Junio ​de 2014—Las Vegas

Ilya sólo tuvo tres minutos para recomponerse.

Dos minutos y cincuenta segundos, en realidad.

Se agarraba al mostrador de un baño entre bastidores durante los Premios NHL,

intentando contener el pánico que se había apoderado de él. Había estado latente
todo el día, y finalmente estalló al ver a Shane Hollander entre bastidores.

Habían sido unos meses de locura. Ya era campeón de la Copa Stanley, y a ratos se
sentía increíble, surrealista y... vacío.

Su padre no se encontraba bien. Si antes había habido alguna incertidumbre al

respecto, regresar a Rusia para los Juegos Olímpicos la había puesto fin. Tenía que
ser Alzheimer, e Ilya tenía que lidiar con ello porque nadie más lo haría. Ni su
hermano, ni la esposa de su padre. Ambos insistían en que Grigori Rozanov no
tenía ningún problema.

Ilya volaba a Moscú la semana que viene. Primero, volvía a Boston mañana para
empacar y encargarse de algunas cosas antes de irse para el resto del verano.
Deseaba poder quedarse en Boston o ir a otro lugar. A algún lugar relajante o
divertido. ¿Cuándo fue la última vez que había disfrutado de un verano?

Apuesto a que Hollander disfrutaba cada momento de sus veranos. Disfrutando del
sol y de la adoración de sus amigos y familiares en su estúpida casa del lago. Sin
ninguna preocupación.

Ilya no había visto a Hollander fuera del hielo desde los Juegos Olímpicos. No había
hablado con él desde entonces.

Había pensado en él todos los días.

Había pensado en cómo Hollander lo había encontrado en la grada durante el

partido Suecia-Finlandia en Sochi, y le había preguntado si estaba bien. Había
pensado en la fuerza con la que Ilya sintió el deseo de abrazarlo y abrazarlo. De
apretarlo contra su pecho para hundir la cara en su pelo corto y brillante y respirarlo.
Había sido tan aterrador, ese deseo. El latido que sintió al ver a Hollander
acercándose, y las ganas que tuvo de contárselo todo.

Hollander lo esperaba. No porque quisiera verlo, sino porque entregaban un premio

juntos. El premio al Más Deportista, lo cual, Ilya tuvo que admitir, era gracioso. Se
había dicho todo el día que estaría bien volver a ver a Hollander. Pero en cuanto lo
vio, Ilya sintió una necesidad imperiosa de esconderse. Salió corriendo, con la
esperanza de que Hollander no lo viera.

Así que ahora Ilya estaba escondido en un baño cuando se suponía que debía estar
al lado de Hollander, a punto de subir al escenario para avivar su rivalidad y reírse.
Se miró en el espejo. A pesar de que a su padre no le gustaba el largo de su
cabello, Ilya no se lo había cortado desde mucho antes de los Juegos Olímpicos.
Quizás por la infelicidad de su padre. Ya estaba lo suficientemente largo como para
que a menudo se lo recogiera, como lo había hecho esa noche. Le parecía que le
quedaba bien, con el esmoquin. Distinguido. Sexy.

Le vendría bien tener sexo esta noche. Le encantaría dejar de pensar un rato.

Miró la hora en su teléfono y decidió que sí, que tenía que salir. Separó los dedos
del mostrador, se enderezó y echó los hombros hacia atrás. Respiró hondo, se
obligó a adoptar una expresión más relajada y tranquila, y salió del baño.

Vio a Hollander al borde del escenario, mirando frenéticamente a su alrededor. Ilya

se acercó lentamente tras él. "¿Me buscas?"

Hollander se dio la vuelta. Llevaba esmoquin y el ceño fruncido, y llevaba el pelo

peinado con raya al lado, como un niño a punto de sacarse la foto del colegio.
"¡Joder, Rozanov! ¿Qué demonios? ¡Salimos en cinco segundos!"

Cada vez que Ilya se topaba con Hollander, ya fuera en el hielo o fuera de él,
esperaba que esta vez no lo encontrara tan irresistible. Esperaba no querer ver
cómo la irritación en los ojos oscuros de Hollander se transformaba en deseo.
Esperaba no querer que el hombre lo lanzara contra la pared y que descargara su
ira con Ilya un rato.

Esta vez, como siempre, esas esperanzas se hicieron añicos rápidamente.

—Cincuenta segundos —dijo Ilya con calma—. Estamos bien.

Hollander se quedó boquiabierto, con los ojos encendidos. "¿Te importa que todos
entre bastidores hayan estado como locos buscándote?"

—En realidad no. —En ese momento, a Ilya no le importaba nada más que el hecho
de que las pecas de Hollander se veían más oscuras de lo habitual, como si hubiera
estado al sol recientemente.
—¿Dónde estabas, por cierto? —preguntó Hollander con voz tensa.

Ilya dio la respuesta más exasperante: «Estoy ocupado».

Hollander entrecerró los ojos. "¿Ah, sí? ¿Con quién?"

Dios, ¿estaba celoso? ¿Odiaba saber que Ilya se acostaba con otras personas? Era
peligroso siquiera pensarlo. "Estamos juntos".

Subió rápidamente al escenario, deseando ver la expresión furiosa en el rostro de

Hollander mientras lo seguía. El público —que en su mayoría odiaba a Ilya, amaba a
Hollander y los envidiaba a ambos— aplaudió mientras subía al podio. Ilya encontró
el teleprompter con el diálogo y respiró hondo. No le gustaba leer inglés en voz alta.

“El espíritu deportivo”, dijo alegremente, “es muy importante”.

El público se rió.

"No sabía que supieras lo que significaba esa palabra, Rozanov", leyó Hollander.
Parecía auténticamente enfadado con Ilya.

Claro que lo sé. Es como cuando te robo el disco y marco un gol, y no eres un mal
perdedor.

“O cuando marco un triplete contra tu equipo y aceptas amablemente la derrota”.

“O”, dijo Ilya en su tono más desagradable, “cuando gane la Copa Stanley, te
impresionarás por mi logro”.

Eso provocó muchas risas.

“ De todos modos ”, dijo Hollander de mal humor, “aquí están los nominados de este
año”.

“Oye”, dijo Ilya, todavía leyendo el teleprompter, “antes de entregar el premio,

¿puedo tomarme una selfie?”

"¿Qué?"

—Solo una pregunta rápida. O sea, ¿cuándo volverá a pasar esto, verdad?
“Está bien, pero date prisa.”

Ilya estaba emocionado por esta parte. Sacó su teléfono, abrió la aplicación de la
cámara y rodeó los hombros de Hollander con un brazo mientras sostenía el
teléfono con el otro. Podía ver la expresión irritada de Hollander en la pantalla.

Ilya tomó varias fotos. Era una tontería querer tenerlas, pero eso no lo detuvo.
Quería las fotos, aunque Hollander tuviera una expresión de desaprobación. Aunque
Hollander no quisiera volver a tocarlo, Ilya las tendría.

Curvó los dedos contra la suave tela de la chaqueta de esmoquin de Hollander y los
hundió en el duro músculo que había debajo. Giró la cabeza, apenas un poco, para
acercar sus labios un momento al cabello de Hollander. Olía a menta y cítricos, igual
que la última vez que Ilya había estado tan cerca de él. Cuando Ilya lo besó hasta
dejarlo sin aliento antes de empujarlo sobre la cama.

La irritación de Hollander era tan fuerte que Ilya prácticamente podía ver las oleadas
que irradiaban de sus hombros tensos. Ilya lo quería todo. Quería que Hollander la
descargara sobre él, que luego lo besara y le ordenara que se lo follara. Ilya quería
que Hollander lo abrumara hasta que no pudiera pensar en nada más.

Ilya dejó que sus dedos rozaran la nuca de Hollander mientras retiraba el brazo de
sus hombros. No se le escapó el leve jadeo que escapó de los labios de Hollander.
Los labios de Ilya se crisparon con la urgencia de esbozar una amplia sonrisa.

Cuando terminaron su discurso, y después de que Hollander, malhumorado, le

entregara el trofeo al ganador —un delantero de Edmonton. Buen tipo. En fin—,
Hollander dio media vuelta y salió del escenario. Ilya lo siguió con paso tranquilo.

Hollander entró al mismo baño tras bambalinas donde Ilya se había escondido
antes. Ilya contó en silencio hasta diez y lo siguió, sin sorprenderse en absoluto de
que Hollander hubiera dejado la puerta sin llave.

Ilya apenas logró cerrar la puerta tras él cuando ya tenía a Hollander pegado a la
pared. Los ojos oscuros de Hollander brillaban de ira y lujuria, una combinación a la
que Ilya nunca había podido resistirse. Una combinación que Ilya había pasado por
alto .

Lo había extrañado.

“¿Y bien?” preguntó Ilya.

"Y bien ¿qué?"

A Ilya le dio un vuelco el estómago y le dio un espasmo en la polla. ¡Qué cabrón!

Ilya decidió tentar a la suerte y señaló al suelo. "¿No me vas a chupar la polla?"

¡Que te jodan! ¿Por qué no me chupas la mía?

Eso definitivamente no iba a pasar en ese baño asqueroso, pero Ilya mantuvo una
expresión neutral y tarareó suavemente, como si considerara la oferta. Con
impotencia, rozó con las yemas de los dedos la afilada línea de la suave mandíbula
de Hollander. "Quizás podrías preguntar amablemente".

Ilya se preguntó si había insistido demasiado. Si la ira superaría la lujuria en los ojos
oscuros de Hollander y Ilya se vería obligado a retroceder. Si Ilya tendría que verlo
alejarse...

"Por favor."

Fue apenas un susurro, pero la palabra de Hollander impactó a Ilya. Logró mantener
la calma, pero a duras penas. En lugar de ceder a lo que ambos querían, Ilya
insistió.

¿Quieres que me arrodille en este sucio suelo del baño? Tienes que pedirlo con más
amabilidad, Hollander.

—Por favor —repitió Hollander, con la voz tensa y temblorosa, probablemente por el
esfuerzo que le costó no golpear a Ilya. O no morir de vergüenza—. Arrodíllate y
chúpame la polla. Por favor.

Ilya recorrió con la mirada el cuerpo de Hollander, deteniéndose en el evidente bulto

en sus pantalones de esmoquin. Lo sujetó con las manos a través de la suave tela y
disfrutó de cómo Hollander tuvo que cerrar los ojos y de cómo jadeó.

Ilya se inclinó, acercó sus labios a la oreja de Hollander y dijo: "No".

La reacción de Hollander fue incluso mejor de lo que Ilya esperaba. Abrió los ojos de
golpe, frunciendo el ceño con confusión. "¿Qué?"

—No. No te haré nada aquí. —A Ilya se le ocurrió una idea fantástica—. Saldremos,
nos sentaremos en nuestros asientos y luego iremos a la fiesta. Y luego, cuando
lleves toda la noche esperándola, vendrás a mi habitación de hotel. Y quizá haga
algo más que chuparte la polla.

"¿De verdad vas a dejarme así?" preguntó Hollander, perdiendo el tiempo sin
sentido.

—Sí. Por ahora.

Unos segundos más de vacilación y luego, con una absurda cantidad de irritación,
"Bien".

—Ay. Haré un trato: si ganas el MVP esta noche, te hago sexo oral, te follo... lo que
quieras.

Hollander lo miró fijamente, e Ilya prácticamente podía ver la sugerencia dándole

vueltas en la cabeza. Diría que sí. No podría resistirse a semejante oferta. No
cuando Ilya lo había convertido en una competencia con un ganador y un perdedor.

“¿Y si ganas?”

Ilya sonrió. Conocía a este hombre tan bien, sin conocerlo en absoluto. "Te lo haré
saber".

Ahora sería el momento de irse. Dejar a Hollander confundido y excitado sin

demostrarle cuánto lo deseaba Ilya. Cuánto lo extrañaba. Pero Ilya no pudo
resistirse a robarle un beso, ahora que por fin lo tenía a solas.

Antes de darle demasiadas vueltas, agarró la solapa de Hollander y lo besó. Fue un

beso intenso, desordenado y probablemente más urgente de lo que a Ilya le habría
gustado. Seguía sin ser así . Pero si lo besaba como quería —una lenta exploración
de la boca de Hollander que le proporcionaría a Ilya suficientes recuerdos para
aguantar el largo verano que le esperaba—, jamás abandonarían ese baño.

Fue jodidamente estúpido.

Ilya lo dejó ir. "Buena suerte esta noche".

Se fue sin mirar atrás.

***

¿Por qué estaba Ilya tan nervioso ?

Había ganado el premio al Jugador Más Valioso (por supuesto), y ahora esperaba
su verdadero premio. Los encuentros casuales nunca lo ponían nervioso. Y
Hollander era solo un encuentro casual. Más interesante, quizás, que otras
personas con las que Ilya se acostaba. Más divertido de provocar. Y, sí, más
atractivo. Objetivamente.

Pero aun así, no había motivo para que Ilya sintiera mariposas en el estómago.

En su suite de hotel, Ilya se quitó la chaqueta del esmoquin y la pajarita, luego los
zapatos y los calcetines. Se sentía acalorado cuando quería aparentar tenerlo todo
bajo control, incluida su propia temperatura corporal. Se desabrochó los tres
primeros botones de la camisa y, tras una rápida mirada al espejo de cuerpo entero,
un cuarto botón.

Se pasó las palmas de las manos sobre el cabello peinado hacia atrás, controlando
cualquier mechón suelto que se hubiera escapado.

Jane: Estoy aquí .

Ilya sonrió a su teléfono y las mariposas en el estómago se calmaron al instante.

Abrió la puerta justo a tiempo para que Hollander agarrara el pomo. Ilya caminó
hasta el centro de la habitación y se giró para mirarlo.

Hollander aún llevaba puesta la chaqueta del esmoquin, pero se había quitado la
corbata. Tenía las mejillas ligeramente sonrojadas, ya fuera por haber subido
corriendo a la habitación de Ilya o por el alcohol.

“¿Estás aquí para felicitarme?” dijo Ilya con calma.

"Supongo."

Ilya abrió los brazos juguetonamente, esperando que Hollander dijera la palabra.

"Felicitaciones", dijo, sin sonar como si lo dijera en serio.

Gracias. Ahora quítate la ropa.

Para deleite de Ilya, obedeció de inmediato, al más puro estilo de Shane Hollander.
Cada pieza de su traje estaba doblada y extendida sobre el respaldo del sofá, como
si fuera a necesitar volver a ponerse el esmoquin mañana o algo así. Ilya lo
observaba, encontrando todo el asunto más divertido que seductor.

—¿No deberíamos...? —dijo Hollander, que solo llevaba calzoncillos—. O sea, hay
ventanas.

“Estamos en el piso dieciséis.”

“Sí, pero…”

Adiós a follar con Hollander contra la ventana con el Strip de Las Vegas
extendiéndose bajo ellos. En fin. Ilya tenía un montón de ideas. Se dirigió
sigilosamente al dormitorio, dejando que Hollander lo siguiera. Corrió las cortinas,
pero no dejó que Hollander se pusiera demasiado cómodo.

—En la cama —dijo Ilya con firmeza, sin mirarlo. Cuando por fin se giró para mirarlo,
Hollander ya estaba en la cama, todavía en ropa interior. Su piel lucía impecable y
dorada a la tenue luz de la lámpara, con el pelo ligeramente despeinado por
haberse desvestido. Se mordía el labio inferior distraídamente y miraba a Ilya como
si esperara más instrucciones.

Ilya salió de la habitación.

No debería haber invitado a Hollander a su habitación. Se las habían arreglado para

evitarse durante meses e Ilya podría haber dejado que eso continuara. Para
siempre. Porque eso era lo que tenía sentido. Shane Hollander despatarrado en la
cama de Ilya, ofreciéndose como un maldito premio, no tenía sentido. La forma en
que Ilya estaba más tentado de abrazarlo y abrazarlo toda la noche que de follarlo
no tenía sentido. La forma en que Ilya sabía que si lo besaba no pararía nunca.

Tenía que tener cuidado esta noche.

Ilya sirvió vodka en un vaso, se lo bebió de un trago y luego se sirvió otro.

Finalmente, tras respirar hondo para tranquilizarse, regresó al dormitorio, con la
copa en la mano. Hollander seguía en la cama, esperando. Dios mío.
Ilya se sentó en una silla al pie de la cama y tomó un sorbo de vodka en silencio.
"Mmm. Estoy impresionado con este hotel. Este vodka no es fácil de encontrar".

—De acuerdo —dijo Hollander. Había una clara impaciencia en su tono, lo que solo
animó a Ilya a extenderse más.

En lugar de ello, decidió poner a prueba los límites de la obediencia de Hollander.

“Tócate.”

Los ojos de Hollander se abrieron de par en par. "¿Qué?"

Esto no era algo que hubieran hecho antes. Quizás Hollander se daría unas cuantas
caricias perezosas mientras esperaba que Ilya se pusiera un condón, o unas
caricias desesperadas para llegar al límite mientras Ilya lo penetraba. Pero no así.

—Presume para mí —aclaró Ilya—. Déjame verte.

Hollander no parecía menos confundido. "¿Tú... qué?"

Es mi noche especial, Hollander. Quiero verte.

El rubor se extendió por las mejillas de Hollander y bajó por su cuello hasta el
pecho. "Yo... yo nunca..."

Claro que no, y precisamente por eso Ilya quería que lo hiciera ahora. Para él.
"Pensé que quizá no. Así que enséñame. ¿Cómo te tocas, Shane Hollander?"

Durante un largo y tenso momento, ambos hombres guardaron silencio, con las
miradas fijas. Ilya, desde luego, no iba a ser el primero en hablar. Tomó otro sorbo
de su bebida y esperó.

—Dame un poco de ese vodka —dijo Hollander finalmente—. Estoy demasiado

sobrio para esto.

Ilya quiso celebrarlo con el puño, pero mantuvo la calma. "No. El vodka te lo puedes
tomar después. Como recompensa".

"Que te jodan."
Ilya se lo estaba pasando genial. Había olvidado lo bien que lo pasaba con
Hollander. "¡Qué buen vodka! Anda. Mira qué pobre polla tienes, Hollander. Hazle
caso, ¿vale?"

El bulto en la ropa interior de Hollander era difícil de ignorar. Aunque parecía que iba
a golpear a Ilya, debía de estar deseando tocarse.

—Cierra los ojos —dijo Ilya para animarte—. Imagina que estás solo. ¿Cómo
empiezas?

Finalmente, lentamente, Hollander se llevó la mano al estómago. Mantuvo los ojos

cerrados mientras deslizaba los dedos suavemente sobre su piel, sin apenas
tocarla. Era, de alguna manera, más sexy que cualquier cosa que Ilya hubiera visto
en su vida. Hollander estaba nervioso, pero lo hacía. Por Ilya.

Cuando Hollander finalmente presionó su mano contra su erección, fue como si se

hubiera activado un interruptor. Los nervios desaparecieron, liberados con un
gemido obsceno mientras Hollander comenzaba a exhibirse. Ilya estaba
hipnotizado, impresionado y tan excitado que le costaba mantener la calma. Se
inclinaba hacia adelante con entusiasmo en su silla, y no se dio cuenta hasta que
Hollander abrió los ojos y lo vio.

Ilya luchó por controlarse. «Vamos, Hollander», logró decir. «Enséñame».

Hollander se bajó la ropa interior hasta que se estiró sobre sus enormes muslos. Su
polla ya goteaba.

"Acarícialo", se oyó decir Ilya. "Haz que te corras para mí".

Hollander esparció lentamente una gota perlada de presemen sobre la cabeza de su

pene, observando el rostro de Ilya todo el tiempo. Ilya estaba a punto de sufrir un
infarto.

—Hay lubricante en el cajón —dijo Ilya, con voz algo vacilante, pues casi había
olvidado las palabras en inglés «drawer», «lube» y «the». Definitivamente ya no era
él quien mandaba. —Junto a la cama.

Como para demostrarlo, Hollander dijo: “Cómpralo para mí”.

Ilya se la consiguió. En un intento por recuperar el control, Ilya, con aire infantil,
apartó la botella cuando Hollander intentó cogerla. Luego, la arrojó sobre la cama y
se deleitó viendo cómo Hollander la recuperaba, furioso.

Quería más ira.

"¿Quieres saber cómo se siente?" preguntó mientras se reclinaba en su silla.

"¿Cómo se siente qué?"

La Copa. ¿Quieres saber qué se siente al sostener la Copa Stanley?

Los ojos de Hollander estaban furiosos . "Oh, que te jodan".

Ilya se rió. «No puedo describirlo. Imposible».

"Lo descubriré por mí mismo muy pronto."

Ilya no tenía ninguna duda. «Por supuesto. Ahora, muéstrame qué te parece,
Hollander».

Hollander lo hizo. Se complació sin pudor, con entusiasmo, como si esperara una
respuesta positiva al terminar. Era de una belleza impresionante, e Ilya necesitaba
estar dentro de él. No podía simplemente observar.

—Ábrete —le ordenó Ilya—. Usa los dedos.

Hollander lo hizo. Se echó lubricante en los dedos y empezó a masajearse el

agujero. La polla de Ilya le presionaba los pantalones, y su mente se desmoronaba.
"Sí", dijo. "Déjame ver cómo te abres para mí".

Fue una orden innecesaria. Hollander ya tenía un dedo dentro. "¿Me vas a follar?"

Ilya podría no dejar nunca de follarlo. Nunca había deseado más en su vida. "Ya
veremos", dijo con una voz notablemente firme. Dio un sorbo a su vodka, esperando
no delatarse.

Pero entonces Hollander lo interrumpió con una sola palabra: “Por favor”.

Oh, Dios. Hollander estaba rogando . Ilya tragó saliva con dificultad. "¿Por favor,
qué?"
“Yo—yo necesito…”

Ilya quería que lo dijera. Quería que le dijera que se lo follara, que lo abrazara, que
se quedara con él. "¿Qué necesitas, Hollander?"

"Tú. Cógeme. Por favor."

El "Tú" resonó en los oídos de Ilya, latiendo con fuerza al ritmo de su sangre
mientras se ponía de pie. Empezó a desvestirse, pero solo llegó a quitarse la camisa
cuando Hollander, a gatas, le frotó la cara contra la entrepierna.

El inglés abandonó a Ilya. Todo abandonó a Ilya excepto la lujuria desbordante y

algo más agudo y doloroso que necesitaba ignorar. "¿Por qué tienes que ser tú?",
dijo en voz alta en ruso. "¿Por qué eres tan perfecto? Es horrible."

Se preguntaba si Hollander podría haber sido enviado como una especie de prueba
de Dios, algo a lo que Ilya se suponía que debía resistir, cuando Hollander envolvió
sus labios alrededor de la polla de Ilya.

Lo siento, Dios.

—Joder, Hollander—gimió Ilya, recuperando su inglés—. Te encanta.

Hollander siguió chupando, e Ilya lo disfrutó todo el tiempo que pudo. Cuando
estaba peligrosamente cerca de correrse, se apartó y dijo: «Date la vuelta».

Ilya ya ni siquiera intentaba ser guay, no cuando Hollander le presentaba el culo con
tanta obediencia. Apenas logró ponerse el condón y el lubricante antes de hundirse
en Hollander, follándolo sin delicadeza ni paciencia. Lo penetró con fuerza, furioso
con Hollander por existir, furioso consigo mismo por necesitarlo. Hollander repetía
"por favor" sin parar, e Ilya se esforzaba por darle todo lo que tenía.

Su orgasmo fue violento y maravilloso, e Ilya gritó al atravesarlo. Era vagamente

consciente de que Hollander también se había corrido, y deseó haberlo visto. Apoyó
la frente entre los omóplatos de Hollander, jadeando y respirando profundamente.
Finalmente, se desplomó en la cama junto a él.

“Jesús, Hollander.”

Hollander parecía destrozado, todo sonrojado, brillante y desaliñado. Le sonrió a Ilya

y dijo: "¿Qué tal ese vodka?".
Ilya se rió y se le hinchó el corazón. «Sí. Dame un minuto». No quería levantarse de
la cama, porque cuando lo hiciera, esto terminaría. Hollander no le sonreiría,
guapísimo y agotado. Se vestiría y se iría. Ilya estaría solo.

Se permitió mirar a Hollander, intentando memorizar cada detalle de ese momento.

Quería besarlo. Quería rodar sobre él y besarlo hasta que ambos se durmieran.
Quería besarlo por la mañana, y todo el día siguiente.

Ilya se levantó de la cama. Se limpió y llevó una toallita y un vaso de vodka a la

habitación para Hollander. También trajo un cigarrillo y un encendedor para él.
Quería que Hollander se molestara por el cigarrillo, aunque Ilya sabía que eso no le
haría menos gracia.

Hollander no dijo nada del cigarrillo, ni siquiera cuando Ilya exhaló largas y molestas
nubes de humo sobre la cama en la que ambos estaban recostados. Hollander
bebió su vodka en silencio mientras Ilya esperaba el momento de desmoronarse.

"¿Volverás pronto?" preguntó Hollander.

"¿Atrás?"

A Rusia. Para el verano.

Ah. Listo. Momento arruinado. "Sí."

"Oh."

Ilya mantuvo los ojos cerrados para no tener que verlo irse. "Sí."

Oyó a Hollander moviéndose por la habitación, primero en el dormitorio, luego en la

sala principal, recogiendo su ropa. Ilya se quedó en la cama.

“Nos vemos”, dijo Hollander desde la otra habitación.

Ilya dejó caer la colilla en el vaso de vodka de Hollander, que aún no estaba vacío, y
vio cómo la ceniza transformaba algo puro y perfecto en algo oscuro y feo. «Adiós,
Hollander».