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fiction
Questa proposta nasce dalla riflessione sull'ambiente, sulla città, sugli
cambiamenti che avvengono in lei e che nemmeno percepiamo
e della forma rapida in cui si vive in città senza badare ai
piccole storie o nei dettagli. È per questo che si cerca di
attraverso la parola una riflessione, che generi una visibilizzazione del
l'ambiente e come questo cambia, l'importanza della memoria, di
i ricordi, il ritorno all'infanzia che sono aspetti importanti e che
devono essere tenuti in considerazione al momento di pensare alla città,
dove è possibile che trovino spazio le percezioni individuali dei
quali devono nutrire un discorso congiunto.
Si riconosce la necessità che esistano luoghi in città che
significano un luogo dove nutrire lo spirito, dove rinfrescare
l'anima e generare un allontanamento dalle distrazioni del rumore, la
contaminazione e ancor peggio l'indifferenza che ci circonda, il che fa sì che
perda valore ciò che è realmente importante.

Un giurato ha detto:
In questo racconto c'è una profonda sensibilità che trova vita
ovunque. La poesia è al servizio della storia o la
la storia è al servizio della poesia?

ATARDECER
Ora di tornare a casa. Sul mio cammino una presenza in
angoli si nasconde. È un odore che mi chiama. Il vento gentile
e pacifico mi consegna le sue storie. Il pomeriggio calando, rivive le
voci insonore che guidano il mio camminare. Si svelano le luci
pendolari delle automobili e inseguono i miei passi. Questi
le luci nel disegnare la mia silhouette gridano...

D-E-T-E-N-T-E
Un'immagine mi conforta dopo la paralisi dell'inaspettato
impatto. Lì c'è, è Italo che aspetta che io atterri nei suoi
braccia aperte. Ha un regalo per me. Si tratta di un cofanetto.
È tuo, Violeta, dice mio nonno. Con emozione scopro il suo
contenuto, con entusiasmo ricompongo i ricordi con i
frammenti delle loro storie.
Ero dimenticato che aprire questo scrigno è dissipare con i suoi riflessi il
velo dei miei occhi. Mi dedico a liberare gli aromi che i viaggi
mi impregnano e mi delizio con il loro volteggiare di fragranze. Lascio che
mi ha preso l'emozione della libertà confusa con la
incertezza dell'ignoto. Lascio che mi scuota la
miscela tra l'essenza della luminosità delle albe con la
luce profonda del riflesso della notte.
Questo scrigno è ancora la stanza della mia immaginazione. Da
da piccola mi sono dedicata a catturare parole e a raccogliere frammenti
dalla realtà per incastrarli nei loro piccoli muri. Catturava
gli sguardi pieni di illusione, correva verso i sorrisi e catturava
l'aroma della gioia. Con pezzi di strade, ritagli di boschi
e fili di fiumi costruiva piccole città. È così che questa
la fabbrica non smetteva di produrre finzioni.

Gli edifici si trasformavano in album in cui quadri a

nel quadro si leggevano le storie delle loro vite. Le finestre con le
siluette dei suoi abitanti stampate dalla luce accesa, erano i
fotogrammi che componevano le sequenze delle mie storie. Le
le strade si trasformavano in strisce di un film che girava senza
fin. Ad ogni passo il rumore del traffico si attenuava, con ogni sorriso
gli angoli si ammorbidivano, con ogni sguardo le strade si
ampliavano. Così camminava la città per vivere i miei racconti.
Guardai goccia a goccia i riflessi della mia innocenza. La sua luce è ancora
pervive. Ora mi dedico a conservare le foglie in cui ho
scritto la mia storia, le fotografie dei miei pensieri e i
aromi dei miei sentimenti. Fuori c'è così tanto vento che temo
si disperdono.
Prima di aprire gli occhi ho la sensazione di essere a casa.
Apro la porta, quel aroma che da un po' mi avvolge e
non mi lascia cadere, ora si nasconde negli angoli. Questa casa è
tan ampia che non riesco a percorrere tutte le sue stanze. Una
una leggera raffica schiarisce le strade e si infila tra le fessure per
sollevare la polvere che nasconde i ricordi.
Questa casa abita il mondo perché in essa non c'è posto per l'oblio
infinito.
C'è una porta di fronte a me. È la mia stanza. Mi avvicino ad essa,
con la mia mano cerco di toccare la sua e in un istante una luce
la disintegratrice svanisce tutto.
Una voce vicina mi chiede: ha riacquistato i sensi?
E penso di aver recuperato il sogno. La confusione di impiegare tanto tempo
tempo nel risveglio rivive quel sapore in bocca di essere stato io
chi ha fabbricato la casa della mia memoria. Sì, una bambina era solita
correre per i suoi corridoi. Sì, una bambina cercava di rannicchiarsi tra
angoli per collezionare storie. È per questo che ancora una volta
sento l'impulso di tornare a casa dei miei ricordi e apro il mio
cassa
Aprendolo, trovo carte da parati con l'inchiostro sbiadito
per il passare dei giorni che disegna una mappa che mi trasporta a
casa. Ogni lettera apre la porta alla casa che prende vita in me
mente, è la mia casa che si ricostruisce con le sue parole. Mi
mi insegno in esso e sento che gli alberi mi invitano con la loro danza
tranquilla a riposare e il suo respiro culla i miei sensi. Inizio a
sognare e mi lascio trasportare dai caldi profumi che mi
annodano. Era un giardino interno carico di fiori
aromi e che molti anni fa traboccava di vita.
In un angolo una bella donna si dedica a passare il suo tempo libero
immersa nella voce che il suo pianoforte emette.

Ella è Amelía che con una presenza sublime, dà vita a le

viti e fiori, in un cortile tappezzato di petali di
matize arancioni e orli di frutti color magenta. I suoi piedi
camminano su tappeti di foglie di acero, li circondano profumi di
cerezi racchiusi in sottili spore fluttuanti, e un eco sonoro
lejano trasmette a tutti gli esseri viventi le sue delicate melodie. Il suo
patio, era come abitare il sogno caldo e nebbioso, coperto
per un invisibile manto ambra. L'aria lasciava una debole traccia con il
tintinnio di campane che si combina con i riflessi ramei
del metallo che incornicia le finestre, il legno dei tronchi
arborei si deslizza fino a prendere la forma di una balaustra nodosa
colore miele che accompagna il percorso di chi visita questo patio, e
i robusti cespugli fiancheggiano i confini con il cielo e proteggono
durante tutto l'anno un eco infinito di aprile.
Per Amelía i luoghi erano boschi di melodie. Per questo
custodiva la sua casa come un santuario. Il più sacro dei suoi
Il tesoro era il cielo che si affacciava nel suo cortile. Cercando
ascoltare la musica che accende le stelle lei è rimasta
cristallizzata eternamente dai raggi seppia di un sole che
palidece e petrifica con il suo ultimo e potente splendore.

E i raggi del tramonto si lasciano assorbire dalla notte che

inizia. Già dense nuvole si avvicinano opacizzando le figure
del paesaggio e navigano rapidamente a causa delle raffiche di
vento che calcina le strade. Fuori, la luce dei lampioni
sprofonda gli abitanti in una luce liquida per l'effetto di una
nebbia avvolgente. Coloro che si lasciano circondare da essa sentono che
i suoi pensieri si disperdono e i suoi ricordi svaniscono per
i venti morti. La città, immensa divora i suoi abitanti in
strade strette che non permettono il passaggio a chi porta
amplici desideri. Con la sua polvere tossica avvelena i profumi e
con il suo ardore travolgente scioglie il fascino di ascoltare i
angoli.
Chi guarda indietro vede solo la densa oscurità scivolare affilata
tra angoli, che accovacciata si trascina. Ora correre è solo
un vano intento. A ogni passo si attiva una mina, la terra
retumba e le strade scompaiono. Ad ogni passo scendono
raggi luminosi che rompono tutto. Il lampo della sua luce acceca in
assoluto in tutti i sensi.
La silhouette di un uomo si sovrappone. Lascia la città abbandonata
sulla soglia, che separa le strade dal resto della casa.
Amelía accoglie suo fratello con un abbraccio. Italo trattiene il suo
fatica e si riprende dalla difficile fuga. La sua faticosa
la respirazione rivela una pressione angosciante sui suoi polmoni.
Sul sudore sembrano macchie che colonizzano i muri. Un'acqua
che scorre tra le crepe disegna il cammino di un fiume. La città,
davanti agli occhi di tutti ha smesso di esistere. Italo non capisce di
in che modo i sogni anticipano la realtà né il modo in
che entrambi si mescolano, ma la mente trova il modo di
costruire ponti a quella stanza oscura, dove abita il
subconscio. Italo scende nel seminterrato dove rimane nascosto
un camminatore che crede di passare inosservato. Cerca di conversare
con il passeggiatore che vagava da tempo e che si è
rifugiato nella sua mente. L'unica risposta che riesce a ottenere è:
«Esiste un'uscita».
Dopo aver ascoltato la città dopo la città,
Italo crede nell'energia contenuta nel suono e nelle parole.
Con una voce profonda espira una frase potente, una scintilla
inizia, qualcosa cambia, una luce si proietta e questa stanza che
raggiunse la sua massima cima luminosa ora si trova
invasa da una totale oscurità.
Gli spazi in cui si svolgono i miei sogni sono
scoloriti. I miei pensieri si espandono in onde create
per acque di seta nera, interrotte di tanto in tanto da un
sussurro che mi attraversa da lato a lato. La sua voce sussurra, grida un
scossa di luce. Come il flash di una macchina fotografica un'immagine irreale
queda rivelata nella mia retina. È l'immagine di qualcosa che non
ricordo di aver visto.
Tutto questo è così reale.

Svegliato.
È il mio ultimo respiro.

Voglio ancora credere che questa casa e la città che la contiene siano
viva