sei
que não é para todos os gostos. Mas não me arrependo de nada.
A história de Draco não é fácil. Ela aborda todos os horrores da guerra mencionados nos livros: abuso,
tortura e assassinato de trouxas, além da maldade generalizada dos Comensais da Morte. Ademais, trata de
estupro e agressão sexual. Há também menção explícita a pensamentos suicidas. Por favor, pule este capítulo se
algum desses temas for um gatilho para você.

Observo a lua ser esfolada mais uma vez.

Até que a lua se torne a ferramenta de esfolamento.
Envio as peles dos meus pecados para te cobrir e te confortar.
(De: A noite vai devagar )

Acordar no Largo Grimmauld, número 12, é como viajar de volta no tempo, de volta aos anos em que
acordava na Mansão quando criança, sentindo-me seguro e protegido pela consciência do edifício ao meu redor e
de todos que ali viviam. Naquela Mansão, havia vários elfos domésticos, é claro. Eles haviam sido eternamente
leais à família Malfoy. Bem, com exceção de Dobby, como se viu.
Harry me contou toda a história de Dobby há algumas semanas, e eu ainda não sei bem o que pensar sobre
tudo isso. Mas a ideia de que Dobby conseguiu desafiar Lúcio me deixa extremamente feliz. Grata por pelo
menos alguém da família Malfoy ter conseguido. Mesmo que tenha sido apenas um humilde elfo doméstico.
Eu me repreendo imediatamente. Elfos domésticos não são inferiores. São duas décadas de doutrinação
falando. Depois de todo esse tempo, eu já deveria ter superado esse sentimento. É exatamente por isso que, desde
o fim da guerra, nunca me permito falar sem pensar primeiro. O preconceito, o senso de superioridade, a
arrogância ainda estão aqui , não importa o quanto eu tente erradicá-los. Desespero-me por achar que nunca
conseguirei; todo o ódio que Lúcio me incutiu me impregnou até a medula dos ossos.
Grimmauld Place não tem mais elfos domésticos. Hermione me contou que ainda havia um quando eles se
mudaram para lá depois da guerra, um elfo velho chamado Kreacher, que detestava Harry acima de tudo. Mas ele
morreu pouco tempo depois. Desde então, Harry e Hermione fazem tudo sozinhos.
A Casa os ajuda, claro. Ou pelo menos ajuda agora . No início, ela consistentemente optava pela sabotagem
em vez da ajuda. Harry está cheio de histórias elaboradas sobre a Casa lutando contra eles em cada esquina
naqueles anos. Consigo imaginar facilmente, lembrando-me daquele lugar antigo e assustador que visitei quando
a tia Walburga ainda era viva.
As histórias dele são engraçadas e terríveis ao mesmo tempo. Harry é um bom contador de histórias; o jeito
como ele as conta as torna cômicas. Ele pode ser extremamente autodepreciativo. Eu não sabia disso sobre ele.
Antes.
Mas a tristeza surge quando leio nas entrelinhas, quando percebo o quão difíceis aqueles anos devem ter sido
para ele, para todos eles. O quão difícil foi superar seus traumas.
Eles não mereciam isso. Depois de tudo o que passaram, não mereciam isso de jeito nenhum. Eles venceram
uma guerra, caramba. E isso confirma mais uma vez a minha ignorância flagrante: eu jamais imaginei a
possibilidade disso, o sofrimento deles, enquanto eu permanecia sentado sozinho na mansão, dia após dia.
Na minha cabeça, o Trio de Ouro havia se tornado uma entidade gloriosa e intocável, divina, tão distante da
vida cotidiana que era uma irrealidade, existindo em um conto de fadas com finais felizes.
Isso demonstra o que eu já sabia.
Tento ajudá-los com as tarefas domésticas sempre que posso. É muito prazeroso fazer isso, poder usar minha
magia livremente e sem restrições, sem o medo constante de ser descoberta por trouxas. Pelos meus amigos, Lisa,
Brian, Misty e Luke. Sinto muita falta deles. Eles me fazem sentir viva.
Ainda os vejo, mas com menos frequência do que antes. É claro que nunca posso convidá-los para cá. O
Largo Grimmauld é tão repleto de magia, transbordando dela... É difícil esconder algo assim dos trouxas. Eles
não entendem por que estou mantendo meu novo apartamento em segredo. Sei que se preocupam comigo.
Acham que estou escondendo algo terrível. Às vezes é difícil viver em dois mundos.
Depois do banho – a absoluta felicidade celestial de ter meu próprio chuveiro! Um chuveiro limpo, que
permanece quente, não importa quanto tempo eu passe lá dentro. E eu passo uma quantidade extraordinária de
tempo lá dentro ultimamente – visto minhas roupas. Me visto como uma trouxa, tenho feito isso desde depois da
guerra.
Só uso robes quando não tenho outra opção, principalmente no trabalho. Mamãe odiou quando cheguei à
Mansão de calça jeans e camisa Henley. Na época, foi um ato de rebeldia. Achei que ela tinha perdido o direito
de questionar. Mas logo ela se acostumou. Tinha outras coisas com que se preocupar.
Hoje em dia, as roupas trouxas são apenas uma conveniência, muito mais confortáveis de usar do que vestes,
embora eu tenha feito algumas modificações desde aqueles primeiros tempos. Por exemplo, troquei minhas
calças jeans por calças chino, as camisetas Henley por camisas de botão ou suéteres macios e meus coturnos de
volta por oxfords, simplesmente porque combinam melhor com minhas vestes de trabalho.
Meu cabelo, por outro lado, ainda é um grande ato de rebeldia. Só que não contra minha mãe.
Eu prendo em um rabo de cavalo baixo.
Procuro minha varinha e, para meu espanto, percebo que ela ainda deve estar na minha mesa de trabalho, no
escritório. E se isso não é prova de quão segura me sinto nesta Casa, não sei o que seria. Nem me lembro de uma
vez sequer em que fui dormir sem a segurança da minha varinha ao lado do travesseiro. Que eu sequer
conseguiria dormir sem ela.
Bem, tirando aqueles dois anos em que eu não tinha permissão para ter uma varinha, é claro, penso
secamente. E antes disso, as semanas depois que Harry pegou minha varinha. Mas ambos os períodos foram tudo
menos seguros, então não contam. Definitivamente, eu não dormi bem.
E lá está ele, na minha bancada. Harry estava me distraindo ontem à noite. Sentado ali, no seu lugar de
sempre, perto da lareira, que crepitava alegremente apesar do clima ameno de verão. Ele parecia tão satisfeito.
Tão relaxado, com o cabelo despenteado na altura dos ombros e os membros espalhados pela minha cadeira.
Descobri que Harry é incapaz de se sentar em qualquer superfície como uma pessoa normal, ou seja, com as
costas retas e os pés no chão. Pensando em Hogwarts, acho que já devia saber disso sobre ele. Só que tento evitar
ao máximo pensar tão longe no passado.
Ele leu "O Quarto de Giovanni" para mim, não com o feitiço de leitura, mas com a própria voz. Eu pedi.
Acho que às vezes ele suspeita o quanto eu amo a voz dele. Ele entrou no meu escritório para folhear minha
coleção de livros. Não sei por que escolheu este. Percebi que Harry às vezes fala de si mesmo através dos livros.
Assim como eu, ele não gosta muito de falar sobre si mesmo, ou sobre o passado, mas adora falar sobre livros. É
preciso decifrar o código que ele usa.
 Essas noites com ele são muito preciosas para mim. São como as horas que Hermione passa me mostrando
suas pesquisas e me deixando analisá-las com ela, confiando em mim, confiando em mim . Coleciono essas
lembranças como joias. Saber que, quando essa incursão no paraíso terminar, ainda poderei guardá-las, me
ajudará.
Encosto-me ao parapeito da janela, olhando para o jardim, girando minha varinha entre os dedos. A vista
daqui é magnífica. O jardim é magnífico. Não tão grande quanto os jardins da Mansão já foram, mas
suficientemente grande, e muito mais selvagem, exuberante e amado. Reflete Harry, penso, não pela primeira
vez.
Eu o vejo passeando por um canteiro de tremoços rosa e roxos à direita. Eles são enormes, quase alcançando
seus ombros. Ele está tomando um gole de chá. Adoro observá-lo daqui de cima. Sempre me pergunto se ele
sente que estou observando. Ele nunca levanta o olhar.
Ele está usando uma de suas camisetas favoritas. Na frente está escrito "Isolar II Bowie 78" e tem uma
imagem estilizada do músico trouxa andrógino fazendo uma pose, com as mãos em ângulos estranhamente
rígidos. Harry explicou que era uma camiseta de turnê. Aparentemente, Sirius adorava David Bowie. A camiseta
já pertenceu a Sirius, o que sem dúvida explica por que Harry gosta tanto dela.
Quando Harry descobriu que eu entendo muito mais de literatura trouxa do que de música trouxa, pelo
menos contemporânea, ele arrastou todos os antigos álbuns do David Bowie do Sirius para a sala de estar, junto
com um toca-discos, e passamos um sábado inteiro ouvindo cada um deles, acompanhados pelos comentários do
Sirius do retrato. É mais uma das minhas preciosas lembranças.
Admito, mesmo que só para mim, que talvez tenha subestimado um pouco meu conhecimento de música
trouxa. Brian tem dezenas de CDs com músicas dos anos setenta que ele ouve o tempo todo. Ele é fã de
carteirinha do Pink Floyd e do T. Rex do Marc Bolan.
Mais perto da casa, mas ainda visíveis da minha janela, vejo alguns dos lanternas de papel que sobraram do
meu aniversário. Elas têm formato de dragões. Meu aniversário foi semana passada. Elas se lembraram do meu
aniversário. Ou talvez tenha sido a Pansy, aquela traidora, quem contou. Mas enfim.
Eles convidaram a tia Andrômeda e a mãe. E o Bill e a Fleur. E o doninha veio com os dois pirralhos dele.
Eu devia começar a chamá-lo de Rony, pelo menos em pensamento. Principalmente em pensamento, para não
cometer nenhum deslize um dia desses.
Acho que Pansy o fez vir porque não podia visitá-los pessoalmente, já que a pequena Rose tinha acabado de
nascer. O Ron me olhou com uma expressão claramente assassina. Mas as crianças eram tão divertidas. E faziam
a mãe sorrir.
Ela continua melhorando, graças às visitas do curandeiro Mercier e aos cuidados constantes da tia
Andrômeda. Outra coisa que talvez eu consiga manter quando tudo isso desabar sobre mim. Será que Andrômeda
vai mesmo abandonar a irmã? Não agora. Nunca mais .
Saber que ela está segura significa tudo para mim. Posso suportar qualquer coisa sabendo disso. Mesmo que
uma voz sombria e insidiosa sussurre na minha cabeça: "Você achou que ela estava segura no St. Mungo's". Ela
nunca estará segura. Ela não merece estar segura. E você merece sofrer por saber disso. Você, acima de tudo,
merece segurança.
Luto para interromper essa espiral descendente que minha mente está me levando a seguir, agarrando-me à
moldura da janela até meus dedos doerem. Lembro-me o suficiente da terapia trouxa para conseguir fazer isso
eventualmente. Tento trazer de volta um momento feliz e ignorar os sussurros que dizem que nunca mais haverá
felicidade verdadeira para mim. Ela sempre, sempre estará impregnada de arrependimento, manchada pela perda
e pela tristeza. Pela culpa .
Eu me concentro no meu aniversário. Harry fez um bolo em forma de hipogrifo para mim. Ele se achou
hilário, e eu sorri com indulgência. Hermione me contou que ele também queria transformar as lanternas em
hipogrifos, mas ela não deixou. Ela as transformou em dragões para mim.
Também havia presentes. Livros, uma pena nova, um suéter de cashmere azul claro. Pansy tinha enviado um
novo conjunto de vestes de trabalho com o Ronald. Acho que ela tinha reparado em como as minhas antigas
estavam esfarrapadas.
Essa nova e melhorada vida que agora tenho me aterroriza mais do que qualquer coisa que tenha
experimentado desde a guerra. Ser feliz e satisfeita. Eu era feliz e satisfeita quando criança. Mimada, também.
Mas eu era feliz e satisfeita, e então tudo desmoronou da pior maneira possível, numa avalanche em câmera lenta
que me destruiu irreparavelmente.
Nunca mais me permitirei sentir isso, ceder a esse sentimento. Estarei sempre preparado agora, pronto para o
inferno que se segue ao paraíso.
Mas ter Pansy de volta! Merlin, não vou desistir disso tão facilmente como fiz antes. Vou ficar com ela.
Como uma mãe que está segura. Como memórias preciosas reunidas num fio imaterial que não deixarei ninguém
levar. Mesmo sabendo melhor do que a maioria que, no nosso mundo, a mente não é um espaço muito sagrado, e
que as memórias podem ser vistas, alteradas ou apagadas com a maior facilidade. Por enquanto, escolho ignorar
esse fato.
*
Quando desço as escadas, encontro Hermione na cozinha. Ela toma um gole de café, folheando a pilha de
jornais, tanto trouxas quanto mágicos, que recebe todas as manhãs no Largo Grimmauld. Ela diz que é a maneira
que encontrou de se manter a par do mundo ao seu redor.
Ela está linda, apesar de claramente ter acabado de sair da cama, com seus cachos castanhos despenteados
ao redor da cabeça. Às vezes me pergunto se é assim que os Grifinórios são selecionados, por sua incapacidade
de manter o cabelo arrumado. Ela veste uma camiseta azul sem forma com decote em V, talvez uma antiga do
Harry, e uma calça de pijama xadrez azul e verde. Ela gosta de azul.
Ela deve estar tomando sua primeira xícara de café, porque seus olhos cor de avelã ainda estão desfocados.
Há uma profunda carranca entre suas sobrancelhas. É uma carranca contra a própria vida. Só desaparecerá depois
da segunda xícara.
Hermione Granger é uma mulher muito mal-humorada pela manhã, e Harry sempre se diverte muito com
isso. É engraçado . Aprendi a não falar muito com ela, pelo menos não até que ela tenha tomado o segundo café .
Ela resmunga um bom dia quando entro, antes de voltar a se concentrar em O Profeta . Ela chega cedo.
Geralmente, é a última de nós a sair da cama.
Coloquei a chaleira no fogo para fazer chá. Enquanto espero a água ferver, observo Harry voltar para casa.
Ele parece preocupado. Seu humor está instável desde a missão na Austrália. Irritável, mas também introspectivo.
Não reconheço essa última característica do Potter da época da escola, embora esteja percebendo cada vez mais
que eu não o conhecia tão bem assim naqueles anos.
Ele não tem falado sobre o que aconteceu na Austrália, exceto na noite em que voltou para casa. Aí, tudo
desabou num jorro implacável. Agora, ele guarda para si, e não só comigo, o que seria perfeitamente
compreensível. Mas Hermione também tem reclamado disso. Mesmo assim, é muito claro que o que aconteceu lá
ocupa o lugar mais importante em sua mente, junto com todas as suas dúvidas atuais sobre o trabalho.
Esse dilema alucinante de ser o único no mundo capaz de quebrar maldições da Morte. E a obrigação moral
que isso acarreta. Pelo menos para ele. É claro que ele jamais conseguirá dizer não. Seu complexo de salvador o
impede de dizer não.
Mesmo agora, com essas dúvidas sobre o trabalho estampadas no rosto, com a dor que isso lhe causa, eu já
sei que ele vai aceitar a próxima tarefa do IMaCuBA quando ela aparecer. Odeio ver o que isso faz com ele. E
odeio ver o que isso faz com a Hermione.
Tenho dormido pior desde aquela noite. As descrições que ele fez do bordel têm me causado pesadelos que
eu não tinha há muito tempo. Pelo menos não com essa frequência. Durmo com várias camadas de Muffliato em
volta da cama para não acordá-los. Graças a Salazar, meus Muffliatos são fortes.
A história me tocou profundamente. Talvez não tenham sido tanto as descrições de Harry – ele as manteve
breves e objetivas – mas sim a forma como ele ficou devastado. Devastado.
O rosto dele se ilumina quando me vê entrando pela porta dos fundos. Quando ele nos vê, eu me corrijo
rapidamente.
Ele me estende a xícara vazia, com um sorriso tão aberto e gentil, a pele ao redor de seus olhos verdes se
enrugando levemente. Eu preparo uma nova para ele, junto com a minha. Eu faria qualquer coisa por ele quando
ele sorri para mim assim.
Hermione balança a xícara em um dedo, com o braço estendido, sem levantar os olhos do jornal, apenas
esperando uma nova porção de café.
Estendendo a mão para alcançá-lo, digo: "Ajudaria se você dissesse a palavra mágica, Granger."
Isso a faz levantar o olhar. Ela faz beicinho, inclina a cabeça e me olha suplicante, infantilmente sem dizer
uma palavra, mágica ou não, enquanto fecha o Profeta Diário e o troca por outro jornal, um trouxa.
Deixo cair a xícara dela quando vejo a primeira página do Profeta . Ela se estilhaça nos azulejos pretos e
brancos aos meus pés descalços. O barulho deve estar provocando alguma reação em ambos, mas tudo o que vejo
é a manchete e a foto ao lado.
O pedido de liberdade condicional do Comensal da Morte Yaxley foi negado.
 Na foto, Yaxley olha para o espectador de maneira fria e distante, inclinando levemente a cabeça em direção
à câmera, arrogante, mesmo vestido com trapos de Azkaban.
A adrenalina corre pelas minhas veias. Meu peito dói, meus ouvidos zumbem. Tenho dificuldade para
respirar. Está surpreendentemente difícil respirar nesta cozinha, onde normalmente me sinto tão segura. O som
vem de muito longe. Eu sei o que está acontecendo, mas esse conhecimento nunca torna as coisas mais fáceis.
Mãos se estendem em minha direção, mas não suporto o toque agora. Recuo violentamente, minha magia se
debatendo, reagindo com violência. Mas as mãos não se afastam. Meu corpo decide que lutar para respirar é mais
importante agora; ainda estou lutando por oxigênio. Minha respiração está ofegante, com a respiração pesada no
peito. Não é suficiente. O dorso das minhas mãos começa a formigar. Sinto que vou desmaiar. Minha visão está
se estreitando, como um túnel.
Mas Harry se coloca bem no centro disso. Sem medo da minha magia. Sem medo de mim. Quando é que ele
já teve medo de mim? Sinto as mãos dele nos meus braços, um aperto firme, me dando segurança. Eu o vejo.
Eu o vejo .
Seus lábios estão se movendo, e percebo que já faz um tempo, embora eu não tenha captado nenhuma
palavra. Tento me concentrar em seus lábios. O som lentamente volta a me envolver.
“Draco, estamos aqui. Respire fundo. Você está tendo um ataque de pânico. Vai passar. Inspire. Devagar.
Depois expire. Eu prometo, vai passar.” Ele continua falando, frases bem curtas, como se estivesse falando com
uma criança. Mesmo que uma parte distante de mim admita que eu realmente não tenho a menor ideia de como
se fala com crianças.
Quando Harry percebe que finalmente tem minha atenção, ele me guia delicadamente até uma das cadeiras
da cozinha. Ele se abaixa ao meu lado, ajoelhando-se sobre os azulejos à minha frente. Ele coloca uma das
minhas mãos espalmadas sobre o peito dele. "Sinta minha respiração, Draco, concentre-se na minha respiração e
respire comigo. Sinta meu peito se expandir a cada inspiração e expiração." Não funciona. Continuo com
dificuldade para respirar. Rapidamente, retiro minha mão dele.
Alguém me entrega um pequeno saco de papel. Hermione.
“Draco, respire isso”, ela diz, “coloque sobre a boca e o nariz”. Ela guia o saco de papel até o meu rosto. Eu
me inclino sobre as pernas, quase batendo a cabeça na de Harry. Respiro dentro do saco.
Quero fazer um comentário sarcástico dizendo que não estou hiperventilando, estou tendo um ataque de
pânico, mas não há oxigênio suficiente para isso. Aliás, nem sei qual é a diferença. Maldito Yaxley.
Porra.
Yaxley.
Ele devia ter morrido. Como Greyback. Como aquela maldita Bellatrix. Teria sido muito mais fácil.
A sacola de papel ajuda, afinal. Minha respiração se acalma lentamente, o suficiente para eu recuperar um
pouco do controle do meu corpo. Harry está com as mãos nos meus joelhos, acariciando-os suavemente com os
polegares. Descobri, ao longo das últimas semanas, talvez até meses, que ele é uma pessoa muito afetuosa. Ele
não faz por mal, além de ser um gesto de amizade, o que, na verdade, significa muito, porque sou eu, ele está
sendo amigável comigo . Mas isso também complica as coisas.
Depois de tomar a decisão consciente de aceitar seu toque, a sensação é reconfortante. O toque de Hermione
é sempre mais fácil. Mãos femininas são simplesmente... mais fáceis. Uma das mãos dela está no meu pescoço
agora, por baixo do meu cabelo, e é uma sensação boa. Fresca, reconfortante e forte. Tão forte.
"Desculpe, desculpe", eu digo com a voz embargada. Será que vai ser desta vez? Será este o motivo pelo
qual vão me mandar embora? Eu sei que tenho vivido por um fio. É que... eu esperava que durasse um pouco
mais. Eu amo tanto o Largo Grimmauld. E eles.
E eles.
“Draco, não seja ridículo. Não há nada pelo que se desculpar”, diz Hermione, animada. Mas soa falso. Até
eu consigo perceber isso. Ela me entrega o chá. Já está na temperatura ideal para beber. Aceito com gratidão.
Quero fechar os olhos para evitar olhar para ela. Para Harry. Quero me levantar, sair da cozinha e ir para os meus
aposentos. Quero me esconder.
"Acho que precisamos da Árvore da Verdade", diz Harry, olhando para Hermione de onde está, à minha
frente. Há uma pergunta em sua voz, uma leve hesitação. Não faço ideia do que ele quer dizer, mas não gosto do
que isso soa. Soa... ameaçador. Soa como Veritaserum. Odeio Veritaserum.
Ela apenas acena com a cabeça. Não consigo decifrar sua expressão.
*
No fim, não resisto quando me levam para o jardim, cada uma segurando minha mão como se eu fosse uma
criancinha entre seus pais. Hermione começa a explicar.
“Há uma árvore escondida no fundo do jardim. Ela está rodeada por magia antiga. Ou talvez a magia faça
parte dela. Neville acha que deve ser muito antiga, anterior a Grimmauld. A temperatura é sempre estável ao
redor da árvore, o chão sempre macio. Mas é muito mais do que isso. É um lugar especial, tem uma sensação
de... não sei, de existir fora do tempo, talvez. Luna a chamou de Árvore da Verdade e o nome meio que pegou. Às
vezes também a chamávamos de Árvore da Terapia. Porque...”
Ela faz uma pausa enquanto atravessam o pequeno jardim de rosas, talvez precisando organizar seus
pensamentos.
Ela suspira. “Depois que a guerra acabou, a maioria de nós teve problemas de saúde mental. Ansiedade.
Traumas de guerra. Dormíamos mal, principalmente nos primeiros meses. Todos tínhamos pesadelos, alguns de
nós tínhamos ataques de pânico.” Sinto a mão dela apertar a minha como se estivesse demonstrando compaixão.
Nunca me passou pela cabeça que ela pudesse ter tido ataques de pânico. Ou o Harry.
“Levamos um tempo para perceber que precisávamos de terapia.” Ela suspira, esfregando uma das
bochechas com a mão livre. “Éramos tão jovens... Tínhamos passado por tanta coisa. E ninguém nos ajudou com
isso. Tivemos que descobrir sozinhas. Depois, precisávamos encontrar alguém em quem pudéssemos confiar,
alguém que fosse bom para os nossos problemas específicos, porque, bem, como você sabe, a cura mental no
nosso mundo está um pouco atrasada em comparação com o atendimento de saúde mental dos trouxas.”
Concordo com a cabeça. Ela já mencionou isso antes. Eu só nunca pensei que pudesse se aplicar a eles .
“No começo, nos primeiros meses depois da guerra, antes de encontrarmos um bom terapeuta, criamos
nossos próprios rituais para lidar com a situação.” Ela ri ao se lembrar de suas versões mais jovens. “Bem, isso, e
bebíamos muito, o que acabou se tornando um ritual em si. Mas a Árvore era uma-”
Ela bate os dedos na lateral da minha mão, pensativa. “Uma constante. Um refúgio. Um espaço seguro para
onde íamos em pequenos grupos de dois ou três, para conversar livremente. Uma forma de falar com os outros
sem julgamento, sem pena, por mais doloroso, pessoal ou patético que fosse, por mais envergonhados que nos
sentíssemos com o que queríamos dizer. Transformámo-lo no nosso próprio santuário.”
“Eu contei para o Rony e a Hermione o que aconteceu quando eu morri na Floresta naquela noite”,
interrompe Harry. “Quer dizer, depois da parte da morte, e por que eu voltei. Eu nunca tinha compartilhado isso
antes. Só algumas pessoas sabiam que eu tinha morrido de verdade, mas ninguém sabia o que aconteceu depois.
Eu não tinha conseguido falar sobre isso.”
Harry aperta minha mão por um instante, como Hermione fizera momentos antes. Talvez porque isso o
tenha feito lembrar da minha mãe mentindo por ele, mentindo por mim , quando ele voltou. Lembro-me da nossa
conversa na noite da minha primeira visita aqui. "Acho que não teria conseguido contar essa história se não fosse
pela Árvore", acrescenta ele.
Eu franzo a testa. Não tenho certeza se entendi.
Mas então chegamos a um canto do jardim que eu não tinha visitado antes, ou talvez o jardim não o tivesse
mostrado para mim. Há uma árvore ali que, à primeira vista, parece uma... uma ameixeira, talvez? Uma
ameixeira enorme. Mas o curioso é que ela não só tem ameixas, ou algo que se parece com ameixas, e na verdade
não deveria tê-las ainda nesta época do ano, como também tem flores, e já é tarde demais para isso . Tem folhas
com as cores da primavera, do verão e do outono. Como se a árvore estivesse vivendo todas as estações ao
mesmo tempo. Tempo.
'Fora do tempo', Hermione havia dito.
Ao nos aproximarmos, a atmosfera muda visivelmente. O ar parece mais quente, de alguma forma mais
suave, definitivamente mais perfumado. A luz é mais tênue. Mas sinto que há algo mais do que consigo expressar
em palavras. Minha magia sente isso. É como... voltar para casa. Eu me afasto. É perigoso. Para alguém como eu,
este lugar parece muito perigoso.
Mas Harry e Hermione já estão me puxando para o chão coberto de musgo entre eles, primeiro sentando-me,
depois deitando-me de costas. Relutantemente, junto-me a eles, ainda situada entre os dois. Nossas cabeças estão
próximas, nossos corpos espalhados como meia estrela.
Eles seguram minhas mãos novamente. Fico feliz. O gesto me transmite segurança, uma segurança
semelhante à deste lugar, mas de uma forma muito menos perigosa. Egoisticamente, argumento comigo mesma
que, se eu tiver que desistir da minha vida aqui, que seja com eles , pelo menos posso ter isso agora. Seja lá o que
for isso. As mãos deles nas minhas.
O chão oferece a quantidade exata de amortecimento, como um feitiço perfeitamente lançado. Olho para os
galhos acima, com suas folhas multicoloridas.
 E agora?
“Draco”, diz Hermione, como se lesse meus pensamentos. “Estamos aqui com você, por você, até que você
queira ir embora, ou até que queira que nós vamos. Você pode conversar. Se quiser compartilhar. Mas não
precisa. Por favor , não se sinta pressionado a nada só porque o trouxemos aqui. Não o trouxemos aqui para
conversar. Trouxemos você aqui porque é um lugar tranquilo e seguro. É um bom lugar para simplesmente estar .
Se recuperar. Talvez se reequilibrar depois do seu ataque de pânico.”
Sinto um arrepio ao ouvir a descrição tão direta dela, o que é ridículo. Eu sei muito bem que foi um ataque
de pânico. Já tive outros. Muitos deles.
"Aqui é seguro", ela repete, depois murmura, como se concordasse consigo mesma. Em seguida, fica em
silêncio.
Na minha cabeça, eu me rebelo. Ótimo. Simplesmente fantástico. É maravilhoso saber que não preciso falar,
porque nunca vou falar. Nunca . Não quero contar a eles sobre Yaxley. Não consigo. Não suporto que eles saibam
dessa parte de mim. Como isso vai mudar a opinião deles sobre mim.
Já foi tão difícil superar tudo o que aconteceu entre nós no passado. Como eu sou uma lembrança constante
disso para eles. Não posso jogar isso no meio de tudo. Não vou. Não vou deixar que eles pensem pior de mim,
justamente quando parecem ter aceitado que eu não sou mais a pessoa desprezível que eu era. Eles vão me
detestar se souberem.
A única pessoa para quem contei foi minha terapeuta, mas ela era uma estranha, uma trouxa, e com certeza
não tinha a visão completa de mim. Lei de sigilo e tudo mais.
Estou deitada aqui, olhando para os galhos da árvore. Estou tentando acalmar meus pensamentos
turbulentos. Porque Hermione tem razão. Há paz em simplesmente estar aqui. Sinto a magia do lugar nos
envolver. Ela me lembra a magia de Lovegood, lúdica e tão cheia de luz, mas com um toque de outro mundo.
Isso terá que ser o suficiente. Apenas deitados aqui em silêncio, nós três.
Penso nos nossos tempos de escola. Como eu tinha inveja da amizade deles com o Rony. Os três . O Trio de
Ouro. O Time dos Sonhos , como Severus os chamava com tanto desprezo, tanto ódio. Aqui e agora, posso me
iludir pensando que tomei o lugar do Rony. Não me sinto tão bem quanto talvez me sentisse naquela época. Mas
talvez seja só o efeito do ataque de pânico. Ou talvez eu tenha mudado mais do que gostaria de admitir.
Fico pensando em quanto tempo devo esperar, por educação, antes de me levantar, agradecer pelo apoio e
voltar para a Casa, para a tranquilidade dos meus aposentos. Anseio pelos meus belos aposentos. Ou talvez eu
possa tocar piano e me perder na música hoje. Fazer música me ajuda a dissipar a escuridão da minha mente. Eu
havia me esquecido de como isso me ajuda. Sou muito grata à Casa por me proporcionar esse presente.
Será que vão me expulsar depois disso? Vou sentir falta do piano. Talvez se eu ficar deitada aqui tempo
suficiente, eles não me expulsem.
No fundo, eu sei que eles nunca vão me expulsar por causa de um ataque de pânico. Eles não são esse tipo
de pessoa. Essa é a essência deles . Eles são bons . Eu só estou sendo uma dramática danada.
Penso na primeira vez que os vi, ou os reencontrei – ou melhor , os re-encontrei? – no ano passado. Harry
não teve escolha quanto a eu descobrir seus segredos mais sombrios, sua infância abusiva. Dou-lhe uma olhada
de soslaio, virando a cabeça o mínimo possível. Ele está olhando para o dossel, com um ar relaxado, feliz por
simplesmente estar ali deitado.
O único sinal de que ele sabe da minha presença ao seu lado é a sua mão na minha. O polegar dele acaricia o
dorso da minha mão de forma distraída. Quero fechar os olhos de tão bom que é. Quero que ele nunca pare. Não
importa que para ele signifique algo diferente do que para mim.
Hermione me contou seus segredos livremente. Em mais de uma ocasião, inclusive. Embora ela parecesse
bastante chocada depois de confessar o quanto doía não poder dar filhos a Harry, como se nunca tivesse
imaginado contar isso a ninguém, muito menos a mim. Lembro-me tão claramente de como ela chorou em meus
braços e da sensação boa de ter recebido tanta confiança dela.
Seria honesto contar-lhes a minha história em troca. Decente. A coisa certa a fazer, e toda essa baboseira.
Não consigo acreditar que estou sequer considerando isso. Ninguém pode saber. Ninguém sabe. Ninguém.
Ninguém além do próprio Yaxley. E ele, espero que apodreça em Azkaban para sempre, espero que queime no
inferno trouxa. Só a ideia de que seu pedido de libertação seja concedido no futuro me dá vontade de vomitar.
Engulo em seco. Olho para a árvore novamente e tento me concentrar nas folhas multicoloridas que
balançam na brisa. O canto dos pássaros. Engulo em seco mais uma vez e sinto o gosto de bile. As folhas fazem
um farfalhar que deveria ser reconfortante.
Não é.
 “Lembro-me do som das folhas farfalhando no jardim da mansão depois que eu estava—” Paro
abruptamente. Por que eu disse isso? Por que diabos eu abri a boca e disse isso?
Percebo que, se quiser contar essa história para eles, preciso voltar ainda mais no tempo. Respiro fundo.
“Durante o verão depois do sexto ano, quando V- Volde-” Eu ainda tenho muita dificuldade em chamá-lo
pelo nome, mesmo que a maldição do Tabu já tenha sido quebrada há muito tempo. Mas eu sei que Harry
valoriza quando as pessoas fazem exatamente isso.
“Quando Voldemort morava na Mansão com parte de seu círculo íntimo, nós — meus pais, eu — lutávamos
para permanecer em suas boas graças. Ele não estava nada satisfeito conosco. Depois que meu pai fez besteira
um ano antes com o Departamento de Mistérios, eu agora tinha feito besteira matando Dumbledore. Eu-”
“A tia Bella achava muito divertido me atormentar em nome dele. Acho que principalmente para castigar
meus pais, mas ela também parecia achar engraçado brincar comigo. Como quem brinca com um pássaro.”
"Certa tarde, ela lançou Legilimência em mim. Por diversão. Para bisbilhotar meus segredos. Ela já havia
feito isso antes. E eu já tinha alguma habilidade em Oclumência naquela época. Severus... ele me ensinou, no
sexto ano."
Percebo que Harry parou de acariciar minha mão ao ouvir falar de Legilimência e Severus Snape. Acho que
sei por quê. Mas meu relacionamento com ele era completamente diferente do de Harry. Ele era meu padrinho.
“Mas minha tia me pegou de surpresa naquele dia. Um erro fatal. Antes que eu pudesse me afastar, ela viu
uma das minhas fantasias.” Fecho os olhos. Não consigo contar a eles sobre o que era a fantasia. Sobre quem era.
E como eu – em uma fração de segundo – consegui sobrepor aquela fantasia em particular a outra para Bellatrix
ver, uma menos condenatória, embora igualmente embaraçosa e, certamente, prejudicial.
"Ela percebeu que eu me sentia atraída por homens", ouço minha própria voz falhar ao admitir. Ainda acho
muito difícil admitir isso em voz alta. Harry retoma o gesto de acariciar o polegar. Quase choro de alívio.
“É claro que ninguém sabia. Nem mesmo meus pais. Provavelmente não é surpresa para você que os
Comensais da Morte, além de tudo, eram extremamente homofóbicos. Bellatrix me expôs naquela noite na frente
de todos que estavam no jantar. Era um grupo considerável. Ela zombou de mim, me humilhou.”
“Não foi nada agradável. Ser provocada e humilhada na frente dos outros foi difícil, ver o desgosto no rosto
de Lúcio, a mistura de pena e aversão no da minha mãe, foi muito pior, mas…” Suspiro. “Só esperava que isso
passasse depois de alguns dias.”
Merlin, não acredito que estou fazendo isso. Contando para eles. Eu ainda posso parar.
“Mas não aconteceu. Não comigo. Greyback ficou sabendo de alguma forma. Como um lobisomem, uma
criatura , ele definitivamente não fazia parte do círculo íntimo, nem tinha permissão para jantar conosco. Era
considerado útil tê-lo por perto, como um instrumento de assassinato. De tortura. Mas, de alguma forma, ele
ouviu falar de mim. Ele me pegou algumas noites depois, quando eu vagava pelos jardins da Mansão após o
jantar, tentando encontrar alguns momentos de paz. Ele... me violentou.”
Acho incrivelmente difícil usar as palavras, mesmo mentalmente. Mas minha terapeuta me ajudou com isso.
Com palavras. É por isso que agora consigo dizer, com dificuldade: "Ele me estuprou. Ele... eu... Foi muito
doloroso." Minhas mãos começam a tremer e eu quero me soltar, mas não consigo. Harry e Hermione mantêm o
aperto firme, não sufocante, mas reconfortante.
“Depois, ele me deixou lá, debaixo de um carvalho.” Ainda consigo evocar o distanciamento que senti
naquele momento. Ouvi as folhas farfalhando na brisa de verão, tão tranquilamente. Tão em desacordo com a
violência crua do que acabara de me acontecer. Como eu fiquei ali deitada no chão, com sangue e o sêmen dele
escorrendo de mim.
“Voldemort usou a Cruciatus em mim como punição por eu não ter matado Dumbledore. Lembro-me de
estar deitada na grama, pensando que preferia a Cruciatus àquilo . Não era só a dor intensa, aquela sensação de
ter a medula espinhal aberta. Era também a humilhação. O autodesprezo.” Mesmo que eu não conseguisse
nomear essas emoções na época.
Sinto a magia de Harry crepitando intensamente acima de nós, turbulenta. Sempre fui capaz de sentir a
magia das outras pessoas, vê -la, embora não com meus olhos. Só aprendi em Hogwarts que nem todos
conseguem fazer isso. Na verdade, não é tão comum assim. A magia de Potter sempre me pareceu especialmente
brilhante, provavelmente porque ele é tão poderoso. Acho que sempre fui atraída pelo poder.
Agora é minha vez de acalmá-lo com o meu polegar. Sinto a cicatriz no dorso da sua mão. Não devo mentir .
Ele me contou sobre isso, sobre a detenção com aquela maldita Dolores Umbridge.
Eu a idolatrava, adorando sua tirania açucarada sobre a escola, seu favoritismo por mim, é claro. Parecia tão
certo depois de todo o favoritismo que Dumbledore havia concedido a Harry. Ela se livrou de Dumbledore, e eu a
amei por isso.
Mais um motivo para me sentir culpada. A lista é deprimentemente longa. E quanto mais conheço Harry e
Hermione, mais longa ela fica.
A magia de Harry se acalma, então continuo. “Na noite seguinte, Corban Yaxley me chamou aos seus
aposentos. Ele morava na ala oeste da Mansão, com alguns dos outros Comensais da Morte que frequentemente
se hospedavam em nossa casa. Ele me ofereceu proteção contra Greyback... Na época, nem me passou pela
cabeça questionar como ele sabia o que tinha acontecido. Eu não achava que alguém tivesse nos visto.”
"Só mais tarde percebi as conexões que eu estava cego demais para ver na época. Ele e Greyback deviam
estar juntos nisso desde o começo. Eu era muito ingênuo."
Eu realmente preciso das minhas mãos de volta agora. Quero esfregar os olhos. Me esconder atrás deles. Me
obrigo a ficar parada. Porque só de pensar em perder o toque delas já me dá náuseas.
"Recusei-o com toda a arrogância que o nome Malfoy ainda me conferia. Desprezei-o, chamei-o de
pervertido. Ele apenas deu de ombros e disse: 'Faça como quiser, meu caro'."
Leva um tempo até que eu consiga continuar. As lembranças ainda são tão nítidas, mesmo em meio à
escuridão. A dor, tão intensa. Depois de todos esses anos.
“Eu era regularmente designado para vigiar as masmorras. Sempre havia alguns trouxas lá, prontos para...
para o desejo de Voldemort de torturá-los. Eles nunca duravam muito. Eu... eu nunca pensei muito neles. Eu não
gostava de vê-los sofrer, mas na época eu realmente acreditava que eles eram seres inferiores a nós.” Minhas
mãos tremem novamente.
Confessar isso a Harry e Hermione está sendo tão difícil quanto confessar que fui estuprada.
“Uma semana depois do que aconteceu no jardim, fui enviado para as masmorras, com ordens para
alimentar os trouxas que lá viviam. Eram três. Dois homens, ambos mais velhos, e uma adolescente. Ela tinha a
minha idade, talvez até um pouco menos. Estavam com frio, fome e sujos. Aterrorizados. Dei-lhes o mínimo de
atenção possível, sem ser notado.”
Respiro fundo, esperando talvez sentir o cheiro fétido que passei a associar às masmorras. Em vez disso,
sinto cheiro de lilás. É reconfortante. Adoro lilás. O ar perfumado ao meu redor contrasta tanto com as imagens
na minha cabeça que me sinto quase fisicamente dividida. Mas o lilás me ajuda a não me deixar afundar pelas
lembranças.
“Greyback me encontrou lá e me atacou novamente, bem em frente às celas trouxas. Tentei lutar com ele
desta vez, não fui pega de surpresa como antes. Talvez uma parte de mim já estivesse esperando por isso. Eu
ainda não estava totalmente recuperada da semana anterior, meus próprios feitiços de cura não tinham sido
suficientes, e a ideia do que ele ia fazer comigo... Me aterrorizou completamente. Isso me deu mais força do que
eu imaginava ter.”
“Mas para ele, isso só tornava tudo mais divertido, eu resistindo. Com adrenalina ou não, meu corpo de
quase dezessete anos não era páreo para o dele. Nem de longe. Seu lobo era rápido e poderoso. Ele era um alfa.
Eu não tinha a menor chance. Desta vez foi ainda mais violento. Ele trouxe à tona seu lobo – ou, pelo menos,
parte dele – e abriu minhas costas com as garras, enquanto ele…”
Eu realmente não aguento mais dizer isso.
"Ele me deixou lá quando terminou. Quase nua, sangrando e com tanta dor que mal conseguia ficar
consciente. Eu tinha tanta certeza de que ia morrer ali, e ao mesmo tempo, desejei muito que isso acontecesse."
A magia de Harry está se manifestando novamente. Desta vez, com mais força. Não tenho medo. Acho que
nunca mais terei medo da magia de Harry. Sei que ela está a meu favor, não contra mim. Mas, presa às
lembranças como estou agora, não consigo mais encontrar forças para acalmá-lo. Do meu outro lado, sinto o
braço livre de Hermione se estender sobre nossas cabeças. Ela se move um pouco, mantendo a cabeça perto da
minha, até conseguir passar os dedos pelos cabelos de Harry. Ajuda; Harry se acalma um pouco com o toque
dela. Chega.
"Eu oscilava entre a consciência e a inconsciência. Em um dado momento, quando recobrei os sentidos, a
garota trouxa se aproximou. Eu estava deitada em frente à cela dela, de frente para ela. Só então percebi que ela
devia ter presenciado tudo. Lembro-me vagamente de ter me perguntado se ela se alegrou com aquilo, o mal
ferindo o mal."
Mas então ela fez algo que me deixou perplexo. Eu não percebi na hora, mas aquilo abalou meu mundo de
uma forma muito mais profunda do que a violência. Porque, naquele momento, ferir e ser ferido havia se tornado
parte integrante da minha existência.
“Ela estendeu o braço por entre as grades e tocou meu cabelo. Acariciou - o. Repetia que tudo ia ficar bem,
que tudo se resolveria. Tentando me acalmar. E então cantou baixinho para mim. Talvez para si mesma também.
Enxugou as lágrimas do meu rosto, o sangue.”
Nos anos que se passaram desde então, pensei muito sobre essa parte, sobre por que ela me afetou daquela
maneira.
“Eu conhecia a dor. A essa altura, eu já a conhecia intimamente. Mas essa gentileza, oferecida tão livremente
, por alguém que havíamos tratado como um animal, como menos que um animal, me confundiu muito além da
minha compreensão. Mas se conectou a algo dentro de mim. Acho que foi naquele momento, exatamente naquele
momento, que eu soube , sem sombra de dúvida, que estava lutando do lado errado dessa guerra. E que minha
visão de mundo devia estar irremediavelmente distorcida.”
“Uma parte de mim conseguia justificar o estupro, até mesmo na minha própria cabeça. Eu já vinha lutando
contra minhas fantasias sexuais há anos, sabendo que eram imorais. Pervertidas. Me condenando por elas.
Reconhecendo que havia algo muito errado comigo. Eu sempre tive esperança de que um dia superaria isso.”
“Não era tão difícil assim pensar dessa forma. Eu ainda gostava de garotas. Minha tia – como a sanguessuga
que era – simplesmente se apegou ao tipo errado de fantasia, só isso. Era o que eu dizia para mim mesmo. Se não
fosse por ela, essa parte de mim teria permanecido escondida para sempre.”
Mais uma vez, decido que é isso. Não vou continuar, sabendo que vai piorar antes de melhorar. Isso terá que
servir. Eles terão que se contentar com o que eu lhes dei. Já está ruim o suficiente assim. Mais do que suficiente
para justificar um ataque de pânico, mesmo que isso não explique Yaxley. Eles provavelmente conseguem
deduzir, pelo que eu já disse. Hermione, em especial, é esperta assim, perspicaz, boa em fazer conexões.
Mas eu sei que eles não estão deitados aqui na grama musgosa por si mesmos. Eles estão aqui por mim. Para
me ouvir. Para me ajudar a carregar isso. E eles são pacientes. Apenas deitados ali. Esperando que eu continue.
Ou que eu diga a eles que acabou. Eu sei que eles também não me responsabilizariam por isso.
Mas, de repente, acho que preciso que eles saibam a história toda, que me conheçam por completo .
Conhecer apenas a primeira metade não lhes dará uma visão completa. De mim.
Suspiro e me preparo.
“Meu... Lucius me encontrou depois de algumas horas. Não sei se alguém o avisou. Provavelmente sim.
Porque ele nunca mostrou a cara nas masmorras. Ele me levitou de volta para meus aposentos e curou meus
ferimentos. Ele não conseguia me tocar, mal conseguia me olhar.” Fecho os olhos. “Foi uma pequena
misericórdia, talvez, que Greyback só tivesse usado a garra. Se ele tivesse me mordido...” Minha vida teria sido
completamente diferente se ele tivesse me mordido.
“No dia seguinte, fui pessoalmente até Yaxley. Ele não se surpreendeu ao me ver. Disse-me exatamente o
que esperava de mim em troca de sua proteção. Nem precisei pensar duas vezes. Aceitei. Depois, voltei para
meus aposentos e vomitei repetidamente.”
Meu aperto nas mãos delas tem aumentado gradualmente. Devo estar machucando-as agora, especialmente a
mão de Hermione, que é muito menor que a minha. Mas nenhuma delas diz nada. Eu sei que esta é a parte mais
difícil, a mais vergonhosa.
“Tornei-me seu garoto de programa, sua prostituta . Era assim que eu o pagava. Porque ele cumpria sua
palavra. Ele me protegia. Para minha surpresa, ele me protegia não apenas de Greyback, mas também dos outros,
até mesmo de Bellatrix. Ele ocupava uma posição elevada no círculo, nunca havia caído em desgraça como
Lúcio. Nunca esteve em Azkaban para voltar desequilibrado.”
“De certa forma, minha vida ficou muito mais fácil. Pelo menos durante o dia. No jantar também.
Principalmente no jantar . Nunca mais me pediram para usar a Maldição Cruciatus em ninguém, nem mesmo
pelo próprio Voldemort. Não sei como Yaxley conseguiu . Foi um grande alívio. Mas depois do jantar…”
“À noite, ele me esperava em seus aposentos. A dor não era o que o excitava. Ele nunca me machucou como
Greyback fazia. Eu não teria ficado com ele se ele tivesse feito isso.”
“Ele se excitava com o poder que tinha sobre mim, com a capacidade de me pedir qualquer coisa, por mais
depravada que fosse, sabendo que eu não recusaria. Ele sentia prazer com a minha humilhação. Ele nunca me
estuprou.” A mão de Hermione se contorce repentinamente e com violência, fechando-se em punho dentro da
minha mão, como se quisesse se libertar à força. Eu sei o que ela está dizendo.
"Eu sei, Hermione", digo baixinho. "Fiz terapia depois da guerra. Pelo menos por um tempo." Enquanto eu
ainda podia pagar. "Sei que o dele também foi estupro. Não houve consentimento, não de uma forma que
importasse. Havia um enorme desequilíbrio de poder. Mas foi diferente." Dou uma risadinha sarcástica. "Menos
doloroso, pelo menos."
“Voltei às masmorras depois de alguns dias. Para minha surpresa, a adolescente ainda estava lá. Ela me disse
seu nome então: Judith. Trouxe-lhe comida, mais e muito melhor do que lhe era permitido, e um cobertor
encantado que ela poderia esconder em segurança num canto. Não pude dar-lhe muito mais, pois ela seria punida
se descobrissem.”
“Ela me implorou para encontrar sua bolsa, e eu a encontrei. Tudo o que os trouxas carregavam consigo
quando eram capturados era jogado em um canto vazio. Tudo era considerado sem valor, corrompido. Eu a
encontrei facilmente; era até bem colorida. Ela tirou algo de lá. Nunca descobri o que era. Entendi que ela não
queria que eu soubesse.”
“É claro que ela não podia guardar a bolsa na cela. Eu a revirei quando a trouxe de volta. Acho que era a
mochila escolar dela. Encontrei dois romances lá dentro. Guardei-os. Não sei por quê. Se alguém descobrisse,
nem mesmo Yaxley poderia me proteger. Mas eu senti uma necessidade de... de saber.”
Passo o polegar pela mão de Hermione, que relaxou na minha novamente. Hermione entende essa
necessidade de saber .
“Judith morreu uma semana depois. Ela serviu de entretenimento numa noite. Um ataque aéreo deu errado
naquela tarde e descontaram nela. Ela demorou muito para morrer. Eu me esforcei muito para não me importar.
Eu não me importava com nenhum dos outros. Mas eu nunca tinha falado com nenhum deles, nem sabia seus
nomes. Judith... eu conversei com ela quase todos os dias por mais de uma semana. Eu a conheci como pessoa,
como ser humano. Ela ainda era tão jovem.”
Agora choro ao me lembrar do seu sofrimento como nunca antes, lágrimas escorrendo pelo meu cabelo, pela
grama, mesmo me sentindo hipócrita por chorar. Eu não fiz nada para protegê-la, para ajudá-la. Fui obrigada a
assistir a tudo, mesmo que não quisesse machucá-la, graças a Yaxley.
Ela manteve os olhos fixos nos meus o tempo todo, implorando para que eu a salvasse, talvez, ou para que a
matasse, no final. Eu não podia fazer nenhuma das duas coisas. E doeu mais do que eu jamais imaginei que
pudesse doer por causa de uma trouxa. Uma trouxa que eu conhecia há apenas uma semana. Eu não fiz nada. Eu
fui um covarde do caralho.
“Nos meus piores pesadelos, são os olhos dela que eu vejo, não os do Lorde das Trevas, nem os de Yaxley,
nem os de Greyback. Os dela.” Eu havia acolhido as humilhações de Yaxley naquela noite, em silenciosa
retribuição.
Leva um tempo até que eu consiga retomar minha história.
“Depois da morte dela, eu devorava os romances dela, à noite, quando estava sozinha na minha cama. Meus
aposentos eram um refúgio seguro na Mansão. Em comparação com o resto, claro. Meus pais os haviam
protegido completamente com feitiços quando Voldemort se mudou para lá. Isso ajudou. Ter isso. Um dos
romances era Jane Eyre . O outro era Um Conto de Natal .” Harry solta um pequeno som involuntário ao ouvir os
títulos. Tínhamos conversado sobre os dois algumas semanas atrás, mas eu não havia lhe contado em que
circunstâncias os li, nem que tinham sido os primeiros. O início do meu vício.
“Para ela, eram apenas tarefas escolares, clássicos do século XIX. Ela me disse que não ligava muito para
livros. Mas eu os amava. Muito mesmo. E o que eles me deixaram claro imediatamente foi que as pessoas que
conseguiam escrever histórias tão cativantes não podiam ser o lixo, a escória que sempre me disseram que eram.
Foi a primeira rachadura real nos alicerces das minhas crenças. Depois disso, saí em busca de mais livros no
monte de lixo trouxa. Levei tudo comigo, encolhi e escondi no meu baú de Hogwarts.”
“Nunca antes eu tinha ficado tão feliz em ir para Hogwarts como naquele ano, nem mesmo quando tinha
onze anos e estava tão animada para ir pela primeira vez. Talvez eu fosse a única. Com a guerra em pleno
andamento, os Carrow no comando e Severus como diretor, acho que toda a escola estava apreensiva naquele
ano, inclusive os professores.”
É claro que Harry e Hermione conheciam as histórias. Eles não tinham estado lá, mas seus amigos sim. O
grupo de alunos era menor do que em outros anos, já que os nascidos-trouxas já estavam sendo presos ou
escondidos.
“Não sabia o que pensar sobre a ausência de vocês três. Havia muitos rumores sobre isso, nenhum deles
correto, como agora sei. Mas só descobrimos isso depois da guerra.”
“Eu não me importava muito com nada disso. Estava aproveitando minha relativa liberdade. O reinado dos
Carrow não era nada comparado ao que eu tinha vivido durante o verão. Severus cuidava de mim, tanto quanto
podia, embora não estivesse presente com muita frequência.”
Eu me calo, pensando naqueles meses. Fomos forçados a doutrinar e ferir os alunos mais jovens, mas os
Carrow eram fáceis de enganar. Tornei-me hábil em reduzir minha Maldição Cruciatus a uma dor leve. Nem
sabia que era possível, até tentar. Uma vez que a intenção ficava clara, era fácil de executar. Minhas vítimas
sabiam que não deviam me trair. Elas gritaram mais alto do que ninguém.
Isso se tornou uma questão de orgulho, só para mim, porque ninguém mais podia saber, tentando minimizar
os danos ao máximo, enquanto ainda conseguia manter minha reputação como o único Comensal da Morte da
escola, minha fachada. Não conto nada disso para Harry e Hermione. Não quero que pensem que estou tentando
me justificar. Porque tenho plena consciência de que tudo foi muito pouco e muito tarde. Eu não era uma boa
pessoa. Eu não sou uma boa pessoa.
Ainda assim, foi libertador ter um pouco de controle de volta na minha vida. Eu podia escolher fazer coisas,
ou não fazê-las, e ousava fazê-las, coisas que eu jamais teria conseguido fazer na Mansão. Os Carrow eram
menos perspicazes ou me deixavam escapar impune, por eu ser a favorita de Snape.
Agora me ocorre, e quase caí na gargalhada ao pensar nisso, que talvez eles tivessem medo de mim, da
minha aparente proximidade com o Lorde das Trevas. Como eles entendiam tão pouco.
Percebo que fiquei em silêncio por um tempo. Retomo minha história às pressas, embora a sensação de
pressa venha de mim, não deles. Eu realmente quero que toda essa merda fique para trás. Que venha à tona, onde
— talvez — possa parar de se agravar. Isso seria bem-vindo. Mesmo sabendo, em parte, que não será tão fácil.
Pela primeira vez em anos, permito-me pensar em como seria se eu retomasse a terapia, talvez até com um
curandeiro mental em vez de um terapeuta trouxa. Acho que talvez eu finalmente possa pagar por uma. Isso,
claro, se eu encontrar alguém disposto a atender um ex-Comensal da Morte. O que parece improvável.
“Quando voltei para a Mansão para as férias de Natal, eu quase tinha esquecido, talvez me forçado a
esquecer, o quão ruim tinha sido o verão. Era uma ilusão, claro. A guerra estava indo mais devagar do que
Voldemort queria. Yaxley parecia ter se tornado mais insidioso. Agora ele insistia na minha presença em seus
aposentos todas as noites. Muitas vezes me mandava para lá com horas de antecedência, me deixando esperando
por ele, nua e pronta para recebê-lo.”
Eu realmente não queria dizer isso em voz alta. Sinto uma vergonha imensa só de pensar nisso. Uma
sensação de nojo me invade o estômago, nojo de mim mesma.
Por um tempo, consegui me safar fazendo tudo mecanicamente, como fazia no verão. Mas, em certo ponto,
Yaxley começou a garantir que eu gozasse também. Só para demonstrar a extensão do poder que ele tinha sobre
mim. E meu corpo traiçoeiro muitas vezes simplesmente obedecia. Aparentemente, meu pau não tinha problema
nenhum em ignorar as provocações e insultos que ele sussurrava no meu ouvido ao mesmo tempo. Todas as
coisas que ele me obrigava a fazer.
Ele me chamava de meu querido filhinho e, na mesma frase, de minha putinha suja. Dizia que sabia o
quanto eu adorava aquilo. Dizia que meu buraco molhado era perfeito para ele. Me fazer gozar provava o que ele
queria dizer, o quanto eu amava, o quão completamente depravada eu era.
Graças a Merlin, ele nem sempre se incomodava. Eu preferia muito mais que não se incomodasse. Isso
tornava as coisas menos... complicadas. Menos cúmplices. Porque uma parte de mim ainda era grata a ele. Por
manter Greyback longe de mim. Literalmente, pode-se dizer. Quando Greyback olhava para mim, era sempre
com fome nos olhos, lambendo os lábios como se quisesse me devorar. E ele estava sempre lá, sempre à espreita.
Não era difícil acreditar que, assim que Yaxley perdesse o interesse em mim, Greyback estaria lá novamente,
para tomar o seu lugar. Então, eu me certifiquei de que Yaxley não perdesse o interesse.
De repente, percebo a magia de Harry crepitando no ar. Percebo que isso já vinha acontecendo há algum
tempo, aumentando gradativamente.
Esfrego meu polegar na mão dele novamente. "Shhh", eu o acalmo. "Está tudo bem, Harry. Isso aconteceu
há muito tempo. A guerra já passou. Isso também já passou, já passou." O que obviamente não é verdade. Como
ficou comprovado esta manhã com um ataque de pânico depois de ver a foto de Yaxley em um jornal.
Decidi que era melhor continuar. Não há motivo para prolongar isso. De qualquer forma, não piora muito
daqui para frente. É só mais do mesmo.
“Depois das férias de Natal, ainda mais crianças se afastaram de Hogwarts. O mesmo padrão se repetiu.
Quando chegaram as férias da Páscoa, eu quase decidi não voltar para a Mansão. Mas eu sabia que Yaxley viria
atrás de mim, me encontraria e tornaria minha vida um inferno. Tia Bella poderia se juntar a ele. Então, eu voltei.
Foi... Bem, digamos que não melhorou em nada.”
“Fiquei surpreso ao encontrar o Sr. Olivander e Luna Lovegood em uma das masmorras. Tentei ajudá-los no
que pude, mas havia tão pouco que eu pudesse fazer por eles.”
“Quando Yaxley começou a falar em me manter longe da escola durante a última parte do ano, que eu
poderia ser melhor aproveitada na Mansão, entrei em pânico. A ideia de não ter permissão para voltar a
Hogwarts…”
 "Para ser honesta, isso me fez querer me matar. Não era uma ideia nova. Eu já tinha feito uma poção em
Hogwarts que resolveria o problema facilmente. Sem dor. Apenas sono. Sem acordar. Na Mansão, eu a carregava
comigo o tempo todo, como um talismã. Decidi levá-la se não me deixassem voltar. Ajudou. Me deu uma saída
que eu controlava. Eu sempre fui uma covarde."
A mão de Hermione se move levemente na minha. Como uma bruxa tão poderosa pode ter mãos tão
pequenas?, penso vagamente. Eu gosto muito de dar as mãos a ela.
“E então chegou o dia em que você chegou. Eu não tinha notícias suas há tanto tempo. No momento em que
te vi, percebi que você era minha única esperança. O que era um pensamento estranho, porque você era apenas
um amontoado triste de quatro adolescentes e um anão. Mas eu não sentia nenhuma esperança verdadeira há
muito tempo.”
Suspiro. "Temia que o fato de eu não ter te identificado fosse insignificante demais, insuficiente. Depois
fiquei obcecada, pensando que poderia ter feito mais, que deveria ter feito mais. Mas pelo menos ajudei um
pouquinho."
“E isso foi o suficiente para me dar vontade de viver. Nos dias seguintes à sua fuga, Yaxley estava ocupado
demais para mim, o que foi um alívio. Severus convenceu meus pais a me mandarem de volta para Hogwarts,
afinal. Isso também foi um alívio. Não vi Yaxley novamente até a Batalha Final e, naquela noite, fiquei bem
longe dele.” Fico em silêncio novamente, porque agora nossas histórias começam a se cruzar. Não há muito mais
a dizer.
"Eu sabia." A voz de Harry soa rouca, estrangulada. Percebo que é a primeira coisa que ele diz desde que
chegamos aqui. Hermione falou a maior parte do tempo depois que saímos da cozinha.
“Eu sabia que você me reconheceu.”
Viro a cabeça na direção dele. A grama faz cócegas no meu nariz. Ele está me encarando. Para minha
surpresa, seus olhos estão vermelhos.
"É claro que eu te reconheci, Potter", zombo. "Eu teria reconhecido esses seus olhos ridiculamente verdes
em qualquer lugar, não importa o quão inchados estivessem os outros. Eu teria te reconhecido mesmo se seu
corpo inteiro estivesse inchado por causa de feitiços de Ferroada."
Viro a cabeça para o outro lado. "Obra sua, tenho certeza, Granger? Foi uma sacada genial disfarçá-lo." Ela
me olha, claramente sem conseguir pensar em nada sobre as Maldições da Dor. Parece um pouco sombria, mas
murmura em concordância.
Então ela diz cuidadosamente, como se estivesse falando com uma criança: “Draco, você se importa se
conversarmos? Não é assim que fazíamos antes”, ela levanta a cabeça alguns centímetros e lança um olhar
penetrante para Harry por cima do meu ombro. “A ideia é que os ouvintes escutem . Eles permaneçam em
silêncio .”
"Está tudo bem", digo. "De verdade, Hermione. Sinto que passei dias expondo minha alma, e eu já estava
praticamente sem palavras mesmo." Aperto as duas mãos em agradecimento e as solto, sentindo imediatamente
um vazio. Para compensar, me sento e abraço minhas pernas. Estou tonta. Estou exausta. Acho que desabafar
sobre o ano mais sombrio da vida faz isso com a gente.
Harry também se senta, esfregando os olhos discretamente, mas Hermione permanece deitada de costas,
ainda olhando para a árvore. Consigo sentir sua mente formidável trabalhando em algo.
“Draco”, ela diz, lentamente, como se estivesse testando minha reação. “Eu estava no julgamento de Yaxley.
Estive na maioria dos julgamentos naqueles meses depois da guerra.” Lembro-me dela no meu, ela e Harry. “Não
me lembro dele ter sido acusado de agressão sexual.”
Eu balanço a cabeça. "Ele não estava. Pelo menos não por minha causa. Nunca contei essa história para
ninguém antes de hoje." Não tinha sido fácil. Quando os aurores me interrogaram depois da Batalha Final,
usaram Veritaserum e me questionaram implacavelmente por dias a fio. Foi difícil evitar qualquer menção a
abuso sexual. Mas, por outro lado, eles não estavam muito interessados nas minhas ligações com Yaxley.
Queriam saber sobre o Lorde das Trevas, Bellatrix, Snape, meu papel na morte de Dumbledore. Tantos outros
assuntos interessantes para discutir.
Consegui contornar o que Greyback e Yaxley me fizeram, porque eles nunca suspeitaram de nada. Nunca
souberam fazer as perguntas certas. Acho que não teria suportado a humilhação de aqueles aurores hostis
saberem de tudo aquilo. Aliás, eles já estavam transbordando de justa indignação pelos meus crimes.
Afasto meus pensamentos daquelas semanas confusas, onde o profundo alívio pelo fim da guerra lutava
contra o desespero diante dos novos horrores que eu enfrentava.
Eu acrescento: "Bem, eu contei para minha terapeuta, mas ela era trouxa, então obviamente eu não podia
contar tudo. Eu... às vezes penso... talvez minha mãe suspeitasse de algo do que aconteceu. Não sei se Lúcio
chegou a contar para ela sobre o ataque de Greyback."
"Por quê?", ela pergunta, olhando para mim de baixo da grama.
“Por que eu não testemunhei no julgamento dele?”
Ela acena com a cabeça.
"Acho que eu estava... envergonhada." Com certeza, envergonhada. "Mas, para ser honesta, nem me passou
pela cabeça. Na época, senti que, ao aceitar a proteção dele, eu havia dado meu consentimento total. Ele nunca
me machucou." Não sei por que continuo insistindo nisso. Existem tantos tipos diferentes de dor. Só mais tarde,
na terapia, compreendi a extensão disso.
Encaro meus joelhos. "Naquela época, eu já lia cada vez mais romances trouxas. Qualquer coisa que caísse
em minhas mãos. Eles estavam começando a me moldar, a me remodelar . A me reformar." Sinto-me tão
inadequada para explicar o quão profundo foi o impacto da literatura trouxa, não apenas na minha visão de
mundo, mas também na minha compreensão de mim mesma, da minha própria personalidade. Das minhas
fraquezas. De como lidar com elas, ou pelo menos tentar. Foi um processo de muitos, muitos anos.
“Eles começaram a me fazer pensar, pensar de verdade, por mim mesma. Sobre mim. Sobre o que é bom e o
que é mau, e o que existe entre esses extremos. Sobre o amor, como o amor pode ser venenoso e errado, como o
amor que Lúcio sentia por mim. Sobre redenção.” Suspiro. “Parece bobagem quando tento colocar em palavras
assim.”
E muito pouco, muito tarde, penso novamente.
“Eu já tinha percebido que o meu lado na guerra era o lado errado, o lado do mal , mas ao me ver através
dessa nova perspectiva, comecei a entender completamente o que eu tinha feito. Quão imoral eu tinha sido, em
nome da família, da autopreservação. Quão covarde.”
“E isso remontava a muito antes da guerra – tudo o que eu havia dito e feito. A vocês dois. A Ronald e
Neville Longbottom. A tantos outros. Naquela altura, eu sabia que merecia tudo o que me tinha acontecido.
Greyback e Yaxley – de certa forma, eles tornaram a minha redenção possível. Na minha própria cabeça. Porque
eu era um criminoso. Mas pelas mãos deles, também me tornei uma vítima.”
Sinto um arrepio. Nunca verbalizei esses pensamentos. Parece presunçoso me chamar de vítima. Na
presença deles. O que estou pensando? Mas suas expressões não mudam, a de Hermione permanece pensativa, a
de Harry, triste.
"De qualquer forma, ele pegou vinte e cinco anos em Azkaban. Até esta manhã, eu nem sequer havia
considerado a possibilidade de ele sair de lá tão cedo."
Harry se levanta abruptamente, seus movimentos paralisados, como um animal enjaulado, sua magia
crepitando tão descontroladamente quanto antes, mas agora com um foco preciso. Posso vê-la se concentrando ao
seu redor. Tempestuosa. Ele começa a andar de um lado para o outro.
Hermione senta-se abruptamente. "Harry!" ela adverte severamente. "Não! Eu sei exatamente o que você
está pensando e você não vai por esse caminho."
Ele lança-lhe um olhar suplicante. Ela apenas balança a cabeça decisivamente.
Olho para elas, confusa. O que está acontecendo? O que ela está dizendo?
Mas eles não dão mais detalhes. Hermione continua encarando Harry, o que é impressionante, na verdade, já
que ele está envolto em nuvens descontroladas de magia rebelde enquanto ela está sentada de pernas cruzadas na
grama. Mas ele finalmente cede e se acalma. Sua magia se esgota de qualquer maneira.
"Tudo bem!" Ele rosna a palavra com raiva. "Tudo bem." Ele caminha até a base da árvore e vasculha entre
as raízes até encontrar um frasco de metal manchado.
Ele senta-se novamente ao nosso lado, desenrosca o frasco, cheira o conteúdo e toma um gole cuidadoso.
Faz uma careta, mas diz: "Ainda está bom". Solta uma nuvem de fumaça. Definitivamente Firewhisky.
Ele me entrega o frasco.
"Isso é uma má ideia", digo. "Eu nem tomei café da manhã ainda."
"Não basta ficar bêbado com isso", diz Harry, ríspido. E racionalmente, sei que é improvável que sua raiva
seja direcionada a mim. Mas ainda assim é perturbador vê-lo assim depois de eu ter compartilhado tanto de mim,
de ter exposto minha alma para ele. Para eles.
Talvez fosse de se esperar, a história revelou mais do meu passado sombrio, do meu mau caráter. Estou com
medo, mais uma vez, de como as coisas mudaram irrevogavelmente entre nós, e já lamento a perda da amizade
incipiente que tivemos por tão pouco tempo. Eu deveria ter sabido que isso era uma má ideia. Deixei-me levar
por uma falsa sensação de segurança, enganada pela magia estúpida deste lugar.
 Dou um longo gole, ressentido, e então passo o frasco para Hermione. Bebemos em silêncio.
Os três gatos entram correndo na pequena clareira, perseguindo-se numa corrida desenfreada, e desaparecem
novamente, ignorando completamente a nossa presença. Parece uma pequena bolha de normalidade.
Depois de um tempo, Harry se levanta novamente, mas desta vez não com o que quer que estivesse
passando pela sua cabeça antes. Sua magia está calma, ou melhor, mais calma.
“Que tal eu entrar e preparar o almoço para nós?”, ele pergunta.
Hermione acena com a cabeça e esvazia o frasco com um último gole. Ela o observa desaparecer na direção
da Casa.
"Você sabe que ele não está bravo com você, né?", ela diz quando ele está fora do alcance da voz.
"Eu... eu sei. Acho que sim." Tento não parecer magoada. Olho para ela. Ela ainda está olhando na direção
em que Harry saiu.
“O que foi aquilo agora há pouco?”, pergunto, tentando distrair a atenção. “O que você estava dizendo para
ele não fazer?”
Ela vira a cabeça para me olhar e suspira. "Ele estava prestes a aparatar em Azkaban e... sei lá... amaldiçoar
o Yaxley nas bolas. Algo assim."
Dou uma risadinha discreta. É uma imagem reconfortante, que ameniza a minha dor em relação ao humor
dele. Porque Potter faria isso por mim , para me defender . Claro que ele jamais faria uma coisa dessas de
verdade.
Hermione fica me encarando e então me dou conta: "Você não está brincando?"
Ela balança a cabeça negativamente.
“Ninguém consegue aparatar tão longe. De qualquer forma, ninguém tem permissão para aparatar em
Azkaban.”
Mesmo assim, ela não diz nada.
Aperto a ponte do meu nariz, bem entre os olhos. "Certo. Harry consegue", percebo. "Claro que consegue. E
ele faria mesmo, aquele idiota imprudente. Merlin. Você acha mesmo que ele ia fazer isso?"
“Sim.” Ela acena com a cabeça, tensa. “Você não sentiu a magia dele? Ele estava reunindo-a ao seu redor
para algo grande. Algo estúpido .”
“Sim, eu vi.”
Ela parece surpresa com isso e então diz: "Eu devia saber que você também consegue ver magia."
Concordo com a cabeça, mas não quero mudar de assunto.
“Por quê? Por que ele faria isso?” E até eu percebo o quanto minha voz soa perturbada.
A expressão dela muda então, para algo muito suave, e eu percebo o quanto eu esperava por isso, o quanto
eu ansiava por isso. Um mínimo de empatia. Mesmo que eu realmente não a mereça.
Ela se inclina para a frente e afasta meu cabelo atrás da orelha. Eu estremeço com o toque de seus dedos, o
gesto tão dolorosamente íntimo. "Porque ele se importa com você", ela diz suavemente. "Nós dois nos
importamos. Me desculpe se parecemos distantes agora há pouco. Foi muita coisa para assimilar, sua história."
Fecho os olhos, assentindo com a cabeça, e pela segunda vez esta manhã meus olhos se enchem de lágrimas,
agora com mais intensidade, meu peito se apertando, porque desta vez estou lutando contra elas com todas as
minhas forças. Só então reconheço o quão ridiculamente fácil foi contar essa história.
Quando contei para minha terapeuta, pelo menos as partes que podiam ser traduzidas para o mundo trouxa,
houve muito pânico. Dor, raiva, lágrimas, autodepreciação. Ela me ajudou muito conversando comigo sobre tudo
isso. Definitivamente, foram necessárias mais do que algumas sessões para que eu pudesse contar tudo a ela.
Muito mais, na verdade.
Esta manhã tinha sido uma brisa – muito mais fácil. Sem distanciamento. Porque eu tinha falado sobre mim
mesma e sentido tudo. Mas tinha sido mais simples, mais acolhedor.
Talvez eles estivessem certos sobre aquele lugar ser um refúgio seguro. Mas a presença deles também
ajudou.
Hermione enxuga algumas lágrimas que ainda escorrem com os dedos. Elas escaparam apesar de todos os
meus esforços. Então ela se inclina para mais perto e beija minha bochecha. Posso sentir o toque fantasmagórico
de seus lábios queimando na minha pele.
“Obrigada por confiar em nós com isso, Draco.” Ela parece tão sincera. “Obrigada por compartilhar. Sei que
isso deve ter sido incrivelmente difícil para você. Mas fico feliz por saber. Fico feliz em conhecer todos vocês.”
Assinto com a cabeça, mas não consigo responder. Acho que já usei todas as minhas palavras por hoje.
Estou sobrecarregada com tudo o que aconteceu e, de repente, muito cansada. Fecho os olhos novamente. O
melhor seria se eu pudesse simplesmente deitar na grama aqui mesmo e dormir por uma semana.
Mas Hermione se levanta e me puxa para cima. "Vamos", diz ela. "Vamos ver o que Harry está preparando
para nós. Ele costuma substituir comida por amor, então deve estar especialmente bom hoje."

Capítulo 11 ([Link]
_x_tr_sl=auto&_x_tr_tl=pt&_x_tr_hl=pt-BR&_x_tr_pto=wapp) : O Capítulo de Nova Iorque

Notas:

Adoro um Harry vingativo. Também adoro a ideia do Grimmauld dando risadinhas. Espero que gostem
deste capítulo.

Depois disso, nada mais doeu de verdade.

Nada doía de verdade, nem mesmo a dor comum.
E nós nos sentaríamos, você e eu, à beira do grande mar dolorido.
Na chuva, na chuva e na chuva
(De: Última Tentativa de Resgate )

Harry volta com cheiro de mar naquela tarde. Draco está no trabalho. É o dia seguinte à Árvore da Verdade.
Ela sempre soube que não conseguiria impedir Harry, mas ficou feliz por ele ter esperado um pouco. Ele saiu
muito mais calmo do que teria estado ontem. Era mais seguro.
Ela o beija profundamente. Então, encostando suas testas, pergunta: "O que você fez com ele?"
Ele não se surpreendeu que ela soubesse, mesmo que não tivessem conversado sobre nada na noite anterior.
Em vez disso, fizeram amor com certa avidez, como se isso pudesse dissipar as imagens horríveis que Draco
havia evocado. Depois, ele a deixou abraçá-lo enquanto chorava, pela dor de Draco, pela sua própria, por todos
os horrores de seus respectivos passados. Era tão raro ele se permitir ser tão vulnerável.
“Quem disse que eu fiz alguma coisa para ele? Eu só queria vê-lo.”
“Alguém te viu ?”
Ele joga a capa no sofá. "Claro que não."
Sempre com confiança.
“Muito bem, então. O que ele disse?”
Ele balança a cabeça em descrença frustrada. "Ele nem negou, Mione. Disse que Draco praticamente
implorou por proteção. Deu-lhe o corpo de bom grado. Teria feito qualquer coisa por isso. Ele se gabou de quão
generoso tinha sido com Draco. Desgraçado nojento. Foi repugnante."
Ela o envolve com os braços e pressiona o rosto contra o pescoço dele, os cabelos dele fazendo cócegas na
ponta do seu nariz, a boca dela contra a pele dele. Ela sente o cheiro do ar do mar ainda mais intensamente agora,
imagina o gosto do sal em seus lábios.
“O que você fez com ele?”, ela pergunta novamente.
Ele murmura e a vibração ressoa contra os lábios dela. "Nada muito grave. Só me certifiquei de que ele
nunca mais poderá fazer algo assim . Duvido que os curandeiros consigam quebrar essa maldição de impotência
tão cedo. Mesmo que ele admitisse . O que eu duvido muito. É uma maldição meio obscura que peguei no
Brasil."
"Ótimo", ela murmura com profunda satisfação.
Ele delicadamente pega um punhado de seus cabelos e afasta o rosto dela de seu pescoço, obrigando-a a
olhar em seus olhos.
Você aprova? Pensei que você fosse me repreender, com certeza.
Ela o encara por um tempo, buscando naqueles olhos verdes absurdamente lindos. "Se você não tivesse feito
isso, eu mesma teria ido", diz ela por fim. E enquanto um sorriso lento começa a se espalhar pelo rosto dele, ela
dá um tapinha no peito dele e acrescenta, com ar de superioridade: "Eu teria feito de um jeito um pouco diferente,
é claro."
Ele segura o rosto dela entre as mãos e a beija apaixonadamente. "Hermione Jean Granger, eu te amo tanto,
você nem imagina. Você continua me surpreendendo, mesmo depois de todos esses anos." Ele joga a cabeça para
trás e ri, encantado com a confissão dela, depois volta a falar num tom mais sério: "Deveríamos contar para ele?"
Ela balança a cabeça. "Não. Não vamos. Não agora. Ele já passou por muita coisa. Talvez mais tarde. Vou
investigar mais a fundo o caso do Yaxley. Quero ter certeza de que o próximo pedido de liberdade condicional
dele também será negado."
*
Uma semana depois, Harry aceita uma nova missão. É na Argélia. Não há crianças envolvidas, nem abuso
sexual de qualquer outro tipo, mas ela percebe que ele ainda está nervoso antes de ir. Relutante. Ela não diz nada.
No fim, é uma escolha dele. Sempre é. Pelo menos ele viu seu antigo curandeiro mental algumas vezes nas
últimas semanas.
De certa forma, é bom que, depois de todos esses anos em que ele foi embora e a deixou para trás, as coisas
estejam diferentes agora. Ela tem Draco. Ela não está mais sozinha.
O que ele lhes contou na Árvore dissipou qualquer dúvida que ainda restasse sobre ele, embora ela admita
que já não havia muitas dúvidas mesmo antes disso. Mas a história foi a peça que faltava no quebra-cabeça. A
peça que encaixou tudo, conectando passado e presente, o antigo Malfoy e o novo Draco.
As mudanças finalmente fizeram sentido para ela. E ela consegue amá -lo por isso, pela transformação que
ele fez em si mesmo, por tudo o que ele passou para se tornar uma nova pessoa depois da guerra.
Ela realmente não sabe como fazê-lo enxergar isso também. Ou se ele está pronto para isso. Para se aceitar
melhor. Ela só pode demonstrar paciência e carinho. Apoio. Ela está se esforçando muito para fazer exatamente
isso. E isso acontece aos poucos.
Porque ele também está tentando, ela pensa. Depois daquela manhã de sábado debaixo da árvore, ela temeu
que ele fugisse. Ele almoçou com eles, muito quieto, mas depois se recolheu aos seus aposentos, só saindo na
manhã seguinte. Ela não teria ficado surpresa – magoada, sim, mas não surpresa – se tivessem encontrado seus
aposentos vazios no dia seguinte.
Mas ele ficou. E depois de alguns dias, ficou menos assustadiço. As coisas lentamente voltaram a uma
aparência de normalidade. Ou ao que era considerado normal antes daquele sábado.
Ele parece mais à vontade na casa novamente. Com eles. Ele passa as noites com ela, agora que Harry se foi.
E desta vez, ela não acha que seja porque Harry pediu. É porque ele quer estar lá com ela. Ela consegue sentir a
diferença. Ou pensa que consegue.
Em uma dessas noites, eles acabam em lados opostos do sofá, lendo. Ela, sem querer, aconchega os dedos
dos pés sob a perna dele para aquecê-los, como faria com Harry. Absorto em seu livro, ele segura levemente um
dos tornozelos dela, acariciando-o de vez em quando, soltando para virar uma página, mas colocando-o de volta
imediatamente em seguida. E isso lhe parece uma pequena vitória.
Em outra noite, ele volta para casa depois de visitar Pansy. Está visivelmente agitado, sua compostura
habitual abalada. Ela prepara uma xícara de chá para ele na cozinha e, em seguida, senta-se no balcão, esperando
em silêncio enquanto ele caminha de um lado para o outro. Pacientemente.
"Você contou para ela?", ela finalmente tenta adivinhar.
Ele para no meio do passo. Acena com a cabeça.
“Oh, meu bem”, ela diz sem pensar, como faria com Harry. “Vem cá.” E ele se deixa envolver por seus
braços, mesmo sendo quase uma cabeça mais alto que ela. Ele se inclina para ela e a deixa acariciar seus cabelos.
Ela se lembra da última vez que ele permitiu um abraço. Naquela época, ele estava atormentado pela culpa pelos
abusos que sua mãe lhe infligia. Desta vez é diferente.
"Estou tão orgulhosa de você", ela diz contra a cabeça dele, esperando não soar condescendente. "Deve ter
sido tão difícil contar para ela." Ela o sente estremecer e se pergunta como Pansy reagiu. Ela ainda está sob o
efeito dos hormônios da gravidez. Não deve ter sido fácil para nenhum dos dois.
Ele contou-lhe algumas coisas mais tarde, quando se sentaram no sofá a tomar chá. Não tinha entrado em
tantos detalhes como fizera com eles debaixo da árvore. Mas Pansy ainda assim ficara horrorizada e sentira-se
culpada por nunca ter suspeitado de nada durante o último ano. Draco assegurou a Pansy que o facto de ela o ter
apoiado durante aquele ano, de o amar incondicionalmente , significara tudo para ele. Que o mantivera são.
*
No dia seguinte, Pansy chama Hermione. De pijama, sentada no sofá, com a pequena Rose mamando em um
dos seios, ela vai direto ao ponto. "Então. O que temos sobre o maldito Corban Yaxley? Imagino que você já
tenha dado uma olhada no dossiê dele?"
Hermione acena com a cabeça. Ela foi ao Ministério no dia em que Harry aparatou para Azkaban e estudou
seus registros públicos. Alguns dias depois, ela voltou lá, desta vez sob a capa da invisibilidade, e examinou os
registros não tão públicos.
Ela garante a Pansy que Yaxley definitivamente não sairá de Azkaban um momento antes de completar seus
vinte e cinco anos. "Isso, claro, se ele sobreviver", acrescenta pensativa. "Harry disse que ele parecia muito mais
velho do que realmente era. Azkaban pode estar livre de dementadores hoje em dia, mas ainda é um lugar difícil
de se estar."
"Harry estava lá?", observa Pansy, com um olhar penetrante.
“Ah, sim, não teria conseguido impedi-lo mesmo se quisesse”, ela responde sinceramente.
“Para Draco?”
“Sim, por Draco.” Foi a vez dela de ser incisiva. “É tão estranho assim? Ele se importa com ele.”
"Ele faz isso? E você não está preocupado?"
“Pansy! Por que eu me preocuparia?”
“Hermione! Você não pode ser tão lerda assim! Eles eram obcecados um pelo outro na escola. Eu sei que
Draco era. Durante anos, Harry era tudo o que ele conseguia falar. Potter isso, Potter aquilo. Blá-blá-blá-blá.”
Hermione ri. Ela se lembra da história dele. Draco nunca contou a eles com quem havia fantasiado quando
Bellatrix o flagrou.
“Está tudo bem, Pansy. Eu confio neles. Nos dois. Além disso, eu também me importo com ele.”
“Entendo.” Pansy a observa com um olhar avaliador e sente o rosto corar. Pele traiçoeira. Pansy adquire um
olhar astuto. “Entendo . ”
Seu rosto cora ainda mais, mas ela não comenta. Que se dane a Pansy Parkinson, ela roubou o namorado
dela, não tem o direito de julgá-la. Hermione sabe que está errada em ambos os casos. Pansy não roubou o Rony
e, como amiga, tem todo o direito de julgá-la. Mas não o faz. Julgar, quero dizer.
Ela muda Rose de seio. "E então? O que Potter fez com ele?"
“Para Yaxley? Ele o amaldiçoou por sua impotência. Mas você não ouviu isso de mim.”
"Ah, Hermione", diz Pansy alegremente. "Você e Potter me fazem tão feliz às vezes."
*
É uma semana com um clima excepcionalmente quente para um verão inglês. Ela e Draco jantam no jardim
todas as noites, muitas vezes permanecendo lá por horas depois, bebendo chá ou vinho, dependendo do humor,
conversando ou lendo.
Certa noite, ela reúne coragem suficiente para perguntar a ele. Algo que a atormenta desde a Árvore da
Verdade. Ela simplesmente não suporta mais a ideia de não saber.
“Draco, posso te perguntar uma coisa? É algo bastante pessoal.”
Ele levanta os olhos do livro e, ao ver a expressão dela, coloca-o de lado sobre a mesa. "Bem, você sempre
pode perguntar ", diz ele cautelosamente.
“Como... Como você se identifica? Sexualmente, quero dizer. Porque você disse...”, Droga, isso é difícil.
“Porque você disse – debaixo da árvore – que gostava tanto de meninos quanto de meninas. Quando
adolescente.”
Ele cora imediatamente, profundamente, então ela se apressa em acrescentar, as palavras se atropelando um
pouco: “Você realmente não precisa responder. Sou muito invasiva. Não responda se não quiser. Por favor, não se
sinta-”
“Hermione, está tudo bem”, ele interrompe. Ele junta as mãos sobre a mesa à sua frente. “Está mesmo. Meus
amigos, meus amigos trouxas, quero dizer, eles sempre foram muito abertos sobre esse tipo de coisa.” Ele fecha
os olhos por um instante, pensativo. “Aprendi muito com eles. Nunca mais será tão confortável para mim. Com a
minha criação. E também com... o que aconteceu.” Ele abre e fecha as mãos.
“Eu sempre digo a eles que me identifico como assexual.”
Ah. Ela não esperava por essa.
“É mais fácil assim. Eles não sabem do que aconteceu. Não tenho certeza se sou assexual. Provavelmente
não”, admite. Ele passa a mão pelos olhos. “É ofensivo para as pessoas que se identificam como assexuais. Usar
o termo para meu próprio benefício, como desculpa para desviar de perguntas difíceis, facilitando minha própria
vida. É covardia .”
Ela só deseja que, ao menos uma vez, ele pare de ser tão duro consigo mesmo.
"Posso dizer honestamente que, há muito tempo, mais de uma década, o sexo está no último lugar da minha
lista de prioridades. Tenho me sentido bastante bem vivendo sem ele."
Suas mãos agora se movem compulsivamente com o livro, demonstrando o quão desconfortável ele está.
Ela se permite notar como os dedos dele são longos e elegantes, mas não leva esse pensamento adiante.
 “Houve um período…” Seu olhar vagueia pelo jardim, depois volta para o livro em suas mãos. “Depois que
meu confinamento domiciliar terminou, comecei a me aventurar pelo mundo trouxa. Era emocionante e anônimo.
Era emocionante justamente por ser anônimo. Eu adorava passar tempo com trouxas. Alinhando o que eu havia
aprendido nos meus romances com o mundo real. Aos poucos, fui ganhando mais confiança para interagir com
eles.”
“Depois de um tempo, talvez um ano, comecei a frequentar bares e boates. Pensei que poderia me livrar do
que tinha acontecido. Namorando outras pessoas. Eu ansiava por uma vida normal”, ele hesita um pouco ao
pronunciar a palavra “normal”. “Uma vida como a de outras pessoas na faixa dos vinte anos. Pessoas que não
tinham crescido em uma guerra. Despreocupadas. No início, namorei exclusivamente mulheres, pensando que era
disso que eu precisava depois de tudo o que tinha acontecido, mas então…”
Ele suspira, olhando para o horizonte, talvez se lembrando: "e os homens também".
De repente, ele sorri um pouco maliciosamente e olha-a diretamente nos olhos, olhando diretamente para a
sua alma . "Não ao mesmo tempo, entenda bem", diz ele, e o coração dela dispara . Ela acha que ele não percebe
o efeito que aquele sorriso, combinado com aquelas palavras, tem sobre ela. Ela sente o rosto esquentar. Doce
Morgana!
Mas ele já está seguindo em frente com sua história. “No fim, fui forçado a admitir que me sentia mais
atraído por homens, ou talvez eu simplesmente atraísse a atenção deles com mais facilidade. Eu nunca precisava
me esforçar, no clube certo eles vinham até mim. Isso me dava uma sensação de poder. Um poder que eu nunca
tinha tido antes. Era inebriante. Mas, ao mesmo tempo, ainda achava difícil admitir livremente que eu podia me
sentir atraído por homens.”
“E, claro, fazer sexo com homens também me lembrava de tudo o que tinha acontecido. Eu ainda não tinha
começado a terapia. Tinha crises de pânico com frequência, mesmo durante... Digamos que não é nada benéfico
para a vida sexual. Os encontros, o sexo, invariavelmente traziam à tona tanta dor, tanta escuridão, não importava
com quem eu estivesse. Com mulheres também.”
“Então, eventualmente, decidi que essas coisas não eram para mim. Eu estava muito quebrada. Isso foi antes
de me mudar para Londres, antes de conhecer meus amigos trouxas. Foram eles que rotularam isso, o fato de eu
não sentir atração sexual por ninguém. Assexualidade. Eu simplesmente... nunca os corrigi. Nunca lhes disse que
a atração não era o problema real.”
Ela pisca, infeliz. "Draco, você não está quebrado. Eu não acredito que esteja. Eu simplesmente não
consigo..."
“Hermione”, diz ele com firmeza. Ele coloca o livro de lado pela segunda vez e estende a mão para ela por
cima da mesa de madeira do jardim. Ele desliza os dedos sobre os antebraços nus dela, estendidos à sua frente
sobre a mesa, sobre o tecido cicatricial ali presente, deixando um rastro de arrepios. É, de longe, o gesto mais
íntimo que ele já lhe fez.
“Este último ano foi…” Ela percebe que ali, agora, ele está com dificuldade para se expressar, muito mais do
que quando estava debaixo da Árvore. Aquele lugar peculiar tem esse efeito, ela sabe. Facilita a conversa, deixa
as palavras fluírem com mais liberdade. Árvore da Terapia é, de fato, um nome mais apropriado do que Árvore
da Verdade. Ela se pergunta, não pela primeira vez, qual é a história da Árvore, quão antiga ela é, como surgiu.
“Hermione”, ele recomeça. “Há menos de um ano, eu estava sozinho. Meus colegas de trabalho no
Gringotes são goblins. Eles são... indiferentes a mim, na melhor das hipóteses. Eu tinha Bill e Fleur. Tinha um
punhado de amigos trouxas. A quem amo muito, mas que jamais poderão conhecer a minha totalidade, a minha
parte mágica. E não posso ir a lugar nenhum no nosso mundo sem esconder o cabelo e o rosto, ou serei
inevitavelmente enfeitiçado. Eu tinha a minha mãe, mas ela era — como se vê — abusada bem diante dos meus
olhos, sem que eu percebesse.”
Com muita delicadeza, ele conduz as mãos dela sobre a mesa em sua direção, envolvendo-as em suas
próprias mãos. Ele as observa por um longo tempo.
“Você. Você e Harry, vocês mudaram tudo . Nas primeiras semanas em que morei aqui, eu acordava
apavorada todas as manhãs, pensando que aquele seria o dia em que tudo iria desmoronar, explodir na minha
cara, de um jeito ou de outro. Vivi inúmeros cenários de coisas que poderiam dar errado. A cada minuto de cada
dia, eu esperava pela pergunta. De você me pedindo educadamente para ir embora. Me dizendo que isso não
estava funcionando.”
“Eu estava tão contente com minha pequena vida isolada quanto era possível dadas as circunstâncias. Você
mudou tudo isso, me deu muito mais, me fez querer mais. Estar nesta linda casa me assustava demais. Ainda
assusta. Porque agora, tenho tudo a perder novamente. Você já me deu tanto . E eu não sei como suportar .
Perder tudo de novo. Você. Perder você.”
Seu coração dispara. Se alguma vez houve um momento para deixar suas intenções claras, seria agora. Ela
sabe com absoluta certeza que Harry está incluído em seu último "você". Não apenas ela. Vocês, no plural. Mas
olhando para o rosto dele, ela vê tanta ansiedade. Medo. Ela só pode tentar acalmá-lo.
“Você não vai nos perder, Draco, eu prometo. Você não vai perder esta vida, e não vai nos perder. Eu
prometo . Você pode ser quem quiser ser aqui, nesta Casa, conosco, quem você é .” Ela quase diz: “Nós te
amamos por quem você é”, mas isso parece muito exagerado. Muito cedo. Vai fazê-lo fugir correndo pela porta
da frente.
Mas ela consegue ser paciente. Ela tem sido paciente. Ela olha para as mãos entrelaçadas deles. A paciência
valeu a pena até agora. Pequenas vitórias, ela se lembra. Pequenas vitórias.
*
Dois dias depois, o Hospital St. Mungo a chama pela manhã. Harry foi ferido por outra maldição. Ele foi
tratado na Argélia, perto do local da missão, mas foi transferido para Londres assim que seu estado se estabilizou,
no início da manhã. Ela pensa em enviar Gwen para Draco no Gringotes, mas decide que seria muito demorado.
Ela conjura seu Patrono e envia a lontra prateada até ele com uma mensagem. Nem lhe ocorre não avisá-lo o
mais rápido possível.
Quando ela entra no quarto de hospital de Harry, ele está consciente e parece ileso, o que causa um alívio
imediato.
“Ei, você.”
Ela o abraça. "Ei, você também."
Após o alívio inicial, ela percebe que algo está errado. Então entende, e é como se uma mão gigante
apertasse seu peito, expulsando lentamente todo o ar sem sair do quarto para inspirar novamente. "Harry, seu
mágico-"
“Sim, eu sei”, diz ele bruscamente. “Foi embora. Mas não completamente . O Curandeiro Jones explica
melhor. Essa foi terrível. Eu me concentrei demais nos fios da morte da maldição. Não percebi o que estava
acontecendo com meu núcleo mágico ao mesmo tempo, até que fosse quase tarde demais.” Então seu rosto se
fecha e ele fecha os olhos com força. “Não consigo mais fazer magia”, sussurra.
Ela olha dele para o Curandeiro Jones em choque. Quase deixa escapar: "Ele é a própria morte". Porque por
um segundo aterrador, é assim que se sente; Harry Potter sem magia é um conceito absurdo demais para se
contemplar.
Mas o Curandeiro Jones diz, com voz tranquilizadora: “Isso é só temporário. Harry sabe disso. Foi por
pouco. A Curandeira Nera conseguiu impedir o desmantelamento do núcleo dele a tempo. Ele vai se recuperar. A
magia dele não desapareceu, está fora de alcance. Assim que o núcleo dele estiver curado, ele poderá alcançá-la e
usá-la novamente. Mas vai levar tempo. Talvez alguns meses.”
De repente, a mão gigante a solta e ela desaba sobre Harry. "Ai, meu Deus, quando isso vai acabar?", ela
geme. Mesmo que uma vozinha presunçosa em sua cabeça diga: "Bem, pelo menos ele não vai poder quebrar
mais maldições tão cedo". Mas quando ela olha para a expressão atormentada dele, ela se odeia profundamente
por isso.
"Você está com dor?", ela sussurra, exatamente no momento em que Draco entra abruptamente.
Harry balança a cabeça. "Sem dor." Então estende a mão para Draco, que o olha horrorizado. "Potter, onde
diabos está sua magia?" Porque, aparentemente, sob estresse, ele volta a usar sobrenomes e palavrões.
Isso faz Harry sorrir. Ele recolhe a mão estendida de volta para a cama. "Temporariamente fora de alcance."
Ele dá de ombros e deixa a Curandeira Jones contar a história novamente. Draco está cheia de perguntas
detalhadas, que, na verdade, ela deveria ter pensado em fazer. Teria pensado em perguntar se tivesse sido
qualquer outra pessoa que não Harry.
Ela ainda está em choque. Nem sequer sabia que isso era possível. Outra vozinha na sua cabeça – esta
soando suspeitosamente como a de Draco – diz: "Nem você sabe de tudo, Granger".
“Bem”, diz Draco, quando finalmente se senta na cadeira ao lado da cama de Harry e cruza as pernas
cuidadosamente. “Para sua sorte, Harry Potter, você está cercado por uma bruxa poderosa, uma Casa senciente,
um adorável kneazle, um bruxo muito competente e nada menos que três gatos para lhe fazer companhia nos
próximos meses. Tenho certeza de que você vai se virar.”
*
Ele não consegue. Harry Potter sem sua magia é um desastre completo e absoluto. Nos três primeiros dias,
ele dorme. Esses são os mais fáceis. Depois disso, ele só fica remoendo. E se lamentando. É uma dura realidade
que, para tudo o que ele ama fazer — cuidar do jardim, cozinhar, voar, até mesmo ler — ele usa magia. Muita
magia . E ele faz isso de forma tão intuitiva, sem precisar de uma varinha, que na maioria das vezes nem se dá
conta.
O que torna tudo ainda mais evidente agora que se foi, mesmo que seja apenas temporariamente. Ele se
transforma em uma versão irritada, frustrada e briguenta de si mesmo, descontando-se nela e em Draco sem
motivo algum, para então perceber o idiota que foi, pedir desculpas e prontamente – às vezes em questão de
minutos – recomeçar todo o processo.
É um pouco como viajar de volta no tempo para o quinto ano deles em Hogwarts, só que sem magia.
Ele visita os amigos com mais frequência do que antes, o que obviamente é uma coisa boa. Mas você só
pode importunar seus amigos, seus colegas de trabalho , até certo ponto antes de começar a deixá-los malucos.
Ele se oferece para cuidar de Violet e Gideon, mas descobre que cuidar de crianças sem magia é uma experiência
bem diferente da que ele estava acostumado.
Teddy, que está no início de suas férias de verão em Hogwarts, visita seus amigos com entusiasmo por
alguns dias, mas logo parece perdido sobre como lidar com essa versão mal-humorada e sem magia de seu
padrinho. Eles não conseguem fazer nenhuma de suas atividades habituais. E Harry está tão taciturno que não
consegue pensar em novas. Teddy vai embora depois de dois dias, alegando ter prometido visitar seus amigos de
Hogwarts.
Draco diz a Harry, exasperado, que se ele consegue viver dois anos sem magia, sozinho, acorrentado às
ruínas assombrosas de uma mansão pós-guerra, Harry certamente consegue aguentar dois meses em uma casa
alegre, cercado de amigos. Isso enfurece Harry, porque "não é a mesma coisa".
Em duas semanas, Draco demonstrava alívio nos dias em que podia sair da Casa Grimmauld para trabalhar
ou visitar sua mãe e tia. Hermione também se via procurando desculpas para sair da casa: para trabalhar, almoçar
com Pansy, ir à biblioteca, qualquer coisa .
Quando recebe uma oferta para ir aos Estados Unidos por alguns dias, para um artigo que está escrevendo
sobre o uso de sangue de vampiro em poções medicinais, ela aceita sem hesitar ou sentir qualquer culpa. Ela
lamenta deixar Draco para lidar com Harry sozinho, mas definitivamente não o suficiente para adiar sua viagem.
Sua viagem é proveitosa. Ela visita dois hospitais bruxos na costa leste, além de vários mestres de poções
especializados em poções medicinais. Ela anota tudo em pergaminhos, informações valiosas. E quando, no
último dia, recebe o convite para visitar um clã de vampiros em Nova York, ela o aceita imediatamente, mesmo
que isso signifique estender sua estadia por mais um dia.
No Reino Unido, os vampiros são vistos, na melhor das hipóteses, como cidadãos de segunda classe, e, na
pior, como párias. A comunidade médica se recusa terminantemente a usar sangue de vampiro em suas poções,
alegando que é muito perigoso e contaminado. Nos Estados Unidos, a situação é diferente. Os vampiros são
cidadãos valorizados e seu sangue é considerado quase inestimável. Diversos estudos científicos demonstraram
que, usado da maneira correta e na quantidade certa (o que significa muito pouco), seu sangue é um ingrediente
extremamente benéfico para os mestres em poções medicinais. Nos Estados Unidos, já salvou muitas vidas.
Ela perde sua chave de portal, porque, como muitos acreditam, o trânsito em Nova York é realmente
infernal, e ela fica presa em um táxi a caminho da Estação Internacional de Chaves de Portal. Ela não consegue
encontrar um lugar tranquilo para usar como aparatação. No fim, ela precisa reservar uma nova chave de portal
para o dia seguinte.
Ela não se importa muito com o atraso. Encontra um bom hotel perto da IPS e trabalha em seu artigo,
desejando apenas ter um jeito de entrar em contato com casa. A conexão internacional da Rede de Flu do hotel
está fora de serviço. Seu patrono definitivamente não é poderoso o suficiente para atravessar o Atlântico, e uma
coruja está obviamente fora de questão, ela não maltrata animais.
Será que os americanos ainda usam corujas?
Ela deixa para lá. Ela verá Harry amanhã. Harry e Draco também. Certamente, eles entenderão. Ela espera
que Harry tenha se acalmado um pouco, aceitando uma vida onde não poderá usar magia por um tempo. Na
opinião dela, não que lhe tenham perguntado, ela pensa com um pouco de birra, o que na verdade não é bem
verdade — na opinião dela , ele deveria se considerar extremamente sortudo por toda a situação ser temporária.
No dia seguinte, ela chega à Estação da Chave de Portal sem demora e retorna a uma Londres envolta em
neblina em poucas horas. Horas preenchidas com tediosas verificações de identidade, bagagem e varinha, e um
momento angustiante e prolongado de viagem transatlântica. Ela detesta cada segundo disso.
Só na Inglaterra os dias de verão podem ser tão cinzentos e sombrios, pensa ela, olhando pelas janelas do
Escritório Internacional de Chaves de Portal, enquanto sua varinha, sua identidade e sua mala (nenhum feitiço de
extensão é permitido em viagens internacionais) são verificadas mais uma vez. Nova York tinha sido
desconfortavelmente quente e empoeirada, mas pelo menos tinha parecido um verão de verdade. Quando
finalmente está livre para ir embora, ela aparata do ponto de aparatação do Escritório Internacional de Chaves de
Portal direto para o vestíbulo de Grimmauld, ansiosa para chegar em casa.
No instante em que ela entra na sala de estar, Harry surge furioso vindo da cozinha. Seu rosto está
carrancudo e toda a esperança de que ele tivesse se acalmado desaparece à primeira vista.
“Onde diabos você esteve?”
Ele a pega completamente de surpresa. Não era esse o retorno que ela esperava.
“Harry, o quê? Eu-”
“Dois dias! Você deveria ter voltado há dois dias, caramba!”
Ela se sente impotente diante da fúria dele. Mesmo sem a magia o envolvendo, ele é uma presença
imponente. Ela não está com medo, apenas foi pega de surpresa. Ela nunca teve um temperamento que se
comparasse ao dele.
Draco entra na sala, com um alívio evidente no rosto ao vê-la.
“ Eu sei disso!”, diz ela, franzindo a testa. “Meu trabalho levou um dia a mais do que eu esperava. Consegui
me encontrar com um clã de vampiros em Nova York. Não podia deixar essa oportunidade passar. Foi muito útil
para minha pesquisa.” Ela dá um passo hesitante em direção a Harry. “E ontem perdi minha chave de portal
porque fiquei presa no trânsito. E não sabia como entrar em contato com você, porque a Rede de Flu do hotel…”
"Vampiros!" ele explode. "Você foi encontrar esses malditos vampiros?!" Suas palavras mal passam de um
rosnado. Uma pequena parte do cérebro dela contribui para a conversa, sugerindo que o trocadilho
provavelmente não foi intencional, mas ela silencia esse pensamento rapidamente. Talvez ela não devesse ter
compartilhado essa informação ainda, não até que ele se acalmasse.
"Você tem ideia do quanto eu fiquei preocupado?", ele grita. Seus olhos se voltam para Draco. "O quanto
nós ficamos preocupados ! Você nem trouxe a capa! Eu fiquei... tipo... imaginando você morto em um beco
escuro por dois dias inteiros."
E ali ela simplesmente... se fecha. E uma raiva a invade como nunca sentiu em muito tempo. Talvez ela
tenha um temperamento forte, afinal. Ela simplesmente não consegue acreditar no que ele está dizendo, não
consegue acreditar no quão egoísta ele é...
Todas as vezes que ela o esperou, sem saber se ele estava vivo ou morto, porque ele não podia tê-la em
mente enquanto trabalhava. Todas as vezes que ela se sentou ao lado de sua cama de hospital, rezando para que
ele não morresse. E todas as vezes, todas as malditas vezes , ela estava lá para ele quando ele voltou, quando ele
atravessou a Rede de Flu, quando ele acordou em sua cama de hospital. Com aquele ritualzinho idiota deles de
"ei, você".
Ao contrário de Harry, ela não consegue extravasar nada disso. Sente como se estivesse literalmente
sufocando com a própria raiva. Sente sua magia crescendo erraticamente ao seu redor, sente um gosto amargo na
boca e precisa ir embora. Mas nenhum cômodo desta maldita casa é só dela. Sente que não tem para onde ir. Sai
de fininho da sala de estar; precisa escapar primeiro.
Ela percebe a expressão de angústia de Harry e, atrás dele, o rosto de Draco, mais resignado, como se ele já
esperasse por isso há muito tempo. Provavelmente esperava mesmo.
Ela pensa em ir embora de vez, mas seus pés já a levam escada acima. Ela pensa no quarto deles. Harry
pode dormir no maldito sofá pelo resto da semana...
No patamar do primeiro andar, uma porta se abre de repente. Grimmauld lhe mostra a biblioteca, e ela
imediatamente se dirige para lá, sabendo que estar rodeada de livros a acalmará. Mais do que qualquer outro
cômodo da Casa, este é dela. E Grimmauld sabe disso.
Ela fecha a porta atrás de si e encosta a testa nela. "Obrigada", diz para a Casa, "e por favor, não os deixem
entrar". A fechadura gira com firmeza. "Obrigada", diz novamente, colocando as mãos espalmadas na madeira,
acariciando a superfície, com a bochecha agora encostada nas molduras do painel da porta.
Uma chama crepita na lareira. Há uma manta macia em uma das duas poltronas em frente a ela. Ela tem
certeza de que nunca a viu ali antes. Aconchega-se embaixo dela, tira as botas e encolhe as pernas, se
encolhendo. "Obrigada", diz novamente. Pelo menos alguém – alguma coisa? – ela tem plena consciência de que
vê a Casa como uma entidade senciente, alguém está feliz por tê-la de volta, esforçando-se para fazê-la se sentir
em casa.
Ela quase ri ao pensar em voltar para casa e repetir o ritual de cumprimentos para a Casa, mas depois pensa
"por que não?" e "talvez da próxima vez eu deva". Uma xícara de chá aparece na mesinha ao lado da cadeira
dela. Ela ri agora, mesmo que o riso saia como um soluço. "Obrigada", ela sussurra.
Ela sente que a atenção e o cuidado de Grimmauld estão fazendo sua raiva desaparecer. Ela tenta se agarrar
a essa sensação, imaginando-se dando rédea solta à emoção, deixando sua magia arrancar todos os livros de todas
as prateleiras de todas as estantes. Fazendo-os voar em uma tempestade de loucura. Ela pensa que suas emoções
podem ter sido tão fortes quando subiu as escadas, mas apenas por um breve instante. Agora, tudo se foi,
recolhido para dentro de si. Deixando um rastro de exaustão.
A verdade é que ela sabe exatamente o que Harry passou. Sabe tão intimamente que é impossível continuar
com raiva disso. O que a deixava com raiva, ela percebe, ainda a deixa, mas agora num nível mais controlável: a
forma como ele lidou com a situação. A maneira como ele transformou toda a sua preocupação e toda a sua
ansiedade numa flecha de raiva e a lançou contra ela. Ela não merecia isso.
Ela estava esperando a batida na porta, mas ainda não está pronta para deixá-lo entrar.
“Mione, por favor”, ele implora. “ Por favor , me deixe entrar. Me desculpe por ter ficado tão bravo com
você. Me desculpe por ter sido um idiota.” Ela o ouve encostar na porta e sentar. Talvez se preparando para uma
longa espera. “Mione, podemos conversar sobre isso? Eu realmente quero me desculpar. Eu estava tão
preocupado.”
Ela não responde. Não é por maldade ou por querer se vingar. Mas ela realmente ainda não está pronta para
conversar, suas próprias emoções ainda estão confusas. Ela sabe muito bem que vai perdoá-lo. Provavelmente já
o perdoou. Ela só precisa de um pouco mais de tempo.
Ela cochila por um tempo. O calor da lareira, a diferença de fuso horário com os Estados Unidos e o
desgaste emocional da briga – quase briga? não exatamente briga? – começam a afetá-la. Ela não sabe quanto
tempo se passou quando percebe vozes atrás da porta.
Outra batida na porta. A voz de Draco, aparentemente.
“Hermione, pode me deixar entrar, por favor? Trouxe chá e sanduíches. Você deve estar com fome.”
Ela pensa a respeito. Então diz a Grimmauld: "Pode deixá-lo entrar, só ele." E tudo bem, talvez ela seja
cruel, cruel e mesquinha, e queira fazer Harry sofrer pelo que ele lhe disse, afinal. Um pouquinho, pelo menos.
A casa obedece prontamente, deixando Draco entrar, mas fechando a porta na cara de Harry assim que ele
tenta segui-lo. Há um certo prazer no estrondo, o que a faz sorrir conspiratoriamente. Draco olha para trás,
surpreso, e então caminha até a outra poltrona sem dizer nada. Ele se senta e coloca um prato de sanduíches e
uma xícara de chá fresco na mesinha entre eles.
Ele dá uma risadinha ao ver a caneca vazia da qual ela havia bebido mais cedo, dizendo: "Eu fiz isso para
você, estava em estase na cozinha. Teve chá esperando por você nesses últimos dois dias." E ela consegue
imaginar, o cuidado com que ele preparava cada xícara, trocando-a por uma nova de vez em quando, mesmo
sabendo que o chá permaneceria quente e fresco por dias a fio sob uma estase bem executada.
"Grimmauld roubou meu chá para você!", diz ele em tom de falsa indignação. Ela ri cansada.
“Como você está?”, ele pergunta a ela.
Ela dá de ombros. "Cansada, eu acho. Ainda com raiva. Não tanto mais. Só... muito cansada mesmo. Não só
disso..." Ela gesticula com a mão, indicando vagamente a situação atual. "Mas de tudo. O trabalho dele, todas as
vezes que estive na posição dele e fiquei calada, guardei todas as minhas preocupações para mim mesma." Ela
pega um sanduíche. É um bom sanduíche.
"Eu sei", diz ele com um tom triste. "E, ao contrário do que possa parecer, acho que Harry também sabe.
Isso não justifica o comportamento dele. Ele é um completo idiota."
Ela murmura em concordância, e eles ficam sentados em silêncio por um tempo. É bom tê-lo perto dela.
“Ele está realmente desesperado de preocupação, sabe? Tive que impedi-lo de reservar uma passagem de
última hora para Nova York. Mais de uma vez, na verdade. Dizendo para ele confiar que você sabe o que está
fazendo. Que você é boa no que faz.” Ela sorri com isso, grata pelo voto de confiança, pelo menos, mas não
comenta.
"Teria sido mais fácil se ele ainda tivesse acesso à sua magia. Sentir-se tão impotente o consome, sabendo
que seria incapaz de salvá-la se chegasse a esse ponto."
“Não preciso ser salvo.”
“Eu sei. Ele também sabe.” Ele pega um dos sanduíches dela distraidamente. “É muito difícil, sabe?”, diz
ele baixinho. “Não poder fazer magia depois de estar acostumado com isso por tanto tempo. Principalmente para
ele, eu acho. Com a infância dele…”
Ele termina o sanduíche encarando o fogo. "Durante meu confinamento domiciliar, eu me sentia tão
impotente sem minha magia, com tanto medo o tempo todo... Eu me trancava no banheiro por dias seguidos,
porque era o único cômodo que me fazia sentir minimamente seguro."
“Dormi na banheira. Só saí para ver como estava minha mãe, que estava escondida no próprio quarto. E para
buscar comida. Graças a Deus, tínhamos permissão para ter uma elfa doméstica. Que capricho. Acho mesmo que
teríamos morrido de fome sem ela. Libertei-a no dia em que recuperei minha magia. Eu... eu me sinto culpada
agora. Por tê-la pedido para ficar conosco por motivos tão egoístas.”
“Mas Harry. Ele só conheceu a felicidade depois de descobrir a magia. Imagino não poder tê-la agora... É
pior para ele do que foi para mim. Eu merecia e sabia que merecia. Harry não merece, Hermione.”
"Eu sei. Eu sei de tudo isso", diz ela, franzindo a testa e mordendo o lábio. "Mas isso não justifica ser tão
idiota."
Como Draco não disse nada, ela suspirou e disse a Grimmauld: "Ah, tudo bem então. Ele pode entrar."
A porta se abre imediatamente e Harry cai para dentro, cambaleando para trás, e ela jura por Deus que sente
a Casa rir baixinho. Harry se levanta rapidamente, cambaleando em direção a ela sem se endireitar
completamente, e então se ajoelha diante dela.
Ele segura o rosto dela entre as mãos e olha nos seus olhos, e ela se pergunta o que ele dirá: "Desculpe" ou
"Ei, você". Ela realmente não consegue imaginar qual das duas opções será.
Mas ele a surpreende dizendo "Eu te amo" em voz baixa e rouca e então: "Draco tem razão, eu nunca me
senti tão impotente quanto nestes últimos dois dias, nem mesmo quando criança, porque naquela época eu só
tinha a mim mesmo para proteger e ainda nem sabia o que era magia", e ela entende que ele ouviu tudo o que
Draco disse. Provavelmente obra da Casa. Ele continua e diz: "Me desculpe, me desculpe mesmo por ter sido um
idiota ", afinal.
Talvez ele também tenha ouvido o que ela disse.
Ele a beija com força, senta-se sobre os calcanhares, examinando seu rosto, e sussurra: "Ei, você", depois ri
com autodepreciação e enterra o rosto em seu colo.
Ela não consegue se conter, precisa completar o ritual deles, “ei, você”.
Ela passa os dedos pelos cabelos dele, repetidamente, e o sente relaxar lentamente contra suas pernas.
"Não acredito que você foi ver vampiros", ele murmura contra o tecido da saia dela.
Por cima do ombro dele, ela vê que ele estendeu a mão pelo chão e segurou o tornozelo estendido de Draco
com uma das mãos. Para ancorá-los a ele, ou para manter Draco com eles.
Ela murmura ao ver a cena, depois assimila o que ele disse. "Não vou me desculpar por isso", diz ela em tom
de advertência. "Foi perfeitamente seguro. Só trabalho com contatos confiáveis. Os vampiros eram... reservados,
talvez calculistas, cultos, mas nada maldosos. Muito dispostos a falar sobre suas doações regulares de sangue
para fins medicinais. E definitivamente não eram os monstros ferozes que o nosso governo pinta. Foi muito útil
para o meu artigo."
Harry não comenta nada, mas também não se afasta dela. Eles ficam sentados assim por um longo tempo.
*
Na manhã seguinte, ela está sentada na cozinha. Acaba de tomar sua segunda xícara de café, supondo que
Draco já tenha saído para o trabalho há muito tempo, enquanto Harry passeia pelo jardim sob o sol da manhã, já
que o tempo havia melhorado durante a noite, quando Draco entra na cozinha. Ela levanta o olhar, surpresa.
“Olá. Você não deveria estar no Gringotts?”
“De jeito nenhum”, ele coloca um livro sobre a mesa. Chama-se Os Segredos de Londres – Museus e
Galerias . “Decidi tirar férias.”
Ela bufa alto. "Férias? Assim, do nada?"
Ele acena com a cabeça. "Sim", diz ele, com calma. "Assim mesmo. Trabalho no Gringotts há mais de seis
anos e tive alguns dias de licença emergencial, mas nunca tirei férias de verdade durante todo esse tempo. Nem
mesmo quando minha mãe estava saindo do St. Mungo's. Conversei com meu supervisor e estou de folga pelas
próximas quatro semanas."
Ela olha para ele por cima da borda da caneca. Quatro semanas. "Assim, de repente?", pergunta novamente.
Ele se senta, recostando-se e com um olhar extremamente presunçoso, "assim mesmo".
Então, após uma pausa, ele disse: "Vou levar o Harry para visitar os museus de Londres. Você sabia que
Londres tem quase 200 museus? Acredita que o Harry nunca foi a nenhum deles?" Ele puxou o livro de volta
para perto de si, enquanto procurava os óculos no bolso do paletó.
Ela acena com a cabeça pensativamente. Ela consegue acreditar nisso facilmente.
“Então. Vou educá -lo.” Ele parece visivelmente satisfeito consigo mesmo enquanto coloca os óculos e abre
o livro. E ela sente uma forte pontada de afeto no peito que lhe tira o fôlego. Ele está fazendo isso por Harry, ela
percebe, para distraí-lo. Para entretê -lo.
"Assim, de repente?", ela sorri.
“Assim, sem mais nem menos.”
“E isso não tem nada a ver com o fato de Harry não saber se virar sem sua magia, de não saber quem ele é
sem ela?” É verdade. É como se ele tivesse perdido a identidade sem a magia. O que não é muito surpreendente,
considerando o passado dele.
“Tenho certeza de que não faço a mínima ideia do que você está falando, Granger.”
"Eu vejo."
“É muito bem-vinda para se juntar a nós, claro”, diz ele, preocupado, com uma expressão completamente
diferente, sem qualquer complacência, como se só agora lhe tivesse ocorrido que ela pudesse querer vir.
Harry entra vindo do jardim. "Participar de quem para quê?"
"Nós", diz Draco. "Você e eu. Vamos visitar os museus de Londres. Mas é claro que Hermione pode vir
junto se quiser."
“Nós somos? Todos eles?”
“Harry, não seja idiota”, diz Draco com carinho. “Há quase 200 museus em Londres, e eu só tenho quatro
semanas de férias. É matemática básica, simplesmente não podemos visitar todos. Precisamos fazer escolhas.
Portanto…” Ele empurra o livro em direção a Harry. “O livro. Vou deixar você escolher”, acrescenta
magnanimamente. “Embora eu me reserve o direito de veto.”
Harry pisca, assimilando a informação. "Você tirou férias? Quando isso aconteceu?"
“Bem”, diz Draco como se fosse a coisa mais óbvia do mundo. “Esta manhã.”
"Esta manhã?", Harry repete, confuso, e ela pensa que esta é uma das conversas mais estranhas que já
tiveram entre os três. "Como Gringotes se sentiu a respeito disso?"
Draco levanta os óculos para olhar Harry direito. " Gringotts não sente nada, Potter. É só um banco, droga.
Mas meu superior não se importa. Sou um funcionário exemplar desde o primeiro dia." E há tanta arrogância do
velho Malfoy ali que Harry parece um pouco surpreso. Mas, pela primeira vez, Draco não recua. E isso, ela
pensa, sorrindo para si mesma, é mais do que uma pequena vitória. É uma conquista e tanto.

Capítulo 12 ([Link]
_x_tr_sl=auto&_x_tr_tl=pt&_x_tr_hl=pt-BR&_x_tr_pto=wapp) : O Capítulo do Museu

Notas:

Simplesmente... muitos museus nesta cidade. E também, pessoas se movendo umas em direção às outras.

E nunca mais nos separaremos.

Não será mais necessário
(De: E nunca mais nos separaremos )

Fiel à sua palavra, Draco leva Harry numa jornada pelos museus de Londres. Uma busca , como eles
chamam. Para os maiores – a National Gallery, o Museu de História Natural, o V&A, o Museu Britânico – eles
levam um dia inteiro. Para os menores, apenas uma manhã ou uma tarde. Se estiverem se sentindo ousados,
combinam a visita a dois museus menores. Eles usam transporte público para chegar lá, porque "isso faz parte da
experiência, Potter".
Eles a informam sobre a escolha para o dia seguinte durante o jantar e depois deixam que ela decida se quer
participar. Às vezes, ela participa. Ela gosta dos passeios menores, se encanta com o peculiar Museu Sir John
Soane quando o visitam, mas na maioria das vezes ela os deixa sair sozinhos, aproveitando o tempo para colocar
o trabalho em dia e visitar amigos.
A mudança em Harry é quase imediata. Fazia muito tempo — e isso tem pouco a ver com sua atual
incapacidade de acessar sua magia — desde que ela o vira tão animado . Ela não acha que ele estivesse infeliz
antes. Longe disso. Mas esse nível de exuberância é novo. Quando chegam em casa, ele está todo sorridente e
cheio de histórias. Ele e Draco começam uma conversa descontraída, que ela adora presenciar.
Draco também se beneficia, ela percebe depois de alguns dias. O antigo Malfoy e o novo Draco parecem ter
se fundido, talvez, ou se encontrado em algum ponto intermediário, desde a Árvore. Ou talvez seja apenas
impressão dela, por agora conhecê- lo por completo .
Na presença de Harry, na presença de ambos , Draco agora parece bem mais relaxado, não mantendo mais
suas defesas tão rígidas. Ele raramente se retrai como costumava fazer, escondendo-se. E mais, ele não tem mais
medo de mostrar seu lado mais sarcástico, até mesmo irônico, as partes que contrastam com o antigo Malfoy.
Depois de compartilhar os momentos mais sombrios de sua vida com eles, ele finalmente parece se permitir
ser uma versão mais autêntica de si mesmo, pelo menos na presença deles. Ela se pergunta se Pansy também
percebeu isso.
Ela pensa muito nisso. Parece presunçoso até mesmo supor que ela saiba como seria uma versão mais
autêntica de Draco Malfoy, mas o mínimo que ela pode dizer é que ele está mais à vontade perto deles do que
nunca.
No primeiro sábado das férias improvisadas de Draco, eles passam o dia inteiro nos Jardins de Kew, que,
segundo ela, "tecnicamente não é um museu", quando ela sugere o passeio na sexta à noite. Mas depois de
alguma discussão — Harry a favor porque "jardim!", Draco contra porque "precisamos seguir as regras da
missão" — ele acaba cedendo.
É um lindo dia ensolarado e os jardins são tão impressionantes quanto ela esperava, mas estão um tanto
desanimados pela quantidade de pessoas que tiveram a mesma ideia de que hoje era o dia perfeito para visitar o
lugar. Isso deixa Harry inquieto, como geralmente acontece com grandes multidões, com ou sem magia.
Mas Hermione estava preparada. Ela os guia por uma pequena trilha, um pouco afastada de um caminho
principal chamado Trilha de Cinzas no mapa de papel. Ela os leva a uma clareira compacta com duas árvores em
forma de cone no centro. Ela murmura um encantamento e, atravessando o brilho no ar entre as árvores, eles se
encontram em um jardim alternativo, um jardim secreto . E estão ali praticamente sozinhos.
É um jardim botânico para plantas mágicas raras. Nev havia comentado sobre ele há algum tempo, e a ideia
ficou guardada em algum lugar no fundo da memória dela, porque esta manhã, enquanto tomava banho, ela se
lembrou repentinamente da conversa. Ela o havia invocado pelo fogo para descobrir como encontrar o lugar.
Mesmo dentro do mundo mágico, a existência desse jardim não é de conhecimento geral.
O jardim é silencioso, no sentido de que há uma notável ausência de pessoas, não de sons. É também vasto
e... bem, bastante mágico. As plantas são coloridas numa paleta extravagante de tons vibrantes, que se estendem
pelo espectro eletromagnético para além da luz visível, em fluorescência, luminescência, iridescência ou
simplesmente um brilho exuberante.
Elas são mais barulhentas do que as plantas comuns. Elas têm um cheiro mais forte .
Alguns são móveis.
Eles também são caprichosos, imprevisíveis e, às vezes, francamente perigosos. Ela vê os olhos de Harry
brilharem e seu sorriso se alargar, absorvendo tudo com deleite, que era sua intenção desde o início, mas
imediatamente depois percebe que ele está basicamente indefeso sem sua magia. Draco percebe isso ao mesmo
tempo.
"Grande erro, Granger", ele murmura baixinho, "grande, grande erro", e então lança um feitiço de proteção
rápido sobre Harry quando uma samambaia roxa dispara suas sementes em forma de pequenas flechas
pontiagudas contra os olhos de Harry, porque ele a está observando de um ângulo muito íntimo para o gosto da
planta. Harry pisca lentamente com a força repentina do escudo de Draco sobre ele, mas não perde o sorriso.
Ele olha para Draco, dá-lhe um alegre "obrigado!" e continua andando.
É como levar uma criança pequena numa loja de doces venenosa. Harry quer ver tudo, cheirar tudo, tocar
em tudo, conversar com os funcionários que encontram, saber para que serve cada planta, quais os cuidados
necessários e, por favor , se pode levar uma muda para o seu próprio jardim. Junto com Draco, ela tenta
minimizar os danos o máximo possível.
No meio da tarde, eles estão exaustos, mas surpreendentemente ilesos.
Ela os arrasta para uma clareira sob uma árvore Asa Élfica, uma árvore perfeitamente inofensiva . Ela tem
lindas folhas diáfanas que às vezes se desprendem dos galhos para flutuar por um instante antes de retornarem ao
seu lugar original. Ela canta uma canção suave e sem palavras.
Ela prepara um piquenique elaborado para eles, conservado fresco em sua bolsa de contas. Eles se sentam
em uma manta, também retirada de sua bolsa, e comem, bebem, conversam e, por fim, cochilam um pouco,
rodeados pelo canto das árvores, folhas vibrantes e a luz do sol dançante. No geral, pensa ela, foi um dia muito
gratificante.
Ela conseguiu até mesmo coletar algumas informações para seu artigo com uma bruxa idosa que trabalhava
em uma das estufas sobre a – completamente hipotética, é claro! – compatibilidade do sangue de vampiro com
alguns dos ingredientes mais raros das poções do jardim.
*
Alguns dias depois, ela se junta a eles em uma visita à Galeria Nacional de Retratos, que ela logo percebe
ser um erro, porque Draco e Harry não param de falar sobre todos os retratos de autores que encontram na
coleção.
Draco insiste em observar por dez minutos seguidos um retrato aparentemente danificado das três irmãs
Brontë, porque a escrita delas "literalmente mudou a essência da minha existência, Granger". Ela ouve ele e
Harry discutirem se conseguem ver a figura do irmão deles, Branwell, que aparentemente é o pintor amador
dessa coisa horrível, escondida sob a coluna pintada entre Charlotte e Emily.
Embora ache observar retratos imóveis e silenciosos francamente entediante ("Granger, você é tão
esnobe!"), ela adora ver Harry e Draco percorrendo a sala do museu. Eles agem como dois membros distintos de
um mesmo ser consciente. Movem-se juntos de quadro em quadro, divergindo ocasionalmente, mas sempre
retornando um ao outro, como se fosse impossível ficarem separados por muito tempo.
Eles se tocam muito. Aparentemente, isso é algo que fazem com frequência agora. Ela não viu Draco se
encolher com o toque de Harry nem uma vez desde que ele perdeu a magia. E embora ela não ache que Draco
tenha se encolhido por causa da magia de Harry — claramente por outros motivos —, ela pensa que talvez o fato
de Harry estar mais vulnerável do que antes tenha mudado algo entre eles.
Ela se sente um pouco perdida, vendo-os juntos assim. Desamparada. Não é o pânico profundo de antes —
Harry a convenceu de que não a substituirá por Draco —, mas há uma forte sensação de estar sendo deixada de
lado. De estar à margem. Porque eles claramente pertencem um ao outro. Parecem tão... perfeitos juntos. Ela
considera a possibilidade de que, no fim, talvez seja sua própria escolha deixá-los, dar-lhes o espaço necessário
para seguirem em frente.
Mas antes que a tristeza avassaladora desse pensamento a dominasse, ambos se sentaram ao lado dela no
banco, um de cada lado, pressionando os ombros contra os dela, braços e pernas. Draco pegou a mão dela em seu
colo e brincou distraidamente com seus dedos como se fosse a coisa mais natural do mundo, e Harry apoiou a
cabeça em seu ombro e beijou sua bochecha, e todos os sentimentos de tristeza e solidão se dissiparam e foram
substituídos por uma sensação de pertencimento, de estar certo .
*
Eles comemoram o aniversário de Harry no jardim. Draco transforma as lanternas de dragões em balaços e
goles e assa um bolo de limão e lavanda em forma de pomo de ouro, com direito a asas de açúcar que batem
lentamente.
Gina e Luna chegam trazendo Violeta e Gideão, que passaram algumas noites na casa das tias. Rony, Pansy
e a pequena Rosa se juntam a eles, e logo depois, a maioria dos Weasley atravessa a Rede de Flu em pequenos
intervalos, com exceção de Percy e Audrey, que estão de férias com seus dois filhos, e Charlie, que só se separa
de seus dragões durante as férias de Natal.
Neville e Lisa chegam com os filhos. Neville fica muito feliz em ouvir as histórias empolgantes de Harry
sobre o Jardim Secreto de Kew.
É a primeira vez que Neville está em Grimmauld com Draco no mesmo cômodo – ou melhor, no jardim – e
em certo momento, ela o vê levando Neville para um canto, caminhando com ele mais para dentro do jardim,
conversando e gesticulando com seriedade.
Ele havia lhe contado antes — com apreensão — que queria se desculpar formalmente com Neville, com
quem havia sido tão ruim, senão pior, quanto com eles. Confessou ter visto Neville regularmente na ala Janus
Thickey ao longo dos anos, visitando seus pais, mas sempre evitou abordá-lo, evitar se desculpar. A julgar pela
expressão de Neville, ele não precisava ter se preocupado.
Sua própria mãe se junta a eles por um tempo, embora tenda a se sentir intimidada e deslocada perto de
grupos de bruxos e bruxas, especialmente quando há muitos Weasleys, e mais especificamente um Arthur
Weasley excessivamente entusiasmado.
A relação entre seus pais e a comunidade mágica nunca mais foi tão despreocupada e tranquila como antes
da guerra, mesmo que Hermione tivesse conseguido restaurar completamente suas memórias. Aquilo os mudou,
o conhecimento da guerra. Mudou algo fundamental entre eles. Ela havia alterado drasticamente suas mentes sem
a permissão deles. Ela fez isso para protegê-los. Mas ela fez isso mesmo assim, e eles a ressentiram por isso
quando descobriram.
Eles tentaram não demonstrar. Ela era a filha deles, e eles a amavam. De certa forma, até entendiam que ela
havia se sentido desesperada o suficiente para fazer aquilo. Mas a amargura, mesmo assim, transpareceu. Nunca
mais confiaram totalmente nela depois disso. E o mundo mágico se tornou uma ameaça ainda maior do que antes,
o que era irônico, já que Voldemort havia sido derrotado.
Nos primeiros anos após a guerra, eles tiveram discussões frequentes e acaloradas sobre os problemas da
alteração mental mágica, sobre como tudo aquilo era antiético, sobre o constante apagamento da memória dos
trouxas, por qualquer motivo que fosse, mesmo que fosse para impedir que seu mundo fosse exposto.
Mas, quatro anos atrás, seu pai morreu repentinamente. Isso pôs fim às conversas entre elas. E deixou sua
mãe ainda mais ansiosa perto de pessoas mágicas, e Hermione a ama muito por ter vindo hoje, apesar de tudo,
juntando-se a elas por causa de Harry.
No meio da tarde, Andrômeda e Teddy aparecem e, para espanto de todos, trazem Narcisa consigo.
Durante a última semana, Harry acompanhou Draco em sua visita à cabana de Andrômeda duas vezes, e
ambas as vezes correram maravilhosamente bem. Harry, sem magia, aparentemente representa menos ameaça
para Narcisa, e para surpresa de todos, ela parece ter desenvolvido um certo carinho por ele. Draco afirmou com
convicção que ela acabaria gostando de Harry de qualquer maneira; o fato de ele não poder usar magia apenas
acelerou o processo.
Ela fica feliz em ver o quanto Narcissa melhorou sob a orientação da curandeira Mercier. Embora sua mente
talvez nunca se recupere completamente, a diferença entre o corpo frágil e quase inconsciente que Hermione viu
pela primeira vez na cama de canto da ala Janus Thickey e a mulher elegante que agora está sentada
tranquilamente ereta em seu jardim, observando tudo com olhos brilhantes e um pequeno sorriso, é
verdadeiramente extraordinária.
Mas, por outro lado, Narcissa não é a única que mudou nos últimos meses. Ela se lembra de Draco como ele
era nas primeiras semanas após a mudança, depois nas semanas após o resgate de Narcissa e agora no homem
que caminha pelo jardim deles. A diferença é como da água para o vinho. Mesmo que ela se odeie por não ter
conseguido pensar em algo mais original do que a comparação mais sem graça da história da língua inglesa.
É incrível o quanto ele está mostrando de si mesmo. E não apenas para Harry e para ela mesma, o que já não
é incomum, mas para todos os seus convidados.
Ele a ajuda a manter todos hidratados e bem alimentados, a manter a conversa leve e fluida. Ele circula entre
os convidados com desenvoltura, como se pertencesse ao lugar, como se tivesse permissão para estar ali. Ele não
só cuida da mãe e de Andrômeda com atenção especial, como também inclui Molly e a mãe dela nisso, e ambas
parecem bastante afeiçoadas a ele.
Ele mima a pequena Rose, carregando-a no braço enquanto faz suas rondas. Para grande desgosto de Ron,
ela parece estar absolutamente e irrevogavelmente apaixonada por ele, balbuciando e agarrando as tranças finas
que ele usa no cabelo hoje com seus punhos minúsculos.
“A pequena Rose está deixando o Bichento com ciúmes”, Hermione sussurra no ouvido de Harry, enquanto
passa por ele com limonada de framboesa fresca para as crianças maiores. E é verdade. Bichento, que detesta
multidões e sempre se mantém bem longe de encontros como este, está se esgueirando persistentemente entre as
pernas de Draco com um ar possessivo, quase fazendo com que ele e a pequena Rose tropecem algumas vezes.
"A pequena Rose está me deixando com ciúmes", resmunga Harry, meio a sério, meio brincando, o que a faz
rir alto.
Naquela manhã, ela e Draco haviam entregado os presentes a Harry. Ela lhe encontrou uma primeira edição
de Quadribol Através dos Séculos , autografada pelo autor, Kennilworthy Whisp, enquanto Draco lhe deu uma
lupa em uma moldura ornamental de prata. Quando Harry olhou para ele, confuso, Draco explicou que era uma
lupa mágica criada para bruxos e bruxas com deficiência visual, ao que Harry bufou alto, empurrando os óculos
para cima do nariz de forma bastante expressiva.
"Deixe-me terminar, Potter", Draco suspirou, revirando os olhos com dificuldade. "Se você usar em um
texto escrito, ouvirá o texto sendo lido em voz alta. Eu testei em livros; a voz soa um pouco mais mecânica do
que o feitiço Auritus ao qual você está acostumado, mas é mais do que suficiente até você recuperar sua magia."
Quando Harry não pareceu tão satisfeito quanto Draco provavelmente esperava, sua confiança vacilou, mas
então Harry fez beicinho de forma exagerada: "Isso significa que você não vai mais ler para mim?" Ao que Draco
murmurou algo que soou como "insuportável" e "ingrato" baixinho, mas o tempo todo com um sorriso no canto
dos olhos.
Mas o presente mais precioso do dia, Harry se deu. Naquela manhã, à mesa da cozinha, ele lançou com
sucesso um Lumos. E seus olhos estavam suspeitosamente brilhantes depois, ao realizar esse feitiço tão simples.
O curandeiro Jones disse que era um bom sinal quando Harry o chamou imediatamente depois, mas então o
advertiu severamente de que não deveria tentar fazer mais magia sem sua supervisão. Harry concordou a
contragosto e marcou uma consulta para o dia seguinte.
*
No final da tarde, Pansy encontra Hermione na cozinha, onde ela está fatiando uma baguete e colocando
vários queijos franceses em uma grande bandeja.
"E daí?", pergunta Pansy sem rodeios, com um toque de irritação na voz. Ela olha pela janela para Draco,
que agora está instruindo Harry sobre como segurar sua filha, com uma das mãos atrás da cabeça dela, como se
Harry nunca tivesse segurado um bebê antes.
“Desde quando vocês três viraram um casal de verdade? Ou…” Ela faz uma pausa, pensativa, “Acho que
‘casal’ não é a palavra certa aqui. Existe outra palavra? Deixe-me reformular. Desde quando vocês três estão
juntos? E outra pergunta. Por que, sendo eu sua suposta melhor amiga, não fui informada disso?”
Certo, então isso explica a nitidez.
Na verdade, existe outra palavra para isso. Aliás, mais de uma. Tríade. Trio. Sexo a três, claro, embora essa
seja usada principalmente em um contexto sexual. Algumas pessoas gostam de "tríade", mas ela não é uma delas.
Mas ela não vai por esse caminho. Porque elas não estão lá. Elas ainda não chegaram lá . Ela olha para
Pansy com toda a incredulidade que consegue reunir. "Juntas? Do que você está falando?" O que, na verdade,
deveria responder às duas perguntas.
Pansy a encara como se ela estivesse se fazendo de desentendida de propósito, e então olha fixamente para
fora, para onde Draco coloca a mão no ombro de Harry e beija o topo da cabeça de Rose, momento em que Harry
o olha com tanta afeição desinibida que Pansy exclama: "Eca, que nojo, isso é meloso demais ."
Hermione não sabe o que dizer, pois nem ela mesma consegue explicar o que eles têm juntos, onde estão
agora. O que eles são agora.
“E não pense que eu também não vi vocês duas”, Pansy continuou acusadoramente, apontando uma fatia de
baguete para ela antes de colocá-la na boca. “Você e Draco rindo juntos meia hora atrás sobre qual garrafa de
vinho abrir. Merlin, eu pensei que vocês iam se beijar ali mesmo.”
"Pansy! Eu não faria isso, eu..." Como é possível que o coração dela esteja batendo a mil por hora só por
causa dessa conversa idiota?
"Está tudo bem, querida", diz Pansy, tentando acalmá-la ao ver sua angústia. "Eu sei que você também o
ama. Sei que você não levaria isso na brincadeira. Seja lá o que for. Só... por favor , não o machuque. Por favor,
Hermione. Ele já sofreu demais."
E isso, pelo menos, é mais fácil de lidar do que a parte do beijo. "Eu não faria isso. Nós não faríamos", ela
promete. Então acrescenta, um pouco desamparada: "Pans, acho que estou apaixonada por ele. Pelos dois. Eu...
eu realmente não sei o que fazer."
A expressão de Pansy suaviza ainda mais, e ela beija a bochecha de Hermione. "Continue fazendo o que está
fazendo agora, querida." Ela olha para Draco novamente. "Nunca o vi tão feliz ou tão à vontade. E o conheço
desde que nasci."
Ela pega a cesta com o pão.
"Certo. Vou resgatar minha querida filhinha antes que meu marido comece a assassinar os seus dois filhos
por medo de que queiram ficar com ela."
*
No dia seguinte – após uma consulta promissora com o curandeiro Jones pela manhã – Harry e Draco
visitam o Museu do Leque, que Harry considera totalmente entediante, embora, durante o jantar, Draco defenda
fervorosamente o local como historicamente crucial.
Ele se refresca com um belo leque feito de madeira delicadamente esculpida e seda pintada à mão, que
pegou em seu quarto, mas se recusa a revelar a origem. Em seguida, começa a seduzi-las com a linguagem
secreta dos leques até que elas não consigam parar de rir.
O Museu Sherlock Holmes e o Madame Tussauds — que eles visitam no mesmo dia — são um sucesso.
Harry e Draco adoram o primeiro, por terem lido alguns dos livros, mas Draco admite à noite que ficou um
pouco assustado com as estátuas de cera imóveis do segundo. Harry declara que ficou mais assustado com a
multidão de turistas. Eles decidem, então, se concentrar exclusivamente em museus menores a partir de agora.
O Museu da Prisão de Clink é relativamente pequeno, mas – aparentemente – ainda assim um erro. Ambos
retornam abatidos e com um semblante pálido. Eles garantem a ela que não brigaram, que é a primeira conclusão
a que ela chega ao vê-los voltar sem a alegria que esperava de suas visitas.
Draco murmura algo sobre o museu não ser o que eles pensavam que seria, e sobre os trouxas terem
imaginações horríveis quando se trata de tortura. Ele se retira para a sala de música, levando Bichento consigo, e
começa a tocar piano de forma bastante agressiva.
Harry não diz uma palavra e mergulha direto no jardim para começar a podar as roseiras à mão, manejando a
tesoura com um pouco mais de força do que o necessário. Ela consegue vê-lo pela janela da cozinha enquanto
prepara uma xícara de chá, com a música de piano vindo do andar de cima. Parece mais alto do que deveria aqui
embaixo, considerando a quantidade de ar, madeira e gesso entre eles. Grimmauld a incentiva a fazer algo a
respeito desse clima .
Isso a coloca em um dilema. No início desta semana, ela começou a escrever seu artigo sobre sangue de
vampiro, tendo reunido informações suficientes para expor a incapacidade do Ministério da Magia Britânico de
adotar novas pesquisas e salvar vidas. Ela o terminou esta tarde.
Para comemorar, ela decidiu espontaneamente fazer uma reserva em um restaurante no Beco Diagonal esta
noite. Claro, Draco nunca havia saído para jantar com eles antes, sem contar as ocasionais saídas para pedir
comida trouxa, e ela não tinha certeza de como ele reagiria ao convite.
Em circunstâncias normais, seria um pouco arriscado. Agora, "alto risco" parece uma descrição mais
adequada. Mesmo assim, ela não consegue se convencer a cancelar; a ideia de levá-los para jantar está agora
firmemente arraigada em sua mente. Ela estava ansiosa por isso.
E é preciso um pouco de persuasão para convencê-los a participar. Primeiro, ela convence Harry, que se
mostra bastante receptivo à ideia. Juntos, eles conseguem persuadir Draco a ir também.
Ela escolheu um lugarzinho charmoso que serve comida mediterrânea. Usou seu status de heroína de guerra,
a garota de ouro, para conseguir uma mesa reservada nos fundos, algo que não costuma fazer. Ou melhor, que
nunca faz. Mas Harry detesta ser reconhecido quando sai. E ela imagina que Draco também não vai gostar muito.
No fim, a aposta dela dá certo. A noite é adorável. Os dois homens se livram de qualquer incômodo que os
tenha perturbado durante a tarde. Acabam conversando sobre isso. Os instrumentos de tortura históricos no
museu, embora claramente uma fonte de entretenimento para os outros visitantes, os afetaram profundamente.
“Não é…”, diz Harry. “Não é só que a ideia de uma tortura tão horrível me lembre da guerra. São também
essas maldições estúpidas que eu enfrento o tempo todo. As pessoas continuam fazendo coisas horríveis umas
com as outras. E saber que nada mudou por séculos — pessoas querendo machucar outras pessoas, trouxas sendo
tão ruins sem magia quanto nós com ela, é tudo tão… deprimente .”
Ele toma um gole de vinho pensativo. "Um museu sobre as coisas ruins que fizemos uns aos outros é uma
coisa boa. Tipo, é importante continuarmos lembrando como foi fácil para bruxos como Voldemort e
Grindelwald chegarem ao poder. Porque isso claramente nunca mais deve acontecer."
“Concordo”, diz Draco. “Mas deveria ser sobre educação. Detesto como transformaram algo tão sombrio em
entretenimento tão superficial. Essas máquinas de tortura…” Ele estremece. “Não importa que tenham sido
usadas há centenas de anos. Ainda é relevante hoje. A tortura ainda é… real. É bom que saibamos . E que nos
lembremos .” Ele dá de ombros e acrescenta, um pouco impotente: “Só que não… desse jeito.”
“Hum”, ela murmura, franzindo a testa pensativa. “Tudo isso me dá uma ideia.”
"Ih, rapaz", Harry ri, e ela lhe dá um chute por baixo da mesa, lançando-lhe um olhar fulminante, mas depois
deixa a perna encostada na dele. É bom. Faz tempo que eles não vão a um restaurante.
“Não é um ‘ih, rapaz’! É uma boa ideia. Acabei de perceber que o nosso mundo não tem museus, pelo
menos não na Grã-Bretanha. Conheço alguns exemplos no continente. Não temos nada parecido para manter a
nossa história viva, a nossa memória coletiva, para a manter em perspectiva. Em contexto . A nossa comunidade
tem estado tão desesperada para esquecer depois da guerra. E nem sequer está a funcionar. O Draco ainda não
consegue sair à rua sem ser enfeitiçado.”
Draco franze a testa e desvia o olhar. Ele não gosta de ser lembrado disso. Então ela move a outra perna até
que seus tornozelos se toquem, buscando conforto.
“Nossas bibliotecas preservam nossa história”, ela continua. “Mas obter história dos livros é trabalhoso. Um
museu é muito mais acessível. Mais educativo, também para crianças, para famílias. Tenho certeza de que
Minerva ficaria encantada com um museu para enriquecer o currículo de história de Hogwarts.”
Nesse instante, a comida é servida. Eles começam a comer, mas os pensamentos de Hermione permanecem
fixos em sua nova ideia.
Ela está pensando em voz alta agora, relembrando o que aprendeu na universidade. "No passado, os
Sagrados Vinte e Oito desempenharam um papel importante em manter viva a história da magia, não sem
algumas perspectivas distorcidas, é claro." Draco franze a testa, irritado com a forma flagrante como ela
minimiza os preconceitos e a intolerância de muitas famílias puro-sangue.
 “ Obviamente, um museu hoje em dia precisaria ser muito mais inclusivo do que apenas sobre a história
suprematista. Mas a ajuda deles seria bem-vinda, há muito conhecimento ali.” Ela olha para Draco. “Você acha
que eles estariam dispostos a ajudar, as famílias que ainda restam?”
Ele acena com a cabeça, com uma expressão duvidosa no rosto. "Talvez. Meu palpite é que eles gostariam
de estar envolvidos na fundação do primeiro museu do mundo. Só pelo prestígio. Obviamente, não faço ideia de
como estão suas ideologias agora", diz ele. "Pelo que sei, pode estar pior do que nunca."
Harry olha para ele surpreso, ao que ele responde com desdém. "Essas coisas não desaparecem da noite para
o dia, Harry. Pansy vai saber. Esse seu hipotético museu vai ser em Londres?"
“Bem, eu estava pensando…” Ela dá outra mordida em seu excelente calzone de porcini e toma um gole de
vinho. Ela está ganhando tempo. “Sabemos o que aconteceu com a Mansão?”
“A Mansão?” Draco pergunta, empalidecendo, com horror transparecendo em sua voz. “Hermione, por
favor, me diga que você está brincando.”
“Não sou”, diz ela calmamente. “Preciso verificar, mas da última vez que vi, ainda estava vazio. O
Ministério parece não saber o que fazer com ele. A maioria dos esconderijos dos Comensais da Morte foi
demolida na década seguinte à guerra, mas se quisessem fazer o mesmo com a Mansão, já o teriam feito há muito
tempo.”
Draco apenas a encara, estarrecido, como se não conseguisse compreender por que, em questão de segundos,
passaram da ideia de um museu para a comunidade mágica a esconderijos de Comensais da Morte.
“ Gosto muito da ideia de um museu de história para o nosso mundo”, diz Harry lentamente, ignorando
completamente a parte dos Comensais da Morte. Ele pega a mão de Draco. “Draco! Podemos começar a
pesquisar durante o resto da nossa busca pelo museu. Vamos nos concentrar em como os trouxas contam suas
histórias e como gostaríamos de contar a nossa.”
"Eu também gosto da ideia", Draco responde na defensiva, cerrando o punho sob os dedos de Harry. Ele não
se afasta, porém. "Só não estou muito entusiasmado com a ideia do local onde será construído."
“Pense nisso”, insiste Hermione, desviando o olhar das mãos entrelaçadas, o polegar de Harry acariciando
com alguma dificuldade os nós dos dedos de Draco. “É um lugar lindo, ou costumava ser. Eu sei que coisas ruins
aconteceram lá. Muitas delas. Eu sei que 'coisas ruins' é um eufemismo. Mas e se pudermos fazer algo bom com
isso? Sem esquecer o mal que aconteceu lá. Vamos incorporar essa história à narrativa.”
“E veja pelo ponto de vista da Mansão, Draco”, ela continua, agora com um tom suplicante na voz. Ela sabe
que não precisa da aprovação dele. A Mansão não é da alçada dele, nem dela, aliás. Mas ela a quer mesmo assim.
"Será que alguns anos verdadeiramente horríveis justificam que a Mansão nunca mais seja usada? Ela tem
séculos de idade! Tendo aprendido tanto sobre casas sencientes com Grimmauld, posso sinceramente sentir pena
da Mansão. Ela nunca pediu para Voldemort se mudar para lá, para que todas as coisas horríveis acontecessem
ali."
“Mas não é só a guerra, Hermione”, protesta Draco. “Ou guerras, se você contar a primeira também. O que
eu conto, aliás. Mas é muito mais do que isso, são gerações de intolerância. Ódio. Supremacia. Tudo isso
aconteceu na Mansão. E se isso tiver se tornado parte integrante de sua estrutura, de sua essência ?”
“Hum. Quer dizer, como era Grimmauld antigamente?”, ela pergunta inocentemente. Porque ela sabe que
ele ama aquele lugar tanto quanto eles.
Ele lança um olhar fulminante. "Não é a mesma coisa", diz veementemente, mas agora há um traço de
hesitação em sua voz, talvez de esperança.
“É sim”, ela rebate com absoluta convicção. “ É a mesma coisa. Vou falar com o Ron e a Pansy sobre isso. O
Ron poderá descobrir quais são as intenções do Ministério em relação à Mansão e talvez a Pansy possa ajudar
com uma campanha de conscientização. Talvez com financiamento. Vamos precisar de dinheiro para isso.” Ela
faz uma careta. Como é cansativo que as coisas importantes sempre comecem e terminem com finanças. “Você
acha que algum dos 28 estaria disposto a patrocinar?”
“Talvez alguns deles.” Ele parece hesitante. “Não sei. Como eu disse, não faço mais parte desse mundo.”
"Mione, isso vai dar muito trabalho!", exclama Harry, consternado.
Ela bufa. "Claro. Sim. Desde quando isso me impediu? Ou a você, aliás. Além disso, podemos delegar. Com
verba suficiente, podemos contratar as pessoas certas. Nós só vamos supervisionar."
E agora Draco simplesmente a encara, com a boca ligeiramente aberta, os últimos pedaços de massa
esquecidos no prato.
De repente, ela se sente muito constrangida. "O quê? O que foi?" Tem alguma coisa no rosto dela? Ela passa
a mão na boca.
 “Você é incrível, sabia?” ele finalmente diz. Há admiração em sua voz. E espanto. Como se ele estivesse
percebendo isso pela primeira vez. Harry bufa. Mas Draco o ignora e continua com a maior sinceridade que ela já
o ouviu dizer. “Você é incrível. Você tem uma ideia brilhante e então simplesmente... corre atrás dela, faz tudo o
que pode para que ela aconteça. Não há nada que você não possa fazer.”
Ela sente o rosto corar e desvia o olhar, para o restaurante movimentado. Ela não gosta muito de elogios.
Eles a deixam desconfortável. E então, é claro, há aquela vozinha amarga na sua cabeça que diz: "Bem, nada
além de ter filhos, essa parte mais fundamental da existência humana."
Harry, alheio à vozinha, ri baixinho e se inclina para ela, segurando seu queixo para virar seu rosto de volta
para eles e roçando o polegar em seus lábios. "Ela realmente odeia elogios", diz ele a Draco, e então a beija ali
mesmo, devagar e com ternura, fazendo Draco corar. Mas ele não desvia o olhar. E por baixo da mesa, gira o
tornozelo para pressioná-lo contra o dela com mais firmeza.
Eles voltam para casa caminhando, atravessando o Beco Diagonal até o Hotel Furado e de lá para a Londres
trouxa, até o Largo Grimmauld. Não é uma caminhada curta, mas é uma noite linda, e eles não querem que ela
termine aparatando. Por um acordo tácito, eles mantêm Draco perto deles quando saem do restaurante, ambos
entrelaçando um braço no dele.
Nenhuma maldição os atinge, mas ela vê o flash de uma câmera. Ela pensa que podem acabar no Profeta
Diário amanhã. Ela não se importa nem um pouco. Quando saem do Furacão, permanecem de braços dados,
embora aqui, na Londres trouxa, o perigo de maldições seja inexistente. Os três ignoram esse fato.
*
A ideia de um museu começa a germinar em suas mentes. Nos dias seguintes, Draco e Harry revisitam o
Museu Britânico e vão ao Museu Imperial da Guerra para pesquisar. Teddy, que está passando alguns dias em
Grimmauld, parece bastante feliz em acompanhá-los em sua busca e pesquisa, entusiasmando-se imediatamente
com a ideia de terem seu próprio museu.
Os três voltam cheios de ideias sobre o que acham que funcionaria ou não para a comunidade mágica e
ficam acordados até tarde da noite colocando alguns planos no papel.
Enquanto isso, Hermione coleta informações de Rony sobre a Mansão Malfoy. Antiga Mansão Malfoy. Ela
estava certa ao supor que o Ministério nunca soube ao certo o que fazer com ela. Rony lhe conta que o local foi
purificado da magia negra e da maior parte de seus bens móveis, mas seu passado recente foi considerado
sombrio demais para que a casa fosse usada para qualquer coisa útil. Ele promete descobrir como seus planos
seriam recebidos no Ministério.
Pansy adora a ideia de um Museu da História da Magia e imediatamente começa a apresentar ideias para
uma campanha de divulgação na mídia e estratégias para arrecadar fundos. "Você quer ficar responsável por
isso?", pergunta ela casualmente, ao final de seu discurso.
Hermione pondera. "Não, não particularmente. Mas gostaria de participar dos bastidores, se possível."
“Hum, faz sentido”, diz Pansy. “Acho que conheço algumas pessoas que poderiam se dispor a cuidar da
organização do dia a dia, caso haja financiamento suficiente. Elas poderiam te consultar regularmente. Podemos
também criar algo como um comitê consultivo, talvez convidar alguns especialistas em museus de outros
países?”
“Harry e Draco também deveriam estar envolvidos”, diz ela. “Se eles quiserem. Eles já tiveram algumas
ideias muito interessantes. E poderíamos pedir ajuda ao Departamento de História de Cambridge. Talvez alguns
alunos brilhantes, fazendo estágios, quem sabe?”
“Que ótima ideia, querida! Você pode entrar em contato com eles?”
“Com certeza”, diz ela. Ela ainda conhece muita gente lá. “Mas vamos tentar ver como é a Mansão primeiro.
Antes de criarmos muitas expectativas.”
Pansy concorda com um murmúrio. "Embora com certeza vamos encontrar outra coisa se a Mansão não der
certo. Mas vou importunar o Rony até termos notícias do Ministério. Hermione, isso vai ser muito divertido !",
exclama ela, e Hermione a adora por sua energia transbordante, seu entusiasmo, especialmente porque ela já
divide seu tempo entre um recém-nascido, duas crianças pequenas, um marido e seu trabalho no Pasquim , não
necessariamente nessa ordem.
*
Na noite seguinte, Hermione e Teddy estão sentados no jardim enquanto Draco toca piano dentro de casa, a
música filtrando-se suavemente pelo crepúsculo. É uma melodia incrivelmente doce que ela vagamente
reconhece. Ela não sabe onde Harry está. Provavelmente com Draco.
Ultimamente, Teddy tem usado o cabelo curto, castanho-claro e ondulado. Para um adolescente, destacar-se
dos colegas é menos atraente do que na infância, pelo menos para Teddy. O cabelo dele também lembra muito o
que o pai dele tinha antigamente. Ele está mexendo no celular, usando-o para se manter em contato quase
constante com os amigos. Parece bem cansativo para ela.
É um dispositivo de origem trouxa, mas foi adaptado para funcionar em ambientes mágicos como
Grimmauld. Ela entende que funciona até mesmo em Hogwarts e não inveja Minerva pelo dilema de como lidar
com esses dispositivos na escola.
Aparentemente, Terry Boot tem ganhado rios de dinheiro com eles, ou pelo menos foi o que Teddy lhe
contou, demonstrando estar tão impressionado quanto só um garoto de quatorze anos pode estar com a ideia de
ganhar dinheiro fácil. O próprio Boot teve a ideia e criou o intrincado feitiço para a adaptação.
Ela tem se perguntado se eles precisam comprar um para si mesmos, para se manterem atualizados, mas não
vê muita necessidade. Talvez ter uma conexão melhor com a internet do que a do seu laptop atual, com sua
conexão instável, pudesse ser útil para sua pesquisa? Ou ela poderia simplesmente contatar Terry e pedir para ele
dar uma olhada no laptop dela? Ela namorou com ele uma vez, brevemente – sem sucesso – entre o namoro de
Rony e Harry.
Talvez não.
Sem desviar o olhar do celular, Teddy diz: "Draco sente falta dos seus amigos trouxas. Por que ele não pode
convidá-los para virem aqui?"
Ela fica surpresa. "O quê? Mas ele pode. Ele poderia. Claro que ele pode convidá-los. Ele disse que não
permitiríamos?" Ela franze a testa. Isso não parece nada com o Draco.
Teddy dá de ombros. "Não. Eu só deduzi. Pelas coisas que ele disse sobre eles. Perguntei se ele tinha amigos
trouxas, sabe, como o Pedro e o Dorian." Pedro e Dorian eram amigos de Teddy desde o ensino fundamental. Ele
os conhece há quase toda a vida. Eles são tão queridos para ele quanto seus amigos de Hogwarts.
Ela pondera sobre o assunto. "Hum, conhecendo Draco, provavelmente ele não quer nos consultar. Isso
significaria fazer algumas adaptações ao Grimmauld antes. Ele não gostaria de nos incomodar com isso."
Teddy dá de ombros novamente. "É, isso realmente parece com ele." E ela se dá conta do quão surreal é essa
afirmação. Teddy só conhece um Draco discreto, com medo de pedir algo tão básico quanto convidar os amigos
para casa por receio de invadir a privacidade dos colegas de quarto.
“Ted”, ela diz firmemente. “Que tal se nós dois organizarmos uma visita surpresa dos amigos dele? Tenho
certeza de que podemos transformar Grimmauld em um espaço seguro para trouxas por uma noite, pelo menos o
térreo.”
Finalmente, Teddy levanta os olhos do celular. Ele abre um largo sorriso. "Eu gostaria disso. Eu gosto do
Draco", diz ele simplesmente.
“Ótimo. Eu também. Primeiro, precisamos descobrir exatamente quem são os amigos dele e entrar em
contato com um deles.”
“Eu consigo fazer isso! Descobrir quem são eles. Farei isso amanhã. Vamos visitar esta casa. Harry quer ver
como os trouxas transformaram uma casa antiga e grande em um museu. Kenwood, é assim que se chama. Casa
Kenwood. Se eu tiver uma tarefa, será menos entediante.”
Ela dá uma gargalhada. "Teddy, você está visitando esses museus só para agradar seu padrinho e seu
primo?"
Ele parece envergonhado, como se tivesse sido apanhado em contradição. "Não é assim tão chato. Gosto de
passar tempo com eles", diz ele na defensiva.
“Eu sei”, diz ela. “Eu também.” Ela pisca para ele, “mas você tem o direito de escolher os museus que eles
visitam, sabia? É um direito de participar da jornada deles. E você também pode pedir algo diferente para variar.
O Zoológico de Londres, talvez?”
Ele revira os olhos. “O zoológico? Tia Hermione, quantos anos você acha que eu tenho? O zoológico é para
criancinhas!” Então, ansiosamente, pergunta: “Você acha que eles vão me levar à Olhar?”
"Tenho certeza que sim", diz ela com carinho. "Tenho certeza de que eles adorariam isso."
Ela não está errada.
*
Eles levam uma semana para organizar uma visita surpresa dos amigos trouxas de Draco. Teddy envolve
Harry no plano, e juntos eles descobrem os nomes deles com Draco e, mais importante, uma forma de contatá-
los. Uma delas, uma mulher chamada Lisa, aparentemente trabalha em uma cafeteria em Camden chamada The
Illustrious Bean .
Enquanto Harry, Draco e Teddy visitam o Museu do Círculo Mágico – cuja ideia já os fazia rir muito antes
mesmo de irem – Hermione aparata para um lugar perto da cafeteria e caminha os últimos minutos. Ela avista
Lisa facilmente, que se destaca com uma mecha azul-elétrica brilhante em seus cabelos castanhos, exatamente
como Draco a havia descrito para Teddy.
“Olá”, diz Hermione, sorrindo, tentando parecer calorosa, amigável e aberta. “Você por acaso é Lisa? Sou
amiga de Draco Malfoy. Meu nome é Hermione Granger.” Ela estende a mão. Lisa a aperta com cautela.
“Draco nunca mencionou você antes.” O que faz sentido, claro. Por que ele mencionaria? Mas ainda dói.
Um pouco.
“Nós nos conhecemos da escola. Nós... não éramos exatamente amigos naquela época. Na verdade, era o
oposto. Mas agora somos amigos.”
Lisa parece confusa. "Bem, então isso talvez explique tudo. Dray nunca fala sobre o passado dele. Sabemos
que ele estudou em um internato de elite. Foi uma época difícil, aparentemente. É literalmente tudo o que
sabemos."
Hermione adora que os amigos trouxas dele chamem Draco de Dray. Ela tem quase certeza de que ele odeia
isso. "Hum. Ele pode ser reservado em relação ao passado. Mas é verdade. Foi uma época muito difícil. Para
todos nós. Principalmente no final." Ela engole em seco. "Éramos pessoas diferentes naquela época. Acho que
todos nós amadurecemos."
“Como ele está então? Você o viu recentemente? Não o vemos muito desde que ele se mudou. Estamos um
pouco preocupados. Se ao menos ele comprasse um celular. Ele é tão teimoso com tecnologia.”
Ela bufa. "Draco teimoso? Que ideia estranha."
Lisa riu um pouco. Claramente, sua lealdade a Draco estava em conflito com o reconhecimento mútuo de
sua obstinação. Ela gesticulou para uma das pequenas mesas da cafeteria. "Imagino que você tenha vindo aqui
por algum motivo?" Então, sem esperar por uma resposta, acrescentou: "Por favor, sente-se. Não está cheio no
momento, posso fazer uma pequena pausa. Gostaria de um café?" Ela fez um gesto para outro funcionário, numa
comunicação silenciosa.
"Muito bem, então", diz ela, quando se sentam para tomar uma xícara de café. Uma xícara de café excelente
, Hermione nota com um suspiro interno de satisfação.
“Diga-me por que você está aqui.”
Então, ela explica.
*
Hermione desce as escadas da biblioteca Grimmauld, onde passou a noite, para dar a Draco espaço para
ficar a sós com os amigos. Ela se pergunta se eles ainda estão lá. Pensa que não haveria problema em entrar na
cozinha sem incomodar. Mesmo que ainda estejam por perto, provavelmente estão na sala de estar. Mas ela não
ouve nada. Talvez já tenham ido embora.
Isso é confirmado por Draco, que está parado na pia da cozinha lavando a louça. Às vezes ele gosta de lavá-
la à mão, assim como Harry. Os homens são tão estranhos, ela pensa com carinho. Pelo menos os dois da sua
casa.
Há três xícaras de chá recém-preparadas no balcão.
“Ah! Você leu meus pensamentos”, diz ela, tocando-o na parte inferior das costas enquanto pega sua caneca.
Só por um instante. Porque ela pode.
Ela sente a ponta do cabelo comprido dele fazer cócegas no dorso da sua mão. Ele veste uma camisa de
linho cinza-clara com botões. Mangas compridas como sempre, não importa o quão quente esteja o dia de verão.
Tirando aquela noite na sala de música, ele continua escondendo os braços, as cicatrizes. Isso a entristece.
Ela toma um gole de chá, encostando o traseiro no balcão ao lado dele. Está perfeito, como sempre. "Como
foi? Sirius ficou longe? Ele prometeu que ficaria."
Sirius transformou seu retrato em uma natureza-morta para a noite. Só Deus sabe onde ele conseguiu as
frutas e os talheres. Tinha até ostras! Uma pintura em algum lugar da Inglaterra retratava uma mesa
completamente vazia naquela noite.
Ainda assim, seria típico de Sirius fazer uma aparição repentina, apesar da promessa de ficar fora durante a
noite, forçando-os a apagar a memória de seus visitantes depois de toda a preparação cuidadosa que fizeram.
Eles haviam removido todas as fotografias do térreo, as estatuetas que se moviam. O espelho senciente.
Todos aqueles indícios de que sua residência não era trouxa. Ela manteve Bichento com ela na biblioteca, para a
frustração e o total desprezo dele. Provavelmente ele a odiará pelo resto da semana. Talvez não tanto por mantê-
lo preso, mas por mantê-lo longe de Draco.
A conexão de Flu na sala de estar foi bloqueada durante a noite. E, o mais importante, eles pediram a
Grimmauld que gentilmente se abstivesse de usar magia.
Draco lança-lhe um olhar rápido, com uma expressão indecifrável. "Ele ficou longe", diz, e então suspira
profundamente, como se estivesse prendendo a respiração há muito tempo. "Hermione, obrigado. Por organizar
tudo isso. Foi realmente maravilhoso vê-los aqui, neste lugar, no meu... Acho que não tinha me dado conta de
quanta falta eles me faziam."
"Claro que não precisa agradecer. E, na verdade, você deveria agradecer ao Teddy. Foi ideia dele. Ele ficou
muito triste por não poder estar aqui esta noite. Ele espera encontrar seus amigos em outra ocasião. Ele percebeu
que você estava com saudades deles, lendo nas entrelinhas de uma conversa que teve com você."
Draco sorri então. "Tão típico da Lufa-Lufa da parte dele."
Ela murmura em concordância, sorrindo também.
“Mas você organizou tudo. Você e o Harry. Para mim.”
“Sim.” Ela franze a testa. “Draco, não queremos que você se sinta impedido de convidar seus amigos para
virem ao Grimmauld. Eles parecem pessoas adoráveis.”
Ela conheceu os quatro durante o jantar. Harry havia cozinhado para eles, e ela e Harry aceitaram, meio a
contragosto, o convite para se juntarem a eles. A intenção original era levar seus próprios pratos para o andar de
cima.
Após a sobremesa, deixaram o grupo novamente por conta própria, dando-lhes a oportunidade de ficarem a
sós.
Ela suspeita que Harry esteja no escritório de Draco neste momento, tendo subido lá mais cedo em busca de
um novo livro para ler. Ele estava um pouco inquieto esta noite.
“Esta casa também é sua agora, Draco”, ela insiste. “Você pode convidá-los sempre que quiser. Se nos
avisar, podemos ajudar a adaptar a casa, como fizemos esta noite. Mas você não precisa, claro... Só nos avise,
quero dizer.”
Ela se vira para ele, apoiando um quadril no balcão, para observá-lo mais atentamente. Ele parece
estranhamente quieto. Ela teme que ele esteja zangado com eles. Por terem se intrometido em sua vida
novamente. Ela não teve essa impressão antes. Ele parecia tão feliz ao ver seus amigos ali. E eles haviam feito
isso acontecer, ela e Harry, e isso os deixara felizes.
Mas agora os olhos dele brilham um pouco demais. E ela definitivamente não quer ser a responsável por
fazê-lo chorar.
Ela pousa a xícara de chá e toca o braço dele, virando-o delicadamente em sua direção.
“Diga-me o que você está pensando?”
Ele se vira, gentilmente, mas evita contato visual, lançando um olhar por cima do ombro dela para a cozinha
atrás dela, enquanto suas mãos molhadas torcem o pano de prato que estava usando. Ele não diz nada, mas não
precisa. Ela o conhece agora.
“Draco, por favor , não me diga que você ainda acha que não merece isso.” E talvez a frase tenha saído um
pouco áspera demais. Uma piscadela lenta e uma ondulação reveladora em sua magia demonstram que era
exatamente isso que ele estava pensando.
Ela segura o rosto dele com uma das mãos, obrigando-o a olhar para ela. "Não acredito que seja nisso que
você pensa", repreende-o suavemente. "Você tirou suas primeiras férias em seis anos com o único propósito de
entreter e manter Harry Potter feliz, enquanto espera que sua magia retorne. Não me diga que você não merece a
companhia dos seus amigos por uma noite."
Ela roça o polegar nos lábios dele, um gesto que faria com Harry, e ele fecha os olhos, inspirando
profundamente, e então vira o rosto levemente para a palma da mão dela. E de repente ela não aguenta mais. Essa
dança que eles vêm fazendo um em torno do outro há semanas precisa acabar.
Ela queria dar-lhe tempo, tempo para vir até eles. E tem -lhe dado tempo, tempo de sobra. Mas ela não acha
que ele alguma vez terá coragem de dar esse passo. Porque ele nunca se permitirá ter essa coragem.
Então, ela reúne coragem, inclina-se para a frente na ponta dos pés descalços e o beija. Finalmente,
finalmente cedendo ao desejo, à fome, mesmo que Harry não esteja ali. Harry deveria estar ali, pensa ela. Isso
não é justo com ele. Esperar por isso, ansiar por isso, provavelmente foi mais difícil para ele do que para ela.
Paciência não é o seu forte.
Ela recua, querendo dar espaço para Draco se afastar também, se ele quiser, o que ele não quer. Ele
acompanha seu movimento de recuo e retribui o beijo com a mesma intensidade. Ela suspira contra os lábios dele
e se aproxima, seus corpos agora se tocando por toda a extensão, e a sensação é maravilhosa . Quente.
Acolhedora. Ela sente os pés descalços dele contra os seus, e de alguma forma é a coisa mais erótica do mundo.
 Então, os lábios dele se abrem sob os dela, assim, de repente, e a consciência do toque dos pés a abandona,
seu foco se elevando agora. Ela sente a umidade da língua dele contra seus lábios, contra a sua própria,
explorando o interior de sua boca. Suas mãos agora estão em seu pescoço, acariciando, massageando. Ela toca
um ponto atrás da orelha dele, a pele tão macia ali, e ele estremece ao expirar. As mãos dele estão em sua cintura,
em seus quadris, mantendo-a firme no lugar, pressionando-a contra si. Ela tanto ansiou por aquelas mãos em seu
corpo.
É preciso muito mais esforço para recuar uma segunda vez. "Harry", ela sussurra. "Precisamos encontrar
Harry." E a respiração de Draco falha audivelmente enquanto ele enterra o rosto em seu pescoço. "Sim", ele diz
desesperadamente. "Sim!"
Mas então outro par de mãos toca suas costas, seus quadris, encontrando as mãos de Draco ali. "Estou aqui",
diz Harry em seu ouvido. "Estou aqui." Ele se pressiona contra suas costas, enquanto suas mãos vagam em
direção a Draco. Seus braços, seu pescoço, seu rosto, enquanto os braços dela deslizam até o peito de Draco.
E então eles se beijam. E é um beijo que ela acha que levou muitos, muitos anos para acontecer, e vê-los se
beijando assim, com o corpo dela pressionado entre os dois, é ao mesmo tempo a sensação mais segura e
transformadora, mais emocionante que ela já experimentou, muito além de qualquer coisa que ela imaginava que
pudesse ser.

Capítulo 13 ([Link]
_x_tr_sl=auto&_x_tr_tl=pt&_x_tr_hl=pt-BR&_x_tr_pto=wapp) : O Capítulo Obsceno

Notas:

Acho que o título já diz tudo, né? Me diverti muito escrevendo essa. Tem bastante conteúdo adulto e
também bastante romance. Eu precisava me dar um presente depois de tanta espera. Espero que me perdoem ;-)

Eles eram apenas um suspiro, liberado por uma estrela moribunda.

Eram apenas flocos de neve descontrolados, sim, eu sei.
Eles invadiram seu corpo durante um ataque noturno.
(De: Night Raid )

Inserida entre eles, ela sente o beijo em cada fibra do seu corpo. Em instantes, ele passa de suave e doce,
lábios explorando lábios, para implacável e apaixonado, bocas devorando uma à outra. Ela encosta a cabeça no
ombro de Draco, intensamente consciente dos corpos firmes deles pressionando o seu, dos pênis, ambos
endurecendo rapidamente, buscando atrito contra ela.
A mistura dos seus cheiros é inebriante, o perfume de Harry mais forte que o de Draco, e ela sente também
um aroma cítrico que pensa ser o xampu de Draco. Ela sente os seus próprios cheiros, por baixo de tudo, mais
terrosos, a excitação deles, a aumentar.
Nas últimas semanas, talvez até meses, ela tem se esforçado muito para não imaginar isso. Não querendo
suportar a decepção caso Draco não tivesse interesse em levar o que quer que eles tivessem para um nível mais
íntimo, ou caso tivesse interesse, mas estivesse com medo de dar esse passo.
Ela sente que nas últimas semanas eles vêm desenvolvendo um relacionamento tácito, que inclui até mesmo
o físico, a intimidade, pois têm se tocado com naturalidade e frequência crescente há algum tempo. Só que sem
nenhum componente explicitamente sexual.
E ela teria sido feliz vivendo apenas com isso. Muito feliz mesmo. Teria sido mais do que suficiente.
Mas agora, não mais.
Porque ela sabe com clareza cristalina que, tendo dado esse passo, será quase impossível voltar atrás sem...
Bem, sem alguma dor, pelo menos. É como se algo tivesse despertado nela, por mais clichê que isso possa soar.
Talvez em Harry também? Literalmente, aliás? Ela sente aquilo girando ao seu redor. Levanta a cabeça e a
vira um pouco, o que não é fácil, espremida como está entre os dois. Percebe tardiamente que Harry estava
segurando a nuca dela com uma das mãos, para mantê-la perto durante o beijo com Draco. Não que ela tivesse
qualquer intenção de ir para outro lugar.
Ela também percebe outra coisa. Ela se desvencilha de um dos braços e puxa os grossos cabelos negros de
Harry para chamar sua atenção.
“Harry, sua magia! Eu consigo ver sua magia de novo.”
Ele se afasta de Draco, parecendo atordoado, depois confuso, e então sorri com os olhos arregalados. "Porra,
sim! Eu consigo sentir !" Ele aperta o abraço e sente um puxão forte na barriga dela.
"Merlin", Draco retruca. "Avise um bruxo, por favor!"
Harry os aparatou para o quarto deles.
“Harry James Potter! Não acredito que você fez isso. Se o Curandeiro Jones ouvir…”
“Ele não vai”, diz ele tranquilamente, com os olhos tão verdes, brilhando pelo beijo, por ter sua magia de
volta, por tê -los . “Ninguém vai contar.” Ele a vira para si e a beija. Para distraí-la, ela pensa. Funciona
maravilhosamente bem.
Ele sorri presunçosamente contra a boca dela. Canalha.
Ambos se agarram firmemente a Draco, que encosta a testa na têmpora dela, quase se juntando ao beijo, mas
não completamente. Ela sente a respiração acelerada dele contra sua mandíbula, os cílios dele fazendo cócegas na
pele perto de seus olhos.
Ele não se irritou com a presunção de Harry de aparatar os dois para o quarto depois de apenas um beijo,
embora ela possa facilmente imaginá-lo fazendo isso. Talvez por nervosismo.
Ele a abraça pela cintura com um braço e Harry com o outro. Começa a beijar seu pescoço, e ela inclina a
cabeça para o outro lado, girando a boca contra a de Harry, para lhe dar mais espaço para beijá-la.
Ela não consegue imaginar que algum dia poderá deixá-los ir, que algum dia poderá não tocá-los.
Mas ela precisa dizer algo. Eles precisam deixar isso bem claro. Então, ela se afasta novamente dos dois,
com um esforço hercúleo desta vez, pois realmente gostaria de enfatizar esse fato. Harry geme e Draco solta um
pequeno som necessitado, que vai direto para a virilha dela. Eles se viram imediatamente um para o outro, como
se um elástico invisível mantivesse seus rostos separados e ela estivesse apenas no meio.
Isso a diverte, mas também frustra seu objetivo. Então, ela move uma mão entre eles, acariciando o rosto de
Draco para fazê-lo olhar para ela.
“Diga-nos”, diz ela, não sem dificuldade. “Diga-nos que você quer isso. Depois diga-nos o que você não
quer.”
Ele beija a palma da mão dela. E, doce Morgana, como é difícil se concentrar. "Eu quero isso", diz ele, com
aspereza. "Eu tenho desejado isso..." Ela ouve "há muito tempo", mesmo que ele não diga. Ele não continua,
então ela pergunta novamente. "Diga-nos o que você não quer, meu amor. Diga-nos o que você não quer fazer. O
que você não quer que façamos ."
Isso finalmente chama a atenção dele. Ele a olha direito agora, entendendo o que ela está perguntando. Harry
está beijando o pescoço dele e começa a desabotoar lentamente a camisa de Draco. Mesmo assim, de alguma
forma, sua atenção também está voltada para a resposta.
“Não queremos te machucar sem querer”, diz ele, sussurrando as palavras na pele de Draco.
“Muito bem, então.” Draco fecha os olhos e pondera cuidadosamente sua resposta.
“Sem penetração”, ele diz suavemente. “Em mim . Eu preferiria não…” Então, com mais firmeza, o que a
deixa tão orgulhosa. “Eu não quero ser passivo, nem chupar pau. Eu não consigo…” Ele abre os olhos
novamente, virando-se para Harry. “Me desculpe.”
Mas Harry levanta o olhar rapidamente. "Não peça desculpas", diz ele com firmeza. " Nunca peça desculpas
pelas coisas que você não quer fazer na cama. É seu direito . Não importa o que tenha acontecido. É seu direito,
independentemente de tudo. Sempre." Ele abre outro botão.
“Sem humilhação”, acrescenta Draco, com a voz trêmula.
"Nunca", diz Harry, quase com raiva, enquanto ela responde ao mesmo tempo: "De qualquer forma, não
estamos interessados nisso".
“E eu detesto 'meu querido'. Não... Era assim que ele me chamava.”
“Não vamos”, ela promete.
O clima definitivamente esfriou, mas ela não se arrepende de ter iniciado essa conversa. Ela prefere tê-la
agora do que, sem querer, deixá-lo infeliz ou, Deus nos livre, desencadear outro ataque de pânico.
"Mais alguma coisa?", pergunta ela, acariciando o lado do rosto dele. Ela mal consegue acreditar que lhe é
permitido fazer isso.
Ele balança a cabeça negativamente.
“Podemos parar por aqui”, ela insiste. “Vamos com calma. Não precisamos…”
Ele sorri, balança a cabeça pela segunda vez e beija novamente a palma da mão dela. Mas desta vez, usa a
língua. Ela sente o líquido quente e úmido deslizar contra a palma da mão. Os olhos dele brilham
desafiadoramente, intensamente. Seus joelhos tremem. Ela solta um suspiro que, em teoria, poderia ser
interpretado como um gemido.
"Tudo bem então. Só... Prometa nos avisar se algo acontecer? Qualquer coisa. Se ultrapassarmos seus
limites? Se precisar que a gente pare. Não queremos te magoar sem querer."
Ele acena com a cabeça, apoiando-se na mão dela. Ela não tem certeza se ele realmente faria isso, mas é
melhor do que nada.
"Ótimo." Ela aproxima o rosto dele do seu e o beija novamente. Os lábios dele são lindos, tão macios.
Diferentes dos de Harry. Ela sabe que não deveria comparar, mas é difícil não comparar, com os dois tão
próximos.
Harry terminou de desabotoar a camisa de Draco. Todos sabem o que está ali embaixo, no peito dele,
embora Harry provavelmente saiba melhor o que esperar, já que foi ele quem a colocou ali. Ela só ouviu a
história depois. Harry contou-lhe os detalhes horríveis durante uma conversa debaixo da Árvore, muito tempo
depois da guerra. Quanto sangue foi derramado. Quanta culpa ele ainda sentia por tudo aquilo. Ela não espera
que isso tenha mudado.
Mas antes de abrir a camisa de Draco, Harry tira a própria camiseta, usando uma das mãos na nuca para
puxá-la por cima da cabeça. É uma das antigas de Sirius. Elas o confortam. Ela presume que ele quer que Draco
veja que não é o único com cicatrizes.
E é verdade. O torso e os braços de Harry são um verdadeiro cemitério de cicatrizes. A maioria é resultado
das maldições que ele quebrou, mas algumas são mais antigas, lembranças da guerra, dos anos em Hogwarts
antes disso. Em seu peito, duas cicatrizes antigas se destacam. Há uma forma oval em seu esterno, parecendo
uma queimadura mal cicatrizada. Ela a conhece intimamente, já que foi ela quem a fez ali, removendo o
medalhão de onde estava quase cravado em sua pele.
Um pouco abaixo dessa, à direita, está o centro de outra cicatriz, que se estende de forma semelhante à da
testa, mas muito maior, com seus prolongamentos percorrendo todo o peito, ramificando-se até os ombros e a
pele macia sob as axilas.
Draco deixa seus dedos deslizarem sobre eles, fazendo Harry estremecer, fazendo sua magia estremecer. É
como se ela também os sentisse, aqueles dedos.
"Foi aquela que te matou", sussurra Draco, admirado.
“Sim, Avada Kedavra de Voldemort.”
Se Draco se sente desconfortável com as palavras de Harry, ele disfarça bem. Ela acha que ver as cicatrizes
de Harry o ajuda, porque ele desabotoa cuidadosamente os punhos da camisa e a deixa cair dos ombros.
Harry parece completamente perdido ao ver as finas cicatrizes em ziguezague no peito de Draco, a de cima
começando na clavícula esquerda e a de baixo descendo abaixo do cós da calça. Ele estende os dedos sobre elas e
começa a dizer algo. Mas Draco coloca dois dedos sobre a boca dele. "Não! Não ouse se desculpar, Potter", ele
sibila, "não ouse , porra", e quase ataca Harry com um beijo.
Ela caminha ao redor deles, tocando a mão esquerda de Draco e puxando-a delicadamente para longe do
bíceps de Harry. Ela examina a marca escura em seu antebraço. As linhas agora se assemelham mais a tecido
cicatricial do que a uma tatuagem, contornos vermelhos desbotados em vez da imagem escura e espessa que ela
se lembra da guerra, o desenho se contorcendo furiosamente sob a pele.
Ela encosta os lábios na cicatriz. É uma cicatriz, apenas mais uma cicatriz. Mas Draco engasga durante o
beijo com Harry, como se os lábios dela o tivessem queimado, e se afasta rapidamente dos dois. "Granger", ele
sussurra, com os olhos arregalados. Ele abraça o braço contra o peito.
“Shhh”, diz Harry, e gentilmente puxa Draco de volta para perto deles, virando seu rosto em sua direção e o
beijando novamente, suavemente, de forma reconfortante.
Sem dizer uma palavra, ela continua sua ronda, beijando o ombro de Draco, sabendo que suas costas
estariam piores do que as cicatrizes do Sectumsempra em seu peito. Ela afasta cuidadosamente seus longos
cabelos, passando os dedos por eles algumas vezes. Ela sente o aroma cítrico novamente. Definitivamente, é o
xampu dele. Ela levanta os cabelos sobre um ombro, tocando suavemente a nuca dele.
Há algo nas garras de lobisomem que torna seus ferimentos difíceis de curar, mesmo para os melhores
curandeiros. O rosto de Bill é um bom exemplo. Bem, não exatamente um bom exemplo, obviamente.
Os ferimentos de Draco foram tratados por seu pai, que definitivamente não era um curandeiro, muito
menos um habilidoso. Provavelmente, ele não estava muito interessado em minimizar as cicatrizes desde o início.
Ela sabe de tudo isso.
 Ela ainda sente lágrimas se acumularem nos olhos ao ver as costas de Draco. É muito fácil imaginar os
horrores de ser estuprada, a violação em si, mas a isso se somam quatro cortes profundos ao longo de toda a
extensão de suas costas, agora cicatrizes irregulares, como cordas. Uma garra marcando selvagemente sua presa
do ombro às nádegas.
Ela beija o topo da primeira cicatriz, deslizando levemente o dorso dos dedos sobre ela, para baixo, para
baixo, até alcançar o cós da calça dele. Como se pudesse curar o corte completamente, com o toque. Ela sente
Draco estremecer sob ela. Repete o beijo, o traçado, sobre a próxima cicatriz, e a seguinte, até que tenha tocado,
curado , todas as quatro com seus lábios e dedos.
Ela acha que vê outras cicatrizes por baixo, cruzando-se pelos ombros e parte superior das costas dele.
Linhas finíssimas, quase invisíveis após a cicatrização, mas não completamente. Outra história. Num lampejo de
raiva, ela se pergunta se Lúcio está por trás delas. Ou talvez tenham sido feitas depois da guerra, por estranhos
nas ruas.
Mas ela não pergunta. Está farta de cicatrizes. Cicatrizes fazem parte dos três, mas não os definem. Com a
testa encostada nas costas de Draco, entre as omoplatas dele, ela olha para a própria cicatriz.
Sangue-ruim .
Já lhe é tão familiar. Durante os meses de verão, ela vê as letras todos os dias, impossíveis de ignorar.
Recusa-se a adaptar o seu vestuário a elas. Porque não a definem, essas linhas gravadas na sua pele.
Quando pensa nisso, Bellatrix percebe que sua outra cicatriz, a invisível, sempre a definiu muito mais,
penetrando mais fundo em seu ser, tirando - lhe muito mais.
Morgana está ficando melancólica. Ela envolve o corpo quente de Draco com os braços, deslizando o tecido
cicatricial do braço sobre a pele nua dele, enfiando as mãos entre o peito dele e o de Harry, uma tarefa nada fácil,
já que eles se mantêm colados, peito com peito, cicatrizes tocando cicatrizes, ali também. Ela os separa, peitos,
não lábios, eles se beijam como se nunca pretendessem parar, como se tivessem uma vida inteira para recuperar o
tempo perdido.
Ela sente as cicatrizes sob os dedos, a pele deles, os pelos no peito, mais grossos no de Harry, mais densos.
Ela pressiona os seios contra as costas de Draco e desliza as mãos pelas laterais de Harry, até os quadris,
puxando-o para perto de Draco novamente, Draco contra ela. Eles suspiram audivelmente durante o beijo em
resposta às mãos errantes dela.
Ela pressiona os polegares sobre as saliências dos ossos do quadril de Harry, deslizando-os para dentro do
cós baixo de sua calça jeans. Há algo nos quadris masculinos que ela adora. O ângulo e a definição. O pênis
posicionado bem no meio. Ela enfia as mãos entre eles novamente, mais abaixo desta vez. Eles cedem facilmente
agora, conscientes de suas mãos, incentivando-a ao abrir espaço.
Ela sente os pênis deles, tão duros, ambos, e como é excitante, a sensação deles, tão próximos, um em cada
mão. Ela os acaricia, lentamente , através do tecido das calças até que eles sejam forçados a interromper o beijo
para recuperar o fôlego, ofegantes.
"Mione", geme Harry. Draco joga a cabeça para trás, quase colidindo com a dela. Ela vira a cabeça para o
lado e sorri maliciosamente contra a omoplata dele, continuando suas carícias.
Mas Harry agarra os pulsos dela e força as duas mãos para cima, afastando-as das calças e pressionando-as
contra o peito de Draco. "Mione, se você não parar agora, eu juro por Deus, vou me mijar nas calças como um
adolescente."
Ela o observa por cima do ombro de Draco, tendo que ficar na ponta dos pés para conseguir. "Posso
conviver com isso", diz ela, erguendo as sobrancelhas de forma brincalhona.
"Aposto que consegue. Mas não agora", ele rosna. Ele a puxa por trás de Draco. "Vem cá, sua!", e ela grita,
rindo.
"Você está usando roupa demais", ele decide, e tira a blusa dela. É estranho como isso a faz se sentir
vulnerável. Mesmo de sutiã, ela ainda está mais vestida do que eles, mas se sente mais nua.
Draco parece notar a leve mudança de humor dela e a vira em sua direção. Ele acaricia o lado do rosto dela e
então deixa sua mão deslizar pela mandíbula, aqueles dedos longos em seu pescoço, explorando sua pele,
descendo até o seio. Olhando para ela com algo próximo à reverência. "Tão linda", diz ele com a voz rouca,
depois segura o rosto dela entre as duas mãos e a beija.
É diferente do beijo que ele e Harry deram. Aquele beijo tinha sido intenso e apaixonado. Tinha sido sobre
cicatrizes e a história que compartilhavam. Este beijo é diferente. Parece intenso, não intenso. Parece...
concentrado. Como se ele a tivesse desejado por muito tempo e, agora que finalmente a tem, quisesse saborear
cada momento. Ela se sente muito... vista por ele. Ela também se sente muito vulnerável.
 Atrás dela, Harry respira audivelmente, visivelmente excitado pelo beijo. Ele beija seus ombros, depois
desabotoa o sutiã e o desliza para fora. Muito melhor. As mãos de alguém percorrem seus seios agora nus e
beliscam levemente seus mamilos, e ela pensa que podem ser as mãos de Draco, mas não tem certeza, e, céus,
não saber também é excitante.
São definitivamente as mãos de Harry que desabotoam e abrem o zíper da calça dela, primeiro as dela e
depois as de Draco. A calça de Draco é mais folgada, e ela a sente escorregar até o chão, formando uma poça em
seus tornozelos. Ele a tira com elegância, sem interromper o beijo.
Harry puxa as calças dela para baixo com a mão, ajoelhando-se atrás dela. Beija a parte externa de uma das
coxas enquanto a ajuda a tirá-las, depois leva a mão de volta pela parte interna da perna dela, até que um de seus
dedos roça firmemente a calcinha de cetim azul-claro. Uma, duas vezes. Ela arfa durante o beijo com Draco,
arqueando os quadris para trás contra a mão de Harry.
Mas já passou. "Você está tão molhada", diz ele, agora perto do ouvido dela, perto do ouvido de Draco
também. "Consigo sentir através da sua calcinha." Draco está beijando o pescoço dela agora, uma mão quente em
seu seio, o polegar acariciando seu contorno. Sua pele ali parece... viva. Ela pensa que sua pele se lembrará
daquela mão por muito tempo depois desta noite.
Ela ouve Harry tirar as próprias calças jeans. As calças também, aparentemente, porque a próxima coisa que
ela sente é o pênis nu dele contra suas nádegas, pressionando com força, deslizando pela fenda entre elas, apenas
por um instante, e então desaparece.
Ele contorna Draco por trás, deslizando a palma das mãos sobre ambos no caminho , como se admirasse a
obra de arte que eles são. Ele não comenta sobre as cicatrizes de Greyback, mas por cima do ombro de Draco, ela
o vê engolir em seco enquanto as observa. Eles trocam um olhar de raiva intensa, surpreendentemente próximo
da excitação que sentem naquele momento. Ainda bem que Greyback está morto há muito tempo, pensa ela.
Então Harry se inclina mais perto do ouvido de Draco e sussurra: "Tenho sonhado em te chupar." A
respiração de Draco falha bruscamente contra sua clavícula.
“ Por favor, deixe-me fazer isso”, implora Harry.
“Merlin”, Draco ofega, afastando-se da pele dela, e Harry interpreta isso como um sim. Ele está perdoado
por isso, pensa ela, enquanto se afasta para que ele possa segurar Draco pelos quadris, girá-lo e empurrá-lo
suavemente para trás até que as pernas de Draco toquem a beirada da cama. Harry se ajoelha diante dele, como se
o adorasse, e lentamente desliza as calças cinza justas de Draco para baixo. O pênis de Draco salta para fora,
perto do rosto de Harry, e é magnífico. Longo, mais fino que o de Harry, semelhante, aliás, às diferenças em seus
físicos.
Harry beija a barriga de Draco, esfrega o rosto nela e, em seguida, puxa delicadamente seus pulsos até que
Draco se sente na beirada da cama, à sua frente. Eles trocam um olhar indecifrável. Então, Harry inclina a cabeça
e beija a parte interna da coxa esquerda de Draco, distribuindo beijos em direção à dobra de pele macia onde a
perna encontra a virilha. Ele lambe os testículos de Draco, arrancando-lhe um suspiro profundo, depois beija a
base do pênis, subindo pelo corpo até a glande e, finalmente, num movimento fluido, o abocanha.
Isso arranca um gemido prolongado de Draco, cujos olhos se fecham lentamente. Ele se inclina para trás,
apoiando-se em uma das mãos, enquanto a outra acaricia os cabelos de Harry, puxando-os levemente e sentindo
um arrepio na própria cabeça. E, oh, que visão maravilhosa eles formam juntos. Os cabelos claros de Draco
caindo em cascata atrás dele. Harry à sua frente, ajoelhado entre suas pernas, a cabeça balançando para cima e
para baixo sem pressa, os longos dedos de Draco afundados nos cachos escuros e selvagens de Harry.
Ela não consegue acreditar o quanto é excitante apenas observá-los. Sente sua vagina pulsar em sintonia, no
ritmo dos movimentos de Harry. Observa a magia deles dançar em conjunto, envolvendo-os, a de Harry em
nuvens tempestuosas e a de Draco em ondas revoltas. Envolvendo-os.
Ela pensa que poderia ser muito feliz apenas sentada na confortável poltrona do quarto deles, aquela perto da
janela, observando-os, se tocando ao ritmo deles. Doce Morgana.
Ela sabe que Harry transou com outros homens, claro, vários deles, antes de se tornarem um casal. Ela
sempre achou essa ideia excitante, mas de uma forma abstrata. De certa forma, isso ampliou a vida sexual deles.
Eles exploraram opções na cama que a maioria dos casais heterossexuais jamais exploraria, ou talvez apenas
aqueles casais menos abertos a experimentar. Ela e Rony certamente nunca tinham feito isso.
Ela comprou um vibrador mágico há alguns anos para surpreender Harry. Ele adorou. Mas ela ficou um
tanto chocada com o quanto também gostou. A ideia . A sensação de ter um pênis, ou o mais próximo possível de
um sem a Poção Polissuco. Ela penetrando Harry... havia um poder inebriante nessa inversão de papéis que
ambos adoravam .
 O que ninguém sabe, nem mesmo Harry, é que às vezes, quando está sozinha em casa, ela usa o vibrador por
baixo da roupa. Por ser mágico, ele funciona mais ou menos como um pênis, ficando totalmente rígido apenas
quando estimulado. Ela adora a sensação durante o dia, o peso dele sob a roupa, dentro de uma calcinha de renda
que nunca foi feita para acomodar um pênis.
Não é que ela queira ser um homem. Não é nada disso. Ela está bastante satisfeita com sua anatomia na
maior parte do tempo. É só que a sensação de ter algo mais entre as pernas, algo tão presente , é... tentadora. Às
vezes. É excitante .
E o simples fato de usar o vibrador já é extremamente excitante, porque ele se conecta magicamente aos
músculos do assoalho pélvico dela por meio de um amuleto. É uma excitação que se intensifica lentamente ao
longo do dia, e ela adora. O orgasmo que ela se proporciona no final é sempre explosivo. É um pequeno presente
adorável para si mesma, seu próprio segredo, por mais inocente que seja.
Ela pisca e volta ao presente.
Harry está aproveitando o momento com Draco. Talvez sabendo que, para todos eles, depois de toda a
espera, o orgasmo está deliciosamente à espreita. Ela decide que observá-los fica para outra hora. Merlin, como
ela espera que haja outras horas. Mas, por enquanto, ela afasta esse pensamento da mente. Desta vez, a primeira
vez deles, ela quer fazer parte disso. Deles.
Então, ela se ajoelha no edredom ao lado de Draco, junta os cabelos dele na nuca. Ela ama tanto o cabelo
dele. Quando ele a olha com olhos cheios de desejo, ela beija sua mandíbula e sussurra: "Você quer...?" Ela pensa
muito bem nas próximas palavras. Ela realmente quer dizer: "transar com ele".
A simples ideia de dizer isso a excita , mas ela não sabe o que Yaxley costumava dizer para ele. "Foda-se"
parece uma palavra que ele provavelmente usava muito, talvez combinada com "vadia" ou "puta" ou talvez com
o "meu querido" que ele mencionou tão especificamente. Ela quer se manter o mais longe possível disso.
Então, ela sussurra: "Você quer ficar com ele?"
Ele ainda parece chocado. Talvez com a sugestão. Mas acena com a cabeça, sem fôlego, e diz: "Sim!"
"Deixe-me abri-lo para você?", ela pergunta, num sussurro, e uma sombra escura cruza o rosto dele. Droga.
Ela estava sendo tão cuidadosa. Ela se lembra dele dizendo: "Ele me fez esperar por ele, nua, pronta para recebê-
lo".
Ela acabou de estragar tudo?
Mas então ele respira fundo e diz: "Sim, Hermione. Por favor ."
Ela o beija rapidamente, depois desliza da cama, ajoelha-se atrás de Harry e beija suas costas, as
protuberâncias de sua coluna vertebral curvada. Ela procura uma varinha em meio ao emaranhado de roupas e
desliza a mão livre entre as nádegas de Harry. Ela toca seu orifício, a carne enrugada, mas tão macia contra seus
dedos.
Ela murmura contra o ombro dele: "Você quer isso, meu amor? Sentir Draco dentro de você? Você me
permitirá abri-lo para ele?" Ele geme suplicante ao redor do pênis de Draco e se impulsiona contra a mão dela.
Ela ri baixinho. "Considerarei isso um sim." Ela lança um feitiço de limpeza suave nele e, em seguida, o feitiço
de lubrificação que ele a ensinou.
Ela desliza um dedo molhado para dentro. Ele a ensinou a abri-lo. Está apertado, os músculos dele se
contraindo com força contra a intrusão. Ela adora a sensação contra as terminações nervosas do seu dedo, o
interior macio do orifício dele, escorregadio pelo feitiço que ela acabou de lançar, uma passagem quente e úmida.
Ela se move para dentro e para fora, deixando-o se ajustar, e ele logo relaxa. Ele inclina os quadris para trás,
acompanhando o movimento dela. Ela sente um leve sinal de impaciência ali.
Que coisa fora do comum, pensa ela. Ela ri baixinho novamente e acrescenta um segundo dedo na próxima
abertura. Ele leva um pouco mais de tempo para se ajustar, mas não muito. Quase nada. Ela move os dedos em
tesoura por dentro. Além do anel apertado de músculos ao redor da entrada, há um pouco mais de espaço para se
mover.
Draco os observa, os olhos vidrados de excitação, as pupilas dilatadas, os finos anéis cinzentos emoldurando
a escuridão. Ele geme ao ver os dedos dela deslizando para dentro e para fora de Harry. Harry, cuja boca ainda
está no pênis de Draco, agora provoca com a língua a fenda, lambendo a haste e depois o sugando de volta para a
boca. Ele é bom nisso, ela percebe com um sobressalto. Ele é bom nisso e adora fazer isso, dar isso a Draco.
"O terceiro?", ela pergunta suavemente. Ele solta o pênis de Draco com um estalo molhado e implora: "Sim.
Hermione, por favor." Exatamente o que Draco disse minutos atrás. Ela adora poder fazer isso com eles. Desfazê
-los.
Ela desliza um terceiro dedo para dentro, inclina os pulsos. Quando o encontra prostrado, ele solta o pênis de
Draco e simplesmente enterra o rosto no colo dele, respirando com dificuldade. Ela sempre amou seu abandono.
Sua capacidade de se perder completamente no momento, entregando-se a ela.
Draco afunda as duas mãos nos cabelos de Harry e murmura suavemente para ele: "Está tudo bem, querido,
você está indo tão bem. Nós vamos fazer você se sentir tão bem. Olha como você está lindo."
Harry geme, mais pelas palavras do que pelo toque de qualquer um dos dedos, ela pensa.
Ela tira a dela e desliza as mãos pelos quadris dele. "Deite-se na cama, meu amor. Draco tem razão", diz ela.
"Vamos fazer você se sentir tão bem."
Harry deixa os óculos flutuarem até a mesa de cabeceira, sobe na cama às pressas e, bruscamente, enfia um
travesseiro sob os quadris. Ele estende os braços para Draco. "Vem", diz com a voz rouca, e ah, a expressão no
rosto de Draco. Tanta ternura misturada com desejo.
Ele se arrasta de joelhos entre as pernas abertas de Harry e estende a mão para ela. Ela sabe o que ele está
pedindo. Ela lança o feitiço de lubrificação novamente, com a varinha ainda ao lado do corpo. Só que, quando
olha para baixo, percebe com um choque que não é a sua varinha. É a varinha de Draco, que ela desenterrou do
monte de roupas. A varinha de Draco que ela estava usando.
Ela sorri maliciosamente. A varinha obedece a ela, e parece deliciosamente inapropriado usar a varinha que
foi fundamental para derrotar o Lorde das Trevas para lubrificar o orifício de Harry e agora o pênis de Draco para
que eles possam transar.
Draco desconhece varinhas. Bem... Ela se recusa a terminar o pensamento. Sua mente é perversa demais.
Ele se masturba algumas vezes, a saliva de Harry em seu pênis se misturando com o lubrificante que ela conjurou
para ele. Ele se alinha com a entrada de Harry. Eles se olham e Harry acena com a cabeça. Uma vez. E então
Draco penetra, em um movimento lento, porém contínuo, dando a Harry pouco tempo para se ajustar, mas, a
julgar por sua expressão, ele não precisa. Ele parece extasiado .
Ambos sim.
Quando Draco está dentro de Harry o mais fundo que consegue, ele permanece ali, imóvel, com os olhos
agora fechados, embora, ao penetrá-lo, tenha mantido um olhar atento em Harry. Ela suspeita que ele esteja
lutando contra um orgasmo iminente.
Então ambos a olham, expectantes. "Mione, venha cá", diz Harry, um pouco impaciente, e ela se esqueceu
completamente de si mesma, hipnotizada por como eles ficam bem juntos.
Ela se levanta, tira a calcinha e rasteja pela cama em direção a eles. Ela beija Draco, que continua imóvel,
profundamente dentro de Harry. Ela beija o peito dele e desce ainda mais até chegar ao pênis de Harry, que
murchou um pouco por causa da penetração de Draco. Não demora muito para que ela o deixe duro novamente,
fazendo-o lubrificar .
Ela sente a mão de Harry percorrer sua coxa, depois alcançar entre suas pernas. Ela sente o quanto está
excitada, mas não é disso que precisa agora. Ela afasta a mão dele com um tapa e passa uma perna por cima dele,
bem na frente de Draco. Ela segura o pênis dele e desliza sobre ele num movimento suave do qual se orgulha
bastante. Harry solta um grito rouco de surpresa. Ela se orgulha disso também.
Draco está logo atrás dela. Uma presença sólida. Ele morde suavemente seu ombro e desliza uma das mãos
pelos seus cabelos, agarrando um punhado deles.
"Movam-se!", ordena Harry com rispidez. "Movam-se agora!"
Draco dá uma risadinha. "Sempre a impaciente, Potter." Mas ela o sente balançando para frente e para trás
atrás dela, movimentos pequenos a princípio, depois progressivamente maiores. Ela espera até que ele encontre
um ritmo constante, mantendo Harry bem dentro dela, e então começa a sincronizar. Ela está atordoada com a
sensação maravilhosa. Harry dentro dela, Draco logo atrás, dentro de Harry, sentindo o calor contra suas costas.
Eles se movem como se pertencessem um ao outro, como se fossem um só.
Ela costumava achar que sua vida sexual era muito acima da média. Era. Ela sabe que era. É. Mas isto é...
mais . Muito mais.
E enquanto se movem, gradualmente mais rápido e lentamente mais errático, ela percebe que a magia deles
está se fundindo, não mais dançando juntos, um ao redor do outro, mas se transformando em algo mais — uma
nuvem? É brilhante, de alguma forma mais leve do que deveria ser. Ela não sabe como descrevê-la, ou o que está
acontecendo.
Ela nunca tinha presenciado algo assim antes. Certamente nunca tinha acontecido com a sua própria magia.
Nem com Rony. Nem com Harry. Ela nunca tinha ouvido falar disso, nem lido nada a respeito, e ainda assim,
mais do que qualquer outra coisa, aquilo lhe dizia que estava tudo bem. Que os três pertenciam àquele lugar.
No fim, não demora muito, os três já estão muito excitados. Draco é o primeiro a chegar ao clímax, uma das
mãos agarrando o ombro dela quase em desespero, o rosto enterrado em seu pescoço enquanto se entrega ao
orgasmo. Quando Harry o segue, arqueando-se para cima e ejaculando dentro dela, ela sente Draco tremer com
os apertos de Harry ao seu redor.
Um deles, ela não sabe quem porque agora está encostada no peito de Draco, de olhos fechados — um deles
toca seu clitóris. São necessários exatamente três movimentos circulares, firmes, com a pressão exata , para fazê-
la chegar ao clímax também, e desta vez é Harry quem estremece enquanto ela o aperta, seus músculos se
contraindo em torno de seu pênis que começa a amolecer.
Ela permanece assim, incapaz de se mover, sem vontade de se mover, encostada no peito de Draco, os
braços dele a envolvendo. As mãos de Harry descrevem círculos lentos sobre suas coxas. A cabeça dele ainda
está jogada para trás nos travesseiros pela força do orgasmo, as costas levemente arqueadas. Ela se sente presa
naquele momento, congelada no tempo.
Então o momento se desfaz quando Draco se desvencilha delicadamente delas. Ele deposita um beijo em seu
ombro e se senta ao lado de Harry na cama. O pênis de Harry desliza para fora dela quando ele estica as pernas
com um gemido suave. Ela se inclina para a frente sobre o peito dele, esticando as próprias pernas também,
hesitante; suas coxas estão úmidas com seu próprio lubrificante, o sêmen de Harry e provavelmente um pouco do
lubrificante que Draco usou. Ela gosta disso; faz com que ela se sinta... depravada, de uma forma deliciosa.
Ela desliza para o espaço entre eles, virando as costas para Harry e encarando Draco. Harry se apoia em um
cotovelo, lança alguns feitiços de limpeza sem varinha sobre eles e encontra o edredom, que havia caído no chão.
Ela percebe que a magia deles se separou novamente. Harry os cobre com o edredom e apaga a luz com um
movimento rápido do pulso.
Ele se encosta nas costas dela e estende a mão para Draco. Ela faz o mesmo, e ambos o puxam
delicadamente para mais perto.
"Tudo bem?", ela pergunta baixinho, com os rostos agora próximos um do outro. Seus olhos se acostumam
lentamente à escuridão, enquanto as estrelas no céu da meia-noite acima da cama vão se tornando visíveis aos
poucos.
"Eu estou—" Ele para abruptamente. Atrás dela, ela sente Harry adormecendo lentamente. Ele costuma
fazer isso depois do sexo. Ela acha que ele está resistindo agora, ouvindo-os. A mão dele no quadril de Draco se
move lentamente, acariciando a pele nua ali.
"Com medo?", ela sugere em um sussurro, "apavorado?". Porque ela consegue facilmente imaginar que ele
esteja.
"Sim." E de alguma forma, com essa única palavra, ele soa tanto como Harry, que lhe causa uma estranha
sensação de deslocamento.
Ela empurra uma mecha solta do cabelo loiro dele para trás da orelha, que agora está um pouco embaraçado,
e então acaricia sua sobrancelha com o polegar, sua bochecha, seu queixo, seus lábios.
“Por favor, não se preocupe”, ela diz depois de um tempo, com a maior delicadeza que consegue, “ você está
no comando aqui”. Esperando que isso pudesse dissipar um pouco do medo dele. “Harry e eu, nós estávamos
esperando por isso. Esperar talvez não seja a palavra certa. Estávamos ansiando por isso.” Ele nunca saberá o
quanto. “Mas nos adaptaremos ao ritmo que você ditar. Se precisar de mais tempo, nós lhe daremos tempo.”
Ela sente Harry se mexer contra suas costas, como se protestasse, mas o ignora. "E você não vai perder o
que tínhamos antes de hoje." Ela se lembra dos medos dele. "Mesmo que você decida que é isso, então..." Ela
engole em seco, de forma bastante audível, ela suspeita. "Então é isso, só esta noite."
Ela fecha os olhos. Sente lágrimas repentinas picarem suas pálpebras. Porque, e se ele decidir exatamente
isso? E se ele decidir que, afinal, não quer mais isso? Eles. Poucos estão dispostos a dar uma chance a um
relacionamento a três, muito menos a um relacionamento a três com um casal relutantemente famoso, um deles
seu ex-nêmesis.
Ela tenta não demonstrar o quanto teme a rejeição dele, pois não quer aumentar a pressão. Ela agradece a
escuridão do quarto.
Mas ela não consegue evitar tentar transmitir a ele, pelo menos um pouco, o quanto isso significa para eles.
"Mas Draco, Harry e eu queremos você conosco. Não para isso. O sexo, quero dizer." Ela dá uma risadinha,
"embora, honestamente, se for sempre tão espetacular quanto foi agora-"
Ela encontra as mãos dele, ambas cerradas firmemente contra o próprio peito. Ela as cobre com as suas e as
acaricia.
“Mas não se trata de sexo”, diz ela suavemente. “Queremos que você faça parte de nós . Uma parte igual.
Queremos você por quem você é. Por quem você se tornou. Esperamos — esperamos muito — que você esteja
disposto a nos dar uma chance.”
Nesse instante, ele solta um suspiro trêmulo. Ela o sente relaxar um pouco contra suas mãos. Ele não
responde, porém. Ela não insiste.
"Dormir aqui esta noite?", ela pergunta por fim, embora isso provavelmente também seja uma forma de
pressão.
"Vou tentar", ele sussurra. "Eu não... ainda tenho pesadelos."
“O Harry também”, diz ela. “Você não está sozinho.” De repente, ela não consegue conter um bocejo. “Não
se preocupe com isso.”
Ela pergunta: "Vire-se?" e ele obedece. Ela o puxa para perto de si, seu peito contra as cicatrizes em suas
costas, os dedos de sua mão espalhados sobre as cicatrizes em seu peito.
"Gosto muito da ideia de acordar ao seu lado", ela murmura em seus cabelos. E então se deixa levar por um
sono profundo e feliz. Ela acha que nunca se sentiu tão segura, deitada ali entre esses dois homens.
Incongruentemente, sua mente vagueia escada abaixo, para o chá que eles nunca beberam.
*
Ela não acorda ao lado dele. Nem mesmo ao lado de Harry. Ela acorda sozinha. Mas quando estende os
braços sonolenta, a cama ainda está quente, dos dois lados, o que a tranquiliza, e ela decide cochilar mais um
pouco antes de descer até a cozinha. Ela está curiosa para saber o que encontraria lá se fosse, embora não seja o
suficiente para fazê-la abandonar sua cama tão confortável e quentinha.
Desde aquele ano horrível em fuga, acampando durante o outono e inverno ingleses, há poucas coisas que
ela aprecia mais do que uma cama macia e quente.
Ela se entrega a uma fantasia sobre o que os dois poderiam estar fazendo lá embaixo. Rapidamente, a
fantasia se torna um pouco... pornográfica. É excitante. E ela nem está totalmente acordada ainda.
Mas antes que ela possa fazer qualquer coisa a respeito, seja enfiando a mão entre as pernas ou se
levantando e procurando por elas, ela ouve vozes na escada. Risadas. Um alívio.
Eles entram no quarto com uma bandeja flutuando entre eles. Uma onda de aroma de algo recém-assado a
atinge, e o cheiro é divino. Harry pegou seu roupão de seda azul enquanto descia as escadas. Ele não está usando
nada por baixo e, nossa, como ele está sexy nele. Quase tão bem quanto Draco usando uma calça de moletom
preta de Harry, bem baixa no quadril, mas ainda curta demais nos tornozelos. Ela suspeita que ele também não
esteja usando nada por baixo. Os dois são lindos. Ela se sente incrivelmente sortuda.
Enquanto eles se aconchegam novamente debaixo do edredom ao lado dela, Harry anuncia com uma leve
ponta de alegria: "Draco quase deixou a bandeja cair na escada."
“Porque você tentou me beijar, seu idiota. Eu não consigo beijar e manter um nível de peso estável ao
mesmo tempo.”
Harry apenas ri, completamente relaxado, e a cutuca. "Vamos lá, Mione, sente-se direito. Seu café está
aqui."
Ela não tem certeza se está pronta para acordar completamente ainda. "Você me deixou sozinha", reclama.
"Acordei completamente sozinha." Ela percebe um leve tom de acusação genuína em sua voz.
Mas Draco riu sem remorso. "Tentamos te acordar, Hermione. Acredite, tentamos." E havia um tom
malicioso em sua voz e um brilho em seus olhos cinzentos que a fez olhá-lo com mais atenção.
“Você fez isso?”
“Sim, fizemos.”
"Como?"
Por cima da cabeça dela, os dois homens trocam um olhar. "Nós te beijamos", diz Harry.
“Vocês dois? Ao mesmo tempo?”
“Ao mesmo tempo”, ele confirma com um aceno de cabeça e, nossa, ela não consegue acreditar que dormiu
durante tudo isso.
“Mas como o fato de você não ter acordado nos deixou um pouco constrangidos em relação a toda essa
questão do consentimento”, diz Draco, acenando com a mão, “decidimos preparar o café da manhã primeiro.”
"Sim, fizemos scones", diz Harry alegremente, como se assar scones fosse tão bom quanto beijá-la junto
com Draco Malfoy. O que talvez fosse mesmo, com a ajuda de Draco, agora que sua magia havia retornado
completamente.
"Tudo bem", diz ela, endireitando-se. "Café primeiro. Beijos depois." De qualquer forma, ela funciona
melhor com café no organismo. Vai melhorar seu humor, mesmo que ele não precise de nenhuma melhora esta
manhã. Já está excelente .
 Enquanto Harry segura uma caneca fumegante em uma das mãos dela e coloca um prato grande com scones,
creme e geleia de laranja à frente deles, ela de repente se dá conta da cama. Do tamanho da cama. "Nossa cama
se estendeu sozinha ontem à noite?", pergunta ela, incrédula.
“Sim”, Harry ri. “Não só a cama, mas também o edredom. E um travesseiro extra. Grimmauld adora a ideia
de nós três juntos.”
Ela olha para Draco, que cora profundamente, mas não parece muito preocupado com a declaração tranquila
de Harry de que agora estão juntos. Ele toma um gole de chá calmamente. Ela se pergunta se eles conversaram lá
embaixo. Quando ele olha para ela novamente, sorri lentamente, de forma tranquilizadora, por cima da borda da
caneca. Como se soubesse exatamente o que ela está pensando.
E ela se maravilha com a facilidade com que ele parece lidar com tudo isso. Depois da confissão dele, feita a
ela apenas algumas semanas antes, de quão aterrorizado ele estava, e provavelmente ainda está, com a
possibilidade de sua vida atual desmoronar.
Ela espera sinceramente que isso não acabe mal para eles , porque Morgana sabe o quanto ela já está
envolvida. O quanto vai doer se ele decidir que não quer isso afinal. Que não os quer .
No entanto, ela não consegue resistir a murmurar enquanto toma seu café: " Adoro a ideia de nós três
juntos."
E ela desliza a perna nua pela perna de Draco, coberta por calças de moletom, até que seu pé encontra uma
das pernas dele. É mais ossuda que a de Harry. Ela adora. Ela o ama por inteiro.
“Então”, diz ela, mudando de assunto deliberadamente antes de dar uma mordida no seu bolinho, “algum
plano para ir ao museu hoje?”
“Bem”, diz Draco. “Como este é o último fim de semana das minhas férias, pensei que tínhamos que
aproveitá-lo ao máximo. Ontem marquei uma visita ao Museu da Tinta para esta tarde.”
Harry geme. "Draco! Já conversamos sobre isso. Esse é provavelmente o museu mais obscuro de toda
Londres."
“ Não é . Aquele era o Museu do Fã. Obviamente.”
"Obviamente", murmurou Harry, revirando os olhos.
“Potter, não revire os olhos para mim. Vai ser adorável . Eles têm um jardim enorme.” Como se jardins
fossem o maior incentivo para Harry ir. Provavelmente são.
Ou talvez não. Harry gesticula dramaticamente na direção da janela do quarto, além da qual uma garoa forte
obscurece a vista da rua. "Está chovendo torrencialmente !" Então, ele levanta as sobrancelhas e diz,
esperançoso: "Poderíamos ficar na cama o dia todo. Com certeza, é um bom dia para ficar na cama."
Antes que ela pudesse apoiar totalmente essa ideia, Draco disse calmamente: "Harry, não seja ridículo. Não
vou cancelar nosso encontro. Além disso, o sol vai brilhar depois do almoço."
Harry suspira profundamente e então se rende: "Tudo bem, então. Faça como quiser."
"Posso... Posso ir também?", pergunta ela hesitante, sem querer interromper o que é basicamente o último
dia da jornada conjunta, mas também não estando totalmente pronta para que eles partam sozinhos ainda. Não
hoje. Ela quer saborear este momento, os três. O trabalho — a vida — logo os invadirá. Sempre invade.
Draco encosta o ombro no dela e lhe dá um beijo na lateral da cabeça. "Marquei a consulta para três", diz ele
simplesmente. "Esperava que você viesse conosco."
E como é possível que uma afirmação tão simples a deixe tão emocionada? Porque ele já havia reservado o
encontro antes da noite que passaram juntos, já a queria com eles antes disso.
Para disfarçar, ela diz: "Certo. Estou quase pronta para esse beijo agora."
*
O sol aparece depois do almoço, exatamente como Draco havia previsto. O museu, na verdade, é apenas um
cômodo; o resto da grande casa permanece fechado ao público, o que os faz rir baixinho. Porque não importa.
Hoje, eles seriam felizes em qualquer lugar, pensa ela, contanto que estivessem perto um do outro.
O simples prazer de não só se permitir tocar em Harry na frente de Draco, mas também de Draco na frente
de Harry, é algo que lhe parece um privilégio enorme. Pequenos toques enquanto caminham pela sala, fingindo
interesse em tinteiros e canetas-tinteiro, para não ofender o único guarda parado perto da porta.
O jardim está vibrante de cores, radiante sob o sol, enquanto as folhas ainda tremem e brilham sob o peso
das gotas de chuva desta manhã. Harry caminha à frente deles, encantado com a vista, enquanto Draco segura sua
mão, seguindo-o. Ela pensa que fazia muito tempo que não se sentia tão satisfeita por simplesmente estar
presente no momento. Essa felicidade descomplicada.
*
 De volta a casa, Harry e Draco preparam um risoto de verão com morangos da própria horta. Ela senta-se de
pernas cruzadas na mesa da cozinha, bebendo cidra gelada, observando-os e distraindo-os. Às vezes, ambos
interrompem o preparo da comida para que ela prove algo. Ou para beijá-la. Ou ambos.
Grimmauld emite um zumbido quase audível ao redor deles, inegavelmente tão feliz quanto eles.
“A Mansão costumava fazer isso”, diz Draco com saudade, olhando para o teto, “quando eu era jovem.
Parou bem antes de eu ir para Hogwarts. Não sei por quê. Não sei o que mudou. Talvez algo entre meus pais.”
Distraidamente, Harry coloca uma mão reconfortante na nuca de Draco e a puxa em direção à sua para beijá-
lo, com um olho ainda fixo no risoto, que precisa ser mexido constantemente.
Draco – sem dúvida para esconder as emoções que brotavam de suas lembranças da Mansão – se afasta
fingindo horror. "Potter, tire essa sua pata sebosa do meu cabelo! Eu acabei de lavá-lo esta manhã."
Para ser justo, ele havia desaparecido em seu próprio banheiro no andar de cima naquela manhã, onde
permaneceu por quase uma hora, decepcionando profundamente Harry ao não permitir que ele entrasse lá com
ele.
Ela o chama para perto. "Venha cá", diz ela, e o faz encostar-se na mesa à sua frente, de costas para ela. Ela
acaricia seus cabelos com os dedos, e ele murmura de prazer, recostando-se em suas mãos, fazendo Harry lançar
um olhar magoado por cima do ombro.
Para piorar a situação, ela transforma uma colher de chá perdida ao lado dela em uma escova de cabelo e
começa a pentear o cabelo dele. Quando está todo desembaraçado, ela faz uma trança.
"Eu amo tanto o seu cabelo", ela murmura, feliz por agora poder dizer isso em voz alta também.
Ela termina a trança, pedindo a Harry um elástico de cabelo. Ele costuma usar um ou dois no pulso para o
próprio cabelo, que não gosta que caia nos olhos enquanto cozinha ou cuida do jardim. Não o suficiente para
cortá-lo, no entanto, embora isso seja mais por preguiça e um desinteresse geral pela própria aparência. Ela não
pode dizer que se importa. Ela ama os cachos negros e selvagens dele tanto quanto ama as ondas loiras de Draco.
“Faz tempo que não faço tranças em ninguém”, diz ela, puxando a trança loira sobre o ombro de Draco para
que ele a examine. Ela se inclina para a frente e beija seu pescoço nu. “Também sei fazer uma trança francesa.”
Ela costumava trançar o cabelo de Luna quando esta estava hospedada em Grimmauld depois da guerra. O de
Gina também, antes de ela o destruir. Havia algo reconfortante nisso, algo meditativo.
Draco inclina-se para trás, murmurando em aprovação, e ela se aproxima da beirada da mesa,
desembaraçando as pernas e envolvendo os braços em volta do peito dele, deixando as pernas penduradas ao lado
dele, uma de cada lado. Ela ainda não se sente ousada o suficiente para envolvê-lo pela cintura com as pernas,
embora quisesse. Mas ela apoia o queixo em um dos ombros. Juntos, eles observam Harry terminar o risoto.
“A gente ficou muito meloso”, observa Draco com certa satisfação, enquanto inclina a cabeça para o lado
para encostar na dela. “Trançando o cabelo um do outro como um bando de crianças de dez anos.”
"Não reparei em ninguém fazendo tranças no meu cabelo", resmunga ela. "E, na verdade, eu nunca fui o tipo
de garota que gosta de tranças. Nada de Barbies para Hermione Jean Granger."
"O que são Barbies?", pergunta Draco, confuso.
Ah, certo.
Como explicar o conceito de Barbies, com suas pernas longas e afiladas, cabelos longos e loiros, cozinhas
cor-de-rosa e tudo cor-de-rosa, para um bruxo que cresceu sem ter acesso aos brinquedos trouxas que
estereotipavam os gêneros nos anos 80? Ela imagina que sua preciosa literatura não abordava as maquinações
exploratórias desse sistema específico de geração de lucro. Aparentemente, seus amigos também nunca tocaram
no assunto.
“Um tipo de boneca”, diz ela vagamente. “Características corporais femininas muito irreais, criando
expectativas muito irreais sobre a aparência que as mulheres deveriam ter. Todas tinham cabelos longos e loiros
que podiam ser penteados e trançados.” Ela não está realmente interessada em entrar nesse assunto, pois outra
coisa ocupa sua mente.
"Posso perguntar por que você deixa o seu cabelo tão comprido?", ela pergunta, incapaz de resistir à
pergunta, mesmo sabendo que pode ser um assunto delicado. Ele fez alusão ao nome Malfoy em relação ao
cabelo em mais de uma ocasião. Ela se pergunta se Lúcio está de alguma forma envolvido nessa decisão, embora
não consiga imaginar como.
Ele cobre as mãos dela com uma das suas, que repousam sobre o peito. "Pode", diz ele lentamente,
acariciando o dorso das mãos dela. "É um ato de desafio."
Ele fica em silêncio por um tempo. Harry olha para trás, do fogão, para eles, curiosa, claro, mas também
preocupada. Ela gostaria de poder ver o rosto de Draco. Justo quando ela tem certeza de que ele não vai se
alongar no assunto, ele diz: “Yaxley tinha opiniões muito específicas sobre como ele queria que eu me parecesse.
Ele não gostava que meninos parecessem meninas, meninos afeminados, como ele os chamava.” Draco se
enrijece em seus braços. Ela aperta os braços levemente ao redor do peito dele, mantendo-o perto, mantendo-o
seguro. Ela pode fazer isso agora.
“Ele era muito específico no que queria. Gostava de rapazes jovens, magros, mas não 'afeminados'. Acho
que me encaixava no perfil desde o início. Ele era amigo do meu pai, frequentava a mansão mesmo antes da
guerra. Não sei. Talvez ele estivesse desejando-me há anos. Descobrir que eu me sentia atraído por rapazes e a
consequente desgraça, talvez tenha sido a desculpa perfeita que ele procurava o tempo todo.” Ele balança a
cabeça levemente, como se quisesse se livrar de memórias indesejadas. “Enfim-”
Harry abandona o fogão, lançando um feitiço de estase displicente sobre a comida. Sua magia pulsa
furiosamente. Ele encosta o traseiro no balcão, braços cruzados sobre o peito, escutando com os olhos
semicerrados.
“Isso foi o suficiente para eu decidir deixar meu cabelo crescer o máximo possível. Quando voltei para casa
durante as férias da Páscoa, meu cabelo tinha crescido bastante. Estava quase na altura dos ombros.” Ele observa
o cabelo rebelde de Harry, a maior parte presa num penteado improvisado entre um rabo de cavalo e um coque na
nuca. “Como o seu agora, Harry. Embora muito mais bem cuidado, obviamente .”
Ele vive reclamando do cabelo do Harry, mas ela sabe que ele adora o cabelo dele tanto quanto ela.
“Yaxley odiou . Ele me fez cortar o cabelo na minha primeira noite de volta. Me deu uma bronca depois.
Mas eu não liguei muito. Sabia que deixaria crescer de novo assim que tivesse a chance. Foi meu pequeno ato de
rebeldia. Um dos poucos que me restavam. Depois da guerra, nunca mais cortei. Mesmo que me fizesse parecer
com Lucius. Eu odiava isso. Mas não o suficiente.”
Harry encurta a distância entre eles com um passo largo e segura o rosto de Draco entre as mãos. "Você não
se parece nada com Lúcio", ele rosna. "Nada mesmo." Enquanto se beijam, ela roça o nariz no pescoço de Draco.
A trança repousa linda e pesada sobre seu rosto.
*
Eles caminham pelo jardim depois do jantar. Assim como na tarde no museu, o momento é doce, natural.
Draco provavelmente diria que é piegas. Ela o abraça pela cintura enquanto caminham, e sua mão está na de
Harry. Às vezes, Harry se afasta para mostrar algo a eles ou para se preocupar com uma planta, uma árvore.
Ao cair da noite, um coro lento de grilos começa a cantar. São incomuns em Londres, mas o jardim de
Grimmauld é grande e silencioso o suficiente para que os insetos tenham se instalado ali, para grande alegria de
Gwen. Ela sobrevoa suas cabeças algumas vezes, gritando em saudação, e então voa para caçar.
Luzes de fada cintilam ao redor deles, o suficiente para que possam enxergar. Quando chegam ao seu
pequeno lago, sentam-se na grama, apreciando os pequenos reflexos azulados que flutuam na superfície da água
a essa hora, escondendo-se entre os galhos pendentes do salgueiro que se destaca do outro lado. Lírios-estrela
flutuam na superfície da água, suas flores se abrindo após o pôr do sol, brilhando suavemente por dentro,
enquanto suas grandes folhas planas formam inúmeros palcos em miniatura para os reflexos dançarem.
Ela se senta encostada no tronco de um carvalho próximo. Draco se estica de costas na grama e,
ousadamente, coloca a cabeça no colo dela, enquanto Harry se deita perpendicularmente a Draco, apoiando a
cabeça em seu abdômen.
Eles estão em silêncio, preguiçosamente satisfeitos aqui no jardim encantador de Harry. O crepúsculo parece
vivo ao redor deles, intensificando os aromas ricos e a profusão de sons. Hermione entrelaça os dedos nos
cabelos de Draco, arranhando suavemente seu couro cabeludo com as unhas. A magia parece viva ao redor deles.
“Diga-me o que você está sentindo?”, pergunta Draco, olhando para ela. “Três coisas”, acrescenta. E o
pedido a surpreende. É o tipo de pergunta que ela geralmente faz. Embora, para ser justa, ela prefira perguntar às
pessoas o que elas estão pensando , em vez de sentindo. É uma pergunta útil para uma jornalista.
Ela pondera sobre isso, querendo responder com sinceridade, embora não seja muito boa em expressar seus
sentimentos, ou mesmo em saber o que sente.
"Espantalho", conclui ela. "Espantalho por como isso é bom, como é natural ... Parece que já estamos juntos
há muito tempo." Ela deixa a outra mão deslizar pelo peito de Draco até encontrar a cabeça de Harry. Harry pega
a mão dela e a beija, talvez em sinal de confirmação.
“Talvez um pouco de tristeza”, ela continua. “Fico pensando se poderíamos ter tido isso antes. Se o destino
pudesse ter nos unido antes... Eu sei... eu sei que é inútil pensar assim. Além disso, eu realmente não acredito em
destino.” Harry dá uma risadinha. Ela sabe que ele está pensando nas aulas da Professora Trelawny. Ela dá um
tapinha de leve no ombro dele.
 “Medo”, conclui ela com toda a sinceridade. “Medo de perder isto, nós, de perder você. Medo de dizer — ou
fazer — sem querer algo errado, algo que magoe, algo que afaste você.” Ela olha para Draco enquanto diz isso.
Ele sabe que ela está se dirigindo a ele, de qualquer forma. Certo, então, acabou a tentativa de não pressioná-lo.
Mas ele perguntou, não é?
Ele está de olhos fechados e não diz nada. Uma de suas mãos está no peito de Harry e ela vê Harry
entrelaçar os dedos nos de Draco com determinação, mantendo-o perto. Pelo menos por enquanto.
Os pequenos espíritos aquáticos ficam mais ousados, aproximando-se deles, rindo em rajadas agudas e
tilintantes, um som de outro mundo e quase desconfortável para seus tímpanos. Ela sente um tocar o dorso de sua
mão, outro sua bochecha. Harry grita e dá um tapa com a mão livre em um que puxa seu cabelo. Ela não
consegue conter o riso.
“E você?”, ela pergunta.
“Medo também”, diz Draco sem pensar, “medo deste fim”, e isso lhe causa um alívio agudo, quase doloroso.
Que eles temam a mesma coisa. Certamente isso é um bom sinal?
Mas então ele continua. “Medo de ser indigno. Estou corrompido, quebrado. Silêncio, Harry”, ele fecha a
mão sobre a boca de Harry, sabendo que ele está prestes a protestar. Ela também quer protestar. “É assim que eu
me sinto”, diz ele decisivamente, “não como você se sente a respeito disso”. E isso realmente cala Harry, embora
ele beije a mão de Draco com fervor em protesto.
“É maravilhoso”, continuou Draco. “Ter a oportunidade de conhecer vocês, de realmente conhecê -los, de
fazer parte de suas vidas e de vocês dois juntos.”
"Arrependimento. Por todos os erros estúpidos que cometi, por todas as escolhas erradas, começando por ser
uma esnobe do caralho na Madame Malkins quando tínhamos onze anos. Bem, começou muito antes, mas foi
quando nos conhecemos."
Uma mecha ágil, num gesto kamikaze, mergulha em seu cabelo, depois começa a levantar mechas da cabeça
para a esquerda e para a direita, quase como se procurasse algo por baixo. Dói, mas ela não tem coragem de
espantá-la.
“E você, Harry?”, ela pergunta por fim. “O que você sente?”
Harry demora a responder e, quando finalmente o faz, sua voz está rouca, carregada de emoções
indefiníveis, e a única palavra corta o tecido da noite ao redor deles, desaparecendo antes que ela consiga
processá-la completamente. E então ela se pergunta se ouviu direito. Porque ela acha que ouviu Harry dizer
apenas aquela palavra.
Amor.

Capítulo 14 ([Link]
_x_tr_sl=auto&_x_tr_tl=pt&_x_tr_hl=pt-BR&_x_tr_pto=wapp) : A Caixa de Música

A noite se expande, eu me expando.

Observo suas mãos se curvando como borboletas.
Em meio aos mitos e lendas que criamos, tudo isso se resume à nossa criação.
E todas as histórias engraçadas que contamos aos nossos amigos.
(De: Wide Lovely Eyes )

Duas semanas depois, os três se despediram de Teddy na estação King's Cross. Eles o buscaram no
Andromeda's e usaram um ponto de aparição próximo à estação.
Quando Harry visitou pela primeira vez a casa de Andrômeda depois de recuperar sua magia, eles estavam
preocupados com a reação de Narcisa, especialmente Draco. Eles foram visitar as duas irmãs – e Teddy – no
último domingo das férias de Draco, que também foi um dia depois da confissão extremamente grifinória de
Harry no jardim.
Embora nem ela nem Draco tivessem dito nada em resposta à ousada declaração monossilábica de Harry, o
fato de Draco não ter fugido imediatamente, ter se juntado a eles na cama naquela noite e ainda estar lá no dia
seguinte, ela considerou uma vitória.
Felizmente, Narcissa também percebeu a mudança de sentimentos entre eles. Ela parecia lúcida o suficiente
para saber que Harry não era uma ameaça, mesmo com sua magia potente e impossível de esconder de volta,
literalmente ao alcance de seus dedos para aqueles sensíveis o bastante para vê-la. Ela acha que Narcissa pode ser
uma dessas pessoas. Como Draco. Como ela mesma.
Contudo, ela parecia ter uma melhor noção do tempo decorrido desde aquela noite sombria na floresta, e de
como as circunstâncias haviam mudado para melhor. Ela não tinha mais medo de Harry.
Draco a levou para passear pelo pequeno, mas carinhosamente cuidado, jardim de Andrômeda. Quando
voltaram, ela caminhou silenciosamente até um Harry surpreso, que tomava chá à mesa da cozinha de
Andrômeda, pegou suas grandes mãos nas suas pequenas e o beijou formalmente em ambas as bochechas.
Depois, fez o mesmo com Hermione. E a sensação era exatamente a de um sinal de aprovação, como sem dúvida
era.
Andrômeda estava muito mais radiante de alegria por eles e mostrou-se completamente iluminada com a
notícia, abraçando-os com força em rápida sucessão. Abraçou a irmã com muita intensidade. Ela enxugou uma
lágrima, sorrindo feliz para eles.
Embora não tivessem hesitado em informar Narcissa ou Andromeda, foram mais reservados em relação a
Teddy, inseguros sobre como um adolescente reagiria à notícia de que três pessoas, uma delas praticamente seu
pai adotivo, haviam decidido ter um relacionamento. Principalmente porque tudo ainda era muito recente.
Mas então Hermione se lembrou do aniversário de Harry e do fato de Pansy já os ter imaginado juntos
naquela época. E, de certa forma, Pansy estava certa. Tirando aquele detalhe — sexo —, eles já estavam juntos
há semanas. E tinha sido surpreendentemente fácil convencer Harry e Draco disso também.
E, com a típica indiferença adolescente, Teddy não se importou. Algumas semanas antes, ele havia dito "Eu
gosto muito do Draco" e isso — aparentemente — foi o suficiente para ele. Harry, que se encarregou de informar
seu afilhado, contou a eles depois que ele havia dito "Ah, legal!" e voltado a mandar mensagens para os amigos.
Depois de alguns minutos, ele reconsiderou sua reação, olhou para Harry e disse, assentindo gravemente com a
cabeça: " Que bom para vocês".
"Acho", disse Harry com uma voz bastante divertida, "que ele de repente passou a duvidar se eu, na minha
idade avançada , entendia o significado da palavra 'droga'."
Mas o cabelo de Teddy era turquesa e permaneceu assim durante toda a breve conversa, o que tranquilizou
ainda mais Harry, confirmando que Teddy realmente considerara a situação "incrível". Seu cabelo era turquesa
por padrão, o que significava que ele estava tão relaxado quanto jamais estaria.
Hoje, de pé na plataforma 9¾, com seus cabelos cacheados e castanho-claros, Teddy abraça os três com o
mesmo entusiasmo. Draco parece surpreso com a demonstração pública de afeto de Teddy e com a força do
abraço, retribuindo-o com um pouco de rigidez. Hermione se lembra de que, nesta mesma época no ano passado,
Draco sequer conhecia sua prima.
Enquanto Harry ajuda Teddy a colocar seu baú em uma das carruagens e depois dá um último e forte abraço
no afilhado antes de embarcar, ela passa o braço em volta da cintura de Draco e se aconchega nele. Ela sabe que
tudo isso estará nos jornais amanhã.
Invariavelmente, há repórteres na plataforma 9¾ no dia 1º de setembro, desde que Teddy foi para Hogwarts.
Eles sabem do carinho de Harry por seu afilhado, embora Harry sempre tenha feito tudo ao seu alcance para
proteger Andrômeda e Teddy da atenção indesejada da imprensa. Eles permitem esse momento em setembro, na
esperança de que a imprensa deixe Teddy em paz pelo resto do ano. Até agora, tem funcionado mais ou menos.
Draco sabe sobre os repórteres. Eles o informaram com antecedência, é claro. Jamais o pegariam de surpresa
com uma coisa dessas. O fato de ele ainda ter escolhido estar ali com eles, hoje, é como mais uma pequena
vitória, uma que ela nem sabia que ainda buscava. Colecionando.
Desde a noite em que jantaram juntos e foram fotografados no Beco Diagonal, tem havido especulações
discretas nos jornais sobre o estado do relacionamento deles. Mas ela sabe que isso vai ser mais do que mera
especulação. Pode virar manchete, pensa ela com ironia.
Ela olha para Draco. "Você está bem?", pergunta suavemente. Ele passa o braço firmemente ao redor dos
ombros dela e acena com a cabeça. "Estou aos poucos me acostumando com o fato de minha vida estar se
tornando pública, Granger."
Harry acena entusiasmado para Teddy quando o trem começa a se mover. Quando ele desaparece de vista,
Harry caminha os poucos passos de volta até eles, segura o rosto de Draco entre as mãos e o beija na boca.
"Certo", murmurou Draco, com as bochechas coradas, "bem, se isso não resolver, não sei o que resolverá."
*
Naquela noite, Draco teve um ataque de pânico. Eles estavam na cama juntos, Draco deitado de costas. Ela o
tinha na boca mais cedo, Harry a penetrando por trás, mas ela parou abruptamente, querendo sentir Draco dentro
dela. Eles frequentemente acabavam com Harry transando com ela e Draco transando com Harry, suas magias
invariavelmente se fundindo todas as vezes, mas não naquela noite.
Agora, Harry a abraça por trás enquanto ela monta lentamente em Draco, saboreando a excitação de ambos,
a sensação dele dentro dela e de Harry atrás dela.
Draco está incrivelmente lindo debaixo dela, a cabeça inclinada para trás, os cabelos esvoaçando sobre o
travesseiro, a boca ligeiramente aberta, os olhos cinzentos quase totalmente negros. Atordoado e eufórico.
Ela se inclina para a frente e o beija profundamente, explorando sua boca com a língua, depois se endireita
novamente, voltando para o calor de Harry em suas costas – impulsionando-se para cima com as mãos em seu
peito, as coxas se esforçando sob o movimento ascendente, para então deixar a gravidade trazê-la para baixo –
para poder recebê-lo o mais profundamente possível.
Ela sente o pênis duro de Harry se contrair atrás dela, roçando sua fenda, ainda úmido por ter estado dentro
dela momentos antes, e fantasia em tê-los ambos dentro dela ao mesmo tempo.
Ela geme ao pensar nisso — na verdade, já pensou nisso mais de uma vez nas últimas semanas, mas ainda
não está totalmente pronta para pedir. Ela não tem certeza se seu corpo consegue suportar os dois ao mesmo
tempo sem dor, ou mesmo desconforto suficiente para contrabalançar a excitação.
O que não importa. Eles têm tempo. Ainda estão se descobrindo. Como se encaixam fisicamente, como
funcionam um para o outro. E são bastante insaciáveis nisso. Ela sabe que isso vai diminuir eventualmente, se
estabilizar. Aconteceu quando ela e Harry se tornaram um casal. Com ela e Rony também, há muito tempo. Mas,
por enquanto, ela está determinada a aproveitar profundamente – trocadilho totalmente intencional – cada
segundo disso.
Enquanto caminham lentamente para o clímax juntos, Harry se pressiona contra as costas dela, sussurrando
incentivos em seu ouvido com aquela voz baixa e lasciva que ele às vezes usa e que ela adora . Dois de seus
dedos circulam seu clitóris sem tocá-lo profundamente.
"Você é tão gostosa, Hermione", Harry geme perto do ouvido dela, " -uma vagininha tão molhada."
E nesse instante ela sente Draco se enrijecer completamente entre suas pernas.
Por um instante indefinível, ela pensa que ele já caiu no abismo, que esteve mais perto do clímax do que ela
imaginava. Mas não. A angústia em seu rosto deixa absolutamente claro que ele está longe de chegar lá.
Ela também fica imóvel, e ele imediatamente cobre o rosto com as mãos enquanto ela se afasta. Ela se
ajoelha ao lado dele, tocando suas mãos, mas levemente, muito levemente. Ele solta um gemido agudo, em
absoluto terror, perdido em uma lembrança. Sua respiração quase parou. Ele começa a tremer por inteiro.
Então ele ofega, e é como se não conseguisse encher os pulmões de ar. De repente, ela se lembra de um
Harry muito mais jovem, no jardim escuro e tomado pelo mato da casa dos Grimmauld, curvado em um ataque
semelhante, ela e Rony ajoelhados ao lado dele, tentando desesperadamente confortá-lo, tentando acalmá-lo, mas
completamente incapazes de alcançá-lo.
“Draco, meu amor, vai ficar tudo bem. Escute a minha voz. Você está tendo um ataque de pânico. Vai passar.
Eu prometo que vai passar. Você vai ficar bem, você está seguro aqui. Você está conosco. Você vai superar isso.
Estamos aqui para você. Vai melhorar . Eu prometo. Vai passar. Eu prometo, meu amor. Vai passar.” Ela é
cuidadosa com os apelidos carinhosos. Nem todos são seguros para ele. Ela ainda não entendeu completamente,
mas acha que “meu amor” é um termo seguro. Ela já o usou antes sem problemas.
Sua respiração está ofegante e muito alta no peito.
Harry puxa o edredom sobre as pernas deles e se deita ao lado de Draco, do outro lado, perto, mas sem se
tocar. Quando ela olha para ele, ele parece tão abatido.
Ela continua falando, com um tom leve e calmo, frases curtas. Ela sabe que não é só o que diz, mas também
a qualidade da sua voz. Torná-la acolhedora e reconfortante. O terapeuta mental deles os ensinou a ajudar um ao
outro com as crises de ansiedade, assim que encontraram um em quem confiavam.
Ela coloca uma das mãos levemente sobre o peito dele, com os dedos bem abertos. "Respire devagar", ela
instrui suavemente. "Inspire. E expire. Inspire. E expire." Ela delicadamente afasta uma das mãos dele do rosto e
ele permite, embora mova a outra mão para cobrir os olhos, ainda escondendo-os.
Ela coloca a mão dele contra o osso entre os seios e começa a respirar lenta e profundamente, com
movimentos exagerados do peito.
Entra. E sai.
Funciona. Desta vez, eles não precisam de um saco de papel. A respiração de Draco diminui gradualmente,
aprofundando-se.
Ele começa a chorar desesperadamente, cobrindo o rosto com o braço e se escondendo ainda mais. "Me
desculpe, me desculpe muito."
 Harry o envolve em seus braços, o puxa contra o peito e o deixa chorar, acariciando seus cabelos e
murmurando palavras suaves e vazias, enquanto ela sai da cama e caminha em direção ao banheiro. Ela encontra
um copo e o enche de água, pensando que talvez precisem depois do choro. Ela coloca o copo na mesa de
cabeceira mais próxima e veste sua calcinha e uma camiseta enquanto volta para o outro lado da cama. Ela se
deita sob as cobertas atrás de Draco.
Ela se vira de lado e acaricia o braço dele. Ela quer pressionar o corpo contra o dele, mas teme sufocá-lo.
Ela se lembra de como a linha entre conforto e sufocamento, segurança e restrição pode ser tênue e precária.
E embora estivessem familiarizados com os traumas de guerra um do outro — quase todos que viviam em
Grimmauld naqueles primeiros anos após a guerra traziam consigo seus próprios terrores, ansiedades e pesadelos
específicos —, nenhum deles resultante de abuso sexual. E ela não tinha certeza se conseguiria aplicar a Draco o
que haviam aprendido que funcionava para ambos naquela época.
Isso a faz se sentir tão impotente. Claramente, as palavras de Harry desencadearam o ataque, mas como
diabos eles vão evitar isso? Porque qualquer coisa que eles façam ou digam pode, teoricamente, desencadear um
ataque. Eles não sabem quais palavras ou ações exatas podem, de repente, lembrá-lo do abuso que sofreu, ou
mesmo se os ataques remetem a memórias específicas. Sem dúvida, existe um mecanismo muito mais complexo
por trás disso, envolvendo tato, som e visão, talvez um certo estado de espírito. Um humor. Ela sabe que, para
Harry, o cheiro é um gatilho muito poderoso.
Ela percebe muito claramente que eles nunca conseguirão evitar isso, a não ser talvez abstendo-se de sexo
por completo. E mesmo assim.
Mesmo assim.
“Nunca se desculpe por um ataque de pânico, Draco”, ela diz, quando o choro dele se transforma em soluços
ocasionais. “Eles não são sua culpa. Nós não o culpamos por eles. Eu…” É difícil admitir. “Acho que não
podemos evitá-los. O sexo talvez nunca seja totalmente imaculado para você”, ela sussurra, odiando a verdade
disso. Odiando aquela palavra , “impuro”, com a qual ele também se referiu a si mesmo, ela se lembra de
repente, incapaz de voltar atrás agora que a disse.
“Mas você nunca precisa se envergonhar delas, Draco. E nós estaremos aqui para você quando elas
acontecerem”, Harry continua, acariciando seus cabelos. “ Nunca vamos te culpar por elas.” Então ele diz, talvez
com um tom um pouco veemente demais para o estado de espírito atual de Draco, porque ele se encolhe nos
braços de Harry: “Não podemos desfazer o que aconteceu com você no passado, mas podemos tentar equilibrar
cada uma dessas lembranças ruins com boas. Até que elas sejam afogadas pelas ruins e nunca mais te
incomodem. Por favor, nos deixe tentar fazer isso?” Ele parece tão suplicante.
E todos eles sabem que não é tão simples assim. Mas ela ainda gosta da imagem. Talvez Draco também
goste, porque em resposta ele se aproxima mais de Harry, passando uma perna por cima da dele. Depois de um
instante, ele estende a mão para trás e a puxa, incentivando-a a se aproximar também. "Me abraça?", ele
pergunta, com a voz rouca e fraca.
E assim ela o faz, pressionando o corpo contra as costas dele, os membros pesados de alívio por poder fazer
isso, deixando-se embalar por uma sensação de segurança apesar do que aconteceu.
*
Ela acorda ao lado de Harry na manhã seguinte. Mal amanheceu, o que já deveria tê-la alertado. Harry está
olhando para o céu noturno no teto, as estrelas desaparecendo lentamente na luz da manhã. Seus dedos esfregam
a testa, a cicatriz, puxando distraidamente os cabelos acima dela. Ela se aconchega contra ele. "Onde está
Draco?", pergunta sonolenta.
"Ele foi embora", diz Harry em voz baixa, com preocupação transparecendo nessas duas palavras. "Ele disse
que precisa de um tempo sozinho. Voltou para os seus aposentos."
Droga. Ela se senta ereta, completamente desperta, olhando para a porta. Como se ele tivesse acabado de
sair. Como se ela pudesse trazê-lo de volta apenas encarando-a com sentimento suficiente.
Mas.
“Se ele precisar de tempo, nós lhe daremos tempo”, diz ela com mais determinação do que sente. O que ela
sente é medo. Medo de que o que eles podem lhe dar não seja suficiente para combater os ataques de pânico, a
culpa, os terrores.
Harry tem menos sucesso em aplacar seus medos, que estão estampados em seu rosto. Ele cobre os olhos
com as palmas das mãos. "E se..."
Ela olha para ele e coloca os dedos sobre a boca dele. "Não. Não vá por esse caminho. Não... ainda não."
Ele acena com a cabeça, tira as mãos dos olhos para poder olhá-la. Ele parece tão jovem, tão assustado. Não
havia medo algum em seu rosto naquela noite. Na noite em que entrou sozinho na Floresta Proibida. Ela o viu
passar por eles, Rony e ela mesma, sem se despedir. Nenhum medo, apenas resignação. Determinação. Naquela
noite, ele sem dúvida pensou que não tinha muito a perder. Tudo é tão diferente agora.
“Vamos dar-lhe tempo”, diz ela firmemente, olhando novamente para a porta. “Se é disso que ele precisa.”
*
Eles querem que Draco saiba, em pequenos gestos, que entendem sua necessidade de espaço. Que vão
esperá-lo, sem julgá-lo. Que estarão lá quando ele precisar, quando precisar conversar, quando simplesmente
precisar estar perto deles. Sem sufocá-lo ou assustá-lo.
Eles tentam contar tudo isso para ele. É como andar na corda bamba. Se tropeçarem para qualquer lado, a
queda será feia. É exaustivo e aterrorizante.
E o pior é que Draco quase nunca está presente para que eles lhe digam isso.
Ele se tornou uma sombra de si mesmo, percorrendo a casa em silêncio e retraído, ainda pior do que nas
primeiras semanas em Grimmauld. Quando não está fora a trabalho ou visitando Narcissa, tranca-se em seus
aposentos, chegando a levar o jantar para o andar de cima. Não toca mais piano.
Isso está deixando Harry louco. Ele nunca foi bom em esperar, em ter paciência. Principalmente agora que
sabe o que está esperando.
"Quero gritar com ele", confessa ele a ela na segunda noite.
Ela bufa. "Acha que isso vai ajudá-lo?"
Harry a encara com uma expressão irritada. "Eu não sei, porra. Isso vai me ajudar ."
Ela sabe que ele não está falando sério. E ele também não quer gritar com Draco.
“Você poderia gritar comigo”, ela sugere, com leveza.
*
Na terceira noite, Pansy e Ron aparecem para avisá-los de que a mansão foi garantida como local para um
museu, sob a condição de que consigam financiamento suficiente e apresentem um plano de projeto sólido, que, é
claro, ainda precisará ser aprovado pelo número apropriado de funcionários do Ministério. Eles ainda têm um
longo caminho a percorrer. Mesmo assim, é um começo positivo.
É difícil ficar feliz com isso sem o Draco para compartilhar a alegria.
Quando Pansy pergunta onde ele está, Hermione conta a ela e a Rony, num acesso de sinceridade e medo, o
que aconteceu. Ela conta tudo . Bem, quase tudo. Não há necessidade de envergonhá-los com detalhes
pornográficos da vida sexual deles.
Exasperada, Pansy sobe as escadas até o terceiro andar, parecendo não ter o menor remorso em gritar com
Draco. Mas quando desce uma hora depois, sozinha, está pálida e abatida. Ela balança a cabeça para eles,
tristemente, e isso, mais do que qualquer coisa que tenha acontecido nos últimos dias, faz com que lágrimas de
pânico brotem nos olhos de Hermione.
"Não desista dele ainda", diz Pansy suavemente ao lhe dar um beijo de despedida pouco depois.
Hermione balança a cabeça negativamente, enquanto Harry, que estava por perto e ouviu a conversa, disse
"nunca!" ao mesmo tempo.
*
Na quarta noite, Harry recebe uma coruja de IMaCuBa, solicitando educadamente sua presença para quebrar
uma Maldição da Morte no norte da Suécia. "Claro", pensa ela, amargamente. Não demorou muito para que
soubessem que o núcleo mágico de Harry havia sido curado. Mas, para variar, não há emergência. Ele partirá em
dois dias, e não agora .
Ela não quer que ele vá, de verdade. Mas pensa que talvez a partida de Harry possa fortalecer algo entre os
três.
*
Na quinta noite, Harry prepara um jantar de aniversário para ela. Ela não costuma mais comemorar o próprio
aniversário. Parou depois dos trinta, embora quisesse ter começado muito antes. Nunca conseguiu explicar o
porquê, mas simplesmente não se importa muito com o próprio aniversário.
Mesmo assim, ela ainda almoça com Pansy, que lhe compra um bolo em forma de caldeirão com uma vela e
uma taça de champanhe. Pansy e Ron a presenteiam com um dia de bem-estar em um spa trouxa para Pansy e
para ela mesma, o que, segundo Pansy, com um sorriso presunçoso, é mais para ela do que para Hermione.
Hermione a adora por isso.
Ela passa a tarde na Biblioteca de Magia da Universidade de Cambridge pesquisando para o novo museu.
Agora que a Mansão está segura, um dos próximos passos é elaborar um plano para o projeto.
 Ela também tem um encontro marcado com a chefe do departamento de História da Magia, Eilidh Stephens,
para ver se ela está disposta a ajudar. Eilidh estudou história da magia na mesma época que ela, apenas dois anos
antes, e elas se veem ocasionalmente, principalmente por motivos de trabalho. Ela gosta da mulher alta e franca.
Eilidh diz que precisa apresentar a ideia ao seu supervisor, bem como ao restante da equipe, mas ela está tão
entusiasmada que Hermione não acha que haverá muitos problemas com isso.
Quando ela aparata de volta para Grimmauld no início da noite, sente-se cansada, mas satisfeita com o rumo
que seu dia tomou. Fica surpresa ao encontrar Draco junto ao fogão, com a mesa posta para três. Embora a súbita
esperança a faça sentir-se tonta, ela não sabe o que dizer a ele, com medo de dizer algo errado e afastá-lo
novamente.
Então, ela permanece em silêncio e o deixa dar o próximo passo, esperando no vão entre a sala de estar e a
cozinha.
Ele deve tê-la ouvido entrar, pois ela não estava exatamente quieta, mas leva um tempo até que ele
reconheça sua presença, mantendo-se ocupado com as panelas no fogão. Ele passa a mão pelos cabelos algumas
vezes, o que ela reconhece como um gesto nervoso, mas finalmente abaixa o fogo e se vira para ela.
Ao ver a tristeza no rosto dele, a onda de esperança que sentia se dissipa. Ela quer correr atrás dela,
agarrando-a desesperadamente pelo rabo. Ela quer correr, ponto final. Mas não corre. Em vez disso, cruza os
braços sobre o peito, preparando-se para o golpe final. Ele não quer isso, eles. Ele precisa que eles voltem para...
seja lá o que for que eles tinham antes. Ela não sabe se consegue. Mas é melhor do que nada, não é? Eles terão
que se virar. Se adaptar.
Então, outro pensamento lhe ocorre. E se ele nem isso quiser? E se ele quiser abandoná-los de vez, Harry e
ela, a Casa? Lágrimas enchem seus olhos. Que confusão.
Ela se pergunta onde Harry está, talvez ele já esteja lá em cima, chorando por causa da notícia. Mesmo
sabendo muito bem que não é assim que ele reagiria a uma notícia dessas.
“Feliz aniversário, Hermione.”
Aniversário, caramba. Era para isso que ele saiu do isolamento autoimposto?
"Que se dane meu aniversário, Draco", ela sussurra veementemente, "Eu não ligo para o meu aniversário."
Ele arqueia uma sobrancelha. Por um breve instante, ele parece como era em Hogwarts, cercado por sua
turma da Sonserina. Ela não consegue mais decifrá-lo.
"Sério?" Ele caminha até um canto e pega um pacote embrulhado de um dos armários ali. "Então devo
presumir que você não quer meu presente?" Ele volta, estendendo o pacote retangular para ela por cima da mesa
da cozinha.
“Draco-” Ela ouve o quão suplicante sua voz soa, o quão patética . Ela quer gritar com ele. Como ela não
quer presentes, ela só quer ele. Com eles de novo. Ela não grita. Gritar seria injusto depois de ter repreendido
Harry no início da semana.
Ela pega o presente, murmura um "obrigada" e desembrulha a caixa de papelão com delicadeza. Dentro,
aninhada em camadas de papel de seda azul-claro, encontra uma caixa de madeira. É a caixa de música, aquela
que ela encontrou na bancada dele no dia em que o ajudou a se mudar para o Largo Grimmauld.
Ela ergue rapidamente o olhar para ele, admirada por ele tê-lo guardado por todo esse tempo. Ele nunca o
vendeu. Justo quando ainda precisava muito do dinheiro para Narcissa. Com cuidado, ela o retira de seu ninho de
papel azul-claro.
“Abra”, ele insiste em voz baixa. E quando ela abre, a primeira coisa que ouve – quando a tampa se abre
apenas um pouco – é que a música mudou. Os violinos sumiram. Ela ouve um piano tocar.
“É o nosso piano”, diz ela surpresa, e ele parece satisfeito por ela ter notado. Ele acena com a cabeça. E
Morgana, que feitiço impressionante ele deve ter usado para mudá-lo.
Ao abrir a tampa completamente, as duas pequenas bonecas vitorianas de que se lembrava se levantam para
começar a dançar. Só que agora não são mais duas bonecas; uma terceira foi habilmente adicionada, outra boneca
masculina. O par original começa a dançar ao som da música, enquanto a terceira circula ao redor delas sozinha,
dançando por conta própria, mas sempre por perto.
Depois de um tempo, porém, os dois bonecos trocam de lugar. E então, os dois bonecos dançam juntos, e a
pequena boneca, em seu vestido de noite vitoriano azul-claro, gira alegremente ao redor deles, com seus
delicados braços de porcelana erguidos no ar. Em formações que mudam constantemente, eles circulam em
grandes padrões circulares pela cozinha de Grimmauld.
Quando as três bonecas começam a dançar juntas em círculo, tilintando suavemente suas pequenas mãos de
porcelana e inclinando as cabeças para trás em alegria, ela é tomada pela emoção, pois ousa ler uma mensagem
nessas três pequenas figuras. Suas mãos que seguram a caixa começam a tremer. Quando ela olha para o rosto de
Draco, vê apenas afirmação, e sabe que está certa.
Ela coloca a caixa cuidadosamente sobre a mesa e contorna-a, atravessando o espaço que os separa. Ela o
abraça. Agora, ela está chorando copiosamente e não consegue parar. Ele a envolve em seus braços, mantendo-a
perto do peito.
"Está tudo bem", ele murmura contra o cabelo dela, "Hermione, está tudo bem. Me desculpe. Me desculpe
por ter precisado de tanto tempo para entender." O que só a faz chorar mais, porque ele realmente não deveria ter
que se desculpar por isso. Mas ela está tão aliviada. Ele acaricia o cabelo dela pacientemente, beijando o topo da
cabeça dela repetidamente.
Ela ouve Harry entrar pela porta dos fundos. "Draco, olha só, achei borragem! Também achei lavanda,
embora já esteja um pouco tarde para a estação... Ah. Hermione!" Então, divertido, acrescenta: "Esse deve ter
sido um belo presente para ela." A caixinha de música ainda está tocando, as bonecas ainda estão dançando,
agora do outro lado da cozinha.
Ela começa a rir em meio às lágrimas e vira a cabeça para Harry, mantendo uma das bochechas pressionada
contra o ombro de Draco, os braços firmemente ao redor dele. Ela não vai soltá-lo, Harry pode terminar o jantar
sozinho, pensa ela egoisticamente. Afinal, é o aniversário dela .
“É sim”, diz ela para Harry. “O melhor presente de todos os tempos .”
"Ei!" diz Harry, parecendo um pouco ofendido, "você disse que adorou meus brincos esta manhã!"
Eles tinham sido adoráveis.
“Este presente também é para você”, diz ela, e o olhar dele se suaviza. “Eu sei”, responde ele, aproximando-
se para beijar as duas.
“Eu sei. Feliz aniversário, meu bem.”
*
Na manhã seguinte, Draco traz-lhes outro presente. Ao ouvir, durante o café da manhã, que Harry partiria
para outra missão em algumas horas, ele sai abruptamente de casa, deixando o café da manhã pela metade, o que
deixa Harry e ela perplexos e apenas um pouco preocupados.
Ele retorna mais de uma hora depois e coloca três caixas brancas idênticas e pontiagudas sobre a mesa da
cozinha.
"O que é isto?", perguntou Harry, franzindo a testa enquanto abria a caixa que Draco colocara à sua frente.
“Celulares”, diz Draco, articulando cuidadosamente cada sílaba, como se os estivesse experimentando pela
primeira vez. “Um para cada um de nós. Mais eficientes que corujas. Mais rápidos também. Teddy me contou
tudo sobre eles. Pode facilitar um pouco para vocês se comunicarem quando estiverem do outro lado do mundo.”
Harry espreita dentro da pequena caixa, com uma expressão extremamente duvidosa no rosto. "Draco, sem
querer parecer ingrato, mas não tenho certeza se isso vai funcionar. Se eu estiver trabalhando em uma
maldição..."
Draco, disfarçando a preocupação com um gesto de mão, disse: "Eu sei de tudo isso, Harry. Não espero que
você ligue ou mande mensagem se estiver trabalhando em uma maldição. Obviamente." Ela ouviu a revirada de
olhos sem precisar olhar para ele, concentrando-se em seu terceiro café da manhã e sorrindo para a xícara.
“Não sei se você está ciente disso, mas na verdade eu não quero que você morra, e — estou apenas supondo
— acho que Hermione sente o mesmo.” Harry desfere um golpe na cabeça de Draco, que se esquiva com um
gesto imperioso.
“Mas se os preparativos demorarem mais, ou se – Deus nos livre – você acabar num leito de hospital depois
e se sentir bastante entediado, talvez queira nos avisar.”
Ele tira o elegante aparelho preto da caixa e coloca o telefone no lugar. A caixa parece extremamente
brilhante e impecável. Parece que veio do futuro. É semelhante ao que ela viu nas mãos de Teddy durante o
verão, embora o dele fosse prateado. E menos impecável.
“Pedi ao Terry Boot para instalá-los para nós, e já estão prontos para uso. Sua senha para abri-los é 'Sirius',
com S maiúsculo. Você pode alterá-la para outra coisa, se quiser.”
Harry não fará isso. Hermione tem certeza disso.
“Olha. Este aqui é o serviço de mensagens que podemos usar”, ele toca em um dos ícones na tela de Harry
depois de ajudá-lo a desbloquear o telefone. “Eu instalei um aplicativo chamado 'bate-papo em grupo'”, ele
parece um pouco incerto ao dizer isso.
“Aparentemente, isso conecta os três telefones de uma forma que podemos compartilhar mensagens entre
nós. Além disso, o número de telefone do Teddy está lá. Ele ficará muito feliz em receber notícias suas por aqui.
Você será um padrinho incrível com isso-”
Nesse momento, Draco teve que parar de falar, porque Harry empurrou a cadeira para trás da mesa, sentou-
se no colo de Draco, ficando por cima dele, e começou a beijá-lo com entusiasmo. Ela acha que foi a conexão
com Teddy que causou isso.
Ela sorri, pegando o próprio celular da caixa. "Então, qual é a minha senha?", pergunta.
"Draco", Draco consegue dizer em meio à enxurrada de beijos de Harry, e leva alguns segundos para que ela
entenda.
“Espere”, ela diz, “você colocou 'Draco' como minha senha?”
“Você pode, ahhh-” Harry agora está, não tão sutilmente, movendo a virilha para o colo de Draco. “Você
pode mudar isso- Harry, oh doce Merlin-” ele ofega, e então completa, “se você quiser.”
Ela não faz isso. Obviamente. Ela coloca o telefone de volta na mesa, ao lado da xícara de café ainda pela
metade. Ela lança um feitiço de estase sobre ele. Ela odeia café frio.
Ela observa Harry — ainda beijando Draco — começar a desabotoar as calças dele. Ele desliza do colo de
Draco para o chão, ajoelhando-se e olhando para cima com um olhar suplicante. Draco acena levemente com a
cabeça e abre as pernas para que Harry se sente entre elas. Harry tira o pênis de Draco para fora, que já está ereto.
Ele beija a glande, lambendo uma gota de líquido pré-ejaculatório, depois lambe o corpo do pênis, e ela pensa
que nunca se cansará de observar aquela excitação lenta percorrendo seu próprio corpo, se instalando em sua
virilha.
Draco inclina a cabeça para trás e consegue dizer: "Você sabe que não é por isso... Ahhh... por que eu
comprei um... Harry, Harry... oh ... um telefone, certo?"
Harry se ausenta por um instante. "Draco, você está reclamando?"
Draco apenas geme, claramente tendo esgotado todas as suas habilidades de conversação.
Ela desce da cadeira e se ajoelha atrás de Harry. "Precisa de uma mãozinha aí, querido?" O volume em suas
calças jeans parece nitidamente doloroso, esticando-se contra o tecido implacável do denim.
Ela o contorna e abre o zíper da calça dele. Ajuda-o a abaixar um pouco mais as calças e, às cegas, tira o
pênis dele para fora. Começa a acariciá-lo, com a bochecha entre as omoplatas dele, acompanhando seus
movimentos enquanto o chupa. Com a outra mão, toca Draco onde quer que consiga alcançar: na coxa, na
cintura, na barriga, deslizando sobre os diferentes tecidos que cobrem seu corpo.
Uma das mãos de Harry também estava explorando a região, já tendo desabotoado a camisa de Draco para
fora da calça em busca de pele nua.
Ela sincroniza o ritmo da sua mão no pênis de Harry com o da boca dele em Draco, e eles chegam ao clímax
quase simultaneamente. Harry engole em seco, tentando não derramar uma gota sequer do sêmen de Draco em
sua roupa, enquanto se recupera do próprio orgasmo na mão dela. Ele claramente se preocupa menos com a
própria roupa, mesmo que seja ele quem vá embora em breve. Ela engole em seco, solidária.
Harry se inclina para a frente, encostando a cabeça na coxa de Draco e roçando o nariz em seu pênis agora
flácido. Ela limpa a mão na calça jeans dele — ele precisa trocar de roupa de qualquer maneira — e se encosta
em suas costas, apoiando o queixo em uma das omoplatas, olhando para Draco, que está lentamente voltando a si
após sua própria ereção.
Olhando para eles com um certo ar de superioridade — ou talvez seja apenas o ângulo atual —, ele conclui:
"Devia dar presentes com mais frequência." Ela ri baixinho, e sabe que Harry consegue sentir a risada em suas
costas. Ele estende a mão para trás e diz, sem levantar a cabeça do colo de Draco: "E você, Mione? Quer subir
com a gente? Vamos cuidar muito bem de você."
E essa é uma oferta tentadora, sem dúvida. Mas ela sabe que ele precisa ir embora em breve. "Estou bem,
meu amor. Acho que vou me guardar para quando você voltar. Eu gostaria..." Ela engole em seco. Céus, por que
é tão difícil falar sobre essas coisas, sobre o que ela quer ? "Quando você voltar, eu gostaria de... de ter vocês
dois. Dentro de mim. Ao mesmo tempo."
E ela quase chegou lá, afinal, com o pequeno suspiro necessitado de Draco e a respiração entrecortada de
Harry. Ela sente a mão de Draco em sua cabeça, agarrando seus cachos com força por um breve instante. Harry
se vira e senta no chão entre as pernas de Draco, seu pênis mole pendendo para fora da calça jeans de forma
bastante lasciva. Ele nem percebe. Ele a abraça e a beija.
"Droga, Hermione", diz ele com a voz rouca, "você está tornando minha saída extremamente difícil."
*
Com Harry em missão, a dinâmica entre eles muda novamente. Pouco antes de aparatar, Harry diz sem
rodeios que não se importaria se eles fizessem sexo na sua ausência, parecendo até um pouco atordoado ao dizer
isso, como se estivesse imaginando os dois juntos naquele exato momento. E se ela acha que imaginou aquele
olhar, com certeza o vê um instante depois, ajeitando-se rapidamente nas calças jeans enquanto se afasta deles.
Draco troca um olhar divertido com ela. Ele também viu.
À noite, depois do jantar, eles estão deitados juntos no sofá, ela encostada no peito dele, com um braço em
volta dela. Bichento está esticado contra as pernas dela, ronronando contente. Ela segura um livro, mas não tem
lido muito. Eles têm conversado de vez em quando sobre os planos para o museu. Ela o informou sobre as
novidades da Mansão, apenas para descobrir que ele já sabia. Pansy contou a ele na mesma noite em que contou
a eles.
O que ela realmente quer, no entanto, é conversar sobre o que Harry disse a eles ao partir. No fim, ela decide
simplesmente ser corajosa. Afinal, Harry não é o único Grifinório nesta casa.
“Draco, sobre o que o Harry disse... sobre a gente dormir junto...” Ela o sente se tensionar contra suas
costas, mas ele mantém o braço em volta de sua cintura. “Eu... Se você não se importar, acho que gostaria de
esperar... com isso.” Ela inclina a cabeça para trás para olhar para o rosto dele e, mesmo de cabeça para baixo,
não consegue imaginar o alívio que ele sente.
Ela inclina a cabeça para trás, num ângulo menos perturbador, e encara o retrato vazio de Sirius na parede
atrás do sofá, perguntando-se por um instante onde ele estaria. "Gosto da ideia de dormirmos juntos", admite.
"Sem o Harry. Nos dias em que ele não estiver aqui", e coloca a mão que repousa sobre a barriga em um dos
seios, como que para enfatizar algo. Algo assim. Será diferente, e talvez até um pouco assustador, fazer sexo com
Draco sozinha. Sem a presença familiar de Harry.
"Eu quero isso. E também não me importo com a ideia de vocês dois ficarem juntos - quando eu não estiver
aqui, ou mesmo quando eu simplesmente não estiver com vontade, eu acho."
Claro. Vai ser um dia frio no inferno, pensa ela. Embora, pensando melhor, se Draco continuar com eles por
mais tempo, talvez cheguem momentos — no futuro, nos inevitáveis dias do seu ciclo menstrual — em que sua
libido estará no nível mais baixo. Hum, talvez aconteça, afinal. Mesmo que, no momento, ela tenha dificuldade
em imaginar.
“Mas agora... Nós três ainda estamos juntos há muito tempo, então acho que desta vez, pelo menos, eu
gostaria de esperar até ele voltar. Se não se importar?”
Ele solta um suspiro audível, mas beija o topo da cabeça dela. "Salazar, Hermione. Nunca vou me acostumar
com essa forma direta de comunicação que vocês, grifinórios, praticam." Outro beijo. "Mas concordo. Também
me sentiria melhor esperando." Ele passa o polegar distraidamente sobre a curva do seio dela, mantendo a mão
ali.
Então ele sussurra: "Por enquanto". E a pele dela se arrepia toda.
“Então, o que faremos com Harry? Imagino que ele esteja esperando um relatório completo de nossas
façanhas”, diz Draco. “Na verdade, ele parecia bastante ansioso por isso.”
Ela bufa alto, fazendo Bichento olhar para cima com uma expressão carrancuda. "Eu sei! E aposto que ele
também espera que esse relatório seja ilustrado." O que lhe rende uma gargalhada sonora de Draco, que vibra
contra suas costas. Ela percebe que ele raramente faz isso, rir com tanta liberdade. E ela definitivamente quer
ouvir mais. Então, eles discutem ideias cada vez mais ridículas para mandar por mensagem para Harry, até que
ambos estão rindo tanto que ela quase cai do sofá.
No fim, eles simplesmente enviam uma mensagem carinhosa desejando boa noite e boa sorte a Harry com a
quebra da maldição, que está programada para começar no dia seguinte. Recebem de volta uma sequência de
pequenos corações vermelhos e rosa, intercalados com desenhos minúsculos de chamas, estrelas, uma berinjela e
um pote de mel. Termina com um emoji piscando.
"Bem", comenta Draco secamente. "Harry certamente pegou o jeito dessas mensagens de texto bem rápido,
não acha?"
*
"Oh."
Quando sobem para o quarto, Draco lhe dá um beijo de boa noite e começa a subir as escadas para o
próximo andar, ela de repente percebe, um pouco em pânico, que afinal houve uma falha de comunicação.
“Draco, espere!” Ele para no meio da escada e olha para ela, lá embaixo.
“Eu não quis dizer... Não fazer sexo juntos não significa necessariamente... Por favor, não suba aí. Por favor,
fique.”
E o sorriso dele em resposta é tão deslumbrante que, de repente, ela começa a repensar a decisão de esperar
o retorno de Harry. Quando ele volta e a beija levemente, ela permite que o beijo se torne mais apaixonado, sua
resistência se dissipando enquanto ela se esfrega contra ele.
"Granger," Draco rosna enquanto os separa. "Definitivamente estou recebendo mensagens contraditórias
aqui."
“Eu sei, eu sei. Céus, me desculpe.” Ela respira fundo e dá um passo para trás. “Eu consigo. Nós
conseguimos. Vamos lá, então. Só durma.” Ela pega a mão dele e o conduz até o quarto deles.
Mas ao ver a cama absurdamente grande e se lembrar do que ela, Harry e Draco fizeram ali na noite anterior
e novamente esta manhã, sua resolução vacila. "Droga. Mas não aqui. Certo. Então. Tudo bem se nós dois
dormirmos no seu antigo quarto hoje à noite?"
*
É bom passar a noite em seu antigo quarto. Agora é o quarto de Draco, claro. Ou melhor, costumava ser. Ele
está dormindo com eles agora, não é? Mas é bom dormir ali, independentemente de quem seja o dono do quarto
agora, ao lado de Draco, ambos vestidos castamente com seus pijamas. Talvez este possa ser o segundo quarto
deles, pensa ela sonolenta antes de adormecer.
É ainda melhor acordar ao lado dele. Enquanto dorme, ele se enroscou nela, agarrando-se a ela, e ela de
repente, de forma absurda, se lembra dos pequenos clipes do Monchichi que tinha em grande quantidade quando
criança. Ela dá uma risadinha. Essa é uma comparação que ele certamente não vai apreciar.
Mas ela percebe pela primeira vez — e se sente tola, e depois culpada, por não ter percebido antes — o
quanto ele pode ter sentido falta de contato físico depois de tanto tempo em isolamento autoimposto, mesmo com
seus amigos trouxas por perto. Ela pode estar enganada, é claro. Nem todo mundo precisa do toque de outros
seres humanos na mesma medida.
Mas, por precaução, e porque isso também satisfaz um desejo profundo dentro dela, ela o abraça forte e
espera pacientemente até que ele acorde. Ela sente quando ele acorda, o ritmo da respiração dele mudando
sutilmente, o rosto se movendo contra o ombro dela. Ela acaricia cuidadosamente os cabelos dele. Ela deposita
um beijo no topo da cabeça dele.
“Bom dia”, ela sussurra.
Ele não responde, mas começa a acariciar a lateral do corpo dela bem devagar, pensativamente, usando o
dorso da mão para o movimento ascendente. O outro braço dele está encolhido em algum lugar embaixo das
costas dela.
Por fim, ele pergunta, um pouco timidamente: "Como você consegue, Hermione? Como você simplesmente
segue com sua vida normalmente, sabendo que ele está literalmente trabalhando com a morte ao seu alcance?
Como você não surta com isso o tempo todo ?"
Oh.
Ela pensa nisso, porque não tem uma resposta fácil.
“Não sei bem, acho que meio que compartimentalizo? Como os curandeiros fazem. Ou os aurores. Todo
mundo com um trabalho que exige concentração diante do perigo, ou... acho que diante de coisas horríveis, ou
algo assim. Sei que o Harry também faz isso. Quando ele está trabalhando em uma maldição. É por isso que ele
nos afasta da mente dele, seus entes queridos. Para ele, os riscos de falhar são enormes, claro — pessoas
morrendo — ele mesmo morrendo. Se eu falhar, ninguém morre, eu só tenho um colapso. Ninguém nem fica
sabendo.”
Ela não lhe conta quantas vezes isso já aconteceu. Nunca havia sido presenciado antes. Agora, ele está ali
para ver. Mas a presença dele também pode ajudar a controlar melhor a ansiedade. Ela se pergunta se será o
suficiente.
Ela desliza o dedo pela borda da orelha dele. A pele está macia sob seus dedos, quente por causa do sono.
“Todo mundo faz isso até certo ponto, claro. Quer dizer, se você vai trabalhar, você não fica pensando na sua
mãe o tempo todo, ou nos seus amigos.” Em mim, ela queria dizer. Em nós. “É assim que nosso cérebro
funciona. Isso é levar isso um pouco mais longe, um esforço mais consciente.”
“Missões curtas são mais fáceis, como essa que ele está fazendo agora, só alguns dias sem ele. Mas as mais
longas são difíceis. Melhorou com o tempo, os primeiros anos foram muito difíceis. Nosso relacionamento era
mais recente, claro, menos seguro. Não estou dizendo que tenho sucesso o tempo todo hoje em dia.” Ela sorri
com um ar de tristeza, mesmo que ele não possa ver seu rosto. “Acho que o Harry é melhor nisso.”
Draco levanta a cabeça por um instante, mas a abaixa antes que ela consiga encontrar seu olhar. "Você está
brincando comigo?", ele resmunga contra a blusa do pijama dela. "Harry não é nada bom nisso . Ele se
transforma quando você está fora a trabalho, mesmo que seja só por algumas horas ou um dia. Ele fica inquieto e
irritadiço. Quando você estava em Nova York, ele estava frenético ! Ficou se enlouquecendo o tempo todo,
porque, bem, tinha o bônus adicional de não ter magia, é claro. E aí... vampiros."
“Os últimos dois dias foram absolutamente os piores, porque foram inesperados e ele não conseguiu falar
com você. Mas mesmo antes disso…” Ele levanta a cabeça novamente e a olha atentamente desta vez, apoiando
o queixo no punho em seu peito, seus olhos cinzentos sérios.
Ela sorri amargamente. "É, o Harry prefere se sacrificar quebrando maldições da Morte a me deixar fazer
meu trabalho. Meu trabalho, na maior parte inofensivo ." Ela coloca uma mecha de cabelo atrás da orelha dele,
meio inútil, porque está toda embaraçada por causa do sono. "A gente só... tenta aceitar a situação e conviver com
os trabalhos um do outro."
Ela pega outra mecha do cabelo dele e puxa de brincadeira, tentando aliviar o clima. "Os telefones vão
ajudar, inclusive para ele quando eu estiver fora." Ela sorri de canto. "Distração também é útil. Que tal um café
da manhã?"
Ele abaixa a cabeça novamente e a abraça, colando-se ao corpo dela mais uma vez. "Só mais cinco
minutos", diz ele com a voz abafada pelo tecido do pijama dela. "Sou patético. Eu sei que sou patético."
“Você não é patético, meu amor”, ela diz suavemente. “Não é fácil se acostumar. Mas ele vai ficar bem.” Ela
acaricia o cabelo dele.
Tem que ser ele, pensa ela. Não existe a mínima possibilidade de eles finalmente estarem juntos agora, só
para ele morrer.
“Ele estará em casa conosco em alguns dias. Ele ficará bem.”
Ela sente-o assentir com a cabeça. "É melhor que ele esteja certo, ou da próxima vez irei com ele, quer ele
queira ou não."
Ela dá uma risadinha. Ela realmente quer ver a cara de Harry se Draco fizer exatamente isso.

Capítulo 15 ([Link]
_x_tr_sl=auto&_x_tr_tl=pt&_x_tr_hl=pt-BR&_x_tr_pto=wapp) : O Capítulo da Mansão

Notas:

Este capítulo deveria ser curto e servir de ponte para o próximo, mas acabou ficando tão longo quanto o
capítulo do Draco. Eu queria algum tipo de conclusão para eles e a Mansão parecia o lugar certo para isso, mas
acabei me empolgando um pouco. De qualquer forma, estou bastante satisfeita com o resultado. Também tem
cenas picantes. Gostaria de pensar que elas são funcionais. Mais ou menos funcionais, pelo menos ;-)
Estamos quase no fim! O próximo capítulo é o do Harry e depois só falta o epílogo.

Não há Deus lá no céu.

Nenhum demônio debaixo do mar
Poderia fazer o trabalho que você fez, querida.
De me fazer ajoelhar.
(De: Brompton Oratory )

Harry chega em casa poucos dias depois, exatamente como ela prometeu a Draco. Ele está ileso e com um
largo sorriso por estar de volta a Grimmauld, de volta com eles. Ele atravessa a Rede de Flu como James Cervos,
mas volta a ser Harry antes de sair completamente das chamas verdejantes.
Ela passou a odiar James por tudo o que ele representa no trabalho de Harry, mas sempre se admira
silenciosamente com a facilidade com que Harry mantém o feitiço complexo durante suas missões para sustentar
a ilusão. Ele faz tudo como James: preparação, quebra de maldições e consequências, alimentação, até mesmo
dormir, nunca se permitindo ser Harry. Talvez isso também ajude na compartimentalização, ela pondera.
Ele diz que já está tão familiarizado com seu alter ego que simplesmente "se transforma nele", consegue
mantê-lo sem pensar, o glamour precisando apenas de um pequeno e contínuo fluxo de sua magia, um esforço
quase subconsciente. Ela acha que pouquíssimas pessoas conseguem fazer algo assim. Mesmo um
metamorfomago como Teddy se cansaria de manter uma forma que não é a sua natural por um longo período.
Às vezes é fácil esquecer o quão absurdamente poderoso ele é.
Ela se levanta do trabalho na mesa de jantar e caminha em direção a ele. "Ei, você." Ela enterra o rosto no
suéter dele, por um instante simplesmente feliz por tê-lo de volta, sem pensar — ou sequer sentir — qualquer
outra coisa.
“Ei, você.” A palma larga da mão dele acaricia a nuca dela. Ela se sente segura.
Quando ela levanta os olhos, vê Draco surgir da cozinha, subindo os três degraus até a sala de estar. Ele
esboça um sorriso pequeno e aliviado, seus olhos alternando, um tanto hesitantes, entre os dois. Mas Harry já está
dando dois passos rápidos em sua direção, com o braço livre estendido, mas mantendo-a em um abraço apertado
com o outro, então ela é obrigada a tropeçar desajeitadamente.
Harry acaricia a bochecha de Draco, com os dedos bem abertos, e simplesmente diz: "Ei, você."
E isso — essas duas palavrinhas, as duas palavrinhas deles , agora também para Draco, trazem lágrimas aos
olhos dele. E ela sorri e ama muito Harry por ter dado esse presente a Draco. Tão livremente e tão naturalmente.
Draco emite um som que é uma mistura de riso e soluço. "Ei, você", ele sussurra de volta, esfregando o rosto
na mão de Harry e puxando os dois para perto de si. E por um longo tempo, eles ficam ali parados, abraçados, e
certamente houve momentos em sua vida em que ela se sentiu tão feliz quanto agora, mas ela não se lembra de
nenhum deles no momento.
*
Ela acorda na manhã seguinte entre os dois, com a cabeça no peito de Draco e Harry enroscado em suas
costas. Ele está nu, todos estão, embora Harry estivesse exausto demais no dia anterior para fazer muito mais do
que beijar e abraçar. Ele acabou adormecendo entre eles, protegido por eles.
Ela não tem certeza de como eles acabaram nessa posição. Ela presume que Harry foi ao banheiro em algum
momento da noite e voltou rastejando para trás dela. Ele está acariciando a lateral do corpo dela com a palma da
mão, descendo até o quadril, a coxa, até onde consegue alcançar, e depois subindo novamente em movimentos
lentos e firmes. Foi isso que a fez acordar.
Quando Harry beija seu ombro, ela sorri contra a pele do peito de Draco, apenas um pouco irritada por ter
sido acordada tão cedo. Ela sente uma ereção matinal impressionante pressionando suas nádegas. Ela se inclina
para trás levemente para sinalizar que está acordada. Acordada e interessada.
Ela sente Draco se mexer embaixo dela, o ritmo da respiração dele mudando, ele também não está mais
dormindo.
“Bom dia”, ela murmura para ninguém em particular. A mão de Harry agora circunda seu quadril,
massageando suavemente sua nádega com o polegar. Ela gira o quadril satisfeita sob a mão de Harry até perceber
que o movimento a faz se esfregar, de forma bastante descarada, na coxa de Draco, já que uma de suas pernas
está jogada sobre ele.
“Hum”, ele murmura de forma um tanto incoerente. Ainda não está totalmente acordado, então. Ela pode
remediar isso. Ela deixa a mão que repousa em seu peito deslizar lentamente para baixo, seguindo o rastro de
pelos em seu abdômen, até alcançar seu pênis. Ela o acaricia com a palma da mão. Ele já está meio ereto. Não é
preciso muito para que ele fique completamente ereto.
Aí está você, completamente acordado também.
Ele segura o pulso dela, imobilizando sua mão, mas depois a pressiona contra seu pênis e a mantém ali. Ele
se vira de lado para encará-la. Encarando também Harry, que se inclina sobre ela para beijar Draco, depois se
deita atrás dela novamente. Harry desliza um dedo pela fenda entre suas nádegas e ela prende a respiração
quando percebe aonde isso vai dar. Ela fecha os olhos por um instante.
Como se suas intenções ainda não estivessem totalmente claras, Harry diz com a voz rouca: "Não me
esqueci do que você disse antes de eu ir embora, Mione." O polegar dele toca a entrada dela. A outra entrada, ela
pensa, um pouco histérica.
“Na verdade”, ele afunda o rosto nos cachos dela, “não consegui pensar em muita coisa além disso enquanto
estive lá.”
Merlin, será que ela está preparada para isso?
“Uma situação muito perigosa, Potter”, Draco murmura baixinho, conseguindo soar ao mesmo tempo
repreensivo e afetuoso, embora ainda um pouco sonolento. A mão dela ainda está presa entre o pênis dele e a
própria mão. Mas ele afrouxa o aperto e envolve os dedos dela ao redor da haste. Ele gira os quadris lentamente,
iniciando um ritmo sem pressa na mão dela.
“Foi mesmo o Malfoy”, diz Harry com seriedade. Ela sente o colchão afundar atrás dela quando ele se
levanta e vê Draco cruzar o olhar com ele. Ela bufa e geme baixinho ao sentir os dedos de Harry novamente.
“Talvez precisemos remediar isso o mais rápido possível”, continua Harry. “Para minha própria segurança
pessoal.”
 Oh, Morgana, eles iam mesmo fazer isso?
“Acho que você pode estar certo, Potter.” A mão de Draco se junta à de Harry em seu quadril, seus dedos se
tocando por um breve momento, então seus dedos longos e ágeis, seus dedos de pianista , deslizam entre as
pernas dela, pela frente , enquanto Harry retoma a atividade de circundar sua entrada do lado dele .
Ela fecha os olhos para sentir melhor as sensações combinadas das mãos deles. Ela se assusta um pouco
quando Harry fala perto do seu ouvido. "Você precisa nos dizer que também quer isso, querida", diz ele. "Não
faremos isso sem o seu consentimento explícito."
De forma absurda, ela cogita brevemente protestar, talvez exigindo café primeiro, só por fazer. Mas isso
seria completamente inútil. Porque ela quer isso. Muito.
"Eu quero isso", ela sussurra, " por favor ". Ela não consegue dizer mais nada. Incapaz de expressar o
quanto deseja isso, mesmo ainda estando apreensiva. Ansiosa, e não apenas do ponto de vista físico, embora isso
também exista, mas também por possíveis consequências emocionais. Porque os dois dentro dela ao mesmo
tempo... Ela não consegue imaginar nada mais íntimo do que isso. Sexualmente, quero dizer.
Ambos a conhecem bem o suficiente para perceber sua apreensão, independentemente de tudo. E é
exatamente por isso que ela os ama, pensa. É exatamente por isso que ela pode fazer isso com eles . Porque Harry
murmura algo reconfortante contra seu ombro. "Não se preocupe, querida, é só nos avisar se quiser que paremos.
Ou que vamos mais devagar. Seremos muito cuidadosos. Queremos que você se sinta muito bem. Queremos que
tudo dê certo tanto quanto você."
Isso a faz se perguntar se eles conversaram sobre isso entre si e como ela se sente a respeito. Ela decide não
se preocupar com isso por enquanto. É difícil pensar de qualquer forma, porque Draco começou a beijá-la,
enquanto Harry lança um feitiço de limpeza suave em sua bunda. Ela sente um formigamento. Por dentro.
Draco interrompe o beijo e a olha com um olhar inquisitivo. "Quer uma palavra de segurança?" Ela já está
balançando a cabeça negativamente, mas ele insiste: "Escolha uma. Nunca é demais ter uma." Ela quer perguntar
onde ele aprendeu sobre palavras de segurança, mas não pergunta. Imagina que tenha sido em livros. Ou talvez
com seus amigos trouxas?
Em pensamento, ela revira os olhos. Não acha que este seja o momento certo para ter essa conversa.
Deveriam ter tido em outro momento, tomando um café ou chá, talvez um vinho, embora o álcool provavelmente
tenha suas próprias armadilhas em uma discussão como essa. Definitivamente não estando tão excitados quanto
agora. Mas, por outro lado, talvez Draco tenha razão. Talvez nunca seja tarde demais para escolher um.
"Tudo bem", ela bufa. Ela quebra a cabeça, mas não chega a nenhuma conclusão. Então ela diz: "Caminhão
de bombeiros".
Ela ouve Harry rir baixinho contra a nuca dela. "Caminhão de bombeiros, Hermione? Sério ?"
Ela bufa. "Eu estava pensando em algo vermelho", diz ela, apontando para trás. Ela leu sobre BDSM para
um artigo uma vez, mesmo que já tenha passado algum tempo. Ela ainda se lembra de "Seguro, Consciente e
Justo", e das cores verde, amarelo e vermelho como palavras de segurança.
"Que seja um caminhão de bombeiros", diz Harry. Beijando seu pescoço e deslizando um dedo escorregadio
por sua fenda. Ele deve ter lançado um feitiço de lubrificação enquanto ela ponderava sobre algo vermelho.
Não é que ele nunca a tenha fodido ali antes, porque já o fez. Mas não com tanta frequência, e já faz um
tempo. No fim das contas, a verdade é que ela tem um orifício autolubrificante bastante funcional, que é
basicamente um pouco mais fácil de usar e, segundo a experiência dela, tão prazeroso quanto, se não mais.
Por outro lado, ela nunca antes teve que acomodar dois parceiros.
Ela solta um suspiro quando Harry introduz a ponta do dedo indicador e logo se distrai com Draco
mordendo seu lábio inferior. A mão dele, que havia parado durante a conversa sobre caminhões de bombeiros,
agora retoma o suave carinho ao redor de seu clitóris. Ela se sente um pouco envergonhada por já estar tão
molhada. Só de pensar nisso.
Ela balança os quadris para frente e para trás, devido à pressão de uma mão na outra, e vice-versa. Ela
decide que o constrangimento não é a melhor solução aqui.
Harry introduz um segundo dedo, e ela sente a intrusão; dói por um instante, mas ela deixa o corpo relaxar.
É como se seu corpo ainda se lembrasse das outras vezes, se lembrasse de que há prazer nisso, mesmo que
pareça... invasivo. Incomum.
Harry sussurra palavras de incentivo em seu ouvido, dizendo o quão bem ela está se saindo, e ela se permite
relaxar também.
Draco soltou os lábios dela e agora está beijando um de seus mamilos, lambendo e chupando suavemente,
alternadamente. E no exato momento em que ele dá uma pequena mordida, Harry introduz um terceiro dedo.
 Será que eles estão usando a legitimidade?
Agora há tantos pontos de contato, de prazer, que ela fica completamente extasiada e geme. Ela se masturba
com os dedos de Harry. Depois geme novamente quando os dedos de Draco deslizam para dentro dela, dois
deles, ela pensa.
Draco geme também, e ela duvida que seja por causa de suas carícias em seu pênis. Em vez disso, é por
sentir os dedos de Harry dentro dela, tão tentadoramente perto dos dele.
"Estou pronta, Harry, por favor ." Ela se curva contra os dedos dele, precisando deles mais fundo dentro
dela. Ela o ouve respirar pesadamente, provavelmente excitado pela sensação, talvez pela aparência. Ela imagina
como os dedos molhados dele ficam, deslizando para dentro e para fora do seu ânus. Doce Morgana.
Harry ri baixinho. "E eu sou o impaciente!" Ele retira os dedos e ela geme baixinho, mas solta um suspiro
quando Draco os empurra mais fundo. "Ahhhh-" A pressão e o ângulo estão perfeitos. Ela se maravilha com o
quanto ele já conhece o seu corpo.
"Mal posso esperar para estar dentro de você, Mione", Harry sussurra enquanto lança o feitiço de
lubrificação novamente. "Estar dentro de você e sentir Draco lá também..." Ele interrompe a frase com um
suspiro baixo, ao pensar nisso. Ele empurra a perna que ela ainda tem sobre Draco para cima, sobre o quadril até
a cintura dele, permitindo um acesso melhor por trás, e então se posiciona.
Draco retira os dedos da vagina dela e os pressiona contra os lábios dela. Ela sente o próprio cheiro neles.
Ela os lambe, saboreando-se enquanto Harry penetra. Ela arfa quando ele entra, depois morde os dedos que estão
em contato com seus lábios, por um instante, para aliviar a ardência de Harry dentro dela. Ela mantém os dedos
de Draco entre os dentes, sem morder mais, apenas os segurando ali, respirando ao redor deles.
Harry penetra mais fundo aos poucos, movendo-se lentamente para frente e para trás, cada vez mais fundo.
Ela se move com ele, o acolhe por completo, e qualquer desconforto agora é totalmente superado pelo prazer,
pela sensação .
Quando ela sente os quadris dele contra suas nádegas, os pelos pubianos roçando sua pele, ela percebe,
maravilhada, que ele está completamente dentro dela. Draco gentilmente afasta os dedos da boca dela, e ela leva
a mão para trás, por cima da cabeça, e puxa os cabelos de Harry. "Você é tão gostoso", ela geme baixinho.
Ela o solta e toca o rosto de Draco. "Sua vez", diz ela. E os olhos dele se fecham lentamente.
Há um momento de pânico quando Draco se alinha com ela e pressiona contra sua vagina. Ela acha que não
vai caber, sua vagina parece quase totalmente fechada por Harry a preenchendo por trás. Mas Draco pressiona um
pouco mais e entra com o que parece um estalo suave, e seu corpo se ajusta. Ele permanece imóvel, avaliando
cuidadosamente sua expressão. Ela não consegue imaginar como está, mas seja lá o que for, parece satisfazê-lo,
porque ele penetra ainda mais fundo.
Eles se encontram. Seus pênis se encontram e se alinham dentro dela, apenas uma fina camada de carne os
separando. Agora Draco parece eufórico, ofegante, seus olhos se abrem e fecham quase involuntariamente. Ela
percebe que não viu o rosto de Harry desde que acordou, apenas breves vislumbres quando ele se inclinou sobre
ela.
“Oh, Morgana”, ela geme, “isto é ainda melhor do que eu imaginava. Vamos guardar essas memórias na
nossa penseira. Preciso reviver isso também a partir da sua perspectiva.”
Como se fosse algo orquestrado, ambos gemem com a ideia e impulsionam os quadris para a frente,
atravessando -a entre eles.
"Mexa-se", ela insiste, "preciso que você se mexa agora ".
Eles criam um ritmo, com Harry tomando a iniciativa. Nenhum dos dois vai durar muito. O que estão
fazendo é muito novo e muito excitante . Ela é a primeira a chegar ao clímax, num orgasmo prolongado, porque a
estimulação vem de todos os lados. Ela grita enquanto uma onda de prazer intenso a percorre.
Os músculos de ambos os seus orifícios se contraem, fazendo Harry gemer e Draco miar . Isso os faz perder
o controle de seu ritmo cuidadosamente orquestrado. Eles se entregam cada vez mais erraticamente dentro dela,
toda a sincronização perdida, e ela adora senti-los se desfazerem completamente.
"Venham, venham para mim", ela sussurra para ninguém em particular, para ambos, e então eles vêm,
ejaculando dentro dela quase imediatamente e ao mesmo tempo. Ela os sente se contraírem contra ela, cobertos
de suor, lubrificante e sua própria umidade, e então o sêmen deles escorrendo dela. Eles a seguram entre si, e ela
percebe que seus dedos agora estão entrelaçados em seu quadril.
E é absolutamente, maravilhosamente perfeito.
Eles tentam se manter dentro dela o máximo possível, mas eventualmente seus pênis amolecidos começam a
escorregar para fora. Quando Harry se retira completamente, ela solta um suspiro. Ele se inclina sobre ela, e ela
finalmente consegue ver seu rosto. Ele está incrivelmente lindo. Suas pupilas ainda estão dilatadas pela luxúria,
dando àqueles olhos absurdamente verdes um olhar quase exaltado.
Ela levanta o rosto para ele e sorri , impedindo-o de perguntar se ela está bem. Ela está, com certeza , bem, e
não precisa que ele pergunte. Em vez disso, ele sorri de volta, compreensivo, e lhe dá um doce beijo nos lábios.
“Bom dia, meu bem.”
Então ele se move para cima dela, vai até Draco e o beija também, um beijo um tanto menos açucarado, pelo
que parece. Ela não consegue ver, porque está sendo esmagada sob o peito dele.
"Essa foi uma boa maneira de acordar", ela murmura debaixo dele. Ele cheira bem. Ela se esqueceu de que
dia é hoje. Se precisa estar em algum lugar. Ela não quer sair dessa cama. Nunca mais.
“Foi”, diz Harry, deitando-se e acariciando o pescoço dela, logo abaixo da orelha, “uma maneira muito,
muito boa”.
Então ele se levanta apoiando-se em um cotovelo. "Certo. E aí? Que tal o café da manhã? Ou você quer
tomar um banho primeiro?" Como é que ela sempre consegue esquecer o quanto Harry gosta de manhãs?
Será mesmo que ele precisa tornar a vida dela insuportavelmente difícil agora com essas perguntas? Ela se
aconchega em Draco, voltando à posição em que acordou. "Que tal dormirmos mais um pouco?"
Ela é completamente ignorada.
"Primeiro o café da manhã?" Draco pergunta esperançoso, afastando distraidamente os cabelos do rosto dela
e beijando o topo de sua cabeça. "Precisa de ajuda?"
Ela ouve, em vez de ver, Harry se levantando, procurando um par de calças de moletom e sorrindo para elas.
"Não. Já encontrei, querida. Fique com a nossa garota por enquanto."
E lá está de novo, pensa ela. Perfeição absoluta, bem ali.
E então ela pensa nisso novamente quando Harry volta vinte minutos depois com café para ela e chá para
Draco e para si mesmo. Suco de laranja fresco e torradas quentinhas com manteiga. Croissants, que ele conseguiu
sabe-se lá onde em tão pouco tempo. Ela não se surpreenderia se ele tivesse saído para comprá-los, aparatando
imprudentemente perto daquela pequena padaria que todos eles tanto amam. Perfeição absoluta.
E então ela pensa nisso novamente, quando se acomodam na grande banheira do banheiro principal, que
Grimmauld ampliou um pouco desde que os três começaram a dormir juntos, mas que ainda não havia sido usada
pelos três ao mesmo tempo.
Perfeição absoluta.
Ela se deixa mimar, permitindo que lavem seu cabelo e seu corpo, massageando suas costas. Ambos foram
extremamente compreensivos quando ela fez uma careta ao se levantar da cama, sentindo uma pressão
desconhecida no cóccix e uma ardência ao redor do ânus. Ela pensa que talvez se entregue ao desconforto um
pouco mais do que o necessário. Ela quer se permitir desfrutar de seus cuidados e atenção carinhosos, apenas por
hoje.
*
Uma semana depois, eles precisam recorrer a todas as lembranças de carinho e ternura que conseguirem
evocar ao visitar a Mansão Malfoy. Tecnicamente, não é mais a Mansão Malfoy há pelo menos uma década, é
claro. Mas na cabeça dela, ainda é. Os planos para o museu estão se concretizando muito bem, tornando-se mais
concretos a cada dia.
Ela está ajudando Pansy a organizar um baile de gala beneficente na Mansão daqui a algumas semanas e,
para isso, a primeira fase de reformas começará em breve. Todas as três sentiram uma necessidade — uma
urgência? — de visitar a Mansão antes disso. Para vê-la como está atualmente. Talvez para encerrar esse
capítulo? Todas deixaram seus demônios para trás lá.
Draco foi o primeiro a expressar isso em palavras e então pediu a companhia deles. Ele afirmou
categoricamente que não queria voltar a pisar naquele lugar, estar em um baile de gala, cercado por um monte de
estranhos, ou no máximo conhecidos vagos. Isso levou tanto ela quanto Harry a confessarem que, separadamente,
haviam pensado de forma semelhante.
Mas Harry disse que, mesmo que não tivessem ido, teriam acompanhado Draco de qualquer maneira.
Queriam estar lá por ele. E ela concordou plenamente. Ambos ficaram impressionados com a vulnerabilidade e a
confiança que Draco demonstrou ao convidá-los para ir junto.
Assim, numa sexta-feira à tarde, na primeira semana de outubro, pouco depois do almoço, o auror sênior
Ron Weasley abre os portões da Mansão para eles, dando-lhes acesso às proteções do Ministério que uma equipe
de aurores havia instalado nos jardins há muito tempo, e que foram renovadas e adaptadas ao longo da semana
anterior.
 Antes que ela entre, Rony coloca a mão no braço dela, impedindo-a de passar. "Você vai ficar bem, Mione?
Você e Harry? E... e Draco também?" Há preocupação em sua voz, uma ruga profunda entre as sobrancelhas. Os
aurores já estiveram aqui a semana toda, fazendo uma última inspeção para garantir que o local esteja seguro para
funcionar como museu. Mas ela entende que ele não está falando desse tipo de perigo.
Ela olha para ele, momentaneamente surpresa com sua preocupação, especialmente por ele ter incluído
Draco, mas logo se sente reconfortada. Ela sorri de forma encorajadora.
“Acho que sim”, diz ela. Ela olha para Draco e Harry, que a esperam a poucos metros de distância na
entrada da garagem, seus ombros muito próximos, as costas de suas mãos se tocando. Ela se vira para Rony.
“Vai ficar tudo bem”, diz ela com mais firmeza, colocando a mão sobre a de Ron. “Obrigada por se
importar.”
Ele acena com a cabeça, parecendo um pouco aflito, e aperta o braço dela mais uma vez antes de soltá-lo. E
ela de repente percebe que ele enfrentou seus próprios demônios ali, sozinho. Ela se sente afortunada, e talvez um
pouco culpada, por poder fazer isso com Harry e Draco juntos.
Deve ter sido difícil para ele reviver sozinho aquelas horas traumáticas. Só de pensar nisso, ela fica triste.
Ela lhe dá um beijo impulsivo na bochecha, assustando-o. Não espera por outra reação. Vira-se e dá os
poucos passos que a separam de Harry e Draco. Quando começam a subir a entrada da Mansão, ela ouve Rony
fechar os portões atrás deles. As proteções estão programadas para deixá-los sair sem a ajuda de aurores quando
estiverem prontos para partir. Agora estão sozinhos.
E talvez seja a preocupação de Ron, mas ela é rapidamente inundada por memórias vívidas de si mesma, de
Ron e Harry, os três amarrados junto com Dean e Griphook, sendo empurrados para cima desta entrada de carros,
há mais de quinze anos, tropeçando, Harry com o rosto grotescamente inchado, irreconhecível, ou pelo menos era
o que eles esperavam, apenas ganhando tempo.
As lembranças são mais vívidas do que o jardim abandonado que as cerca, e ela sente fantasmas dos terrores
que suas versões adolescentes enfrentaram assombrando sua pele.
Eles eram tão jovens. Adolescentes capturados por sequestradores. Adolescentes carregando o peso do
mundo nos ombros. Adolescentes usados como peões em uma guerra horrível, lutando desesperadamente para
sobreviver em uma missão impossível. Crianças-soldado.
E do outro lado dessas paredes, outro adolescente, preso nas garras de diferentes tipos de horror, um peão
em todos os sentidos, nos jogos sórdidos de adultos cruéis que guerreiam entre si pelos favores de um monstro.
Pelo poder. Pela luxúria.
Luxúria. Ela se lembra do quanto Greyback a desejara para si, do quanto a cobiçara . Sente náuseas só de
pensar nisso agora, em como escapou por pouco daquele trauma. Respira fundo, tentando se recompor. Controlar
suas memórias. Ela consegue. Quer encarar o próprio passado, mas, mais do que isso, quer estar ali por Draco
hoje.
Ela olha ao redor com mais atenção, tentando enxergar além das lembranças. Os jardins estão malcuidados
ultimamente, mas menos tomados pelo mato do que ela esperava depois de quinze anos de negligência. Talvez
ainda haja alguma magia residual mantendo as ervas daninhas e o crescimento excessivo sob controle. Ela se
pergunta se Draco e Narcissa cuidaram dos jardins durante o período em que estiveram em prisão domiciliar.
Narcissa só recuperou sua magia quando eles partiram. Draco, é claro, antes disso, mas ela não tem certeza se ele
se importava com os jardins. Ela não quer perguntar a ele, pelo menos não agora.
Ele parece estar tendo bastante dificuldade. Ela ouve sua respiração. Está ofegante.
Na tentativa de distraí-lo e a si mesma, ela pergunta: "Conte-nos como eram os jardins quando você era
criança? Algumas lembranças felizes? De antes... de tudo." Ela não tem certeza se isso vai ajudar, se esse é o tipo
certo de distração. Ela não é uma curandeira.
Leva um instante, mas então Draco acena com a cabeça. "O jardim..." ele começa. "O jardim era sempre tão
verde ." Ele olha para Harry e sorri brevemente. "Como seus olhos ridículos. Na minha cabeça, ele é mais verde
do que qualquer outro jardim que eu tenha visto desde então. Ou talvez seja apenas como eu me lembro dele.
Verde, verde e verde. Isso me fazia feliz porque..." Ele não termina essa linha de raciocínio.
“Era enorme. A propriedade ao redor da mansão se estendia por quilômetros, grande parte dela era mata
nativa. Tínhamos um jardineiro morando lá, o nome dele era Marius. Ele... Ele era um amigo meu quando eu era
jovem. Meus pais não aprovavam. Ele... Eu...” Ele se interrompe, parece perturbado, mas continua. “Certo. Boas
lembranças”, diz ele com firmeza, enfatizando a palavra “boas”. Ele estende a mão às cegas e Harry a segura.
“Os jardins foram projetados com padrões formais, como os jardins franceses. É um estilo de design.” Agora
ele parece estar recitando uma lição, mas isso ajuda. Sua respiração está mais calma, ele parece menos tenso.
“Basicamente, significa que o jardim foi planejado com formas geométricas simétricas, delimitadas por sebes,
tipo... sebes baixas ”, explica ele, inclinando-se levemente e tocando a canela com a mão livre para indicar a
altura delas.
“Parece um pouco sem graça comparado aos típicos jardins paisagísticos ingleses. Provavelmente é, mas
havia muitos lugares interessantes para ver. Tínhamos um lindo jardim de rosas, cuidado exclusivamente pela
minha mãe, é claro, e um grande labirinto nos fundos, que era um lugar incrível para uma criança brincar. Eu vivi
aventuras incríveis com Pansy e Blaise lá. O jardim tinha muitas fontes e estátuas. Tínhamos várias estufas e um
grande estábulo.” Ele sorri ao se lembrar, e ela pensa consigo mesma: “Está funcionando”. Harry também sorri,
como se conseguisse visualizar perfeitamente o jardim em sua mente.
Eles chegaram à porta da frente, uma grande porta dupla, ricamente entalhada, com a madeira tingida de
marrom escuro, quase preto. Hermione se lembra do pavor avassalador que sentiu naquela época, sentindo-se tão
impotente sem sua varinha, amarrada, entrando por aquela enorme porta escancarada que se erguia sobre eles.
Sua mente estava frenética , repassando inúmeros cenários, buscando soluções, uma maneira de tirá-los dali.
Ela sente o estômago revirar com as lembranças do que aconteceu ali dentro , do que a esperava atrás
daquelas portas. Ela ainda não sabia, quando entrou, o que estava prestes a acontecer. O quão ruins as coisas
estavam prestes a ficar.
Ela engole em seco rapidamente e, involuntariamente, dá um passo para trás, cerrando os punhos.
Distraidamente, percebe que seus pés se recusam a subir os poucos degraus de pedra que levam às portas. Os dois
homens estão imediatamente ao seu lado. Ela sente o braço forte de Harry envolvê-la pela cintura, enquanto
Draco fecha os dedos em torno de um de seus punhos.
"Não tenha pressa, Mione", murmura Harry. "Estamos aqui com você."
"Isto-"
Ela tenta novamente. "Eu não pensei que..."
Ela inspira de forma irregular, depois balança a cabeça, completamente irritada consigo mesma. Endireita a
postura e sobe os degraus, arrastando os dois homens consigo, e então se desvencilha deles no topo. Eles a
deixam ir.
Draco empurra uma das portas, que se abre com facilidade, como se a Mansão os estivesse esperando. Ela
imediatamente sente a magia do lugar envolvê-los, como se os estivesse avaliando. É uma magia cautelosa, pensa
ela, mas também há um toque acolhedor, sem dúvida para Draco. Pelo rosto dele, ela percebe que ele também
sente isso.
Ela tem pouquíssimas lembranças do hall de entrada, mas descobre que se trata de um espaço imenso, com
lareiras enormes de cada lado e uma escadaria majestosa e curva que leva aos andares superiores. Um teto de
vidro em forma de cúpula, bem acima deles, filtra a luz quente do outono. Inúmeras portas são visíveis, dando
acesso a outros cômodos ou corredores, todas fechadas.
Não há móveis aqui, exceto por uma mesinha de cabeceira esquecida ao lado da porta por onde acabaram de
entrar. Há um enorme espelho acima dela. Ela percebe que tudo na mansão devia ser grande, para se adequar ao
seu tamanho.
Que lugar incrivelmente solitário para uma criança solteira crescer.
Ela olha para Draco, que está ao lado deles, com o olhar fixo na escadaria. Sua magia é turbulenta, mas
não... de pânico. Não está à flor da pele.
“Eu costumava deslizar pelo corrimão e fingir que estava voando numa vassoura”, diz ele. “Antes de me
deixarem ter uma.” Ela fica um pouco confusa com o comentário, que parece aleatório. Mas então ela entende o
que ele está fazendo. Ele está dando continuidade ao que começaram no jardim; está desenterrando boas
lembranças para ajudar a equilibrar as ruins.
"Certa vez, quando Lucius estava na França a negócios, minha mãe e os elfos domésticos inundaram este
chão com alguns centímetros de água e depois a congelaram magicamente para que pudéssemos patinar dentro de
casa. Eu li sobre patinação em um livro e queria muito experimentar, mas toda a água do jardim foi enfeitiçada
para impedir que congelasse. Para preservar o sistema de encanamento das fontes do século XVIII."
Harry ri baixinho. "Adorei que sua mãe tenha feito isso por você", diz ele, com um tom um tanto
melancólico. Draco murmura e desvia o olhar da escadaria. Seus piores fantasmas provavelmente estão lá em
cima. Ele os guia para a direita, até onde ela sabe que fica a grande sala de estar. Foi esse o caminho que eles
fizeram naquele dia.
Ao entrarem no quarto, ela sente o braço de Harry estremecer contra o dela.
“Às vezes... Não muito frequentemente, mas às vezes na primavera, a luz do sol batia no lustre desta sala”,
diz Draco, “no ângulo perfeito e literalmente enchia a sala com dezenas de pequenos arco-íris. Era mágico sem
magia nenhuma. Eu nunca entendi de onde vinham. Só aprendi sobre prismas e a refração da luz muito mais
tarde. Eu dançava entre os arco-íris.”
O lustre sumiu. Ela ainda consegue ouvir o som dele caindo, caindo. Ela acha que Harry também consegue.
A magia dele é turbulenta. Eles caminham mais para dentro da sala até que ela esteja exatamente no mesmo lugar
onde Bellatrix usou a Maldição Cruciatus nela. Repetidamente. E acabou gravando sangue-ruim em seu braço.
Ela parecia tão extasiada fazendo isso.
A única coisa que Hermione nunca conseguiu esquecer — e que ainda a assombra em seus pesadelos até
hoje — foi a pura maldade nos olhos de Bellatrix. Ela não estava apenas tentando extrair informações de
Hermione, ela se deleitava em machucá-la.
Mais tarde, aqueles olhos a fizeram se perguntar o que teria levado Bellatrix a se tornar daquele jeito,
precisando saber que algo a havia transformado daquela forma, porque isso era muito mais fácil de acreditar do
que a ideia de que ela simplesmente nascera má. Ela não conseguia aceitar isso. De jeito nenhum. Que a maldade
pudesse ser inata. Ela perguntou a Andrômeda uma vez, mas Andrômeda a silenciou, instantaneamente furiosa,
completamente indisposta a discutir sobre aquela irmã em particular.
“Todo dezembro”, diz Draco bem baixinho, avaliando o humor deles. Ele estivera ali, com ela, durante todo
o tempo em que ela foi torturada, parado ao lado, sem fazer nada , apenas observando-a à mercê de sua tia, com
os olhos vazios, completamente passivo em sua aparência. Ela o odiou profundamente naquela época por não ter
feito nada, mesmo sabendo que ele provavelmente acabara de salvar a vida de Harry. Em meio à dor, isso não
fora suficiente. Nem de longe.
“Todo mês de dezembro, tínhamos uma árvore de Natal enorme naquele canto.” Draco acena com a cabeça
em direção ao canto mais à direita, oposto às janelas. “Ela chegava até o teto. Marius a trazia do jardim todo
primeiro de dezembro e eu podia ajudar a decorá-la. Alguns dos enfeites tinham uma história que remontava ao
século XIX. Minha mãe contava histórias sobre todos eles. Eu adorava ouvi-la contá-las.”
Ele lhe dá um beijo rápido e inesperado na bochecha e confessa, com um tom sombrio: "Quando vi sua
árvore em Grimmauld no último dezembro, foi como viajar no tempo, tamanha a força da lembrança da árvore de
Natal nesta sala. Senti tanta inveja de você naquele momento. Eu também queria isso. Queria tanto . Uma árvore
de Natal e uma família minha. Foi... foi um momento de fraqueza." Ele olha para o chão.
Ela não comenta, mas aperta a mão dele. Mesmo com a maior parte da sua mente ainda focada em Bellatrix,
ela consegue encontrar espaço para ter esperança de que ele estará por perto neste Natal, que eles serão a família
dele e que a árvore de Natal dos Grimmauld será dele para desfrutar. Harry adoraria decorá -la com ele,
compartilhar histórias sobre as — embora curtas — histórias de seus próprios enfeites e inventar histórias sobre
os enfeites Black que ele encontrou no sótão e alguns dos quais ele usa. Draco seria bom na parte de inventar, ela
pensa. Seria tudo muito dramático.
É claro que Harry não hesita em expressar seus desejos. "Nossa árvore de Natal é sua este ano." Ele sorri
com a ideia, os olhos brilhando.
Ela se afasta deles e vagueia sozinha pelo quarto. Agora é mais fácil. As histórias de Draco, e as conversas
sobre árvores de Natal, permitem que ela veja além daquele dia horrível em que sua versão mais jovem existiu
neste lugar. Permitem que ela veja que a história deste quarto se estende muito além disso. Árvores de Natal e
pequenos arco-íris.
Ela espera que encontrem um lustre semelhante para esta sala; seria tão lindo ter dias ensolarados de
primavera que, de repente, enchessem esta sala do museu com pequenos arco-íris prismáticos. Será uma
experiência maravilhosa para os sortudos que estiverem lá em um momento como esse. Ela consegue imaginar
crianças dançando sem parar entre as vitrines.
Talvez inevitavelmente, o lustre a faça pensar em Dobby e na faca que foi atirada dentro daquele cômodo.
Ela volta para perto de Harry, que parece perdido em pensamentos, com uma carranca sombria no rosto. Ele
buscou conforto em Draco, encostando-se a ele, com os braços em volta de sua cintura. O braço de Draco está
frouxamente em volta do ombro de Harry.
Ela se maravilha com a cena. Quem diria que isso seria possível naquela época?
“Acho que deveríamos dedicar uma sala do museu ao Dobby”, diz ela, tocando o braço de Harry quando se
aproxima deles. “Este, ou outro, tanto faz qual.”
O rosto de Harry se ilumina. "Ah, eu gosto disso", diz ele, pegando a mão dela e apertando seus dedos. "E
podemos expandir isso. Não apenas a história de Dobby. 'Mione, poderíamos compartilhar a história da servidão
dos elfos domésticos com esta história, podemos terminar com o que você fez com o Spew depois da guerra."
 Ela faz a careta obrigatória ao ouvir a pronúncia confusa dele de "F.A.L.E.", depois sorri e o beija. "Tenho
certeza de que ele teria adorado." Ela se encosta nos dois por um tempo, com Draco passando o outro braço em
volta dela. Ele apoia o queixo na cabeça dela. "Para onde você quer ir agora?", pergunta ele por fim.
“Bem”, diz Harry lentamente. “Na verdade, depende de você. Só estivemos nesta sala. Esta e a
masmorra…” Ele não entra em detalhes sobre as masmorras. Eles nunca sequer discutiram a possibilidade de
visitá-las.
Ela não sabe o que Harry sente em relação a eles. Ele viu Peter morrer ali, pagando por seu único e breve
deslize de lealdade a Voldemort, seu único ato de misericórdia, quitando uma dívida de vida. Para Draco, as
masmorras podem muito bem ser o lugar mais difícil de todos para se visitar.
“Você nos guia para onde quiser ”, sugere Harry. Draco acena com a cabeça e começa a acompanhá-los de
volta ao salão. Não às masmorras, então.
Ele os conduz por uma série de cômodos no térreo: uma sala de estar menor, um enorme salão de baile, uma
pequena sala de jantar, uma sala de música silenciosa e um requintado jardim de inverno nos fundos da casa, com
paredes e teto de vitrais. O jardim havia perdido todas as suas plantas, mas é fácil imaginá-lo repleto delas, os
tons de verde pintados em uma existência tranquila e ensolarada pelas palavras de Draco.
Em cada cômodo, ele compartilha histórias de sua infância. A maioria delas é feliz, centrada em sua mãe,
que claramente o adorava; às vezes, Pansy e Blaise também estão presentes, assim como alguns tutores
particulares e os elfos domésticos. Ele nunca menciona Lucius, exceto quando este está ausente. Algumas de suas
histórias têm um toque de tristeza, pois, embora sua infância não tenha sido infeliz, foi solitária. Sua criação foi
isolada, sem muito conhecimento do mundo exterior à Mansão, talvez com exceção das propriedades de outros
sangue-puros ricos.
Ao entrarem em outra sala grande, com lambris de mogno nas quatro paredes, Draco parece incapaz de
encontrar uma história e permanece em silêncio por um longo tempo. Tanto ele quanto Harry parecem sombrios,
ainda mais do que na sala de estar. Então Harry diz: "Eu me lembro desta sala da mente de Voldemort."
Ah. Ela entendeu agora. "Aqui costumava ser a sala de jantar?"
Draco acena com a cabeça. "A sala de jantar grande ", corrige distraidamente, como se isso ainda fosse
importante. Ele então respira fundo, com a respiração um pouco trêmula, e começa a contar a história de uma
fortaleza construída de forma bastante ilegal, que ele, Pansy, Vincent Crabbe e Daphne Greengrass ergueram
debaixo da enorme mesa de jantar, usando todas as cadeiras, almofadas, lençóis e cortinas antigas e coloridas,
enquanto uma festa ou um baile acontecia nos cômodos ao redor.
Eles contaram com a ajuda do travesso Dobby, que também realizou o resgate final. Ele colocou tudo de
volta no lugar com alguns estalos de dedos, literalmente segundos antes de Lúcio entrar, procurando pelas
crianças. Lúcio as repreendeu levemente por estarem tão desarrumadas e ofegantes, mas jamais imaginou que
elas tivessem passado boa parte da noite — de forma bastante indecorosa — debaixo da mesa, dentro do próprio
castelo.
Seus olhos estão um tanto selvagens quando ele continua, sem interrupções, como se ainda estivesse
contando a mesma história, incapaz de conter as palavras: “Aqui era onde Voldemort realizava sua corte, aqui era
onde a maioria de suas reuniões acontecia. Aqui era onde as torturas ocorriam, embora às vezes também na sala
de estar. Aqui foi onde o Professor Burbage foi morto. Aqui foi onde Judith foi torturada até a morte.” Ele fecha
os olhos para conter o que parece ser uma avalanche de memórias. “Tantas mortes”, murmura. “Tanta dor.”
Harry o abraça. "Eu sei", diz ele. "Eu vi um pouco disso. Eu vi Nagini."
“Maldita Nagini”, Draco soluçou, tremendo agora. “Como eu odiava aquela cobra. Eu tinha pavor dela.”
"Eu sei", diz Harry novamente, "todos nós éramos. Ela era assustadora", e abraça Draco com força.
Ela se lembra de Harry e dela lutando freneticamente contra Nagini em uma fria véspera de Natal, quando a
criatura acabara de sair rastejando da pele de uma velha, como um monstro grotesco em um filme B, com eles
mesmos interpretando os heróis azarados. No filme, a protagonista provavelmente não teria escapado como
Hermione. A menos, é claro, que ela fosse o interesse amoroso do herói.
Depois da sala de jantar, o cômodo seguinte parece um santuário, e não apenas por causa dos livros, embora
eles sempre ajudem. É a atmosfera do próprio cômodo. Transmite uma sensação de fortaleza.
A grande biblioteca ainda conserva pelo menos metade de seus livros. Draco volta a si aqui dentro, enquanto
ela vagueia, deixando seus dedos tamborilarem consoladoramente nas lombadas empoeiradas. Harry senta-se em
silêncio com Draco.
Ela toca num lindo globo antigo e o gira. Partículas de poeira voam pelo ar num feixe de luz, sendo então
suavemente puxadas para baixo pela gravidade. As prateleiras estão com poucos livros faltando, mas – ao
contrário dos outros cômodos, que estavam quase vazios – este ainda contém grande parte, senão todos, os seus
elegantes móveis de nogueira. Ela se pergunta por quê.
Ela definitivamente se vê passando um tempo aqui no futuro, estudando a história da Mansão, talvez junto
com Draco, se ele quiser.
Quando ela volta para a frente da sala, ouve Draco dizer a Harry: “Eu não entrava naquela sala desde a
guerra. Nunca entrei nela durante os cinco anos de prisão domiciliar. Minha mãe e eu usávamos apenas alguns
cômodos, na verdade. Esses cômodos parecem bons agora. O resto parece... estranho. Visitei a maioria deles
algumas vezes , procurando objetos amaldiçoados, limpando o máximo possível depois que recuperei minha
varinha, mas nunca mais do que o estritamente necessário. A maioria dos cômodos parecia... instável. Volátil.”
Ele olha para ela, sorrindo fracamente: “A biblioteca estava entre os lugares seguros, é claro.”
Ela acena com a cabeça. Isso explica por que este lugar parece um refúgio. Ela imagina Draco sentado à
mesa, com pouco mais de vinte anos, estudando para os N.E.W.T.s e depois para as disciplinas da universidade,
estudando Teoria da Legilimência e Oclumência. Tudo entregue a ele por coruja.
Ela se senta com eles e tira três canecas térmicas trouxas da bolsa. Estão cheias de água quente. Ela encontra
a lata com sachês de chá, açúcar e até um pouco de leite em uma garrafinha sob estase, porque Harry prefere chá
com leite. Biscoitos, claro. Ela arrumou tudo esta manhã, imaginando que o chá poderia ser útil em algum
momento, seu calor e energia, mas também o conforto da sua normalidade. Os dois homens parecem surpresos,
depois gratos.
*
Após o chá, eles sobem as escadas para o andar seguinte. Draco vira à direita no topo da escada, em direção
à parte leste da Mansão. Ele lhes mostra seus antigos aposentos, não apenas um quarto, mas também uma sala de
estar adjacente e uma espaçosa sala de jogos, que mais tarde se tornou um escritório. Ele descreve em detalhes
como os cômodos costumavam ser, mobiliados e decorados, quais brinquedos estavam espalhados, quais livros.
Harry escuta com encantamento.
Além de um ou dois quartos de hóspedes, ignorados por Draco, há o quarto principal, o closet de Narcisa e o
escritório de Lúcio. Suas histórias falham nesses cômodos. Ele claramente tem dificuldade em encontrar boas
lembranças para esse espaço específico. Ela se lembra das cicatrizes finas como papel em suas costas, sob as
cicatrizes de Greyback, mas não comenta. De qualquer forma, ela pode estar completamente enganada sobre suas
suspeitas.
Ao retornarem à escadaria central, ele aponta para escadas menores que levam aos andares superiores. "Há
mais quartos de hóspedes lá em cima, para os hóspedes menos importantes, e também os aposentos dos elfos
domésticos", diz ele.
“E o sótão fica acima disso. É enorme, estendendo-se por toda a extensão da mansão. Era estritamente
proibido subir lá. Só entendi o porquê depois da guerra. Havia muitos artefatos sombrios guardados ali,
escondidos. Antigas relíquias de família.”
“É um milagre que ninguém tenha se machucado, porque é claro que eu subia lá quando era jovem, com
Pansy e Blaise. Theo Nott. Era o lugar perfeito para brincar em tardes chuvosas. Para explorar. Talvez a Mansão
nos protegesse, porque nada nunca dava errado. Depois da guerra, eu praticava quebra de maldições em vários
objetos do sótão que os aurores se esqueceram de remover.”
Contudo, ele não os conduz até lá. Ele olha para o outro lado do patamar, na direção do que deve ser a ala
oeste. Ela toca seu braço.
“Não precisamos ir lá hoje, se você não quiser”, diz ela em voz baixa.
Draco endireita os ombros. "Sim. Sim, nós fazemos", diz ele, corrigindo-se em seguida: " Eu faço".
“Se você for, nós estaremos com você”, diz Harry, como se outra possibilidade fosse inconcebível.
Draco cruza os braços e os conduz para o corredor escuro com painéis de madeira. Um tapete grosso abafa o
som dos seus passos. Retângulos escuros no papel de parede verde musgo desbotado indicam onde outrora
estiveram penduradas pinturas, provavelmente retratos de família. Ela não consegue imaginar uma cena bucólica
e alegre ali.
Draco passa pelas primeiras portas de cada lado. Quando ele para em frente a uma porta à direita, ela não
sabe se aquele era o quarto de Yaxley ou outro completamente diferente.
Ele empurra a porta, mas não entra. Quando ela olha para dentro, tudo o que vê é um quarto vazio, talvez um
pouco sombrio, dado o tamanho das janelas voltadas para o jardim dos fundos, mas nada excepcionalmente
escuro.
“Voldemort morava aqui quando ficava na Mansão”, diz Draco. “O que, infelizmente, acontecia com
bastante frequência. Nunca me permitiram entrar aqui durante aqueles anos — durante a guerra. Acho que ele
não deixava ninguém entrar, além da sua cobra. Nem mesmo Yaxley, nem mesmo Bellatrix. Ele se mantinha
isolado nestes aposentos.”
Ela passa por ele para entrar. É uma série de salas contíguas novamente. Ela não sente nada; os aurores
fizeram um trabalho minucioso, purificando o local de qualquer resquício de magia negra. Rony lhe dissera mais
cedo que vários especialistas já estavam trabalhando na Mansão. Mais trabalho precisa ser feito antes que o
museu possa abrir. A grande sala de jantar no andar de baixo definitivamente precisa de atenção. Mas esta sala
parece praticamente pronta.
Draco os guia mais para dentro do corredor quando ela sai novamente dos aposentos. Eles viram a esquina.
Ele finalmente para em frente a outra porta, novamente sem nada que a distinga das demais. Ele suspira e coloca
uma das mãos espalmada na madeira, quase como se estivesse avaliando o clima do cômodo. Ele vira a cabeça
em direção a eles. "Preciso entrar aqui sozinho."
"O quê? Não! Draco, não", Harry protesta rapidamente, tocando seu braço, seus dedos se movendo inquietos
contra o suéter de Draco. Ele havia permanecido muito perto de Draco desde que entraram nesta ala. Draco olha
para a mão, sua expressão se tornando vazia ali mesmo, toda a emoção se esvaindo.
Ela acha que entende a necessidade dele de se distanciar deles, de conseguir fazer isso, de suportar isso, mas
ainda assim é perturbador ver, depois de tudo o que eles já passaram hoje. Ainda dói que ele os exclua.
Quando ele olha para Harry novamente, diz: "Me solta, por favor." E Harry solta, como se tivesse se
queimado. Ele parece perturbado, atingido pela mudança repentina de Draco.
Ela pega no braço dele e o puxa delicadamente para trás. Ele não resiste. Mas quando Draco agarra a
maçaneta ornamental de bronze, diz, desafiadoramente: "Espere! Draco. Quero que você saiba que eu... eu fui ver
Yaxley. No dia seguinte... No dia seguinte ao que você nos contou, depois da Árvore."
Draco se vira para eles, e ela não reconhece mais o Draco deles. Ele não está mais vazio de emoções. Ele é o
velho Malfoy agora, imperioso, arrogante, sarcástico . Como se tivesse colocado uma máscara. Ela sabe que é
algum tipo de mecanismo de defesa emocional tomando conta. Ainda é difícil de presenciar.
"Que merda você está dizendo, Potter?" Provavelmente é o uso do seu sobrenome, pronunciado com tanto
desprezo em vez de carinho, que mais magoa Harry.
Ele cruza os braços sobre o peito. "Eu fui vê-lo e o castiguei . Lancei um feitiço que o deixou impotente. Por
vingança. Por uma vingança mesquinha ", diz ele asperamente. "Foi uma sensação ótima ."
Draco o encara. E agora ela não consegue decifrar sua expressão. Se tivesse que arriscar um palpite, diria
que é informação demais para ele processar, justamente no momento em que ele se prepara mentalmente para
entrar nos antigos aposentos de Yaxley.
Ele se vira para a porta sem dizer uma palavra, abre-a e entra. Ela vislumbra um quarto com papel de parede
azul desbotado, antes de Draco fechar a porta atrás de si.
Harry dá meia-volta e se afasta, frustrado, para depois voltar na direção dela. Ele passa as mãos pelos
cabelos, fazendo-os ficarem mais despenteados do que o normal.
“'Mione’”, ele protesta, sem conseguir dizer mais nada.
“Eu também não gosto. Mas se é isso que ele quer, temos que respeitar, querida.”
"Eu sei. É que... O que aconteceu? Estava indo tão bem", ele sussurra.
“Era sim. Mas sabíamos que essa era a parte mais difícil para ele, a sala mais complicada. Bem,
provavelmente junto com as masmorras, mas…” Sua voz se perde no ar.
Harry retoma seu andar de um lado para o outro no corredor, mal conseguindo se conter. "Droga! Por que
ele precisava entrar lá sozinho? Por que não nos deixou ir com ele? Não entendo por que ele insiste tanto em
fazer isso sozinho. Ele não precisa carregar tudo sozinho."
Ela ri incrédula. "Harry", diz ela, "você se ouve ? Você é exatamente igual. Se recusa a compartilhar seus
fardos com qualquer pessoa ." É muito fácil se irritar com isso, com a completa incapacidade dele de perceber o
quanto eles são parecidos nesse aspecto. Tão alheio.
Ele a encara, irritado, até mesmo zangado. "Isso. Isso é tão..." Ela pensa que, se ele disser "mentira", ela o
amaldiçoará . Mas ele completa: "...diferente."
“Não. Não, não é mesmo.”
Ele geme de irritação, depois desfere um soco amplo e crava o punho na parede ao lado dele.
"Harry!" ela sibila. "Pare com isso. Você está se machucando e está machucando a Mansão."
Sinceramente! Por que os homens reagem de forma tão estúpida e insensata às vezes? Por que a violência?
Sempre a violência, sempre os ataques de fúria. E ela não se importa nem um pouco de estar generalizando,
pensando de forma maldosa. Estereotipando. Ela sabe que está, mas está tão preocupada com Draco do outro
lado daquele muro, que não está com vontade de ser sutil e justa agora.
Harry desliza pela parede até o chão e senta-se ali, aparentemente tendo gasto toda a sua energia de
frustração. Ele segura a cabeça entre os antebraços, com os cotovelos apoiados nos joelhos e as mãos atrás da
cabeça. Ela senta-se ao lado dele, cruzando as pernas, com as mãos no colo. Ela lança um feitiço de cura rápido
na pele machucada dos nós dos dedos dele.
“Eu também não gosto disso”, diz ela com uma delicadeza que ele não merece. “Mas se ele quer fazer isso
sozinho, não temos escolha a não ser respeitar.”
"Parece errado tê-lo deixado entrar lá sozinho. E se algo acontecer? Nem sequer verificamos se ele está no
quarto... E se ele tiver outro ataque de pânico e estivermos aqui sentados , sem fazer nada?", Harry pergunta ao
chão entre as pernas, ignorando o feitiço dela. Talvez ele nem tenha percebido.
Ela não responde, não sabe o que dizer.
Ela faz um teste. "São 16h36 agora", diz ela. "Que tal esperarmos 15 minutos e depois batermos?"
Harry acena com a cabeça e a sugestão parece acalmá-lo um pouco. Saber que não terá que esperar para
sempre. Ele cruza os braços sobre os joelhos e apoia o queixo neles. Olha para ela de soslaio. "Desculpe. Eu só
quero protegê-lo disso, de tudo isso", diz ele. "Não quero que ele sofra mais."
“Eu sei”, ela responde. Porque ela sabe mesmo . Porque ela sente o mesmo. “Eu também. Mas você sabe tão
bem quanto eu que não é assim que o trauma funciona. Não dá para simplesmente abraçar e beijar e esquecer
tudo.” Ela não acrescenta “você, mais do que ninguém, deveria saber disso”.
Ela se inclina e encosta brevemente a cabeça na dele. Ele as esfrega suavemente uma na outra.
“Tenho pensado se deveríamos aconselhá-lo a procurar ajuda profissional”, diz ela, sentando-se novamente.
“Um curandeiro. Não um trouxa desta vez.” Ela suspira. “Eu deveria ter sugerido isso a ele antes. Só não sei se
esse conselho é bem-vindo. Mas acho que o ajudaria. Ele tem lutado sozinho há tanto tempo. Ele até que está se
saindo bem, considerando tudo, é só que…”
Ela suspira profundamente, expressando o medo que a impediu até agora, sentindo-se muito egoísta por isso.
"Eu só... eu tinha medo de assustá-lo e afastá-lo de nós, de interferir na vida dele mais uma vez."
Harry lança um olhar de soslaio para ela novamente, parecendo um pouco culpado. "Eu já dei a ele o contato
da Beth", diz ele. Beth é a antiga curandeira deles. Ela é americana, mas trabalhou em solo britânico por mais de
uma década e depois se mudou para o continente há alguns anos.
“Depois do ataque de pânico dele.” Ele não especifica qual. “Pensei que talvez eles pudessem usar uma
conexão internacional da Rede de Flu no St. Mungo's, como fazemos quando a consultamos hoje em dia. Para ser
honesto, eu não tinha certeza se havia bons curandeiros mentais no St. Mungo's. Pensei que talvez ela pudesse
recomendar alguém na Inglaterra, caso ele não quisesse usar a Rede de Flu. Você não disse outro dia que a
Inglaterra tem mais curandeiros mentais agora do que todos os curandeiros mentais dos cem anos anteriores à
guerra juntos?”
"Sim." Ela acena com a cabeça para enfatizar. "Ah, Hazza, fico tão feliz que você já tenha conversado com
ele sobre isso. O que ele disse?"
“Ele foi evasivo, como sempre. Disse que pensaria no assunto. Não acredito que ele fosse avesso à ideia de
terapia. Ele já fez terapia antes. Mas talvez precise de um pouco mais de tempo, talvez alguns empurrões nossos.
Porque provavelmente ele não está convencido de que merece se curar.”
Ela murmura em concordância. Ela se pergunta se ajudaria se Pansy também conversasse com Draco sobre
isso.
Nesse instante, a porta se abre. Eles olham para cima, aliviados, mas também ansiosos, esperando ver Draco
entrar, mas sem saber em que estado ele estará. Mas a porta permanece vazia. Através dela, eles veem o quarto,
com janelas do outro lado. Draco não está lá.
Eles se levantam rapidamente, preocupados, mas também em alerta máximo, com uma forte onda de
adrenalina correndo em suas veias. Ela já está com a varinha na mão. Não se lembra de tê-la pegado.
“Quem abriu a porta? Você acha que foi a Mansão?”, ela pergunta, pensando em Grimmauld. Ela se lembra
da porta da biblioteca.
Harry murmura algo indeciso, sua magia pronta, mas ainda contida. Ele não precisa da varinha, é claro.
Por precaução, caso seja a Mansão que os esteja ajudando, ela toca a parede e sussurra "obrigada". Seria
bom ter a Mansão do seu lado. Com cuidado, eles entram na sala.
Draco está ajoelhado diante de uma grande lareira de mármore esculpido à esquerda deles, os olhos
fechados, o rosto contraído numa máscara de tamanha angústia que ela sente um profundo eco doloroso em seu
próprio corpo, como se seu núcleo mágico estivesse em sofrimento. Ele geme com uma voz aguda e arrepiante, e
como eles não ouviram isso antes? Ele se balança para frente e para trás, os pulsos pressionados contra as coxas,
as mãos cerradas em punhos. Parece perdido em seus pensamentos, em suas memórias, talvez preso.
Ele não reconhece a entrada deles.
Ela não sabe o que fazer. Isso não parece com os ataques de pânico que ele teve antes. Devem tocá-lo?
Deixá-lo em paz? Ela olha para Harry, impotente, mas ele parece tão perdido quanto ela. Eles não querem piorar
a situação. Mas a Mansão não abriu a porta à toa. Deve ter sido a Mansão. Ela não sente nenhuma outra presença
no cômodo, humana ou mágica. Nenhum perigo. Além daquelas memórias na cabeça de Draco.
Ela se ajoelha diante dele, estendendo a mão, mas logo a retira, pressentindo instintivamente que o toque
piorará a situação, considerando o que aconteceu ali quinze anos atrás. E então, de repente, ela sabe o que fazer.
Ela olha para Harry, que se sentou ao lado dela.
"Harry", ela sussurra, "sua magia, estenda a mão com sua magia. Abrace-o com ela. Eu farei o mesmo. Ele
conhece nossa magia." Ela conta com o fato de que ele reconhecerá a magia deles, a sensação dela; é uma aposta
mais segura do que o toque físico, de qualquer forma.
Ela fecha os olhos e se concentra. Deixa sua magia alcançar Draco, encontrando a magia de Harry no
caminho. Juntos, eles o envolvem, levemente, levemente . Ela torna a situação o mais inofensiva possível e
despeja nela todo o conforto que encontra dentro de si, toda a força — tudo bem, ela admite — todo o amor que
sente por ele.
E ela sabe que Harry está fazendo o mesmo, porque ela consegue sentir , e a potência disso, a magia
combinada deles, a faz sorrir. Juntos, eles envolvem Draco com um manto mágico e acolhedor.
E, quase para sua surpresa, é o suficiente. Funciona em instantes. Draco se acalma. O lamento agudo e
doloroso cessa, seu rosto relaxa, deixando para trás a agonia. Seu corpo para de se balançar tenso e relaxa
abruptamente, inclinando-se para a frente. Ele se apoia com as mãos no chão, depois levanta a cabeça, piscando.
Ele os vê . Parece vagamente surpreso, mas então lhes dá um sorriso mínimo.
E ela suspira aliviada. Que ele voltou, que não está zangado com eles por terem vindo atrás dele. Harry abre
os braços timidamente e Draco se aconchega neles, de joelhos.
"Oh, meu amor", diz Harry com tanta ternura que ela não consegue se conter. Ela chora lágrimas silenciosas.
“Meu amor”, Harry acaricia os cabelos de Draco. “Vamos te levar para casa.”
Draco não responde imediatamente, mas depois de um tempo diz, com a voz um pouco rouca: "Não, ainda
não. Precisamos terminar isso."
"Você quer visitar mais quartos?", ela pergunta, hesitante, enxugando as bochechas com o dorso da mão.
"Draco, podemos voltar mais tarde, se você quiser. Já chega. Mais do que suficiente por hoje." Mas ele balança a
cabeça contra o ombro de Harry. Ele parece exausto, com a pele quase acinzentada.
“Não. Quero dizer boas lembranças”, diz ele. “Há boas lembranças aqui também. Antes... Minha avó Agnes
morava nestes quartos. Ela morreu de velhice quando eu tinha treze anos — antes de tudo desandar.” Ele se
levanta dos joelhos e se aconchega nos braços de Harry, dentro do círculo de suas pernas.
“A vovó Agnes era a mãe do meu pai. O vovô Abraxas faleceu antes de eu nascer, e a partir daí a vovó
Agnes passou a morar conosco, aqui, nestes cômodos. Era uma mulher difícil de amar, e ela não demonstrava seu
amor facilmente, mas de alguma forma, eu conquistei um lugar especial em seu coração.”
"Lúcio ficava furioso com ela. Sua raiva era fria como gelo. Ele a acusava de me mimar demais. O que era
mais do que irônico, já que eu já era bastante mimado por ele. O que ele queria dizer era que ela me mimava com
atenção, amor e carinho."
“A mãe fazia o mesmo, claro, mas Lúcio aceitava isso como algo natural. Mãe e filho. Mas com a avó
Agnes, isso o irritava profundamente. Em retrospectiva, acho que ela nunca demonstrou muito amor por ele
quando criança. Então, era apenas ciúme, pura e simplesmente. Abraxas tinha sido um marido e pai tirano.
Mamãe me disse uma vez que, enquanto ele estava vivo, minha avó era uma mulher diferente. Mesmo assim, eu
não entendia nada disso quando criança. Eu só recebia mensagens muito contraditórias sobre amor familiar, dever
e o nome Malfoy.”
Draco balança a cabeça, como se se repreendesse por ter se distraído. "Deixa isso pra lá. A vovó Agnes me
ensinou a tricotar."
Harry solta uma risada surpresa.
“Nada de estereótipos, Potter”, adverte Draco, com a voz rouca, mas num tom leve e afetuoso. “Homens
também podem tricotar.”
“Eu sei. Não estou.” Harry insiste, veementemente, mas ainda divertido. “Não estou estereotipando. Rony
costumava tricotar muito depois da guerra, e ele era bom nisso também. Acalmava-o. Acalmava-me também, eu
adorava o som das agulhas de tricô dele. Simplesmente não consigo imaginar o pequeno Lorde Malfoy
tricotando.” Ele ri novamente. “Desculpe, eu simplesmente não consigo.”
Draco se aconchega ainda mais nos braços de Harry, sorrindo. "Mas elas existem aqui dentro", diz ele com
indulgência. "Neste quarto. Lembranças de mim tricotando com minha avó, seu fiel crochêzinho aos nossos pés.
Muitas lembranças, na verdade. Por um tempo, eu tricotei muito . Que imagem perfeita de inocência e paz."
Ele suspira profundamente. Parece que está se desapegando de algo importante. " Agora podemos ir para
casa", diz ele, mudando abruptamente de assunto. Ele olha para Harry. "Nos levar para casa?"
E seu coração palpita ao ouvir essas palavras. Lar. Seu lar agora é Grimmauld. Seu lar é com eles . Ela se
levanta.
Mas Harry já está estendendo a mão para ela. Ele a puxa, fazendo com que ela perca o equilíbrio e caia
contra eles, enquanto aparata os três de volta para Grimmauld.
Puta merda, esse idiota vai acabar dando uma cabeçada em alguém um dia desses!
"Harry", ela suspira exasperada, batendo a testa no ombro dele em desespero, " por favor, me diga que você
não acabou de atravessar as proteções anti-aparatação que os aurores colocaram sobre a Mansão."
Ele parece extremamente convencido. "Só queria nos levar para casa rapidinho", murmura. "Desculpe." E
nunca em toda a sua vida ela ouvira um "desculpe" que soasse menos apologético do que aquela palavra.
*
Hermione e Draco tomam banho juntos enquanto Harry prepara o jantar. Foi Harry quem insistiu para que
fossem, dando-lhes um beijo e depois os incentivando a subir as escadas, dizendo-lhes para relaxarem e não
terem pressa enquanto ele cozinhava.
No banheiro, Draco está cansado, silencioso e dócil, deixando-se despir e ser guiado para debaixo da água
morna como uma criança. Ela rapidamente se despe e entra com ele.
Ela o lava com carinho usando o sabonete francês de lavanda que costumava ser dela, mas que se tornou o
favorito de Draco. Ela gosta disso. É uma coisa tão pequena, mas ela gosta tanto da ideia. Ela espalha a espuma
ricamente perfumada por todo o corpo dele, massageando suavemente seus membros com as mãos cheias de
espuma, saboreando o fato de poder lhe dar isso. De que ele está aceitando isso dela.
Ela lava o cabelo dele com os próprios produtos que ele usa, e é uma prova de quão exausto ele está o fato
de permitir que ela faça isso sem reclamar. Quando ele está todo limpo, rosado e com tanto sono que parece
prestes a desmaiar sob o jato d'água, encostado nas paredes de azulejos verde-claros com os olhos fechados, ela
se vira para desligar a água. Mas antes que ela possa tocar nos registros, ele segura seu pulso e a gira contra si.
Ele acaricia o rosto dela e a beija, e ah! Não está mais com tanto sono.
“Hermione”, ele suspira suavemente, pronunciando o nome dela contra a boca dela, e depois repete,
“Hermione”, reverentemente, como se estivesse em oração.
Ela se ergue na ponta dos pés e estica o corpo todo contra o dele. Sente o pênis dele inchar contra seu
quadril. Incapaz de resistir, empurra uma perna entre as dele e os quadris para a frente, permitindo-se roçar a
virilha contra a coxa dele, agora pressionada entre as suas. Ele, gentilmente, a levanta um pouco mais para
aumentar a pressão, e, meu Deus, como é bom. Ela se perde no beijo, nos movimentos lentos e ritmados de seus
corpos se roçando.
Não era nada do que ela tinha em mente. Sexo não estava nos seus planos para aquela noite, depois de um
dia tão emocionalmente desgastante. Ela tinha planejado secá-los com a toalha e depois descer para jantar com a
roupa mais confortável que encontrasse, talvez um pijama ou uma calça de moletom macia. Será que Harry já
tinha terminado de preparar o jantar?
Ela solta um grito sem dignidade quando Draco a gira de repente e a obriga a esfregar os tecidos,
pressionando-a contra a parede. Quando ele se inclina para beijá-la novamente, há uma fome em seus olhos, em
sua boca. Ele deixa suas mãos vagarem pelo corpo dela, por onde consegue alcançar. Beija seu pescoço, depois
desce até seus seios, primeiro um, depois o outro. Ela arfa quando ele morde suavemente um dos mamilos.
As mãos dele agora estão em seus quadris, os polegares se movendo um em direção ao outro sobre seu
monte púbico. Então ele desliza até se ajoelhar. Oh! Oh, Morgana, ela poderia ter chegado ao clímax só de vê-lo
ajoelhado à sua frente, tanto desejo em seu rosto quando ele olha para cima, uma pergunta quando ele levanta
uma sobrancelha. Ela acena com a cabeça.
Ele beija a parte interna da coxa dela, morde suavemente e lambe, e então, abruptamente, como se não
pudesse mais esperar, move a boca entre as pernas dela. Sem interromper o passo, ele pega a perna esquerda dela
e a passa por cima do ombro, obtendo melhor acesso, forçando-a a se equilibrar sobre o pé direito no chão
escorregadio. Ela se inclina pesadamente para trás contra os azulejos atrás dela, tentando se apoiar na parede com
as omoplatas enquanto projeta os quadris para a frente. Suas mãos estão espalmadas contra a parede.
Draco coloca a língua entre os lábios dela e circula lentamente o clitóris algumas vezes. Ela geme baixinho.
Então ele começa a alternar longas faixas planas de língua quente e úmida ao longo da vagina dela, com
pequenas cutucadas rápidas no clitóris. E a sensação é tão deliciosamente boa que ela quer chorar. Em vez disso,
ela geme sem pudor, sussurrando o nome dele entre os gemidos.
Ela passa os dedos pelos cabelos molhados dele e puxa as mechas. Não tem a intenção de machucá-lo, mas
está difícil coordenar seus movimentos naquele momento.
Pela forma como ele reage, entre lambidas, chupadas e passadas, ela acha que ele provavelmente está bem.
Quando ele desliza os dedos dentro dela, ela não consegue evitar pressionar com força, se masturbando
contra eles. Isso não vai durar muito. Como ele consegue fazê-la gozar em poucos minutos ? Então ela sente
outro dedo dele na entrada do seu ânus. Seus olhos se arregalam, mas ela não consegue ver se ele usa a outra mão
ou se seus dedos são simplesmente muito ágeis. Não importa. Porque a sensação é incrivelmente fantástica.
Ele introduz um dedo, usando a lubrificação dela para facilitar a entrada. Ele mal penetra os músculos da
entrada da vagina, não aprofunda muito, mas é o suficiente para levá-la a uma espiral ascendente rumo ao
orgasmo.
Ela encosta a cabeça novamente nos azulejos e – através do vapor do banheiro – de repente vê Harry
encostado na parede, bem ao lado do box do chuveiro. Ele tirou a camisa, como se fosse se juntar a eles. Mas
agora ele apenas observa, boquiaberto, e – a julgar pelo volume em suas calças – muito, muito excitado.
É essa visão que a faz perder o controle, soltando um grito bastante constrangedor de "Oh, doce menino
Jesus!". E ela não tem a menor ideia de onde isso veio, exceto pelo fato de que sua avó costumava dizer isso
quando ela era criança.
Ela arranha o couro cabeludo de Draco com as unhas. Ele diminui o ritmo dos movimentos sincronizados
dos dedos e da língua, permitindo que ela volte à realidade sem pressa, e então olha para ela, com um leve sorriso
de escárnio.
Ele se levanta e a beija novamente, um beijo profundo e lascivo, a boca ainda úmida com o lubrificante dela,
mesmo que a água do chuveiro já esteja lavando tudo. Ela consegue sentir o próprio gosto nele. Ela acaricia o
pênis ereto dele, depois o fecha com a mão fechada e começa a movimentá-la para cima e para baixo ao longo da
haste, de forma bem deliberada.
Draco não se assusta quando Harry entra no chuveiro atrás dele. Ele também deve tê-lo notado no caminho.
Ela se pergunta se isso o excitou tanto quanto a excitou.
Harry se aconchega nas costas de Draco e, com dois dedos no queixo dele, o faz interromper o beijo,
inclinando o rosto dele em sua direção. Eles se beijam num ângulo estranho por cima do ombro de Draco.
"Consigo sentir o gosto dela em você", sussurra Harry. Então ele a beija, pressionando Draco com força
entre eles, prendendo tanto a mão dela quanto o pênis de Draco, imobilizando-os.
Harry volta a beijar a boca de Draco, depois explora mais o seu ouvido, o seu pescoço, o seu ombro. As suas
mãos percorrem o peito de Draco, e ela sente as costas deles roçarem suavemente nos seus próprios seios.
Ela retoma o movimento da mão, parando apenas para ensaboá-la como lubrificação de emergência. Ela
ainda consegue sentir os ecos da língua de Draco entre as pernas, a pressão dos dedos dele ali.
Enquanto isso, Harry parece ponderar sobre algo, então sussurra no ouvido de Draco, alto o suficiente para
que ela ouça acima do som da água caindo: "Quero tentar algo", diz ele, "por favor, confie em mim. Prometo que
não haverá penetração. A menos que você queira explicitamente." Draco se enrijece completamente com essas
palavras, e ela sente o pênis dele amolecer, pensando 'Harry, seu idiota ', mas então ele acena com a cabeça.
Harry morde o lóbulo da orelha. "Eu prometo", diz ele novamente, e "confie em mim", acrescenta. Então,
ele a encara, pedindo também sua permissão. Ela acena com a cabeça. Tudo bem. Tudo bem! Ela ficará de olho
em Draco. Ela ainda o considera um idiota. Será que ele precisa mesmo fazer isso justo hoje?
Mas Draco não demora muito para ficar completamente excitado novamente.
Harry beija lentamente as costas de Draco, descendo até se ajoelhar atrás dele, reverentemente, como Draco
havia se ajoelhado diante dela mais cedo.
Da posição dela, é impossível ver os detalhes do que Harry está fazendo, mas não é difícil adivinhar. A mão
dela mantém um ritmo lento e constante, um contraponto à boca de Harry. Em um dado momento, o corpo inteiro
de Draco enrijece novamente, mas apenas por um instante. Então ele solta um suspiro profundo e se pressiona
contra o rosto de Harry, enquanto Harry o estimula oralmente, com as mãos nos quadris de Draco, os polegares
mantendo suas nádegas abertas, o rosto enterrado entre elas.
 Draco deixa a cabeça cair para a frente contra o ombro dela e geme , um gemido profundo, baixo e
animalesco, e ela não consegue se conter, soa de tirar o fôlego .
Juntos, eles o levam lentamente cada vez mais perto do orgasmo até que ele solta um som baixo, quase um
gemido. Ele agarra os ombros dela. "Hermione", ele sussurra, "eu preciso... eu quero..."
“Diga-me o que você quer, meu amor”, ela pergunta. Mas ele parece não conseguir ir além dessas palavras.
“Eu preciso... eu quero...” então ela tem que adivinhar. Ela solta o pênis dele e segura a cabeça dele entre as duas
mãos, inclinando-a contra a sua, testa com testa. Ela não quer errar nessa decisão. Que se dane Harry e sua
coragem, deixando tudo nas mãos dela.
"Você quer que ele penetre você com a língua?", ela pergunta lentamente.
“Sim”, ele geme. “Oh Merlin, sim. Por favor -”
E pela forma como sua respiração falha e sua cabeça se inclina para trás em êxtase, ela sabe que Harry o
ouviu. E agiu . A partir daí, bastam alguns toques de sua mão para levá-lo ao clímax. Ele ejacula com tanta
intensidade que seu sêmen jorra em grandes jatos entre eles, misturando-se à água do chuveiro em sua pele.
Depois disso, ele tem dificuldade em se manter em pé e se apoia nela com tanta força, as pernas tremendo,
que ela quase escorrega. Ela dá uma risadinha suave e firma os pés no chão, segurando-o e murmurando palavras
suaves e vazias em seu ouvido.
Atrás de Draco, de joelhos, com as pernas agora abertas num gesto lascivo e a cabeça inclinada para cima
em súplica, alcançando a borda do jato d'água, Harry se inclina para dentro da piscina com apenas algumas
braçadas certeiras. Sua outra mão ainda segura o quadril de Draco.
Depois, quando ele olha para ela, seus olhos brilham com tanta travessura que ela não consegue evitar sorrir
para ele, mesmo achando que ele correu um risco enorme com isso. Principalmente hoje .
No entanto, ela admite que foi um risco calculado e que talvez, em momentos como esse, a afinidade dele
com Draco seja ainda mais forte que a dela. Que talvez ele saiba melhor o que Draco precisa depois de um dia
como esse.
Ou talvez, pensa ela ironicamente, acariciando as costas de Draco e pressionando a bochecha contra a lateral
da cabeça dele, seja simplesmente uma questão de ter um pênis ou não.

Capítulo 16 ([Link]
_x_tr_sl=auto&_x_tr_tl=pt&_x_tr_hl=pt-BR&_x_tr_pto=wapp) : O Capítulo de Harry

Notas:

Espero que gostem do ponto de vista do Harry nesta história. Por muito tempo, fiquei intimidado com a
ideia de escrever isso, mas no fim, encontrei a voz dele mais facilmente do que esperava. Ele me surpreendeu
com a profundidade da sua insegurança. Ele parecia tão seguro de si e maduro na maior parte da fic.

Eu sussurro todos os seus nomes.

Não sei onde você está.
Mas em algum lugar, em algum lugar, em algum lugar aqui
Nesta estrela selvagem e abandonada
(De: Spell )

O curandeiro Jones termina o último de seus feitiços de diagnóstico em Harry.

“Não consigo encontrar nada de errado com você, Harry. Você está em plena forma.”
“Obrigado, Nic. Contarei isso em casa”, diz Harry com satisfação enquanto veste o suéter novamente. Eles
se uniram contra ele, Draco e Hermione, fazendo-o prometer que visitaria Nicolas para um exame médico,
usando sexo como uma maldita moeda de troca. Foi totalmente desonesto.
Ele vinha tendo crises de náusea nas últimas semanas. Basicamente desde o baile de gala do museu. E tudo
bem, talvez ele também estivesse um pouco mais cansado do que o normal. Mas se ele não estava preocupado
com isso, não via por que eles deveriam estar. Era apenas um resfriado persistente — ou alguma outra coisa que
seu corpo estava eliminando. Nada com que se preocupar. De jeito nenhum.
É claro que não ajudou em nada quando Hermione apontou que ele nunca tinha tido um resfriado comum,
nem mesmo gripe, desde que o conheceram, o que era irritantemente verdade. Ele suspeita que sua magia
geralmente dá conta disso. O que é ótimo, já que ele sofre ferimentos mágicos com frequência suficiente.
Então, talvez fosse um vírus resistente à magia . Ele achou engraçado ter tido essa ideia.
Hermione não tinha, porque outro dia havia compartilhado com eles um artigo de jornal sobre bactérias que
se tornavam cada vez mais resistentes aos medicamentos trouxas. "Isso não é brincadeira, Harry", exclamou ela.
E, claro, Draco concordou com ela, o idiota traidor, preocupado estupidamente com a saúde de Harry.
Nicolas estendeu a mão e Harry a apertou. "Gostaria de poder dizer que espero nunca mais te ver, Harry,
mas receio que seja uma esperança vã", disse ele. Ele sempre dizia algo assim quando Harry ia embora, mas
Harry conseguia perdoar o senso de humor um tanto peculiar do homem. Afinal, Nicolas Jones era um curandeiro
competente e dedicado, e o simples fato de ter salvado a vida de Harry em diversas ocasiões já deveria valer
alguma coisa.
"Até a próxima, Nic", diz Harry, sorrindo amigavelmente, e então se prepara para ir embora.
Ao chegar à porta, Nicolas o chama de volta, com um olhar pensativo no rosto, como se tivesse acabado de
ter uma ideia.
"Harry, eu gostaria de tentar mais uma coisa, se me permite?"
Harry suspira. Brilhante. Mais um que não consegue esquecer isso. "Claro, Nic. Fique à vontade", diz ele
indulgentemente, abrindo os braços num gesto de rendição.
É sexta-feira, não é como se ele tivesse outro lugar para ir. Na verdade, não tem. Ele está entre missões e
ainda não tem nada planejado para hoje. Além deste encontro com um curandeiro persistente, aparentemente.
“Você quer que eu volte para a cama?”
“Não.” Nicolas balança a cabeça, “não, eu consigo fazer assim. Só fique parado. Tenho certeza de que não é
nada. É muito improvável. Só quero ter certeza.”
Ele lança um feitiço, apontando a varinha para o abdômen de Harry. Harry sente algo como uma brisa sob
suas roupas; é uma sensação surpreendentemente íntima. Então, desaparece. Uma luz azulada paira diante da
parte inferior de seu torso, piscando levemente em pulsos rápidos e superficiais.
Harry percebe imediatamente que não era isso que Nicolas esperava, não era nada — o que é confirmado
por sua expressão atônita. Ele sente o chão afundar sob seus pés. Ah, fantástico. E agora? Por que sua vida
poderia ser tranquila?
Nicolas se recupera do choque e se recompõe visivelmente, o que em nada tranquiliza Harry, pois ele
conhece bem esse homem. É assim que ele age quando as coisas ficam difíceis.
Ele conduz Harry de volta para a cama. "Escute", diz ele com urgência, "eu prometo, Harry, que tudo vai
ficar bem. Não é nada que... eu vou precisar de uma segunda opinião. Isso está muito além da minha área de
especialização. Por favor, espere aqui, vou chamar alguém o mais rápido possível." Quando chega à porta, ele se
vira para olhar para Harry e repete, desta vez com menos urgência. Mais gentil. "Não são más notícias, Harry. Eu
prometo."
Então ele vai embora.
Isso só acalma um pouco os nervos de Harry. Ele leva uma mão confusa à barriga e senta-se na beira da
cama, com as pernas penduradas. Ele não tem ideia de quanto tempo isso vai levar.
Ele realmente deveria ter sido mais cuidadoso com o que comeu no baile de gala. Mas os aperitivos estavam
tão bons. Claro que estavam. Pansy e Hermione tinham ficado responsáveis por tudo e não pouparam despesas.
Além disso, ele faria tudo de novo sem hesitar, porque tinha sido um sucesso estrondoso. Não apenas
financeiramente, mas também em termos de conscientização e reconhecimento. De repente, todos queriam que
esse museu se tornasse realidade, queriam fazer parte de sua fundação, de sua história de origem. A carga de
trabalho de Hermione dobrou desde então, mas ela não parece se importar. Ela sempre foi assim. Prosperando
sob pressão.
O baile de gala foi um sucesso para eles também, pessoalmente. Uma das pequenas vitórias de Hermione,
como ela ainda as chama. Pequenas vitórias em ajudar Draco a se tornar uma versão mais autêntica de si mesmo.
Pequenas vitórias em ajudar Draco a se tornar deles, pensa Harry secretamente, como sempre faz.
É claro que ele sabe que, a essa altura, eles pertencem a Draco tanto quanto, talvez até mais. Ele adora essa
ideia. Harry ainda se belisca às vezes, só para ter certeza de que não está sonhando. Que ele poderá ter os dois .
Para ele, é um milagre que alguém o ame o suficiente para querer um relacionamento duradouro com ele,
quanto mais duas pessoas. Ao mesmo tempo. E que também se desejem mutuamente.
É mais do que ele jamais imaginou para si mesmo depois de se desapegar de Gina e do sonho de uma casa
de campo coberta de rosas, com um jardim cercado de branco e meia dúzia de crianças correndo por ali. Esse
nunca foi o sonho de Gina, para começo de conversa. Ele nem tinha certeza se realmente tinha sido o sonho dele .
A terapia o ensinou a aceitar que merece amor tanto quanto qualquer outra pessoa. Mas ainda é difícil às
vezes, uma batalha que ele trava consigo mesmo repetidamente. Sua cabeça lutando contra seu coração, seus
instintos. Ele ainda se sente quebrado às vezes, danificado irreparavelmente pelo seu passado. Às vezes, ele
precisa fazer algo mais do que beliscar, para ter certeza de que não está sonhando. Ele sempre se cura
imediatamente depois, sempre se sentindo culpado por isso.
Ele não permite que isso aconteça com frequência, não mais. Beth o ensinou a se defender quando a vontade
o atinge. Não é nada como nos anos depois da guerra, quando ele estava tão perdido em sua própria escuridão. É
só que... Ele sabe que isso nunca o abandonará completamente. A compulsão de se machucar. Sua necessidade de
dor para se manter ancorado à realidade. Ele nunca poderá desfazer seu passado, ele sabe disso. É por isso que
ele entende Draco tão bem.
O baile de gala foi a primeira vez que se apresentaram como um trio formalmente. A despedida de Teddy,
que ia para Hogwarts, ainda era um momento meio privado para eles, mesmo que a imprensa provavelmente
tivesse uma visão diferente. Mas aquilo era o mais oficial possível. Para todo o mundo mágico ver.
Ele sorri. Tinha sido um sucesso estrondoso. Porque Draco os encantou a todos. Ele nasceu para isso, Harry
pensava naquela noite, admirando-o de longe. Não era totalmente verdade, mas ninguém podia negar que sua
criação o preparou para eventos como esse muito melhor do que a de Harry ou a de Hermione. Embora Hermione
também fosse formidável à sua maneira. Ela sempre fora.
Draco, de forma silenciosa e sistemática, encantou a todos, removendo inclusive os galeões que carregavam
nos bolsos. Ele os convenceu da necessidade daquele museu para o mundo deles, para a comunidade deles.
E ele estava incrivelmente bonito fazendo isso. Pela primeira vez, não estava vestido com seus usuais looks
monocromáticos, embora Harry nunca reclamasse de seus elegantes suéteres de lã, ou das calças de corte
impecável que faziam suas pernas parecerem infinitas e sua bunda tão apetitosa.
Na noite do baile, porém, ele usava calças verde-escuras, com um leve brilho no tecido. O corte era
impecável. Combinava-as com uma camisa verde fina de mangas largas e fluidas, e um colete justo azul e verde
com detalhes em brocado. Um pequeno pingente de pedra da lua adornava o decote da camisa, igual ao colar de
Hermione.
Com seus longos cabelos quase brancos soltos, ele parecia um príncipe de conto de fadas. E Harry sabia que,
se não estivesse profundamente apaixonado por ele, aquela noite o teria destruído.
Em contraste, Harry vestia-se de forma simples com um robe de bruxo verde-azulado, sua única concessão
sendo que era novo, feito por um alfaiate absurdamente caro para o qual Hermione e Draco o arrastaram, e de um
veludo suntuoso – suntuoso era a palavra que eles usavam para descrever o tecido. Ele preferiria morrer a usar
uma palavra como suntuoso para suas roupas. Mesmo que tivesse que admitir que era surpreendentemente
confortável, já que o tecido mágico era menos pesado ou rígido do que o veludo trouxa. Menos sufocante.
Hermione estava deslumbrante em um vestido azul-marinho de tecido fluido. Ele se esqueceu do que era
feito logo depois que ela lhe contou, algo tecido por fadas, mas brilhava de forma sedutora à luz das centenas de
velas, alternando entre tons de azul, roxo e verde. Ela o combinou com seu amado colar de pedra da lua. Aquele
que Harry lhe dera de presente no primeiro aniversário de namoro. Ela combinava perfeitamente com Draco.
Hermione e Draco tinham ficado tão incrivelmente bem juntos, e tinham vindo com ele. Estavam com ele .
Ele precisou se lembrar disso várias vezes naquela noite. Porque não só ficavam bem juntos, como se encaixavam
perfeitamente.
Eles interagiam com as multidões sem esforço aparente.
Harry detestava fazer aquilo. Em vez disso, encontrou um canto tranquilo no bar, onde logo foi
acompanhado por Rony e Jorge, e observou a maior parte da ação de longe, deixando que Draco, Hermione e até
mesmo Pansy trouxessem pessoas até ele. Eles sempre pareciam saber com quem ele podia conversar e com
quem não podia conversar.
Às vezes, ele sente com uma certeza assustadora que é apenas uma questão de tempo até que Draco e
Hermione descubram que ele não é digno do tempo deles, do amor deles , que eles ficarão muito melhor como
um casal, apenas os dois, juntos, deixando-o para trás.
Racionalmente , ele sabe que é a sua infância falando, o seu passado. Ele já fez terapia suficiente para
reconhecer os padrões familiares. Mas ambos são tão belos, não apenas naquela noite, mas sempre... É tão fácil
esquecer.
Eles são lindos, e incrivelmente inteligentes, e realizados, e simplesmente... muito mais do que ele. Muito,
muito mais. Eles são engraçados, carinhosos e muito amorosos.
 Ele. Na maior parte do tempo, ele não faz a mínima ideia do que as pessoas veem nele. Ele é
desinteressante, teimoso e inquieto. Ainda se irrita com o mundo com mais frequência do que parece justificado.
É possessivo, embora se esforce muito para não ser. Ele é apenas um receptáculo repleto de magia. Sem sua
magia, ele não é ninguém . O verão passado deixou isso bem claro.
Ele suspira. Merlin, ele está ficando sentimental. Ele queria que Nic voltasse. Ele se esforça para
interromper seus pensamentos descontrolados. Ele sabe que fica assim às vezes, embora tenha acontecido com
mais frequência nas últimas semanas. Provavelmente é a novidade do relacionamento deles, alimentando suas
inseguranças. Talvez ele devesse perguntar a Beth se pode vê-la novamente. Apenas algumas sessões.
Ele se distrai com a porta se abrindo. O curandeiro Jones entra com uma mulher de meia-idade que ele
vagamente se lembra de ter visto antes. Ele não consegue se lembrar de onde a conhece. Mas isso não é
novidade. Ele não tem muita noção de rostos. Hermione saberia disso. Mais uma coisa em que ela é melhor.
“Harry”, Nicolas a apresenta. “Gostaria que você conhecesse a curandeira Casilda Bennett. Ela gostaria de
fazer alguns diagnósticos em você, se não se importar. Pedi a ela para confirmar meu diagnóstico.”
Harry aperta a mão dela e acena com a cabeça. Claro, lance mais feitiços no paciente. Ele já está
acostumado com isso.
A curandeira Bennett começa com o mesmo feitiço que Nicolas lançou antes, aquele que parece uma brisa e
mostra a luz azul pulsante sobre o abdômen dele. Tem o mesmo resultado. Ela também lança outros feitiços mais
complexos que ele não reconhece. Quando termina, ela olha para Nicolas e acena com a cabeça uma vez. Seu
rosto parece... intrigado. Não preocupado, porém, nem mesmo infeliz.
“Isto é extraordinário , Nicolas”, diz ela, com os olhos brilhando. “Todos nós já ouvimos falar disso, claro,
mas eu nunca tinha visto de fato…”
O curandeiro Jones a interrompe com um gesto de raspar a garganta e um olhar significativo para Harry.
“Ah. Certo”, diz ela, piscando. “Certo. Então. Sr. Potter, não sei bem como lhe dizer isto, mas-”
Harry se prepara. Ele não tem a menor ideia de onde isso vai dar.
“Descobriu-se que você está grávida.”
Harry não consegue se conter. Começa a rir. Provavelmente está sendo grosseiro. Ele sabe que está sendo
grosseiro. Mas essa é, de longe, a coisa mais absurda que ouviu em muito tempo. Ele quer perguntar onde as
câmeras estão escondidas, lembrando-se repentinamente de um programa americano trouxa chamado "Candid
Camera" que Duda costumava assistir. Ele se lembra dele rindo às gargalhadas, batendo o punho em alguma
superfície próxima. Mas, a menos que os curandeiros sejam nascidos trouxas, e ele sabe que Nic pelo menos não
é, eles provavelmente não entenderão do que ele está falando.
Os curandeiros trocaram um olhar que sugeria que ele estava basicamente reagindo como esperado.
Por um longo momento, ele sente um tipo de deslocamento emocional que não experimenta com frequência
ultimamente. Talvez às vezes durante uma missão, quando algo realmente ruim acontece, como neste verão na
Austrália, depois que ele quebrou a maldição da pulseira e viu as crianças se lembrarem. Ele tem plena
consciência de que sua definição de "realmente ruim" não coincide com a da maioria das pessoas.
"Desculpe", diz Harry, perplexo, "mas você não pode esperar que eu acredite nisso. Homens não
engravidam. Não podem. Simplesmente não é possível. Biologicamente falando."
“É raro”, admite Nicolas. “É raro, mas não completamente inédito. Você é um ser mágico, Harry. Ao
contrário da biologia trouxa, a nossa pode se adaptar, pode ser adaptada pela magia. Adaptada, alterada.”
“Sim, mas certamente não…” Harry tem dificuldade em encontrar as palavras certas. Várias perguntas se
atropelam em sua cabeça. “E não espontaneamente!” Ele nunca… Ele nunca, em todas aquelas décadas desde
que Hagrid lhe disse “você é um bruxo, Harry”, sequer ouviu falar de bruxos engravidando. Nem como uma
informação superficial, nem como fofoca, nem como piada, nem como um segredo bem guardado. E ele já viu
muita coisa pelo mundo.
“Aparentemente, sim”, diz Nicolas.
“Olha, Sr. Potter”, diz a curandeira Bennett, “sabemos que isso é muita informação para assimilar.” E de
repente, algo se encaixa na cabeça de Harry, e ele se lembra de onde a viu antes. Ela é especialista em fertilidade
e parto, como uma ginecologista no mundo trouxa.
Ele a viu com Rony e Pansy depois do nascimento de Violeta. Gideon também. E então, de repente, ele se
lembra de que ela fazia parte da equipe de pesquisa sobre a maldição da infertilidade. Hermione também fez
parte dessa equipe por um tempo.
E então a ficha cai. Hermione! A maldição. Oh, não! Harry não faz ideia de como ela vai reagir a essa
notícia, mas com certeza será um baque enorme para ela. Emocionante. Ele nem sabe se é uma boa ou má notícia
do ponto de vista dela. Ele não sabe nem se é do ponto de vista dele .
Ele percebe que uma parte do seu cérebro já está começando a aceitar que ele carrega um bebê dentro de si.
No útero? Ele presume que deve haver um útero, senão o bebê não conseguiria sobreviver, certo? Dentro dele?
A curandeira Bennett aperta delicadamente a mão dele para trazê-lo de volta ao quarto do hospital. "Harry.
Isso também é novidade para nós. Gravidez masculina é incrivelmente rara. Para ser honesta, nunca me deparei
com algo assim na minha carreira", ela coloca as mãos nos bolsos de suas vestes verdes de curandeira num gesto
que parece um tanto quanto pouco profissional. Ela sorri um pouco sem jeito. Ele imediatamente passa a gostar
mais dela por isso.
“Tenho uma confissão a fazer”, diz ela. “Eu pensava que era apenas uma superstição. Até agora mesmo.
Nunca dei crédito aos relatos históricos que temos sobre gravidez masculina.” Ela olha para a colega. “A
curandeira Jones e eu precisamos pesquisar um pouco sobre isso antes de darmos uma resposta. Pelo que eu sei,
o…” Ela parece hesitar, depois se decide: “o feto tem cerca de nove semanas, mais ou menos uma semana. E
embora tudo pareça normal, sinto-me na obrigação de avisá-la de que, nesta fase, tudo pode acontecer. Seu corpo
pode não conseguir levar a gravidez até o fim.”
“Escuta”, diz Nicolas, assumindo a palavra apressadamente. “Harry, por que você não vai para casa agora?
Tire um tempo para se acostumar com a ideia. Conte para seus entes queridos. Eles precisam saber.” Eles. Então
Nic sabe que não é só Hermione. Harry imagina que ele leu os jornais. Ou será que ele mesmo estava no baile de
gala? Ele não se lembra. Ele pode ter estado lá, metade da Grã-Bretanha mágica estava lá.
Então ele percebe que Nic viu Hermione e Draco em seu leito de hospital diversas vezes ao longo do último
ano. Ele pode ter juntado as peças – trocadilho intencional! Ele definitivamente precisa se lembrar disso – muito
antes do baile de gala, antes das notícias nos jornais.
“Podemos nos encontrar no início da próxima semana para um exame completo e mais informações sobre a
gravidez. Tenho certeza de que você terá muitas perguntas até lá. Talvez não possamos responder a todas agora,
mas isso nos dará tempo para começar a pesquisar. Como sua curandeira pessoal, conheço seu histórico médico
de cabo a rabo. Vou ajudar Casilda com isso. Faremos isso juntas.” Elas trocam um olhar que Harry não consegue
decifrar.
Harry acena com a cabeça, atordoado. Ele aperta a mão de ambos depois de confirmar a data e o horário
para a próxima semana.
Ao sair pela porta, seus instintos assumem o controle. Ele os deixa agir; eles nunca o decepcionaram antes.
Ele olha para o corredor do hospital, para os dois lados, espera até que esteja vazio o suficiente para não ser
notado e joga sua capa sobre a cabeça.
Ele também havia chegado invisível, precisando evitar atenção indesejada. Harry Potter no St. Mungus
ainda seria notícia de primeira página se ele fosse flagrado. Pelo menos para alguns jornais. Ele fez uma careta.
Merlin, se essa história de gravidez for mesmo verdade, ele vai passar por maus bocados quando chegar à
imprensa.
Ele imagina que não há como justificar uma gravidez de nove meses como uma simples barriga de cerveja.
Talvez um feitiço local para desiludir o bebê possa ajudar? Ou será que isso faria mal para ele? Ele precisa
começar a fazer uma lista com todas as perguntas que fará aos curandeiros na próxima semana.
Ele faz uma careta novamente, desta vez ao perceber o quanto Hermione está influenciando-o. Ele nunca fez
listas quando era mais jovem. Ele não derrotou Voldemort fazendo listas! Talvez ele esteja apenas ficando velho.
Velho e grávido. Ele faz uma careta.
Puta merda, ele tinha descartado qualquer ideia de ter um filho há anos. Anos e anos. Ele estava bem com
isso. Ajudar a criar o Ted já era o suficiente. Responsabilidade suficiente. Ele está velho demais para isso.
O absurdo da situação o atinge novamente e ele se encosta pesadamente na parede de azulejos, permitindo-
se ser completamente dominado. Pelo menos por alguns minutos. Se ao menos ele pudesse decidir como se
sentir. Se quer rir ou chorar. Ou fugir para bem longe.
Ele se sente frustrado na maior parte do tempo. Por que sua vida tem que ser assim, sempre acontecendo o
impossível, o mais absurdo? Como se voltar da morte não fosse suficiente para uma vida inteira. Ou duas.
Ele fecha os olhos e se concentra na respiração por um instante. Apenas respira. Ele vai superar isso. Já
passou por coisas muito piores. Ter um bebê é uma boa notícia. Muitas pessoas têm bebês. Muitas pessoas
querem bebês. Ele pensa em Hermione novamente e no que essa notícia pode causar a ela.
Vai ser uma faca de dois gumes para ela. Ou melhor, de três gumes. A infertilidade sempre provoca uma teia
complexa de emoções. Ele se pergunta se há algo que possa fazer para amenizar isso ao lhe dar essa notícia tão
difícil.
 A porta ao lado dele se abre e os dois curandeiros entram no corredor, conversando. Harry se enrijece sob a
capa. Ele tem plena consciência de que está ouvindo a conversa alheia, sentindo-se muito mais dividido do que
aos onze anos, ou durante o resto da adolescência. Mas também não quer ser pego. Permanece imóvel.
“Deveríamos ter contado para ele?”
“Você quer dizer sobre os gêmeos? Não, foi uma boa decisão não contar para ele por enquanto. Estávamos
de acordo. Ele já parecia bastante apavorado. Contaremos a ele na semana que vem.”
“Imagino que ele não virá sozinho. Ter a parceira ao seu lado o ajudará.”
“Sim. Parceiros, no entanto. São dois. Você estava-”
A voz de Nicolas vai se perdendo à medida que eles se afastam para fora do alcance da voz.
Harry quase se encosta na parede para se sentar no chão e ficar ali pelo resto do dia.
Gêmeos? Gêmeos, caralho?! Pelos testículos peludos do Merlin e pelos peitos caídos da Morgana, será que o
universo acha isso uma piada? Porque ele não está achando graça. Ele acha que está quase tendo um ataque de
pânico. Ele acha que merece mais do que ninguém um pequeno colapso.
*
Ele realmente não sabe como sai do hospital sem se envolver em colisões, porque já não se preocupa mais
em evitar pessoas. Ou qualquer coisa, na verdade. Em um beco silencioso perto do prédio, ele tira a capa, a enfia
na mochila e começa a caminhar aleatoriamente pelas ruas de Londres.
Ele precisa pensar. Mas seu cérebro parece estar em curto-circuito, incapaz de processar a única coisa que
agora ele tem certeza que está acontecendo: dois bebês estão crescendo dentro dele. Ele enfia a mão por baixo do
casaco por um instante. Será que sua cintura já aumentou? Ele não tem certeza. Gêmeos! Ele pensa em Fred e
George. Puta merda.
Puta merda .
Ele tem plena consciência de que, entre o momento em que soube da gravidez e agora, que talvez tenha
passado no máximo uma hora, ele de alguma forma aceitou o impossível. E não quer entrar em pânico com todos
os aspectos práticos disso, como, por exemplo, como diabos ele vai tirar dois pequenos seres humanos de um
corpo que não tem vagina.
Mágica. Ele repete para si mesmo. Aparentemente, foi mágica que os trouxe até aqui. E será mágica que os
tirará de lá? Mágica, ou uma maldita cesariana.
Ele sabe que recorrer a palavrões em excesso, mesmo dentro dos limites da sua própria mente, é um sinal
claro de pânico crescente.
O celular dele vibra no bolso. Ele o pega e vê uma mensagem de Draco no grupo de bate-papo deles.
Harry, você está bem? O que o curandeiro disse? Pode nos avisar, por favor?
Ele responde com um toque:
Estou bem
Sem problemas
Preciso fazer algumas coisas.
Vejo você depois
Draco detesta quando Harry abrevia suas mensagens de texto. Ele consegue até imaginá-lo agora,
reclamando com Hermione sobre como "Harry está massacrando nossa linda língua inglesa". Ele sorri,
imaginando a cena. Mas o sorriso se desfaz quando seus pensamentos voltam para seu dilema, para o que está
acontecendo dentro de seu corpo neste exato momento.
Ele quase se sente possuído. Há outra vida crescendo dentro dele. Será que mulheres grávidas se sentem
assim? Ele nunca ouviu Pansy falar sobre isso dessa forma. Parece irreal. Ele se sente irreal.
Além da enorme quantidade de perguntas sobre o funcionamento de tudo isso, Harry acha que seu problema
mais urgente é como contar para Hermione e Draco. De preferência sem que nenhum dos dois entre em pânico.
Ele pode se concentrar nisso. Isso ajudará a evitar o pânico. E então, quando ambos souberem e estiverem
suficientemente tranquilos com isso, poderão fazer tudo juntos. Ele precisa que eles estejam lá para ele, mesmo
que se sinta um idiota egoísta por pensar assim.
De repente, ele começa a suar frio. E se eles realmente não quiserem isso? E se o deixarem sozinho com
isso, seguindo em frente, talvez até juntos? O medo anterior de ser abandonado volta com força, agora duas vezes
maior.
Sua mente racional – de novo! – tenta lhe dizer que é sua ansiedade falando, sua infância abusiva, mas desta
vez não consegue acalmar um medo profundo que se instala no fundo do seu estômago, ironicamente muito perto
de onde ele agora imagina que dois bebês minúsculos estejam. Porque agora eles terão um motivo muito real
para abandoná-lo.
Não. Ele diz a si mesmo com firmeza. Não . Ele não deixará o medo dominá-lo. Ele o afasta. É muito bom
nisso. Primeiro as coisas mais importantes. Eles precisam saber. Ele não pode controlar como eles se sentem a
respeito disso. Mas ele pode controlar como lhes conta. Essa é a voz de Beth ali, dentro da sua cabeça.
Agradecido, ele a escuta.
Então, como fazer isso? Ambos apresentam problemas únicos e ele não tem certeza de qual deles tem mais
receio de contar.
Hermione tem sua própria relação complicada com a gravidez, é claro, com a maldição da infertilidade e seu
término devastador com Rony por causa disso. Parece estar enraizado em sua vida de uma forma que Harry
testemunhou, mas nunca compreendeu completamente.
Há algumas semanas, durante um jantar, Draco disse-lhes veementemente que havia tomado a decisão de
nunca tentar ter filhos há muito tempo, logo após a guerra, na verdade. Mais do que tudo, ele precisa que a tóxica
linhagem Malfoy termine com ele. Disse que não suporta a ideia de trazer um novo Malfoy a este mundo
conturbado. Ele também estava convencido de que seria um pai péssimo por falta de bons exemplos a seguir.
E, puta que pariu, onde é que isso deixa o Harry? Porque os modelos que ele seguiu com certeza foram tão
ruins quanto, se não piores. Ele imagina que deveria começar por abandonar os palavrões. Faz uma careta. Talvez
mais tarde. Ele precisa dizer "foda-se", sei lá, umas centenas de vezes pelo menos, antes de ter assimilado
completamente essa situação ridícula.
Harry nem sabe se há sangue Malfoy nesses bebês. No fim das contas, tudo se resume à biologia básica.
Você precisa de um óvulo e um espermatozoide para fazer bebês, certo? E daí? De quem é o espermatozoide? E
qual maldito óvulo? Porque não poderia ser o da Hermione, a maldição garantiu que isso jamais aconteceria.
Ele para abruptamente no meio da rua. Não faz ideia de onde está. Parece uma rua com lojas de aparência
bastante cara. Há uma joalheria à sua direita, ao lado uma loja que vende luvas. Malditas luvas. Não é o que ele
precisa agora. O que ele precisa é de um lugar onde possa encontrar algumas respostas para si mesmo. Porque
não há a menor chance de ele conseguir esperar até a consulta na semana que vem.
Certo, então... A pergunta mais fundamental a ser respondida é esta: o que Hermione faria se estivesse no
lugar dele?
*
Quando Harry finalmente aparata de volta para Grimmauld, já está escuro lá fora. Ele se esqueceu da hora.
Esqueceu-se do jantar, que geralmente prepara. Talvez possam pedir comida para viagem hoje à noite? Ele não
está com muita vontade de cozinhar. Tira o casaco e o cachecol.
"Harry?" É Hermione. Ela entra no hall de entrada e o beija, um olhar de alívio cruzando seu rosto pouco
antes de seus lábios se tocarem. Ele sente seu perfume familiar e reconfortante. Ele nunca consegue pensar em
nada com que compará-lo. Há um toque terroso, mas fresco, e também muita magia. É exclusivamente
Hermione.
Quando conversou com Draco sobre isso neste verão, ele apresentou a descrição mais precisa que conseguiu
imaginar: uma floresta de conto de fadas. O que fez Draco rir tanto que ele quase caiu do tronco onde estavam
sentados. Hermione teria ficado absolutamente horrorizada ao descobrir que eles estavam comparando suas
impressões sobre o perfume dela.
Agora há uma ruga entre as sobrancelhas dela. "Oi. Onde você esteve? Estávamos um pouco preocupados.
Você está bem? Como foi no hospital? O que o curandeiro Jones disse?"
"Estou bem, querida", ele responde à sua enxurrada de perguntas, um pouco confuso. "Você recebeu minhas
mensagens, não recebeu?"
“Apenas as mensagens desta manhã. Você tem ignorado todas as que enviamos esta tarde.”
Oh.
Ela o conduz até a sala de estar e chama na direção da cozinha: "Draco, ele está aqui."
"Bem, você certamente deixou as coisas bem interessantes esta tarde, Harry", comenta Sirius com certa
frieza ao vê-lo, com as sobrancelhas arqueadas. Harry imagina que ele também estava preocupado.
“Desculpe”, diz ele, com culpa. “Desculpe, eu me esqueci da hora. Eu-”
Draco entra na sala de estar, enxugando um pano de prato com as mãos, como se estivesse preparando o
jantar. E isso... Harry nem consegue expressar para si mesmo a sensação boa de ver Draco assumir, com tanta
facilidade, uma tarefa simples como essa. Ele sabe que é só o jantar, mas sempre parece algo mais profundo.
Harry sabe que tem uma relação complicada com a comida.
É claro que ele gosta ainda mais quando cozinham juntos. Ele acha que pode ter se apaixonado por Draco
durante um desses momentos na cozinha dos Grimmauld, embora, no fim, nunca consiga precisar o dia ou a hora
exata, nem mesmo a atividade, indo e vindo entre a cozinha, o jardim e o sofá da sala, vendo as cabeças de
Hermione e Draco inclinadas uma em direção à outra sobre uma caixa e...
Draco segura o rosto de Harry entre as mãos, com firmeza em vez de delicadeza, e o encara nos olhos,
procurando por... algo. Ele o beija rapidamente antes de perguntar: "Você está bem? Por que não atendeu o
telefone?"
Harry ainda não se acostumou com a sensação que aquelas mãos lhe proporcionam. Quão protegido e
amado, quão precioso ... Aquelas mãos fazem com que todas as ansiedades que ele sofreu hoje desapareçam
como uma máscara sob ameaça. Ele tira o celular do bolso e dá uma olhada na tela.
17 mensagens novas e 5 chamadas perdidas. Droga.
"Desculpe", ele diz novamente. "Eu realmente não os vi. Estava ocupado. Sinto muito que você tenha ficado
tão preocupado."
"Harry, como foi esta manhã?" Hermione pergunta novamente. A carranca não havia desaparecido. Ela sabe
que ele está enrolando. "O que aconteceu?"
Ele suspira. Não há motivo para prolongar o inevitável. "Certo. Bem, é melhor você se sentar para ouvir
isso. Você estava fazendo o jantar, Draco?" E quando ele acena com a cabeça, "Está em estase?" Draco acena
novamente, parecendo cada vez mais ansioso.
Ele os conduz até um dos sofás, o mais próximo da lareira, e senta-se em frente a eles, na beirada da mesa de
centro.
Ambos parecem confusos. E muito preocupados agora.
"Harry, por favor, diga-me que você está bem. Você está me assustando", diz Hermione.
“Estou bem. Prometo. Não menti nas minhas mensagens. Mas há algo que você precisa saber.”
Seis horas depois, e ele ainda não encontrou a melhor maneira de dar a notícia. Não conseguiu pensar nas
palavras certas. É verdade que ele esteve ocupado a tarde toda. Mesmo assim, você imaginaria que ele já teria
pensado em algo inteligente para dizer. Ou até engraçado. Algo engraçado ajudaria a dar a notícia com
delicadeza.
Na falta de algo inteligente ou engraçado, ele simplesmente respira fundo e se joga de cabeça, ao estilo
Grifinória, na esperança de que tudo dê certo.
“Nic, o curandeiro Jones, fez todos os diagnósticos que conseguiu imaginar esta manhã. Não encontrou nada
de errado comigo. 'Em plena forma', disse ele. Mas então, assim que se despediu, lembrou-se de um último teste.
Não entendi o resultado. Era um feitiço desconhecido para mim. Nic pareceu muito surpreso com o resultado, o
que, claro, me preocupou. Ele foi buscar o curandeiro Benett para uma segunda opinião.”
Se possível, a expressão de Hermione se torna ainda mais carrancuda. "A curandeira Bennett? Casilda
Bennett? Mas ela é-"
"Sim", diz Harry, e então explica a Draco: "Ela é especialista em concepção e parto."
Ele brinca com uma caneta que está sobre a mesa ao lado, a coloca de volta no lugar e solta outro suspiro.
Sente que tem suspirado muito hoje. Talvez ainda não tenha terminado. Talvez seja hormonal. Ele percebe que
está fazendo uma careta.
"Pois é. Eu não fazia ideia de que isso fosse possível, mas aparentemente, no nosso mundo, homens podem
engravidar."
Ele finalmente ergue o olhar para encontrar o deles, alternando o olhar entre os dois, a perplexidade quase
idêntica em seus rostos enquanto ouvem a notícia, assimilando o que ele está dizendo. Ele consegue identificar o
momento exato em que a confusão se transforma em compreensão e, em seguida, em choque.
“Harry”, diz Draco lentamente, como se estivesse falando com uma criança de seis anos, “você está tentando
nos dizer que está grávido?”
“Bem”, Harry respira fundo. É isso aí. De novo. É agora. “Nic e o curandeiro Bennett certamente pensam
assim.”
"Mas isso é... Isso é simplesmente..." gaguejou Hermione.
“Impossível, né? Eu sei!” ele exclama enfaticamente. “Foi o que eu disse a eles. Não acreditei neles de jeito
nenhum. Dei risada na cara deles. Sei que foi um pouco grosseiro. Mas eles tinham certeza. Disseram que era
raro e incomum, mas não impossível. Parece que tenho uma queda por coisas raras e incomuns.”
O rosto de Draco empalideceu de uma forma quase inacreditável. "Vai haver um herdeiro Malfoy?", ele
sussurra.
“Bem, sim, veja bem... Isso é outra coisa”, diz Harry, esfregando o pescoço. Melhor acabar logo com isso.
Como arrancar um curativo, não é? Embora ele imagine que já tenha arrancado metade agora mesmo. “Receio
que vão ser dois.”
Draco repete, confuso: "Dois?", enquanto Hermione exclama, surpresa: "Gêmeos?"
"Bem, e eu aqui pensando que a tarde já tinha atingido o ápice da emoção hoje!" Sirius diz com a maior
naturalidade, mas o fato de ele se esquecer de dizer um palavrão é um sinal claro de que está sendo afetado.
Harry o ignora por enquanto. Ele está muito apegado a essa versão imutável do jovem Sirius, mas no fim das
contas, ele não passa de uma pintura magicamente aprimorada. Ele segura as mãos de Hermione e Draco, como
se temesse que eles fossem embora. Hermione parece prestes a chorar, Draco de fato parece pronto para fugir.
“Eu sei que é um choque”, diz ele com urgência. “Foi um choque para mim também. Precisei de tempo para
processar tudo sozinho. Entendo se você também precisar disso. Mas, por favor, me ouça primeiro. Porque eu fui
à biblioteca para fazer uma pesquisa.”
Hermione riu entre as lágrimas que agora de fato escorriam de seus olhos. "Você foi a uma biblioteca?",
perguntou ela, incrédula.
“Sim. Eu me perguntei: 'O que Mione faria?'”
Ela ri novamente, embora seja mais um soluço entre soluços. "Uma biblioteca é sempre um bom lugar para
começar."
“Sim, foi. Aliás, foi muito esclarecedor. Levei um tempo para encontrar alguns livros relevantes para esse
assunto específico. É por isso que estou atrasado. Obviamente, ainda não li tudo. Mas me permitiram trazer dois
deles para casa”, ele aponta para a mochila que está abandonada no chão perto da porta.
A verdade é que ele não tinha permissão para pegar nada. Ele os roubou. Corrige-se: ele os pegou
emprestados . Ele tem toda a intenção de devolvê-los. No devido tempo. Ele só... precisava deles. E não gostou
da ideia de pedir para pegá-los emprestados e então a bibliotecária olhar os títulos e deduzir... Melhor prevenir do
que remediar. Manter isso longe dos jornais o máximo possível.
Remover os feitiços que passaram pelo sistema de alarme foi fácil, graças à minha experiência em quebrar
maldições.
“Pelo que descobri até agora, acho que entendi o que pode ter acontecido. A curandeira Bennett já disse que
só sabia disso por meio de relatos históricos. Ela disse que, até hoje, nem sequer os considerava como fatos.”
Harry percebe que está muito satisfeito com o que descobriu até agora. Faz todo o sentido. Mas ele também
sabe que precisa escolher as palavras com cuidado.
"Posso começar dizendo que, depois que o choque passou — e aliás, ainda estou muito, muito apavorado
com a ideia de ter que dar à luz gêmeos sem vagina", ele aperta as mãos de ambas para mostrar que está
brincando. Quase brincando.
Mas ele não consegue esconder a alegria na voz quando sussurra: "Estou tão feliz que nossa família vai
aumentar, agora somos três." Draco faz uma careta e puxa a mão dele, mas Harry a segura firme e acaricia a
palma da mão com o polegar. Ele ainda não terminou.
"Pelo que descobri, esses bebês são nossos , uma parte igual de nós três . Fomos nós três que os criamos,
através da nossa fusão mágica durante o ato. Sexo. Tanto faz. É um feitiço histórico que foi usado apenas por
algumas famílias. Foi especificamente criado para tríades, que – aparentemente – não são incomuns no nosso
mundo, ou pelo menos não costumavam ser. Se entendi corretamente, significa que um dos nossos ancestrais
usou esse feitiço, porque as alterações do feitiço permanecem na linhagem sanguínea e podem ser reativadas,
mas apenas em circunstâncias muito específicas."
“Quais são as circunstâncias específicas, Potter?” Draco pergunta em tom ameaçador. O sobrenome não é
um bom sinal, mas pelo menos ele não está xingando. Ainda. Harry ignora a pergunta por enquanto.
“O feitiço foi originalmente criado por um trio formado por uma bruxa e dois bruxos, apenas para uso
próprio. Eles queriam filhos. A mulher…” Harry engole em seco. Essa era a parte difícil.
Mas é claro que Hermione sabe exatamente por que ele hesitaria.
“A mulher não conseguia engravidar. Tudo bem, Harry, você pode dizer isso em voz alta.” Ela parece um
pouco distante, um tanto fria demais.
Ele engole em seco novamente e acena com a cabeça. "Sim. Mas rapidamente se tornou mais do que isso.
Eles queriam uma criança que fosse a soma das três, não apenas duas delas. Então, eles criaram esse feitiço e o
lançaram sobre si mesmos. E com sucesso. Tiveram um filho. Bem, na verdade, tiveram vários, de acordo com os
testemunhos, embora não ao mesmo tempo, nunca gêmeos."
Aparentemente, tudo aquilo foi pura sorte. "Eles compartilharam o conhecimento do feitiço com algumas
outras tríades, mas sempre o conjuraram sozinhos, então os detalhes específicos permaneceram com os três. E
quando o último deles faleceu, o conhecimento do feitiço morreu com ele. Mas permaneceu no sangue de seus
descendentes. E dos descendentes das outras tríades que eles ajudaram com o feitiço."
“Então, um de nós deve ter esse feitiço no sangue, porque é o sexo entre três pessoas que o ativa, mas só…”
ele para de falar novamente. Droga, isso é mais difícil do que ele imaginava. Ele adora essa parte, o tranquiliza
bastante, mas não quer que Draco entre em pânico. Ele aperta a mão de Draco com mais força.
“Dizem que o feitiço só é ativado se o amor entre os três parceiros for forte e profundo. Igualitário, vindo de
todos os três lados.”
No fim, Draco consegue se desvencilhar da mão dele. Ele se levanta, vira as costas para eles e cobre o rosto
com as mãos.
“Puta merda, Potter”, ele diz asperamente. “Você está me matando.”
Ele caminha de um lado para o outro da sala, pressionando os dedos contra as têmporas num gesto
dramático.
“Uma reviravolta interessante, Harry”, comenta Sirius. “Não me surpreenderia se a resposta estivesse na
linhagem Black.”
Harry olha para ele surpreso, momentaneamente distraído. "Você já ouviu falar de gravidez masculina na
história da sua família?", pergunta ele.
Sirius balança a cabeça. "Não. Mas é loucura o suficiente para os Black, com sua obsessão por linhagens
sanguíneas."
Oh.
Oh.
Merda.
Harry não tinha pensado nisso dessa forma. Ele imagina que o feitiço possa ter surgido da relutância em
encontrar outras maneiras de constituir família, como a adoção, precisando manter a linhagem pura. Droga, ele
não gosta muito dessa ideia.
Ele olha para Hermione. Ela está encarando o fogo. "Você está bem, querida?", pergunta ele, sem saber
como dividir sua atenção entre ela e Draco. Ambos parecem precisar dela.
Ela olha para ele, que vem de longe. "Não sei", responde sinceramente. "Vou precisar de tempo, como você
disse. Mas também sei que isso é maior do que nós. Harry! Se isso realmente estiver acontecendo... Pense no que
significa para todos os casais que não conseguem conceber por causa da maldição. Se pudermos decifrar esse
feitiço, descobrir como ele funciona e talvez adaptá-lo... Harry, esse feitiço contornou a maldição! Se tudo isso
for verdade, então participei de uma concepção apesar da maldição."
Ela começa a chorar de novo, e ele se move da mesa de centro para o sofá e a abraça. "Eu sei. E sei que seu
cérebro inteligente já está trabalhando duro, mas isso também tem a ver com você, Mione. Com a sua dor por
causa da maldição. Você não pode ignorar isso. Você tem o direito de se sentir magoada, querida. Você tem o
direito de sentir... sei lá... ciúmes? De mim?"
“Sinto-me um fracasso mais uma vez”, admite ela, soluçando. “Supostamente, é isso que distingue a mulher
do homem. É isso que nos eleva , alguns diriam. Eu sei o quão distorcido isso é. E sei que não é verdade. Eu sei.
Mesmo sem a maldição, não é verdade. Sei que, biologicamente, existe mais variedade do que apenas masculino
e feminino. Sei sobre sexos e diversidade de gênero e... sei de tudo isso.” Ela chora ainda mais e esconde o rosto
contra ele. “Eu deveria saber de tudo isso.”
Ele apenas a segura, embalando sua cabeça. Não menciona o quão perfeitamente bem sempre se sentiu com
o fato de não poder ter filhos. O quão aterrorizado está agora que isso lhe foi imposto.
Ele olha para Draco, que está andando de um lado para o outro no quarto, com uma expressão angustiada e
assustada, mas que, apesar disso, parece atraído de volta para eles. Ele se senta do outro lado de Hermione e a
abraça por trás, afundando o rosto em seus cabelos.
“Você não é uma fracassada, Hermione”, ele murmura no ouvido dela. “Você está tão longe de ser uma
fracassada que eu nem sei por onde começar.” O braço dele desliza por cima de Hermione até a cintura de Harry,
e Harry estende o próprio braço, o que está encostado no encosto do sofá, para incluir Draco também.
Ele ama muito Draco por fazer isso, por ser capaz de deixar de lado sua própria angústia e confusão por um
momento para confortá-la. Ele beija Draco onde consegue alcançá-lo, que acaba sendo em seu cabelo.
Draco levanta a cabeça para olhá-lo.
"Como você está ?", pergunta Harry suavemente.
"Não sei, Harry", suspira Draco, com um tom de derrota. Pelo menos ele é o Harry de novo.
"Minha mãe vai adorar", diz ele, com a maior seriedade. E Harry dá uma risadinha.
 "Aposto que sim."
“Preciso me adaptar”, diz Draco.
Harry quer dizer "Eu sei" ou "Eu também", mas o que sai é um sussurro assustado: "Por favor, não nos
deixe".
Draco fica em silêncio por um minuto, procurando algo no rosto de Harry. Então ele diz simplesmente: "Não
vou. Prometo."
E Harry fecha os olhos, contendo as lágrimas de alívio. Ele acredita em Draco. Precisa acreditar nele. Com a
mão livre, joga a mochila em direção ao sofá. Ainda está inseguro quanto a essa parte. Parece impulsivo o que
fez. Mas... pelo menos ninguém pode dizer que ele não está agindo como o personagem.
Ele tateia na bolsa, o corpo em um ângulo estranho, tentando manter Hermione contra o peito e Draco contra
ela. No fim, só encontra o que procura quando Hermione se senta, intrigada com o que ele está fazendo, fazendo
Draco se sentar também. Ele percebe que estão de mãos dadas.
Ambos o encaram com uma mistura de confusão, cautela e algo mais, algo que ele não consegue definir.
Então, ele percebe que estão esperando por mais revelações. Ele não faz ideia de quão mais absurda essa situação
pode ficar.
"Comprei algo para você..." ele começa. "Para nós... eu queria expressar..." Ele está gaguejando. Ele
simplesmente não é muito bom com as palavras. Ele gostaria de ter o dom para a linguagem deles, qualquer um
dos dois. Ele vê uma apreensão semelhante surgindo no rosto de ambos.
“Não estou pedindo em casamento”, disse ele rapidamente, corando, porque havia pensado nisso mais cedo
naquele dia. Pensar que não havia laço mais forte com outra pessoa do que ter um filho dela, ou, bem, filhos, no
caso deles. De repente, o casamento parecera um passo tão pequeno.
Ele lhes mostra uma caixa de veludo azul que sabe ser grande demais para anéis. "Eu sei que você realmente
não acredita na instituição do casamento", diz ele para Hermione. "E eu também não me importo muito com isso.
Mas eu queria fazer uma... uma declaração. Do meu amor. Por vocês duas." Ele sabe que está corando
violentamente agora, sentindo o sangue subir pelo pescoço e rosto. Sente-se como um daqueles personagens de
desenho animado malucos, o rubor subindo visivelmente como uma torrente, mas ele bravamente ignora a cor da
pele e segue em frente.
Ele abre a caixa. Nela estão três círculos planos de ouro branco, finas faixas, cada uma cravejada com uma
pequena pedra preciosa: uma esmeralda, uma safira e um diamante. Ele viu as pulseiras na vitrine da joalheria em
que havia parado mais cedo, quando teve a ideia de ir à biblioteca.
Ele sabia que eram apenas três pulseiras, feitas para serem usadas por uma só pessoa. Mas elas lhe deram
uma ideia. Ele realmente sentiu que toda aquela situação exigia algum tipo de manifestação, e impulsivamente
entrou na loja. E depois, com o que encontrou na biblioteca, sua decisão só foi confirmada e ele ficou muito feliz
com o que tinha feito. Ele comprou as pulseiras na loja pouco antes de ir para casa.
“Pedi que gravassem nossos nomes na parte interna.” Ele tira o anel com a safira azul e mostra a eles os
nomes: ~ Hermione ~ Draco ~ Harry ~ conectados em um círculo infinito. Ele oferece o anel a Hermione, que o
pega e o coloca no pulso. Lágrimas frescas brilham em seus olhos.
“Oh, Haza”, ela sussurra. “Isto é lindo. São lindos. Obrigada. É um gesto tão bonito. Adorei.” Ela o beija e
depois se vira para Draco, que está olhando fixamente para as duas pulseiras restantes na caixa. Ele não se mexe.
“Draco”, diz Harry, com o coração disparado. Ele ouve, odeia , mas não consegue conter o tom suplicante
em sua voz. “Eu sei que o que temos ainda é muito recente. Eu sei que às vezes isso te assusta. Eu sei que às
vezes você se sente culpado por ser feliz…” Ele engole em seco.
“Mas espero que você acredite que me faz feliz. Nós. Tão felizes. Por favor. Quero que saiba que aceitar isso
não significa nenhuma declaração da sua parte. Não vou pressioná-la a fazer algo que você não esteja pronta para
dar, principalmente agora”, ele olha brevemente para a barriga e depois volta a encarar Draco.
"Eu só queria... queria expressar o que sinto por você. Por nós. Eu te amo. Talvez você ainda não esteja
pronta para ouvir isso, mas depois de hoje, não posso mais deixar de dizer. Eu amo a Hermione e amo você. Amo
vocês duas."
Puta merda, e agora ele também está chorando. Que idiota!
Silenciosamente, com o rosto impassível, Draco pega a segunda pulseira da caixa. Para surpresa de Harry,
ele escolhe a que tem o diamante. Harry sentia que a safira pertencia naturalmente a Hermione, a esmeralda a
Draco, e isso deixaria o diamante para ele. Mas agora Draco a pegou.
Talvez a esmeralda o tenha lembrado demais das cores da Sonserina? Ou até mesmo da cor de uma Avada
Kedavra? É, belas associações, Potter, ele se repreende. Ótima maneira de tornar este momento romântico.
 Felizmente, Draco está alheio aos seus pensamentos desenfreados. Ele examina cuidadosamente a elegante
caligrafia na parte interna, com seus nomes em um círculo. Iguais. Eternos. Ele gira a pulseira nas mãos, girando
e girando.
Ele passa o dedo sobre o pequeno diamante, depois desliza a pulseira com firmeza sobre o pulso, e isso
desperta algo profundo em Harry, ao vê-la no pulso de Draco, mesmo que ele tivesse acabado de lhe dizer que
não estaria fazendo nenhuma promessa ao aceitá-la. Teimosamente, ele pensa que aquilo deve significar alguma
coisa .
Apoiando-se em Hermione, abraçando-a entre eles, Draco acaricia o rosto de Harry com a mão livre e
enxuga algumas lágrimas com os polegares. Ele o beija demoradamente.
“Obrigado”, ele finalmente diz, com a voz embargada. Só isso.
Então ele tira a última pulseira, aquela com a esmeralda, e a coloca no pulso de Harry. Ele a examina,
segurando a mão de Harry na sua, e diz com um sorriso malicioso: "Combina com seus olhos. Fica sexy."
Harry solta uma risada abafada. "É, faz sentido."
De qualquer forma, verde é uma cor que lhe cai bem.
*
Eles ficam deitados entrelaçados no sofá por um longo tempo depois, cada um perdido em seus próprios
pensamentos, mas com uma sensação de tranquilidade que Harry não ousara esperar antes. Draco mantém uma
mão possessiva sobre o abdômen de Harry, logo abaixo do suéter, e isso também acalma Harry. Ele consegue
sentir onde a pulseira está presa entre o pulso de Draco e sua barriga.
Finalmente, Draco retira a mão e se endireita, declarando que vai terminar o jantar. Hermione interpreta isso
como um sinal para pegar os livros da mochila aberta de Harry. Ele suspeita que ela os tenha observado
secretamente o tempo todo. Harry também se levanta e se espreguiça.
“Deixe-me ajudá-lo com o jantar”, oferece ele a Draco. “Acho que uma taça de vinho me cairia bem, depois
de toda a agitação de hoje.”
Ele leva um instante para entender os olhares de horror que seu comentário provocou. Que se dane, álcool
faz mal para bebês, faz mal para os bebês deles .
"Nada de álcool para você, Potter", Draco diz com um tom malicioso. Ele sabe o quanto Harry gosta de uma
taça de vinho no jantar. Antes também.
“Além disso, nada de queijo feito com leite cru, nada de carne crua, incluindo peixe, é claro. Nada de sushi
para você, Harry Potter.” Harry adora sushi. Draco parece se deliciar com a lista. E como diabos ele sabe tanto
sobre gravidez e comida?
Draco olha pensativo para Harry. "Também tinha algo a ver com gatos", pondera. "E você precisa lavar bem
os vegetais se for comê-los crus, alface e coisas do tipo. Ah! E você precisa evitar cafeína, é claro."
"Cafeína? Bom, então tudo bem. Eu não bebo muito café mesmo", diz Harry, aliviado, mas Draco estala a
língua em sinal de reprovação.
“Isso inclui também o seu precioso chá Earl Grey, Potter. Só infusões de ervas daqui para a frente.”
"Ah, vai se foder mesmo", diz Harry enfaticamente, seguindo-o até a cozinha.
“Bem, agora que você mencionou. Foi transar que nos trouxe até aqui, então acho que isso também está fora
de questão”, diz Draco, imperturbável, enquanto levanta a lasanha de sua posição de estase. Ela parece
praticamente pronta para ir ao forno.
Harry gira Draco e o beija com fervor, pressionando-se contra ele com mais força do que o necessário.
Draco se entrega instantaneamente a ele.
“Puta merda, estou grávido”, ele sussurra contra a boca de Draco. “Estou apavorado. Acho que nunca estive
tão apavorado quando enfrentei Voldemort.”
Draco bufa, depois sorri contra a boca de Harry. Por fim, ele afasta a cabeça e coloca firmemente as mãos
em cada lado do rosto de Harry, e ah, mas lá está aquela sensação de novo, de ser amado , de ser abraçado, de se
sentir tão precioso .
“Eu sei uma coisa ou duas sobre terror, Harry”, diz Draco em voz baixa. “Também sei que você vai ficar
bem. Nós vamos ficar bem.” E ele beija Harry novamente, ainda segurando seu rosto.
“Tudo vai ficar bem.”

Capítulo 17 ([Link]
_x_tr_sl=auto&_x_tr_tl=pt&_x_tr_hl=pt-BR&_x_tr_pto=wapp) : O Capítulo Final (Epílogo)
Notas:

(Veja as notas ([Link]

BR&_x_tr_pto=wapp#chapter_17_endnotes) no final do capítulo .)

Vamos agora, minha querida companheira.

Parta rumo aos céus distantes
Veja o sol, veja-o nascer
Veja-o surgir, surgir diante dos seus olhos.
(De: Céu Distante )

Hermione desce as escadas com o pequeno Scorpius no colo. O corpinho dele está colado ao dela, um
pequeno forno macio como só os bebês conseguem ser, mal despertando do cochilo. Ele está ficando pesado. Ela
se lembra de quando os gêmeos tinham essa idade. Cuidar de dois bebês era bem mais difícil nos dias em que
Harry e Draco estavam em missão.
Ela usava magia mais apropriada para bebês com os gêmeos do que usa com Scorp atualmente. Feitiços para
aliviar o peso deles em seus braços, para verificar a temperatura do leite nas mamadeiras, para limpar seus
bumbuns, para impedir que um engatinhasse para fora da mesa enquanto trocava a fralda do outro.
Grimmauld sempre ajudava, é claro, recusando-se a abrir certas portas de armários quando eles começaram
a engatinhar, amortecendo o chão quando começaram a andar e caíam várias vezes ao dia, enfim, ajudando-a a
mantê-los seguros.
Ela sorri ao se lembrar dos momentos e beija os cachos loiros e rebeldes de Scorpius. Eles estão crescendo
tão rápido. Daqui a um mês, estarão comemorando o primeiro aniversário de Scorpius. Ela não consegue
acreditar em como tudo está passando depressa.
É provavelmente o que todos os pais dizem, pensa ela com ironia. Que falta de originalidade.
Ela fala baixinho com o bebê para despertá-lo completamente. Acordar não é fácil para Scorpius, não como
é para os gêmeos. Mas a voz dela sempre parece ajudá-lo. Contanto que ela a mantenha suave, uniforme e, de
certa forma, feliz, não importa muito o que ela diga. Ele ainda é muito pequeno para entender qualquer coisa. Às
vezes, ela simplesmente lhe conta sobre o trabalho. Mas não hoje.
Hoje ela lhe conta sobre seu irmão mais velho. “Sabe quem está aqui para nos visitar, meu docinho? É o
Teddy. Você se lembra do Teddy, não é? Ele é seu irmão mais velho, e você o viu pela última vez neste verão.
Mas agora ele voltou para casa depois de trabalhar com a tia Luna. Primeiro, ele visitou a vovó Andrômeda e a
vovó Narcisa, é claro, ah sim, ele visitou.”
Scorpius começa a balbuciar alegremente contra o ombro dela ao ouvir o nome das avós, reconhecendo-as.
"E hoje ele veio para Grimmauld e ficará conosco até depois do seu aniversário, sim, ficará. Ele passará o Natal e
o Ano Novo conosco e também o seu aniversário, e seus pais ficarão tão felizes em tê-lo aqui conosco
novamente. Tão felizes quanto nós."
Ao entrar na cozinha, ela para sob o arco, observando Teddy, de dezenove anos, ajudar seu irmão caçula,
James Severus, mais conhecido como Jamie – ou Jamjam, exclusivamente para sua irmã – a colorir um dragão
em seu livro de colorir de criaturas mágicas. Uma tarefa nada fácil, com o dragão literalmente vagando pelas
páginas, mas eles parecem estar se divertindo muito.
Enquanto isso, Teddy está de olho na irmã de Jamie, Lilly Narcissa, que está correndo em volta da mesa da
cozinha como um pequeno furacão com uma vassourinha de brinquedo entre as pernas.
“Olha para mim, Teddy, estou voando, igualzinho ao papai . Estou voando!”, ela grita a plenos pulmões.
Lilly sempre fala como se ninguém fosse ouvi-la se ela se comunicasse em um tom de voz normal.
Scorpius se mexe sonolento em seus braços, emitindo pequenos ruídos de protesto. "Lils, você pode falar
mais baixo, querida?", ela diz em voz baixa. "Scorp acabou de acordar. Lembra do que conversamos quando ele
acordasse do cochilo?"
"Preciso usar minha voz suave", grita Lilly em alto e bom som, abaixando-a apenas um pouco na palavra
"suave".
Hermione troca um olhar divertido com Teddy, que mal consegue conter o riso. Ele inclina a cabeça sobre a
mesa para garantir que Lilly não veja e pense que estão rindo dela. "Morgana, é bom ter um adulto na Casa
novamente, mesmo que seja um espécime jovem. Ela sente falta de conversas de adultos quando Draco e Harry
estão fora. Ela sente falta de compartilhar suas emoções sobre as travessuras dos filhos deles."
Mas é maravilhoso ter Teddy aqui agora. Ele está com uma ótima aparência, pensa ela. Confiante e com um
ar mais maduro. Sua pele está mais bronzeada por causa do sol. O trabalho de campo com Luna, nas florestas
tropicais da Indonésia, lhe fez muito bem. Claro que ele pode mudar a cor da pele para qualquer tom que desejar.
Mas é mais do que a cor da pele, mais do que a aparência. Há um brilho de contentamento ao redor dele que ela
nunca viu antes.
Ela se senta na cadeira da cozinha em frente a Teddy, acomodando Scorpius em seu colo. Ele ainda esconde
o rosto em seu ombro. Ele avisará quando estiver acordado o suficiente para interagir com os outros. Ela acaricia
suavemente suas costas.
Enquanto observa Teddy e Jamie colorindo e Lilly executando sua interminável corrida ao redor da mesa,
ela deixa sua mente vagar para Harry e Draco. Eles devem voltar para casa hoje, depois de uma missão que durou
mais de uma semana. Ela sabe disso porque, ultimamente, eles se mantêm em contato durante as missões. Draco,
pelo menos, se mantém.
Ela mal pode esperar para tê-los de volta em Grimmauld, e isso não tem nada a ver com as crianças. Bem,
tem sim, claro. Três adultos para três crianças é simplesmente menos cansativo do que um para três. É
matemática simples. Mas, ao mesmo tempo, é muito mais do que isso.
Quando eles se vão, ela sente tanta falta deles que chega a doer. Claro, as coisas estão melhores agora, desde
que Draco decidiu largar o emprego no Gringotes e acompanhar Harry em suas missões, ajudando-o — ou
melhor, ajudando James Cervos — com as maldições, auxiliando-o em todos os aspectos do trabalho, exceto na
quebra propriamente dita da maldição.
Ele é até capaz de ajudar com isso, com a própria maldição, quando Harry permite, conjurando junto com
ele, trabalhando em cada fio mágico que compõe a maldição, exceto nos fios da morte. Harry admitiu que a
conjuração delicada e meticulosa de Draco aprimora a sua própria, tornando-a mais ponderada e cuidadosa.
Tornando-a, na verdade, mais segura. Mesmo assim, ele nem sempre permite, temendo muito mais pela vida de
Draco do que pela sua própria.
Convencer Harry a deixar Draco acompanhá-lo exigiu muito esforço, muita discussão. No fim, Draco lhe
deu pouca escolha, simplesmente se intrometendo em uma situação que ele mesmo havia criado. Houve brigas
por causa disso. Brigas acirradas. Brigas que ameaçaram a própria essência da relação entre eles.
Ela acha que Harry só cedeu, no fim das contas, porque estava carregando os gêmeos, sentindo uma
necessidade de se proteger como nunca antes. E, uma vez que eles nascessem, não havia a menor chance de
Draco deixar as coisas voltarem a ser como eram antes.
E hoje em dia, alguns anos depois, nem mesmo Harry pode negar os benefícios óbvios. Desde que Draco
começou a fazer parte da equipe IMaCuBa, houve apenas um incidente em que Harry foi parar no hospital, e esse
aconteceu enquanto Draco estava em casa, grávido de oito meses e meio de Scorpius Sirius e impossibilitado de
participar da missão. Pelo menos os ferimentos de Harry foram leves, embora um tanto desagradáveis.
No fim das contas, a verdade é que Draco protege Harry. Draco faz com que James proteja Harry.
É ele também quem mantém contato com as crianças e com ela enquanto estão fora. Usam o Skype quando
a conexão de internet é boa o suficiente e telefonam ou mandam mensagens quando não há. Os gêmeos adoram
poder conversar com os pais pela tela do laptop dela, sem conseguir distinguir entre a magia da internet e a
magia, digamos, da Rede de Flu.
Então. No geral, as coisas melhoraram desde o ano em que Draco se mudou para a casa deles. Sua
ansiedade agora é mais controlável do que quando eram apenas ela e Harry, quando era ela quem esperava por
Harry. Mas uma coisa não mudou. Ela ainda é quem está ficando para trás. E a dor disso não diminuiu. Pelo
contrário, dobrou, porque agora ela sente falta de duas pessoas em vez de uma.
Sinto-me egoísta por não os ver. Eles estão fazendo tanto bem , salvando vidas.
E, na verdade, ela não está sozinha , com três diabinhos para lhe fazer companhia e outro a caminho. Ela os
ama profundamente. Mas não é a mesma coisa. Não são eles . Há muito tempo ela decidiu que pode ser um
pouco egoísta, desde que mantenha isso dentro dos limites da sua própria mente.
Vai ser tão bom tê-los por perto novamente, poder tocá-los. Sentir o calor deles, a pele deles, sentir-me
segura, querida, vista e ouvida. Sentir-me amada .
"Mamãe, quando os papais voltam para casa?" Jamie levanta os olhos de seus lápis de cor magicamente
brilhantes, interrompendo seus devaneios como se tivesse lido seus pensamentos. Talvez tenha lido mesmo,
afinal, ele é uma criança muito perspicaz.
Scorpius senta-se ereto no colo dela, talvez ao ouvir o nome do pai. Ou talvez ele simplesmente tenha
decidido espantar os últimos resquícios de sono. " Aí está você", pensa ela com carinho, enquanto acaricia a
bochecha dele. "Meu menininho loiro de olhos verde-brilhantes."
“Não sei, meu amor”, ela responde ao outro filho. “Eles ainda não sabiam a hora da chave de portal quando
falamos com eles ontem, lembra? E não tive notícias deles desde então. Mas acho que será depois do jantar.”
"Quando é o jantar?" grita Lílian, incansavelmente seguindo sua rota de voo. Hermione sabe por experiência
própria que, num estado de espírito como esse, ela continuará assim até ficar completamente sem energia, depois
do que desabará em algum lugar aleatório e ficará lá estirada como uma pequena estrela-do-mar até se recarregar.
Há tanta energia errática de Harry nela.
“Logo, Lillipops”, diz Hermione, “daqui a algumas horas. Acabamos de almoçar, lembra?” Ela sabe que o
conceito de tempo ainda é muito estranho para a filha. “Primeiro, vou dar algumas frutas para o Scorpius. E
depois, talvez um chá para você e o Jamie?”
Enquanto Lilly grita "isso aí!", Jamie enruga o narizinho e diz: "Eu não gosto de chá."
"Você não gosta?" pergunta Hermione, surpresa. "Desde quando você não gosta de chá?" Ela coloca
Scorpius na cadeirinha. Ele observa Teddy com cautela. Para ele, Teddy ainda não é a presença familiar, a
presença acolhedora que é para os gêmeos. A última vez que viu Teddy foi praticamente metade da sua vida
atrás. Mas ela não duvida que ele chegará lá em breve.
"Desde sempre , mamãe!", diz Jamie. "A vovó faz limonada para mim", acrescenta ele, com ar de
superioridade.
"Limonada, é?", diz ela sorrindo. "Bem, você sabe que limonada não é muito boa para os dentes, então tudo
bem se você beber na casa da vovó como uma guloseima, mas não é para tomar todo dia em casa."
Jamie faz beicinho, mas deixa para lá. Por enquanto. Ela sabe que terá a mesma conversa amanhã. E depois
de amanhã, e assim por diante. Jamie é, acima de tudo, persistente. Lilly, por outro lado, faz um escândalo
enorme por coisas que quer, mas não consegue e, independentemente do resultado, nunca mais toca no assunto.
Ela frequentemente se maravilha de como conseguiram criar duas crianças tão lindas, mas tão diferentes, de uma
só vez.
*
Algumas horas depois, eles retornam de uma expedição às entranhas do jardim, em busca de seus três gatos,
os três gatos de Teddy , como ele insistia, rindo, para os gêmeos, que não conseguiam conter o espanto ao
perceberem que o grande e crescido Teddy um dia fora criança, como eles. Brincando naquele mesmo jardim,
como eles, e tendo três gatinhos para segurar, abraçar e dar nomes.
Para irritação de todos, os gatos permaneceram escondidos durante toda a missão. "Eles estão bravos com
você por ter ficado fora por tanto tempo", declarou Lilly, com ar de importância. Ela pode até ter razão.
Hermione está na cozinha, pensando no que preparar para o jantar, quando ouve Sirius chamar da sala de
estar: "Draco! Harry! Que alegria tê-los de volta conosco."
Ela está muito orgulhosa dos três por terem convencido Sirius a não falar palavrões quando as crianças estão
por perto. Ele se tornou muito habilidoso em encontrar substitutos.
Ela sorri. Sabe que Draco e Harry já devem estar em casa há algum tempo. Eles sempre pedem a Sirius que
adie o seu caloroso cumprimento de boas-vindas, pelo menos por alguns minutos. Porque, embora estejam juntos
nas missões de Harry, as missões deles agora, eles não estão juntos de maneiras que realmente importam.
Como Draco Malfoy é oficialmente empregado pela IMaCuBa como assistente de James Cervos , Draco e
Harry são obrigados a interagir apenas no âmbito profissional. James e Draco não deveriam ser nada além de
colegas de trabalho.
Então, mesmo tendo estado fisicamente próximos um do outro na última semana, Draco e Harry sentiram
tanta falta um do outro quanto ela sentiu a deles, talvez até mais por causa da proximidade. Draco certa vez lhe
contou como é uma espécie de tortura mental trabalhar com James Cervos, sabendo que James é Harry, mas
completamente incapaz de agir de acordo com esse conhecimento. Eles sempre precisam de um tempo para se
reconectarem primeiro.
Quando Sirius grita as boas-vindas, ela já sabe que James se tornou Harry e que eles já se cumprimentaram,
trocaram beijos, toques e abraços. Ela sorri com isso. Não se importa de esperar um pouco mais agora que sabe
que eles estão em casa. Ela está simplesmente muito feliz por tê-los de volta em segurança.
Ao grito de Sirius, os gêmeos se levantaram de um salto.
"Papai!" Lilly grita a plenos pulmões, num volume impressionante, mesmo para ela. "Vamos , Jamjam, sou
eu, papai." Ela já está ao lado da sua cadeira.
“ Pais ”, Jamie a corrige, irritado, enfatizando o plural, enquanto tenta desembaraçar as pernas do vão entre
a mesa e a cadeira em que está sentado. Aos quatro anos, Jamie já é um perfeccionista com a linguagem.
Lilly não dava a mínima. Ela pulava de um lado para o outro, impaciente, leal demais ao irmão para ir
embora sozinha, mas mal conseguindo se conter. "Vamos ! ", ela rosnou.
Assim que os pés dele tocam o piso, ela agarra a mão dele e eles correm ao redor da mesa em direção à sala
de estar, onde Harry e Draco aparecem na porta, com os braços firmemente entrelaçados na cintura um do outro.
Eles se soltaram um do outro para pegar os gêmeos.
Scorpius canta alegremente "Dadadadadada" com seus bracinhos gordinhos no ar. Ele está sentado no colo
de Teddy, tendo se afeiçoado a esse estranho/não-estranho durante o passeio pelo jardim. Teddy o leva até seus
pais e se leva junto. Juntos, eles formam um emaranhado de crianças e adultos, todos membros, sorrisos, abraços
e gritos de felicidade.
Ela permanece onde está, observando-os do outro lado da cozinha, sorrindo. Aguardando sua vez,
precisando tê-los só para si. Sem compartilhar.
Eles finalmente chegam até ela, ambos se desvencilhando delicadamente das crianças, dizendo "precisamos
cumprimentar a mamãe também", e caminhando rapidamente em sua direção.
Eles a abraçam com força, distribuindo beijos leves por todo o corpo, cada um de um lado. Eles sussurram
"ei, você" em sua pele, em seus cabelos.
Ela ri com uma felicidade inabalável e sussurra "ei, vocês" de volta para eles. Então, simplesmente os
abraça, segurando-os com força pelas roupas que vestem para mantê-los perto. Ter eles de volta em Grimmauld
acalma algo inquieto dentro dela.
Grimmauld também sente isso. A Casa vibra alegremente ao redor deles. Jamie percebe imediatamente.
"Mamãe, a Casa está cantando ", diz ele. "Ela sempre canta quando os papais voltam para casa."
De todos os filhos, ele é o mais sensível à magia ao seu redor, incluindo a da Casa. Por outro lado, pensa ela
secamente, é Lilly quem mantém longas conversas com a Casa.
Mas não agora. A filha deles subiu na mesa da cozinha e começou a dançar freneticamente, sem dúvida para
chamar a atenção dos pais de volta para si. Hermione vê Teddy colocar Scorp rapidamente na cadeira para poder
amparar Lilly, caso ela calcule mal a largura da mesa.
Às vezes, ela pensa que o fato de Grimmauld sempre amortecer as quedas dos filhos já está se voltando
contra eles, com o completo desrespeito de Lilly pela própria segurança.
Ainda assim, Teddy está claramente no controle da situação. Ela só precisa de mais um minuto aqui, pensa.
Só um. Ela precisa sentir a pressão dos corpos deles contra o seu.
"Senti sua falta", ela murmura baixinho. "Muita falta."
Draco coloca a mão na barriga inchada dela e diz: "Também senti saudades de vocês dois, meu bem." Ele só
começou a usar o apelido carinhoso de Harry para ela recentemente, mas ela adora o som da palavra saindo da
boca dele, a pronúncia nítida das sílabas, o sotaque refinado que nunca o abandonou completamente.
Harry aperta ainda mais o abraço em torno dos três e suspira satisfeito.
É claro que isso não dura muito. Os filhos exigem a atenção deles de maneiras cada vez mais criativas,
incluindo o filho de dezenove anos, que está morando do outro lado do mundo há cinco meses e precisa se
reencontrar com seus pais adotivos. Eles se mudam para a sala de estar para que Sirius possa participar de todas
as histórias que estão sendo contadas entre eles, e ela decide que, para um dia como hoje, um jantar para viagem
será perfeito. Ela pega o celular.
*
Ela acorda sozinha na manhã seguinte. Agora que Harry e Draco voltaram para dar atenção aos filhos logo
cedo e preparar o café da manhã, ela pode dormir até mais tarde. Ela é sempre a última a ir para a cama, sempre
chega tarde. Então, na maioria das vezes, também tem permissão para ser a última a levantar.
Ela adora aquelas horas tranquilas no final da noite, quando todos já estão na cama. Quando só restam ela e
Grimmauld, e o que quer que ela esteja fazendo naquele momento. Trabalho, geralmente. Embora admita
prontamente que a noite passada não foi uma dessas noites.
Na noite passada, ela foi para a cama cedo, logo depois que as crianças dormiram, aliás. E com certeza não
estava sozinha. Por outro lado, também não tinha dormido muito, fazia tempo.
Fazer sexo com dois homens e uma barriga de grávida pode ser um desafio, mas na noite passada eles se
saíram admiravelmente bem. Ela sorri ao pensar nisso, se espreguiçando decadentemente sob o edredom. Ela
ainda consegue sentir as mãos deles em sua pele, os dedos dentro dela. Os lindos pênis deles.
É claro que eles já tinham experiência nisso, primeiro com Harry quando ele estava esperando os gêmeos e
depois com Draco quando estava esperando Scorpius. Harry estava enorme no final da gravidez. Na metade da
gestação, sua libido havia desaparecido completamente. Ele precisava desesperadamente de contato físico, de
segurança, com os hormônios à flor da pele. Ela e Draco ficaram mais do que felizes em lhe dar tudo o que ele
precisava, com ele carregando todo o peso, tanto literal quanto figurativamente.
O desejo sexual de Draco não havia mudado muito, mas durante nove meses ele manteve um foco
introspectivo perturbador na vida que crescia dentro dele, fazendo com que seus parceiros se sentissem, às vezes,
como se ele não estivesse totalmente presente, como se eles estivessem à margem de tudo o que acontecia entre
ele e o bebê.
Sua barriga estava bem menor, e não apenas porque ele carregava um bebê em vez de dois. Ele não havia
ganhado muito peso no resto do corpo. De costas, a gravidez nem era visível até o último mês.
Sua libido parece ter tomado um rumo completamente diferente, com os hormônios da gravidez tornando
seu corpo maleável e carente, e ansiando pela intimidade do sexo quase constantemente. Draco e Harry, no
entanto, estão sempre mais do que dispostos a atender às suas necessidades.
Ela sorri ao pensar nisso. Parece muito com o começo, aqueles primeiros meses juntos, quando eles
literalmente não se cansavam um do outro. Só que agora é muito melhor. Porque agora eles se conhecem . Eles se
conhecem muito bem .
E agora há muito menos medo de magoar Draco, de desencadear outro ataque de pânico e fazê-lo
desaparecer.
Os ataques de pânico ainda acontecem, embora hoje em dia não sejam tão frequentes. Eles já os aceitaram
como algo natural, até mesmo Draco. E ele raramente foge depois, e nunca para muito longe. A terapia o ajudou
com isso. Agora, depois de um ataque, ele geralmente se permite ser cuidado, se permite ser mimado por eles,
com atenção e carinho. Nunca é fácil para ele. Aceitar isso. Aceitar que o pânico avassalador não é um castigo
cósmico que ele ainda mereça.
Ele lhes disse da última vez que a vontade de fugir nunca desapareceu. O que a deixa ainda mais orgulhosa
dele do que já está. Por ele ter ficado.
Ele começou a fazer terapia durante a gravidez de Harry. Ele argumentou que queria ser a melhor versão de
si mesmo para os filhos, o melhor pai possível, e "se isso significa terapia, Granger, então que seja terapia".
O que era tão típico de Draco. Ele não faria isso por si mesmo, mas não hesitou em fazer pelos seus filhos
que ainda não tinham nascido. Com a ajuda de Beth, eles encontraram um terapeuta mental na Inglaterra
especializado em trauma sexual. Tobias funcionou bem para Draco; ele se sentiu seguro com ele imediatamente.
Ele ainda os visita, embora com menos frequência do que no início. Hoje em dia, ele só vai a cada poucos
meses. É mais uma consulta de rotina, uma manutenção, como o próprio Draco chama. Ele está convencido de
que nunca deixará de ir, diz que a ideia lhe traz conforto. Outro dia, ele comparou a visita com a ida ao dentista, o
que a fez rir, pois o conceito de odontologia era completamente estranho para ele até que sua mãe lhe explicou a
profissão.
Ela passa as mãos pela barriga. E agora eles têm outro filho a caminho. Ela descobre que gosta de estar
grávida. É uma sensação tão estranha, ter outro ser humano aconchegado dentro de si, sempre ali com você. Você
literalmente nunca mais está sozinha.
Ela sente o bebê se mexer e cutuca a barriga. O bebê chuta, e ela sorri, empurrando de volta com a palma da
mão, brincando com o pezinho dele. Uma mãozinha? Ela nunca tem certeza.
Ela não consegue acreditar na forte conexão que já tem com essa pessoinha dentro dela. Harry e Draco lhe
contaram, é claro. Mas vivenciar isso por si mesma é diferente do que ela imaginava.
E ela é muito grata por poder fazer isso.
Cinco anos atrás, a gravidez inesperada de Harry desencadeou uma onda de pesquisas por uma dedicada
equipe de curandeiros do St. Mungo's, liderada por Casilda Bennett. Harry só concordou em participar — de
forma crucial — se ela e Draco também estivessem intimamente envolvidos. Harry se sentia muito
desconfortável por estar no centro dessa pesquisa, um rato de laboratório, como ele mesmo se chamava. Uma
cobaia.
Mas ele tinha consciência da importância daquela pesquisa para os outros, e tê-la junto com Draco por perto
era o suficiente para que ele suportasse a situação. E não só insistiu que permanecessem ao seu lado, como
também que fizessem parte da própria equipe de pesquisa, se assim o desejassem; sua extrema confiança no
poder intelectual combinado de suas mentes era encantadora e gratificante de se receber.
É claro que não era só Harry que a equipe precisava estudar. Os três haviam tornado isso possível, mesmo
que sem saber. A magia combinada deles. Ela e Draco faziam parte da pesquisa tanto quanto Harry. A equipe
precisava dos três para descobrir exatamente o que havia acontecido. Para conseguir desvendar o feitiço por trás
disso. E quando os gêmeos nasceram, a equipe de pesquisa já havia feito um progresso fantástico.
Descobriram que o feitiço havia sido lançado sobre um dos ancestrais de Harry quase duzentos anos antes.
Mas então descobriram que Draco também carregava o feitiço dentro de si.
A curandeira Bennett gargalhou impiedosamente quando descobriram que não um, mas dois deles
carregavam o feitiço no sangue. "Não me admira que você tenha engravidado tão rápido", ela riu. Como
resultado da pesquisa, ela conhecia, de forma constrangedora , os detalhes sórdidos da vida sexual deles. Eles
levaram suas gargalhadas na esportiva. A essa altura, ela não era apenas a curandeira e uma líder competente da
equipe de pesquisa, mas também havia se tornado uma amiga próxima.
Naquela época, eles ainda não tinham descoberto se os ancestrais de Harry ou Draco faziam parte da tríade
original que inventou o feitiço. Isso só veio depois. Após muita pesquisa na biblioteca da Mansão, atualmente
parte do Centro de Pesquisa do Museu de História da Magia, eles descobriram que, pelo menos do lado de Draco,
um de seus ancestrais havia feito parte do trio original . Quanto a Harry, eles nunca descobriram, porque os
registros de sua família não sobreviveram à primeira guerra.
A descoberta do feitiço original abriu caminho para pesquisas adicionais e adaptações que possibilitaram a
gravidez de mulheres que até então não conseguiam conceber, seja pela maldição da infertilidade ou por outro
motivo. Foi um processo que durou anos, mas eles conseguiram. E não foi só isso. O feitiço permitiu que
qualquer casal – individual ou a três – que desejasse conceber, pudesse fazê-lo, independentemente do gênero ou
sexo de qualquer um dos parceiros.
Quando finalmente aperfeiçoaram o novo feitiço — um dos seus maiores desafios era garantir que ele não se
tornasse parte da sua assinatura mágica, como acontecera com Harry e Draco, o que não parecia justo para as
futuras gerações em termos de escolha — ela já estava grávida de três meses. Foi uma surpresa, e muito antes do
nascimento do pequeno Scorpius do que provavelmente teriam planejado, caso tivessem feito algum
planejamento.
Porque não previram que ela engravidaria sem ajuda. Claro que, no início, tinham esperança, em silêncio,
mas com o passar dos anos, convenceram-se de que ela precisaria da ajuda do novo feitiço em que estavam
trabalhando. Ninguém acreditava que ela pudesse engravidar sozinha. Parte de uma concepção a três, em que os
homens carregavam, sim, mas ela não engravidava.
Então, ela nunca tomou as poções anticoncepcionais que Harry e Draco agora usavam constantemente. Mas,
aparentemente, ter dois parceiros com o feitiço no sangue acabou sendo suficiente para ela também. A magia
deles ainda se fundia invariavelmente quando tinham relações sexuais com penetração, o que agora sabiam ser
resultado do feitiço original. No fim, isso havia contornado a maldição da infertilidade. Na verdade, a havia
vencido .
Isso também a fez sentir-se invencível.
Ela sorri. Ela ainda se sente assim na maior parte do tempo.
Ou talvez sejam apenas os hormônios.
Ela decide que é hora de se levantar. Pensar na pesquisa a deixa inquieta. Mesmo que já tenham
aperfeiçoado e testado o feitiço, ainda há muito a fazer. Claro, seu cérebro ainda não está pronto para nenhuma
pesquisa. Está tão confuso quanto sempre fica pela manhã.
Ela sente falta do café. A única xícara que se permite por dia não é suficiente para lhe dar energia suficiente
— para despertar seus neurônios. Ela acaricia a barriga. Só mais alguns meses e o café estará de volta à sua dieta.
É uma das coisas de que ela não sentirá falta na gravidez. Isso e os chutes do bebê na bexiga em horários
impróprios.
Ao descer as escadas, ela encontra Lilly sentada no pé da escada, abraçada com força ao corrimão mais
baixo, com a bochecha encostada na madeira. Elas estão tendo uma conversa unilateral, mas muito animada.
Seus cabelos brilham num tom ruivo intenso, banhados por um raio de sol que entra baixo pela janela do
corredor ao lado da porta da frente, e Hermione, que em certa época imaginara que qualquer filho que tivesse
seria meio Weasley e totalmente ruivo, fica maravilhada com a beleza deles. Lilly é um nome apropriado para a
filhinha deles, em mais de um sentido.
Além do cabelo ruivo, ela claramente herdou a imprudência do lado da família de Harry. Hermione não tem
dúvidas de que a filhinha delas vai para a Grifinória. Embora, idealmente, quando ela fizer onze anos, essas
quatro casas já não existam mais. Ela conversou sobre isso com Pansy na semana passada.
Acontece que Violet Weasley-Parkinson, que acabou de completar dez anos, já passa noites em claro por
causa da Seleção, apavorada com a possibilidade de acabar na ainda difamada Sonserina, mas quase tão assustada
com a possibilidade de acabar na Grifinória e não conseguir atender a todas as expectativas associadas à antiga
escola de seu pai.
"Ela provavelmente vai acabar na Lufa-Lufa", disse Pansy com desdém, levando a mão à boca para se calar
e olhando para Hermione com culpa. Porque era exatamente esse tipo de simplificação excessiva que
demonstrava o que havia de errado com um sistema que dividia as crianças em grupos com base em traços de
personalidade específicos, e ambas sabiam disso.
Depois daquele almoço, Hermione disse a si mesma, com firmeza, que precisava encontrar um tempo, em
qualquer lugar, para que Scrivellius escrevesse um artigo sobre esse sistema completamente descontrolado que
deveria ter sido abandonado há muito tempo.
Ela se livra de seus devaneios no topo da escada, onde parou para observar a filha e depois se perdeu em
pensamentos. Ela precisa muito de um café. Lilly ainda está conversando com Grimmauld. Aparentemente, o
assunto do momento são escolhas de carreira.
“O Jamjam quer escrever livros quando crescer, mas eu acho isso chato. Eu vou me tornar um domador de
dragões, igualzinho ao tio Charlie, e vou lutar com o maior dragão de todos e… Ah, olá mamãe.”
Se Lilly herdou a imprudência de Harry, certamente herdou o talento para o drama do lado dos Malfoy.
Mas, ao ver a mãe descendo as escadas, o olhar amendoado da filha, com seus olhos cor de avelã, e o olhar
pensativo que ela lhe dirige, são todos Granger. E, no entanto, com todos esses traços familiares e facilmente
reconhecíveis das três, Hermione consegue perceber o quanto Lilly já é sua própria personalidade. E ela ama a
filha por isso, por já ser tão parecida consigo mesma .
“Estou falando com o Grim-Old de novo, mamãe”, ela informa a Hermione.
“Eu percebo, querida”, diz ela sorrindo, e senta-se ao lado dela. “Sobre o que vocês duas estão
conversando?”
“Oh”, Lilly gesticula com uma das mãos de forma displicente, um gesto que poderia parecer sofisticado se a
mãozinha não conservasse ainda vestígios de gordura infantil, pequenas covinhas no lugar das juntas. Ela se
pergunta distraidamente se Lilly aprendeu aquele gesto com Pansy. Não se surpreenderia. Lilly e a tia Pansy se
dão muito bem. Harry afirma que é por causa do amor compartilhado pelo drama.
"Só um monte de coisas, mamãe. Isso me diz o quanto o papai e o pai estão felizes por terem voltado."
Ela beija a cabeça da filha, abraçando seu corpinho rechonchudo contra o corpo. "Acho que estamos todos
muito felizes com isso, minha querida. Você já tomou café da manhã?"
“Ah, sim! Papai fez panquecas!” ela diz, pronunciando “assadas” em duas sílabas separadas e “panquecas”
com P maiúsculo. Jamie ficaria horrorizado.
“As panquecas do papai são as melhores de todas”, concorda Hermione.
Panquecas parecem absolutamente fantásticas. Ela beija o topo da cabeça de Lilly novamente, depois se
levanta, não sem alguma dificuldade, e vai para a cozinha em busca de Panquecas assadas com P maiúsculo.
Ela para na porta, encostando-se na parede, feliz por observar novamente. Harry está atrás do fogão, assando
as tais panquecas, cantarolando baixinho a música tema da Peppa Pig.
Na mesa da cozinha, Draco se esforça para ler a pilha de jornais que ela guardou para ele, tentando se
atualizar sobre as notícias britânicas depois de mais de uma semana de ausência, enquanto Jamie se remexe em
seu colo, lendo com ar de superioridade seu próprio livro, só com figuras. Ao mesmo tempo, ele tenta
supervisionar Scorpius enquanto ele come seu mingau.
O mingau está por toda parte. Em toda parte, inclusive nos óculos de leitura de Draco. Em toda parte,
inclusive na blusa do pijama de Draco. Em toda parte, inclusive no cabelo de Draco, que ele usa curto
ultimamente.
Ela ainda se lembra vividamente do momento em que ele chegou em casa depois de cortar o cabelo
comprido. Os gêmeos tinham pouco mais de um ano. Foi uma surpresa completa para Harry e para ela. Draco
declarou que precisava fazer isso como parte de seu processo de cura. Porque seu ato de desafio, embora o
tivesse fortalecido a princípio, há muito se tornara uma corda no pescoço, prendendo-o aos traumas do passado.
Ela entendeu. Entendeu mesmo. De verdade! Mas isso não a impediu de lamentar em silêncio a perda de
seus lindos cabelos.
Harry havia se mostrado menos silencioso sobre sua dor. Mas, no fim, não havia nada que ele pudesse fazer
a não ser aceitar o fato. Mesmo que Draco tivesse se mostrado bastante satisfeito com a dor de Harry. Ela acha
que as reações deles não o surpreenderam muito.
Agora, à mesa do café da manhã, Draco sorri serenamente enquanto seus filhos mais novos atacam o
mingau. Simplesmente feliz por estar de volta com todos eles. Ela casualmente lhe atira alguns scourgifys e ele
cruza o olhar com ela por cima dos óculos, murmurando um "obrigado" silencioso.
 Uma parte dela se incomoda com toda essa evidente felicidade doméstica – que varia de intensidade
dependendo do dia, ou melhor, de momentos específicos de um determinado dia – mas ela ainda sente o coração
se encher de alegria e a garganta apertar. Porque ela tem tudo isso. É dela .
E embora 'tudo isso' esteja reduzindo drasticamente o tempo que ela pode dedicar à pesquisa e à escrita, o
que agora é mais pertinente do que nunca, visto que seu envolvimento na equipe médica levou sua escrita a tomar
um rumo mais acadêmico, pode ser diferente do que ela fazia antes, mas não é menos prazeroso, nem —
infelizmente — menos demorado.
A pesquisa rigorosa, como se vê, é pesquisa rigorosa, independentemente da sua finalidade. E é gratificante
poder realizá-la sob o seu próprio nome, para variar. Mesmo que quisesse, o mundo acadêmico não aceita
pseudônimos. A ciência, e seus resultados, precisam ser transparentes.
Mas, ao colocar a mão na barriga e olhar ao redor da cozinha, ela sabe que jamais trocaria essa vida por
outra. Pelo menos na maioria das vezes. Ela só vai... dormir menos.
O que a leva de volta ao seu dilema com o café.
Harry se vira e sorri ao vê-la. "Bom dia, querida. Chá primeiro? Ou prefere começar com seu único café do
dia?" Ele troca um olhar divertido com Draco e ambos agora exibem sorrisos maliciosos. E, sinceramente,
precisam ser tão óbvios ? Ela nunca sorriu para eles quando estavam grávidos, pelo menos não quando eles
podiam ver. Ela sempre foi extremamente compreensiva. Ela decide nunca mais tirar o mingau de nenhum deles .
“Hahaha”, ela resmunga. “Primeiro o chá. Chá e panquecas, e depois café de sobremesa.”
Quando ela se senta à mesa, Jamie imediatamente rasteja do colo de Draco, por cima da cadeira entre eles, e
depois para o colo dela. Ele lhe dá um beijo molhado e demorado, com suas mãozinhas gordinhas em ambos os
lados do pescoço dela, e então começa a abraçá-la ostensivamente pela barriga.
Então. " Papai diz que é educado cumprimentar todo mundo com um 'bom dia' quando você entra na
cozinha. Você também deve sempre dar um beijo de 'bom dia' em todo mundo", diz ele, lançando-lhe um olhar
calculista para cima.
Ah, pelo amor de Deus. É muito cedo para isso. Ela devia ter ficado na cama. O café da manhã chegaria
eventualmente. Com certeza Harry teria pena dela. Ele é bom assim. Ela passou mais de uma semana cuidando
de crianças bem cedinho sozinha e se orgulha muito de nunca ter perdido a paciência. Ela enterra o rosto nos
cachos escuros de Jamie.
“Seu pai tem razão”, ela resmunga, “isso é o que se espera de uma pessoa educada. E é por isso que…” Ela
se inclina sobre ele o máximo que sua barriga permite para soprar uma série de beijos ruidosos em seu
pescocinho, onde ela sabe que ele tem cócegas. “Vou te dar muitos e muitos beijos de bom dia.” Ele grita de rir e
se esquiva de seus braços, indo para a outra cadeira, mas imediatamente volta para mais.
É claro que isso faz com que Lilly corra para a cozinha para descobrir o que está acontecendo, não querendo
perder nada. Ela imediatamente abraça a cintura de Hermione para receber sua dose de atenção e beijinhos de
língua.
Quando Harry coloca uma xícara de chá e panquecas na frente dela, duas crianças extremamente barulhentas
já estão brincando de pega-pega em volta da cadeira, e ela está completamente desperta. Não de um jeito bom,
não daquele jeito de quem acabou de acordar devagar e com calma, lendo o jornal e tomando a terceira xícara de
café. Ela provavelmente parece estar com dor. Muita dor. Porque está.
Harry conduz os gêmeos em direção à sala de estar. "Vamos, meus adoráveis pestinhas, deixem a mamãe
tomar o café da manhã sem que vocês dois destruam a cozinha ao redor dela." Ela ouve os gritos continuarem na
sala de estar, onde sabe que Sirius e Grimmauld estarão de olho neles.
Quando Harry volta, ele lhe dá um beijo e diz, com um tom provocativo: " Bom dia , querida." Ele sorri
maliciosamente.
Oh, pelo amor de Deus!
Ela empurra a cadeira – e Harry – para trás e caminha até Draco, que observava tudo com um divertimento
distante, junto com Scorpius, que foi limpo e colocado em seu colo.
Ela o beija e diz com uma voz doce como mel: "Bom dia, meu amor." Então acrescenta, em tom ameaçador,
apontando o dedo para ele: "Foi você quem fez isso, não foi? Ensinando o Jamie a me incomodar com gentilezas
antes do café."
Ele faz sua cara mais inocente e diz friamente: "Não faço ideia do que você está falando, Granger." Então,
ele segura o pulso dela e a puxa para baixo para mais um beijo. "Bom dia , Hermione. Sentimos muito a sua falta.
Principalmente da sua irritação matinal."
Ela resmunga, aproveita para dar um beijo em Scorpius (afinal, ele nunca fez nada de errado) e volta para
suas panquecas.
Ela está tomando o terceiro, pensando se já está pronta para seu único e amado café do dia, quando Teddy
entra na cozinha, disfarçando um bocejo e coçando o peito, claramente tendo acabado de acordar.
Distraidamente, ele beija a todos que cruzam seu caminho na bochecha, murmurando um "bom dia".
Termina com um beijo de bom dia para Harry, bagunçando os cabelos do padrinho com um sorriso, como Harry
costumava fazer com os seus quando era mais jovem.
Ela troca um olhar com Harry e Draco, ao que Draco levanta uma sobrancelha e estende a mão em direção a
Teddy, com a palma virada para cima, como que dizendo: 'Viu? Bem criado!'.
Para total espanto de Teddy, os três caíram na gargalhada ao mesmo tempo.
*
Depois do café da manhã, Harry traz para dentro a mesma árvore de Natal que traz há anos. De alguma
forma, Grimmauld sempre dá um jeito de colocá-la lá. Ela voltará para o jardim assim que o ano novo começar,
protegida por um conjunto específico de feitiços que Nevile desenvolveu há mais de uma década. Atualmente, os
feitiços são usados pela maior parte da Grã-Bretanha mágica, pois Pansy publicou uma entrevista detalhada com
Nevile, incluindo instruções minuciosas sobre os feitiços, alguns anos atrás.
Como manda a tradição, Harry e Draco estão decorando a árvore com Teddy e as crianças. Eles se cercaram
de várias caixas contendo bolas de Natal, enfeites e outras decorações festivas. Este ano, Hermione tem
permissão para assistir do sofá, graças à sua gravidez, com as costas apoiadas em uma montanha de almofadas,
os pés esticados e um livro sobre a barriga.
Draco está sentado de pernas cruzadas no chão com Scorpius no colo. Juntos, eles tiram os enfeites, e Draco
faz um trabalho quase impossível ao tentar entreter Scorpius sem que ele quebre o vidro fino como papel. Ela já
se ofereceu para levar Scorpius com ela no sofá, mas ele recusou. Ele sentiu falta de Scorpius enquanto esteve
fora. Dos gêmeos também, é claro, mas eles já estão grandes demais e inquietos demais para ficarem no colo por
muito tempo.
Ela sabe que é uma sensação reconfortante ter o corpinho quente de um bebê encostado em você, tão feliz
por estar perto, tão completamente seguro em seus braços.
Ele e Harry estão contando às crianças algumas das histórias por trás dos enfeites que Draco tira das caixas e
que Harry e Teddy penduram na árvore, seguindo as instruções gritadas dos gêmeos, que dançam em volta deles,
tomados pela pura animação.
“Olha só este, este é muito especial.” Draco tira um enfeite em forma de dragão feito de vidro verde-
azulado. Seus olhos brilham. Assim que é totalmente desembrulhado, o pequeno dragão bate as asas
preguiçosamente e depois chicoteia o rabo com força, vibrando um pouco, feliz por estar livre. “Este foi um
presente de Natal da minha avó Agnes, para mim, quando eu tinha sete anos”, ele lhes conta.
Os gêmeos se ajoelham ao lado do pai e observam o dragão de perto com reverência. Lilly cuidadosamente
aponta o dedo na direção dele, mas hesita em tocá-lo. Ambos sabem que os dragões cospem fogo.
"Vocês conseguem adivinhar por que ela me deu um dragão?", pergunta Draco, mantendo o delicado
ornamento bem longe dos punhos pequenos e entusiasmados de Scorpius. Ele ainda não sabe nada sobre dragões
e seu fogo, nem sobre a fragilidade do vidro.
Com o braço estendido, a pulseira de Draco desliza um pouco mais para baixo, sobre a manga do suéter,
refletindo as luzes de fada da árvore. Ele sempre a usa. Todos usam.
"É um dragão, assim como o seu nome!", diz Jamie imediatamente. "Eis o meu menino esperto", pensa ela,
satisfeita.
"Posso tocar?" Lilly precisa saber. Apenas uma pequena parte de seus enfeites possui o poder de se mover
dessa forma. E eles nunca viram o dragão antes.
Porque algumas das decorações são novas este ano, pelo menos para eles. Não para Draco. Hermione levou
anos, literalmente, mas finalmente conseguiu encontrar as caixas com as decorações de Natal da Mansão Malfoy.
Quando Draco e sua mãe se mudaram da Mansão, ao final de sua prisão domiciliar, os aurores removeram
quase todo o inventário da propriedade. Ele foi armazenado e, lentamente, ano após ano, lote após lote, foi
leiloado para complementar as finanças do Ministério.
Contudo, uma pequena parte, as peças menos valiosas – medidas em galeões, não em valor sentimental, ou
em beleza, aliás – ainda não havia sido vendida. Estas continuavam guardadas num canto dos vastos armazéns do
ministério. Para seu imenso alívio, as caixas com decorações de Natal estavam entre elas.
Levou mais um ano para que ela conseguisse convencer os funcionários do Ministério, que estavam longe de
serem cooperativos, a desistirem mesquinhamente da ideia de que o lote era seu por direito. Ela não contestou a
propriedade deles, apenas queria fazer Draco feliz com os enfeites de Natal que lhe traziam tantas lembranças
queridas. Para ele, aquilo representava família, da maneira positiva que ela queria que ele continuasse a se
lembrar.
Ela ofereceu ao ministério a compra dos itens por um preço muito acima do que eles conseguiriam no
mercado aberto. Eles estavam parados há um ano.
Ela ficou tão exasperada com isso que quase foi lá escondida sob a capa de Harry só para roubar as caixas.
Ninguém sentiria falta delas. Só que agora ela já estava na mira do Ministério por ter perguntado sobre elas.
Algumas semanas atrás, eles cederam inesperadamente num acesso de total desorganização burocrática e
entregaram as caixas na casa de Grimmauld numa manhã. Entregues sem aviso prévio. E , claro , Draco foi quem
abriu a porta da frente. Ele reconheceu rapidamente as caixas pelo que eram, frustrando o plano dela de
surpreendê-lo com elas, de entregá-las no dia de decorar a árvore de Natal. Hoje.
No fim, provavelmente foi melhor assim, porque, depois que ela explicou por que aquelas caixas específicas
estavam empilhadas ali no corredor de Grimmauld, ele fugiu para seus antigos aposentos no terceiro andar e
ficou lá o dia inteiro, completamente comovido com o gesto dela.
Ele ainda fazia isso às vezes. Se precisasse de tempo para processar emoções fortes, para superar ansiedades.
Sempre que se sentia indigno.
É evidente que ele só fugiu se as crianças estivessem em segurança sob os cuidados de um ou ambos os
outros pais.
Quando ele voltou para a sala de estar no final daquela noite, com todos já deitados na cama, ele pegou o
livro que ela estava lendo de suas mãos e o colocou de lado. Então, sentou-se em seu colo e a beijou com tanta
intensidade, com tanta gratidão, que ela pensou que poderia flutuar para longe.
"Eu te amo muito", ele sussurrou, pressionando suas testas uma contra a outra com um pouco de força
demais. E isso importava, porque em todos os anos que passaram juntos, ele só se permitiu dizer isso
pouquíssimas vezes.
Ela se desvencilha de seu devaneio quando Bichento entra na sala de estar. Ainda bem, porque parece um
tanto inapropriado, na frente dos filhos, sequer se lembrar do que aconteceu depois dos beijos e dos "eu te amo".
Envolveu acordar Harry e muito mais beijos.
Bichento está ficando velho. Ele se move com uma lentidão que a faz pensar que talvez esteja perto do fim
da vida. Será que deveriam preparar os gêmeos para isso? Ela o levanta delicadamente no sofá. Ele parece apenas
levemente irritado. Sem dúvida, estava indo atrás de Draco. Mas ela sabe que Bichento não suporta o entusiasmo
desenfreado de Scorpius pelo kneazle. Melhor prevenir do que remediar, ela sussurra para ele, acariciando seu
pelo. Ainda é macio e espesso.
Lilly recebeu permissão para tocar no enfeite de dragão, após uma promessa solene de ter cuidado. O
pequeno dragão mordeu o dedo dela com seu focinho de vidro banguela, fazendo-a rir de alegria. Ela o mimou.
Ela ganha um lugar de honra no alto da árvore, perto de um pequeno lobo de pelúcia, que é tirado das caixas
em seguida. Não é um enfeite de Natal oficial, esse. Exceto que para eles é. Como todos os anos, Teddy conta aos
gêmeos a história de como ele e Harry a compraram na loja de presentes do zoológico de Londres quando ele
tinha seis anos.
"Porque seu pai era um lobo!", diz Jamie.
Teddy sorri para ele e acaricia seus cachos castanhos. "Sim, Jamie, porque meu pai era um lobisomem. Ele
morreu quando eu era apenas um bebê, e eu quero manter sua memória viva enquanto eu viver. E esta é uma
maneira divertida de fazer isso. Tenho muitas maneiras de mantê-lo vivo na minha mente." Ele troca um sorriso
afetuoso com Harry.
Teddy não hesita em falar sobre isso com os gêmeos, sobre seus pais falecidos. Apesar de jovens, o conceito
lhes é familiar. Eles sabem que muitas das pessoas que os adultos ao seu redor amaram morreram. É algo natural
para eles, uma abstração. Só que desta vez o pequeno Jamie parece incomodado com a história, afundando-se no
chão, cabisbaixo. Harry também percebe.
"Você está bem, Jamie?", pergunta ele gentilmente, estendendo o braço em sua direção.
Inesperadamente, Jamie se atira nos braços de Harry. " Você não vai morrer, vai? Eu não quero que você
morra." Ele começa a chorar, rapidamente se transformando em uma tempestade de soluços convulsivos, seus
bracinhos apertando com força o pescoço de Harry.
Harry parece perplexo com essa reviravolta repentina em meio à alegria das decorações natalinas. Ele cruza
o olhar com Draco, mas Draco balança a cabeça levemente, tão confuso quanto Harry.
Harry acaricia os cabelos dos filhos, fazendo sons suaves e reconfortantes, até que o choro cesse. Ele afasta
Jamie um pouco, para poder olhar em seus olhos, e diz: "Jamie, você sabe que todo mundo morre, não é? Tudo
que vive vai morrer em algum momento. Essa é a ordem natural das coisas."
Ela acha que é muito adulta. Adulta demais.
E quando o lábio inferior de Jamie começa a tremer perigosamente de novo, Harry se apressa em
acrescentar: "Mas eu pretendo viver por muito, muito tempo ainda, então vocês ainda me terão por perto por
muito tempo."
Isso ajuda.
Harry ajeita o cabelo do filho para trás com as duas mãos. "O que te fez isso, meu bem? Por que você está
com tanto medo de que eu morra de repente?"
Jamie se aconchega novamente nos braços de Harry. "Gideon disse..." ele soluça. "Gideon disse que você
tem o trabalho mais perigoso do mundo inteiro e que você vai morrer por causa disso, com certeza ." Isso
provoca uma nova rodada de choro. Harry agora parece um pouco perdido. Não é totalmente mentira, a parte do
perigo, esperemos que não a parte da morte, mesmo que seja dita de forma um tanto grosseira.
Lilly, que estivera rondando Harry e seu irmão ansiosamente durante o choro e a conversa subsequente,
agora se aproxima e Harry estende o braço livre para incluí-la também. Ela se deixa aconchegar junto ao irmão,
tocando seu rosto molhado com suas mãozinhas.
“Não se preocupe, Jamjam”, ela diz com cuidado. “Eu vou cuidar de você. Se o papai morrer, eu vou cuidar
de você.”
Puta merda. E se isso não fizer todos os adultos na sala quase chorarem, aí sim.
Harry pisca quase continuamente agora, olhando impotente para Draco novamente, para ela, e depois de
volta para Draco.
“Seu pai me protege”, ele sussurra contra a cabeça deles. “É verdade que meu trabalho é um pouco perigoso,
mas é por isso que seu pai sempre vem comigo. Ele me ajuda. Ele me protege.”
Ela vê Draco empalidecer, o peso da situação, a responsabilidade, pesando sobre ele. Ele curva os ombros e
abraça Scorpius com mais força contra o peito. Ela quer se levantar e abraçá-lo também. Abraçar todos eles,
talvez. Mas ela é incapaz de romper o frágil espaço que parecem ocupar, sob a árvore meio decorada,
conseguindo apenas observá-los de fora.
Até que Scorpius claramente se cansou de tantos abraços. Ele se desvencilha dos braços de Draco, se levanta
com as duas pernas trêmulas e caminha — caminha! — os dois passos em direção a Harry e aos gêmeos, gritando
"Jamjam!" enquanto o faz.
"Mamãe, o Scorpius está andando!" Lilly grita, completamente perplexa com essa nova reviravolta,
enquanto,Inglês
ao mesmo tempo,Português (Brasil)
Jamie grita !"O Scorpius disse meu nome! Gente! Ele finalmente disse meu
feliz:
nome!"
E é isso, pensa ela, piscando para enxugar as próprias lágrimas, que se trata a família. Lágrimas e risos tão
preciosos e próximos que se tornam parte da mesma história. Equilibrando-se, criando felicidade.
E enquanto Teddy, que observava tudo de longe como ela, se ajoelha a tempo de impedir que Scorpius caia
de bumbum, mesmo já conseguindo ver o brilho característico de Grimmauld, o que significa que ele teria caído
suavemente de qualquer maneira, Draco e Harry se entreolham. Eles sorriem, por cima das cabeças dos filhos,
que agora transbordam de felicidade com as façanhas do irmãozinho, como se não houvesse nada mais
importante no mundo.
E, sorrindo, ambos viram a cabeça para ela, como um só, incluindo-a em sua pequena bolha, e ela não se
sente mais excluída. São eles. São os três. Sempre foram os três.
Ela retribui o sorriso.
***

Notas:

Chegamos ao fim. Você acabou de ler o capítulo final desta fanfic. Estou ao mesmo tempo feliz e triste por
ela ter saído do meu controle. Esta história me acompanhou em momentos difíceis nos últimos meses. Se você
leu até aqui, talvez tenha lido a história do começo ao fim. Imagino que não a tenha odiado (já que,
sinceramente, espero que, nesse caso, você tenha parado de ler há muito tempo!). Você nunca saberá o que
significa para mim saber que as pessoas leram esta história e, quem sabe, até gostaram dela.
 Adoraria saber suas opiniões e comentários, por favor, não hesite em entrar em contato. Responderei a
todos.
Para finalizar, criei uma playlist no Spotify com as músicas do Nick Cave que tocam no início de cada
capítulo. Você pode encontrá-la aqui: [Link]
si=a08bf4cfe55d442f
Espero que goste tanto quanto eu gosto da música dele.

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