LA HISTORIA DE UN CRIMEN EL

TESTIMONIO DE
UN TESTIGO OCULAR POR VICTOR HUGO
EL PRIMER
DÍA—
LA EMBOSCADA. CAPÍTULO . "SEGUR DAD" El 1 de diciembre de
1851, Charras se encogió de hombros y descargó sus pistolas.
Enverdad, la creencia en la posibilidad de un golpe de Estado se
había vuelto humillante. La suposición de una violencia tan ilegal
por parte de M. Louis Bonaparte se desvanecía al pensarlo
seriamente. La gran cuestión del día era evidentemente la
elección de Devinca; estaba claro que el Gobierno sólo pensaba
en ese asunto. En cuanto a una conspiración contra la República
y contra el Pueblo, ¿cómo podía alguien premeditar semejante
complot? ¿Dónde estaba el hombre capaz de albergar semejante
sueño? Para una tragedia, es necesario que haya un actor, y aquí
seguramente el actor faltaba. Ultrajar al Derecho, suprimir la
Asamblea, abolir la Constitución, estrangular la República,
derrocar la Nación, mancillar la Bandera, deshonrar al Ejército,
sobornar al Clero y a la Magistratura, triunfar, triunfar, gobernar,
administrar, desterrar, desterrar, deportar, arruinar, asesinar,
reinar, con tales complicidades que la ley, al fin, se asemeja a un
lecho inmundo de corrupción. ¡Cómo! ¡Todas estas enormidades
iban a ser cometidas! ¿Y por quién? ¿Por un Coloso? No, por un
enano. La gente se reía de la idea. Ya no decían “¡Qué crimen!”,
sino “¡Qué farsa!”. Porque, después de todo, reflexionaban: los
crímenes atroces requieren estatura. Ciertos crímenes son
demasiado elevados para ciertas manos. Un hombre que quiera
lograr un 18 Brumario debe tener a Arcola en su pasado y a
Austerlitz en su futuro. El arte de convertirse en un gran canalla
no se concede al primero que llega. La gente se decía: ¿quién es
este hijo de Hortensia? Tiene a Estrasburgo detrás de él en lugar
de Arcola y a Boulogne en lugar de Austerlitz. Es francés, nacido
holandés y naturalizado suizo; es un Bonaparte cruzado con un
Verhuell; sólo es célebre por la ridiculez de su actitud imperial, y
quien arrancara una pluma de su águila se arriesgaría a encontrar
una pluma de ganso en su mano. Este Bonaparte no hace circular
moneda en la formación, es una imagen falsa menos de oro que
de plomo, y seguramente los soldados franceses no nos darán el
cambio por este falso Napoleón en rebelión, en atrocidades, en
masacres, en ultrajes, en traición. Si intentara alguna canallada,
fracasaría. Ningún regimiento se movería. Además, ¿por qué haría
tal intento? Sin duda, tiene su lado sospechoso, pero ¿por qué
suponerlo un villano absoluto? Tales ultrajes extremos están más
allá de él; es incapaz de ellos físicamente, ¿por qué juzgarlo como
capaz de ellos moralmente? ¿No ha prometido honor? ¿No ha
dicho: "Nadie en Europa duda de mi palabra"? No temamos nada.
A esto se podría responder: Los crímenes se cometen ya sea en
gran escala o en escala menor. En la primera categoría, está César;
en la segunda, Mandrin. César cruza el Rubicón, Mandrin se sienta
a horcajadas sobre la cuneta. Pero los hombres sabios
intervinieron: "¿No nos intimidan las conjeturas ofensivas? Este
hombre ha sido exiliado y desdichado. El exilio ilumina, la
desgracia corrige". Por su parte, Luis Bonaparte protestó
enérgicamente. Los hechos abundaban a su favor. ¿Por qué no
debía actuar de buena fe? Había hecho promesas notables. Hacia
fines de octubre de 1848, siendo candidato a la presidencia, se
presentó en el número 37 de la calle de la Tour d Auvergne a un
personaje al que le dijo: "Quiero tener una explicación con usted.
Me calumnian. ¿Le doy la impresión de estar loco? Creen que
quiero resucitar a Napoleón. Hay dos hombres a quienes una gran
ambición puede tomar como modelos: Napoleón y Washington.
Uno es un hombre de genio, el otro es un hombre de virtud. Es
ridículo decir: "Seré un hombre de genio", es honesto decir: "Seré
un hombre de virtud". ¿Cuál de estas cosas depende de nosotros
mismos? ¿Cuál podemos lograr con nuestra voluntad? ¿Ser un
genio? No. ¿Ser probidad? Sí. La realización del genio no es
posible; la realización de la probidad es una posibilidad. ¿Y qué
podría yo hacer revivir a Napoleón? Una sola cosa: un crimen.
¡Verdaderamente una ambición digna! ¿Por qué se me debería
considerar hombre? Establecida la República, no soy un gran
hombre, no copiaré a Napoleón, pero soy un hombre honesto.
mitaré a Washington. Mi nombre, el nombre de Bonaparte,
estará inscrito en dos páginas de la historia de Francia: en la
primera, habrá crimen y gloria, en la segunda, probidad y honor.
Y la segunda tal vez valga más que la primera. ¿Por qué? Porque
si Napoleón es el más grande, Washington es el mejor hombre.
Entre el héroe culpable y el buen ciudadano, elijo al buen
ciudadano. Tal es mi ambición. De 1848 a 1851 transcurrieron
tres años. Se sospechaba desde hacía tiempo de Luis Bonaparte,
pero la sospecha prolongada embota el intelecto y se desgasta
con alarmas infructuosas. Luis Bonaparte tuvo ministros
disimulados, como Magne y Rouher, pero también tuvo ministros
sinceros, como Léon Faucher y Odilon Barrot; y estos últimos
habían afirmado que era recto y sincero. Se le había visto
golpearse el pecho ante las puertas de Ham; su hermana de leche,
Madame Hortense Cornu, escribió a Mieroslawsky: "Soy una
buena republicana y puedo responder por él". Su amigo de Ham,
Peauger, un hombre leal, declaró: "Luis Bonaparte es incapaz de
traición". ¿No había escrito Luis Bonaparte la obra titulada
"Pauperismo"? En los círculos íntimos del Elíseo, el conde Potocki
era republicano y el conde de Orsay, liberal; Luis Bonaparte le
decía a Potocki: «Soy un hombre de la democracia» y a D Orsay:
«Soy un hombre de la libertad». El marqués de Hallays se oponía
al golpe de Estado, mientras que la marquesa de Hallays estaba a
favor. Luis Bonaparte le decía al marqués: «No temas nada» (es
cierto que le susurraba a la marquesa: «Tranquilízate»). La
Asamblea, después de haber mostrado aquí y allá algunos
síntomas de inquietud, se había calmado. Estaba el general
Neumayer, «en quien había que confiar» y que, desde su posición
en Lyon, debía marchar sobre París. Changarnier exclamaba:
«Representantes del pueblo, deliberad en paz». ncluso el propio
Luis Bonaparte había pronunciado estas famosas palabras: "Vería
como enemigo de mi país a cualquiera que cambiara por la fuerza
lo que está establecido por la ley", y, además, el Ejército era una
"fuerza", y el Ejército poseía jefes, jefes amados y victoriosos.
Lamoricière, Changarnier, Cavaignac, Leflô, Bedeau, Charras;
¿Cómo podía alguien imaginar que el Ejército de África detuviera
a los generales de África? El viernes 28 de noviembre de 1851, Luis
Bonaparte le dijo a Michel de Bourges: «Si quisiera hacer el mal,
no podría. Ayer jueves invité a mi mesa a cinco coroneles de la
guarnición de París y me entró el capricho de interrogar a cada
uno por su cuenta. Los cinco me declararon que el Ejército nunca
se prestaría a un golpe de fuerza ni atacaría la inviolabilidad de la
Asamblea. Puedes decírselo a tus amigos». —«Sonrió», dijo
Michel de Bourges, tranquilizado, «y yo también sonreí». Después
de esto, Michel de Bourges declaró en la Tribuna: «Éste es el
hombre para mí». En el mismo mes de noviembre, un periódico
satírico, acusado de calumniar al Presidente de la República, fue
condenado a multa y prisión por una caricatura que mostraba un
cañón de tiro y a Luis Bonaparte utilizando la Constitución como
blanco. Morigny, ministro del nterior, declaró en el Consejo ante
el Presidente "que un guardián del poder público no debe violar
nunca la ley, pues de lo contrario sería..." "un hombre
deshonesto", interpuso el Presidente. Todas estas palabras y
todos estos hechos eran notorios. La imposibilidad material y
moral del golpe de Estado era evidente para todos. ¡Urgir a la
Asamblea Nacional! ¡Detener a los Representantes! ¡Qué locura!
Como hemos visto, Charras, que había permanecido mucho
tiempo en guardia, descargó sus pistolas. El sentimiento de
seguridad era completo y unánime. Sin embargo, algunos de
nosotros en la Asamblea aún teníamos algunas dudas y movíamos
de vez en cuando la cabeza, pero se nos tenía por tontos.
CAPÍTULO . PARÍS DUERME. SUENA LA CAMPANA El 2 de
diciembre de 1851, el diputado Versigny, de Haute-Saône, que
residía en París, en el número 4 de la calle Léonie, dormía. Dormía
profundamente; había estado trabajando hasta altas horas de la
noche. Versigny era un joven de treinta y dos años, de rasgos
suaves y tez clara, de espíritu valiente y de espíritu inclinado a los
estudios sociales y económicos. Había pasado las primeras horas
de la noche leyendo un libro de Bastiat, en el que tomaba notas
marginales, y, dejando el libro abierto sobre la mesa, se había
quedado dormido. De pronto, se despertó sobresaltado al oír un
toque seco de campana. Se levantó de un salto, sorprendido. Era
el alba. Eran las siete de la mañana. Sin imaginarse cuál podría ser
el motivo de una visita tan temprana y pensando que alguien se
había confundido de puerta, se acostó de nuevo y se disponía a
volver a dormir cuando un segundo toque de campana, aún más
fuerte que el primero, lo despertó por completo. Se levantó en
camisón y abrió la puerta. Entraron Michel de Bourges y Théodore
Bac. Michel de Bourges era vecino de Versigny; vivía en el número
16 de la calle de Milán. Théodore Bac y Michel estaban pálidos y
parecían muy agitados. "Versigny", dijo Michel, "vístete
inmediatamente; acaban de arrestar a Baune". "¡Bah!", exclamó
Versigny. —¿Se está reanudando el asunto Mauguin? —Es más
que eso —respondió Michel—. La mujer y la hija de Baune
vinieron a verme hace media hora. Me despertaron. Baune fue
detenido en la cama a las seis de la mañana. —¿Qué significa eso?
—preguntó Versigny. El timbre sonó de nuevo. —Esto
probablemente nos lo dirá —respondió Michel de Bourges.
Versigny abrió la puerta. Era el representante Pierre Lefranc.
Aportó, en verdad, la solución del enigma. "¿Sabéis lo que
ocurre?", dijo. "Sí", respondió Michel. "Baune está en prisión". "Es
la República la que está prisionera", dijo Pierre Lefranc. "¿Habéis
leído los carteles?" "No". Pierre Lefranc les explicó que en ese
momento las paredes estaban cubiertas de carteles que la
multitud curiosa se agolpaba para leer, que él había echado un
vistazo a uno de ellos en la esquina de su calle y que el golpe había
sido recibido. "¡El golpe!", exclamó Michel. "Digamos más bien el
crimen". Pierre Lefranc agregó que había tres carteles, un decreto
y dos proclamas, los tres en papel blanco y pegados muy juntos.
El decreto estaba impreso en letras grandes. El ex-constituyente
Laissac, que se alojaba, como Michel de Bourges, en el barrio
(número 4 de la Cité Gaillard), entró entonces. Trajo la misma
noticia y anunció otras detenciones que se habían realizado
durante la noche. No había un minuto que perder. Fueron a
comunicar la noticia a Yvan, el secretario de la Asamblea, que
había sido designado por la izquierda y que vivía en la calle de
Boursault. Era necesaria una reunión inmediata. Los
representantes republicanos que todavía estaban en libertad
debían ser advertidos y reunidos sin demora. Versigny dijo: " ré a
buscar a Víctor Hugo". Eran las ocho de la mañana. Yo estaba
despierto y trabajando en la cama. Mi criado entró y dijo, con aire
alarmado: "Un representante del pueblo está afuera y desea
hablar con usted, señor". "¿Quién es?" "Señor Versigny:" "Haga
que entre." Versigny entró y me contó el estado de cosas. Salté de
la cama. Me contó de la "cita" en las habitaciones del ex
Constituyente Laissac. "Vaya inmediatamente a informar a los
otros representantes", dije. Me dejó.
CAPÍTULO . LO QUE HABÍA SUCED DO DURANTE LA NOCHE
Antes de los días fatales de junio de 1848, la explanada de los
nválidos estaba dividida en ocho enormes parcelas de césped,
rodeadas de barandillas de madera y encerradas entre dos
arboledas, separadas por una calle que corría
perpendicularmente al frente de los nválidos. Esta calle estaba
atravesada por tres calles paralelas al Sena. Había grandes prados
en los que los niños querían jugar. El centro de las ocho parcelas
de césped estaba estropeado por un pedestal que, bajo el
mperio, había sostenido el león de bronce de San Marcos, traído
de Venecia; bajo la Restauración, una estatua de mármol blanco
de Luis XV ; y bajo Luis Felipe, un busto de yeso de Lafayette.
Como el Palacio de la Asamblea Constituyente estuvo a punto de
ser tomado por una multitud de insurgentes el 22 de junio de
1848, y como no había cuarteles en las cercanías, el general
Cavaignac hizo construir a trescientos pasos del Palacio
Legislativo, sobre los pastizales de los nválidos, varias hileras de
largas cabañas bajo las cuales se ocultaba la hierba. Estas cabañas,
en las que se podían alojar tres o cuatro mil hombres, albergaban
a las tropas especialmente designadas para vigilar la Asamblea
Nacional. El 1 de diciembre de 1851, los dos regimientos
acantonados en la Explanada eran el 6.º y el 42.º Regimiento de
Línea; el 6.º estaba al mando del coronel Garderens de Boisse,
famoso antes del 2 de diciembre, y el 42.º al mando del coronel
Espinasse, famoso desde esa fecha. La guardia nocturna ordinaria
del Palacio de la Asamblea estaba compuesta por un batallón de
infantería y treinta artilleros, con un capitán. El Ministro de la
Guerra envió, además, varios soldados para el servicio de orden.
Dos morteros y seis cañones, con sus carros de municiones,
estaban alineados en un pequeño patio cuadrado situado a la
derecha de la Cour d Honneur, que se llamaba Cour des Canons.
El mayor, comandante militar del Palacio, fue puesto bajo el
control inmediato de los Cuestores. Al caer la noche, se
aseguraron las rejas y las puertas, se apostaron centinelas, se
dieron instrucciones a los centinelas y el Palacio fue cerrado como
una fortaleza. La contraseña era la misma que en la plaza de París.
Las instrucciones especiales redactadas por los Cuestores
prohibían la entrada de cualquier fuerza armada que no fuera el
regimiento de servicio. En la noche del 1 y 2 de diciembre, el
Palacio Legislativo estuvo custodiado por un batallón del 42. El
ambiente del 1 de diciembre, que fue extremadamente pacífico y
se había dedicado a una discusión sobre la ley municipal, había
terminado tarde y fue terminado por una votación del Tribunal.
En el momento en que el señor Baze, uno de los cuestionadores,
subía a la tribuna para depositar su voto, un representante
perteneciente a los llamados "Bancos Elyséens" se le acercó y le
dijo en voz baja: "Esta noche seréis llevados". Avisos como estos
se recibían todos los días y, como ya hemos explicado, la gente
había acabado por hacerles caso. Sin embargo, inmediatamente
después de la sesión, los cuestionadores mandaron llamar al
Comisario Especial de Policía de la Asamblea, donde estaba
presente el Presidente Dupin. Cuando fue interrogado, el
Comisario declaró que los informes de sus agentes indicaban
"calma absoluta" -tal era su expresión- y que seguramente no
había peligro que temer esa noche. Cuando los cuestionadores
insistieron más, el Presidente Dupin, exclamando "¡Bah!",
abandonó la sala. Ese mismo día, 1 de diciembre, hacia las tres de
la tarde, cuando el suegro del general Leflô cruzaba el bulevar
frente a la casa de Tortoni, alguien pasó rápidamente junto a él y
le susurró al oído estas significativas palabras: "Las once en
punto... medianoche". Este incidente no llamó mucho la atención
en la cuestura, y algunos incluso se rieron de él. Se había
convertido en una costumbre entre ellos. Sin embargo, el general
Leflô no se acostó hasta que pasó la hora mencionada y
permaneció en las oficinas de la cuestura hasta casi la una de la
mañana. El servicio de taquigrafía de la Asamblea se realizaba al
aire libre por cuatro mensajeros adscritos al Moniteur, que se
encargaban de llevar los ejemplares de los taquígrafos a la
imprenta y de traer las pruebas de imprenta al Palacio de la
Asamblea, donde M. Hippolyte Prévost las corregía. M. Hippolyte
Prévost era jefe del personal taquigráfico y, como tal, tenía
apartamentos en el Palacio Legislativo. Era al mismo tiempo
redactor del folletín musical del Moniteur. El 1 de diciembre había
ido a la Ópera Cómica para la primera representación de una
nueva pieza y no regresó hasta medianoche. El cuarto mensajero
del Moniteur lo esperaba con la prueba de la última nota de la
sesión; El señor Prévost corrigió la prueba y el mensajero fue
enviado. Era poco después de la una, reinaba un profundo silencio
y, con excepción de la guardia, todos los que estaban en el palacio
dormían. Hacia esa hora de la noche se produjo un incidente
singular. El capitán ayudante mayor de la guardia de la Asamblea
se acercó al mayor y le dijo: «El coronel me ha mandado llamar»,
y añadió, según la etiqueta militar: «¿Me permite usted ir?». El
comandante se quedó asombrado. «Vaya», dijo con cierta
brusquedad, «pero el coronel se equivoca al molestar a un oficial
de servicio». Uno de los soldados de guardia, sin entender el
sentido de las palabras, oyó al comandante pasearse de un lado
a otro y murmurar varias veces: «¿Qué demonios quiere?». Media
hora después, el ayudante mayor regresó. -Bueno -preguntó el
comandante-, ¿qué quería el coronel de usted? -Nada -respondió
el ayudante-, quería darme las órdenes para el desempeño de
mañana. La noche avanzaba más y más. Hacia las cuatro, el
ayudante mayor se acercó de nuevo al mayor. -Mayor -dijo-, el
coronel ha preguntado por mí. - ¡Otra vez! -exclamó el
comandante-. Esto se está volviendo extraño; de todos modos,
váyase. El ayudante mayor tenía, entre otras funciones, la de dar
las instrucciones a los centinelas y, por consiguiente, el poder de
revocarlas. En cuanto el ayudante mayor salió, el mayor, inquieto,
pensó que era su deber comunicarse con el comandante militar
de palacio. Subió las escaleras hasta el apartamento del
comandante, el teniente coronel Niols. El coronel Niols se había
acostado y los auxiliares se habían retirado a sus habitaciones en
los desvanes. El mayor, nuevo en palacio, buscó a tientas por los
pasillos y, como no conocía bien las distintas habitaciones, llamó
a una puerta que le pareció la de la comandancia militar. Nadie
respondió, la puerta no estaba abierta y el mayor bajó las
escaleras sin haber podido hablar con nadie. Por su parte, el
ayudante mayor volvió a entrar en palacio, pero el mayor no lo
volvió a ver. El ayudante permaneció cerca de la puerta enrejada
de la plaza de Borgoña, envuelto en su capa, y paseando de un
lado a otro del patio como si esperara a alguien. En el momento
en que sonaron las cinco en el gran reloj de la cúpula, los soldados
que dormían en el campamento de cabañas ante los nválidos se
despertaron de repente. Se dio orden en voz baja en las cabañas
de tomar las armas, en silencio. Poco después, dos regimientos,
con sus mochilas a la espalda, marchaban hacia el Palacio de la
Asamblea: eran el 6.º y el 42.º. A las cinco, simultáneamente, en
todos los barrios de París, los soldados de infantería desfilaron
silenciosamente de todos los cuarteles, con sus coroneles a la
cabeza. Los ayudantes de campo y los oficiales de ordenanza de
Luis Bonaparte, que habían sido distribuidos en todos los
cuarteles, dirigieron esta toma de armas. La caballería no se puso
en movimiento hasta tres cuartos de hora después de la
infantería, por temor a que el sonido de los cascos de los caballos
sobre las piedras despertara demasiado pronto a París, que
dormía. El señor de Persigny, que había sido conducido desde el
Elíseo al campo de los nválidos con la orden de tomar las armas,
marchó a la cabeza del 42.º, al lado del coronel Espinasse. En el
ejército corre la historia de que, en la actualidad, a pesar de estar
hartos de los incidentes deshonrosos, estos acontecimientos se
cuentan con una especie de triste indiferencia: en el momento de
partir con su regimiento, uno de los coroneles que se podría
identificar vaciló y el emisario del Elíseo, sacando de su bolsillo un
paquete cerrado, le dijo: «Coronel, reconozco que corremos un
gran riesgo. En este sobre que me han encargado entregarle, hay
cien mil francos en billetes de banco para imprevistos». El sobre
fue aceptado y el regimiento se puso en marcha. El 2 de diciembre
por la tarde, el coronel dijo a una señora: «Esta mañana he ganado
cien mil francos y mis charreteras de general». La señora le mostró
la puerta. Xavier Durrieu, que nos cuenta esta historia, tuvo más
tarde la curiosidad de ver a esta señora. Ella confirmó la historia.
¡Sí, ciertamente! ¡Había cerrado la puerta en las narices de este
desgraciado, un soldado, un traidor a su bandera que se atrevía a
visitarla! ¿Recibiría a un hombre así? ¡No! No podía hacerlo "y",
afirma Xavier Durrieu, añadiendo: "Y, sin embargo, no tengo
ningún mérito que perder". Otro misterio se estaba desvelando
en la Prefectura de Policía. Aquellos habitantes rezagados de la
Cité que hayan regresado a casa a altas horas de la noche habrán
notado una gran cantidad de taxis callejeros merodeando en
grupos dispersos en diferentes puntos alrededor de la calle de
Jerusalem. Desde las once de la noche, con el pretexto de la
llegada de refugiados a París desde Génova y Londres, la brigada
de seguridad y los ochocientos sargentos de ciudad habían sido
retenidos en la prefectura. A las tres de la mañana, se envió una
citación a los cuarenta y ocho comisarios de París y de los
suburbios, así como a los agentes de paz. Una hora después
llegaron todos. Fueron conducidos a una habitación separada y
aislados unos de otros tanto como fue posible. A las cinco sonó
una campana en el gabinete del prefecto. El prefecto Maupas
llamó a los comisarios de policía uno tras otro a su gabinete, les
reveló el complot y asignó a cada uno su parte del crimen.
Ninguno se negó; muchos le dieron las gracias. Se trataba de
detener en sus domicilios a setenta y ocho demócratas influyentes
en sus distritos y temidos por el Elíseo como posibles jefes de
barricadas. Era necesario, un atentado aún más audaz, detener en
sus domicilios a dieciséis representantes del pueblo. Para esta
última tarea se eligieron entre los comisarios de policía a los
magistrados que parecían más propensos a convertirse en
rufianes. Entre ellos se dividieron los representantes. Cada uno
tenía a su hombre. El señor Courtille tenía a Charras, el señor
Desgranges a Nadaud, el señor Hubaut el mayor a M. Thiers y el
señor Hubaut el joven al general Bedeau, el general Changarnier
a Lerat y el general Cavaignac a Colin. El señor Dourlenstook,
representante Valentin, el señor Benoist, representante Miot, el
señor Allard, representante Cholat, el señor Barlet, Roger (Du

Nord), el general Lamoricière, comisario Blanchet, el comisario

Gronfier, representante Greppo, y el comisario Boudrot,
representante Lagrange. Los Cuestores fueron asignados de
manera similar, Monsieur Baze, al señor Primorin, y el general
Leflô, al señor Bertoglio. Se habían redactado órdenes con el
nombre de los representantes en el gabinete privado del prefecto.
Solo se habían dejado espacios en blanco para los nombres de los
comisarios. Estos se rellenaron en el momento de la salida.
Además de la fuerza armada que se designó para ayudarlos, se
había decidido que cada comisario fuera acompañado de dos
escoltas, una compuesta por sargentos de ville y la otra por
agentes de policía vestidos de civil. Como el prefecto Maupas
había dicho a M. Bonaparte, el capitán de la guardia republicana,
Baudinet, estuvo asociado con el comisario Lerat en la detención
del general Changarnier. Hacia las cinco y media se llamó a los
fiacres que estaban esperando y todos se pusieron en marcha,
cada uno con sus instrucciones. Durante ese tiempo, en otro
rincón de París, la antigua calle del Temple, en ese antiguo Palacio
Soubise que había sido transformado en mprenta Real y hoy es
mprenta Nacional, se estaba organizando otra sección del
Crimen. Hacia la una de la madrugada, un transeúnte que había
llegado a la antigua calle del Temple por la calle Vieilles
Haudriettes, observó en la intersección de estas dos calles varias
ventanas altas y largas, brillantemente iluminadas: eran las
ventanas de los talleres de la mprenta Nacional. Giró a la derecha
y entró en la antigua calle del Temple, y un momento después se
detuvo ante la entrada en forma de medialuna de la fachada de la
imprenta. La puerta principal estaba cerrada y dos centinelas
custodiaban la puerta lateral. A través de esta pequeña puerta,
que estaba entreabierta, echó una mirada al patio de la imprenta
y lo vio lleno de soldados. Los soldados estaban en silencio, no se
oía ningún ruido, pero se veía el brillo de sus bayonetas. El
transeúnte, sorprendido, se acercó. Uno de los centinelas lo
empujó bruscamente hacia atrás, gritando: «¡Fuera!». Como los
sargentos de ciudad de la prefectura de policía, los obreros habían
sido retenidos en la mprenta Nacional con el pretexto de trabajar
de noche. Al mismo tiempo que el señor Hippolyte Prévost
regresaba al Palacio Legislativo, el director de la mprenta
Nacional entró de nuevo en su oficina, volviendo también de la
Ópera Cómica, donde había ido a ver la nueva obra, que era de su
hermano, el señor de St. Georges. nmediatamente después de su
regreso, el director, que había venido a hacer pedidos desde el
Elíseo durante el día, cogió un par de pistolas de bolsillo y bajó al
vestíbulo, que comunica por unos escalones con el patio. Poco
después, la puerta que daba a la calle se abrió, entró un fiacre y se
apeó un hombre que llevaba una gran cartera. El director se
acercó al hombre y le dijo: "¿Es usted, señor de Béville?" "Sí",
respondió el hombre. El fiacre fue colocado, los caballos colocados
en un establo y el cochero fue encerrado en un salón, donde le
dieron de beber y le pusieron una bolsa en la mano. Botellas de
vino y luises de oro forman la base de esta clase de política. El
cochero bebió y luego se durmió. La puerta del salón estaba
cerrada con llave. Apenas se había cerrado la gran puerta del patio
de la imprenta, cuando se abrió de nuevo, dio paso a hombres
armados, que entraron en silencio, y luego se cerraron. Los que
llegaron eran una compañía de la Gendarmería Móvil, la cuarta
del primer batallón, mandada por un capitán llamado La Roche
d Oisy. Como se puede observar por el resultado, los hombres del
golpe de Estado tuvieron cuidado de emplear para todas las
expediciones delicadas a la Gendarmería Móvil y a la Guardia
Republicana, es decir, los dos cuerpos compuestos casi en su
totalidad por antiguos guardias municipales, que llevaban en su
corazón un recuerdo vengativo de los acontecimientos de febrero.
El capitán La Roche d Oisy trajo una carta del Ministro de la
Guerra, que lo ponía a él y a sus soldados a disposición del director
de la mprenta Nacional. Los mosquetes fueron cargados sin que
se dijera una palabra. Se colocaron centinelas en los talleres, en
los pasillos, en las puertas, en las ventanas, en fin, en todas partes,
dos de ellos en la puerta que daba a la calle. El capitán preguntó
qué instrucciones debía dar a los centinelas. "Nada más sencillo",
dijo el hombre que había entrado en el fiacre. "A cualquiera que
intente salir o abrir una ventana, fusiladle". Este hombre, que en
realidad era De Béville, oficial de ordenanzas de M. Bonaparte, se
retiró con el director al gran gabinete del primer piso, una
habitación solitaria que daba al jardín. Allí comunicó al director lo
que había traído consigo, el decreto de disolución de la Asamblea,
el llamamiento al ejército, el llamamiento al pueblo, el decreto de
convocatoria de los electores y, además, la proclama del prefecto
Maupas y su carta a los comisarios de policía. Los cuatro primeros
documentos estaban completamente escritos a mano por el
presidente, y aquí y allá se notaban algunas tachaduras. Los
cajistas estaban al acecho. Cada hombre fue colocado entre dos
gendarmes y se le prohibió pronunciar una sola palabra, y luego
los documentos que debían imprimirse fueron distribuidos por
toda la sala, cortados en trozos muy pequeños, de modo que una
frase entera no pudiera ser leída por un solo trabajador. El director
anunció que les daría una hora para componer el conjunto. Los
diferentes fragmentos fueron finalmente llevados al coronel
Béville, quien los juntó y corrigió las hojas de prueba. La máquina
fue manejada con las mismas precauciones, cada prensa estaba
entre dos soldados. A pesar de toda la diligencia posible, el trabajo
duró dos horas. Los gendarmes vigilaban a los trabajadores.
Béville vigilaba a St. Georges. Cuando el trabajo estuvo terminado,
ocurrió un incidente sospechoso, que se parecía mucho a una
traición dentro de la traición. A un traidor, un traidor más grande.
Esta especie de crimen está sujeta a tales accidentes. Béville y St.
Georges, los dos confidentes leales en cuyas manos estaba el
secreto del golpe de Estado, es decir, la cabeza del presidente; ese
secreto, que no debía permitirse a ningún precio que saliera a la
luz antes de la hora señalada, so pena de que todo se desbaratara,
se les ocurrió confiarlo inmediatamente a doscientos hombres,
para "probar el efecto", como diría más tarde, con cierta
ingenuidad, el ex coronel Béville. Leyeron el misterioso
documento que acababa de imprimirse a los gendarmes móviles,
que estaban formados en el patio. Estos ex guardias municipales
aplaudieron. Si hubieran abucheado, podríamos preguntarnos
qué habrían hecho los dos experimentadores del golpe de Estado.
Tal vez M. Bonaparte hubiera despertado de su sueño en
Vincennes. El cochero fue liberado, el fiacre fue montado y a las
cuatro de la mañana el oficial de ordenanza y el director de la
mprenta Nacional, en adelante dos criminales, llegaron a la
Prefectura de Policía con los paquetes de decretos. Entonces
comenzó para ellos la marca de la vergüenza. El prefecto Maupas
los tomó de la mano. Bandas de pegatinas, sobornadas para la
ocasión, salieron en todas direcciones, llevando consigo los
decretos y proclamas. Era precisamente la hora en que el Palacio
de la Asamblea Nacional fue invadido. En la calle de la
Universidad, hay una puerta del Palacio que es la antigua entrada
al Palacio Borbón, y que se abría a la avenida que conduce a la casa
del Presidente de la Asamblea. Esta puerta, llamada de la
Presidencia, estaba, según la costumbre, custodiada por un
centinela. Desde hacía algún tiempo, el ayudante mayor, que
había sido llamado dos veces durante la noche por el coronel
Espinasse, permanecía inmóvil y silencioso, cerca del centinela.
Cinco minutos después, tras haber abandonado las barracas de
los nválidos, el 42. ° Regimiento de línea, seguido a cierta
distancia por el 6. ° Regimiento, que había marchado por la calle
de Borgoña, salió de la calle de la Universidad. "El regimiento",
dice un testigo ocular, "marchaba como se entra en la habitación
de un enfermo". Llegó con paso sigiloso ante la puerta de la
presidencia. Esta emboscada vino a sorprender a la ley. El
centinela, al ver llegar a estos soldados, se detuvo, pero en el
momento en que iba a desafiarlos con un qui-vive, el ayudante
mayor lo cogió del brazo y, en su calidad de oficial autorizado a
anular todas las órdenes, le ordenó que dejara pasar libremente
al 42. ° y al mismo tiempo ordenó al portero asombrado que
abriera la puerta. La puerta giró sobre sus goznes, los soldados se
desplegaron por la avenida. Persigny entró y dijo: "Está hecho".
La Asamblea Nacional fue invadida. Al ruido de los pasos, el
comandante Mennier llegó corriendo. "Comandante", le gritó el
coronel Espinasse, "vengo a relevar a su batallón". El comandante
palideció un momento y sus ojos permanecieron fijos en el suelo.
Luego, de repente, se llevó las manos a los hombros y se arrancó
las charreteras, sacó su espada, la rompió sobre su rodilla, arrojó
los dos fragmentos al pavimento y, temblando de rabia, exclamó
con voz solemne: "Coronel, deshonra usted el número de su
regimiento". "Está bien, está bien", dijo Espinasse. La puerta de la
Presidencia quedó abierta, pero todas las demás entradas
permanecieron cerradas. Todos los guardias fueron relevados,
todos los centinelas fueron relevados y el batallón de la guardia
de noche fue enviado de nuevo al campamento de los nválidos,
los soldados amontonaron sus armas en la avenida y en el Patio
de Honor. El 42, en profundo silencio, ocupó las puertas por fuera
y por dentro, el patio, las salas de recepción, las galerías, los
corredores, los pasadizos, mientras todos dormían en el palacio.
Poco después llegaron dos de esos pequeños carros que se llaman
"cuarenta hijos", y dos fiacres, escoltados por dos destacamentos
de la Guardia Republicana y de los Cazadores de Vincennes, y por
varios escuadrones de policía. Los comisarios Bertoglio y Primorin
descendieron de los dos carros. Mientras estos carruajes
llegaban, se vio aparecer en la puerta enrejada de la plaza de
Borgoña a un personaje calvo, pero joven todavía. Este personaje
tenía todo el aire de un hombre de ciudad que acababa de venir
de la ópera y, en realidad, venía de allí, después de haber pasado
por un antro. Venía del Elíseo. Era De Morny. Durante un instante,
observó a los soldados que amontonaban sus armas y luego se
dirigió a la puerta de la Presidencia. Allí cambió algunas palabras
con M. de Persigny. Un cuarto de hora después, acompañado de
250 cazadores de Vincennes, tomó posesión del Ministerio del
nterior, sobresaltó a M. de Thorigny en su cama y le entregó
bruscamente una carta de agradecimiento de Monsieur
Bonaparte. Algunos días antes, el honrado señor De Thorigny,
cuyas ingeniosas observaciones ya hemos citado, dijo a un grupo
de hombres cerca de los cuales pasaba el señor de Morny: «¡Cómo
calumnian estos hombres de la Montaña al presidente! El hombre
que falte a su juramento, que dé un golpe de Estado,
necesariamente será un desgraciado». Despertado bruscamente
en mitad de la noche y relevado de su puesto de ministro como
los centinelas de la Asamblea, el digno hombre, asombrado, y
frotándose los ojos, murmuró: «¡Eh! Entonces el presidente es
un...». «Sí», dijo Morny, riendo a carcajadas. El que escribe estas
líneas conocía a Morny. Morny y Walewsky ocupaban en la familia
cuasi reinante los puestos, uno de bastardo real, el otro de
bastardo imperial. ¿Quién era Morny? Diremos: "Un ingenio
notable, un intrigante, pero de ninguna manera austero, un amigo
de Romieu y un partidario de Guizot que posee los modales del
mundo y los hábitos de la ruleta, satisfecho de sí mismo,
inteligente, que combina una cierta liberalidad de ideas con una
disposición a aceptar crímenes útiles, que encuentra los medios
de llevar una sonrisa graciosa con los dientes en mal estado, que
lleva una vida de placer, disipado pero reservado, feo, de buen
carácter, feroz, bien vestido, intrépido, que voluntariamente deja
a un hermano prisionero bajo cerrojos y barrotes, y está dispuesto
a arriesgar su cabeza por un hermano emperador, que tiene la
misma madre que Luis Bonaparte y, como Luis Bonaparte, tiene
un padre u otro, que puede llamarse Beauharnais, que puede
llamarse Flahaut y, sin embargo, llamarse Morny, que persigue la
literatura hasta una comedia ligera y la política, como En cuanto
a la tragedia, un hombre mortalmente libre, que posee toda la
frivolidad propia de un asesinato, capaz de ser esbozado por
Marivaux y tratado por Tácito, sin conciencia, irreprochablemente
elegante, infame, y amable, en caso necesario un duque perfecto.
Tal era el malhechor. No eran todavía las seis de la mañana. Las
tropas empezaban a concentrarse en la plaza de la Concordia,
donde Leroy Saint Arnaud, a caballo, pasaba revista. Los
comisarios de policía, Bertoglio y Primorin, formaron dos
compañías en orden bajo la bóveda de la gran escalera de la
Cuestura, pero no subieron por allí. ban acompañados de agentes
de la policía, que conocían los rincones más secretos del Palacio
Borbón y que los condujeron por diversos pasillos. El general Leflô
estaba alojado en el pabellón habitado en tiempos del duque de
Borbón por el señor Feuchères. Aquella noche, el general Leflô
había estado con él su hermana y su marido, que estaba de visita
en París y dormía en una habitación cuya puerta daba a uno de los
corredores del palacio. Bertoglio llamó a la puerta, la abrió y,
acompañado de sus agentes, irrumpió bruscamente en la
habitación, donde una mujer estaba acostada. El cuñado del
general saltó de la cama y gritó al cuestor, que dormía en la
habitación contigua: "Adolphe, están forzando las puertas, el
palacio está lleno de soldados. ¡Levántate! El general abrió los
ojos y vio al comisario Bertoglio de pie junto a su cama. Se levantó
de un salto. "General", dijo el comisario, "he venido a cumplir un
deber". "Comprendo", dijo el general Leflô, "es usted un traidor".
El comisario, balbuceando las palabras "Conspiración contra la
seguridad del Estado", mostró una orden judicial. El general, sin
pronunciar palabra, tachó el infame papel con el dorso de la
mano. Luego se vistió y se puso el uniforme completo de
Constantino y de Médéah, pensando en su lealtad imaginativa y
militar que todavía había generales de África para los soldados
que encontraría en su camino. Todos los generales que quedaban
eran bandidos. Su mujer lo abrazó; su hijo, un niño de siete años,
en camisón y llorando, le dijo al comisario: Policía: "Piedad, señor
Bonaparte". El general, mientras estrechaba a su mujer en sus
brazos, le susurró al oído: "Hay artillería en el patio, intente
disparar un cañón". El comisario y sus hombres se lo llevaron.
Miró a esos policías con desprecio y no les habló, pero cuando
reconoció al coronel Espinasse, su corazón militar y bretón se
hinchó de indignación. "Coronel Espinasse", dijo, "es usted un
villano y espero vivir lo suficiente para arrancarle los botones de
su uniforme". El coronel Espinasse bajó la cabeza y balbuceó: "No
lo conozco". Un mayor agitó su espada y gritó: "Ya hemos tenido
suficiente de fiscales generales". Algunos soldados cruzaron sus
bayonetas ante el prisionero desarmado, tres sargentos de ville lo
empujaron a un fiacre, y un subteniente, acercándose al coche,
miró a la cara al hombre que, si fuera ciudadano, sería su
representante, y si fuera soldado, su general, le lanzó esta palabra
abominable: "¡Canaille!" Mientras tanto, el comisario Primorin
había tomado un camino más circundante para sorprender con
más seguridad al otro cuestor, el señor Baze. Del apartamento del
señor Baze, una puerta conducía al vestíbulo que comunicaba con
la cámara de la Asamblea. El señor Primorin llamó a la puerta.
"¿Quién es?", preguntó un criado que se estaba vistiendo. "El
comisario de policía", respondió Primorin. El criado, creyendo que
era el comisario de policía de la Asamblea, abrió la puerta. En ese
momento, el señor Baze, que había oído el ruido y acababa de
despertarse, se puso una bata y gritó: «No abra la puerta». Apenas
había pronunciado estas palabras cuando un hombre vestido de
civil y tres sargentos de ville uniformados entraron en su
habitación. El hombre, abriendo su levita, mostró su pañuelo de
oficial y preguntó al señor Baze: «¿Reconoce esto?». «Es usted un
desgraciado», respondió el cuestionador. Los agentes de policía
pusieron sus manos sobre el señor Baze. «No me llevarán», dijo.
«Usted, un comisario de policía, usted, que es magistrado y sabe
lo que hace, ultraja a la Asamblea Nacional, viola la ley, es un
criminal». Se produjo una lucha cuerpo a cuerpo, cuatro contra
uno. La señora Baze y sus dos niñas gritaban, mientras el criado
era empujado a golpes por los sargentos de ville. «¡Sois unos
rufianes!», gritaba el señor Baze. Se lo llevaron a la fuerza en
brazos, todavía debatiéndose, desnudo, con la bata hecha jirones,
el cuerpo cubierto de golpes, la muñeca desgarrada y sangrando.
La escalera, el rellano, el patio, estaban llenos de soldados con
bayonetas caladas y armas en el suelo. El Cuestor les habló.
«¡Están arrestando a vuestros representantes, no habéis recibido
vuestras armas para violar las leyes!». Un sargento llevaba una
cruz nueva. —¿Le han dado la cruz por esto? El sargento
respondió: —Sólo conocemos a un jefe. —Tomo nota de su
número —continuó M. Baze—. Son ustedes un regimiento
deshonrado. Los soldados escuchaban con aire impasible y
parecían dormir todavía. El comisario Primorin les dijo: —No
respondan, esto no tiene nada que ver con ustedes. Condujeron
al buscador a través del patio hasta el cuerpo de guardia de la
Puerta Negra. Éste era el nombre que se daba a una pequeña
puerta dispuesta bajo la bóveda frente al tesoro de la Asamblea,
y que se abría a la calle de Borgoña, frente a la calle de Lille. Varios
centinelas estaban apostados en la puerta del cuerpo de guardia
y en lo alto de la escalera que conducía allí, donde el Sr. Baze
quedó a cargo de tres sargentos de ville. Varios soldados, sin
armas y en mangas de camisa, entraron y salieron. El cuestor les
hizo un llamamiento en nombre del honor militar. «No
respondáis», dijo el sargento de ville a los soldados. Las dos niñas
del señor Baze lo habían seguido con ojos aterrorizados y, cuando
lo perdieron de vista, la más pequeña rompió a llorar. «Hermana»,
dijo la mayor, que tenía siete años, «recemos nuestras oraciones»,
y las dos niñas, unidas las manos, se arrodillaron. El comisario
Primorin, con su enjambre de agentes, irrumpió en el despacho
del cuestor y se apoderó de todo. Los primeros papeles que vio en
medio de la mesa y que tomó fueron los famosos decretos que se
habían preparado en caso de que la Asamblea hubiera votado la
propuesta de los cuestores. Se abrieron todos los cajones y se
registraron. Esta revisión de los papeles de Baze, que el comisario
de policía calificó de visita domiciliaria, duró más de una hora. Le
habían llevado la ropa y se había vestido. Cuando terminó la "visita
domiciliaria", lo sacaron del cuerpo de guardia. En el patio había
un fiacre, en el que entró, junto con los tres sargentos de ciudad.
El vehículo, para llegar a la puerta de la Presidencia, pasó por la
Cour d Honneur y luego por la Courde Canonis. El día estaba
amaneciendo. Baze miró hacia el patio para ver si los cañones
seguían allí. Vio los carros de municiones alineados en orden con
las flechas levantadas, pero los lugares de los seis cañones y los
dos morteros estaban vacíos. En la avenida de la Presidencia, el
fiacre se detuvo un momento. Dos filas de soldados, de pie y a sus
anchas, se alineaban en las aceras de la avenida. Al pie de un árbol
se agrupaban tres hombres: el coronel Espinasse, a quien Baze
conocía y reconocía, una especie de teniente coronel, que llevaba
una cinta negra y naranja alrededor del cuello, y un mayor de
lanceros, los tres espadas en la mano, consultándose entre sí. Las
ventanillas del fiacre estaban cerradas; Baze quiso bajarlas para
hacer un llamamiento a aquellos hombres; los sargentos de ville
le cogieron las armas. El comisario Primorin se acercó entonces y
se disponía a volver a subir al pequeño carro para dos personas
que lo había traído. —Señor Baze —dijo con esa vil cortesía que
los agentes del golpe de Estado mezclaban voluntariamente con
su crimen—, debe sentirse incómodo con esos tres hombres en el
fiacre. Está apretado; entre conmigo. —Déjeme solo —dijo el
prisionero—. Con estos tres hombres, estoy apretado; con usted,
me contaminaría. Una escolta de infantería estaba alineada a
ambos lados del fiacre. El coronel Espinasse le gritó al cochero:
—Conduzca lentamente por el Quai d Orsay hasta que encuentre
una escolta de caballería. Cuando la caballería haya asumido la
carga, la infantería podrá regresar. Partieron. Cuando el fiacre giró
hacia el Quai d Orsay, un piquete del 7.º de Lanceros llegó a toda
velocidad. Era la escolta: los soldados rodearon el fiacre y todos
salieron al galope. No ocurrió ningún incidente durante el viaje.
Aquí y allá, al ruido de los cascos de los caballos, se abrían
ventanas y asomaban cabezas; y el prisionero, que por fin había
logrado bajar una ventana, oyó voces asustadas que decían:
"¿Qué pasa?" El fiacre se detuvo. "¿Dónde estamos?", preguntó
M. Baze. "En Mazas", respondió un sargento de ciudad. El Cuestor
fue llevado a la oficina de la prisión. En cuanto entró vio que
sacaban a Baune y a Nadaud. Había una mesa en el centro, en la
que acababa de sentarse el comisario Primorin, que había seguido
al fiacre en su carro. Mientras el comisario escribía, el señor Baze
observó sobre la mesa un papel que evidentemente era un
registro de la cárcel, en el que estaban escritos estos nombres, en
el orden siguiente: Lamoricière, Charras, Cavaignac, Changarnier,
Leflô, Thiers, Bedeau, Roger (du Nord), Chambolle.
Probablemente éste era el orden en el que los representantes
habían llegado a la prisión. Cuando el señor Primorin había
terminado de escribir, el señor Baze dijo: "Ahora, tendrá la
bondad de recibir mi protesta y agregarla a su informe oficial". -
No es un informe oficial -objetó el comisario-, es simplemente una
orden de ingreso en prisión. -Tengo intención de redactar mi
protesta inmediatamente -respondió el señor Baze. -Dispondrá
de mucho tiempo en su celda -observó un hombre que estaba de
pie junto a la mesa. El señor Baze se volvió. - ¿Quién es usted? -
Soy el director de la prisión -dijo el hombre. -En ese caso -
respondió el señor Baze-, lo compadezco, porque sabe el crimen
que está cometiendo. El hombre palideció y balbuceó algunas
palabras ininteligibles. El comisario se levantó de su asiento; el
señor Baze tomó rápidamente posesión de su silla, se sentó a la
mesa y dijo al señor Primorin: -Usted es un funcionario público; le
pido que añada mi protesta a su informe oficial. -Muy bien -dijo el
comisario-, así sea. Baze escribió la protesta de la siguiente
manera: "Yo, el abajo firmante, Jean-Didier Baze, representante
del pueblo y buscador de la Asamblea Nacional, sacado por la
violencia de mi residencia en el palacio de la Asamblea Nacional
y conducido a esta prisión por una fuerza armada a la que me fue
imposible resistir, protesto en nombre de la Asamblea Nacional y
en mi propio nombre contra el ultraje a la representación nacional
cometido contra mis colegas y contra mí mismo. "Dado en Mazas
el 2 de diciembre de 1851, a las ocho de la mañana. "BAZE".
Mientras esto ocurría en Mazas, los soldados reían y bebían en el
patio de la Asamblea. Preparaban el café en las cacerolas. Habían
encendido enormes hogueras en el patio; las llamas, avivadas por
el viento, alcanzaban a veces las paredes de la cámara. Un oficial
superior de la Cuestura, un oficial de la Guardia Nacional, Ramond
de la Croisette, se atrevió a decirles: "Vais a incendiar el palacio",
a lo que un soldado le asestó un puñetazo. Cuatro de las piezas
tomadas de la Corte de Canons fueron colocadas en orden de
batería contra la Asamblea; dos en la Place de Bourgogne
apuntaban hacia la reja, y dos en el Pont de la Concorde
apuntaban hacia la gran escalera. Como nota al margen de esta
historia instructiva, mencionemos un hecho curioso. El 42.º
Regimiento de línea era el mismo que había arrestado a Luis
Bonaparte en Boulogne. En 1840, este regimiento prestó su ayuda
a la ley contra el conspirador. En 1851 prestó su ayuda al
conspirador contra la ley: tal es la belleza de la obediencia pasiva.
CAPÍTULO V. OTROS HECHOS DE LA NOCHE Durante la misma
noche, en todas partes de París se produjeron actos de bandidaje.
Hombres desconocidos al frente de tropas armadas, y armados
ellos mismos de hachas, mazos, tenazas, palancas, salvavidas,
espadas escondidas bajo sus chaquetas, pistolas, de las cuales se
distinguían las culatas bajo los pliegues de sus capas, llegaron en
silencio ante una casa, ocuparon la calle, cercaron los accesorios,
forzaron la cerradura de la puerta, ataron al portero, invadieron
las escaleras y entraron por la puerta sobre un hombre dormido,
y cuando este hombre, despertándose sobresaltado, preguntó a
estos bandidos: "¿Quiénes son ustedes?", su jefe respondió: "Un
comisario de policía". Así le sucedió a Lamoricière, que fue
apresado por Blanchet, quien lo amenazó con la mordaza; a
Greppo, que fue brutalmente tratado y arrojado al suelo por
Gronfier, asistido por seis hombres que llevaban una linterna
oscura y un hacha; a Cavaignac, que fue capturado por Colin, un
villano de lengua suave, que fingió escandalizarse al oírle maldecir
y jurar; a M. Thiers, que fue arrestado por Hubaut (el mayor);
quien confesó haberlo visto "temblar y llorar", añadiendo así la
falsedad al crimen; a Valentin, que fue asaltado en su cama por
Dourlens, tomado por los pies y los hombros, y empujado dentro
de un furgón policial cerrado con candado; a Miot, destinado a las
torturas de las casamatas africanas; a Roger (du Nord), que con
ironía valiente e ingeniosa ofreció jerez a los bandidos. Charras y
Changarnier fueron tomados por sorpresa. Vivían en la calle St.
Honoré, casi uno frente al otro, Changarnier en el número 3,
Charras en el número 14. Desde el 9 de septiembre, Changarnier
había despedido a los quince hombres armados hasta los dientes
que lo habían custodiado durante la noche y el 1 de diciembre,
como hemos dicho, Charras había descargado sus pistolas. Estas
pistolas vacías estaban sobre la mesa cuando vinieron a arrestarlo.
El comisario de policía se abalanzó sobre ellos. " diota", le dijo
Charras, "si hubieran estado cargadas, habrías muerto". Estas
pistolas, cabe señalar, habían sido entregadas a Charras cuando
el general Renaud tomó Mascara, quien en el momento de la
detención de Charras estaba a caballo en la calle ayudando a
ejecutar el golpe de Estado. Si esas pistolas hubieran
permanecido cargadas y si el general Renaud hubiera recibido la
misión de arrestar a Charras, habría sido curioso que las pistolas
de Renaud hubieran matado a Renaud. Charras no habría dudado.
Ya hemos mencionado los nombres de estos pillos de la policía. Es
inútil repetirlos. Fue Courtille quien detuvo a Charras, Lerat quien
arrestó a Changarnier, Desgranges quien arrestó a Nadaud. Los
hombres así detenidos en sus propias casas eran representantes
del pueblo; eran inviolables, de modo que al delito de violación de
sus personas se añadía este de alta traición, la violación de la
Constitución. No faltó descaro en la perpetración de estos
atropellos. Los agentes de policía se divertían. Algunos de estos
graciosos personajes bromeaban. En Mazas, los subcarceleros se
burlaban de Thiers, Nadaud los reprendía severamente. El señor
Hubaut (el joven) despertó al general Bedeau. «General, estáis
preso.» —«Mi persona es inviolable.» —«A menos que os pillen
con las manos en la masa, en pleno frago.» —«Pues bien», dijo
Bedeau, «me han pillado en el acto atroz de estar dormido.» Lo
cogieron por el cuello y lo arrastraron hasta un fiacre. Al
encontrarse en Mazas, Nadaud agarró la mano de Greppo y
Lagrange agarró la mano de Lamoricière. Esto hizo reír a la nobleza
policíaca. Un coronel llamado Thirion, que llevaba una cruz de
comandante alrededor del cuello, ayudó a meter en la cárcel a los
generales y a los representantes. «Mírame a la cara», le dijo
Charras. Thirion se alejó. Así, sin contar otras detenciones que se
produjeron posteriormente, fueron encarcelados durante la
noche del 2 de diciembre dieciséis diputados y setenta y ocho
ciudadanos. Los dos agentes del crimen dieron cuenta del mismo
a Luis Bonaparte. Morny escribió "encajonado"; Maupas escribió
"cuadrado". Uno en el argot de salón, el otro en el argot de
galeras. Sutiles gradaciones del lenguaje.
CAPÍTULO V. LA OSCUR DAD DEL CR MEN Versigny acababa de
dejarme. Mientras me vestía apresuradamente, entró un hombre
en quien tenía plena confianza. Era un pobre ebanista sin trabajo,
llamado Girard, a quien había dado alojamiento en una habitación
de mi casa, tallista de madera y no analfabeto. Venía de la calle,
temblando. «Bueno», pregunté, «¿qué dice la gente?» Girard me
respondió: «La gente está aturdida. El golpe ha sido asestado de
tal manera que no se ha dado cuenta. Los obreros leen los
carteles, no dicen nada y se ponen a trabajar. Sólo uno de cada
cien habla. Es para decir: "¡Bien!". Así es como les parece. La ley
del 31 de mayo está derogada: "¡Bien hecho!". Se restablece el
sufragio universal: «¡Bien hecho también!» La mayoría
reaccionaria ha sido expulsada: «¡Admirable!» Thiers es
arrestado: «¡Capital!» Changarnier es detenido: «¡Bravo!»
Alrededor de cada cartel hay claqueurs. Ratapoil explica su golpe
de Estado a Jacques Bonhomme, Jacques Bonhomme lo asimila
todo. En resumen, tengo la impresión de que el pueblo da su
consentimiento. «Que así sea», dije. «Pero», me preguntó Girard,
«¿qué hará usted, señor Víctor Hugo?» Saqué mi pañuelo de
oficial de un armario y se lo mostré. Él comprendió. Nos dimos la
mano. Cuando salía, entró Carini. El coronel Carini es un hombre
intrépido. Había comandado la caballería bajo el mando de
Mieroslawsky en la insurrección siciliana. En unas cuantas páginas
conmovedoras y entusiastas, ha contado la historia de esa noble
rebelión. Carini es uno de esos italianos que aman a Francia como
nosotros los franceses amamos a talia. Todo hombre de buen
corazón en este siglo tiene dos patrias: la Roma de ayer y el París
de hoy. "Gracias a Dios", me dijo Carini, "todavía eres libre", y
agregó: "El golpe ha sido asestado de manera formidable. La
Asamblea está sitiada. Yo vengo de allí. La Plaza de la Revolución,
los muelles, las Tullerías, los bulevares, están atestados de tropas.
Los soldados tienen sus mochilas. Las baterías están arregladas. Si
hay combates, será un trabajo desesperado". Le respondí: "Habrá
combates". Y agregué, riendo: "Has demostrado que los coroneles
escriben como poetas; ahora es el turno de los poetas de luchar
como coroneles". Entré en la habitación de mi mujer, que no sabía
nada y estaba leyendo tranquilamente el periódico en la cama. Yo
había llevado quinientos francos en oro. Puse sobre la cama de
mi mujer una caja que contenía novecientos francos, todo el
dinero que me quedaba, y le conté lo que había sucedido. Ella
palideció y me dijo: "¿Qué vas a hacer?" "Mi deber". Me abrazó y
sólo dijo dos palabras: "Hazlo". Mi desayuno estaba listo. Comí
una chuleta en dos bocados. Cuando terminé, entró mi hija. Se
sobresaltó por la manera en que la besé y me preguntó: "¿Qué
pasa?" "Tu madre te lo explicará". Y los dejé. La calle de la Tour
d Auvergne estaba tan tranquila y desierta como de costumbre.
Sin embargo, cuatro trabajadores conversaban cerca de mi
puerta; me desearon "buenos días". Les grité: "¿Sabéis lo que
está pasando?" "Sí", dijeron. "Bueno, es traición. Luis Bonaparte
está estrangulando a la República. El pueblo está siendo atacado.
El pueblo debe defenderse". "Se defenderá". "¿Me lo prometéis?"
"Sí", respondieron ellos. Uno de ellos añadió: "Lo juramos".
Cumplieron su palabra. Se construyeron barricadas en mi calle
(Rue de la Tour d Auvergne), en la Rue des Martyrs, en la Cité
Rodier, en la Rue Coquenard y en Notre-Dame de Lorette.
CAPÍTULO V . "CARTELES" Al dejar a estos valientes hombres pude
leer en la esquina de la calle de la Tour d Auvergne y la calle de los
Mártires, los tres infames carteles que habían sido fijados en los
muros de París durante la noche. Aquí están. "PROCLAMAC ÓN
DEL PRES DENTE DE LA REPÚBL CA. "Llamado al pueblo.
"FRANCÉS! La situación actual no puede durar más. Cada día que
pasa aumenta el peligro del país. La Asamblea, que debería ser el
más firme soporte del orden, se ha convertido en un foco de
conspiraciones. El patriotismo de trescientos de sus miembros no
ha podido frenar sus tendencias fatales. En lugar de hacer leyes
en interés público, forja armas para la guerra civil; ataca el poder
que yo poseo directamente del pueblo, alienta todas las malas
pasiones, compromete la tranquilidad de Francia; la he disuelto y
constituyo a todo el pueblo en juez entre él y yo. "La Constitución,
como sabéis, fue redactada con el objeto de debilitar de
antemano el poder que estabais a punto de confiarme. Seis
millones de votos formaron una enfática protesta contra ella, y
sin embargo la he respetado fielmente. Provocaciones,
calumnias, ultrajes me han encontrado impasible. Pero ahora que
el pacto fundamental ya no es respetado por los mismos hombres
que lo invocan sin cesar, y que los hombres que han arruinado dos
monarquías quieren atarme las manos para derrocar la República,
mi deber es frustrar sus traidores planes, mantener la República
y salvar el país apelando al juicio solemne del único soberano que
reconozco en Francia: el pueblo. "Hago, pues, un leal llamamiento
a toda la nación y os digo: si queréis continuar en este estado de
malestar que nos degrada y compromete nuestro futuro, elegid a
otro en mi lugar, porque ya no quiero conservar un poder que es
impotente para hacer el bien, que me hace responsable de
acciones que no puedo impedir y que me ata al timón cuando veo
el barco que se dirige hacia el abismo. "Si, por el contrario, todavía
confiáis en mí, dadme los medios para cumplir la gran misión que
os encomiendo. "Esta misión consiste en cerrar la era de las
revoluciones, satisfaciendo las necesidades legítimas del Pueblo
y protegiéndolo de las pasiones subversivas. Consiste, sobre todo,
en crear instituciones que sobrevivan a los hombres y que formen
de hecho las bases sobre las cuales pueda establecerse algo
duradero. "Convencido de que la inestabilidad del poder, de que
la preponderancia de una sola Asamblea, son las causas
permanentes de la turbación y de la discordia, someto a vuestro
sufragio las siguientes bases fundamentales de una Constitución
que será elaborada por las Asambleas más tarde: — "1. Un jefe
responsable nombrado por diez años. "2. Ministros dependientes
únicamente del Poder Ejecutivo. "3. Un Consejo de Estado
compuesto de los hombres más distinguidos, que preparará las
leyes y las apoyará en el debate ante el Cuerpo Legislativo. "4. Un
Cuerpo legislativo que discutirá y votará las leyes, y que será
elegido por sufragio universal, sin escrutinio de lista, que falsea
las elecciones. "5. Una Segunda Asamblea compuesta por los
hombres más ilustres del país, un poder de equilibrio, guardián
del pacto fundamental y de las libertades públicas. "Este sistema,
creado por el primer Cónsul a principios del siglo, ha dado ya
reposo y prosperidad a Francia; se las aseguraría todavía. "Tal es
mi firme convicción. Si la compartís, declaradlo con vuestros
votos. Si, por el contrario, preferís un gobierno sin fuerza,
monárquico o republicano, tomado no sé de qué pasado o de qué
porvenir quimérico, responded negativamente. "Así, por primera
vez desde 1804, votaréis con pleno conocimiento de causa,
sabiendo exactamente por quién y por qué. "Si no obtengo la
mayoría de vuestros sufragios, convocaré una nueva Asamblea y
pondré en sus manos la comisión que he recibido de vosotros.
"Pero si creéis que la causa de la que mi nombre es símbolo, es
decir, la Francia regenerada por la Revolución del 89 y organizada
por el Emperador, debe ser todavía vuestra, proclamadlo
sancionando los poderes que os pido. "Entonces Francia y Europa
serán preservadas de la anarquía, los obstáculos serán removidos,
las rivalidades habrán desaparecido, porque todos respetarán, en
la decisión del Pueblo, el decreto de la Providencia. "Dado en el
Palacio del Elíseo, el 2 de diciembre de 1851. "LU S NAPOLEÓN
BONAPARTE". PROCLAMAC ÓN DEL PRES DENTE DE LA
REPÚBL CA AL EJÉRC TO. "¡Soldados! Estad orgullosos de vuestra
misión, vosotros salvaréis al país, pues cuento con vosotros no
para violar las leyes, sino para hacer respetar la primera ley del
país, la Soberanía nacional, de la que soy el Representante
Legítimo. "Desde hace mucho tiempo, como yo, habéis sufrido
obstáculos que se han opuesto tanto al bien que yo quería hacer
como a las manifestaciones de vuestra simpatía en mi favor. Estos
obstáculos han sido derribados. "La Asamblea ha intentado atacar
la autoridad que tenéis de toda la Nación. Ha dejado de existir.
"Hago un leal llamamiento al Pueblo y al Ejército, y les digo: O me
dais los medios de asegurar vuestra prosperidad, o elegid a otro
en mi lugar. "En 1830, como en 1848, se os trató como a hombres
vencidos. Después de haber marcado a fuego vuestro heroico
desinterés, desdeñaron consultar vuestras simpatías y vuestros
deseos, y sin embargo sois la flor de la Nación. Hoy, en este
momento solemne, estoy resuelto a que la voz del Ejército sea
escuchada. "Votad, pues, libremente como ciudadanos; pero,
como militares, no olvidéis que la obediencia pasiva a las órdenes
del Jefe del Estado es el riguroso deber del Ejército, desde el
general hasta el soldado raso. "Me corresponde a mí, responsable
de mis acciones ante el Pueblo y ante la posteridad, tomar
aquellas medidas que me parezcan indispensables para el
bienestar público. "En cuanto a vosotros, permaneced
inamovibles dentro de las reglas de la disciplina y del honor. Con
vuestra actitud imponente ayudad al país a manifestar su voluntad
con calma y reflexión. "Estad dispuestos a reprimir todo ataque al
libre ejercicio de la soberanía del Pueblo. "Soldados, no os hablo
de los recuerdos que mi nombre evoca. Están grabados en
vuestros corazones. Nos unen lazos indisolubles. Vuestra historia
es la mía. Hay entre nosotros, en el pasado, una comunidad de
gloria y de desgracia. "Habrá en el futuro una comunidad de
sentimientos y de resoluciones por el descanso y la grandeza de
Francia. "Dado en el Palacio del Elíseo, el 2 de diciembre de 1851.
"(Firmado) L.N. BONAPARTE." "EN NOMBRE DEL PUEBLO
FRANCÉS. "El Presidente de la República decreta: — "ARTÍCULO .
Se disuelve la Asamblea Nacional. "ARTÍCULO . Se restablece el
sufragio universal. Se deroga la ley del 31 de mayo. "ARTÍCULO .
El pueblo francés está convocado en sus circunscripciones
electorales desde el 14 de diciembre hasta el 21 de diciembre
siguiente. "ARTÍCULO V. Se decreta el estado de sitio en la
circunscripción de la primera división militar. "ARTÍCULO V. Se
disuelve el Consejo de Estado. "ARTÍCULO V . El Ministro del
nterior queda encargado de la ejecución del presente decreto.
"Dado en el Palacio del Elíseo, el 2 de diciembre de 1851. "LU S
NAPOLEÓN BONAPARTE. "DE MORNY, Ministro del nterior."

CAPÍTULO V . NÚMERO 70 DE LA CALLE BLANCHE La Cité Gaillard

es un poco difícil de encontrar. Es una callejuela desierta en ese
nuevo barrio que separa la calle de los Mártires de la calle
Blanche. Sin embargo, la encontré. Cuando llegué al número 4,
Yvan salió del portal y dijo: "Estoy aquí para advertirle. La policía
tiene vigilada esta casa, Michel lo espera en el número 70 de la
calle Blanche, a unos pasos de aquí". Sabía que el número 70 de la
calle Blanche. Manin, el célebre presidente de la República
veneciana, vivía allí. Sin embargo, no era en sus habitaciones
donde se realizaría la reunión. El portero del número 70 me dijo
que subiera al primer piso. Se abrió la puerta y una hermosa mujer
de cabellos grises de unos cuarenta años, la baronesa Coppens, a
quien reconocí como una mujer que había visto en sociedad y en
mi propia casa, me hizo pasar a un salón. Allí estaban Michel de
Bourges y Alexander Rey, este último ex constituyente, escritor
elocuente, hombre valiente. En esa época Alexander Rey dirigía El
Nacional. Nos dimos la mano. Michel me dijo: "Hugo, ¿qué harás?"
Le respondí: "Todo". "Esa también es mi opinión", dijo. Llegaron
numerosos representantes, entre ellos Pierre Lefranc, Labrousse,
Théodore Bac, Noël Parfait, Arnauld (de l Ariége), Demóstenes
Ollivier, ex constituyente, y Charamaule. Se produjo una
indignación profunda e inefable, pero no se pronunció ninguna
palabra inútil. Todos estaban imbuidos de esa cólera viril de la
que se derivan las grandes resoluciones. Hablaban. Exponían la
situación. Cada uno exponía las noticias que había sabido.
Théodore Bac venía de Léon Faucher, que vivía en la calle Blanche.
Fue él quien había despertado a Léon Faucher y le había
anunciado la noticia. Las primeras palabras de Léon Faucher
fueron: "Es un hecho infame". Desde el primer momento,
Charamaule demostró un valor que, durante los cuatro días de
lucha, no flaqueó ni un solo instante. Charamaule es un hombre
muy alto, de rasgos vigorosos y de una elocuencia convincente;
votaba con la izquierda, pero se sentaba con la derecha. En la
Asamblea era vecino de Montalembert y de Riancey. A veces tenía
con ellos acaloradas disputas, que observábamos de lejos y que
nos divertían. Charamaule había acudido a la reunión del número
70 vestido con una especie de capa militar de tela azul y armado,
como supimos más tarde. La situación era grave: dieciséis
diputados detenidos, todos los generales de la Asamblea y el que
era más que general, Charras. Todos los periódicos suprimidos,
todas las imprentas ocupadas por los soldados. Del lado de
Bonaparte, un ejército de 80.000 hombres que se podía duplicar
en pocas horas; del lado nuestro, nada. El pueblo engañado y,
además, desarmado. El telégrafo a sus órdenes. Todas las paredes
cubiertas de sus carteles y a nuestra disposición ni una sola
imprenta, ni una sola hoja de papel. Ningún medio de levantar la
protesta, ningún medio de comenzar el combate. El golpe de
Estado estaba vestido de malla, la República estaba desnuda; el
golpe de Estado tenía una trompeta parlante, la República llevaba
una mordaza. ¿Qué hacer? La incursión contra la República,
contra la Asamblea, contra el Derecho, contra la Ley, contra el
Progreso, contra la Civilización, estaba comandada por generales
africanos. Estos héroes acababan de demostrar que eran
cobardes. Habían tomado bien sus precauciones. Sólo el miedo
puede engendrar tanta habilidad. Habían detenido a todos los
hombres de guerra de la Asamblea y a todos los hombres de
acción de la izquierda, Baune, Charles Lagrange, Miot, Valentin,
Nadaud, Cholat. Añadimos a esto que todos los posibles jefes de
las barricadas estaban en prisión. Los organizadores de la
emboscada habían dejado cuidadosamente en libertad a Jules
Favre, Michel de Bourges y a mí, juzgándonos menos hombres de
acción que los de la Tribuna; querían dejar a los hombres de
izquierda capaces de resistencia, pero incapaces de victoria, con
la esperanza de deshonrarnos si no luchábamos y de fusilarnos si
luchábamos. Sin embargo, nadie dudó. La deliberación comenzó.
A cada minuto llegaban otros representantes: Edgar Quinet,
Doutre, Pelletier, Cassal, Bruckner, Baudin, Chauffour. La sala
estaba llena, algunos estaban sentados, la mayoría de pie, en
confusión, pero sin tumulto. Yo fui el primero en hablar. Dije que
la lucha debía comenzar de inmediato. Golpe a golpe. Que era mi
opinión que los ciento cincuenta representantes de la izquierda
debían ponerse sus pañuelos de oficina, debían marchar en
procesión por las calles y los bulevares hasta la Madeleine y gritar
"¡Viva la República! ¡Viva la Constitución!" debían presentarse
ante las tropas y solos, tranquilos y desarmados, llamar a la Fuerza
para obedecer al Derecho. Si los soldados se rendían, debían ir a
la Asamblea y acabar con Luis Bonaparte. Si los soldados
disparaban contra sus legisladores, estos debían dispersarse por
todo París, gritar "A las armas" y recurrir a las barricadas. La
resistencia debía iniciarse de manera constitucional y, si eso
fallaba, debía continuarse de manera revolucionaria. No había
tiempo que perder. "La alta traición -dije- debe ser detenida en el
acto, es un gran error permitir que un atropello así sea aceptado
por las horas. Cada minuto que pasa es cómplice y avala el crimen.
¡Cuidado con esa calamidad llamada "hecho consumado"! ¡A las
armas!". Muchos apoyaron calurosamente este consejo, entre
otros Edgar Quinet, Pelletier y Doutre. Michel de Bourges se
opuso seriamente. Mi instinto me decía que debía empezar
inmediatamente, su consejo era esperar y ver. Según él, había
peligro en apresurar la catástrofe. El golpe de Estado estaba
organizado, pero el pueblo no. Lo habían cogido desprevenido.
No debemos dejarnos llevar por la ilusión. Las masas no podían
moverse todavía. Reinaba una calma perfecta en los suburbios; la
sorpresa existía, sí; la cólera, no. El pueblo de París, aunque tan
inteligente, no lo comprendió. Michel añadió: "No estamos en
1830. Carlos X, al hacer votar a los 221, se expuso a este golpe, la
reelección de los 221. No estamos en la misma situación. Los 221
eran populares. La Asamblea actual no lo es: una Cámara que ha
sido disuelta insultantemente siempre está segura de triunfar, si
el Pueblo la apoya. Así se levantó el Pueblo en 1830. Hoy espera.
Son tontos hasta que sean víctimas". Michel de Bourges concluyó:
"Hay que darle tiempo al pueblo para que comprenda, se enoje,
se levante. En cuanto a nosotros, Representante, seríamos
temerarios si precipitáramos la situación. Si marcháramos
inmediatamente sobre las tropas, sólo nos metería fusilar en
vano, y la gloriosa insurrección por el derecho se vería así privada
de antemano de sus jefes naturales: los Representantes del
Pueblo. Deberíamos decapitar al ejército popular. Por el contrario,
una demora temporal sería beneficiosa. Hay que evitar el exceso
de celo, es necesario la autocontención, ceder sería perder la
batalla antes de haberla comenzado. Así, por ejemplo, no
debemos asistir a la reunión convocada por la derecha para el
mediodía, todos los que fueran allí serían arrestados. Debemos
permanecer libres, debemos estar preparados, debemos
mantener la calma y debemos actuar esperando la llegada del
pueblo. Cuatro días de “Esta agitación sin combate cansaría al
ejército". Michel, sin embargo, aconsejó un comienzo, pero
simplemente colocando carteles con el artículo 68 de la
Constitución. Pero ¿dónde encontrar un impresor? Michel de
Bourges habló con una experiencia de procedimiento
revolucionario que me faltaba. Hacía muchos años que había
adquirido cierto conocimiento práctico de las masas. Su consejo
era sabio. Hay que añadir que todas las informaciones que nos
llegaban lo secundaban y parecían concluyentes en mi contra.
París estaba abatido. El ejército del golpe de Estado la invadió
pacíficamente. Ni siquiera los carteles fueron derribados. Casi
todos los representantes presentes, incluso los más atrevidos,
estuvieron de acuerdo con el consejo de Michel de esperar y ver
qué pasaba. "Por la noche", dijeron, "comenzará la agitación", y
concluyeron, como Michel de Bourges, que había que dar tiempo
al pueblo para entender. Habría el riesgo de estar solos en un
comienzo demasiado precipitado. No debemos llevar al pueblo
con nosotros en el primer momento. Dejemos que la indignación
aumente poco a poco en sus corazones. Si se iniciara
prematuramente, nuestra manifestación fallaría. Ésos eran los
sentimientos de todos. Por mi parte, al escucharlos, me sentí
conmovido. Tal vez tenían razón. Sería un error dar la señal para
el combate en vano. ¿De qué sirve el relámpago si no va seguido
del rayo? Alzar la voz, lanzar un grito, encontrar un impresor, esa
era la primera pregunta. Pero ¿existía todavía una prensa libre? El
valiente y antiguo jefe de la V Legión, el coronel Forestier, entró.
Nos tomó aparte a Michel de Bourges y a mí. "Escuchad", nos dijo.
"Vengo a vosotros. Me han despedido. Ya no mando mi legión,
sino que me nombran en nombre de la izquierda coronel de la V .
Firmadme una orden y me pondré en seguida a llamarlos a las
armas. En una hora el regimiento estará en pie". "Coronel",
respondí, "haré algo más que firmar una orden, lo acompañaré".
Y me volví hacia Charamaule, que tenía un coche esperando.
"Venid con nosotros", dije. Forestier estaba seguro de que dos
mayores de la V . Decidimos ir inmediatamente a verlos, mientras
Michel y los demás representantes nos esperaban en Bonvalet s,
en el bulevar del Temple, cerca del Café Turc. Allí podrían
consultarse. Partimos. Atravesamos París, donde la gente
empezaba a apiñarse de manera amenazante. Los bulevares
estaban abarrotados de una multitud inquieta. La gente caminaba
de un lado a otro, los transeúntes se interrogaban sin conocerse
previamente, signo notable de ansiedad pública; y grupos de
personas hablaban en voz alta en las esquinas de las calles. Las
tiendas estaban cerrando. "Vamos, esto parece mejor", gritó
Charamaule. Había estado vagando por la ciudad desde la mañana
y había notado con tristeza la apatía de las masas. Encontramos
en casa a los dos mayores con los que contaba el coronel Forestier.
Eran dos ricos comerciantes de lienzos que nos recibieron con
cierta confusión. Los comerciantes se habían reunido en las
ventanas y nos miraban pasar. Era mera curiosidad. Mientras
tanto, uno de los dos mayores nos revocó un viaje que iba a
emprender ese día y nos prometió su cooperación. "Pero", añadió,
"no os engañéis, se puede prever que nos harán pedazos. Pocos
hombres saldrán a marchar". El coronel Forestier nos dijo:
"Watrin, el actual coronel del 6.º, no quiere luchar; tal vez me
entregue el mando amistosamente. ré a buscarlo solo, para
asustarlo menos, y me reuniré con vosotros en Bonvalet". Cerca
de la Puerta de San Martín dejamos nuestro coche y Charamaule
y yo avanzamos a pie por el bulevar para observar mejor a los
grupos y juzgar más fácilmente el aspecto de la multitud. La
reciente nivelación de la carretera había convertido el bulevar de
la Puerta de San Martín en un profundo corte, dominado por dos
terraplenes. En la cima de estos terraplenes estaban las aceras,
provistas de barandillas. Los coches avanzaban por el corte, los
peatones caminaban por las aceras. Justo cuando llegamos al
bulevar, una larga columna de infantería desfiló por el barranco
con los tambores a la cabeza. Las densas oleadas de bayonetas
llenaron la plaza de San Martín y se perdieron en las
profundidades del bulevar Bonne Nouvelle. Una multitud enorme
y compacta cubría las dos aceras del bulevar San Martín. Había
allí un gran número de obreros, en camisa, apoyados en la
barandilla. En el momento en que la cabeza de la columna entró
en el desfiladero frente al teatro de la Puerta de San Martín, un
tremendo grito de "¡Viva la República!" salió de todas las bocas,
como si lo hubiera gritado un solo hombre. Los soldados
continuaron avanzando en silencio, pero se podría decir que
aflojaron el paso y muchos de ellos miraban a la multitud con aire
de indecisión. ¿Qué significaba ese grito de «¡Viva la República!»?
¿Era una muestra de aplauso? ¿Era un grito de desafío? Me
pareció en ese momento que la República alzaba la frente y que
el golpe de Estado bajaba la cabeza. Entretanto, Charamaule me
decía: «Te reconocen». En efecto, cerca del Château d Eau la
multitud me rodeaba. Algunos jóvenes gritaban: «¡Viva Victor
Hugo!». Uno de ellos me preguntó: «Ciudadano Victor Hugo, ¿qué
debemos hacer?» Respondí: «Derribad los carteles sediciosos del
golpe de Estado y gritad: ¡Viva la Constitución!». «¿Y si nos
disparan?», dijo un joven obrero. «Os apresuraréis a tomar las
armas». ¡Bravo!, gritó la multitud. Añadí: «Luis Bonaparte es un
rebelde, se ha inmerso hoy en todos los crímenes. Nosotros, los
representantes del pueblo, lo declaramos proscrito, pero no hay
necesidad de nuestra declaración, ya que es proscrito por el mero
hecho de su traición. Ciudadanos, tenéis dos manos; tomad en
una vuestro derecho, y en la otra vuestra pistola y abalanzaos
sobre Bonaparte». «¡Bravo! ¡Bravo!», gritó de nuevo el pueblo.
Un comerciante que estaba cerrando su tienda me dijo: «No
hables tan alto, si te oyeran hablar así, te fusilarían». «Pues bien»,
respondí, «harías desfilar mi cuerpo, y mi muerte sería una
bendición si de ella pudiera resultar la justicia de Dios». Todos
gritaron: «¡Viva Víctor Hugo!». "Gritad: ¡Viva la Constitución! ",
dije. Un gran grito de "¡Viva la Constitución! ¡Viva la República!"
salió de todos los corazones. El entusiasmo, la indignación, la
cólera brillaron en los rostros de todos. Pensé entonces, y todavía
pienso, que tal vez ése era el momento supremo. Tuve la
tentación de llevar a toda esa multitud y comenzar la batalla.
Charamaule me detuvo. Me susurró: "Provocarás una fusilería
inútil. Todos están desarmados. La infantería está a sólo dos pasos
de nosotros, y mira, ahí viene la artillería". Miré a mi alrededor;
en verdad, varias piezas de cañón surgieron a un trote rápido de
la calle de Bondy, detrás del Château d Eau. El consejo de
abstenerse, dado por Charamaule, me causó una profunda
impresión. No había duda de que no se podía desconfiar de un
hombre así, tan valiente. Además, me sentía obligado por la
deliberación que acababa de tener lugar en la reunión de la calle
Blanche. Me acobardé ante la responsabilidad que debía haber
asumido. Haber aprovechado un momento así podría haber sido
una victoria, pero también podría haber sido una masacre. ¿Tenía
razón? ¿Me equivocaba? La multitud se apiñaba a nuestro
alrededor y se nos hacía difícil avanzar. Sin embargo, estábamos
ansiosos por llegar a la cita en Bonvalet. De repente, alguien me
tocó el brazo. Era Léopold Duras, del Nacional. "No sigas
adelante", susurró, "el restaurante Bonvalet está rodeado. Michel
de Bourges ha intentado arengar al pueblo, pero los soldados
llegaron. A duras penas logró escapar. Numerosos diputados que
vinieron a la reunión han sido arrestados. Vuelve sobre tus pasos.
Volvemos al antiguo lugar de encuentro de la calle Blanche. Te
estaba buscando para contarte esto". Pasaba un coche de alquiler;
Charamaule llamó al conductor. Subimos, seguidos por la
multitud, gritando: "¡Viva la República! ¡Viva Victor Hugo!".
Parece que justo en ese momento un escuadrón de sargentos de
ville llegó al boulevard para arrestarme. El cochero se alejó a toda
velocidad. Un cuarto de hora después llegamos a la calle Blanche.
CAPÍTULO V . "VULNERAC ÓN DE LA CÁMARA" A las siete de la
mañana, el puente de la Concordia estaba todavía libre. La gran
puerta enrejada del palacio de la Asamblea estaba cerrada; a
través de los barrotes se veía la escalera, aquella escalera desde
la que se había proclamado la República el 4 de mayo de 1848,
cubierta de soldados; y sus armas apiladas se distinguían en la
tribuna detrás de aquellas altas columnas que, durante la
Asamblea Constituyente, después del 15 de mayo y el 23 de junio,
ocultaban pequeños morteros de montaña, cargados y
puntiagudos. Un portero con cuello rojo, que llevaba la librea de
la Asamblea, estaba de pie junto a la pequeña puerta de la puerta
enrejada. De vez en cuando llegaban representantes. El portero
decía: "Señores, ¿son ustedes representantes?" y abría la puerta.
A veces les preguntaba sus nombres. Se podía entrar sin
obstáculos en el alojamiento de Dupin. En la gran galería, en el
comedor, en el salón de honor de la Presidencia, los servidores de
librea abrieron silenciosamente las puertas como de costumbre.
Antes del amanecer, inmediatamente después de la detención de
los cuestores, los señores Baze y Leflô, el señor de Panat, el único
cuestor que quedaba libre, habiéndosele perdonado o
despreciado como legitimista, despertó al señor Dupin y le suplicó
que llamara inmediatamente a los representantes de sus casas. El
señor Dupin dio esta respuesta inaudita: "No veo ninguna
urgencia". Casi al mismo tiempo que el señor Panat, el
representante Jerónimo Bonaparte se había apresurado a acudir
allí. Había llamado al señor Dupin para que se pusiera a la cabeza
de la Asamblea. El señor Dupin había respondido: "No puedo,
estoy vigilado". Jerónimo Bonaparte se echó a reír. En efecto,
nadie se había dignado poner un centinela en la puerta del señor
Dupin; sabían que estaba custodiada por su mezquindad. Sólo
más tarde, hacia el mediodía, se compadecieron de él.
Consideraron que el desprecio era demasiado grande y le
asignaron dos centinelas. A las siete y media, quince o veinte
diputados, entre los que se encontraban los señores Eugène Sue,
Joret, de Rességuier y de Talhouet, se reunieron en la habitación
del señor Dupin. También ellos habían discutido en vano con el
señor Dupin. En el hueco de una ventana, un astuto miembro de
la mayoría, el señor Desmousseaux de Givré, un poco sordo y
sumamente exasperado, estuvo a punto de pelearse con un
representante de la derecha como él, al que suponía
erróneamente favorable al golpe de Estado. El señor Dupin, aparte
del grupo de representantes, era el único que iba vestido de
negro, con las manos a la espalda y la cabeza hundida sobre el
pecho, y desfilaba delante de la chimenea, donde ardía un gran
fuego. En su propia habitación, y en su misma presencia, hablaban
en voz alta de él, pero él parecía no oír. Dos diputados de la
izquierda entraron en la sala, Benoît (du Rhône) y Crestin. Crestin
entró en la sala, se dirigió directamente a M. Dupin y le dijo:
«Presidente, ¿sabe usted lo que ocurre? ¿Cómo es que la
Asamblea no ha sido convocada todavía?» M. Dupin se detuvo y
respondió, con un encogimiento de hombros que era habitual en
él: «No hay nada que hacer». Y reanudó su caminata. «Es
suficiente», dijo M. de Rességuier. «Es demasiado», dijo Eugène
Sue. Todos los representantes abandonaron la sala. Mientras
tanto, el Puente de la Concordia se llenó de tropas. Entre ellas, el
general Vast-Vimeux, delgado, viejo y pequeño; su pelo blanco y
lacio pegado a las sienes, de uniforme completo, con su sombrero
de encaje en la cabeza. Llevaba dos enormes charreteras y exhibía
su pañuelo, que no era el de un diputado, sino el de un general,
pañuelo que, al ser demasiado largo, arrastraba por el suelo.
Cruzó el puente a pie, gritando a los soldados, que emitían gritos
inarticulados de entusiasmo por el mperio y el golpe de Estado.
Figuras como éstas se vieron en 1814. Sólo que, en lugar de llevar
una gran escarapela tricolor, llevaban una gran escarapela blanca.
En general, se trataba del mismo fenómeno: ancianos que
gritaban: "¡Viva el pasado!" Casi al mismo tiempo, M. de Laroche-
jaquelein cruzaba la plaza de la Concordia, rodeado de un
centenar de hombres con blusas que lo seguían en silencio y con
aire de curiosidad. Numerosos regimientos de caballería estaban
formados en la gran avenida de los Campos Elíseos. A las ocho de
la mañana, una fuerza formidable invadió el Palacio Legislativo.
Todos los accesos estaban vigilados y todas las puertas cerradas.
Sin embargo, algunos diputados lograron penetrar en el interior
del Palacio, no, como se ha dicho erróneamente, por el pasillo de
la casa del Presidente, del lado de la Explanada de los nválidos,
sino por la pequeña puerta de la calle de Borgoña, llamada la
Puerta Negra. Esta puerta, por qué omisión o por qué connivencia
no sé, permaneció abierta hasta el mediodía del 2 de diciembre.
Sin embargo, la calle de Borgoña estaba llena de tropas.
Escuadrones de soldados dispersos aquí y allá en la calle de la
Universidad permitían a los transeúntes, que eran pocos y
distantes, utilizarla como vía de paso. Los diputados que entraron
por la puerta de la calle de Bourgogne llegaron hasta la sala de
conferencias, donde se encontraron con sus colegas que salían de
la casa de M. Dupin. En esta sala se reunió rápidamente un grupo
numeroso de hombres que representaban todas las tendencias
de la Asamblea, entre los que se encontraban los señores Eugène
Sue, Richardet, Fayolle, Joret, Marc Dufraisse, Benoît (du Rhône),
Canet, Gambon, d Adelsward, Créqu, Répellin, Teillard-Latérisse,
Rantion, el general Leydet, Paulin Durrieu, Chanay, Brilliez, Collas
(de la Gironde), Monet, Gaston, Favreau y Albert de Rességuier.
Cada uno de los recién llegados se dirigió a M. de Panat. «¿Dónde
están los vicepresidentes?» «En la cárcel». —¿Y los otros dos
cuestores? —También en prisión. Y os ruego, señores —añadió el
señor de Panat—, que creáis que no he tenido nada que hacer en
el insulto que se me ha infligido al no detenerme. La indignación
estaba en su apogeo; todos los matices políticos se mezclaban en
el mismo sentimiento de desprecio y de cólera, y el señor de
Rességuier no era menos enérgico que Eugène Sue. Por primera
vez, la Asamblea parecía tener un solo corazón y una sola voz.
Cada uno dijo al fin lo que pensaba del hombre del Elíseo, y
entonces se vio que, desde hacía mucho tiempo, Luis Bonaparte
había creado imperceptiblemente una profunda unanimidad en
la Asamblea: la unanimidad del desprecio. El señor Collas (de la
Gironda) gesticulaba y contaba su historia. Venía del Ministerio
del nterior. Había visto a M. de Morny, había hablado con él; y él,
M. Collas, estaba indignado sobremanera por el crimen de M.
Bonaparte. Desde entonces, ese crimen lo convirtió en consejero
de Estado. M. de Panat iba de un lado a otro entre los grupos,
anunciando a los representantes que había convocado la
Asamblea para la una. Pero era imposible esperar a esa hora. El
tiempo apremiaba. En el Palacio Bourbon, como en la calle
Blanche, era sentimiento universal que cada hora que pasaba
contribuía a consumar el golpe de Estado. Todo el mundo sentía
como un reproche el peso de su silencio o de su inacción; el cerco
de hierro se cerraba, la marea de soldados subía sin cesar e invadía
silenciosamente el palacio; a cada instante se encontraba un
centinela más en una puerta que un momento antes estaba libre.
Sin embargo, el grupo de representantes reunidos en la Sala de
Conferencias seguía siendo respetado. Era necesario actuar,
hablar, deliberar, luchar y no perder un minuto. Gambón dijo:
"Probemos de nuevo a Dupin; es nuestro hombre oficial, lo
necesitamos". Fueron a buscarlo. No pudieron encontrarlo. Ya no
estaba allí, había desaparecido, estaba lejos, escondido,
agazapado, encogido, escondido, había desaparecido, estaba
enterrado. ¿Dónde? Nadie lo sabía. La cobardía tiene agujeros
desconocidos. De pronto, un hombre entró en la sala. Un hombre
que no era miembro de la Asamblea, de uniforme, con la
charretera de un oficial superior y una espada al lado. Era un
mayor del 42.º, que vino a llamar a los representantes para que
abandonaran su propia Cámara. Todos, realistas y republicanos
por igual, se abalanzaron sobre él. Tal era la expresión de un
testigo ocular indignado. El general Leydet se dirigió a él en un
lenguaje que deja una impresión en la mejilla más que en la oreja.
"Cumplo con mi deber, cumplo con mis instrucciones", balbuceó
el oficial. "Eres un idiota, si crees que estás cumpliendo con tu
deber", le gritó Leydet, "y eres un sinvergüenza si sabes que estás
cometiendo un crimen. ¿Tu nombre? ¿Cómo te llamas? Dame tu
nombre". El oficial se negó a dar su nombre y respondió:
«Entonces, señores, ¿no se retirarán?» «No». « ré a buscar la
fuerza». «Háganlo». Salió de la sala y, en realidad, fue a buscar
órdenes del Ministerio del nterior. Los diputados esperaban en
esa especie de agitación indescriptible que podría llamarse el
estrangulamiento del derecho por la violencia. Al poco rato, uno
de los que había salido regresó apresuradamente y les avisó de
que dos compañías de la Gendarmería Móvil venían con sus fusiles
en la mano. Marc Dufraisse gritó: «Que el ultraje sea total. Que el
golpe de Estado nos encuentre en nuestros asientos. Vayamos a
la Salle des Séances», añadió. «Ya que las cosas han llegado a tal
extremo, ofrezcamos el espectáculo genuino y vivo de un 18
Brumario». Todos se dirigieron a la Sala de Asambleas. El paso
estaba libre. La sala Casimir-Périer no estaba ocupada todavía por
los soldados. Eran unos sesenta. Varios iban ceñidos con sus
pañuelos de servicio. Entraron en la sala meditativamente. Allí,
M. de Rességuier, sin duda con buena intención, y para formar un
grupo más compacto, instó a que todos se instalaran en el lado
derecho. "No", dijo Marc Dufraisse, "cada uno a su banco". Se
dispersaron por la sala, cada uno en su lugar habitual. M. Monet,
que estaba sentado en uno de los bancos más bajos del centro-
izquierda, tenía en la mano un ejemplar de la Constitución.
Pasaron varios minutos. Nadie hablaba. Era el silencio de la espera
que precede a los hechos decisivos y a las crisis finales, y durante
el cual cada uno parece escuchar respetuosamente las últimas
instrucciones de su conciencia. De pronto, los soldados de la
Gendarmería Móvil, encabezados por un capitán con la espada
desenvainada, aparecieron en el umbral. La Sala de la Asamblea
fue violada. Los representantes se levantaron simultáneamente
de sus asientos, gritando "Viva la República". Sólo el
representante Monet permaneció de pie y, con voz alta e
indignada, que resonó como una trompeta en la sala vacía, ordenó
a los soldados que se detuvieran. Los soldados se detuvieron,
mirando a los representantes con aspecto desconcertado. Los
soldados todavía no habían bloqueado el vestíbulo de la izquierda
y no habían pasado más allá de la Tribuna. Entonces el
representante Monet leyó los artículos 36, 37 y 68 de la
Constitución. Los artículos 36 y 37 establecían la inviolabilidad de
los representantes. El artículo 68 deponía al Presidente en caso
de traición. El momento fue solemne. Los soldados escucharon en
silencio. Una vez leídos los artículos, el representante
D Adelsward, que estaba sentado en el primer banco inferior de
la izquierda y que estaba más cerca de los soldados, se volvió hacia
ellos y dijo: —Soldados, ya veis que el Presidente de la República
es un traidor y querría convertiros en traidores. Violáis el recinto
sagrado de la representación racional. En nombre de la
Constitución, en nombre de la Ley, os ordenamos que os retiréis.
Mientras Adelsward hablaba, el mayor que comandaba la
Gendarmería Móvil había entrado. —Señores —dijo—, tengo
órdenes de pediros que os retiréis y, si no os retiráis por vuestra
propia voluntad, de expulsaros. —¡Órdenes de expulsarnos! —
exclamó Adelsward; y todos los representantes añadieron: «¿De
quién son las órdenes? Veamos las órdenes. ¿Quién firmó las
órdenes?» El mayor sacó un papel y lo desdobló. Apenas lo había
desdoblado cuando intentó volver a guardarlo en su bolsillo, pero
el general Leydet se abalanzó sobre él y lo agarró del brazo. Varios
representantes se inclinaron y leyeron la orden de expulsión de la
Asamblea, firmada por «Fortoul, ministro de Marina». Marc
Dufraisse se volvió hacia los gendarmes móviles y les gritó:
«Soldados, su mera presencia aquí es un acto de traición. ¡Salgan
de la sala!» Los soldados parecían indecisos. De repente, una
segunda columna surgió de la puerta de la derecha y, a una señal
del comandante, el capitán gritó: «¡Adelante! ¡Echadlos a todos!»
Entonces comenzó una indescriptible lucha cuerpo a cuerpo entre
los gendarmes y los legisladores. Los soldados, con sus fusiles en
la mano, invadieron los bancos del Senado. Repellin, Chanay,
Rantion, fueron arrancados a la fuerza de sus asientos. Dos
gendarmes se abalanzaron sobre Marc Dufraisse, dos sobre
Gambon. Una larga lucha tuvo lugar en el primer banco de la
derecha, el mismo lugar donde solían sentarse los señores Odilon
Barrot y Abbatucci. Paulin Durrieu resistió la violencia por la
fuerza, hicieron falta tres hombres para sacarlo de su banco.
Monet fue arrojado sobre los bancos de los comisarios. Agarraron
a Adelsward por la garganta y lo empujaron fuera de la sala.
Richardet, un hombre débil, fue arrojado al suelo y tratado
brutalmente. Algunos fueron pinchados con las puntas de las
bayonetas; casi todos tenían la ropa desgarrada. El comandante
gritó a los soldados: "Sáquenlos". Así fue como sesenta
representantes del pueblo fueron agarrados por el cuello por el
golpe de Estado y expulsados d
​ e sus asientos. La manera en que
se ejecutó el hecho completó la traición. El desempeño físico
estuvo a la altura del desempeño moral. Los tres últimos en salir
fueron Fayolle, Teillard-Latérisse y Paulin Durrieu. Se les permitió
pasar por la gran puerta del Palacio y se encontraron en la Place
Bourgogne. La Place Bourgogne estaba ocupada por el 42.º
Regimiento de Línea, a las órdenes del coronel Garderens. Entre
el Palacio y la estatua de la República, que ocupaba el centro de la
plaza, una pieza de artillería apuntaba a la Asamblea, situada
frente a la gran puerta. Al lado del cañón, algunos cazadores de
Vincennes cargaban sus fusiles y mordían sus cartuchos. El coronel
Garderens iba a caballo cerca de un grupo de soldados, lo que
atrajo la atención de los diputados Teillard-Latérisse, Fayolle y
Paulin Durrieu. En medio de este grupo, tres hombres detenidos
se debatían gritando: «¡Viva la Constitución! ¡Viva la República!».
Fayolle, Paulin Durrieu y Teillard-Latérisse se acercaron y
reconocieron en los tres prisioneros a tres miembros de la
mayoría, los diputados Toupet-des-Vignes Radoubt, Lafosse y
Arbey. El diputado Arbey protestaba calurosamente. Cuando alzó
la voz, el coronel Garderens lo interrumpió con estas palabras,
que son dignas de ser conservadas: "¡Cállate! Una palabra más y
te haré azotar con la culata de un mosquete". Los tres diputados
de la izquierda pidieron indignados al coronel que liberara a sus
colegas. "Coronel", dijo Fayolle, "usted infringe la ley tres veces".
"La infringiré seis veces", respondió el coronel, y arrestó a Fayolle,
Durrieu y Teillard-Latérisse. Los soldados recibieron la orden de
conducirlos a la caseta de guardia del palacio que se estaba
construyendo para el ministro de Asuntos Exteriores. En el
camino, los seis prisioneros, que marchaban entre una doble fila
de bayonetas, se encontraron con tres de sus colegas, los
diputados Eugène Sue, Chanay y Benoist (du Rhône). Eugène Sue
se presentó ante el oficial que mandaba el destacamento y le dijo:
"Le convocamos para que ponga en libertad a nuestros colegas".
"No puedo hacerlo", respondió el oficial. "En ese caso, perfeccione
sus crímenes", dijo Eugène Sue, "le convocamos para que nos
arreste también". El oficial los detuvo. Fueron llevados a la guardia
del Ministerio de Asuntos Exteriores y, más tarde, al cuartel del
Quai d Orsay. No fue hasta la noche cuando dos compañías de
línea vinieron a trasladarlos a este lugar de descanso definitivo. Al
colocarlos entre sus soldados, el oficial comandante se inclinó
hasta el suelo y dijo cortésmente: “Señores, los fusiles de mis
hombres están cargados". El desalojo de la sala se llevó a cabo,
como hemos dicho, de manera desordenada, los soldados
empujaron a los representantes por todas las salidas. Algunos, y
entre ellos los de los que acabamos de hablar, salieron por la calle
de Borgoña, otros fueron arrastrados por la Salle des Pas Perdus
hacia la puerta enrejada situada frente al Puente de la Concorde.
La Salle des Pas Perdus tiene una antecámara, una especie de sala
transversal, sobre la que se abre la escalera de la Gran Tribuna, y
varias puertas, entre ellas la gran puerta de cristal de la galería
que conduce a los aposentos del Presidente de la Asamblea. En
cuanto llegaron a esta sala transversal, que linda con la pequeña
rotonda, donde está la puerta lateral de salida al Palacio, los
soldados liberaron a los Diputados. Allí, en algunos momentos, se
formó un grupo, en el que los Diputados Canet y Favreau
comenzaron a hablar. Se alzó un grito universal: "Busquemos a
Dupin, arrastrémoslo aquí si es necesario". Abrieron la puerta de
cristal y se precipitaron a la galería. Esta vez, el señor Dupin estaba
en casa. El señor Dupin, al saber que los gendarmes habían
desalojado la sala, había salido de su escondite. La Asamblea,
postrada, se puso de pie. Con la ley hecha prisionera, este hombre
se sintió libre. El grupo de representantes, encabezado por los
señores Canet y Favreau, lo encontró en su despacho. Allí se
entabló un diálogo. Los representantes convocaron al presidente
a ponerse a su cabeza y a volver a entrar en la sala, él, el hombre
de la Asamblea, con ellos, los hombres de la nación. M. Dupin se
negó en redondo, se mantuvo en su terreno, fue muy firme y se
aferró valientemente a su nulidad. "¿Qué queréis que haga?",
dijo, mezclando a sus alarmadas protestas muchas máximas de
leyes y citas latinas, un instinto de grajos parlanchines que
despliegan todo su vocabulario cuando están asustados. "¿Qué
queréis que haga? ¿Quién soy yo? ¿Qué puedo hacer? No soy
nada. Nadie es ya nada. Ubi nihil, nihil. El poder está ahí. Donde
hay poder, el pueblo pierde sus derechos. Novus nascitur ordo.
Adaptad vuestro rumbo en consecuencia. Estoy obligado a
someterme. Dura lex, sed lex. Admitimos una ley de necesidad,
pero no una ley de derecho. Pero, ¿qué hay que hacer? Pido que
me dejen en paz. No puedo hacer nada. Hago lo que puedo. No
quiero buena voluntad. Si tuviera un cabo y cuatro hombres, los
haría matar. "Este hombre sólo reconoce la fuerza", dijeron los
Representantes. "Muy bien, empleemos la fuerza". Lo agredieron,
le pusieron una bufanda como una cuerda alrededor del cuello y,
como habían dicho, lo arrastraron hacia la sala, pidiendo su
"libertad", gimiendo, dando patadas... yo diría que, luchando, si
la palabra no fuera demasiado exaltada. Unos minutos después
de la evacuación, esta Salle des Pas Perdus, que acababa de ver
pasar a los diputados en manos de los gendarmes, vio a M. Dupin
en manos de los diputados. No llegaron muy lejos. Los soldados
cerraron las grandes puertas plegables verdes. El coronel
Espinasse se apresuró a llegar, el comandante de la gendarmería
se acercó. Se vieron las culatas de un par de pistolas asomando
del bolsillo del comandante. El coronel estaba pálido, el
comandante estaba pálido, M. Dupin estaba lívido. Ambos bandos
tenían miedo. El señor Dupin tenía miedo del coronel; el coronel
no tenía miedo del señor Dupin, pero detrás de esa figura ridícula
y miserable vio surgir un terrible fantasma: su crimen, y tembló.
En Homero hay una escena en la que Némesis aparece detrás de
Tersites. El señor Dupin quedó unos instantes estupefacto,
desconcertado y sin palabras. El diputado Gambon le exclamó: —
¡Ahora hable, señor Dupin, la izquierda no le interrumpe!
Entonces, con las palabras de los diputados a sus espaldas y las
bayonetas de los soldados en su pecho, el desdichado hombre
habló. Lo que su boca pronunció en ese momento, lo que el
presidente de la Asamblea Soberana de Francia balbuceó a los
gendarmes en ese momento intensamente crítico, nadie pudo
entender. Los que oyeron los últimos suspiros de esta cobardía
moribunda se apresuraron a purificar sus oídos. Sin embargo,
parece que balbuceó algo como esto: — "Sois la Fuerza, tenéis
bayonetas; yo invoco el Derecho y os dejo. Tengo el honor de
desearos buenos días". Se fue. Lo dejaron ir. En el momento de
irse, se dio la vuelta y dejó caer algunas palabras más. No las
recogeremos. La historia no tiene cesto de traperos.
CAPÍTULO X. UN F N PEOR QUE LA MUERTE Hubiéramos deseado
dejar de lado, no volver a hablar de él, a este hombre que había
llevado durante tres años este título tan honorable, Presidente de
la Asamblea Nacional de Francia, y que sólo había sabido ser
lacayo con la mayoría. En su última hora se las arregló para caer
aún más bajo de lo que se hubiera creído posible incluso para él.
Su carrera en la Asamblea había sido la de un ayuda de cámara, su
fin fue el de un pinche de cocina. La actitud sin precedentes que
M. Dupin asumió ante los gendarmes al proferir con una mueca
su parodia de protesta engendró incluso sospechas. Gambion
exclamó: "Se resiste como un cómplice. Lo sabía todo". Creemos
que estas sospechas son injustas. M. Dupin no sabía nada.
¿Quién, en efecto, entre los organizadores del golpe de Estado, se
habría tomado la molestia de asegurarse de que se uniera a ellos?
¿El corrupto señor Dupin? ¿Era posible? Y, además, ¿con qué fin?
¿Para pagarle? ¿Por qué? Sería dinero desperdiciado cuando
bastaba el miedo. Algunas connivencias se consiguen antes de
buscarlas. La cobardía es la vieja adulación de los delitos. La sangre
de la ley se limpia rápidamente. Detrás del asesino que empuña
el puñal viene el desgraciado tembloroso que empuña la esponja.
Dupin se refugió en su despacho. Lo siguieron. «¡Dios mío!», gritó,
«¿no pueden comprender que quiero que me dejen en paz?». En
verdad, lo habían torturado desde la mañana, para arrancarle un
imposible resquicio de valor. «Me maltratáis peor que los
gendarmes», dijo. Los diputados se instalaron en su despacho, se
sentaron a su mesa y, mientras él gemía y reprendía en un sillón,
redactaron un informe oficial de lo que acababa de ocurrir, pues
deseaban dejar constancia oficial del atentado en los archivos.
Cuando el informe oficial estuvo terminado, el diputado Canet se
lo leyó al presidente y le ofreció una pluma. "¿Qué quiere que
haga con esto?", preguntó. "Usted es el presidente", respondió
Canet. "Esta es nuestra última sesión. Es su deber firmar el
informe oficial". Este hombre se negó.
CAPÍTULO X. LA PUERTA NEGRA El señor Dupin es una desgracia
sin igual. Más tarde tuvo su recompensa. Parece que llegó a ser
una especie de procurador general del Tribunal de Apelación. El
señor Dupin prestó a Luis Bonaparte el servicio de ser en su lugar
el más miserable de los hombres. Para continuar con esta triste
historia. Los representantes de la derecha, en su primer
desconcierto causado por el golpe de Estado, se apresuraron en
gran número a acudir a M. Daru, que era vicepresidente de la
Asamblea y al mismo tiempo uno de los presidentes del Club de la
Pirámide. Esta asociación había apoyado siempre la política del
Elíseo, pero sin creer que un golpe de Estado fuera premeditado.
El señor Daru vivía en el n° 75 de la calle de Lille. Hacia las diez de
la mañana, un centenar de estos diputados se habían reunido en
casa de M. Daru. Decidieron intentar penetrar en el salón donde
se celebraban las sesiones de la Asamblea. La calle de Lille
desemboca en la calle de Bourgogne, casi enfrente de la
puertecita por la que se entra en el palacio, llamada la Puerta
Negra. Se dirigieron hacia esta puerta, con M. Daru a la cabeza.
Marchaban del brazo y de tres en tres. Algunos de ellos se habían
puesto el pañuelo de su cargo. Se lo quitaron más tarde. La Puerta
Negra, entreabierta como de costumbre, sólo estaba custodiada
por dos centinelas. Algunos de los más indignados, y entre ellos
M. de Kerdrel, se precipitaron hacia esta puerta y trataron de
pasar. La puerta, sin embargo, fue cerrada violentamente, y se
produjo entre los Representantes y los sargentos de ville que se
apresuraron a llegar, una especie de lucha, en la que un
Representante se torció la muñeca. Al mismo tiempo, un batallón
que estaba en la plaza de Bourgogne se puso en marcha y se
dirigió a paso ligero hacia el grupo de Representantes. M. Daru,
majestuoso y firme, hizo una señal al comandante para que se
detuviera; el batallón se detuvo y M. Daru, en nombre de la
Constitución, y en su calidad de vicepresidente de la Asamblea,
convocó a los soldados a deponer las armas y a dejar pasar libre
a los Representantes del Pueblo Soberano. El comandante del
batallón respondió con una orden de despejar la calle
inmediatamente, declarando que ya no había Asamblea; que él
no sabía quiénes eran los representantes del pueblo y que si los
que estaban delante de él no se retiraban por su propia voluntad,
los haría retroceder por la fuerza. "No cederemos más que a la
violencia", dijo M. Daru. "Ustedes cometen alta traición", añadió
M. de Kerdrel. El oficial dio la orden de cargar. Los soldados
avanzaron en formación cerrada. Hubo un momento de
confusión, casi un choque. Los representantes, rechazados por la
fuerza, se retiraron a la calle de Lille. Algunos de ellos cayeron al
suelo. Varios miembros de la derecha fueron arrastrados por el
barro por los soldados. Uno de ellos, M. Etienne, recibió un golpe
en el hombro con la culata de un mosquete. Aquí podemos añadir
que una semana después M. Etienne era miembro de esa empresa
que ellos llamaban Comité Consultivo. El golpe de Estado le
pareció de su agrado, incluido el golpe con la culata de un
mosquete. Volvieron a casa de M. Daru y, en el camino, el grupo
disperso se reunió e incluso se vio reforzado por algunos recién
llegados. "Señores", dijo M. Daru, "el Presidente nos ha fallado, la
Sala está cerrada para nosotros. Yo soy el Vicepresidente; mi casa
es el Palacio de la Asamblea". Abrió una gran sala y allí se
instalaron los Representantes de la Derecha. Al principio, las
discusiones fueron un poco ruidosas. M. Daru, sin embargo,
observó que los momentos eran preciosos y se restableció el
silencio. La primera medida que se tomó fue evidentemente la
destitución del Presidente de la República en virtud del artículo
68 de la Constitución. Algunos Representantes del partido que se
llamaba Burgraves se sentaron alrededor de una mesa y
prepararon el acta de destitución. Cuando estaban a punto de
leerlo en voz alta, un representante que había entrado desde el
exterior apareció en la puerta de la sala y anunció a la Asamblea
que la calle de Lille se estaba llenando de tropas y que la casa
estaba siendo rodeada. No había un momento que perder. El
señor Benoist-d Azy dijo: «Señores, vayamos a la alcaldía del
décimo distrito; allí podremos deliberar bajo la protección de la
décima legión, de la que nuestro colega, el general Lauriston, es
coronel». La casa del señor Daru tenía una entrada trasera por
una pequeña puerta que estaba al fondo del jardín. La mayoría de
los representantes salieron por allí. El señor Daru estaba a punto
de seguirlos. Sólo él, el señor Odilon Barrot y dos o tres más
permanecían en la habitación cuando se abrió la puerta. Entró un
capitán y dijo al señor Daru: «Señor, es usted mi prisionero».
«¿Adónde debo seguirlo?», preguntó el señor Daru. «Tengo
órdenes de vigilarlo en su propia casa». En efecto, la casa estaba
ocupada militarmente, por lo que se impidió al señor Daru
participar en la sesión del ayuntamiento del distrito X. El oficial
permitió salir al señor Odilon Barrot.
CAPÍTULO X . EL ALTO TR BUNAL DE JUST C A Mientras todo esto
ocurría en la orilla izquierda del río, hacia el mediodía se observó
a un hombre que pasaba por la gran Salles des Pas Perdus del
Palacio de Justicia. Este hombre, cuidadosamente abotonado con
un abrigo, parecía ser acompañado a distancia por varios posibles
partidarios, pues ciertas empresas de policía emplean ayudantes
cuyo aspecto dudoso inquieta a los transeúntes, hasta el punto de
que se preguntan si son magistrados o ladrones. El hombre del
abrigo abotonado vagaba de puerta en puerta, de vestíbulo en
vestíbulo, cambiando señales de inteligencia con los esbirros que
lo seguían; Luego volvió a la gran sala, deteniendo en el camino a
los abogados, procuradores, acomodadores, escribanos y
asistentes, y repitiendo a todos en voz baja, para no ser oído por
los transeúntes, la misma pregunta. A esta pregunta, unos
respondieron "Sí", otros respondieron "No". Y el hombre se puso
a trabajar de nuevo, rondando el Palacio de Justicia con aspecto
de un perro de caza buscando la pista. Era un comisario de la
Policía del Arsenal. ¿Qué buscaba? El Tribunal Supremo de
Justicia. ¿Qué hacía el Tribunal Supremo de Justicia? Se escondía.
¿Por qué? ¿Para juzgar? Sí y no. El comisario de la Policía del
Arsenal había recibido esa mañana del Prefecto Maupas la orden
de buscar por todas partes el lugar donde pudiera estar
sesionando el Tribunal Supremo de Justicia, si por casualidad creía
que era su deber reunirse. El comisario de policía, confundiendo
el Tribunal Supremo con el Consejo de Estado, se dirigió primero
al Quai d Orsay. Al no encontrar nada, ni siquiera el Consejo de
Estado, se fue con las manos vacías; en todo caso, se dirigió al
Palacio de Justicia, pensando que, como tenía que buscar la
justicia, tal vez la encontraría allí. Al no encontrarla, se fue. Sin
embargo, el Tribunal Supremo se había reunido. ¿Dónde y cómo?
Ya veremos. En la época cuyos anales estamos repasando ahora,
antes de la actual reconstrucción de los viejos edificios de París,
cuando se llegaba al Palacio de Justicia por la Cour de Harlay, una
escalera de lo contrario de majestuosa conducía allí
desembocando en un largo pasillo llamado la Galería Mercière.
Hacia el centro de este pasillo había dos puertas; Uno a la derecha,
que conducía al Tribunal de Apelación, el otro a la izquierda, que
conducía al Tribunal de Casación. Las puertas plegables de la
izquierda se abrían a una antigua galería llamada San Luis,
recientemente restaurada, y que sirve en la actualidad como Salle
des Pas Perdus para los abogados del Tribunal de Casación. Una
estatua de madera de San Luis se erguía frente a la puerta de
entrada. Una entrada ideada en un nicho a la derecha de esta
estatua conducía a un vestíbulo sinuoso que terminaba en una
especie de pasillo ciego, que aparentemente estaba cerrado por
dos puertas dobles. En la puerta de la derecha se podía leer “Sala
del Primer Presidente"; en la puerta de la izquierda, "Sala del
Consejo". Entre estas dos puertas, para comodidad de los
abogados que iban del Salón a la Cámara Civil, que antes era la
Gran Cámara del Parlamento, se había formado un pasillo
estrecho y oscuro, en el que, como observó uno de ellos, "todo
crimen podía cometerse impunemente". Dejando a un lado la Sala
del Primer Presidente y abriendo la puerta que tenía la inscripción
"Sala del Consejo", se atravesaba una gran sala, amueblada con
una enorme mesa en forma de herradura, rodeada de sillas
verdes. Al fondo de esta sala, que en 1793 había servido de sala
de deliberación a los jurados del Tribunal Revolucionario, había
una puerta colocada en el revestimiento de madera que daba a
un pequeño vestíbulo donde había dos puertas, a la derecha la
puerta de la sala del Presidente de la Cámara Penal, a la izquierda
la puerta de la Sala de Refrigerios. "¡Condenados a muerte! ¡Ahora
vamos a cenar!" Estas dos ideas, Muerte y Cena, se han cometido
durante siglos. Una tercera puerta cerraba el extremo de este
vestíbulo. Esta puerta era, por así decirlo, la última del Palacio de
Justicia, la más lejana, la menos conocida, la más escondida; Se
abría a lo que se llamaba la Biblioteca del Tribunal de Casación,
una gran sala cuadrada iluminada por dos ventanas que daban al
gran patio interior de la Concièrgerie, amueblada con algunos
sillones de cuero, una gran mesa cubierta con un mantel verde y
con libros de leyes que cubrían las paredes desde el suelo hasta el
techo. Esta sala, como puede verse, es la más aislada y la mejor
escondida de todas las del Palacio. Fue aquí, en esta sala, donde
llegaron sucesivamente el 2 de diciembre, hacia las once de la
mañana, numerosos hombres vestidos de negro, sin togas, sin
insignias de cargo, asustados, desconcertados, moviendo la
cabeza y susurrando entre sí. Estos hombres temblorosos eran el
Tribunal Supremo de Justicia. El Tribunal Supremo de Justicia,
según los términos de la Constitución, estaba compuesto por siete
magistrados; Un presidente, cuatro jueces y dos asistentes,
elegidos por el Tribunal de Casación entre sus propios miembros
y renovados cada año. En diciembre de 1851, estos siete jueces se
llamaban Hardouin, Pataille, Moreau, Delapalme, Cauchy,
Grandet y Quesnault, siendo los dos últimos asistentes. Estos
hombres, casi desconocidos, tenían sin embargo algunos
antecedentes. M. Cauchy, algunos años antes Presidente de la
Sala del Tribunal Real de París, hombre amable y fácilmente
asustadizo, era hermano del matemático, miembro del nstituto,
a quien debemos el cálculo de las ondas de sonido, y del ex
registrador archivista de la Cámara de los Pares. M. Delapalme
había sido abogado general, y había tomado parte destacada en
los procesos de prensa durante la Restauración; El señor Pataille
había sido diputado del centro durante la monarquía de julio; el
señor Moreau (de la Seine) era notable, porque se le había
apodado "de la Seine" para distinguirlo de M. Moreau (de la
Meurthe), quien, a su vez, era notable, ya que se le había apodado
"de la Meurthe" para distinguirlo de M. Moreau (de la Seine). El
primer asistente, el señor Grandet, había sido presidente de la
Cámara en París. He leído este panegírico suyo: "Se sabe que no
posee ninguna individualidad ni opinión propia". El segundo
asistente, M. Quesnault, liberal, diputado, funcionario público,
abogado general, conservador, erudito, obediente, había llegado,
haciendo de cada uno de estos atributos un trampolín, a la Sala
Penal del Tribunal de Casación, donde era conocido como uno de
los miembros más severos. 1848 había sacudido su noción del
derecho, había dimitido después del 24 de febrero; no dimitió
después del 2 de diciembre. M. Hardouin, que presidía el Tribunal
Supremo, era un ex presidente de la Cámara de lo Penal, un
hombre religioso, un rígido jansenista, conocido entre sus colegas
como un "magistrado escrupuloso", que vivía en Port Royal, un
asiduo lector de Nicolle, perteneciente a la raza de los antiguos
parlamentarios del Marais, que solían ir al Palacio de Justicia
montados en una mula; La mula ya había pasado de moda, y quien
hubiera visitado al presidente Hardouin no habría encontrado
más obstinación en su establo que en su conciencia. El 2 de
diciembre, a las nueve de la mañana, dos hombres subieron las
escaleras de la casa de M. Hardouin, en el número 10 de la calle
de Condé, y se encontraron en la puerta. Uno era M. Pataille; el
otro, uno de los más destacados abogados del Tribunal de
Casación, era el ex constituyente Martin (de Estrasburgo). M.
Pataille acababa de ponerse a disposición de M. Hardouin. El
primer pensamiento de Martin, al leer los carteles del golpe de
Estado, había sido para el Tribunal Supremo. M. Hardouin hizo
pasar a M. Pataille a una habitación contigua a su estudio y recibió
a Martin (de Estrasburgo) como a un hombre con el que no quería
hablar delante de testigos. Al ser requerido formalmente por
Martin (de Estrasburgo) para que convocara al Tribunal Supremo,
le rogó que lo dejara solo, declaró que el Tribunal Supremo
"cumpliría con su deber", pero que primero debía "consultar con
sus colegas", concluyendo con esta expresión: "Se hará hoy o
mañana". "¡Hoy o mañana!", exclamó Martin (de Estrasburgo);
"Señor Presidente, la seguridad de la República, la seguridad del
país, tal vez, dependa de lo que el Tribunal Supremo haga o no
haga. Su responsabilidad es grande; tenga eso en cuenta. El
Tribunal Supremo de Justicia no cumple con su deber hoy o
mañana; lo hace de inmediato, en el momento, sin perder un
minuto, sin dudar un instante". Martin (de Estrasburgo) tenía
razón, la justicia siempre pertenece al Hoy. Martin (de
Estrasburgo) agregó: "Si necesita un hombre para el trabajo
activo, estoy a su servicio". El señor Hardouin declinó la oferta,
declaró que no perdería un momento y rogó a Martin (de
Estrasburgo) que lo dejara "conferenciar" con su colega, el señor
Pataille. De hecho, convocó al Tribunal Supremo a las once en
punto y se acordó que la reunión se celebraría en el salón de la
biblioteca. Los jueces fueron puntuales. A las once y cuarto
estaban todos reunidos. El señor Pataille llegó el último. Se
sentaron al final de la gran mesa verde.