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 CONTENIDO

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Página de título
Warhammer 40,000
Personajes principales
Prólogo
 Capítulo uno
Capítulo dos
Capítulo tres
Capítulo cuatro
Capítulo cinco
Capítulo seis
Capítulo siete
Capítulo ocho
Capítulo nueve
Capítulo diez
Capítulo once
Capítulo doce
Capítulo trece
Capítulo catorce
Capítulo quince
Capítulo dieciséis
Capítulo diecisiete
Capítulo dieciocho
Capítulo diecinueve
Capítulo veinte
Capítulo veintiuno
Capítulo veintidós
Capítulo veintitrés
Capítulo veinticuatro
Capítulo veinticinco
Acerca del autor
Un extracto de «Azrael».
Licencia de libro electrónico
de Black Library
Publication.
 WARHAMMER 40.000
Estamos en el cuadragésimo primer milenio. Durante más de cien siglos, el
Emperador ha permanecido inmóvil en el Trono Dorado de la Tierra. Es el amo
de la humanidad por voluntad divina y señor de un millón de mundos gracias
al poderío de sus inagotables ejércitos. Es un cadáver putrefacto que se retuerce
invisiblemente con el poder de la Era Oscura de la Tecnología. Es el Señor
 Carroñero del Imperio, por quien se sacrifican mil almas cada día para que
jamás muera de verdad.

Sin embargo, incluso en su estado inmortal, el Emperador continúa su

eterna vigilancia. Poderosas flotas de batalla cruzan el miasma infestado
de demonios de la disformidad, la única ruta entre estrellas distantes, su
camino iluminado por el Astronomicón, la manifestación psíquica de la
voluntad del Emperador. Vastos ejércitos luchan en su nombre en
incontables mundos. Entre sus soldados destacan los Adeptus Astartes, los
Marines Espaciales, superguerreros bioingenierizados. Sus compañeros de
armas son legión: la Astra Militarum e incontables fuerzas de defensa
planetaria, la siempre vigilante Inquisición y los tecnosacerdotes del Adeptus
Mechanicus, por nombrar algunos.
Solo unos pocos. Pero a pesar de su multitud, apenas son suficientes para
contener la amenaza siempre presente de alienígenas, herejes, mutantes y
cosas peores.

Ser hombre en estos tiempos es ser uno entre miles de millones. Es vivir bajo el
régimen más cruel y sangriento imaginable. Estas son las historias de aquellos
tiempos. Olvídense del poder de la tecnología y la ciencia, pues mucho se ha
olvidado, para no ser jamás recordado. Olvídense de la promesa de progreso y
comprensión, pues en el sombrío futuro solo hay guerra. No hay paz entre las
estrellas, solo una eternidad de matanza y carnicería, y la risa de dioses
sedientos.
PERSONAJES PRINCIPALES

Ángeles Sangrientos

METROEFISTOBibliotecario jefe; anteriormente Hermano de batalla Calistarius

YPISTOLAGRAMOMÁS VIEJORHACELUS,Bibliotecario; caballerizo de Mefistón;
miembro del Quórum Empírico
LEL SECADOLUCIUSANTROSBibliotecario; recién nombrado maestro de la Torre
[Link] PAGELORISBibliotecario
doAPTITUDEnATRÉN,Capitán de la Cuarta Compañía; miembro del Quórum
EmpíricoSEMERGENTESERIFO, Cuarta Compañía Táctica de Infantería de Marina;
sargento del Escuadrón Seriphus SEMERGENTEHES, Cuarta Compañía Táctica de
Infantería de Marina; sargento del Escuadrón
HestiasBATLE-BOTROMETROANDACUSCuarta Compañía de Infantería de Marina
Táctica
BATLE-BOTROdoORIGEN, Sacerdote Sanguinario de la Cuarta Compañía
BATLE-BOTROGRAMOSUJETOCuarta Compañía Techmarine
SCOLIASTIMOLA, Esclavo de sangre; miembro del Quórum Empírico
SCOLIASTDIMITARGRAMOANTES, Esclavo de sangre; escriba principal de
la Torre OrbicularADEPARTAMENTO, Esclavo de sangre; cirujano personal de
Mefistón

Eclesiarquía
 doUNFESORCONEN, Accensor Profético del Trono Luminoso
ARCH-DOARDINALDDELIRIO, Procónsul de Divinus Prime; Señor
MinistrodoARDINALEnACTIVIDAD, el segundo al mando de Dravus
PAGPERMANECER KOHATH, Eclesiarca en la Divina Prima
PAGPERMANECER BRIÑÓN, Eclesiarca en la Divina Prima
PAGPERMANECER doYRIAK, Eclesiarca en la Divina Prima
FTERROAAPAGADOELRSUF, Eclesiarca en la Divina Prima
TÉL ENNBEGOTTENPAGBAILARProfeta de los Iluminados
LIVIA, Eclesiarca en la Divina Prima
'GRAMOGENERAL' DDAÑAR, Eclesiarca en Divinus Prime; seguidor
de liviaABDEROS, Eclesiarca en Divinus Prime; seguidor de livia

Orden de la Puerta Sagrada

SNOELPHIUSA, Adepta Sororitas, canonesa de Volgatis

SSI...OSALTAMETROÉLITE, Hermandades de mujeres Adepta, Serafines estacionados en Volgatis
Astra Militarum

doAPTITUDHESBONOComandante de los Dragones

VolscanosKCONTRACCIÓN NERVIOSA, Comandante del 12º de
Vharun
LIEUTENANTMETROYOS,Soldado del 12º de
VharunPAGRIONSoldado del 12º de Vharun
SEMERGENTEAThorSoldado del 12º de Vharun

PRÓLOGO

En las profundidades, dos hechiceros, ensangrentados y ahogados bajo un mar de diamantes,

daban vueltas en círculo. Su búsqueda de conocimiento los había conducido a lo
incognoscible. Se habían desprendido de la realidad y se habían perdido, cayendo hacia el
olvido, aferrándose a una verdad vertiginosa. Estaban a un instante de la eternidad, a una
victoria de la omnipotencia. Si uno lograba vencer al otro, serían libres, renaciendo en el
fervor del cambio.
El partido estaba casi terminado.
Su duelo tenía siglos de antigüedad, pero incluso ahora, al acercarse al final, no cejarían en
su empeño. Su magia se había agotado. Sus espíritus familiares habían sido desterrados. Sus
grimorios ardían. Sus ejércitos se habían convertido en polvo. Pero seguían luchando con
todas sus fuerzas, aullando mientras se hundían en un abismo resplandeciente, embriagados
por la promesa de su poder.
Los hechiceros alcanzaron el lecho marino, un cegador espejo de plata, y se abalanzaron,
destrozando las armaduras destrozadas del otro. Uno vestía de un blanco resplandeciente,
cuyas placas se habían transformado en espirales de marfil por la furia de la batalla. En lugar
de ojos, contemplaba a su enemigo a través de un único zafiro del tamaño de un puño,
incrustado profundamente en su frente. La joya, dorada y sujeta por un broche, era como un
ojo cerrado, frío y centelleante de rabia. El segundo hechicero vestía túnicas voluminosas, una
tormenta de azul celeste que emanaba de su piel, ceñida por un cinturón de fuego.
Mientras los hechiceros luchaban, su sangre formaba figuras en el mar: flores de un brillante
color coral que giraban en espiral a su alrededor mientras morían. Estas figuras se convertían
en destellos de locura: una arquitectura inconcebible de física desordenada, un laberinto de
colores imposibles.
Sus golpes se debilitaron y el aliento de los hechiceros se desvaneció, robado y refractado
por el mar de diamantes. Entonces, mientras su visión se nublaba, las llamaradas del fuego
disforme brillaron con mayor intensidad, quemándoles la mente y deteniéndolos en el último
umbral de la muerte. Magia y sueños se fusionaron, formando una figura encapuchada que se
acercaba a ellos flotando sobre las corrientes cristalinas. Era un monje de aspecto frágil,
vestido con túnicas sencillas. Donde debería estar su rostro, sobresalía de su capucha un
cráneo de ave como una garra pálida.
«Soñamos, soñamos, soñamos», dijo, hablando sin abrir el pico, su voz una confusa
polifonía de tonos. «Pero si el infinito llega, llegó o alguna vez existió, ¿qué haremos? ¿Qué
has ofrecido alguna vez que pudieras dar de verdad?»
Los hechiceros se abalanzaron sobre él con sonrisas rapaces en sus rostros.
‘I «Soy yo», gruñó el hechicero de armadura blanca, luchando por hablar, con las cuerdas
vocales destrozadas. «Elígeme. Seré tu sirviente más leal. Seré tu mejor alumno». «Es un
necio», exclamó el segundo hechicero. «Elígeme. He aprendido tantas cosas que él jamás
podría imaginar. No sabe nada del verdadero cambio. Jamás podría comprender el brillo de la
llama. ¡Pero yo sí, mi señor, yo sí!».
El monje hizo un gesto pidiendo silencio. En lugar de un brazo, la extremidad era una
serpiente, enroscada y tensa, ansiosa por atacar.
«Demostraste y seguirás demostrando tu gran potencial. Has llegado al principio, al final.
Pero desesperé de ti en el pasado y desesperé de ti en el futuro. Tus estrategias son obvias. Tus
guerras serán aburridas. Tus juegos fueron, son y no conducirán a nada.»
Los hechiceros enmudecieron y se retiraron a la oscuridad, intercambiando miradas
confusas. «Os di y os daré una última oportunidad», dijo el monje. «Despilfarrasteis las
legiones que os serán entregadas y malgastasteis vuestros dones en guerras sin sentido, pero
os concederé un nuevo escenario». Un tono de diversión se coló en la voz del monje. «Os
robaré un mundo de necios astutos, un estanque tranquilo, a la espera de ser perturbado».
—Mi señor —comenzó el hechicero tuerto—. No lo aburriremos más. Todo lo que
necesitamos es… —Un premio ganado y que valga la pena ganar —dijo el monje—. Y lo
tendrán. Cualquiera de ustedes que me traiga, traiga, me traiga la Espada Petrifica se
convertirá en mi acólito y vivirá lo suficiente para aprender…verdadero La sabiduría de la
llama.
El hechicero tuerto abrió la boca para responder, pero el monje había desaparecido y un
extraño paisaje se desplegó bajo sus pies. Cayeron, y al caer, la realidad volvió a aparecer ante
sus ojos. Vieron un mundo de agujas y huesos, una tumba del tamaño de un planeta,
resplandeciente de promesas. Los hechiceros sonrieron al separarse, ansiosos por el juego que
les esperaba.
Las Guerras de la Santidad entraron en su novena década y el Sector Croniano
permaneció atrapado, sumido en un pantano estigio de superstición y fe infundada.
Se hizo imposible registrar siquiera una fracción de las atrocidades perpetradas en
nombre del Dios Emperador. El Sector Croniano se convirtió en sinónimo de misterio
y engaño, pero pocos en Terra podían decir con honestidad cuáles de los cultos en
guerra eran heréticos y cuáles eran feroces defensores de la fe. Las guerras carecían
 de lógica y no se vislumbraba su fin. Mientras sus reliquias más preciadas se hundían
cada vez más en el fango, al borde de la pérdida, los altos prelados del Adeptus
Ministorum solicitaron ayuda al Alto Consejo de Terra. Les fue denegada. Por
brutales que fueran, las Guerras de la Santidad no eran más que una nota de dolor,
en contraste con la gran ópera de gritos que llenaba las estrellas. Los Poderes
Ruinosos extendían su influencia por todos los rincones de la galaxia, y las disputas
entre unos pocos sacerdotes apenas merecían una mención en el orden del día del
consejo. Parecía que el Sector Croniano simplemente desaparecería de la vista: otra
tragedia olvidada del cuadragésimo primer milenio. Entonces, la providencia divina
pareció intervenir. En los pasillos de un monasterio-fortaleza, en Baal, el planeta
natal de los Ángeles Sangrientos, un par de ojos llenos de sangre se volvieron hacia
el Mundo Cardenal más recóndito del Sector Croniano, Divinus Prime. Bajo los
imponentes muros de Arx Murus, el Señor de la Muerte oyó una voz que lo llamaba
desde el vacío.

– Prolocutor Obath,Las guerras de la santidad, volumen dos.

CAPÍTULO UNO
Termia V
Seis millas al sur de los muelles de Raumath

Termia era un mundo de fantasmas y cosas apenas visibles; un cadáver vaporoso, envuelto en
una mortaja de fino polvo negro. Lucius Antros había venido aquí en busca de una visión,
cautivado por una predicción, pero Termia se había infiltrado en su mente, nublando sus
pensamientos. Lo que había parecido tan claro en el Arx Angelicum ahora parecía absurdo.
En Baal había soñado que solo él podía salvar a Mephiston. Los había visto luchar juntos
junto a un puño enorme y destrozado: una ruina rodeada de monstruos. Estaba seguro de que
el Bibliotecario Jefe estaba al borde del desastre. La idea le parecía ridícula ahora, pero Antros
no podía dejarla de lado. Tenía que encontrar el puño destrozado. Tenía que saber si era real.
Tenía que saber qué significaba.
Se detuvo y miró a través de la ceniza que se elevaba, observando el movimiento que se
extendía más adelante. Al principio, le costó distinguir las formas, pero luego su visión
aumentada las agudizó, convirtiendo las siluetas en algo reconocible: un grupo de soldados
humanos que se dirigían hacia él con un paso lento y agotador. Quitó el seguro de su pistola
de pernos y avanzó para encontrarse con ellos. Los gusanos de polvo habían vuelto locos a la
mitad de los colonos de Thermia. La fuerza de evacuación había dedicado casi tanto tiempo a
matar humanos como a rescatarlos. Habían escoltado a miles hasta los muelles de Raumath,
preparándolos para la evacuación, pero otros estaban tan consumidos por la locura que
tuvieron que ser abatidos a tiros. Mientras Antros se acercaba a los hombres, estaba bastante
preparado para cualquiera de las dos eventualidades.
Era un grupo de soldados de asalto. Se detuvieron tambaleándose cuando Antros emergió
de las nubes de hollín. Los soldados vestían uniformes negros y gruesas placas de armadura
antiaérea. Sus cascos de hierro con cresta les cubrían completamente la cabeza, y sus rostros
estaban ocultos tras gafas térmicas y pesados respiradores abultados. Parecían perros de
ataque de mandíbulas gruesas, lo mejor que Thermia podía ofrecer, pero Antros pudo ver que
estaban tan agotados como el resto del planeta. Estos veteranos de una guerra imposible de
ganar habían visto morir su hogar y eso se notaba en su aspecto.
Su postura era lánguida mientras tropezaban entre las cenizas y las brasas. Sus cabezas
colgaban hundidas sobre hombros encorvados por el cansancio, y sus rifles láser se arrastraban
tras ellos entre el humo. Al ver a Antros, adoptaron posturas de combate y alzaron sus armas.
—¿Quién es ese? —gruñó el líder, intentando disimular su miedo con un grito ronco. Alzó
la vista hacia la corpulenta armadura de Antros, entrecerrando los ojos tras las sucias lentes de
sus gafas. Antros lo miró fijamente y las lentes de su casco cobraron vida, tiñendo los humos
con dos destellos de fuego carmesí. Escudriñó las almas de los hombres, buscando el rastro de
corrupción, pero solo encontró dolor y desesperación. —Soy Lexicanium Antros —respondió,
al darse cuenta de que tal vez no tendría que matarlos—. Soy un Ángel Sangriento.
El soldado miró a sus hombres, visiblemente sin palabras.
—Diríjanse a los muelles —dijo Antros—. El planeta está perdido.
—¿Perdido? —El soldado no pudo ocultar la emoción en su voz. Al principio, Antros
pensó que era alivio, pero luego, cuando el hombre miró al suelo, Antros se dio cuenta de que
era vergüenza—. Entonces realmente...son ¿derrotados?
—Nada puede derrotarte —respondió Antros—, salvo la desesperación. Véncela y el
Emperador podría recompensarte con un adversario más digno.
Los ojos del soldado se abrieron de par en par y Antros pensó que iba a llorar. Entonces
enderezó los hombros y se irguió, saludando a Antros con un saludo militar. «Disculpe mis
modales. Soy el teniente Myos del Duodécimo Regimiento de Vharun».
Antros asintió. «Mis hermanos de batalla están rodeando tu campamento en este preciso
instante. El tuyo es el último puesto de avanzada con personal. Hemos evacuado a todos los
demás. Nos marchamos esta noche». Los hombres palidecieron. Entendieron perfectamente lo
que quería decir: Thermia no tenía salvación y debía ser destruida.
—Estábamos revisando el perímetro del campamento —dijo Myos, con voz aturdida—.
Vimos disparos al este. Supuse que era una fuerza de socorro, pero… —Sacudió la cabeza—.
Simplemente regresábamos al campamento para una sesión informativa.
Antros ya no miraba al hombre. «La batalla por Thermia ha terminado. Es hora de partir.
Me enviaron a comprobar si había centinelas como usted. No dejaremos atrás a hombres de
bien si podemos evitarlo».
¿Qué viste?, preguntó la figura demoníaca, acercándose a él a través de una tormenta de
fantasmas.
Antros se tambaleó, conmocionado por la violencia de la visión. Le inundó la mente con
más fuerza que nunca. Los mismos ojos carmesí. La misma furia asesina. El mismo puño de
piedra desmoronándose, alzándose desde un paisaje abrasado. La misma pregunta
furiosa.¿Qué viste?
Se agarró la cabeza, con el cráneo palpitando. Entonces la visión se desvaneció y la voz
desapareció. Los hombres lo miraron confundidos.
Antros bajó la mano de su rostro y los miró fijamente. Asintió en la dirección por donde
habían venido. Había una línea en el horizonte, apenas visible entre las nubes de ceniza.
—¿Viajaron cerca del bosque?
Myos asintió. «El general Kruk no se dio cuenta de que la situación era tan grave como
dices, pero sabía que estábamos rodeados. Nos envió por aquí para explorar el perímetro.
Seguimos el borde del bosque hasta hace media hora. ¿Por qué?»
—Hay una vieja estatua en ruinas —dijo Antros—. Un puño que sobresale del suelo. Está
cerca de aquí, rodeado de tocones de árboles quemados.
Myos asintió. «Conozco el lugar, mi señor. No está lejos. Cerca del viejo pozo». Antros
intentó calmar su corazón acelerado. «Llévame allí. Tengo que verlo antes de partir. La flota
zarpa al amanecer». Hablaba más consigo mismo que con los soldados. «Esta noche es mi
última oportunidad».
Los hombres intercambiaron miradas de preocupación, pero Myos les ordenó que se
dirigieran a los muelles. Luego regresó por donde había venido, indicándole a Antros que lo
siguiera.
Avanzaron vadeando entre los montones de ceniza, el soldado luchando por seguir el ritmo
de las zancadas amplias y poderosas de Antros. Al cabo de un rato, Antros divisó un edificio
más adelante. Era una torre baja y de aspecto belicoso, construida con hormigón armado
desgastado por la batalla y repleta de cañones. Al coronar una colina, el resto del campamento
apareció ante sus ojos: más torres de vigilancia, hileras de fortines, todo ello rodeado de
trincheras y alambre de púas.
Al otro lado del campamento, pudo ver el destello de los lúmenes trazando un camino por el
suelo. El capitán Vatrenus y sus escuadrones de Marines Tácticos realizaban su último rastreo
hacia las destrozadas líneas defensivas, escudriñando los humos en busca de señales del
enemigo mientras ordenaban a los pocos Guardias restantes que se dirigieran a los muelles.
Antros frunció el ceño, sabiendo que debería estar allí abajo con ellos. Había cumplido las
órdenes y encontrado a los únicos rezagados que pudo. Ahora debía regresar, pero las visiones
lo atormentaban. Habían llenado sus pensamientos desde el momento en que aterrizaron en
Thermia, volviéndose más intensas con cada día que [Link] vio el lugar antes de que
regresara a Baal.
—¿Qué es eso? —preguntó Myos, mirando a lo largo de las fortificaciones hacia una
mancha oscura que se recortaba contra las nubes grises. Antros ajustó sus lentes retinianas y
enfocó la forma. Era otro grupo de Guardias Imperiales, vestidos con los mismos trajes
antibalas y cascos negros que Myos. Eran alrededor de una docena, agrupados para
protegerse, todos con correas de granadas y armados con rifles láser cubiertos con tela
encerada.
—Los hombres del sargento Athor —dijo Myos—. ¿Por qué están ahí sentados?
Antros había visto las tácticas de Mephiston muchas veces desde que aterrizaron y
comprendió lo que estaba a punto de suceder. «Cebo», dijo, haciendo un gesto a Myos para
que agachara la cabeza. Más allá del grupo distante de Guardias Imperiales se alzaba una
pared negra de abetos, que marcaba el límite del bosque que cubría la mayor parte del planeta.
Fue allí, bajo sus ramas, donde los viles parásitos de Thermia comenzaron a agitarse, oliendo
la materia cerebral de los soldados varados. El Bibliotecario Jefe los había bautizado como
sepolcrali, mucho antes de que los Ángeles Sangrientos aterrizaran en Thermia, usando la
antigua palabra baalita para criaturas de la tumba. Era evidente que el nombre tenía un
significado especial para él, pero nadie se atrevió a preguntarle por qué.
Antros aún no podía ver a los sepolcrali, pero su llamada de caza era inconfundible: un
raspado metálico y escalofriante, como el afilamiento de cuchillas. Tras unos minutos, los
sepolcrali emergieron de los árboles. Casi podrían haberse confundido con más copos de
ceniza: formas pálidas y serpentinas que se enroscaban entre los montones grises. Pero Antros
notó cómo se elevaban por un extremo, olfateando el aire y buscando algún aroma. No tenían
rostro, ni ningún otro rasgo distintivo. Eran tubos opalescentes, de tres o tres metros de largo,
que se curvaban y ondulaban mientras serpenteaban por los montículos de ceniza. A Antros le
recordaron las formas arenosas que ruedan por las aguas poco profundas del océano:
tubulares, sin rasgos, inhumanas.
Myos tomó unos magnoculares y observó cómo los sepolcrali aparecían a la vista. El
capitán Vatrenus y sus Marines Tácticos estaban a media milla de distancia y era evidente que
no llegarían hasta los Guardias Imperiales antes que los sepolcrali. «No podemos dejarlos
allí», siseó Myos. «Espera», dijo Antros.
Los soldados en la cresta también los habían visto. El sargento dio una orden y los hombres
se dispersaron a lo largo de las fortificaciones, arrodillándose cada uno y cargando su rifle
láser al hombro. Antros pudo ver a los xenos con mayor claridad ahora, desplegándose sobre
la ceniza con un suave movimiento ondulante. Eran grotescos: espíritus ondulantes, que
brillaban a la luz de la luna. Podía comprender los relatos de seres sobrenaturales que habían
plagado los informes de batalla. Los sepolcrali parecían fantasmas.
Sintió cómo Myos se erizaba de odio hacia las criaturas y de preocupación por sus
hermanos que estaban abajo.
—¡Espera! —repitió.
Los sepolcrali aún se encontraban a unos cien metros de los guardias cuando comenzó la
masacre.
Myos gritó sorprendido cuando Mephiston descendió desde las nubes de ceniza. Era como un
Raptor, silencioso y letal. Cayó de pie, con la barbilla en alto y los ojos cerrados. Tenía la
empuñadura de su espada, Vitarus, pegada al pecho, como si fuera una figura tallada en un
sarcófago. Si los sepolcrali presentían su llegada, no tenían oportunidad de reaccionar.
Mephiston aterrizó con una explosión de ceniza e inmediatamente comenzó a matar. Giró a
través del resplandor del amanecer, deslizándose con facilidad entre sus enemigos como si
estuviera vestido de seda en lugar de la pesada y antigua armadura de batalla. Los sepolcrali
retrocedieron e intentaron huir, pero fue inútil. La espada de Mephiston cortó su carne
translúcida como humo. La hoja brillaba con la fuerza de la mente de Mephiston,
resplandeciendo y centelleando mientras destrozaba a los gusanos de ceniza. Murieron de
forma espectacular, estallando en brillantes nubes que se disiparon con la brisa. Antros había
visto escenas similares varias veces desde el comienzo de la campaña, pero aún observaba con
asombro impasible. Mephiston parecía una deidad terrible, caída de los cielos para desatar la
ira del Emperador. Mientras Mephiston giraba y esquivaba los ataques, Antros murmuró una
plegaria, agradeciendo al Emperador por mostrarle la gloria de esta retribución divina.
Entonces divisó filas de figuras colosales emergiendo de los terraplenes de ceniza: los
hermanos de batalla del Capitán Vatrenus habían llegado a las fortificaciones, irrumpiendo en
la oscuridad con los bólteres en alto. Al igual que las tropas de choque, los Ángeles
Sangrientos no necesitaban disparar. Solo habían transcurrido unos segundos desde la
aparición de Mephiston, pero ya había destruido a la mayoría de los sepolcrali.
—¡Esperen! —siseó el teniente Myos—. ¡Prión!
Un Guardia Imperial herido emergió de entre los árboles. Estaba mucho más cerca de las
hordas de sepolcrali que Mephiston o cualquiera de los otros Ángeles Sangrientos.
Mephiston estaba de espaldas al soldado mientras abría en canal a otro de los monstruos,
pero el capitán Vatrenus lo vio y debió de avisar al bibliotecario jefe, porque se giró
bruscamente. «Demasiado tarde», murmuró Antros. Avanzó y alzó su bastón.
Mefistón también percibió el peligro e hizo surgir alas de la oscuridad, pero la figura blanca
ya había alcanzado al soldado herido.
El hombre vio al sepolcrali abalanzándose sobre él entre la ventisca de ceniza. Abrió la boca
para gritar y la criatura se transformó en una figura estrecha, parecida a un dardo, que se clavó
directamente en la garganta de Prion. Era una visión repugnante, pero Antros no podía apartar
la mirada. Parecía como si Prion estuviera vomitando al revés. Una columna temblorosa de
ceniza le recorrió la garganta con un estruendo, provocándole espasmos y temblores. Cayó al
suelo, muerto.
Mephiston se abalanzó por los aires disparando su pistola. Chorros de plasma incandescente
impactaron contra el cadáver, arrancando trozos de carne y lanzándolo de vuelta por la ladera
iluminada por la luna.
Quedaban docenas de sepolcrali más por matar, pero Mephiston estaba ahora mucho más
preocupado por disparar al cadáver de Prion.
Una segunda oleada de esas criaturas surgió de las cenizas frente a Mephiston,
bloqueándole el paso. Las aniquiló sin siquiera alzar un arma, apartándolas con un simple
movimiento de la mano. Se desintegraron en una nube de brasas, pero cientos más
aparecieron arremolinándose, decididas a mantener a Mephiston alejado del cadáver. Pronto
quedó atrapado en una muralla de formas brillantes.
La ladera se iluminó cuando una ráfaga de disparos de bólter rasgó la noche. Los
escuadrones del capitán Vatrenus se habían arrodillado y abierto fuego, intentando abrirse
paso entre los sepolcrali para que Mephiston pudiera alcanzar el cuerpo.
—Maldita sea —murmuró Antros, frustrado por la demora. Miró a Myos—. Espera aquí.
Quizás aún tengamos tiempo cuando esto termine.
—¿Terminado? —exclamó Myos con un jadeo—. Señor, ¿entiende usted lo que
hacen los gusanos de polvo? Antros no respondió y se adentró en la ladera.
Mientras la tormenta de fuego de los Marines Tácticos iluminaba la escena, reveló algo
grotesco: el cadáver de Prion había comenzado a temblar y mutar. Antros siseó con asco
mientras se ponía de pie, comenzando ya a hincharse y desgarrarse. Una luz blanca brotaba de
los agujeros en la carne del muerto y su cabeza se inclinaba hacia atrás en un ángulo horrible,
balanceándose de un lado a otro mientras comenzaba a correr ladera abajo. Los Guardias en
las fortificaciones abrieron fuego, aullando maldiciones. Destellos de
Los disparos láser impactaron contra el cadáver animado, pero el impacto solo hizo que se
hinchara y mutara aún más. Se transformó en un gigante deforme, que avanzaba a toda
velocidad entre las cenizas mientras los disparos de los guardias se volvían más salvajes y
frenéticos.
Mefistón irrumpió entre las líneas enemigas y se abalanzó sobre el gigante, pero llegó
demasiado tarde. Cuando el cadáver hinchado alcanzó las fortificaciones, los hombres en la
contraescarpa intentaron huir, pero el gigante se movió con una velocidad asombrosa y agarró
a dos de ellos con sus enormes manos. Se balanceó hacia atrás y los arrojó ladera arriba, hacia
la masa rodante de sepulcros.
Los gusanos de polvo salieron disparados para atraparlos, desgarrándoles el cuerpo como
lanzas. Incluso antes de morir, comenzaron a desgarrarse y a regenerarse. En cuestión de
segundos, sus cadáveres animados descendían a toda velocidad por la colina tras los guardias
que huían. El primero de los gigantes revenants seguía lanzando a otros guardias hacia la
tormenta de sepolcrali y, para cuando Mephiston llegó a las fortificaciones, había media
docena de los colosos tambaleantes. Con cada momento que pasaba, crecían aún más. El que
había sido Prion ya medía casi seis metros de altura y seguía creciendo. Se alzaba imponente
sobre los edificios más grandes del campamento, balanceándose como si estuviera ebrio.
Giraba su cabeza colgante, intentando espiar a otras víctimas para arrojarlas a los gusanos de
polvo.
Las sirenas sonaron con fuerza, alertando a los guardias de sus fortines. El fuego láser
comenzó a lacerar la oscuridad, cercenando pedazos a los espectros, pero los disparos solo
parecieron aumentar su espantosa ferocidad.
Antros aún estaba a cientos de metros de distancia, pero alzó su báculo y convocó una
ráfaga de fuego psíquico desde su metal encantado, arrojándola contra los sepolcrali mientras
corría. Mephiston miró hacia atrás a los Ángeles Sangrientos y debió haberles enviado una
orden por vox, porque dejaron de correr hacia él y se giraron para enfrentarse a la tormenta de
gusanos de polvo en el borde del bosque. Subieron corriendo la pendiente, se acercaron a su
enemigo y atacaron con lanzallamas, arrojando columnas de prometio contra los sepolcrali.
Las llamas envolvieron las filas de xenos, creando un muro de fuego cegador que los hizo
retroceder hacia los árboles muertos. Mientras el Capitán Vatrenus hacía retroceder a los
gusanos de ceniza, Mephiston se colocó directamente en el camino de los enormes revenants.
Seis de los gigantes temblorosos se abalanzaban sobre las filas de fortines. Algunos de ellos
ahora medían treinta pies de altura y el suelo temblaba a su paso. Mephiston parecía diminuto
en comparación, pero apartó con un gesto a los guardias que se le acercaban hasta quedarse
solo. Irradiaba poder, como si su cuerpo fuera una ventana a un infierno. La luz brillaba con
más intensidad en su espada, y al alzarla, resplandeció como un faro, haciendo que los
espectros se tambalearan y protegieran sus rostros deformados. Antros nunca había estado tan
cerca del Bibliotecario Jefe en combate, y vio que, incluso ahora, empequeñecido por aquellos
monstruosos cadáveres, Mephiston era completamente frío.
Los pensamientos de Antros fueron interrumpidos por un sonido a sus espaldas. Se giró
bruscamente, blandiendo su bastón, y vio a Myos tropezando tras él entre las cenizas,
negándose a quedarse de brazos cruzados mientras otros luchaban contra sus enemigos.
Murmuró una maldición y luego volvió a mirar la batalla.
El primero de los gigantes casi había alcanzado a Mephiston cuando el Bibliotecario Jefe
alzó con calma una mano y la apretó en un puño. La cabeza del monstruo explotó. Ceniza,
sangre y materia cerebral se derramaron por su pecho mientras caía de rodillas. El impacto de
la caída destrozó ventanas y arrancó las puertas de sus bisagras. Sin cerebro, los no-muertos
simplemente morían. Mephiston se apartó al caer sobre su pecho.
Tras el primer monstruo, Mephiston saltó sobre su lomo y se lanzó contra el segundo. El
espectro intentó alcanzarlo con los brazos rotos y deformados, pero Mephiston invocó alas,
esquivó el golpe y clavó a Vitarus en el cuello del gigante. El espectro retrocedió
tambaleándose e intentó quitárselo de encima, pero Mephiston atravesó piel, hueso y cartílago
 con su espada, decapitándolo de un solo tajo preciso. Los soldados huyeron despavoridos
mientras la cabeza se estrellaba contra el suelo, arrasando un almacén en una explosión de
madera y tejas.
El tercero de los gigantes se derrumbó en un montón fundido mientras Mefistón hervía su sangre.
En el interior, los dos siguientes corrieron la misma suerte que el primero, sus cabezas
implosionaron como si hubieran sido alcanzadas por artillería pesada.
Mephiston luchó con calma y precisión, con los ojos entrecerrados mientras destrozaba a
los gigantes cadáveres.
Cuando el quinto gigante se estrelló contra el suelo, Mefistón vio que el sexto había tomado
su cuerpo robado y huido hacia el bosque. Estaba casi en la línea de árboles, pero Antros sabía
que aquella criatura vil jamás llegaría hasta allí.
El capitán Vatrenus y sus hombres habían acorralado a la mayoría de los demás gusanos, y
Antros vio su oportunidad. «La lucha ha terminado», dijo, volviéndose hacia el guardia, que
parecía aturdido. «Llévame a las ruinas».
—¿Y tus hermanos, mi señor? —preguntó Myos, señalando a los Ángeles Sangrientos con
la cabeza. Antros negó con la cabeza. Sabía que debía buscar este lugar solo. Vatrenus y los
demás no formaban parte de las visiones que lo habían impulsado hasta allí. Había visto ese
momento tantas veces. Allí estaban Mephiston, el enemigo demoníaco y él; nadie más. La
ladera se iluminó cuando una ráfaga de disparos de bólter rasgó la noche. Los dos escuadrones
del capitán Vatrenus se habían arrodillado y abierto fuego, uniéndose a Mephiston en la
masacre final.
Mientras su tormenta de fuego iluminaba la escena, Antros siguió a Myos en dirección
opuesta, corriendo hacia los límites cercanos del bosque.
Myos corrió a toda velocidad entre los árboles, abriéndose paso entre las ramas cubiertas de
ceniza y pisoteando las raíces carbonizadas. Tras apenas diez minutos, llegaron a un amplio
claro lleno de ceniza, de cientos de metros de ancho y resplandeciente a la luz de la luna. En
el centro del claro se alzaba un cráter escalonado que descendía en espiral hacia el suelo,
cubierto por las mismas capas de ceniza humeante que cubrían toda Thermia. Desde el centro
del cráter, elevándose muy por encima de las copas de los árboles, se encontraba el puño de
piedra desmoronado que atormentaba sus sueños.
¿Qué viste?
La visión impactó a Antros con aún mayor fuerza: la misma figura horrenda, la misma nube
de espíritus arremolinada, llenando su cabeza de llamas y furia.
Cegado momentáneamente, se detuvo tambaleándose al borde del abismo. Las visiones y
las profecías le eran tan familiares como cualquier otra cosa en el mundo físico, pero ninguna
había llegado jamás con tal violencia. Era abrumador. La visión se desvaneció y se apresuró a
bajar la pendiente hacia las ruinas de un pequeño templo.
Se acercó y miró dentro. Era un lugar trágico, con sus columnas destrozadas y vigas
expuestas, pero al asomarse por las puertas entreabiertas, vio que estaba abandonado. Aparte
de algunos montones de ceniza que se habían colado en su interior, el edificio había quedado
en el olvido. Las enredaderas habían cubierto gran parte de la mampostería, asfixiando los
restos destrozados de los paneles de control y los equipos de investigación. El templo había
sido engullido por el bosque.
Antros y Myos entraron. La mayor parte del equipo había sido destruido hacía mucho
tiempo, pero la parte superior de las paredes estaba adornada con hermosos frisos. Las manos
del Dios Emperador se extendían sobre sus cabezas, alcanzando a través de las estrellas,
esparciendo las semillas de su naciente Imperio.
Se oyó un ruido fuera del templo y el teniente Myos retrocedió de la puerta, con su rifle
láser en alto.
—Vienen —dijo con voz tensa.
Antros adoptó una postura de combate mientras una enorme cantidad de sepolcrali emergía
del foso, pululando sobre el puño de piedra. Hasta ahora, Antros solo había visto a los
sepolcrali atacar en pequeños grupos, pero esto era una horda. Cientos de ellos surgían de las
sombras, esforzándose por olfatear el aroma de la carne mortal.
 Antros habló por su comunicador. «¿Capitán Vatrenus?». Como esperaba, la única respuesta
fue un estruendo de interferencias. Las tormentas de ceniza de Thermia eran un cóctel tóxico
de sustancias químicas y partículas. Las redes de comunicación habían quedado inutilizadas
desde su aterrizaje. Antros cortó la señal y esperó a enfrentarse solo a los sepolcrali, haciendo
señas a Myos para que regresara al templo.
Antros estaba a punto de salir y lanzar su ataque cuando notó el extraño comportamiento de
los xenos. Mientras se extendían alrededor del puño iluminado por la luna y llenaban la
cantera, comenzaron a enredarse como fibras, retorciéndose y apretándose.
A medida que aumentaba el número de gusanos de ceniza, la masa en espiral se expandía
gradualmente, acercándose a las puertas del templo. Antros preparó su pistola. «No
encontrarás un Ángel Sangriento presa tan fácil», murmuró.
Ahora habían llenado el claro con un resplandor tan deslumbrante que a Antros le costaba
mirar, pero no necesitaba verlos para saber que había llegado el momento profetizado.¿Qué
viste?
La visión lo sacudió de nuevo y su mente latía con fuerza, presentiendo que algo
trascendental estaba a punto de ocurrir. Los sepolcrali estaban tocando las puertas. Podía oír
sus pálidas figuras rozando la piedra.
—Quédate dentro —gruñó a Myos. Luego salió para enfrentarlos.
Las criaturas ignoraron a Antros y se precipitaron unas contra otras, colisionando en un
torbellino de formas fantasmales. Formaron un vórtice que giraba alrededor de una figura que
no lograba distinguir. Este era el horror maligno con el que había soñado. Por fin se
encontraría con su acusador demoníaco. Pasado y presente se entrelazaron mientras los
acontecimientos de la visión se desarrollaban ante Antros.
En las visiones había creído que los gusanos de ceniza flanqueaban la figura, pero ahora veía
que lo atacaban: se abalanzaban y se lanzaban, intentando perforar su carne. Mientras la
visión se desarrollaba, a Antros le costaba mantenerse en pie. Estaba embriagado por la
profecía, cegado por la premonición.
Tal como en las visiones, la figura era poco más que una silueta borrosa, pero a medida que
se acercaba, Antros finalmente vio la verdad. Había visto ese momento tantas veces.
—Mefistón —murmuró, con el pulso acelerado.
Mefistón lanzó su ataque.
Un coro de chillidos metálicos resonó cuando el Bibliotecario Jefe entró en acción. Extendió
sus alas negras y arrasó con los alienígenas, empuñando su espada con ambas manos y
blandiéndola en fulgurantes arcos de energía psíquica. Los sepolcrali estallaron en llamas
blancas, esparciendo fragmentos de carne de marfil por el claro. Mephiston actuó con la
misma precisión fría que Antros había visto antes. Al levantarse del tumulto, su rostro carecía
de emoción.
Los sepolcrali se apartaron de Antros, quien observó la escena en un silencio atónito. Había
una oscura belleza en las embestidas y piruetas de Mephiston, pero una marea interminable de
serpientes brillantes se arremolinaba alrededor de su puño. Por cada diez que Mephiston
destruía, llegaban veinte más; por cada veinte, treinta más. Por letal que fuera su técnica, le
era imposible destruirlas a todas. Los sepolcrali no mostraban ni rastro de miedo ni de cautela.
Había algo implacable en su avance. Mephiston bien podría haber estado luchando contra una
avalancha.
Antros sacudió la cabeza, intentando despejar su mente. Cruzó los escalones y comenzó a
disparar hacia los bordes del foso, eliminando a las criaturas que aún no habían llegado a
Mephiston. Sus disparos resonaban con fuerza, atravesando los sepolcrali y llenando el aire de
ceniza.
Mephiston seguía luchando ajeno a todo, su espada de energía atravesando a un enemigo
tras otro. El tiempo transcurría y seguían atacándolo, una serie interminable de estocadas y
embestidas mientras intentaban romper sus golpes de espada. Era increíble ver a Mephiston,
pero Antros se preguntó qué pasaría si uno de los sepolcrali lograba perforar su armadura. Si
poseyeran el cuerpo de Mephiston de la misma manera que poseían a sus otras víctimas… Ni
siquiera podía considerarlo. Desterró la idea con fuego de rayo, sonriendo satisfecho al ver el
montón de cadáveres que estaba formando. Quizás había malinterpretado sus visiones, pero
aun así se alegraba de estar allí, ayudando a su señor contra esas repugnantes criaturas.
Aún llegaban y, gradualmente, sucedió lo imposible: a medida que un número cada vez
mayor de criaturas caía sobre Mephiston, él comenzó a cansarse. Sus golpes de espada se
ralentizaron e, increíblemente, comenzó a fallar algunos de sus objetivos, tambaleándose
ligeramente, desorientado por
golpes inoportunos.
La rigidez cadavérica de los rasgos de Mephiston estaba cambiando. Al no lograr derrotar al
xeno, su rostro finalmente mostró emoción, transformándose en una mueca de amargura.
Antros no pudo discernir si la rabia iba dirigida a sus enemigos o a su incapacidad para
destruirlos, pero en realidad no importaba; lo que importaba era que la compostura de
Mephiston se había quebrado. Antros jamás había oído hablar de algo así.
Finalmente, el Bibliotecario Jefe abandonó su espada y desató el poder puro de su mente,
profiriendo juramentos arcanos y canalizando grandes descargas de poder psíquico a través de
sus manos abiertas. Las columnas de luz arrasaron el claro, incinerando todo a su paso.
Antros se lanzó a un lado cuando un rayo se dirigió hacia él. Rodó para esquivarlo, pero la
explosión impactó contra la mampostería detrás de él, abriendo un agujero en la pared del
templo.
Se giró boca arriba y vio una masa giratoria de sepolcrali cayendo hacia él. Desató otra
lluvia de proyectiles, esparciendo trozos de carne blanca chamuscada por los escalones, luego
se puso de pie y buscó a Mefistón con la mirada.
La multitud de sepolcrali se había convertido en una montaña, construida alrededor del
núcleo incandescente de la furia de Mephiston. Antros apenas podía verlo, pero su poder era
evidente por doquier. El claro estaba surcado por rayos incandescentes que ahora detonaban
grandes extensiones de xenos y arrasaban el bosque circundante. Muchas de las explosiones
también impactaban en el templo, y toda la estructura comenzaba a tambalearse y
derrumbarse.
«Myos», murmuró Antros, recordando al guardia. Subió corriendo las escaleras, disparando
a su paso, tambaleándose ante las ondas expansivas que recorrían la cantera mientras la furia
de Mephiston se intensificaba. Antros pudo oírlo gritar de frustración. Era un sonido
espantoso e inhumano.
El templo estaba bañado por una luz distorsionada. Grandes secciones del techo se habían
derrumbado, cubriendo el suelo de mosaico con montones de escombros. Casi esperaba
encontrar a Myos muerto, pero estaba encorvado bajo la luz de la luna, con el arma en alto,
rodeado de escombros.
Antros señaló la puerta con la cabeza. «Tienes que irte». Lo condujo hasta las escaleras.
«Nosotros nos encargaremos de los xenos».
Myos miró a través de los muros que se derrumbaban del edificio y bajó su arma con horror.
Cientos de criaturas de ceniza giraban alrededor de Mephiston. Su ira las iluminaba con tal
intensidad que parecía como si un sol se hubiera formado en el claro. El resplandor se
intensificó hasta que Myos se vio obligado a apartar la vista, e incluso Antros tuvo que
entrecerrar los ojos ante el brillo. Entonces Antros oyó una voz que gritaba, salvaje e
inhumana: «¡Basta!».
El sol se hizo añicos.
Antros y el Guardia fueron golpeados con una fuerza increíble y lanzados hacia atrás a
través de las ruinas. Antros logró sujetar a Myos mientras eran levantados del suelo. Intentó
protegerlo de la lluvia de escombros que volaba tras ellos. Antros chocó contra el muro, lo
atravesó y aterrizó con un gruñido, mientras su pistola bólter salía volando de su mano.
Serpientes se enroscaban perezosamente entre las estrellas, aplastando los cielos con sus
fauces dislocadas. Un grif se alzó protector sobre una llama, rugiendo la palabra «Mefistón».
Un mundo ardí[Link] yacía allí, paralizado, mientras una nueva serie de visiones le
desgarraban la [Link] bajo los escombros. Rugiendo de rabia infinita. Muerta e
inmortal. Una mujer que se acercaba entre los humos, pidiendo ayuda. Su rostro velado. Su
piel desgarrada. El velo manchado de sangre donde había rozado su rostro destrozado. ¿Qué
viste?Las visiones se desvanecieron y Antros volvió a ver el abismo. El vórtice cegador había
desaparecido, reemplazado por la tenue luz de la luna. Myos estaba a su lado, aturdido y
ensangrentado, pero vivo. Un sonido espantoso aún llenaba el claro: un rugido bestial que
rasgó la noche, haciendo que el inquietante silencio que siguió pareciera terriblemente
ominoso.
Antros se levantó y ayudó a Myos a ponerse de pie. Juntos, avanzaron con dificultad entre
los escombros hasta la entrada del edificio. Antros se detuvo, atónito ante la escena que se
presentaba ante ellos, sin saber distinguir entre lo que veían y lo que era real.
Myos siguió avanzando tambaleándose, sacudiendo la cabeza.
Los sepolcrali estaban [Link] Todos estaban muertos. El foso alrededor del puño de
piedra estaba cubierto de carne quemada. El olor a carne carbonizada flotaba en el aire y los
montones de sangre habían convertido el bosque circundante en un osario. Pero no eran las
pilas de cadáveres lo que Antros y Myos miraban fijamente; era Mephiston. O, al menos,
Antros creía que era Mephiston. La criatura agazapada al borde del foso vestía la misma
armadura carmesí con bordes festoneados que el Bibliotecario Jefe, pero en todos los demás
aspectos había sido transformado. Una luz etérea resplandecía a través de su armadura
mientras destrozaba los cadáveres. Su carne estaba delineada con llamas oscuras y aceitosas.
Antros vaciló, confundido, pero Myos siguió adelante tambaleándose, bajando los
escalones. «Los destruiste», dijo, extendiendo la mano hacia Mephiston. «Así que...»muchos
de ellos. Mephiston alzó la vista. Su rostro era una llama teñida de sangre y sus ojos brillaban
con un intenso carmín. Sus dientes relucían, crueles y blancos, mientras se lanzaba contra
Myos. Myos aulló cuando Mephiston se estrelló contra él.
Mephiston lo agarró por la garganta y lo levantó fácilmente por encima de su cabeza,
rugiendo incoherentemente. El poder brotó de su armadura mientras se preparaba para lanzar
a Myos contra las ruinas. «¡Espera!», gritó Antros.
Las palabras golpearon a Mephiston como una bofetada. Retrocedió tambaleándose
escaleras abajo, arrojando a Myos al suelo.
Myos aterrizó pesadamente y Antros siguió a Mephiston, sin saber qué
hacer. —¿Está herido, bibliotecario jefe?
Mephiston le devolvió la mirada, una bestia acorralada, encorvada y peligrosa, lista para
abalanzarse. «Antros», dijo, su voz salvaje luchando por articular la palabra. Luego la repitió
con más seguridad. «Antros». De repente, estaba cambiando. Se levantó de su posición
agachada y echó los hombros hacia atrás. El gruñido desapareció de su rostro y el fuego
oscuro se desvaneció de su piel. Miró a su alrededor, a la carnicería que había provocado.
«¿Qué...?», comenzó, pero sus palabras se desvanecieron y miró a Antros con confusión.
Recogió a Vitarus del césped empapado de sangre y la contempló. Cada centímetro de la
espada de energía estaba manchado de sangre.
—Mi señor… —comenzó Antros, pero se detuvo cuando Mephiston vio al teniente Myos,
destrozado y en silencio, tendido en los escalones.
Mephiston miró de Myos a Antros, con los ojos entrecerrados.
—Bibliotecario Jefe —dijo Antros, acercándose a él—. Destruiste a muchísimos. Miró a su
alrededor, a las colinas ondulantes cubiertas de cadáveres. —Pase lo que pase ahora, los
sepulcrales siempre recordarán el día en que se enfrentaron a los hijos de Sanguinius.
Mephiston se limpió la sangre de la cara, dejando al descubierto la piel cerosa que había
debajo. Sus ojos aún estaban nublados cuando se giró para mirar a Antros. Un rastro de
salvajismo distorsionó su voz. —¿Qué viste?
Antros casi gritó al oír las palabras que tanto había esperado. Era la pregunta que había
estado resonando en su cabeza durante meses.
Mientras Mephiston lo miraba fijamente, con el hambre animal aún latente en sus ojos,
Antros se dio cuenta de que podía vislumbrar la mente del Bibliotecario Jefe. El vínculo que
había sentido durante la batalla crecía, convirtiéndose en un lazo permanente entre ellos. Se
estaban uniendo de alguna manera. Y al escudriñar la mente de su señor, Antros comprendió
con total claridad que Mephiston pretendía matarlo.
¿Qué hiciste?¿ver?—repitió Mefistón, acercándose.
 «Te vi destruir a nuestro enemigo. Te vi derribarlos con…»
—No —interrumpió Mephiston, con voz baja y peligrosa, mientras apretaba el brazo de
Antros con una mano, sin soltar a Vitarus con la otra—. Viste más que eso. ¿Qué viste
en...?mi mente¿Lexicanium Antros?
Antros vaciló. «He tenido visiones extrañas», admitió. Intentó mirar a Mefistón
directamente a los ojos. «No las entendí».
Mephiston apretó el agarre y Antros susurró una oración.
En las escaleras, Myos gimió. El sonido perturbó la mirada de Mephiston. Soltó a Antros y
retrocedió. Al alzar la vista de nuevo, todo rastro del monstruo había desaparecido; era otra
vez el Señor del Librarius, impasible e indiferente.
Los temores de Antros de repente le parecieron ridículos. ¿Cómo pudo haber imaginado que
Mephiston haría daño a uno de sus propios sirvientes?
—Ocúpate de él —dijo Mephiston, asintiendo hacia Myos—. Debo encontrar al capitán
Vatrenus y despejar el valle de espectros, o esta evacuación se convertirá en un caos aún
mayor. Respiró hondo, se limpió la sangre de la cara y se dirigió hacia el borde del claro.
Antes de marcharse, se detuvo y miró hacia atrás.
«Tengo trabajo que hacer en el Sector Croniano, pero te llamaré cuando regrese con Baal.
No le cuentes esto a nadie.»
—Señor mío —dijo Antros—, no sabría qué decir.
Mephiston no pareció oírlo. «Nada de esto es lo que parece». Su voz era una mezcla
confusa de acentos y Antros apenas podía distinguir las palabras. «Y no conviene dudar de mí,
dudar de ideas que tienen tanta vigencia, ideas que han dado tanta esperanza a nuestro linaje».
—Por supuesto, mi señor —comenzó Antros, pero Mephiston ya se había desvanecido
entre los árboles. Antros se volvió hacia Myos, deseoso de vendarle las heridas y llevarlo
rápidamente de vuelta al campamento. Se encontró con una mirada fija y vacía.
Myos estaba muerto.

CAPÍTULO DOS
Divino Primordial, El Sector Cronio,
Seis semanas después

«Has renacido.»
Preste Kohath se tambaleó en la oscuridad, sorprendido al darse cuenta de que no estaba
solo. Tropezó con un montón de huesos y miró a través del humo, temblando y murmurando
mientras buscaba al dueño de la voz. «¿Quién es? ¿Quién anda ahí?»
Las llamas lo habían teñido todo de rojo, ruinas y cadáveres por igual, y él sentía como si se
deslizara entre las entrañas de una bestia gigantesca. A su alrededor, el mundo se desgarraba,
colapsando en una tormenta de prometio de sangre y fuego. Las naves de combate Valkyrie
pasaban rugiendo como demonios, surcando la noche con bombas incendiarias y fuego de
bólter, mientras el valle se hundía bajo el peso de sus incontables muertos.
Preste Kohath, temblando, buscó entre los montones de cadáveres mientras arrebataba una
pistola de los dedos de un soldado muerto. Una voz tan suave no debería haber sido audible
por encima del estruendo ensordecedor de la artillerí[Link]ía saborearlo, aceitoso y
metálico en el aire nocturno. —¿Qué he hecho? —susurró—. ¿Por qué me fui? ¿Por qué esta
noche? —Apuntó con el arma a las lejanas líneas de batalla y alzó la voz, intentando sonar
fiero—. No estoy solo. Una llamada a esos guardias y…
Algo se deslizaba entre la oscuridad hacia él.
 —¡Espera! —Se agachó y apuntó—. ¡Muéstrate!
No hubo respuesta y el Preste Kohath no volvió a preguntar. Cualquiera que fuera la locura
que consumía a Divinus Prime, no lo consumiría a él. Morir ahora, después de ver finalmente
la verdad, sería una broma demasiado [Link]ía para sobrevivir. A pesar del temblor en sus
manos, logró lanzar una ráfaga de fuego láser. Iluminó los cadáveres a su alrededor, que
parecieron bailar, estremeciéndose al ritmo de sus torpes disparos.
La sombra se desvaneció y Preste Kohath bajó su pistola, parpadeando en el resplandor
posterior, tratando de ver qué había matado.
«Todos renacemos. Con cada nueva respiración». La voz se oía más cerca, a sus espaldas.
«El hombre que disparó ya no está, es un fantasma».
Preste Kohath maldijo y retrocedió, apuntando con su pistola a las sombras. «Cada nuevo
pensamiento nos rehace. Cada decisión es un renacimiento». Había un tono distante y
distraído en la voz, como si quien hablaba simplemente estuviera pensando en voz alta.
«Haysiempre otra oportunidad.
Preste Kohath disparó de nuevo, esta vez con furia, creando otra escena de cadáveres con
los contornos azulados. «¡Muéstrate!», gritó.
«¿Me matarías?», preguntó la voz incorpórea, «¿sin siquiera preguntarme mi nombre?». No
había ira, solo una leve sorpresa.
Preste Kohath escupió otra maldición. La voz estaba ahora justo encima de él. Alzó la vista
y vio cómo la oscuridad se intensificaba, una sombra entre sombras. Bloqueaba el cielo
ardiente mientras caía hacia él. Torpemente presa del pánico, retrocedió, tropezando entre los
escombros mientras disparaba de nuevo. Una llama azul brotó del cañón, revelando una visión
tan perturbadora que Preste Kohath aulló.
Las ruinas sangrientas habían engendrado un avatar, un gigante esculpido en la misma carne
carmesí: un demonio con rostro de marfil sostenido por alas negras como la muerte.
Los disparos del Preste Kohath fueron inútiles. Cada explosión rebotaba inofensivamente
sobre el músculo desollado e iluminaba el rostro grotesco de la criatura: una máscara de
alabastro agrietado con ojos que hicieron que el Preste Kohath gritara de horror. Toda la
locura de Divinus Prime residía en ese rostro ceniciento, que ardía con una mirada infernal.
El presbítero Kohath se desplomó. Cayó contra una columna destrozada, se golpeó la
cabeza y se desplomó, inconsciente, en una zanja.
Cuando recuperó el conocimiento, el monstruo le daba la espalda. Amanecía y había
suficiente luz para que el Preste Kohath viera su error: el músculo desollado era en realidad
una gruesa armadura de combate, intrincadamente labrada y diseñada para parecerse a carne
sin piel. Las alas debían de ser una ilusión provocada por su miedo, pero el extraño...era Un
gigante de dos metros y medio de altura. Al principio, pensó que podría estar viendo a un
guerrero mortal. Entonces la luz se desplazó por las ruinas y atravesó la carne del gigante.
Kohath se dio cuenta de que estaba sentado junto a un fantasma.
Para alivio de Kohath, la siniestra aparición no se giró para mirarlo. Estaba agazapada cerca
de un cadáver, el de uno de los dragones de la capital. El casco del pobre hombre había sido
destrozado por la metralla y la cabeza era una masa deforme. Algo se arrastraba por la materia
gris: una multitud de larvas blanquecinas.
El fantasma observaba fijamente esta espantosa escena y, a pesar de su miedo, Kohath sintió
un deseo macabro de ver qué hacía el espíritu. Mientras lo observaba, el fantasma se quitó uno
de sus guanteletes y dibujó una serie de símbolos arcanos en el suelo polvoriento. Luego, sacó
un largo cuchillo ceremonial de sus vestiduras, se cortó la palma de la mano y cerró el puño.
Un rápido torrente de sangre brotó de entre sus dedos y salpicó los símbolos que había
dibujado. Al caer, la sangre trazó las formas de los caracteres como si tuviera conciencia,
tanteando a través de ellos. Cuando todos los símbolos estuvieron dibujados, parpadearon,
como si partículas de polvo metálico estuvieran suspendidas en el líquido. El espíritu susurró
unas palabras ininteligibles y luego presionó su mano ensangrentada sobre el texto carmesí.
Las letras burbujearon y silbaron al contacto, y cuando el fantasma retiró la mano, los
símbolos quedaron grabados en el suelo.
Kohath apartó sus pensamientos del extraño ritual, dándose cuenta de que, mientras el
fantasma estaba tan concentrado en su tarea, tenía la oportunidad de huir. Kohath se incorporó
lentamente hasta ponerse en cuclillas y se preparó para correr.
—¿Qué ves? —preguntó el espectro, señalando con la cabeza el cadáver destrozado del
soldado. La voz del espíritu era fría e inhumana.
Preste Kohath quiso huir, pero al contemplar el cadáver, recordó todos los horrores que
había presenciado en los últimos meses, todo el derramamiento de sangre provocado por una
guerra sin sentido. La rabia lo invadió, provocando una respuesta inesperada.
«Un sacrificio inútil.»
El fantasma seguía sin girarse. «¿Sin sentido? Una extraña elección de palabras, Preste
Kohath. ¿Qué podría ser más valioso que la lucha por la supervivencia?» Tomó una de las
larvas que se retorcían. «Incluso estas humildes criaturas lo entienden. Y usted y yo
entendemos verdades mucho más elevadas. Hasta la muerte servimos, Preste Kohath.»hasta la
muerte«Como siempre ha sido». El espíritu hizo una pausa, limpiándose la sangre de la mano.
«O tal vez hayas aprendido una nueva filosofía».
El rostro del Preste Kohath se enrojeció. —¿Supervivencia? ¿Eso es lo que ves ahí abajo?
—Señaló con la mano la masacre que tenía lugar más allá de las ruinas.
El fantasma se giró para mirar, revelando un perfil demacrado y pálido como el hueso.
Incontables guardias de regimientos morían en la oscuridad, disparándose y matándose entre
sí en las llamas. Aún más lamentables eran los sacerdotes, los propios hermanos del Preste
Kohath, los Hijos del Voto. Estaban arrodillados en oración, sosteniendo patenas e incensarios
mientras las ráfagas de fuego láser los destrozaban.
El rostro del espíritu permaneció inexpresivo, lo que enfureció aún más a Preste Kohath.
—¿Cómo sabes mi nombre, fantasma? —espetó, buscando su pistola—. ¿Fantasma?
Para horror del Preste Kohath, el fantasma se giró para mirarlo y él alcanzó a ver
brevemente, de forma insoportable, sus ojos.
—¿Qué ves? —repitió el espíritu, sin soltar la larva.
—La muerte —murmuró el Preste Kohath.
El suelo se movió y lanzó a Preste Kohath hacia adelante. Aterrizó jadeando, a pocos
metros del fantasma.
«Mira con más atención.»
El presbítero Kohath volvió la mirada hacia sus hermanos moribundos y extendió una mano
temblorosa hacia ellos.
Su cabeza se echó hacia atrás contra su voluntad, obligándolo a mirar la larva. Ahora estaba
saciada y roja, retorciéndose y desenroscándose entre los dedos del fantasma.
Kohath vio un destello iridiscente y miró más de cerca. Lentamente, la larva separó su carne
para revelar unas diminutas alas diáfanas.
—¿Muerte? —preguntó el fantasma—. ¿O transformación?
Había duda en la voz del espíritu. Era una pregunta sincera. Preste Kohath se giró para
mirarlo a los ojos. Lo que vio en esos ojos finalmente lo hizo perder los nervios. Sus gritos
resonaron, incluso por encima del fragor de la batalla, y cuando los ecos cesaron, se
encontraba en otro mundo.

CAPÍTULO TRES
Sacristía Librarium, Arx Angelicum, Baal

Las campanas repicaron en la Torre Orbicular, convocando a una marea de espectros de

espaldas torcidas. Surgieron de las sombras: siervos pálidos y demacrados; sabios ágiles con
patas de araña y escribas encapuchados con extremidades tubulares, todos cantando y
tecleando mientras corrían, golpeando teclas de cerámica con dedos articulados de metal y
entonando himnos con gargantas aceitosas y remachadas. Al inundar los pasillos claustrales
de la torre, los llenaron con una tormenta de pergaminos y cantos llanos, mareados por el
éxtasis y el miedo.
A medida que la multitud crecía, se volvía más frenética y confusa. Figuras con túnicas de
diversas formas pronto deambulaban por los pasillos del Librarium, repletos de estatuas.
Esclavos humanos discutían furiosamente sobre el significado exacto de la alarma, mientras
servo-escribas con la mirada perdida les arrojaban montones de datos, imprimiendo hojas
perforadas con ruidosas manivelas en sus extremidades delanteras.
Justo cuando la escena, presa del caos, parecía a punto de estallar en violencia, un gigante
con armadura azul noche irrumpió en el centro del tumulto, dominando a la multitud con su
reluciente coraza. Lucius Antros portaba un bastón ornamentado, tan alto como él, y anunció
su presencia golpeándolo varias veces contra las losas.
Los siervos dejaron de discutir y se apartaron para abrir paso, jadeando y con los ojos muy
abiertos mientras dejaban pasar al Bibliotecario. Incluso los sirvientes cesaron su ruido
mecánico, girando y estrangulando mientras Antros subía a un púlpito de hierro y miraba
hacia abajo, al mar de rostros vueltos hacia arriba. Incluso entre esta extraña asamblea, era un
individuo llamativo. No llevaba casco y su rostro tenía todos los rasgos de un Ángel
Sangriento: cincelado, noble e inhumanamente bello, enmarcado por una melena rubia hasta
los hombros. Su sola presencia lo habría hecho imponente, y sin embargo, no era lo más
cautivador de él. Los rasgos perfectos de Antros estaban marcados por un deseo feroz; el
hambre ardía en sus impecables ojos azules.
Antros estaba irritado por lo que veía: una manía que se enroscaba en las mentes incluso de
sus esclavos de sangre más experimentados. Y una absurda corriente subterránea de pánico.
Dejó que su conciencia serpenteara entre la multitud, escudriñando los pensamientos de sus
sirvientes, mirando dentro de sus mentes.
Almas pequeñas y miopes. Su rutina diaria de estudio se había visto interrumpida, y eso bastó
para enloquecerlas. Desde su regreso de Termia V, se había sentido enterrado vivo en estos
pasillos, aplastado bajo una montaña de burócratas tímidos y escribanos miopes. Apenas había
dormido desde la muerte del teniente Myos, atormentado por las imágenes de la matanza en el
foso y esperando con sentimientos encontrados una llamada de Mephiston.
No tenía ninguna duda de quién sería la responsable de instigar semejante disparate. La
mismísima pedante. —¿Escolástica Ghor? —preguntó con voz fuerte y resonante—. ¿Está
usted ahí? Se produjo un forcejeo al fondo del salón cuando una mujer se abrió paso entre la
multitud. Vestía túnicas escarlata bordadas con runas doradas y, a su manera, Dimitra Ghor era
tan llamativa como Lexicanium Antros. Era tan alta y delgada que sus túnicas parecían colgar
de su cabeza rapada, semejante a una calavera. Solo las puntas afiladas de sus hombros
dejaban entrever el cuerpo frágil y afilado que se escondía debajo. Sus rasgos eran angulosos y
andróginos, y su piel, fina como el papel y translúcida, dejaba ver las venas palpitantes.
Encarnaba todo lo que Antros encontraba opresivo en sus subordinados. Dimitra era tan
polvorienta y seca como un viejo paje. Subió al púlpito con pasos cuidadosos y pausados,
como una mantis religiosa que se acerca sigilosamente a su presa.
—¿Eres responsable de esto? —preguntó, señalando con la cabeza los altavoces que
retumbaban sobre sus cabezas. El sonido distorsionado y amplificado de las campanas seguía
resonando en el Librarium. Aunque inusualmente alta para ser mortal, Dimitra parecía una
niña al lado del Bibliotecario, empequeñecida por su corpulencia transhumana. —Sí,
Lexicanium —respondió, manteniendo la mirada respetuosamente fija en el suelo. Habló con
los labios apretados y el rostro rígido. Sus grandes ojos, muy separados, acentuaban la
extrañeza de su apariencia; los iris eran tan oscuros que parecía que solo tenía pupilas. Antros
podía sentir a los sirvientes de la Torre Orbicular concentrados en el intercambio, aunque sus
ojos estuvieran fijos en sus pies, y percibió que su lealtad seguía estando con Ghor, en lugar
de con su nuevo señor. Tenía poco interés en las intrincadas jerarquías y protocolos de los
esclavos de sangre, pero tal falta de respeto era intolerable.
 —Entonces te sobreestimé —dijo—. Hasta el Rubricador más joven puede memorizar los
Ritos de Convocación. ¿Qué tontería es esta que estás diciendo?
Dimitra lo miró, con los ojos como discos de sílex. «Los augurios fueron bastante
claros». «Los augurios fueron bastante claros,Lexicanium—gruñó.
—Perdóname, mi señor —dijo con voz tensa—. Las señales eran muy claras, Lexicanium.
Hay una grieta psíquica en el Ostensorio. La advertencia proviene de la máxima autoridad: del
mismísimo Lord Rhacelus. Debemos sellar las puertas y asegurarnos de que nadie entre ni
salga de la torre.
Antros negó con la cabeza con incredulidad al oír mencionar al escudero del Bibliotecario
Jefe. «¿Rhacelus? ¿De qué estás hablando? ¿Una grieta psíquica dentro del Arx Angelicum?
Dentro del¿Bibliotecario?Muéstrame lo que tienes.
Dimitra sacó lentamente un fajo de finas tiras de pergamino, unidas con sellos de cera
cuidadosamente aplicados. Su cabeza calva estaba rodeada por un halo de lentes con montura
de latón: docenas de ellas, de diferentes tamaños y formas, fijadas a una cresta metálica. Se
movían mientras examinaba los documentos con exasperante meticulosidad, enfocando cada
página y hojeándolas con sus largos y afilados dedos. Levantó una de ellas y usó otra de sus
lentes, unas gafas mecánicas, para examinarla. La montura de las gafas zumbó y chasqueó al
caer frente a su rostro y enfocar el pergamino. Luego asintió y se la entregó a Antros. «Parece
que hay un rito de sangre en curso que no ha salido según las predicciones de Lord Rhacelus».
Negó con la cabeza. «Solo los bibliotecarios de mayor rango tienen permiso para entrar en
el Ostensorio. Nada podía haber salido mal con Lord Rhacelus presente».
Observó el texto con más detenimiento y sus iris aumentados se llenaron de glifos y runas.
Estaba seguro de que ella estaba interpretando mal los signos. Solo los hermanos más
poderosos del Librarius realizarían invocaciones en el Ostensorio. La sugerencia de que
pudieran perder el control era
Absurdo. Entonces se le ocurrió otra cosa: por ridícula que fuera aquella citación, le daba una
excusa para escaparse de sus tediosas tareas en la Torre Orbicular. Y tal vez incluso para
enterarse de las noticias de Mephiston. Metió los papeles en una bolsa sujeta a su armadura de
pierna y se giró para mirar a la multitud.
«Haré una breve visita al Ostensorio. Regresen a sus scriptoria y continúen con su trabajo».
Ninguno de los siervos se atrevió a alzar la vista, pero él percibió el alivio en sus mentes. Los
escribas detestaban cualquier interrupción en su labor y rara vez abandonaban la Torre
Orbicular.
Se oyó un crujido de ruidos cuando los siervos y sirvientes empezaron a despejar la sala.
Antros cruzó las losas, pasando rápidamente por los scriptoria, calefactores y bibliotecas de la
Torre Orbicular, para luego salir por la puerta este hacia el Librarium. Cruzó el imponente
puente conocido como la Lanza de Sanguinius y siguió avanzando por las innumerables salas
de escritura, sacrarios y relicarios de la Sagrestia, acompañado en todo momento por el
estruendo de las campanas amplificadas. Entonces entró en los aposentos más antiguos del
Librarium: pasillos oscuros y estrechos, flanqueados por estatuas aladas en ruinas que
formaban túneles con sus espadas superpuestas. Esclavos de sangre de otros aposentos del
Librarium corrían en la misma dirección, y Antros vio las mismas expresiones ridículamente
frenéticas en sus rostros. Nunca antes había sentido tal ambiente en el Librarium.
El humor de Antros se ensombreció al ver a un sacerdote del Adeptus Ministorum
merodeando entre las sombras bajo una de las estatuas. Gruñó con desaprobación. En los
últimos meses, Baal había sido invadida por peregrinos de ojos desorbitados del Sector
Cronio. Incluso para los estándares del Ministorum, a Antros le parecían un grupo extraño.
Sus túnicas blancas y doradas no eran tan inusuales, pero también llevaban pintura blanca en
la cara y colorete alrededor de los ojos, lo que les daba un aspecto siniestro o absurdo, según
la luz. Estos fanáticos de rostro pálido portaban estandartes con la figura alada de un ángel, y
Antros había oído rumores de que tanto los estandartes como la pintura facial eran una especie
de tributo a Mephiston. Si esto era cierto, era una afrenta a la dignidad del Bibliotecario Jefe,
pero el Consejo del Capítulo había tomado la sorprendente decisión de permitir el acceso de
un pequeño grupo de peregrinos al Librarium. Nunca había oído hablar de algo semejante,
pero se decía que el mismísimo Mefistón había dado la orden. El fanático bajo la estatua
parecía comprender poco el gran honor que Mefistón le había concedido: gemía y rezaba de la
manera más indigna, implorando ver al Bibliotecario Mayor. Por supuesto, Mefistón no se
encontraba ocioso en el Bibliotecario, y Antros dudaba que el peregrino reconociera a su ídolo
aunque pasara a su lado.
Finalmente, Antros llegó a la puerta norte del Ostensorio. Se detuvo y sonrió al contemplar
las enormes puertas. Eran una maravilla: losas carmesí de roca baalita, de cientos de metros de
altura y cubiertas de brillantes piedras con forma de gota de sangre procedentes de las
montañas Cruor. La piedra roja estaba tallada con imágenes que representaban la juventud de
Sanguinius y su primer encuentro con el Dios Emperador.
Su sonrisa se desvaneció al ver a sus hermanos de batalla de la Cuarta Compañía reunidos
al pie de las escaleras frente a las enormes puertas: dos escuadrones de Marines Tácticos con
armadura completa. Estos gigantes se alzaban imponentes sobre los sedientos de sangre que
corrían entre los edificios, y por mucho que empuñaran con indiferencia sus bólteres
bellamente grabados, era imposible disimular la amenaza de muerte que emanaba de sus
visores inexpresivos.
Antros se acercó al capitán al mando, el único guerrero de la fila con el rostro visible, con
el casco sujeto magnéticamente al muslo.
Los rasgos severos del oficial eran casi indistinguibles de los de los héroes esculpidos en las
puertas carmesí tras él. Era tan inhumanamente perfecto como Antros y, además, se
comportaba con la seguridad de un veterano; una seguridad que Antros podía imitar, pero que
aún no sentía. El único rastro de mortalidad del capitán era una gruesa cicatriz que comenzaba
en la comisura derecha de sus labios y se extendía diagonalmente hasta su mejilla izquierda.
Antros subió los escalones y saludó. «Capitán Vatrenus», dijo.
El capitán asintió en señal de reconocimiento y devolvió el saludo. «Lexicanium Antros»,
gruñó el otro Marine Espacial. Incluso sin la amplificación de su casco, la voz del capitán
resonó como una campana. Se habían conocido durante la purificación de Thermia V, pero
Vatrenus no hizo mención alguna de la campaña.
«Recibí noticias extrañas en la Torre Orbicular», dijo Antros. No estaba seguro de poder
entrar con su labia, pero decidió intentarlo. «Los augurios indicaban que Rhacelus el
Epistolario necesita mi ayuda».
El capitán arqueó una ceja.
—Si mis amos están reunidos aquí —dijo Antros—, el señor Rhacelus debería saber que yo
soy... El capitán alzó una mano para silenciarlo, como si fuera el más humilde de los
sirvientes, y Antros tuvo que reprimir una réplica airada.
El capitán Vatrenus miró a media distancia y Antros oyó el crujido de un mensaje de voz,
transmitido a través de una cuenta en su oído. El capitán estaba claramente sorprendido por
los datos que recibía. «Sí», dijo. «El Lexicanium de la Torre Orbicular, Lucius Antros. Se ha
enterado de la situación». Se oyó otro crujido de la comunicación por voz y Vatrenus asintió
de nuevo. «Está justo delante de mí». Él asintió. «Muy bien». Tras un momento de vacilación,
se hizo a un lado y le indicó a Antros que siguiera adelante con su bólter, luego lo agarró del
brazo. «Cuídate, hermano», dijo, mirando con recelo al Ostensorio. «Si yo fuera tú, esperaría
en la Capilla Auran y mantendría un perfil bajo». Hizo una mueca de disgusto. «Por lo que he
oído, Lord Rhacelus está involucrado en algo...inusual.’
Antros no se sorprendió por el tono del capitán. Pocos en el Capítulo no se sentían inquietos
por los misterios del Librarius. Antros asintió y dio un paso al frente. Delante de él, otro
compañero de la Cuarta Compañía abrió una puerta al pie de las puertas principales. Esta
abertura era menos imponente, de apenas seis metros de altura. Estaba decorada con la misma
profusión que las puertas principales, pero Antros no se detuvo a observarla, sino que se
apresuró a entrar en el Ostensorio mientras la puerta se cerraba de golpe tras él.
Varios miembros del Librarius se habían reunido en la oscura cámara: Codicieros y
Epistolarios, todos ataviados para la batalla con enormes trajes de ceramita azul pulida.
Antros jamás había visto a tantos de sus hermanos juntos. El aire estaba impregnado de magia
de sangre e inmediatamente sintió que se estaba llevando a cabo un gran ritual. Querubines de
mirada vacía iluminaban la escena, flotando bajo las bóvedas de cañón con alas doradas y
brillantes. Incensarios colgaban de sus dedos, reluciendo a la luz de las velas y dejando tras de
sí una fina niebla carmesí. Pergaminos ondeaban bajo sus regordetas piernas y el aire estaba
cargado de un humo de incienso que casi, pero no del todo, lograba disimular el hedor a
matadero, rico en hierro, que impregnaba la cámara. Antros llegó a la capilla y subió sus
escalones para observar mejor la ceremonia.
Al otro lado de la cámara había un enorme y resplandeciente hololito: la proyección de un
sacerdote del Ministorum, sentado en un trono ceremonial ornamentado. Su rostro estaba
pintado de blanco, como el de todos los demás peregrinos que habían llegado a Baal, y parecía
un fantasma gigantesco, que se alzaba imponente sobre la escena mientras la proyección
aparecía y desaparecía intermitentemente, interrumpida por chasquidos crepitantes de
interferencia. Incluso a través de la niebla roja que llenaba la cámara, Antros pudo ver que se
trataba de un prelado de alto rango del Adeptus Ministorum. Su casulla estaba bordada con
bellas imágenes del Trono Dorado y su corpulenta figura estaba cubierta de ornamentos
religiosos. El hololito medía unos doce metros de altura y el rostro del sacerdote temblaba de
expectación mientras se removía inquieto en su silla, mirando fijamente a los Bibliotecarios.
Alrededor de los pies de aquel trono espectral se congregaba un grupo de peregrinos
encapuchados, con los rostros ocultos bajo sus capuchas y las manos juntas en oración. Antros
podía sentir el fervor religioso ardiendo en sus pechos. Creían estar a punto de presenciar un
milagro por el que llevaban mucho tiempo rezando.
Los bibliotecarios estaban reunidos en el centro del salón de espaldas a la proyección, de
pie en la parte superior de un amplio estrado circular. Estaban dispuestos alrededor de una
custodia dorada, un alto soporte de metal, colocado sobre una amplia base de mármol en el
centro del estrado y que sostenía una
Cuna semicircular de bronce. Con la cabeza inclinada y las espadas alzadas, parecía que los
Bibliotecarios veneraban un enorme cáliz de metal. Antros nunca antes había sido admitido en
el Ostensorio. Era un lugar de gran misterio para él, reservado solo para los miembros más
antiguos de su orden. En cualquier otra ocasión, se habría detenido a admirar la belleza de la
custodia. Era una obra maestra de la artesanía devocional, de decenas de metros de ancho y
adornada con filigranas de escenas elegíacas de huestes angélicas; pero no miraba la antigua
reliquia. Flotando sobre ella, humeante y escupiendo, había una esfera de sangre hirviendo.
Antros quedó tan sorprendido por la enorme bola carmesí que dejó que la punta de su
bastón resonara contra los escalones. El sonido del metal golpeando la piedra resonó en la
penumbra.
Algunos sacerdotes lo miraron, pero los Bibliotecarios no le prestaron atención. Tenían los
ojos firmemente cerrados y sus armas alzadas estaban conectadas a la esfera por cordones de
fuego rojo, que se movían de un lado a otro, pintando imágenes fantasmales en la oscuridad.
Los hilos de magia de sangre centelleaban y se enroscaban, alimentando el infierno sobre la
custodia. Desde que entró en el Ostensorio, Antros había sentido una energía psíquica que
tiraba de su conciencia, pulsando por sus venas y resonando en su cráneo como un himno
siniestro. Comprendió que el poder etérico emanaba de la esfera roja. A medida que brillaba
con más intensidad, llenó su mente con un aullido inhumano y repetitivo. El canto despiadado
de la disformidad.
—¡Lexicanium! —gritó uno de los bibliotecarios, apartando brevemente la mirada de la
custodia para observarlo. Su rostro brillaba de sudor y la luz hacía que pareciera empapado en
sangre. Sus facciones estaban contraídas por el dolor y la concentración, y a Antros le costó
un instante recordar que se llamaba Peloris. —¡Acompáñenme! —jadeó Peloris, temblando—.
¡Prepárense! ¡Lo estamos perdiendo!
Antros corrió al lado de su hermano, con el pulso acelerado al pensar en participar en una
invocación tan poderosa. Al acercarse al estrado, vio que se formaba una figura en el centro de
la esfera. Se acercó, fascinado. Algo estaba [Link] En la sangre. Algo envuelto en
fuego. —¿Perdiendo a quién? —susurró, pero Peloris no respondió.
Los bibliotecarios a su alrededor se esforzaban en un silencio agonizante mientras la esfera
crecía, con los ojos fuertemente cerrados mientras canalizaban furiosos chorros de llama
psíquica a través de sus espadas. Parecían aparejadores trabajando en una vela azotada por la
tormenta, temblando y frunciendo el ceño mientras el poder elemental los desgarraba. Antros
sintió el frío carroñero de la magia sangrienta recorrer su rostro y el comportamiento de los
guardias de afuera comenzó a tener sentido. Este ritual no iba según lo planeado. Eso era
evidente por el círculo de rostros sombríos que aparecían y desaparecían de la vista mientras
los querubines giraban sobre sus cabezas. El coloso fantasmal al otro lado de la cámara se
inclinó hacia adelante en su silla, con los ojos muy abiertos.
—Concéntrate —dijo Peloris, mirándolo—. Prepárate.
Agujas de energía roja comenzaron a brotar de la armadura de Peloris, parpadeando entre
las nubes de humo perfumado. Antros sintió la fuerza del rayo recorrer su bastón. El ruido se
intensificó y las losas respondieron con crujidos y gemidos bajo el encorvado Bibliotecario.
Entonces, toda la sala comenzó a temblar, como si fuera sacudida por un terremoto. Se oyó un
crujido seco, como si el aire mismo se hubiera roto, y Peloris fue levantado del suelo y
lanzado lejos de la custodia como un juguete. Su enorme figura, cubierta de armadura, se
estrelló contra las losas, dejando una estela de humo al chocar contra la base de un pilar. Gritó
de rabia y frustración cuando el cordón mágico que había estado canalizando se soltó, como
una serpiente salvaje, azotando de un lado a otro.
—¡Peloris! —gritó otro de los Bibliotecarios al otro lado del círculo. Incluso en la luz
cambiante, Antros lo reconoció. El epistolar Rhacelus era el escudero de Mephiston y uno de
los veteranos con más años de servicio en todo el Capítulo. Rhacelus había sido responsable
de gran parte del entrenamiento de Antros y su mirada desdeñosa aún lo atormentaba en sus
sueños. La capucha psíquica de la armadura de poder de Rhacelus estaba en llamas con fuego
disforme y, mientras se ponía de pie, todo su cuerpo temblaba bajo la tensión. Chispas
crepitaban alrededor de sus ojos y encías, escupiendo y destellando mientras danzaban sobre
su rostro, pero echó los hombros hacia atrás y
Mantuvo su espada de energía en alto, sosteniendo la columna de energía que canalizaba.
«Lexicanium Antros», dijo con calma, como si simplemente le ordenara a un sirviente que le
trajera una bebida. «Cierren filas». A pesar de su esfuerzo, logró lanzar una mirada de
advertencia a Antros. «No me decepciones, neófito».
A pesar de la furia de su corazón, Antros entró con calma en el círculo, atrapando el arco
carmesí que salía de la punta de su bastón. El impacto lo hizo tambalearse, pero se mantuvo
firme, aferrándose al bastón con ambas manos mientras este temblaba y chispeaba. Un dolor
intenso recorrió su cuerpo, como si lo hubieran prendido fuego, pero la agonía quedó
eclipsada por el torrente de visiones que estallaron en su cabeza. Otro mundo se superpuso al
Ostensorio. Enormes llamaradas tronaron bajo él mientras poderosas alas lo lanzaban por los
aires. La visión era maravillosa y abrumadora. Necesitó toda su fuerza de voluntad para
afianzar sus pensamientos. «¿Qué es esto?», gritó, con la voz distorsionada por el dolor. Sintió
que un ser de increíble poder se formaba sobre el enorme cáliz. «¿Qué estamos invocando?»
Racelus no quiso, o no pudo, responder. Simplemente torció el labio en una mueca aún más
desdeñosa.
Antros intentó descifrar la forma en la sangre. Aún era demasiado vaga para distinguirla, así
que dirigió su mirada a sus Hermanos Bibliotecarios. A medida que la luz de la esfera se
expandía y los envolvía, los nobles rasgos de los Bibliotecarios comenzaron a cambiar,
volviéndose salvajes y furiosos. Aullaron de indignación y Antros unió su voz a la de ellos al
sentir la causa de su ira. Fuera lo que fuese lo que Rhacelus pretendía invocar, ahora se
enfrentaban a algo horrible. La propia disformidad se esforzaba por romper la santidad de su
fortaleza-monasterio. Increíblemente, algo intentaba entrar en el Librarium. A Antros le
costaba respirar, asfixiado por una potente mezcla de indignación y excitación. Las visiones
amenazaban con abrumarlo de nuevo, pero entonces sintió una presencia a su lado y se giró
para ver a Lexicanium Peloris. Peloris apenas podía mantenerse en pie. Su armadura de poder
había sido desgarrada por la explosión psíquica que había recibido y tenía la boca llena de
sangre. Logró asentir con la cabeza a Antros. —Estoy preparado —dijo—. Si te caes.
—¿Qué somos...? —comenzó Antros.
—¡Ahora! —exclamó Rhacelus, el Epístola, interrumpiendo a Antros mientras blandía su
espada en el aire. Esta impactó contra un canal circular de latón incrustado en las losas,
creando una cegadora lluvia de chispas. Los demás Bibliotecarios hicieron lo mismo,
golpeando el metal con sus espadas, cortando los lazos de poder y envolviendo el estrado con
una luz carmesí. Por un instante, la esfera roja ardió con un resplandor blanco, cegando a
todos; luego, la luz se desvaneció, sin dejar rastro. Todas las luces se habían extinguido, no
solo la esfera, sino también los lazos mágicos.
Desequilibrado, Antros avanzó tambaleándose, esforzándose por distinguir formas en el
vacío. Por un momento no hubo nada, solo la respiración agitada de los Bibliotecarios
invisibles y el hedor nauseabundo. Entonces, cuando sus ojos se acostumbraron a la oscuridad,
Antros divisó una sombra poderosa y agazapada, apenas visible en el centro del círculo.
—Estaba seguro de que la respuesta estaría ahí —dijo una voz susurrante, dirigiéndose
directamente a la mente de Antros—. Pero no encontré nada.
La luz volvió a entrar en la cámara cuando los braseros cobraron vida de nuevo y las velas
de los querubines se reavivaron, revelando la figura en el centro del círculo. Finalmente,
Antros vio al ser que habían arrancado de la disformidad: Mephiston, Bibliotecario Jefe de los
Ángeles Sangrientos, Maestro del Librarius.
El Señor de la Muerte había regresado.

CAPÍTULO CUATRO
Sacristía Librarium, Arx Angelicum, Baal

A diferencia de los demás Adeptus Astartes reunidos en el Ostensorio, la armadura de

Mephiston era carmesí. Las placas de ceramita estaban intrincadamente esculpidas para imitar
músculos desollados, y cuando Mephiston se levantó del suelo de la cámara, sus túnicas
ondearon a su alrededor como sangre que se acumula en el agua. Detrás de él, aún se podía
ver un tenue eco de la esfera, un vacío que se extendía en la oscuridad, una ventana a las
estrellas.
Al regresar las luces, revelaron las figuras desplomadas de los demás Bibliotecarios
esparcidas por el suelo de piedra. Al ver a su señor, se pusieron de pie de un salto y tomaron
sus espadas abandonadas. Se formaron en filas ordenadas y golpearon las empuñaduras contra
sus pechos. «¡Bibliotecario Jefe!», gritaron con voz orgullosa y estridente. Tomando su lugar
entre ellos, Antros imitó el saludo y se irguió, sobrecogido por la visión de su señor.
En ese mismo instante, la proyección del sacerdote se levantó de su trono y comenzó a
gritar palabras que se perdieron en el vacío. Abrió y cerró la boca, pero ningún sonido llegó a
la cámara. Los sacerdotes encapuchados se agolparon alrededor del proyector, pulsando diales
y accionando interruptores hasta que una voz ensordecedora resonó en el aire, acompañada de
un agudo aullido de retroalimentación.
‘¡Señor! ¿Qué encontraste?—rugió el sacerdote fantasma, con el rostro papado temblando
de emoción.¿Es Divinus Prime seguro? ¿Lo hiciste...?
Se detuvo al percatarse de lo que Mephiston llevaba consigo. Colgando inerte en las manos
del Bibliotecario Jefe, se encontraba un hombre inconsciente, un sacerdote con túnica.
—Sin embargo, tal vez se vislumbró una respuesta —dijo Mephiston con la misma calma
con la que acababa de entrar en la sala—. Algo que escapaba a mi alcance. Nadie más lo oyó
y Antros se dio cuenta de que esas palabras solo existían en su cabeza.
—¿Una respuesta a qué? —susurró.
La imagen parpadeante volvió a clamar, frustrada por la falta de respuesta.¿Bibliotecario
jefe?La voz, entrecortada por la estática, se fragmentó en una serie de ladridos abruptos y
bucles de retroalimentación.¿Puedes. Oírme? ¿En qué se ha convertido el bebé Divinus
Prime?Se quedó mirando al inconsciente
hombre. ¿Quién es ese? ¿Uno de los nuestros?’
Mephiston siguió ignorándolo mientras depositaba con cuidado al sacerdote en el suelo y
volvía a mirar la esfera que se desvanecía. Una leve sorpresa cruzó su rostro. —Me han
seguido —dijo, hablando directamente a la mente de Antros. Sonaba más intrigado que
alarmado.
Antros se preparó segundos antes de que la cámara explotara. Un estruendo ensordecedor
lanzó a Mephiston por los aires. Atravesó las filas de los Bibliotecarios y cayó en la oscuridad,
dejando una estela de chispas al rozar su armadura contra la piedra.
Detrás de él, la imagen residual de la esfera de sangre resurgió y se transformó en una nueva
forma. La luz carmesí se convirtió en carne carmesí cuando una herida abierta se abrió en el
aire, suspendida justo por encima del suelo. Se hinchó como un tumor inflamado por la
enfermedad. El aire a su alrededor onduló y se coaguló como pus. Parecía una cicatriz séptica,
sin salida a nada.
El sacerdote retrocedió horrorizado, a pesar de estar a media galaxia de distancia, pero
Antros y los demás Bibliotecarios se recompusieron y apuntaron sus armas de energía hacia la
creciente grieta. —¿Bibliotecario Jefe? —gritó el Epistolario Rhacelus, buscando a su
comandante en la cámara. No hubo respuesta de Mephiston, así que Rhacelus dio una orden
silenciosa a sus Hermanos Bibliotecarios. Estos obedecieron de inmediato, desplegándose
para rodear el horror que se formaba ante ellos. Formas burbujeaban desde el éter. Algo
emergía de la herida.
—A mi orden —dijo Rhacelus, y Antros susurró un juramento, provocando que su bastón
chisporroteara y resplandeciera con poder psíquico.
Las moscas comenzaron a flotar desde el agujero. Al principio, solo unas pocas, que se
adentraban perezosamente en la cámara; luego, nubes enteras, brotando a raudales por la
abertura, añadiendo un zumbido sordo al estruendo que ya llenaba el aire. Antros comprendió
la magnitud de lo que estaba sucediendo. El peligro en el mismísimo corazón del Arx
Angelicum era inaudito. Observó la grotesca criatura que rápidamente llenaba el Ostensorio.
Era una ventana a la locura y, al alzar su báculo, una marea infernal de criaturas irrumpió en la
habitación, abriéndose paso entre las nubes de moscas. Parecía un torrente de órganos
internos: una masa enroscada de tubos brillantes y sacos palpitantes que golpeaban el suelo de
la cámara.
«¡Por el trono!», gruñó mientras un olor espantoso inundaba el aire. Era un hedor
penetrante a putrefacción y excremento, y sintió como si de repente estuviera atrapado en las
entrañas de un animal en descomposición.
«¡A mi orden!», repitió Rhacelus el Epistolario, empuñando su espada con ambas manos y
preparándose mientras nubes de moscas lo rodeaban. Su tono majestuoso no revelaba rastro de
miedo, pero Antros podía percibir su indignación.
La sopa fecal visceral se transformó en formas humanoides, brotando extremidades
desgarbadas y moteadas, y torsos encorvados y abultados. De llagas abiertas surgieron larvas
con ampollas, transformándose en rostros babeantes y de mandíbulas caídas. Otras
desarrollaron alas grises y membranosas, rostros erizados de aspecto insectoide y probóscides
brillantes.
Rhacelus esperó unos segundos más, con el rostro lleno de desprecio, mientras unos ojos
amarillo purulentos se abrían en el centro de frentes abultadas y supurantes. Luego alzó la
barbilla, imponente y magnífico, dando la señal de ataque y bajando su espada con un
movimiento cortante.
Antros desató toda su furia y determinación a través de la punta de su bastón. Una columna
de luz azul surgió del arma y se estrelló contra la horda emergente, sumándose a la feroz
tormenta de energía psíquica lanzada por sus hermanos.
Un chirrido resonó en la cámara mientras los Bibliotecarios vertían torrentes de fuego sobre
las criaturas. Una esfera de luz comenzó a formarse al chocar su fuego disforme con las
criaturas deformes, y un hedor acre a carne quemada impregnó el aire.
 Cuando Antros vio el horror absoluto de las formas cubiertas de moscas, supo
instintivamente lo que estaba viendo. «Demonios», murmuró. Durante sus agotadores años de
entrenamiento había visto imágenes de innumerables xenotipos, incluyendo algunos de
aspecto mucho más extraño que este, pero no era la anatomía lo que lo impactó; era la
absoluta perversidad. No se ajustaban a ninguna ley natural. Su carne desmoronada y fétida
era repugnante, pero la mente de Antros podía ver más allá de eso;
Era solo una fachada, una sombra de su verdadera e incomprensible naturaleza.
Antros rompió filas y volvió a subir los escalones de la capilla, buscando una mejor vista. Al
observar la lucha, vio lo que los demás Bibliotecarios no podían: sus explosiones psíquicas
alimentaban la herida, haciendo que se abriera cada vez más. Las primeras filas de demonios
se desintegraban bajo la ferocidad del ataque de los Bibliotecarios, pero a medida que el
agujero se ensanchaba, vomitaba volúmenes cada vez mayores de inmundicia disforme en la
cámara. Algunos Bibliotecarios avanzaron para enfrentarlos, blandiendo sus espadas y
convirtiendo a los demonios en trozos de carne chamuscada.
—¡Alto! —gritó, sabiendo que sus palabras se perderían entre el estruendo. Por encima del
ruido de las explosiones de los Bibliotecarios, el enjambre de las moscas y el desgarro del
aire, el confesor hololítico seguía gritando, su voz cada vez más fuerte y distorsionada con
cada [Link]. ¿Qué? Tú, tú, tú. MMMMef.'Todo se fundió en un rugido espantoso
y apocalíptico.
—¡Lord Rhacelus! —tronó Antros, volviendo a grandes zancadas hacia la batalla,
escudriñando la carnicería en busca del escudero.
Toda la cámara temblaba y Antros se vio envuelto en una tormenta de moscas y chispas
carmesí.
Cerró los ojos y dejó que sus pensamientos se deslizaran a través de la tempestad,
extendiendo la mano hacia Rhacelus, el epistolario. Los poderes de Antros eran mucho
mayores que nunca, magnificados por la magia de sangre que brillaba en el aire. Lo que
pretendía ser una simple llamada llegó a Rhacelus como un grito cargado de energía disforme.
Vio al veterano tambalearse por el impacto del mensaje, frunciendo el ceño y agarrándose la
cabeza.
—¡Alto! —ordenó el epistolario Rhacelus una vez que se hubo recuperado.
Sus hermanos bibliotecarios obedecieron, bajando sus armas. El humo se disipó, dejando al
descubierto una humeante pila de demonios retorciéndose apilados ante ellos, humeantes y
centelleantes con ondas de fuego disforme.
Antros murmuró una maldición al ver lo grande que se había vuelto la grieta en el aire: se
había triplicado y les arrojaba formas cada vez más terroríficas. Peor aún, se expandía hacia
afuera, abultándose hacia los bordes. Algo se abría paso a empujones contra el otro lado, algo
gigantesco. Al hincharse, expulsaba enjambres aún mayores de moscas. Estas golpeaban a los
Bibliotecarios con tal fuerza que apenas podían mantenerse en pie, y toda la cámara se había
convertido en una tormenta de nubes de moscas que les impedían ver con claridad.
El epistolario Rhacelus estaba a punto de dar una orden cuando Mephiston irrumpió en el
tornado, con sus alas espectrales extendidas y su espada de energía alzada, mientras se
lanzaba en picado hacia la masa agitada. Al llegar a la grieta, esta se abrió con un sonido
húmedo y desgarrador, y una figura negra se aproximó entre el enjambre de moscas. Ahora
había millones de insectos, y Antros no podía distinguir la forma con claridad. En su mente
vio algo que se asemejaba a un gran géiser de petróleo que se estrelló contra el Bibliotecario
Jefe y lo engulló.
La espada de Mephiston brilló y destrozó la tormenta, reduciendo a los insectos a brasas
azules centelleantes. Continuó su camino hacia el agujero, desapareciendo del materialium
hacia el infierno que yacía más allá.
Mephiston solo estuvo ausente unos segundos. Las nubes de moscas se abrieron cuando una
nueva pesadilla lo devolvió a la realidad: una montaña de carne recubierta de mucosidad que
se desenrolló lentamente en la cámara, expulsando vapores y pulsando como un enorme
molusco. Era tan grande que se estrelló contra las nervaduras del techo abovedado a lo lejos, y
estaba envuelto en un manto de músculos ondulados y con volantes que parecían hileras de
branquias. Partes de este manto ondulante se extendían desde la masa principal, creando largas
extremidades serpentinas, una de las cuales había envuelto casi por completo a Mephiston. Lo
estaba elevando hacia una abertura dentada en la cabeza sin ojos de la criatura.
—¡No! —siseó Antros al ver a Mephiston acercándose a la boca.
—Alimañas —dijo una voz indiferente en su cabeza—. Nada más.
Mefistón clavó su espada de energía en la boca de la criatura. Rayos de luz roja ondularon a
través de su enorme cuerpo, y esta se irguió de dolor, destrozando el techo del Ostensorio. La
piedra cedió, haciendo que arcos y bóvedas se derrumbaran en la cámara, haciéndose añicos y
añadiendo nubes de polvo de yeso a las nubes de moscas.
Los sacerdotes del Ministorum comenzaron a gritar cuando la estructura del Ostensorio
cedió. Enormes grietas surgieron del agujero creado por el peso oscilante del demonio
mientras se tambaleaba y ondulaba, chocando contra pilares y contrafuertes. Antros y los
demás Bibliotecarios seguían lanzando gruesas columnas de energía contra los demonios,
llenando las nubes con pulsos de luz y órdenes a gritos.
Un sacerdote del Ministorum avanzaba tambaleándose entre la bruma. Antros se dirigió
hacia él, con la intención de sacarlo del salón, cuando otra figura emergió de las nubes de
polvo con aire arrogante. Una de esas criaturas desgarbadas y encorvadas se había abierto
paso entre las filas de los Bibliotecarios. Miró fijamente a Antros con un ojo saltón y ciclópeo,
blandiendo un par de cuchillos de carnicero oxidados.
Una llama psíquica brotó del bastón de Antros, destrozando al demonio en una explosión de
carne enferma y sangre verde pus.
Antros bajó su báculo humeante y miró hacia atrás para encontrar al sacerdote. El hombre
yacía tendido sobre las losas, agarrándose la garganta cercenada mientras la sangre brotaba a
borbotones. Antros corrió a socorrerlo, pero otro demonio apareció a la vista, con su espada
dentada goteando la sangre del sacerdote. Antros se inclinó sobre su báculo y desató una
ráfaga de ira psíquica, lanzando al segundo demonio contra la pared.
Grandes trozos de piedra se desplomaban a su alrededor y el techo casi había desaparecido
por completo, dejando al descubierto las imponentes pasarelas y torres del Librarium.
Columna tras columna se derrumbaba, y los dos sacerdotes supervivientes del Ministorum
corrían a través del caos, esquivando losas que caían y saltando sobre grietas en el suelo
mientras luchaban por encontrar la salida. La proyección holográfica del sacerdote principal
aún era visible a través de la bruma sangrienta y las rocas que caían. Aullaba de miedo y rabia,
con los ojos desorbitados, pero los altavoces habían sido destruidos y, una vez más,
murmuraba al vacío: un gigante desquiciado y resplandeciente, que presidía en silencio la
destrucción de la antigua cámara.
La visión mejorada de Antros le permitió ver fácilmente a través de la neblina, localizando
la entrada, que se encontraba a tan solo unos tres metros de distancia.
—¡Por aquí! —gritó, guiando a los aturdidos sacerdotes hacia la salida. El dintel de la
puerta estaba agrietado y la abertura parecía a punto de ceder.
Miró hacia atrás y vio una muralla de demonios que cargaban contra ellos, incontables
decenas de esos horrores que se aproximaban desde todas direcciones.
Mientras los demonios inundaban las losas destrozadas, Antros alzó su báculo, cortándolos
con una guadaña de fuerza psíquica y llenando el aire de sangre.
Entonces se giró, agarró a los dos sacerdotes por sus túnicas y los sacó a la luz. La escena
fuera del Ostensorio era casi tan caótica como la espantosa lucha que se desarrollaba en su
interior. Los hermanos de batalla de la Cuarta Compañía corrían hacia el edificio con las
armas en alto, pero al subir los escalones, los muros y contrafuertes comenzaron a ceder y
derrumbarse. El capitán Vatrenus y sus Marines Espaciales apuntaron mientras la causa de la
destrucción se hacía visible.
La enorme mole del demonio arremetió hacia adelante, destrozando el techo del Ostensorio
como si vadeara en medio de una marea baja en lugar de demoler un edificio del tamaño de
una catedral. Enormes trozos de mármol almenado se derrumbaron bajo su peso, cayendo
sobre los Ángeles Sangrientos que se encontraban abajo.
El capitán Vatrenus rugió una orden y el aire se llenó de fuego de bólter mientras los
demonios inundaban la puerta rota. Antros se giró, pero antes de que pudiera llegar a la
puerta, Lord Rhacelus y el resto de los Bibliotecarios emergieron del Ostensorio, cubiertos de
mugre y polvo,
Aún lanzando chorros de energía psíquica mientras el monstruo se estrellaba contra el edificio
sobre ellos. Un gemido bajo y tectónico llenó el aire, pero no provenía de la puerta. Mephiston
seguía aplastado contra la boca circular del demonio, su espada ardiendo al rojo vivo mientras
se hundía más profundamente en la carne insustancial de la criatura. El sonido provenía del
punto de contacto. Era un estruendo tan grave que Antros podía sentirlo resonar en sus
entrañas. Grietas comenzaron a extenderse desde la base del Ostensorio, dividiendo los
caminos en fragmentos de hormigón rocoso y abismos que se abrieron ante los tambaleantes
Ángeles Sangrientos.
El ruido se hizo más fuerte y el Ostensorio finalmente se derrumbó, estrellándose contra el
suelo con toda la furia de un deslizamiento de tierra.
Una torre de polvo y moscas se elevaba hacia el cielo, tapando el sol, como un dedo
cargado de fatalidad que dictaba sentencia sobre las masas que gritaban abajo.
Mientras Antros caía hacia atrás, con su armadura aplastada bajo un tsunami de escombros
y cuerpos destrozados, vislumbró por última vez a Mephiston. Sus alas, negras como la tinta,
estaban extendidas y se elevaba lejos de la explosión, un ángel triunfante, con el rostro de
marfil vuelto hacia el cielo y la cabeza cercenada del demonio apretada en su puño.

CAPÍTULO CINCO
El Círculo de la Consonancia, Arx Angelicum, Baal

El Quórum Empírico se había reunido en las profundidades de la cripta de la Cárcel Arcana,

el lugar donde era más probable encontrar a Mephiston cuando no estaba recluido en sus
aposentos. Las lúgubres bóvedas de ladrillo eran una de las partes más antiguas del
Bibliotecario y encajaban a la perfección con su carácter sombrío: oscuras, laberínticas e
inhóspitas. Era también allí donde los Ángeles Sangrientos guardaban sus reliquias más
peligrosas, por lo que parecía un lugar sensato para que el Bibliotecario Jefe pasara sus horas.
A Mephiston recurriría el Señor del Capítulo si alguno de los objetos encerrados en la Cárcel
llegara a ser liberado.
El Quórum Empírico era el cónclave de consejeros de confianza de Mefistón, integrado por
sus bibliotecarios más poderosos y otros distinguidos oficiales del Capítulo. Estas figuras
ilustres se encontraban sentadas alrededor de Mefistón en un círculo de sillas de piedra en la
cámara central de la cripta, un lugar de reunión conocido como el Círculo de la Consonancia.
Habían sido convocados para discutir los terribles sucesos ocurridos en el Ostensorio.
El techo de la cripta se había derrumbado siglos atrás, y una columna de luz verde, teñida de
musgo, descendía desde los pasillos superiores, confiriendo a la escena una cualidad
subacuática. Mefistón contemplaba fijamente aquella torre de luz esmeralda, estudiando las
motas de polvo que destellaban y danzaban. Parecía fundirse con el polvo. La luz abisal hacía
que sus rasgos hundidos parecieran tan macabros como cualquier cosa en las criptas
circundantes. A Antros le pareció un trozo de carroña, conservado en productos químicos para
un rito esotérico.
Si Antros lo hubiera deseado, habría podido usar su visión agudizada para distinguir la
lejana bóveda de los pisos superiores, a cientos de metros de altura. Sin embargo, en ese
momento, era ajeno a la belleza decadente de las ruinas de las bodegas; en cambio, pensaba en
la distinguida compañía que lo acompañaba. La citación que Mephiston le había prometido a
Antros en Thermia V finalmente había llegado, pero no esperaba que el encuentro fuera tan
grandioso.
Miró a su alrededor, preguntándose si alguien se atrevería a cuestionar al Bibliotecario Jefe
sobre la locura que había desatado en el Ostensorio. El epistolar Rhacelus no mostró
ninguna...
Una señal de preocupación, por supuesto, a pesar de haberse enfrentado al coloso que
destruyó la mitad de Ostensorio. El escudero de Mephiston era tan venerable e inmóvil como
su antigua silla de piedra. Observaba al Bibliotecario Jefe con la misma expresión de altivo
desdén de siempre: las fosas nasales dilatadas como si oliera algo desagradable, el labio
fruncido, una ceja arqueada. No llevaba armadura, pero la falta de grebas y hombreras no lo
hacía más humano. Era tan perfecto como todos los Ángeles Sangrientos. Bajo su sencilla
sobrepelliz roja, se apreciaba la arquitectura de hierro de su enorme físico sobrehumano, pero,
como todos los de su especie, exhibía una perfección casi inquietante al verlo de cerca. Tenía
los rasgos exagerados e imperiosos de una estatua clásica. Rhacelus era antiguo, incluso para
los estándares de los Ángeles Sangrientos, y no dudaba en recordárselo a sus subordinados.
Antros le había oído describir su papel en conflictos que eran meras notas a pie de página en
algunos de los textos más antiguos del Librarium. Su cabello blanco estaba aceitado y
reluciente, y los duros ángulos de su mandíbula se suavizaban con una corta barba plateada,
pero los años habían dejado una huella más inusual en él. Tantos siglos contemplando el
inmaterium habían dado a sus ojos un extraño brillo cobalto. Eran iridiscentes como los ojos
de un gato, centelleando como si estuvieran iluminados desde atrás. Alzó la mano con un
movimiento lento y majestuoso, y una multitud de esclavos de sangre con túnicas salió
corriendo de las sombras. Tomó un cáliz de una bandeja ofrecida, bebió un sorbo y luego
despidió a los sirvientes con un gesto del dedo.
Sentado cerca de los hermanos del Librarius estaba el veterano hermano de batalla que había
admitido a Antros en el Ostensorio: el capitán Vatrenus. Al mirarlo, Antros intuyó que
Vatrenus sería quien cuestionaría las acciones de Mephiston. A diferencia del epistolario
Rhacelus, el capitán Vatrenus no pudo ocultar su indignación por lo ocurrido en el Ostensorio.
Su placa Mark VII presentaba algunos rasguños recientes, pero era su rostro el que reflejaba el
verdadero impacto de la batalla. Su mandíbula sobresalía y sus ojos hundidos ardían bajo su
poblada frente. La idea de que el Arx Angelicum pudiera ser atacado de esa manera lo había
dejado boquiabierto de indignación.
Por el momento, el capitán Vatrenus contuvo su ira, así que Antros se apartó de los
hermanos de batalla de la Cuarta Compañía y miró al único miembro del Quórum Empírico
que no estaba sentado. La erudita Imola era la sierva del Capítulo de mayor rango en el
Bibliotecario, la más anciana de todos los scholiasts. El Bibliotecario Jefe había hablado a
menudo de la insondable sabiduría de Imola y, a pesar de ser mortal, era admitida
regularmente en su consejo íntimo.
La forma ancestral de Imola se conservaba en un elaborado ataúd de bronce llamado
embrión, que había sido transportado a la reunión en una litera mecánica que se desplazaba
sobre docenas de patas hidráulicas. La parte superior de la litera era un intrincado entramado
de extremidades serpentinas, revestidas de acero acanalado y rematadas en una mezcla de
estiletes, garras y lentes que acunaban el pequeño cofre. El centro del ataúd estaba lleno de un
líquido carmesí, pero apenas se podía distinguir su pequeña figura fetal flotando en la
solución: pálida, ciega y suspendida por cordones umbilicales de goma.
Antros dirigió su mirada al otro lado del círculo, donde se encontraban los únicos miembros
no baalitas de la reunión. Los emisarios del Adeptus Ministorum carecían de la perfección
marcial de los Marines Espaciales, pero estaban imbuidos de otro poder igualmente potente:
una fe tan feroz que los había insensibilizado ante las simples privaciones de la carne. Una
mezcla de pasión y devoción irradiaba de sus rostros pálidos, tan vívida como la luz que
brillaba en los ojos de Rhacelus. Dos de ellos estaban presentes físicamente y un tercero
apareció en forma de un hololito parpadeante. El sacerdote proyectado era el mismo prelado
de alto rango que Antros había visto en el Ostensorio, y había sido presentado al quórum
como el Confesor Zin. La imagen de Zin colgaba a pocos metros del suelo, en el centro del
círculo de sillas de piedra. Su figura era ahora de tamaño natural, en lugar de la figura colosal
que Antros había visto en el Ostensorio.
—Mi Lord Mephiston —dijo el capitán Vatrenus, incapaz de contener más su
indignación—. Le hemos asegurado que se han tomado todas las medidas necesarias para
asegurar el Ostensorio. El epistolario Rhacelus ha hablado extensamente sobre las
protecciones psíquicas que ha empleado para sellar la brecha en el espacio real y yo he
detallado el trabajo de mis escuadrones. Su tono era prepotente. —Jefe Bibliotecario, ¿podría
explicar qué intentaba hacer? No entiendo mucho de
Lo que ocurre en el Librarius, pero esto fue más impactante que cualquier cosa que haya visto
antes. «Mi señor», dijo, sin disimular su desaprobación. «¿Qué era tan importante como para
arriesgar la santidad de nuestro monasterio-fortaleza?»
Mephiston fijó su mirada en el capitán Vatrenus. «Eran alimañas», dijo en voz baja. «Nada
más. El Arx Angelicum nunca estuvo en peligro». Sus palabras se entremezclaban, cargadas
de una extraña mezcla de acentos, lo que dificultaba comprender lo que quería decir.
‘Señor Mefistón,’dijo el hololito del Confesor Zin, con sus facciones regordetas
[Link]ás podría ayudar a esclarecer ante su consejo por qué se arriesgaron con
métodos tan [Link] parecía horrorizado por la mera existencia del sacerdote,
pero Mephiston le dedicó un vago asentimiento.
Los ojos de Zin brillaron triunfantes y recorrió con la mirada a los miembros del
quó[Link] señores del Librarius, Mephiston me ha admitido en esta sagaz reunión
porque ha llegado el momento de hablar con franqueza. Deben saber que he visto el nombre
de su amo escrito en las piras funerarias de mil almas leales. Durante casi una década, el
Dios Emperador ha llenado mis sueños con visiones de Mephiston, y solo de Mephiston,
llamándome aquí. Señores del Librarius, deben saber que se ha profetizado que el Señor
Mephiston es el Astra [Link] mano de Zin tembló mientras arrebataba un medallón que
colgaba de su cuello y lo alzaba como si explicara sus palabras. El diseño era imposible de
distinguir debido a la interferencia de la transmisión, pero lo agitó ante ellos como
[Link] diez largos años, la joya del sector Croniano, Divinus Prime, fue robada de la
Luz del Emperador, arrebatada incluso de la vista de los coros astropáticos más decididos.
Pero está escrito en la sangre de nuestros santos mártires que Mephiston algún día nos guiará
de regreso allí, nos guiará al sitio de nuestros santuarios más sagrados. Lo que viste en el
Ostensorio fue prueba de que esto podía hacerse. Mephiston ha viajado a través del
[Link] ayuda.
El capitán Vatrenus miró al epistolario Rhacelus, con la incredulidad reflejada en su rostro.
Sus ojos se abrieron de par en par, atónito, cuando Rhacelus le devolvió la mirada con
serenidad, confirmando la extravagante afirmación del sacerdote con un silencioso
asentimiento.
Zin alzó la voz, tal vez intuyendo la duda del capitán incluso desde el otro lado de la
[Link] mis visiones y profecías se han cumplido. El ritual en Ostensorio logró algo
increíble y divino. Vuestro señor viajó a salvo a través de la disformidad y localizó el mundo
robado de Divinus Prime. Ha localizado un lugar que el resto del Imperio ni siquiera puede
ver.
Zin bajó el medallón y se dejó caer en la silla, exhausto por su propio fervor, mirando
expectante a Mephiston para que continuara la historia.
El bibliotecario jefe permaneció en silencio y Zin se inclinó hacia él, provocando una ráfaga
de interferencia que le cortó la cabeza, creando un fantasma resplandeciente de dos
[Link]ñor Mephiston, ¿no nos contarás a todos lo que viste? He viajado por media
galaxia para verte. Me he enfrentado a…Sus palabras [Link] afrontado cosas que no
olvidaré fácilmente y he perdido a muchos amigos, pero llegaré a Baal en cuestión de días,
Mefistó[Link] tono se volvió desesperado.«Y ahora que estoy tan cerca, le ruego que me diga
qué ha aprendido. Ha logrado lo imposible, pero ¿qué ha visto, mi señor? ¡Debo saberlo!»
Antros se indignó ante el tono del sacerdote. Que un mortal exigiera información a un
miembro del Adeptus Astartes era chocante, pero que se dirigiera así al Bibliotecario Jefe de
los Ángeles Sangrientos era increíble. Antros se percató de que no era el único que había
notado la ruptura del protocolo. El rostro del Capitán Vatrenus se había enrojecido
peligrosamente y había apretado los dientes con esfuerzo por guardar silencio.
Mefistón permaneció inmóvil. No prestó atención al sacerdote y continuó observando el
polvo que se arremolinaba con una quietud fría y reptiliana.
‘¡Divine Prime no es un mundo cualquiera!—susurró el confesor Zin, intentando sacar a
Mephiston de su [Link] saber cómo podemos recuperarlo.
Los otros dos sacerdotes repitieron las palabras "Divinus Prime" en susurros reverentes.
‘Estamos a las puertas de la condenación, Astra Angelus’.continuó Zin.‘Las mismísimas
[Link]ó de entre sus túnicas un libro encuadernado en cuero y comenzó a citarlo, con la
voz temblorosa por la pasión.¡A orillas del Esomino, ante las murallas del Volgatis, se
manifestó su ira!
—Su ira —susurraron los demás sacerdotes.
‘Cinco veces quinientos fueron los enemigos que arrojó a la [Link]ó [Link]
veces cinco fueron los muros que se derrumbaron ante su voz. ¡Contemplad, las bestias de
bronce de los…!—Confesor Zin —interrumpió Mephiston, rompiendo finalmente su silencio.
Había algo peligroso en su voz suave, y los sacerdotes guardaron silencio. Entonces Mephiston
pareció notar algo extraño en su mano. La tenía cerrada en un puño, pero Mephiston la miraba
fijamente como si no hubiera querido cerrar los dedos. Hizo una pausa, sin terminar la frase,
mientras abría lentamente los dedos y volvía a colocar la mano sobre el brazo de la silla.
‘¿Sí?' exigió Zin.
Después de unos segundos, Mefistón levantó la vista de su mano y continuó con la misma
voz plana e impasible. «No es necesario que me cites».Vicisitudes«En su totalidad». No había
ira en su voz, solo una afirmación serena. «He leído las cinco traducciones». Señaló con la
cabeza el libro que Zin sostenía en la mano. «Uliarus no captó la mayor parte de la intención
original, pero tengo una copia del Píndaro que podría prestarte».
El epistolar Rhacelus resopló divertido, pero la decepción de Zin se transformó en
frustración.¿Qué viste, bibliotecario jefe?—espetó.¿Qué hiciste?¿encontrar? Estuviste
ausente doce días. ¿Qué le ha sucedido a Divinus Prime?
—Esto es demasiado —gruñó el capitán Vatrenus, inclinándose hacia adelante en su silla y
mirando fijamente a Zin—. No le hablarás así al bibliotecario jefe.
Mephiston alzó una mano y Antros vio que estaba escuchando una voz lejana..Incluso podía
oír las palabras exactas, balbuceando y siseando en los pensamientos de su señor. Las
pronunciaba con voz [Link] lo que nuestras cicatrices nos han hecho. Nacemos
en la [Link] palabras fueron acompañadas de una visión familiar: el mismo rostro sin
párpados, desollado y velado que Antros había visto en Termia. Las palabras y el rostro se
desvanecieron tan rápido como aparecieron, y Antros se dio cuenta de que había vuelto a leer
los pensamientos de Mefistón. La idea lo inquietó. La mente de Mefistón no le correspondía a
él verla. Tal intuición era una herejía.
—Tu mundo cardenalicio aún existe, confesor Zin —dijo Mephiston, mirando al sacerdote
directamente por primera vez y acercándose para que la luz iluminara su rostro. Los rasgos de
Mephiston debieron de haber igualado en algún momento la belleza de sus hermanos de
batalla, pero su rostro era ahora una máscara mortuoria hecha añicos: una colisión
blanquecina de ángulos irregulares y líneas duras, todas apuntando a sus ojos intensos e
inexpresivos.
El hololito de Zin se retorció y apartó la mirada, visiblemente conmocionado por la mirada
de Mephiston.¿Estás seguro? ¿Divinus Prime es seguro?’
Mephiston arqueó una ceja. —¿Seguro? No. No es seguro. Nada en el Sector Croniano es
seguro, Confesor Zin. Usted, más que nadie, debería saberlo. Las Guerras de la Santidad no
están más cerca de terminar que cuando las iniciamos, hace un siglo. Pero… —Hizo una
pausa y miró hacia las sombras—. Pero Divinus Prime aún existe. Pasé varias horas allí.
—Frunció el ceño con desagrado—. Es un desastre, como el resto del sector.
Los sacerdotes hicieron la señal del águila y se quedaron horrorizados, mientras el confesor
Zin miraba fijamente a través de la galaxia, intentando mirar a Mephiston a los ojos. Incluso
como una proyección, su alarma era inconfundible.
 ‘Divinus Prime es tierra [Link]ó, con la voz temblorosa por la emoció[Link]á
prohibido para todos… todos excepto los miembros más altos de la Eclesiarquía. Con respeto,
mi señor, nunca se le dio permiso parair allá.’
Por muy distante que fuera, incluso Rhacelus se resistió a las palabras «dio permiso». «Le
pediste al Bibliotecario Jefe que encontrara tu mundo, Confesor Zin», dijo arrastrando las
palabras, sin dignarse a mirar al sacerdote, «y lo encontró». Sus palabras resonaron entre los
presentes, ásperas y lánguidas. «Un poco
La gratitud te sentaría mejor que esta falta de respeto.
Los ojos de Zin se abrieron de miedo, pero se contuvo de responder. Miró a alguien más en
el strategium de la fragata que lo lanzaba hacia Baal. Asintió y se volvió hacia Mephiston.
Cuando volvió a hablar, lo hizo con un tono más [Link] sacerdote que te vi
sosteniendo en la sacristía, mi señor, ¿era de Divinus Prime? ¿Era de mi propia orden?’
Mefistón asintió. «Presto Kohath». La expresión de disgusto permaneció en su rostro. «Un
peón desafortunado, atrapado en una escisión sin sentido, confundido por sus propias
transgresiones».¿Transgresiones? ¿Cismas?—exclamó [Link] aseguro, bibliotecario jefe, que
no hay herejes en Divinus Prime. No es posible..’
Mephiston alzó la mano. «El sector baila al son de una melodía que no hemos creado,
confesor. Ojalá fuera de otra manera». Se encogió de hombros. «Pero no dije que el Preste
Kohath fuera un hereje. La idea de herejía apenas había surgido en su mente cuando lo saqué
de su casa». Mephiston miró más allá del hololito y fijó la vista en Antros.
Antros se tensó al sentir la mirada gélida de Mephiston clavada en la suya, provocándole la
terrible sensación de que le desgarraban el alma. ¿Acaso el Bibliotecario Jefe había intuido
que Antros estaba escudriñando sus pensamientos? ¿Lo había traído allí para denunciarlo ante
el quórum como hereje?
Antros intentó mostrarse tranquilo mientras Rhacelus y los demás bibliotecarios lo
observaban con semblantes sombríos.
‘¿Entonces todavía vive?—preguntó el confesor Zin, ajeno a las miradas que se dirigían a
Antros.¿Tienes aquí, en tu Librarium, a un superviviente de Divinus Prime?La esperanza se
encendió en sus ojos enrojecidos y se aferró a su medallón, murmurando una plegaria. «Les
ruego que lo entreguen inmediatamente a mis hermanos», dijo. «Así podrán cumplir la santa
misión que les ha encomendado el mismísimo Dios Emperador, mostrándome cómo encontrar
las orillas del Esomino y las sagradas puertas del Volgatis».
Mephiston siguió mirando a Antros. «El Preste Kohath vislumbró un atisbo de la verdad y
la consideró terrible, pero las verdades solo son terribles cuando uno es incapaz de
comprenderlas por completo». Habló con el mismo tono tranquilo e impenetrable de siempre,
pero Antros tuvo la horrible sensación de que le estaban advirtiendo, tal vez incluso
amenazando.
‘Bibliotecario jefe,—gimió Zin.¿Te das cuenta de cómo me estás atormentando? Hablas de
transgresiones y cismas, mientras te niegas a darme una respuesta directa. ¿Puedes guiarnos
hasta Divinus Prime? No podemos simplemente abandonar a nuestros hermanos a los
misterios de la disformidad. El juramentodebe Sean honrados. Debemos encontrar la manera
de traerlos a casa.’
Por primera vez desde que comenzó el cónclave, Mephiston centró toda su atención en el
sacerdote. Algo brilló en sus ojos y se enderezó en su silla. —¿El voto? —El confesor Zin
desvió la mirada con una expresión incó[Link] igual que yo, esas pobres almas de Divinus
Prime juraron servir al Dios Emperador.’
Mephiston volvió a guardar silencio, pero este era un silencio diferente. Miraba fijamente al
sacerdote sudoroso, con el cuerpo rígido por la concentración. Inclinó la cabeza hacia atrás y
un brillo carmesí cubrió sus ojos. Se convirtieron en orbes rojos sin rasgos, dándole a
Mephiston una apariencia aún más inquietante. El confesor Zin buscó con ansiedad la guía de
sus consejeros invisibles.
Mefistón parpadeó para quitarse la sangre de los ojos y miró a los dos sacerdotes que
estaban en la cámara. Su semblante había cambiado por completo. La intensa y perturbadora
mirada se había fijado ahora en los miembros del quórum. Era como si hubiera despertado de
 un estado de trance provocado por las drogas.
Cuando volvió a hablar con Zin, su voz era clara y nítida. «El nombre Astra Angelus me
resulta desconocido, confesor Zin, y nunca he visto las orillas del Esomino, pero tus visiones
no te han [Link] Mira el mundo que has perdido. Y tal vez esté dispuesto a ayudarte.
Hablaremos más cuando llegues a Baal.
Zin pareció entrar en pánico al darse cuenta de que lo estaban despidiendo.¡Bibliotecario jefe! No he...
terminado. Les ruego que escuchen…’
Mephiston echó un vistazo al proyector holográfico y este se apagó con un traqueteo de
engranajes que se ralentizaban, interrumpiendo la súplica de Zin a mitad de frase.
Cuando su prelado desapareció de la vista, los dos sacerdotes encapuchados se pusieron de
pie. —Señor Mephiston… —protestó uno de ellos.
Mefistón le dirigió una mirada sombría y las palabras del sacerdote se le atoraron en la
garganta. «Esto requerirá una reflexión cuidadosa», dijo Mefistón. «Rhacelus te llamará
cuando esté listo».
Los eclesiarcas retrocedieron alarmados al ver a Mefistón de pie, imponente sobre ellos.
Los hermanos de Zin murmuraban con inquietud mientras eran conducidos fuera de la cripta,
arrinconados por las derruidas columnatas de la Cárcel Arcana por uno de los compañeros de
batalla del capitán Vatrenus.
Una vez que los sacerdotes se marcharon, Mefistón se sentó en su silla y miró fijamente a
través del agujero irregular en el techo, observando de nuevo las brillantes motas de polvo.
Permaneció así durante varios minutos y un silencio incómodo se apoderó del quórum.
Rhacelus tomó la palabra. «Jefe de la Biblioteca, nuestros fracasos en el Sector Croniano no
son ningún secreto. Las Guerras de la Santidad se han cobrado docenas de mundos y aún no
tenemos ni idea de quién está detrás de todas estas absurdas divisiones. Y el Adeptus
Ministorum sabe que estamos a ciegas. ¿Por qué se han puesto en contacto con usted en
relación con Divinus Prime?»
Mefistón miró a su círculo de consejeros, como si los viera por primera vez. Luego negó
con la cabeza. «Rhacelus. ¿Qué dijiste?»
—¿Por qué estos sacerdotes se han acercado a usted para hablarle de la destrucción de
Divinus Prime? —¿Destrucción? Divinus Prime no ha sido destruido, Epistolario Rhacelus, ha
sido robado, sacado de la nada como un accesorio de magia. Mephiston chasqueó sus largos y
afilados dedos y los miró fijamente. —Y ahora las visiones de Zin lo han traído a mi puerta.
Rhacelus rió. —¿Se refiere a esa tontería de Astra Angelus?
Mefistón asintió. 'No reconozco ese título, pero...tener Sentí una llamada. Una llamada
similar a la que sintió Zin. Sentí algo mucho antes de que Zin le pidiera al Comandante Dante
que se acercara a mí. Y he visto otras cosas. Otras cosas que parecen concierne a Divinus
Prime. Miró a Antros, como si esperara que hablara.
—Mi señor —dijo la escolástica Imola. Sus palabras se transmitieron a través de una unidad
de voz conectada al costado del embrión, convirtiéndose en un susurro metálico y
estridente—. Me sorprende ver al confesor Zin comportarse de forma tan ridícula.
Prácticamente le estaba dando una lección. Sea cual sea el afecto que sienta por este particular
Mundo Cardenalicio, resulta extraño incluso para un sacerdote comportarse de manera tan
absurda. ¿Qué cree que lo ha llevado a hablar así?
Rhacelus dejó escapar otro bufido burlón. «Estos fanáticos maleducados no tienen ni idea
de modales ni de rango». Observó las figuras de los sacerdotes que se alejaban, burlándose
mientras desaparecían de su vista. «Pero, ¿quién las tiene hoy en día? Hubo un tiempo en que
las clases bajas comprendían su lugar».
—Hay mucho más en este mundo cardenalicio de lo que me cuenta, escolástico Imola
—respondió Mefistón—. Por eso se comporta de forma tan extraña. Solo me cuenta la mitad
de la historia. Por eso fui a verlo con mis propios ojos. Bajó la mirada hacia su mano, notando
que la tenía apretada de nuevo en un puño. Con una extraña mueca, separó lentamente los
dedos. —Debo investigar más a fondo.
Dicho esto, Mephiston disolvió la asamblea. El capitán Vatrenus y sus hombres recibieron
la orden de regresar al Ostensorio para continuar con la labor minuciosa de reconsagrar las
ruinas, mientras que la mayoría de los Bibliotecarios volvieron a sus aposentos. Mephiston
solicitó la presencia de Antros y Rhacelus en sus habitaciones.

Al salir de la cripta y ascender a través de los Carceri Arcanum, volviendo hacia los niveles
superiores del Librarium, el epistolario Rhacelus extendió una mano hacia Mephiston,
Mephiston le indicó a Antros que quería hablar con él a solas. Les hizo una seña para que
siguieran adelante y los dos viejos guerreros cruzaron un arco y entraron en una antecámara
sombría al costado del pasadizo.
Se encontraban en una sección de las Cárceles Arcanas llamada el Sacellum de los
Lineamientos: un laberinto de galerías, diseñado para ilustrar la increíble variedad de especies
xenos aniquiladas por el Capítulo desde los primeros días de la Gran Cruzada. Cada cámara
estaba revestida con hileras de pedestales de mármol y sobre cada pedestal había un busto,
cuidadosamente esculpido para asemejar la cabeza de un enemigo alienígena derrotado. Los
Ángeles Sangrientos empleaban solo a los artesanos más hábiles y los bustos eran aterradores
por su realismo. Rhacelus y Mephiston se detuvieron cerca de la cabeza de un enorme raptor
tuerto, con su cruel pico abierto en un grito eterno y silencioso.
Rhacelus miró a su alrededor y, cuando se aseguró de que estaban solos, su expresión
habitualmente desdeñosa se suavizó un poco. Se aferró a la hombrera de la armadura de
Mephiston y se inclinó hacia él. «Dime la verdad, Calistarius». Sus extraños ojos reflejaron
preocupación. «No te he visto desde Thermia. ¿Está empeorando?».
La expresión de Mefistón permaneció tan impenetrable como siempre, pero no reprendió a
Racelus por usar su antiguo nombre, lo que Racelus interpretó como una buena señal.
Mefistón se quitó lentamente uno de sus guanteletes y levantó la mano.
Rhacelus murmuró una maldición al ver que la piel de Mephiston ondulaba con fuego
oscuro. Llamas negras y quebradizas danzaban sobre sus nudillos y chispeaban entre sus
dedos. En algunos puntos, la oscuridad había reemplazado por completo la piel, convirtiendo
la mano de Mephiston en una sombra fantasmal. —¿Qué es esto? —preguntó Rhacelus.
«El Don. Ha sido así desde Termia», dijo Mefistón. «Ya no me abandona, Rhacelus, ni
siquiera cuando estoy tranquilo. Está ahí, constantemente. Incluso ahora lucha dentro de mí».
Cerró los ojos y la oscuridad se desvaneció. «Apenas puedo controlarlo. Se vuelve más
poderoso cada día, pero cuanto más lucho contra él, más…» Levantó la mano, dejando tenues
sombras en el aire al moverla. «Cuanto más intento reprimir el Don, más me consume. Y no es
solo mi carne la que está cambiando. Mi mente también se está oscureciendo. Estoy
intoxicado por él, Rhacelus».Embriagado.’
Rhacelus contempló la extraña y humeante piel de Mephiston. «¿Pero qué hay de Divinus
Prime? ¿Ves alguna esperanza en él o no? ¿Acaso todas esas visiones no significaron nada?
Me dijiste que alguien te llamaba».
Mefistón miró su mano un poco más, luego murmuró una maldición y se volvió a poner el
guantelete. «Alguienes Me llamó, estoy seguro. Esperaba encontrar allí una respuesta clara, o
tal vez una pista sobre los problemas del Sector Croniano, pero después de solo unas horas
supe que mi viaje había sido en vano. Tras todas esas visiones y mensajes, Divinus Prime no
era más que otro baño de sangre: creyentes matándose entre sí por algún detalle de doctrina
religiosa, tan confuso como el resto del Sector Croniano. Debo admitir que regresé aquí
desconcertado, viejo amigo. Ninguna de mis esperanzas se cumplió. No encontré ningún
vínculo entre Divinus Prime y el Don, ni encontré nada que pudiera señalar al artífice de todas
estas insurrecciones.
Mefistón frunció el ceño. «Pero ahora, después de escuchar el galimatías de Zin, creo que
tal vez las visiones...»hacer Puede que tenga algún valor. Quizás se me escapó algo sobre
Divinus Prime, algo crucial. Puede que después de todo haya una solución.
Rhacelus negó con la cabeza, confundido. —¿Una forma de aprovechar el Don?
'Una forma dedesatar«Eso». Un destello de pasión transformó el rostro de Mefistón. «Una
forma de convertirme en el arma que el Ángel deseaba que fuera. Una forma de cumplir mi
destino. De comprender verdaderamente lo que se me ha dado y, finalmente, reconocerlo
como amigo o enemigo». Mefistón dirigió su mirada al busto de piedra, contemplando al
águila tuerta. «¿Recuerdas esto?», preguntó. «¿Recuerdas la Batalla de Khatan?».
Rhacelus rió, una risa profunda y resonante que resonó por los pasillos. «No creo que lo
olvide. Ese día no hiciste mucha distinción entre amigo y enemigo». Mephiston asintió.
«Incluso entonces comprendí la verdad, las posibilidades». Extendió una mano y
Dejé que las llamas oscuras envolvieran su guantelete. 'Debo creer que este poder proviene
del Á[Link] Pero hasta ahora, nunca he hablado del Don con nadie más que contigo,
Rhacelus.
Rhacelus palideció. —¿Hasta ahora? Calistarius, ¿vas a comentar esto con otros? ¿Es
prudente? —Volvió a mirar alrededor de la cámara, asegurándose de que seguían solos—.
Dime que no será el capitán Vatrenus. Vatrenus es un buen guerrero, pero no es ningún
erudito. Incluso después de todas estas décadas, apenas entiendo la mitad de lo que me has
contado sobre el Don; imagina cómo le parecerá a él. Y recuerda por qué tiene un lugar en el
quórum. Si Vatrenus incluyera esto en uno de sus informes al comandante, estarías arruinado.
Lo último que Dante quiere es castigarte, Calistarius, pero esto es justo lo que podría obligarlo
a hacerlo.
Mefistón negó con la cabeza. «No es Vatrenus. Es Antros».
Rhacelus retrocedió, incrédulo. «¿Por qué en nombre del Dios Emperador compartirías algo
así con...?»¿Lucius?Apenas se ha ganado el derecho a llevar su armadura. Rhacelus miró
alrededor de la cámara, asegurándose de que Antros no estuviera cerca. «¿Cómo esperas que
lo entienda? Si yo no soy capaz de hacerlo, ¿cómo va a serlo él? Si de verdad necesitas otro
confidente, hay mejores opciones. ¿Por qué lo elegirías a él?»
Mephiston habló con una emoción inusual. «Eres mi único amigo en esta galaxia, Gaius,
mi...solo amigo. Confío en ti incluso cuando no confío en mí mismo. Nunca habría elegido
compartir esto con otro, pero no fue una elección. Él tienevistoCuando creí que todo estaba
perdido, en Termia Cinco, vio dentro de mi alma. Incluso vio a la mujer sin piel que me ha
estado llamando. Ella es la clave de todo esto, lo sé. Creo que podría ser ella quien está
infectando todo ese sector con pensamientos de sedición y herejía. Algún campeón de los
Poderes Ruinosos, tal vez. Y quizás Antros pueda ayudarme a descubrir quién es. Él es…
—Sacudió la cabeza, sin saber cómo continuar.
—Calistarius —dijo Rhacelus—, tiene poder, no lo niego. —Se encogió de hombros—.
Ningún aspirante había mostrado tanto potencial antes de Insanguination, y desde entonces se
ha vuelto aún más ambicioso. Pero tengo mis dudas sobre él. Es demasiado ambicioso.
Demasiado ansioso por adelantarse. Hay en él una vena rebelde, una falta de respeto. —Negó
con la cabeza—. Ni siquiera debería haber estado ayer en el Ostensorio. Y él lo sabe. Yo
nunca lo convoqué al rito. Tú tampoco. Entonces, ¿por qué estaba allí? Le falta disciplina,
Calistarius. Sé que tiene talento, pero…
«Tiene un don que no habíamos previsto, Gaius, un don que aún no comprendo. Algo
ocurrió en Thermia que creó un nexo entre nosotros, uniendo mis pensamientos con los
suyos». Mephiston observó las llamas negras que lamían su armadura. «No sé si será para
bien o para mal, pero Antros se ha abierto camino hacia mi futuro. Nuestros destinos están
entrelazados».

CAPÍTULO SEIS
La Bóveda Diurna, Arx Angelicum, Baal

El tiempo se había congelado en la Bóveda Diurna, atrapado para siempre por las agonías de
una estrella moribunda. Al entrar, Lexicanium Antros quedó medio ciego ante la
majestuosidad de la inmensa cámara. Sus ojos de Adeptus Astartes se adaptaron rápidamente
al resplandor, pero aun así apenas podía distinguir: vastos y resplandecientes pilares de luz,
suspendidos sobre él, tan altos que sus cimas se perdían en la distancia. La bóveda estaba
construida a una escala que desafiaba las leyes de la física. Según las reglas científicas
convencionales, no podía existir dentro de los confines del Librarium. Y, sin embargo, allí
estaba, existiendo.
En el centro del salón se encontraba Idalia, hermosa guardiana de un millón de ideas. Ardía
sin cesar, carmesí y furiosa, en su prisión de piedra: una estrella enjaulada, atada por
protecciones tan poderosas que ningún Bibliotecario viviente podía desatarlas. La estrella
medía apenas doce metros de diámetro, aplastada, según se decía, por la voluntad del
mismísimo Emperador, pero estaba incrustada en el pecho de una estatua verdaderamente
monolítica: un ángel alado e imponente, que apoyaba una mano en el pomo de una espada del
tamaño de una catedral y mantenía la otra en alto, con la palma hacia arriba. Cualquiera que
fuera la verdad sobre la captura de Idalia, conservaba suficiente brillo como para iluminar
cada centímetro de la colosal estatua. Generadores, conductores y válvulas zumbaban
mientras distribuían su poder a través de bancos rugientes de baterías voltaicas, y luego a
través de la piedra negra de Baalita. Bombeaba fuego carmesí a través de una deslumbrante
red arterial y la luz era máxima cuando llegaba a la palma abierta de la estatua. Flotando sobre
la mano se encontraban tres enormes gemas rojas. Estas imponentes losas de cristal parecían
simplemente hermosas, pero Antros conocía la verdad. Las Lágrimas Carmesí contenían
millones de textos, visibles solo para los psíquicos más poderosos. Incluso después de años de
entrenamiento, Antros apenas podía discernir los volúmenes que contenían. Gracias a Idalia,
las Lágrimas Carmesí flotaban con gracia por la cámara, acompañadas por bandadas de
sirvientes alados, servocráneos y querubines que revoloteaban sobre sus facetas, catalogando,
estudiando y recitando, añadiendo sus voces parlanchinas al estruendo.
Al ver la estatua, Antros se detuvo en seco. Era como encontrarse con el mismísimo
Sanguinius, tal era el parecido. Una poderosa mezcla de emociones lo invadió. Una vez que la
vio,
Tras recuperar la compostura, Antros miró a su alrededor, fascinado por las maravillas que lo
rodeaban. Sin embargo, no había tiempo para explorar. Rhacelus, el epistolario, estaba justo
detrás de él, y el escudero de Mefistón lo observaba con una expresión aún más desaprobatoria
de lo habitual. Delante de ellos se encontraba Mefistón, apenas reconocible mientras se abría
paso entre el tumulto, recortado contra el rostro lejano de la estatua, con su manto reluciente
bajo la bruma del calor de Idalia.
Al adentrarse más en la cámara, los pies de Antros se elevaron del suelo. Idalia había
preservado los libros de los estragos de los siglos, pero también jugaba a otros juegos. Antros
no pudo evitar sonreír mientras se liberaba de las ataduras de la gravedad y nadaba por el aire
tras Mefistón.
Rhacelus siguió a Mephiston mientras los guiaba más allá del pecho de la estatua, hacia su
corazón llameante. Antros logró mantener la vista fija en Mephiston mientras este se abría
paso entre multitudes de querubines y atravesaba una ornamentada puerta de mármol, oculta
en una de las alas de la estatua.
Antros lo siguió hasta una cámara mucho más pequeña y, al cruzar el umbral, la gravedad lo
arrojó al suelo. Aterrizó con facilidad, con un silbido de servomotores e hidráulica. Mephiston
se desvaneció entre las sombras y Antros observó el lúgubre scriptorium al que habían
entrado. Servidores encapuchados se encontraban dispersos por los bordes de la sala,
acurrucados en altas alcobas de piedra, encorvados sobre pantallas parpadeantes y escribiendo
en tablillas de cera con estiletes metálicos. Transcribían los glifos que se mostraban en las
pantallas y, mientras escribían, las tablillas de cera reproducían lentamente el texto en
pergaminos de vitela iluminada, decorados con tinta roja vibrante. A primera vista, Antros
pensó que los servidores simplemente estaban sentados, pero luego vio que sus cuerpos
estaban fusionados con las máquinas. La parte superior era humanoide, pero eso terminaba en
la cintura, donde se convertían en uno con los cogitadores zumbantes y vibrantes.
Rhacelus entró en la cámara y miró hacia una de las alcobas del fondo. Era un charco de
 sombras, pero distinguió algo interesante. —¿Es él? —preguntó, con sus extraños ojos azules
reflejando la luz de la vela—. ¿El hereje?
—Yo no usaría esa palabra. —Mefistón se dirigió a la alcoba, seguido de Racelus—. Pero
sí, este es mi invitado.
Antros siguió y vio que en la alcoba había un eclesiarca, encadenado a un elaborado potro
de latón. Le habían rapado el pelo ceremonialmente por delante, igual que a los sacerdotes que
Antros había visto en el Arcanum de las Cárceles, y era evidente que pertenecía a la misma
orden, pero sus túnicas estaban sucias y desgarradas. Obviamente había sobrevivido a una
terrible prueba. Su rostro estaba tan pálido como el de Mefistón y su cabello tonsurado estaba
cubierto de sangre. Y sus pruebas claramente no habían terminado. El potro estaba repleto de
haces de cables, la mayoría de los cuales se enroscaban bajo su piel. Parecía el diagrama de un
hombre, con los brazos y las piernas extendidos y rodeado por un abanico de tubos negros y
gomosos. Un líquido oscuro y viscoso se bombeaba a través de los tubos hacia su cuerpo.
Tenía los ojos cerrados, pero distaba mucho de estar tranquilo; murmuraba y se estremecía
mientras dormía.
«¿Qué le has hecho?» Antros estaba intrigado por los intrincados símbolos cosmológicos
dibujados sobre la piel del hombre.
El rostro de Mephiston permanecía tan inexpresivo como siempre, pero Rhacelus lo
fulminó con la mirada. «Dirígete a tu Bibliotecario Jefe con respeto, neófito». Rhacelus había
completado el entrenamiento de Antros. Sabía que Antros había dejado de ser neófito hacía
varios años, pero aún parecía disfrutar burlándose de él con ese término.
—Perdóname, mi señor —dijo Antros.
—Este es el Preste Kohath —dijo Mephiston, ajeno a la falta de etiqueta de Antros—.
Estaba a punto de morir cuando lo rescaté de Divinus Prime. Cuando lo encontré, se abría
paso entre un templo en ruinas, buscando la compañía de los cultistas, sin saber que estaban a
punto de ser destruidos por sus propias armas. Mephiston tocó una de las pantallas,
observando las figuras que desfilaban. —Al salvarlo del Sector Croniano, casi lo destruyo.
—Miró a Antros—. Parte de lo que ven aquí es mi intento de mantenerlo con vida.
—¿Por qué lo traigo de vuelta, mi señor? —Racelus miró al sacerdote inconsciente con evidente expresión
de sorpresa.
disgusto. «Dijiste que buscaba miembros de una secta. ¿Acaso una ejecución rápida no habría
sido más apropiada?»
«Él es un fragmento de Divinus Prime», dijo Mephiston. «Un vínculo con ese mundo
miserable. Y algo me decía que una forma de regresar podría ser útil».
—Lord Mephiston —dijo Antros—. ¿Qué le convenció para visitar Divinus Prime? El
epistolar Rhacelus tiene razón: ninguna de nuestras campañas en el Sector Cronio ha dado
frutos. Cada vez que sofocamos una guerra civil, surgen otras dos en su lugar.
«El confesor Zin vino aquí específicamente para pedirle que se fuera», dijo Rhacelus. «Le
suplicó al Bibliotecario Jefe que averiguara qué había sucedido con este Mundo Cardenal en
particular. Algo relacionado con la pérdida de Divinus Prime lo ha obligado a acudir a
nosotros en busca de ayuda».
«¿Pero el mundo no se ha perdido?», preguntó Antros.
Mephiston negó con la cabeza. «Simplemente oculto». Les hizo señas para que se acercaran
a un escritorio circular al fondo del scriptorium. Su superficie no tenía adornos, pero con un
movimiento de la mano de Mephiston cobró vida, inundando la cámara con luz azul y un
remolino de estrellas. Mephiston señaló una sombra fantasmal cerca del centro del mapa del
sector. «Este fenómeno me intrigó mucho antes de que llegaran los comunicados de Zin».
Colocó su mano sobre la extraña anomalía. «Es imposible contactar con Divinus Prime por
medios normales. Sentí las agonías de muerte de coros astropáticos enteros cuando lo
intentaron. Y la flota imperial podría rastrear el Sector Croniano durante siglos sin encontrar
nada. Incluso si ignoro la voz que me ha estado llamando allí, encuentro esta anomalía
interesante. Es claramente obra de lo que sea o quien sea que esté detrás de todos los demás
levantamientos y cismas». Cerró el puño alrededor de la proyección. «Solo logré proyectar
una pizca de mi ser, un simulacro». No pude permanecer allí mucho tiempo, pero tuve tiempo
suficiente para realizar el Segundo Rito de los Ensanguinados. Mezclé mi sangre con la carne
de Divinus Prime. —Miró al sacerdote en el potro—. Y me traje un poco de esa carne.
—¿Qué has aprendido de él? —preguntó Antros.
Mephiston se encogió de hombros. «Nada. Ha estado así desde que lo arrastré a través de la
disformidad». Mephiston se acercó al potro de tortura y examinó los diales y medidores que
adornaban su marco de latón. «Pero algo en los desvaríos de Zin me hizo pensar en Divinus
Prime».es Merece la pena reflexionar más sobre ello. Ha llegado el momento de intentarlo de
nuevo.
Mefistón mandó llamar a su cirujano personal. El siervo salió de entre las sombras,
arrastrado por una falda ondulante de piernas afiladas como agujas. Era una colección andante
de aparatos quirúrgicos dispuestos alrededor de unos pocos vestigios de humanidad. El
hombre había sido modificado tan drásticamente que parecía más un arácnido que un humano.
Sus largas extremidades delanteras segmentadas golpeaban los diales de la máquina sin
ningún resultado aparente. Luego, murmuró unas oraciones antes de clavarle una aguja en el
muslo al sacerdote.
Kohath se desplomó, atado a sus ataduras, colgando lánguidamente del armazón de metal.
—¿Está muerto? —preguntó Racelus, más irritado que preocupado.
El cirujano negó con la cabeza, sacudiendo una melena aceitosa de cables. Tenía un rostro
redondo y bigotudo, y ojos grandes e inexpresivos. Mientras palpaba a Kohath, se frotó los
dedos, con la punta de la jeringa en la mano, inquieto y nervioso. «No, Lord Rhacelus»,
respondió, con la voz interrumpida por una serie de chasquidos húmedos. «No es así. No creo
que sea así. Al menos. Al menos. Si es así. No creo…»
Preste Kohath despertó con un grito. Se sacudió contra sus ataduras, forcejeando
salvajemente, intentando liberarse. Su mirada aterrorizada estaba fija en Mephiston.
—¡Demonio! —aulló, escupiendo—. ¡Engendro del Caos! ¡Aléjate de mí! ¡En nombre del
Trono!
—Aphek —dijo Mefistón, y el cirujano alzó en el aire su maraña de extremidades que
chasqueaban, antes de seleccionar una segunda jeringa.
El sacerdote arremetió contra el sirviente cuando este se acercaba, pero Aphek esquivó los
golpes y clavó la aguja.
El Preste Kohath se desplomó de nuevo, pero esta vez mantuvo los ojos abiertos y cesó sus
gritos. El sedante le había arrebatado la furia del rostro, dejando la mueca irónica y cínica de
un borracho. Observó a Mefistón con desdén y balbuceó:Somos lo que nuestras cicatrices nos
han hecho.—Se rió, como si disfrutara de su propio [Link] en la sangre.’
El cirujano retrocedió, sorprendido, sacudiendo la cabeza y emitiendo otra serie de
chasquidos.
Mephiston miró fijamente al Preste Kohath mientras seguía riendo para sí mismo. El
Bibliotecario Jefe pareció sorprendido por las palabras, y un escalofrío inexplicable llenó a
Antros de ellas. Eran las palabras que había oído en Thermia mientras Mephiston masacraba y
quemaba.
«Sigue ahí dentro», dijo Mephiston. «O al menos una parte de él. Es hijo de Divinus Prime.
Su carne conoce el camino a casa, aunque su mente no. Permítanme observar más de cerca lo
que ve».
Mephiston desenvainó su espada de energía con runas grabadas y Antros pensó que iba a
decapitar al hombre. Pero, en lugar de blandirla, Mephiston rozó la mejilla del hombre con la
punta de la hoja. Kohath siguió balbuceando borracho mientras Mephiston dibujaba un
pequeño hilo de sangre. Mephiston se llevó la punta de la espada a la boca y lamió la sangre
de la hoja, estremeciéndose ligeramente al tragar. Luego, sujetó la empuñadura con ambas
manos, apoyó la punta en el suelo y asintió con la cabeza contra la empuñadura, cerrando los
ojos mientras murmuraba un conjuro.
La hoja palpitaba en rojo, zumbando como un aparato eléctrico mal conectado a tierra.
Entonces, una brisa azotó las estanterías y las vitrinas, apagando las velas y dejando solo la
fría luz azul de las pantallas. Tras unos segundos, estas también comenzaron a desvanecerse,
provocando que las filas de servo-escribas dejaran de escribir y alzaran la vista sorprendidas.
Algunas de sus capuchas se echaron hacia atrás y Antros vio que no tenían rostro: la parte
frontal de sus cabezas era tan lisa y sin rasgos como la parte posterior. La última pantalla se
apagó, pero aún podía sentir a los servo-escribas sin rostro en la oscuridad, estremeciéndose y
esforzándose por acercarse a él.
Preste Kohath continuó murmurando y riendo mientras la sangre le corría por la mejilla y el
scriptorium quedaba sumido en la oscuridad.
El resplandor rojizo de Vitarus bastó para que Antros distinguiera las imponentes siluetas de
Mephiston y Rhacelus que se cernían sobre el potro de tortura. El Bibliotecario Jefe aún tenía
la cabeza apoyada en la empuñadura de su espada, y ambos hermanos de batalla estaban tan
inmóviles que parecían parte de la estructura.
—El cielo —exclamó Preste Kohath, dejando de balbucear y hablando en voz baja y
suave—. Es peculiar. No se parece a nada que haya visto.
Antros reconoció la extraña mezcla de acentos y se dio cuenta de que Mefistón ahora
hablaba a través del sacerdote. Lo había poseído.
El Preste Kohath miró fijamente a Antros, sus ojos adquiriendo un rojo intenso y sangriento.
Parpadearon como velas en la oscuridad mientras Mephiston seguía hablando a través de su
prisionero. «Los sacerdotes de Zin se están masacrando entre sí. Otra guerra santa sin sentido.
Un cisma genocida por algún sutil punto de doctrina. Hay una fortaleza. Volgatis. Un
convento. Todo el derramamiento de sangre proviene de allí. Los eclesiarcas se matan entre sí
por su posesión». El hombre encadenado al potro de tortura negó con la cabeza, confundido.
«Kohath ni siquiera sabe por qué. Ninguno de ellos sabe por qué. Kohath solo sabe que el
convento es divino, y que debe ser salvado. No, espera, él cree que no debe ser salvado. No
sabe en quién creer. Él es…»
Kohath gritó de nuevo, forcejeando contra sus cadenas mientras la luz roja desaparecía de
sus ojos. Sus gritos se convirtieron en toses entrecortadas y la sangre burbujeaba entre sus
labios mientras se agitaba de un lado a otro. Gritó repetidamente: «¡Nacido en sangre!», hasta
que Aphek se abalanzó sobre él y lo sedó de nuevo, sumiéndolo en un sueño intranquilo.
Las velas volvieron a encenderse y Mefistón levantó la cabeza de la empuñadura de su
espada. Tenía una expresión intrigada en el rostro y Antros percibió que había visto más de lo
que les había contado. «Está al borde del colapso. No puedo presionarlo más». «¿Y qué le
dirás a ese patán vil, Zin?», preguntó Rhacelus. «Si debemos soportar...»
¿Otra reunión con ese cretino? ¿Podrías al menos hacerle abandonar sus ideas románticas
sobre Divinus Prime?
Mephiston alzó la vista hacia las sombras, observando las hileras de libros con bordes
dorados que cubrían las paredes. «Avísale al capitán Vatrenus, Rhacelus. Cuando el confesor
Zin desembarque, deben escoltarlo hasta Ostensorio. Allí me encontraré con él».
Los extraños ojos azules de Rhacelus brillaron en la penumbra. —¿El Ostensorio? ¿Estás
seguro, Mephiston? Está en ruinas. Un paso en falso y todo podría derrumbarse. Mephiston
echó un vistazo al mapa estelar que aún flotaba sobre el escritorio. —El Ostensorio, Rhacelus.
Rhacelus vaciló brevemente, luego golpeó su espada contra su armadura de pecho y salió
del scriptorium, dejando a Antros a solas con el Bibliotecario Jefe.
Sin decir palabra, Mephiston se alejó por un pasadizo abovedado, dirigiéndose a sus
aposentos privados y esperando claramente que Antros lo siguiera. Antros sintió una oleada de
euforia. Su audiencia privada con Mephiston finalmente había llegado. Se apresuró tras él,
intrigado por saber adónde se dirigían. Los santuarios internos del Bibliotecario Jefe eran un
misterio para todos, salvo para un selecto grupo de los oficiales de mayor rango del Capítulo.
El pasadizo se ensanchaba y terminaba en un callejón sin salida. Frente a ellos había una
alcoba en forma de lágrima, de dos metros y medio o tres metros y medio de altura, y en su
interior, un altar iluminado con velas. El altar estaba presidido por una máscara mortuoria
dorada con aureola, fijada a la parte superior de un pedestal de mármol, que brillaba con la luz
parpadeante. Incluso en la muerte, era evidente que quien originalmente portó la máscara
debió de ser extraordinariamente bello. Su expresión era maravillosamente serena, como si
hubiera muerto en un estado de absoluta unidad con el universo.
Mephiston alzó la máscara dorada y se la puso en la cara. La usó solo un segundo, pero al
volver a colocarla en su soporte, su rostro quedó perforado por cientos de diminutos cortes. Al
encajar la máscara, vibró levemente y abrió los ojos, revelando dos orbes blancos sin rasgos.
Al ver a Mephiston, la expresión tranquila de la máscara se desvaneció y el rostro se contrajo
en un gruñido bestial, sacudiéndose sobre su base y convirtiendo su boca en un aullido
silencioso.
Antros estaba a punto de pedir una explicación cuando el santuario se desplomó contra la
pared, llevándose consigo la máscara atormentada y dejando una puerta abierta al vacío. Una
ráfaga de aire húmedo y frío los envolvió, y Antros se acercó, escudriñando el abismo.
—El Sepulcro Maléfico —dijo Mefistón, cruzando el umbral y desapareciendo de la vista.
Antros lo siguió y se encontró en una escalera metálica curva, hecha de placas de metal
entrelazadas, que descendía hacia las sombras. Apenas podía ver, pero la imponente figura de
Mephiston estaba solo unos escalones más abajo, así que se apresuró a seguirlo.
Mefistón agitó una mano, dibujando un círculo lento sobre su cabeza. Las luces cobraron
vida en respuesta a su gesto: antorchas, alojadas en candelabros dorados con alas, fijadas a las
paredes de un alto atrio cilíndrico. La parte superior del atrio estaba tan lejos que Antros creyó
distinguir las estrellas de un cielo nocturno distante. Entonces miró hacia abajo y vio que no
había suelo: la red de escaleras metálicas entrelazadas colgaba sobre un abismo. Las escaleras
giraban lentamente: enormes aros que se movían en arcos majestuosos y amplios,
entrecruzándose como los anillos de un enorme planetario, pero en lugar de transportar
planetas, las escaleras circulares llevaban sarcófagos elaboradamente esculpidos,
balanceándolos en la oscuridad como cuerpos celestes.
—¿El Sepulcro Maléfico? —susurró Antros—. No recuerdo ese nombre, mi señor. —Mi
lugar de descanso, Lexicanium, y el lugar de descanso de mis predecesores. Nuestro lugar de
comunión, donde venimos a compartir pensamientos. Aunque su semilla genética ha sido
extraída, su sabiduría permanece. Al pasar junto a los sarcófagos de marfil, Antros vislumbró
nombres de gran renombre: héroes del Librarius fallecidos hace mucho tiempo, cuyos
imponentes sarcófagos estaban decorados con elaborados arabescos, protegidos con liturgias y
runas.
Mefistón se detuvo junto a una de las tumbas y puso una mano sobre el frío marfil. «Jefe
«Bibliotecario Asterión», dijo. Antros intuyó que esas palabras no iban dirigidas a él, sino al
héroe muerto en el ataúd. Parecía que Mefistón lo saludaba. Mientras seguía bajando los
escalones, Mefistón murmuró: «No estará aquí mucho tiempo». De nuevo, Antros sintió que
hablaba con fantasmas.
Llegaron a una plataforma circular en el centro del atrio. Estaba abierta a un precipicio por
todos lados, pero en su centro había un grupo de sillas altas con brazos en forma de garra,
agrupadas alrededor de una mesa dorada.
Mephiston le indicó a Antros que se sentara en una de las sillas y, mientras Antros se
acomodaba, un hombre bajó de una de las escaleras orbitales y comenzó a quitarle la armadura
a Mephiston. Mephiston no había tenido oportunidad de limpiar su armadura de combate
desde la batalla en Ostensorio y estaba cubierta de sangre y suciedad. Mientras el artífice de
Mephiston trabajaba, Antros observaba al hombre con interés, preguntándose qué clase de
alma habitaría un lugar tan austero. Vestía gruesas túnicas carmesí, bordadas con un intrincado
patrón de glifos y runas, y era evidente que era más que un simple esclavo de sangre. Su
complexión era tan poderosa como la de un Adeptus Astartes y, cuando Antros vislumbró el
rostro del hombre, vio que le habían arrancado los ojos, dejando dos cicatrices arrugadas.
El artífice ciego desabrochó las placas de la armadura acanalada de Mephiston, susurrando
oraciones mientras trabajaba. Las oraciones iban acompañadas del silbido de los sistemas
hidráulicos mientras retiraba cuidadosamente las placas de ceramita para pulirlas y venerarlas.
Al quedar al descubierto las extremidades de Mephiston, marcadas por las cicatrices y de un
gris cadavérico, Antros notó algo extraño. Algunas secciones de la piel del Bibliotecario Jefe
brillaban y se oscurecían, como si hubieran sido consumidas por un fuego negro. Estaba
cayendo en la sombra.
Mephiston vio que Antros le miraba el brazo y frunció el ceño. —¿Qué has aprendido?
—preguntó, cubriéndose la piel y haciéndole señas al artífice para que se marchara.
 Antros no estaba seguro de si Mephiston le hablaba a él o a los cadáveres.
Mephiston le dirigió una mirada indescifrable. «Respecto a Divinus Prime, ¿no transmitió
Rhacelus mi orden?»
Antros vaciló. ¿Cómo podía un simple Lexicanium aconsejar a Mephiston?
«No has encontrado nada», dijo Mephiston.
—Muy poco —admitió Antros—. El Sector Croniano está tan plagado de sectas en guerra
que nada se registra con rigor. Las Guerras de la Santidad parecen tan absurdas que no
siempre está claro quién lucha contra quién. Algunos cultos han estado aislados durante tanto
tiempo que apenas siguen el Credo Imperial. Hay tanta superstición. Tanta mitificación. Es
difícil encontrar datos concretos.
Mephiston, vestido ahora con un hábito sencillo, comenzó a sacar libros de la única
estantería de la habitación. Era una pieza magnífica, un conjunto de altos estantes tallados en
el mismo marfil que los sarcófagos, que albergaba una ecléctica mezcla de tratados militares y
libros de historia, así como algunas pizarras de datos y auspexes desgastados. En el estante
superior había un pequeño santuario al ángel Sanguinius, y otro objeto que llamó la atención
de Antros: una pequeña y fea astilla de escombros, colocada en un cofre de oro como si fuera
la reliquia más venerada del Librarium. La reconoció al instante: era un trozo del puño
destrozado que había visto en Thermia, una reliquia de la terrible escena que los había
reunido. Mephiston lo vio mirándola, pero no dijo nada, indicándole que continuara.
—Como saben, Divinus Prime es aún más enigmático que los otros Mundos Cardinales del
sector —continuó Antros—. Me parece que los eclesiarcas lo estuvieron ocultando durante
mucho tiempo antes de este reciente truco de desaparición. —Hizo clic en una tableta de datos
de su armadura y examinó las escasas notas en su pantalla—. Nadie está...alguna vez «Se nos
ha concedido permiso para aterrizar. La última visita secular de la que he podido encontrar
constancia data de hace trece siglos». Observó la pizarra digital. «El poeta terrano, Píndaro».
Mefistón hizo una pausa al oír mencionar al poeta, recitó en voz baja algunas estrofas de su
obra y luego continuó estudiando su libro.
«No había nada en ninguno de los textos habituales», dijo Antros.
Mefistón asintió.
«Pero sí encontré una pequeña pista».
Mefistón levantó la vista, sorprendido.
«Era muy poco, apenas una breve mención en algunos breviarios antiguos. Al parecer, el
hombre que ejerce de gobernador planetario es un sacerdote de alto rango llamado
Archi-Cardenal Dravus. Tiene un título bastante anticuado: el Procónsul Ministro-Señor de
Divinus Prime. Es el líder de un culto imperial llamado los Hijos del Voto». Negó con la
cabeza mientras repasaba las notas de nuevo. «No encontré ninguna mención de ese culto en
ningún otro sitio. Parece que lo ocultaron deliberadamente».
Mephiston miró a Antros en silencio. Luego se levantó de su silla y regresó a las estanterías.
«Los Hijos del Voto», murmuró, sacando otro libro y hojeando las páginas. «Eso es», dijo con
sorprendente urgencia. «ElVoto¿Cómo se me pudo pasar eso?
Mefistón pasó los siguientes diez minutos leyendo con atención y murmurando en lenguas
que Antros no entendía. Sonaba como una mezcla ininteligible de idiomas, como si muchas
personas hablaran a la vez. Antros se preguntó si debía marcharse. Se levantó para irse, pero
se detuvo al pie de la escalera. «Mi señor», dijo. «En el Ostensorio…»
Mephiston siguió mirando el libro y respondió con voz vaga y distraída: «Ya no eres un
neófito, Antros. Presenciarás muchas cosas así en los años venideros». «Lo entiendo. Pero no
me refería a lo que te siguió. Cuando regresaste al Librarium, dijiste algo, según recuerdo,
justo antes del ataque. Hablaste de encontrar una respuesta. ¿A qué te referías? ¿A qué?».
Dudó, consciente de que tales preguntas podrían ser otra ruptura del protocolo. «¿Te referías a
los sucesos de Thermia?».
Mephiston alzó la vista y miró fijamente a Antros. Llamas negras centelleaban en sus
palmas, proyectando extrañas sombras sobre su rostro. «Yohabló—dijo en voz baja—, ¿en tu
opinión? Antros presentía que se había equivocado. —Eso creía. ¿Me equivoqué?
Mephiston se acercó a él y la oscuridad lo siguió, ondulante como humo, de modo que
parecía aún más grande que su ya imponente figura de Adeptus Astartes. Sin decir palabra,
extendió la mano y presionó la punta de su dedo con firmeza contra la frente de Antros. El
fuego negro ondulaba sobre la piel de Mephiston y el instinto de Antros fue retroceder, pero el
tacto de Mephiston era gélido como un cadáver. También era terriblemente significativo, como
una acusación.
Mephiston frunció el ceño, retiró el dedo de la piel de Antros y retrocedió. Luego se sentó
de nuevo y contempló el vasto atrio, observando los sarcófagos que giraban lentamente.
Habló en voz baja, usando palabras que Antros no entendía, y asintió levemente, como si
alguien le respondiera.
—Lo que viste en Termia me pilló por sorpresa —dijo Mephiston de repente, sin apartar la
mirada de Antros.
Como de costumbre, no había rastro de emoción en su voz, pero sus palabras bastaron para
que Antros se detuviera a reflexionar. ¿Sorprendido? Mephiston era infalible. Inhumano. El
omnipotente señor del Librarius. ¿Acaso no lo veía todo?
—Jefe de la Biblioteca —dijo Antros—. Me temo que mi comportamiento en Termia le ha
hecho dudar de mí. Estaba divagando cuando hablé de visiones. Lo que vi fue una victoria
gloriosa. Usted era imparable.
Mefistón se recostó en su silla. —¿Imparable? Sí, Antros, como viste, no pudieron
detenerme.
La conversación inquietaba y a la vez emocionaba a Antros. ¿Había dicho algo inapropiado?
¿O acaso había impresionado a su señor de alguna manera? Nunca había oído que Mephiston
confiara en ningún otro Lexicani de esa forma, pero aquello se sentía más como una prueba
que como un honor, como si el Bibliotecario Jefe lo estuviera atrayendo hacia él mediante la
duda en lugar de la confianza. No sabía si esta conversación lo llevaría a un ascenso
inesperado o a una muerte inesperada.
«La batalla en el foso me dejó con preguntas sin respuesta», dijo Mephiston, «como
seguramente a ti también. Pero tal vez el devoto Confesor Zin nos haya dado una respuesta, en
la forma de Divinus Prime».
—¿Quieres decir que quieres volver? —preguntó Antros.
«Sí. Y no pienso ir sola».
«El confesor Zin haría cualquier cosa para impedir tu regreso».
«Haría cualquier cosa por encontrar a Divinus Prime, y sus opciones de guías son
limitadas». Mephiston miró el santuario del Ángel. «He anclado mi alma a ese mundo. La
transmigración entre realidades será más rápida y permanente. Tengo la habilidad para hacer
lo que mentes inferiores considerarían imposible. Cruzaré el inmaterium».
Alzó una mano y una esfera de polvo se formó sobre su palma. Antros se inclinó hacia él
mientras el polvo se convertía en un planeta que giraba lentamente en el vacío. Estaba rodeado
por una espiral de nubes serpentinas, pero por lo demás parecía normal. El mundo en
miniatura estaba dibujado con tanta precisión a partir de la memoria de Mephiston que incluso
podía distinguir sus océanos y continentes.
'Zin está mintiendo o le están mintiendo. Alguien le ha ocultado deliberadamente a Divinus
Prime. Eso está claro. Hay una arquitectura en este misterio, unadiseño—Agitó la mano y la
imagen se desvaneció—. Es una de las cosas que me intrigaron del lugar. Ya consulté con el
Consejo del Capítulo y le pedí orientación al Comandante Dante. Necesito… —Hizo una
pausa, y Antros vislumbró un destello de emoción en sus ojos: hambre, tal vez—. No logro
identificar el origen de estas visiones. No sé quién me llama. Pero de esto estoy seguro: hay
cosas en Divinus Prime demasiado valiosas como para ser simplemente veneradas.
Antros estaba a punto de responder cuando Mephiston le hizo un gesto para que se
marchara. «Regresa a tu torre, Lexicanium. Pon a trabajar a tus eruditos. Dime quiénes son
esos Hijos del Voto».
 CAPÍTULO SIETE
Sacristía Librarium, Arx Angelicum, Baal

Había transcurrido una semana desde el regreso de Mephiston de Divinus Prime y la posterior
destrucción del Ostensorio. Lexicanium Antros había dedicado cada momento a intentar
cumplir la petición del Bibliotecario Jefe. Había desenterrado decenas de volúmenes sobre los
mundos santuario del Sector Croniano y los cultos imperiales que allí reinaban. A pesar de las
dudas iniciales de Antros sobre su sierva de mayor rango, la erudita Ghor, esta había
demostrado ser útil. Ghor poseía un conocimiento enciclopédico de los libros almacenados en
la Torre Orbicular, mientras que, para Antros, gran parte de su nuevo dominio seguía siendo
un misterio. Y, sin embargo, a pesar de toda su búsqueda, no habían logrado encontrar otra
mención de los Hijos del Voto.
Esa mañana en particular, encontró a Ghor caminando por los pasillos revestidos de
damasco de la Torre Orbicular, conversando animadamente con algunos de los rubricadores.
Su figura alta y demacrada empequeñecía a los demás escribas, quienes parecían una especie
de hilera parlanchina que ondeaba a su paso junto a las gruesas cortinas bordadas que cubrían
las paredes.
Al ver a Antros, los escribas subalternos hicieron una reverencia torpe y se escabulleron,
dejando a Dimitra sola frente a él. Lucía tan ferozmente demacrada como siempre, con los
ojos hundidos en sus oscuras cuencas y la piel como pergamino viejo. Lo saludó con una
reverencia lenta y respetuosa.
—Lexicanium —dijo ella, avergonzada, mientras le entregaba una pila de libros—. Estos
son los últimos breviarios que hablan de Divinus Prime. En ninguno de ellos se menciona
ningún voto.
Negó con la cabeza. «Y nuestro tiempo se ha acabado. El Bibliotecario Jefe tiene intención
de regresar a Divinus Prime y yo viajaré con él».
Dimitra lo miró nerviosamente. «Mi señor, he oído rumores de lo que ocurrió en el
Ostensorio. El Bibliotecario Jefe tiene un poder inmenso a su disposición, lo entiendo, pero
¿cree usted que tales métodos de transporte son realmente...?»
Antros interrumpió su pregunta con una mirada de advertencia. «El bibliotecario jefe lo ve
todo», dijo con firmeza.
«La bibliotecaria principal lo ve todo», repitió, pero la preocupación seguía presente en sus
ojos oscuros como la tinta.
—Oh —dijo ella—, ahíera Había algo extraño en esos libros que pensé que debía
mencionar. Quizás no sea nada, pero tenían un código, una especie de criptograma común a
todos. Tomó uno de los libros y lo abrió, recorriendo con el dedo la letra descolorida.
«Algunas de las mayúsculas iluminadas tienen este extraño símbolo», dijo. «¿Lo ves? Una
especie de barra transversal o una T invertida».
Antros asintió. —Ya lo veo.
«Bueno, lo curioso es que si tomas las mayúsculas marcadas y las lees en orden inverso,
parecen formar un nombre. Suena como el nombre de una reliquia o un arma, pero no se
menciona en ningún otro lugar.»
¿Cuál es el nombre?
Ella le dirigió una mirada esperanzada. «La Espada Petrificada. ¿Has oído hablar
de algo así?». Pareció decepcionada cuando Antros negó con la cabeza.
Dimitra frunció el ceño y le entregó el libro. «No, yo tampoco. Y no se menciona en los
demás breviarios. Hay un impresionante halo de secretismo alrededor de Divinus Prime.
Nunca he visto nada igual». Señaló con la cabeza los libros desmoronados. «Espero que
encuentres lo que sea que estén ocultando».
'¿OMS?'
«Los eclesiarcas. Supongo que le ocultan algo al bibliotecario jefe». Antros rió, su voz
resonante interrumpió la tranquila actividad que los rodeaba. Los eruditos y escribas visibles
a través de cada arco dejaron de copiar y alzaron la vista, echando un vistazo a su señor.
«No creo que sea posible ocultarle nada al Bibliotecario Jefe», dijo. «No pretendo saber a
qué juego está jugando con el Adeptus Ministorum, pero sé quién tiene todas las de ganar».
Los rasgos angulosos de Dimitra se suavizaron brevemente con una sonrisa. «De acuerdo».
Hizo una reverencia y se dispuso a marcharse, pero se detuvo. —Mi señor —dijo.
Él asintió indicándole que continuara.
Negó con la cabeza, avergonzada, y pareció arrepentirse de haber hablado; luego se armó de
valor y dijo: «Me han hecho preguntas sobre usted».
¿Preguntas? ¿De quién?
Se humedeció los labios finos y miró por encima del hombro antes de continuar en voz
baja: «Sirvientes del ayudante del bibliotecario jefe».
Antros sintió una oleada de indignación al percibir que ella estaba difamando a Rhacelus.
«No tengo tiempo para chismes, escolástico Ghor».
Parecía dolida y volvió a inclinarse. «Perdóname», dijo, retrocediendo hacia las sombras.
Antros se quedó allí un rato, frunciendo el ceño mientras la veía marcharse. Luego negó con la
cabeza y miró a su alrededor, observando a sus sirvientes trabajar, deleitándose con la
sensación de progreso constante. Cada palabra, cada acción que copiaban en los registros del
Capítulo, ampliaba los límites de su comprensión. Saboreó el aroma del lugar: tinta y papel
viejo, el olor de la sabiduría. El Librarium podría parecer, al menos para un forastero, el
remanso de paz de su monasterio fortaleza, pero Antros sentía el poder de su trabajo. El
conocimiento era su arma más poderosa.
y a su alrededor estaba siendo perfeccionado por una legión de mentes intrépidas e
incansables. Ni siquiera las palabras de despedida de Dimitra pudieron apagar su ánimo. En
los días transcurridos desde su encuentro con Mephiston, había acallado sus miedos y ahora
sentía una creciente certeza de que lo estaban preparando para algún tipo de ascenso. Esta
debía ser la razón por la que se hacían preguntas sobre él. Siempre había sentido que estaba
destinado a un papel de cierta importancia y cuanto más lo pensaba, más seguro estaba de que
Mephiston estaba a punto de recomendarlo para un puesto de alto rango en una de las
compañías de batalla del Capítulo. Regresó a través de la scriptoria y comenzó a subir las
escaleras que se extendían en largos y lentos arcos alrededor del exterior de
La Torre Orbicular, orbitando sus esferas cubiertas de líquenes como un estandarte azotado
por el viento. El Librarium Sagrestia se extendía bajo él, una masa sombría de criptas,
columnatas y relicarios, salpicada de tantos puntos de luz que se sentía como un dios,
contemplando el lejano firmamento. Sabía que las luces eran solo ventanas a las celdas de
escribas y rubricadores, pero desde allí arriba parecían estrellas y, sobre ellas, centelleando
como cometas, braseros mecanizados flotaban, iluminando los caminos de una sección del
Librarium a otra. Antros había pasado casi toda su vida bajo esas lejanas bóvedas de cañón,
contemplando esas luces de luciérnaga. Se aferró a la barandilla al darse cuenta de lo cerca
que estaba de cumplir su sueño. Casi podía ver las victorias que reclamaría una vez que
Mephiston lo asignara a una compañía de batalla.
Un ruido interrumpió su ensimismamiento y alzó la vista hacia los escalones que conducían
a sus aposentos privados. Su santuario se alzaba en lo más alto de la torre y los invitados no
deseados no eran bienvenidos. Pero estaba seguro de haber oído una puerta cerrarse.
Subió corriendo los escalones y, para su indignación, descubrió que la puerta del santuario
estaba entreabierta. Antros entró en la cámara central, revisándola minuciosamente en busca
de señales de daños o robos. Nada se había movido. Talismanes y amuletos cubrían sus mesas
de trabajo, en diversos estados de conservación, junto con todos los demás artefactos
esotéricos que había heredado del viejo maestro de la Torre Orbicular: cráneos bestiales y
 alienígenas, componentes arcaicos de armas antiguas, objetos pálidos y fetales conservados en
pesas de vidrio, astrolabios, planetarios y un sinfín de herramientas para la adivinación y la
profecía. Esta desconcertante colección de arcanos estaba apoyada y rodeada de montones de
libros. Algunos eran reliquias mohosas encuadernadas en cuero, mientras que otros eran
tratados recién impresos, con la tinta aún brillante en sus gruesas páginas sin encuadernar. Un
espejo circular para adivinar la luz cubría la mayor parte de una pared; su superficie negra y
aceitosa no reflejaba nada, ni siquiera cuando Antros pasaba frente a ella, y el resto de la pared
estaba cubierto con gruesos tapices ricamente decorados.
A primera vista, semejantes revestimientos murales podrían haber dado la impresión de ser
impropios de un miembro del Adeptus Astartes. Sin embargo, al examinarlos más de cerca, se
reveló su carácter puramente funcional. Estaban intrincadamente bordados con mapas celestes
y cartas estelares, repletos de una impenetrable cantidad de información astronómica y
astrológica: galaxias y dioses giraban entre sí, danzando a través del grueso tejido, resaltados
por el profundo tinte escarlata con brillantes hilos dorados.
Esta cornucopia de lo bello y lo grotesco estaba iluminada por la cálida luz de una lámpara
de gas, que silbaba suavemente en un rincón de la habitación, suspendida en el aire sobre una
ornamentada plataforma antigravedad de latón. Antros sabía que debería haber encontrado
fascinante esta riqueza de reliquias, pero solo podía verla como su jaula. Había dedicado toda
su vida a anhelar la oportunidad de servir al Dios Emperador en la batalla, de desatar toda la
furia que ardía en su alma, y ahora que parecía tan cerca, deseaba alejarse.
Hizo una pausa. ¿Por qué estaba encendida la lámpara?
«¿Quién está aquí?» No hacía falta preguntar. El santuario solo constaba de unas pocas
habitaciones pequeñas.
—Perdóname —dijo una voz a sus espaldas—. No quería alarmarte. El tono
condescendiente le resultaba familiar, y Antros supo que era Rhacelus, el epistolar, incluso
antes de girarse para mirarlo. El antiguo bibliotecario estaba sentado en un rincón sombrío,
casi oculto salvo por sus extraños ojos azules que brillaban en la oscuridad, reflejando la luz
de la lámpara. Se inclinó hacia adelante y, al revelarse su rostro, Antros vio que su expresión
era particularmente hostil. —¿Qué pasó en Termia? —preguntó.
La ira de Antros se había desvanecido al ver a su antiguo instructor, y esta pregunta
inesperada lo desarmó aún más. «Epistolario», respondió. «Los informes de batalla se
entregaron a los archiveros del Capítulo hace semanas».
«¿Y tu informe personal, novato? ¿Ya lo has entregado?»
Antros nunca había oído a Rhacelus hablar con otra cosa que no fuera un frío desdén, pero
ahora sonaba enfadado, casi venenoso.
—Entregué mis notas a Lord Mephiston —respondió, negándose a dejarse intimidar.
—¿Y qué escribiste? ¿Qué pasó entre tú y el Bibliotecario Jefe? —Rhacelus se puso de pie
y caminó hacia Antros, su expresión se ensombreció a medida que se acercaba tanto que su
larga nariz aguileña casi tocaba la de Antros.
Antros negó con la cabeza. Iba en contra de todos sus años de entrenamiento, pero no lo
comentaría con Rhacelus. Las visiones que había compartido con Mephiston no eran algo que
describiera en voz alta, aunque pudiera. Eran un secreto que compartía con el Bibliotecario
Jefe. Entonces, con una sacudida casi física, se le ocurrió que tal vez incluso fueran un secreto
para Mephiston. Quizás Mephiston no sabía exactamente lo que había pasado por su mente.
Rhacelus lo miró fijamente y Antros pudo sentir cómo la mente del veterano serpenteaba
por los márgenes de sus pensamientos.
Antros había aprendido lo suficiente como para proteger su mente de semejante escrutinio
casual, pero la mirada de desaprobación de Rhacelus se hizo aún más evidente. El viejo
bibliotecario se había dado cuenta de que Antros le ocultaba secretos.
—¿Puedo confiar en ti? —preguntó Racelus.
—Mi señor —respondió Antros, enfurecido por el insulto—. Soy
hermano jurado de… —¿Puedo confiar en ti? —gruñó Rhacelus,
agarrando el antebrazo de Antros.
Rhacelus llevaba armadura y Antros no. Sintió cómo el guantelete del Bibliotecario le
aplastaba los huesos.
«Por razones que me son ajenas, el Bibliotecario Jefe pretende confiarte información.
Información más peligrosa que cualquier cosa que hayas visto en Thermia». Apretó el puño.
«Si le dices una sola palabra a cualquier ser vivo, lo sabré. Lo sabré.saberAntros, y yo
dejaremos suficiente inteligencia en tu cráneo borrado de memoria para atormentarte mientras
comienzas tu nueva carrera como tanque séptico.
La ira de Antros palidecía ante su entusiasmo. «¿El bibliotecario jefe desea confiarme sus
secretos?»
—He oído que ya lo ha hecho —dijo Racelus, mostrando claramente su desaprobación.
—Mi señor —dijo Antros—. Confiaste en mí cuando era un neófito. No sé qué ha cambiado
desde entonces, pero te juro, por el Trono Dorado, que preferiría morir antes que permitir que
le ocurriera algún daño al Bibliotecario Jefe. Lo único que siempre he deseado es servirle y
demostrar su valía a cualquiera que dude de él.
La pasión de Antros se reflejaba en su voz, pero vio que Rhacelus no estaba convencido. El
veterano aflojó el agarre, pero mantuvo la mirada fija en él. «Por tu bien, novato», dijo,
«espero que estés diciendo la verdad».
Hizo un gesto hacia la puerta. «Date prisa. Prepárate para la batalla».

CAPÍTULO OCHO
Las Esferas Químicas, Arx Angelicum, Baal

Antros pensó que esta vez tendría la oportunidad de explorar la Bóveda Diurna con más
detalle, pero Rhacelus no le dio tiempo para detenerse. El Bibliotecario apenas había hablado
mientras lo guiaba desde la Torre Orbicular, marchando con determinación a través del
crepúsculo infinito del Librarium hacia las cámaras privadas de Mephiston. Tras acercarse al
coloso alimentado por estrellas en el centro de las bóvedas —la estatua negra y carmesí del
Ángel—, Rhacelus condujo a Antros entre sus pies, pasando filas de centinelas y sirvientes
armados, hacia una serie de pasadizos subterráneos. Las criptas húmedas y musgosas parecían
tan antiguas como la cripta bajo el Carceri Arcanum y la arquitectura era de un estilo similar,
pero Antros nunca había visto este rincón en particular del Librarium. Mientras Rhacelus lo
conducía a las profundidades de la tierra, el aire se volvió extrañamente húmedo y el agua
comenzó a gotear de la armadura de Antros, bordeando las grebas y los brazaletes con gotas
que brillaban a la luz de la antorcha.
A medida que las cámaras se volvían más oscuras y cálidas, Antros se dio cuenta de que
estaban solos. Ningún centinela vigilaba las gruesas puertas de hormigón, pero estaban
protegidas de otras maneras. En cada puerta, Rhacelus murmuró unas palabras en silencio y
aspiró aire con el dedo. Al hacerlo, una runa brillante apareció en el centro de la puerta y esta
se abrió con un silbido hidráulico.
Llegaron a una puerta de piedra más grande y ornamentada que las anteriores. Parecía
incluso más antigua que las criptas circundantes. Las imágenes esculpidas en el mármol se
habían vuelto indistintas por incontables años de erosión. Solo un aspecto de su diseño había
sobrevivido. En su centro había dos caracteres: IX.
A ambos lados de la puerta se encontraban figuras vestidas con túnicas negras. Eran
gigantes, tan altos como Antros y Rhacelus, y por su imponente y sobrehumana complexión,
era evidente que pertenecían al Adeptus Astartes. No llevaban armadura, pero sus manos
descansaban sobre los pomos alados de enormes espadas a dos manos, cuyas hojas estaban
clavadas en el suelo entre sus pies. Tenían la cabeza inclinada, pero Antros vislumbró un
destello metálico en sus capuchas y se percató de que llevaban máscaras doradas.
Rhacelus no les prestó atención y posó la palma de la mano sobre los dos números
esculpidos en el centro de la puerta. Esta se abrió con un crujido de bisagras y la luz los
inundó. Siguieron caminando, pasando junto a los centinelas, y al pasar, Antros tuvo la
extraña sensación de que sus cabezas giraban, como las de los búhos tras sus máscaras
doradas, observándolo mientras pasaba. Miró hacia atrás y vio que sus cabezas no se habían
movido, pero no pudo quitarse la idea de la cabeza.
—Las Esferas Químicas —dijo Rhacelus, haciendo que los pensamientos de Antros
volvieran a la luz cegadora que tenían delante.
Ante ellos se alzaba una cúpula de marfil, rodeada de elegantes contrafuertes y pilares
dorados. Irradiaba la energía de la estrella atrapada en las bóvedas superiores. En las vigas se
encontraban cables con runas grabadas, que canalizaban la furiosa energía de Idalia hacia el
interior de las paredes de la cúpula. La superficie de marfil era opaca, por lo que no podía ver
nada en su interior, y brillaba con tal intensidad que le impedía distinguir lo que la rodeaba.
—¿Qué es esto? —preguntó Antros, impresionado por la majestuosidad de la estructura.
—Una prisión —respondió Rhacelus—. Una prisión dentro de prisiones, lo suficientemente
fuerte como para contener el arma más peligrosa del Capítulo. Miró fijamente a Antros—. Se
necesita el poder de un sol para contener el alma que está aprisionada aquí.
Antros sintió otra oleada de emoción. ¿Cuántos otros lexicanos habrían estado allí? Miró a
Rhacelus, pero el viejo guerrero lo ignoró, rascándose la barba gris hierro pensativo mientras
estudiaba la pared curva de marfil que tenían delante. Tan cerca, Antros pudo ver que la
superficie no era tan lisa como parecía al principio, sino que estaba grabada con un intrincado
patrón de números diminutos.
Rhacelus desenganchó una jeringa de cristal de su armadura. Estaba llena de un líquido
carmesí y, mientras Rhacelus la alzaba hacia la luz de la esfera, Antros vio formas
suspendidas en ella. Observó fascinado cómo Rhacelus introducía la aguja en la pared de la
esfera. La superficie cedió ligeramente, como si fuera carne en lugar de marfil, y Rhacelus
inyectó lentamente el líquido rojo.
Al principio, no pasó nada. Antros estaba a punto de pedir una explicación cuando una red
de finas líneas rojas se extendió desde la punta de la aguja. El entramado carmesí se arrastraba
y goteaba, como pintura soplada por un niño. Al ondular sobre el marfil, las líneas formaron
un rectángulo rojo sangre, varios metros más alto que los dos bibliotecarios.
—¿Recuerdas lo que te dije? —preguntó Rhacelus, mirando fijamente a Antros.
—Por supuesto —respondió Antros, pero solo escuchaba a medias—; estaba
completamente absorto en la deslumbrante esfera, intentando con desesperación vislumbrar lo
que había tras la puerta roja. Algo le vino a la mente y lo hizo retroceder. Sintió, más que vio,
una imagen de violencia espantosa.
Racelus lo miró sorprendido. «Viste algo».
Antros negó con la cabeza. —Solo una sensación —murmuró.
Rhacelus estaba claramente desconcertado, pero no dijo nada más y volvió a fijar su
atención en la puerta. Murmuró una serie de palabras, pero Antros solo captó dos: sonaban
como «heredero oscuro» o «aire oscuro».
Entonces Rhacelus asintió brevemente a Antros, retiró la aguja y entró en el portal carmesí,
desapareciendo de la vista.
Antros lo siguió, con las manos alzadas, esperando estrellarse contra la pared de la esfera.
No lo hizo, y se encontró en una oscuridad casi total. La única luz provenía de los ojos de
Rhacelus, teñidos por la distorsión, mientras se volvía para mirar a Antros. «Recuerda», dijo,
antes de murmurar otra serie de palabras y desaparecer de la vista por segunda vez.
Antros lo siguió, pero se detuvo, cegado por la luz y el ruido.
Se agachó, desenfundando su pistola. Él y Rhacelus estaban de pie sobre las ruinas de un
colosal edificio imperial. Llamas y humo cubrían los parapetos destrozados y el suelo
temblaba, como si el mundo estuviera sumido en una fiebre violenta. Se oyó el sordo
estruendo de los impactos de artillería y el cielo, cubierto de una extraña geometría, fue
surcado por las estelas de los cohetes y las líneas de fuego trazador. Más allá de las ruinas se
alzaba una gran montaña de llamas que se extendía.
majestuosamente a través.
Rhacelus se rió. —No hace falta —dijo, señalando con la cabeza la pistola de Antros—. No
estamos ni aquí ni entonces. Trepó por encima del rostro de una estatua decapitada e hizo un
gesto a Antros para que lo siguiera.
A pesar de las palabras de Rhacelus, Antros no pudo evitar estremecerse al oír el estruendo
de los proyectiles a su alrededor. Un proyectil cayó cerca, destrozando un gran arco y
esparciendo escombros en todas direcciones. Antros se cubrió el rostro con las manos cuando
un trozo de escombro del tamaño de un tanque voló hacia él. La mampostería lo atravesó y se
estrelló a varios metros de distancia. Miró su armadura y vio que estaba intacta.
Intrigado, intentó hundir el pie entre las rocas sobre las que estaba parado y descubrió que
podía. Su bota atravesaba el suelo como agua. Era una aparición. «La ilusión refleja las leyes
de la física del mundo real», explicó Rhacelus mientras seguía escalando las ruinas. «Es más
fácil para la mente asimilarlo así. Podríamos nadar fácilmente entre estas piedras, pero
nuestras mentes tienen una molesta predilección por las incomodidades del materialium, así
que nos hacen creer que necesitamos arrastrarnos y trepar por una Colmena de Hades "real"».
«¿Colmena de Hades?», exclamó Antros, alzando la vista hacia las agujas destrozadas que los
rodeaban. De repente reconoció las ruinas que se recortaban contra el cielo devastado por la
guerra. Las guerras del Armagedón eran legendarias por su brutalidad, y la Colmena de
Hades, en particular, tenía gran importancia para el Capítulo de los Ángeles Sangrientos.
«¿Por qué estamos en la Colmena de Hades?», gritó, luchando por hacerse oír entre las
explosiones y el estruendo de los muros que se derrumbaban.
—Escucha, neófito —respondió Rhacelus, mientras Antros se apresuraba a alcanzarlo—.
Ya te dije que no estamos allí ni entonces; estamos en Baal, bajo la Bóveda Diurna, gritando
como idiotas en el silencio de las Esferas Químicas.
Al llegar a la cima de un contrafuerte derrumbado, se encontraron con un baño de sangre.
Dispersos en un cráter bajo sus pies yacían los cadáveres de docenas de monstruos xenos:
enormes y brutales pieles verdes, ataviados con toscas placas de armadura y empuñando un
montón de armas improvisadas. Sus cabezas bajas tenían una bestialidad similar a la de un
jabalí, y sus enormes mandíbulas estaban repletas de colmillos. Si alguno de ellos hubiera
estado vivo, habría sido una visión aterradora. En cambio, estaban destripados y sangrando,
atrayendo moscas mientras sus vísceras derramadas se secaban lentamente al sol.
Sentado sobre un pilar derribado, aferrado al corazón de uno de los pieles verdes, se
presentaba una visión peculiar. Era un Ángel Sangriento vestido con el negro de la Compañía
de la Muerte. La armadura ceremonial, marcada con una X roja, lo identificaba claramente
como uno de esos valientes hermanos que habían perdido la razón a causa de la maldición
genética. Los berserkers de la Compañía de la Muerte solo podían servir al Capítulo haciendo
que sus muertes fueran lo más costosas posible. Sentarse tranquilamente sobre una roca era
imposible para tales almas condenadas: se enfurecían, gritaban y mataban hasta realizar su
sacrificio final. Entonces Antros sintió una oleada de comprensión al ver el rostro del Ángel
Sangriento. Era Mephiston, pero Mephiston como debió haber sido alguna vez: tan
físicamente perfecto como cualquier otro Ángel Sangriento. «Calistarius», murmuró Antros.
Este era el momento del renacimiento de Mephiston.
Desde su posición privilegiada en el contrafuerte, Antros pudo ver a decenas de pieles
verdes trotando entre las ruinas hacia el lugar donde estaba sentado Calistarius. Estaba a punto
de gritar cuando Rhacelus le puso una mano en el brazo y negó con la cabeza. «Recuerda tu
entrenamiento, Lexicanium», dijo, señalando las bolsas del cinturón de Antros. «Registra e
ilumina, hermano, registra e ilumina».
Antros negó con la cabeza, confundido. Toda la situación era surrealista, pero hizo lo que le
ordenaron: sacó su lápiz mnemotécnico y su tableta y comenzó a tomar notas. «Dijiste que
esto era una prisión», susurró, aunque sabía que los pieles verdes no podían oírlo.
Rhacelus asintió. «Mephiston creó las Esferas Químicas para aprisionar nuestra arma más
peligrosa: él mismo. Necesitaba un lugar seguro para explorar su verdadera naturaleza».
«¿Qué es él?» Antros se esforzaba por comprender.
Rhacelus asintió con la cabeza a los pieles verdes que se acercaban. «Observen y graben.
Hablamos luego».
Intentó no reaccionar mientras los pieles verdes aceleraban el paso, oliendo la presencia de
Calistarius. Se pavoneaban entre los escombros, corpulentos y simiescos, profiriendo órdenes
en el repugnante idioma gutural de su especie. El líder era una cabeza más alto que los demás
y vestía un traje completo de metal oxidado y dentado. Incluso su enorme cabeza estaba
oculta dentro de un casco con rejilla frontal, forjado a martillazos con placas de armadura
desiguales. Parecía más una máquina que un orco, destrozando losas de hormigón bajo sus
botas cuadradas de metal mientras atravesaba muros y montones de alambre de púas. Un
lanzallamas goteaba prometio en su brazo izquierdo, y el otro terminaba en una garra
mecanizada gigante. Al ver a Calistarius, rugió de placer, le apuntó con su lanzallamas y
convirtió el cráter en un lago de fuego.
Cuando las llamas se extinguieron, Calistarius seguía sentado, observando con calma el
corazón ahora ennegrecido que sostenía. Levantó la vista hacia el círculo de pieles verdes que
se formaba a su alrededor, pero no dio señales de levantar la espada de energía que yacía sobre
su regazo.
El líder de los pieles verdes alzó su garra metálica y rugió de nuevo, escupiendo sangre y
saliva a través de la malla de su casco. El resto de los pieles verdes se abalanzaron hacia
adelante, inundando el cráter con su enorme masa acorazada.
En el último instante, Calistarius se puso de pie y se hizo a un lado, blandiendo su espada
mientras avanzaba y decapitando al primer orco que se le acercó. El movimiento era tan fluido
y natural que parecía más un baile que una pelea.
El monstruo, ahora sin cabeza, se estrelló contra la pared del cráter, arrancando otro trozo
de granito.
Los orcos intentaron corregir su carga, pero varios de ellos chocaron contra el lugar que
Calistarius acababa de dejar libre, y el resto aulló de frustración al ver que se había movido de
nuevo. Calistarius había saltado por encima de una serie de chasis de tanques calcinados y se
abalanzó sobre el líder de los orcos.
El monstruo intentó girar y encararlo, pero su pesada armadura lo ralentizó y, antes de que
pudiera apuntar su arma, Calistarius descendió del cielo y clavó la hoja de su espada en la
rejilla de su casco. Al impactar, la espada estalló en llamas carmesí y la cabeza del orco
explotó en una nube de sangre.
Cuando la criatura se desplomó al suelo, Calistarius desenvainó su espada chispeante, apoyó
su bota sobre el cadáver del orco y la usó como trampolín para otro salto. Al pasar por encima
de las cabezas de la multitud que se encontraba abajo, esta abrió fuego, pero Calistarius se
fundió con el techo de humo negro y desapareció de la vista, antes de reaparecer sobre la roca
de donde había partido.
—Hay demasiados —siseó Antros, llamando la atención de Rhacelus hacia las enormes
hordas de pieles verdes que ahora se precipitaban hacia el cráter, atraídas por las llamas y los
disparos—. Ese es el objetivo —respondió Rhacelus, asintiendo hacia el lápiz óptico de
Antros—. Grabar e iluminar. Antros volvió a mirar el cráter y vio que Calistarius estaba ahora
de pie sobre el pilar roto, con la espada en alto y la pistola de plasma lista para disparar
mientras las oleadas de orcos cargaban. Líneas de plasma azul atravesaban el humo,
impactando contra los orcos fuertemente blindados y haciéndolos caer de espaldas. Calistarius
disparaba con una velocidad sobrenatural, llenando el cráter de luz y cuerpos destrozados. Los
orcos se estrellaban contra el borde del cráter en números cada vez mayores, aplastándose
unos a otros en su frenesí asesino y, finalmente, la pistola de Calistarius chispeó y se apagó,
sobrecalentada por semejante ráfaga de disparos. Lo arrojó a un lado y avanzó con aire
despreocupado para enfrentarse a ellos con su espada, cortando, apuñalando y parando con tal
facilidad y lánguida lentitud que podría haber estado de vuelta en Baal en una jaula de
entrenamiento.
Para entonces, el cráter estaba repleto de pieles verdes muertas y, con su superioridad
numérica, estaban haciendo retroceder gradualmente a Calistarius, gruñendo y rugiendo
mientras intentaban derribarlo.
 Sin mostrar aún ningún signo de alarma, Calistarius dio un paso atrás, agarró su espada con
ambas manos y clavó la hoja llameante en el suelo. Líneas de fuego se extendieron bajo la
Los pies de los orcos, con una serie de sonidos húmedos y desgarradores, comenzaron a
reventar, explotando en una lluvia de sangre hirviente. El líquido humeante y burbujeante
llenó el aire mientras fila tras fila de pieles verdes estallaban dentro de sus armaduras de
placas.
Todos los pieles verdes cercanos a Calistarius se desplomaron en montones destrozados,
sumándose a las pilas de muertos. Calistarius desenvainó su espada de energía y se abrió paso
entre la sangre hacia los supervivientes.
—Rhacelus —siseó Antros, al ver lo que Calistarius no podía. Mientras Mephiston se
disponía a acabar con el resto de los orcos, uno de los orcos caídos se levantó de entre los
cadáveres y le apuntó con una pistola de aspecto extraño.
Rhacelus negó con la cabeza, mientras Antros observaba con horror impotente cómo la
pistola destellaba en azul y se disparaba.
Calistarius ya había empezado a matar al resto de los orcos, pero pareció presentir el
disparo antes de que se produjera, esquivándolo hacia un lado. Su anticipación evitó que el
golpe le volara la cabeza, pero aun así impactó en su hombro con un feroz destello azul,
lanzándolo por los aires y estrellándolo contra la base de un pilar derribado.
Extendió la mano hacia el orco con los dedos abiertos y el monstruo se arqueó de dolor,
antes de desplomarse en un saco de huesos rotos y carne pulverizada.
Otro orco aprovechó la distracción para disparar contra Calistarius, esta vez con un
lanzacohetes de dos manos. Disparar un arma así a tan corta distancia era prácticamente un
suicidio. El cráter se desvaneció en una columna de polvo y metralla silbante.
Cuando el polvo se disipó, Antros vio que Calistarius había sido aplastado contra la
mampostería, como un juguete prensado en arcilla húmeda. Su armadura negra brillaba con
brasas y marcas de quemaduras, y su espada de energía se había deformado, con la hoja
retorcida hasta convertirse en una masa inservible de metal sin filo.
Calistarius se arrastró fuera de la roca y se sacudió el polvo de la cara. El espectáculo de
luces había atraído a una multitud aún mayor. Cientos de pieles verdes se congregaban ahora
alrededor del cráter, sonriendo con sus enormes mandíbulas repletas de colmillos y apuntando
una muralla de armas hacia el Marine Espacial envuelto en polvo que yacía debajo.
Calistarius se detuvo, atónito, no por la cantidad de pieles verdes, sino al ver su espada
destrozada.
Antros jadeó de dolor mientras una rabia incontenible lo invadía. Rhacelus lo sujetó antes de
que cayera, mirándolo fijamente.
—¿Qué...? —empezó a preguntar, pero en ese instante, un aullido ensordecedor rasgó el
aire, ahogando incluso el sonido de la artillería y los aviones.
Las ruinas quedaron sumidas en la penumbra, como si algo hubiera pasado frente al sol, y
Antros miró hacia el cráter para ver que el sonido provenía de Calistarius. Tal como lo había
visto en Thermia V, Calistarius se había transformado por una furia incontrolable. Alzó las
manos hacia el cielo como implorando ayuda a las nubes, aullando sin cesar.
Antros solo pudo observar con asombro cómo los cielos respondían a la llamada de
Calistarius. Las nubes tóxicas y giratorias que se cernían sobre ellos se transformaron en
enormes fragmentos de roca gris y luego cayeron del cielo.
Antros se cubrió el rostro mientras las colosales puntas de lanza se estrellaban contra la
ciudad en ruinas. El impacto fue sísmico, derrumbando las pocas torres que quedaban y
levantando nuevas montañas de polvo y fuego. Antros trepó al ala de una estatua rota y
contempló la Colmena de Hades. Gran parte de la vista estaba oculta por las columnas de
polvo y humo, pero en los huecos vio que, en todas direcciones, la lluvia de montañas
aniquilaba a los clanes orkos. Sin embargo, los golpes no discriminaban entre orkos y
humanos. Vio columnas enteras de armaduras imperiales desaparecer bajo las rocas que caían
y escuadrones de cañoneras Stormraven estrellarse en el aire.
A medida que aquella atrocidad se intensificaba, el rugido de Calistarius se hacía más
fuerte. Ahora, un matiz de horror se mezclaba con la rabia y, mientras Calistarius aullaba al
cielo hirviente, Antros sintió que pensamientos extraños florecían en su mente. Era la agonía
de Calistarius.¡Ahora! dijo una voz en su cabeza.¡Ahora!
Los ruidos en la cabeza de Antros se mezclaron con la cacofonía exterior, hasta que no pudo
soportarlo más. Unió su aullido al de Calistarius.
Entonces, tan repentinamente como había aparecido, la escena desapareció. Antros tropezó,
cayó al suelo y se dio cuenta de que estaba de nuevo en las Esferas Químicas. Nada de la
cripta que había más allá era visible; estaba dentro de la cúpula de marfil. Excepto que ya no
era de marfil. La intrincada red de líneas rojas ahora cruzaba toda la esfera y goteaba
constantemente, de modo que cuando Antros levantó la vista, una fina lluvia carmesí le cubrió
el rostro y tuvo que parpadear para quitarse la sangre y poder ver.
Frente a él estaba Mephiston. Estaba sentado en una alta silla de latón grabada con miles de
pequeños cartuchos. Su rostro lucía demacrado y cadavérico una vez más, y vestía su habitual
armadura y túnica carmesí. Una de las jeringas había sido retirada de su armadura y yacía a
sus pies mientras miraba fijamente al techo de la esfera. El recipiente de cristal estaba vacío,
los ojos de Mephiston se habían puesto en blanco y estaba desplomado en la silla como un
cadáver. Antros pensó que el Bibliotecario Jefe podría estar muerto. Estaba empapado en la
sangre que caía por todas partes, salpicando espesas gotas sobre el reluciente suelo blanco.
—¡Bibliotecario jefe! —gritó Antros, poniéndose de pie.
Una mano en su hombro lo detuvo.
El veterano bibliotecario asintió hacia el otro lado de la esfera. Mientras Antros observaba,
una segunda silla de latón se materializó en el aire, cubierta con los mismos símbolos extraños
que la primera. Al formarse desde el éter, un intrincado entramado de glifos, líneas y números
se extendió por el suelo, como si hubiera sido dibujado con sangre por un escriba invisible:
una telaraña carmesí que unía las dos sillas.
Antros observó que, mientras caminaba, los símbolos carmesí del suelo se transformaban y
fluían alrededor de sus pisadas, redibujando sus formas en respuesta a sus pasos.
Rhacelus caminó en dirección contraria y se sentó en una tercera silla de bronce que
apareció de repente para recibirlo. Una compleja red de líneas rojas y elipses cubría ahora el
suelo, uniendo las tres sillas como si fueran cuerpos celestes en un mapa estelar.
Antros y Rhacelus permanecieron en silencio, observando la figura desplomada de su
Bibliotecario Jefe. El único sonido provenía de la lluvia de sangre, que salpicaba estrellas
carmesí sobre el deslumbrante suelo. Antros estaba a punto de hablar cuando un torrente de
imágenes inundó su mente. Volvió a ver a Hades Hive, pero esta vez estaba atrapado bajo un
peso enorme, incapaz de moverse, a pesar de la increíble furia que le corría por las venas. Era
una agonía, pero Antros presentía que ahora veía la verdad.
—Siempre es lo mismo y siempre diferente —dijo Mephiston en su mente. Antros miró al
Bibliotecario Jefe, pero este seguía inconsciente—. Siempre, Armagedón. Pero cada vez
intento descubrir el significado de mi poder, cambiando los detalles, buscando la verdad de mi
nacimiento, la verdad de mi naturaleza.
—No lo entiendo —dijo Antros.
+Sí, Lexicanium. Llevamos la nobleza en la sangre. Una nobleza inmensa. La sangre del
Ángel. Divinidad. Llenando nuestros corazones. Hinchando nuestras venas. Nuestro padre fue
el hijo más puro del Emperador y aún portamos su linaje. Sé que lo sientes, Lexicanium: la fe
y la furia, el honor y el hambre, ardiendo en tu interior, como en todos los hijos del Ángel.+
Las paredes de la cúpula se abrieron para revelar un muro de ojos llenos de sangre, docenas
de ellos, todos mirándolo fijamente. +Excepto yo, por supuesto. He escapado de la maldición.
Los relatos son ciertos. Por muy feroz que sea la lucha, el hambre habitual no me atormenta;
mi corazón ya no late con esos terribles deseos. He escapado de la perdición de nuestro
Capítulo. Soy libre, libre para demostrar finalmente nuestra nobleza. Tengo el poder de evitar
el funesto destino que se cierne sobre nosotros: esta lenta y corrosiva decadencia, esta muerte
gradual.+
Los ojos se cerraron y las paredes volvieron a ser de un blanco indefinido. A medida que las
imágenes grotescas se desvanecían, las escenas de destrucción volvieron a llenar la mente de
Antros, mostrándole las ruinas de la Colmena de Hades.
+Y sin embargo, regreso aquí, fiel como la marea, reescribiendo sin cesar el momento de mi muerte-
nacimiento. Verás, he escapado de una maldición solo para descubrir otro tormento mucho
más cruel. Lo que viste en Termia es un eco de aquella primera masacre en la Colmena de
Hades. Pero en lugar de desvanecerse, el eco se hace más fuerte con cada repetición. Cada vez
que doy rienda suelta a mi poder, se vuelve más salvaje, más peligroso, más imparable. Al
principio puedo usarlo como un arma, pero el arma se convierte en quien la empuña y, cuando
vuelvo a ser yo mismo, no recuerdo nada de los excesos a los que me ha llevado. Todo lo que
sé es la carnicería que he provocado.
Se oyó un estrépito de ceramita cuando Mefistón se incorporó en su silla. Su rostro estaba
salpicado de manchas de sangre y su cabello se pegaba a su piel húmeda. «Pero yo...»tener
para controlarlo, Lexicanium —dijo en voz alta—. Si puedo encontrar un ancla para el poder
que crece en mí, seré la encarnación viviente de lo que un Ángel Sangriento puede ser. Seré la
prueba de que finalmente podemos escapar de esta maldición. ¿Entiendes? Si puedo dominar
este don, puedo salvarnos. No hay poder en la disformidad igual a la fuerza que se me ha
dado. No se parece a ninguna de las disciplinas que nos esforzamos por dominar mediante el
aprendizaje. No se practica. No se estudia. Es salvaje,glorioso«Es la sangre de Sanguinius
desatada. Es el poder de un…» Sus palabras vacilaron y miró el suelo salpicado de sangre.
«Estoy tan cerca de cumplir el destino que le fue arrebatado al Ángel, pero si no puedo
dominar esto… Si no puedo controlar este poder, si sigue creciendo en furia y no encuentro un
freno…» Sacudió la cabeza y su voz estaba llena de dolor. «Entonces sería mejor que muriera
como Calistarius bajo esas rocas. En lugar de salvarnos, seré la sentencia de muerte definitiva
para los hijos del Ángel.»
Mefistón guardó silencio y, al cabo de un rato, Rhacelus habló. Vio la sorpresa en el rostro
de Antros y su habitual tono sarcástico había desaparecido. «Durante décadas he velado por el
Bibliotecario Jefe en esta cámara oculta. He presenciado su agonía mientras se exige una y
otra vez al borde de la destrucción, intentando descifrar la clave de este don». Se levantó de su
silla y cruzó la habitación, cubriendo el suelo con una nueva explosión de símbolos
sangrientos. «Pero hemos fracasado, una y otra vez».
Cuando Rhacelus llegó a la pared de la esfera, un pedestal de bronce, tan alto como su
cintura, emergió de la deslumbrante blancura. Sobre el elegante pedestal, bellamente decorado
con filigranas, había un libro: un grueso libro de contabilidad encuadernado en cuero, cerrado
con un broche metálico. Su cubierta no tenía título, pero estaba grabada con una gota de
sangre alada, resaltada con pan de oro. Junto al libro había una pluma y un tintero.
—Lo registro todo —dijo Rhacelus—. Cada palabra y cada acción que lleva al Bibliotecario
Jefe al límite, y en este momento siento que está al borde de la locura… —Asintió hacia la
jeringa ensangrentada que yacía en el suelo—. Lo recupero.
'Entonces tú hacer "Tener el control", dijo Antros, mirando la jeringa vacía.
Mefistón negó con la cabeza. «Cada vez es más difícil oír el llamado de Gaius». Se inclinó
hacia adelante en su silla, sus ojos cambiando de color para coincidir con el brillo zafiro de los
ojos de Rhacelus. «Si diera rienda suelta a todo el poder que tengo dentro de mí, haynada Eso
podría traerme de vuelta. Así que me encadeno como un perro. Siempre, reprimiéndome.
—Empezó a pasearse por la habitación—. ¡Pero este poder viene del Ángel! Negarlo es
imposible. Y está mal. Debo encontrar la manera de desatar todo su poder. Lo he mantenido a
raya tanto tiempo que está empezando a devorarme desde dentro.
Se detuvo y miró a Antros, con los ojos ardientes, olvidando por completo su máscara de
serenidad. «¿Por qué el Ángel me mostraría un destino tan grandioso, pero me negaría los
medios para alcanzarlo? ¿Qué es esta prueba que me ha impuesto? El poder supremo, a mi
alcance». Arañó el aire, haciéndolo ondular y hirvir. «Y no puedo usarlo».
Dejó de caminar de un lado a otro y miró fijamente a la distancia, con los ojos llenos de
esperanza. «Pero ahora veo una oportunidad. He oído la misma llamada que atormenta a Zin.
Alguien me está llamando a Divinus Prime. Algo me espera allí. Algo que me dará la
respuesta. Algo que Zin cree que soy ajeno a ver. Pero hasta ahora no he podido ponerle
nombre».
Mephiston desenvainó a Vitarus y arrastró la punta de su hoja por el suelo, provocando una
nueva explosión de cifras carmesí.
Antros se inclinó hacia adelante mientras una figura comenzaba a formarse a partir de los
símbolos sangrientos. Notó que Rhacelus observaba con igual avidez y comprendió que lo que
Mephiston estaba a punto de revelar era una novedad para su escudero.
«Hoy, Lexicanium, has encontrado el nombre que se me escapaba». Miró fijamente a
Antros. «Durante todos estos años he buscado a lo lejos algo que estaba tan cerca. Y ahora
entras en mis aposentos con el nombre de mi salvación en los labios».
Antros negó con la cabeza, desconcertado. «No he encontrado más información sobre los
Hijos del Voto».
Rhacelus contempló la imagen que emergía bajo la espada de Mefistón. Al reconocer la
forma, su rostro se relajó.
La sangre había dibujado la silueta de la empuñadura de una espada de aspecto extraño.
Antros negó con la cabeza, desconcertado por la expresión de asombro de Rhacelus. Aquello
no solo era feo, sino también inútil. La empuñadura tenía una forma triangular peculiar, casi
imposible de sujetar. Parecía la empuñadura de una espada hecha por un niño.
«La Espada Petrifica», murmuró Rhacelus, cayendo de rodillas en la sangre y extendiendo
la mano de modo que esta quedara suspendida a pocos centímetros por encima de la imagen.
Mephiston asintió, con la mano temblando ligeramente sobre la empuñadura de Vitarus.
«Está ahí, Rhacelus. Tenía esperanzas contra toda esperanza cuando Antros me llamó la
atención sobre el uso que hizo Zin de la palabra “voto”, pero no estuve seguro hasta que entró
aquí con ese nombre resonando en su cabeza, sin que yo se lo pidiera. La Espada Petrifica
esen Divinus Prime, Gaius. Esos sacerdotes imbéciles no tienen ni idea de por qué luchan. Le
han estado rezando en secreto desde antes del amanecer del Imperio, ignorando por completo
su verdadera importancia. Creen que es una reliquia sagrada y nada más. Es por la Espada
Petrifica que Zin está tan desesperado por recuperar este mundo en particular. Los Hijos del
Voto han construido toda su fe en torno a la espada. Desean mantenerla en secreto y oculta por
encima de todo.
—¿Una espada? —preguntó Antros, reconociendo la forma de la empuñadura por las letras
iluminadas que le había mostrado el erudito Ghor—. Señor, no lo entiendo. ¿Ayuda a Zin a
llegar a este mundo maldito por una espada? ¿Acaso no hay armas en nuestras bóvedas más
dignas de usted?
Mefistón levantó a Vítaro del suelo y la imagen se desvaneció, convirtiendo la sangre de
nuevo en una espiral informe de números y líneas.
«La Espada Petrifica no es una espada», dijo. «Su forma es pura coincidencia. Es una
máquina, un dispositivo creado en la Edad Oscura de la Tecnología, un conducto neural. Es
anterior incluso a la formación de las Legiones, Lexicanium. Quién sabe cómo se llama
realmente, pero nació en una época de conocimiento mucho mayor que la nuestra».
Mephiston caminaba de un lado a otro, alterando el mapa de sangre que cubría el suelo. «Es
una forma de controlar y canalizar incluso las ondas pírricas más poderosas», explicó, «una
lente psíquica digna de un dios».
Rhacelus parecía aturdido por las implicaciones. «Podrías desatar todo tu don. Podrías dejar
volar tu mente».
Antros empezó a comprender la importancia de aquella pieza de arqueotecnología. Recordó
la escena que había presenciado en Thermia y consideró lo que podría haber ocurrido si la ira
de Mephiston hubiera seguido creciendo sin cesar: una tormenta psíquica de una
magnificencia épica, digna de un primarca. Mientras reflexionaba sobre esto, una imagen
espeluznante cruzó por la mente de Antros. Vio al Bibliotecario Jefe bañado en sangre,
rodeado de miles de sacerdotes de la Eclesiarquía, amontonados, masacrados y sangrando.
Pero no fueron los cadáveres lo que lo impactó, sino las criaturas que se movían entre ellos:
seres proteicos y volubles, que se formaban y reformaban mientras retozaban y se deslizaban
entre la carnicería. Eran seres monstruosos surgidos de los rincones más oscuros de una
pesadilla: demonios del caos, riendo y chillando mientras devoraban las almas de los muertos.
Antros se recostó pesadamente en su silla y Mephiston se detuvo para mirarlo fijamente.
Antros no se atrevió a mirar a los ojos del Bibliotecario Jefe. La visión lo había llenado de una
duda inefable, un pensamiento que ningún sirviente del Bibliotecario debería jamás albergar.
¿Y si...?
el poder que Mefistón buscaba aprovecharno ¿Y si provenía de Sanguinius? ¿Y si venía de
otra fuente más oscura? Pensó en las llamas negras que había visto ondular sobre el brazo de
Mephiston.
Mephiston permaneció en silencio, mirando fijamente a Antros mientras la lluvia de sangre
seguía salpicando su armadura.
—Mi señor —preguntó Antros—. ¿Por qué me ha traído aquí?
Mephiston tardó un rato en responder, y cuando lo hizo, su voz sonaba tensa, como si le
costara mantener su habitual calma. «Porque te siento en mi mente, Lexicanium. No entiendo
por qué, pero presiento que sabes cosas de mí que ni yo mismo conozco. De una forma u otra,
mis pruebas se acercan a su fin. O controlo este poder o me destruirá. Estoy...»entonces Estoy
a punto de perder la cabeza. Mi cordura está asediada por las sombras. Lo que pasó en
Thermia me impactó, Lexicanium. Su voz flaqueó. «Sabes lo que pensaba cuando me volví
contra ti».
Antros sintió una oleada de náuseas al darse cuenta de que el Bibliotecario Jefetenía Estuve
a punto de matarlo.
Mephiston respiró hondo y miró su mano izquierda. Temblaba ligeramente, como la de un
borracho. No miró a Antros mientras decía: «O has venido a salvarme a mí, Lexicanium, o a
salvar a todos los demás».de yo. Y en Divinus Prime descubriré cuál.

CAPÍTULO NUEVE
Kobella, Divina Primordial

El capitán Hesbon sonrió mientras una marea de manos lo alzaba. Al elevarse por encima de
las cabezas de la multitud, sintió como si sus vítores lo llevaran en volandas. Los cantos de
victoria eran casi lo suficientemente fuertes como para ahogar los gritos de los heridos. A su
alrededor, acobardado y destrozado, se alzaba el gran bastión de Kobella. El último obstáculo
entre los Iluminados y Volgatis había sido conquistado, sus antiguas puertas derribadas y sus
cañones silenciados. Sus dragones habían luchado durante doce días, sufriendo sus peores
pérdidas desde el comienzo de la cruzada, pero la visión de esas puertas rotas hacía que todo
valiera la pena. Más allá de ellos, fuera de la ciudad, el Gran Camino del Este estaba
flanqueado por miles de soldados, sus antiguas losas ocultas por un río de corazas doradas y
rostros sonrientes y exhaustos. Al unísono, los Iluminados rugieron su estribillo: ¡Por el
Emperador!
Los que pudieron acercarse lo suficiente intentaron atrapar las túnicas de Hesbón, con la
esperanza de encontrar un pedazo de divinidad en la ropa raída de su capitán. Después de
cuatro décadas de devoción, Hesbón finalmente había captado la atención de su dios. No,
pensó, tratando de aplastar su orgullo, ellos habíantodo Captó la atención del Dios Emperador.
«Puede que yo haya dado la orden», exclamó, intentando mostrar humildad, «¡pero fue
vuestro valor el que derribó las puertas!». Sin embargo, por mucho que lo intentara, no pudo
reprimir su orgullosa sonrisa. Mientras el ejército victorioso pasaba por encima de Hesbón,
gritando su nombre, él comenzó a reír.
Los Iluminados irrumpieron en Kobella; pisotearon los cadáveres de sus defensores. Sus
antiguos hermanos yacían en montones humeantes, destrozados por los cañones de los
dragones. Los mayales y las espadas sierra de la Milicia Frateris estaban esparcidos por el
suelo, junto a los cadáveres de sus antiguos dueños. Terminada la batalla y eliminada la
amenaza, los milicianos muertos ofrecían una imagen patética. Hesbon sintió un atisbo de
compasión, pero lo reprimió rápidamente. A la milicia se le habían ofrecido las mismas
verdades que al resto de Divinus Prime, y se habían negado a ver la luz del Emperador. Fue un
final trágico, pero esperaba que en la muerte hubieran comprendido la verdad de su herejía y
encontrado el perdón.
Mientras los dragones entraban en la gran plaza, Hesbón gritaba órdenes, enviando hombres.
Trepando por encima de las estatuas y templos destrozados, tomaron posiciones entre los
escombros, apuntando sus armas hacia las avenidas que conducían al corazón de Kobella. Las
puertas habían caído, pero aún les esperaba un trabajo duro y sangriento. Hesbon se recostó en
su lecho de manos y saboreó el momento. El cielo estaba cubierto de nubes bajas y veloces, y
Hesbon, para su vergüenza, lo encontró un alivio. A diferencia de los milicianos muertos,
nunca dudó de la santidad del Milagro, la increíble transformación de los cielos, pero tampoco
se había acostumbrado a contemplarlo.
Al cruzar la plaza, Hesbon oyó risas crueles mezcladas con vítores y gritos de guerra. Unos
instantes después, divisó la fuente. Una de las herejes seguía con vida, atrapada al borde de la
plaza, rodeada por los dragones de Hesbon. Se acurrucaba entre los restos de una posición de
artillería. Esta se había derrumbado de las murallas durante la batalla y ahora yacía como una
bestia muerta en medio de la multitud. Detrás de la posición había un cráter lleno de tanques
calcinados, y la hereje claramente se había refugiado entre los afilados fragmentos de metal.
Gritaba y aullaba de miedo mientras los Iluminados le arrojaban antorchas encendidas, y
algunas de las ruinas que la rodeaban ya estaban ardiendo. No tardaría en ser devorada por las
llamas.
La sonrisa de Hesbón se desvaneció al darse cuenta de que la hereje era solo una niña, de
quince años como máximo y completamente desarmada.
—¡Esperen! —gritó—. ¡No somos animales!
El ruido de la multitud lo ahogaba, así que se puso de pie y se mantuvo en pie,
balanceándose precariamente sobre las cabezas y las manos de quienes lo llevaban.
—¡Alto! —rugió.
Una oleada de silencio sorprendido recorrió la multitud y los soldados victoriosos se
volvieron para mirar a Hesbón.
Los nervios casi le fallaron al ver la sospecha y la ira en los rostros de sus hombres.
Parecían perros de caza arrastrados de vuelta de la matanza. Su duda fue fugaz. Reflexionó
sobre lo que haría el Príncipe No Engendrado ante tal barbarie. Con una oleada de
indignación renovada, exclamó de nuevo: «¡Hermanos! Esto no es digno de nosotros. No es
digno del Emperador. No os rebajéis al nivel de estas almas extraviadas. Tropiezan en las
sombras de la incredulidad, pero nosotros no. Somos Iluminados. Recordad todo lo que se nos
ha enseñado».
«¡Maldita sea esta gente!», rugió un dragón cercano. Apuntó su rifle láser al cielo.
«¡Negaron el Milagro!»
—¡Han rechazado al príncipe! —gritó otro.
—¿La dejarías reunirse con sus hermanos? —gritó otro—. ¿Y le darías otra oportunidad
para matarnos?
La multitud rugió en señal de aprobación, golpeando las corazas con las armas y arrojando
escombros a la niña.
El capitán Hesbon gritó otra orden de detenerse, pero fue imposible oírlo por encima del
estruendo de la multitud. La ira lo invadió. «¿Acaso no somos mejores que los necios que
hemos matado?», exclamó, pero nadie lo escuchó. La multitud aún lo sostenía en alto, pero
ahora lo sujetaban con más fuerza y agresividad.
Observó a su alrededor y vio que algunos de sus hombres habían retrocedido, con el rostro
lleno de vergüenza, pero otros habían comenzado a abrirse paso entre la multitud, indignados,
profiriendo salvajes maldiciones y alzando las armas. Aún estaban sedientos de sangre tras
una batalla duramente ganada. El capitán Hesbon forcejeó para liberarse, pero, a medida que
la multitud se enardecía, las manos que lo sujetaban se apretaron aún más, ofreciéndolo a los
soldados que se acercaban como una ofrenda.
 —¡Maldito seas! —gritó, intentando desenvainar su espada, pero al ver que no podía—. ¡Te
fusilaré por esto!
La plaza se inundó de luz.
Las llamas eran tan brillantes que cegaron momentáneamente a cualquiera que estuviera frente a las
destrozadas puertas de la ciudad.
Al principio, Hesbón pensó que las nubes se habían retirado para dejar pasar algo de luz solar,
pero al mirar hacia atrás vio la verdad.
La multitud guardó silencio cuando un séquito espectral y deslumbrante entró por las
puertas. Era una hueste divina, esculpida en luz solar: leones patricios, dragones sagaces y
cientos de águilas que se elevaban majestuosamente. Todos presentes y a la vez ausentes.
Ninguno proyectaba sombra y el paisaje más allá era visible a través de su piel incandescente.
Sobre la hueste se alzaban decenas de santos con aureolas, con las alas extendidas y las
espadas apuntando al cielo. Sin embargo, por magníficas que fueran estas criaturas, todas las
miradas en el patio estaban fijas en la figura que cabalgaba ante ellos. El Príncipe
Inengendrado cabalgaba sobre una enorme serpiente sinuosa, una criatura verdaderamente
monstruosa, diferente a todo lo que Hesbón había visto antes. Medía quince metros de largo,
lucía vastas y brillantes alas y tenía la cabeza de un águila gigantesca. Pero la mirada de
Hesbón pasó por alto a la serpiente alada y se fijó en su jinete. El Príncipe Inengendrado
vestía una reluciente armadura de batalla blanca y dorada. La ceramita en capas estaba
filigranada y grabada con diseños tan intrincados que brillaba mientras alzaba su espada hacia
las nubes. Llevaba el casco sujeto al cinturón y su larga cabellera negra caía libremente sobre
su armadura, en marcado contraste con su reluciente coraza blanca. El rostro del príncipe
estaba iluminado desde abajo por una fría luz azul, que emanaba de un zafiro del tamaño de
un puño incrustado en el centro de su armadura pectoral. Era una visión sagrada,
resplandeciente en la bruma del calor: una estrella caída del cielo con forma humana. El
profeta del Emperador ardía con intensidad, en llamas de sabiduría divina.
Ante esta deslumbrante encarnación de su glorioso profeta, los regimientos de dragones se
postraron de rodillas. Era como si el mismísimo Emperador cabalgara hacia ellos sobre una
bestia mítica. A medida que el profeta se acercaba, la luz se atenuó y las figuras espectrales se
desvanecieron, dejando solo al príncipe sobre su corcel alado. Incluso cuando la luz dejó de
emanar de su piel, su aspecto era absolutamente divino.
El príncipe apuntó con la punta de su espada de una cabeza a otra hasta que finalmente
Hesbón se dio cuenta, para su asombro, de que la espada apuntaba hacia él.
'Qué sería¿Qué tenemos que hacer con los infieles, capitán Hesbón? La voz clara y
melodiosa del príncipe resonó entre las ruinas. «Levántate, hermano, y comparte tus
pensamientos». La ciudad quedó en silencio mientras Hesbón se ponía de pie con cierta
dificultad. Miró a su alrededor y vio la surrealista imagen de todo su ejército de rodillas.
Algunos de sus hombres más valientes se atrevieron a alzar la vista, pero la mayoría mantuvo
la cabeza pegada al suelo.
El Príncipe No Engendrado se acercaba, la enorme masa de la serpiente aplastando
escombros como si fueran hojas.
Hesbón sintió aún más terror que cuando se enfrentó a la multitud. «Mi señor», dijo. «Si lo
he ofendido de alguna manera, jamás fue mi intención…»
«¡Blasfemos!», gritó una voz desde las ruinas, y una ráfaga de cohetes surcó el aire,
arrancando trozos de la mampostería cerca del príncipe y cubriendo de polvo a su corcel
serpentino. Hesbón desenfundó su pistola láser y miró hacia atrás, maldiciendo su arrogancia.
La plaza no estaba segura. Con una serie de furiosos gestos, ordenó a los Iluminados que
entraran en acción. Se pusieron de pie de un salto, con un estruendo de botas y armaduras.
Algunos formaron un círculo protector alrededor del príncipe, mientras que otros alzaron sus
armas láser y tomaron posiciones defensivas en puertas y ventanas, escudriñando las calles en
busca del pistolero.
Cuando el polvo se disipó, Hesbón vio que el Príncipe No Engendrado no se había movido.
Seguía sentado tranquilamente y sonriendo. Entonces alzó su espada hacia las nubes negras y
susurró una plegaria.
 Una descarga eléctrica recorrió el aire y una brisa repentina se levantó, creando remolinos y
volutas en el polvo. El capitán Hesbon jadeó al sentir la presencia divina del príncipe
moviéndose por la ciudad. Vio el mismo asombro en los rostros de los guardias agachados
junto a él.
—El Emperador está con nosotros —susurró, con lágrimas asomando en sus ojos.
La tormenta alrededor del príncipe se hizo más poderosa mientras él seguía rezando, y un tornado
comenzaron a formarse a su alrededor, levantando las nubes que estaban sobre él.
Finalmente, la fuerza se volvió tan poderosa que las nubes retrocedieron, dejando caer la luz
del día sobre la plaza y revelando la terrible visión que había desencadenado el cisma en
Divinus Prime. Las lágrimas de Hesbon corrían libremente mientras se obligaba a mirar
directamente al Milagro. Las nubes se desvanecieron, rasgadas por la tormenta del príncipe, y
donde deberían haber revelado el azul claro de un cielo de mediodía, Hesbon vio el mundo
reflejado en él. Como todos los días desde que comenzó la guerra civil, el cielo era un espejo,
una réplica exacta del mundo que se extendía debajo. Hesbon incluso imaginó verse a sí
mismo, acurrucado junto a un tanque, a kilómetros de altura en el cielo. «¡Por el
Emperador!», gritó Hesbon, con la voz ronca por la emoción.
El príncipe aún no había terminado. Cuando la luz del día inundó la escena, reveló otra
visión extraña: un grupo de milicianos, que emergían flotando de un templo en ruinas al otro
lado de la plaza, pataleando y retorciéndose mientras sus armas resonaban contra las losas de
abajo.
El príncipe alzó su mano libre hacia el torbellino y un rayo de luz sagrada lo envolvió. El
zafiro de su coraza resplandeció, proyectando un deslumbrante halo azul alrededor de su mano
abierta. Luego, apretó el puño y lanzó la esfera de luz al cielo. Esta se disparó como un rayo
hacia la ciudad espejo que se extendía sobre él y, mientras volaba, arrastró consigo a los
hombres que flotaban, impulsándolos aún más alto.
Mientras ascendían a mayor altura, sus contrapartes idénticas descendieron rápidamente a
su encuentro. Los dos grupos de hombres se atravesaron mutuamente antes de estrellarse
simultáneamente contra el suelo. El impacto fue tan fuerte que Hesbon no pudo evitar
vomitar. Se encontraba a tan solo seis metros del lugar donde los hombres se dispersaron por
las losas.
El príncipe bajó la mano y la luz se desvaneció. Las nubes volvieron a su sitio, ocultando la
ciudad espejo y sumiendo la plaza en la penumbra.
Todos miraron fijamente al príncipe, conscientes de haber presenciado un segundo milagro.
El príncipe cabalgó con calma hacia el capitán Hesbon y saludó a la niña, que seguía
acurrucada bajo la protección del cañón. «¿Qué quieres que hagamos con ella?», preguntó,
como si nada hubiera pasado, dedicándole al capitán una sonrisa radiante.
«Príncipe… Señor mío», balbuceó Hesbón. «Jamás quise negar la santidad de su obra, ni su
gran visión». Volvió a mirar a la niña que lloraba y, a pesar del temor que sentía por el
príncipe y la vergüenza de desafiar a un ser tan divino, negó con la cabeza. «Pero no puede ser
correcto matarla». Miró fijamente a los ojos llameantes del príncipe. «Mírela, señor mío. No
es una hereje, solo una pobre desgraciada que intenta sobrevivir. ¿Acaso deberíamos
rebajarnos a la crueldad de nuestros enemigos?».
Toda la fortaleza quedó en silencio, conmocionada por aquel arrebato, y el príncipe miró
fijamente a Hesbón desde lo alto de su enorme corcel. Entonces la serpiente se acercó y el
príncipe se llevó un dedo a un ojo, recogiendo una lágrima solitaria, brillante como un
diamante. «Hay muchos tipos de victoria», dijo, con la voz resonando entre los humos.
Blandió su espada hacia las ruinas y los cadáveres que los rodeaban. «Las victorias de la
carne, por supuesto, deben celebrarse». Se inclinó y colocó la lágrima brillante sobre la frente
de Hesbón. «Pero las victorias del alma son mucho más valiosas».
Una luz explotó en la mente de Hesbón. Se tambaleó y cayó, cegado por un instante
mientras la luz se intensificaba. Ya no podía ver al príncipe, pero aún podía oírlo dirigiéndose
a la multitud.
«Vine a vosotros con una visión, hermanos míos. Una visión de iluminación a través del
cambio. Durante demasiado tiempo hemos estado sofocados por la doctrina y el dogma.
Ahora comencemos de nuevo. Ahora aprendamos a...»pensar De nuevo. Ahora decidimos qué
es lo correcto y actuamos. Se acabó el silencio y la oración. Se acabó la espera de la muerte
del Imperio. ¡Ha llegado el momento de actuar!
Se escuchó un rugido ensordecedor.
«¡Nos apoderaremos de la espada del Emperador y la llevaremos a Terra! ¡La
depositaremos a sus pies!»
Otro rugido ensordecedor.
—Pero —dijo el príncipe, bajando un poco la voz—, si hemos de servir a un dios,
debemospensar como un dios. Ya no debemos dejarnos cegar por la superstición ni el odio.
Debemos desechar el fanatismo ciego. Debemos ser tan lúcidos como el Señor del Trono
Luminoso. Hizo una pausa y la visión de Hesbón se recuperó lo suficiente como para ver que
el príncipe le sonreía. «Debemos ser tan lúcidos como el capitán Hesbón», dijo el príncipe,
indicándole a Hesbón que se levantara.
Cuando el capitán Hesbon se puso de pie, sintió una extraña sensación: un peso sobre sus
hombros que no había sentido antes.
Las filas de dragones lo miraron con asombro y retrocedieron, murmurando oraciones y
haciendo el signo del águila.
«No teman, hermanos», rió el príncipe. «Una parte del alma del Emperador ha descendido
sobre su capitán. Tales bendiciones solo confirman la santidad de nuestra misión». Para
asombro del capitán Hesbon, algunos de los soldados más cercanos a él se arrodillaron, como
si fuera una reliquia sagrada.
Retrocedió, confundido, y tropezó con un trozo de ruinas. Antes de caer, batió sus anchas y
poderosas alas, levantando una nube de polvo mientras recuperaba el equilibrio. ¿Alas?
Hesbon se esforzó por mirar por encima del hombro y vio un vívido destello de color con el
rabillo del ojo: vibrantes plumas azules y rosas, alborotadas por la brisa. Con una sensación
de estiramiento maravillosamente placentera, extendió las alas por completo, abarcando
decenas de metros a cada lado. Rió mientras una tremenda energía lo invadía.
‘Comandante«Hesbón», dijo el príncipe, aún radiante. «Has demostrado ser un verdadero
líder de hombres. La sed de sangre de todo un ejército no fue suficiente para nublar tu juicio.
Ha llegado el momento de nuestra marcha final». El príncipe alzó la voz lo suficiente para que
todos los soldados en el patio pudieran oírlo. «Después de lo que han visto hoy, tus hombres
te brindarán la lealtad incondicional que mereces». Miró a la multitud y rugió: «¿Acaso no es
así?».
El ejército respondió con un aullido, golpeando sus cañones contra sus armaduras. La
combinación de la victoria y la transformación de su capitán dejó a los dragones casi
embriagados de emoción. El sonido de sus gritos era ensordecedor, y tanto el príncipe como
su nuevo comandante rieron con júbilo.
«Nos dirigimos a Volgatis a toda velocidad», dijo el príncipe cuando el ruido finalmente
cesó. «Los hijos de Sanguinius vienen a Divinus Prime y pretenden apoderarse de la espada.
Tienen la intención de robarla y enterrarla en las criptas olvidadas de Baal. Al igual que esos
herejes a los que habéis derrotado con tanta valentía, los Ángeles Sangrientos ocultarían la
espada al Emperador. No lo permitiremos. Seremos rápidos. Iremos a Volgatis, derribaremos
esas puertas idólatras y tomaremos el premio del Emperador. Y sabed esto: cuando la victoria
sea nuestra, ¡todas las voces de Terra cantarán vuestros nombres!»
Los soldados rugieron de nuevo, alzando sus fusiles láser al cielo mientras el príncipe
resplandecía una vez más. Luego se giró y salió por las puertas, seguido por filas de dragones.
Aun con el sol en lo alto, el patio pareció sumirse en la oscuridad cuando el príncipe se
marchó, llevándose consigo su sublime aura.
Hesbon sintió un pánico momentáneo, preguntándose si había alucinado todo el episodio.
Luego miró alrededor del patio y vio que las tropas cercanas seguían mirándolo con las
mismas expresiones de estupefacción. Flexionó los omóplatos y, para su deleite, las vibrantes
alas seguían allí. Donde habían desgarrado su armadura, parte de su piel había quedado al
descubierto, y Hesbon vio que un remolino de símbolos y caracteres barrocos había aparecido
donde las alas se unían a su espalda. No podía leer los símbolos, pero los diseños eran tan
hermosos que solo podían ser de origen divino.
Los soldados miraron a Hesbón con expectación. Él no entendía qué querían de él; entonces
lo comprendió y batió las alas con toda la fuerza que pudo reunir. Se elevó desde el suelo,
pasando por los rostros rotos de las estatuas derribadas y las cimas de las almenas en ruinas.
Sintió el aire azotar sus plumas mientras volaba más alto y una euforia increíble lo invadió. Se
deleitó con la sensación de volar, haciendo piruetas y giros.
El aire se cernía sobre él mientras el ejército, abajo, lo observaba con silenciosa admiración.
Por un momento, olvidó todo excepto la dicha física de la ingravidez. Entonces recordó la
advertencia del príncipe de que los Adeptus Astartes también se dirigían a toda prisa a
Volgatis. Descendió lentamente entre las nubes y aterrizó, algo torpemente, de nuevo en el
patio.
Sus hombres rugieron en señal de aprobación y corrieron hacia él con rostros radiantes.
«¡No es momento para celebraciones!», exclamó Hesbón, intentando disimular su propia
emoción mientras sentía el batir de sus alas lentamente tras él. «¡El Príncipe Inengendrado ha
hablado! ¡Síganlo hacia la victoria! ¡Marchamos hacia Volgatis!»
La mitad del ejército del príncipe ya había regresado al camino, y Hesbón ordenó a los
hombres restantes que se formaran en filas y les hizo señas para que se dirigieran hacia las
puertas. Solo cuando la última columna pasó junto a él, y se disponía a unirse a su señor al
frente del ejército, recordó a la muchacha que había sido la causante del discurso del príncipe.
Volvió a mirar la posición de artillería destrozada y vio que la joven desaliñada y malnutrida
seguía allí. El miedo había desaparecido de su rostro, reemplazado por una expresión de
asombro. Hesbon hizo una leve reverencia, sintiéndose sumamente magnánimo después de
todo lo ocurrido. «Dirígete al sur, niña», le dijo. «Ve a la costa de Esomino. Allí no te
encontrará la guerra».
Ella asintió, con gratitud en sus ojos.
—¡Buena suerte! —dijo Hesbón. Acto seguido, batió sus alas y se lanzó al aire, planeando
sobre las filas compactas de su ejército, que se dirigía a la gloria.
La muchacha se quedó mirándolo un rato, su cuerpo sucio y demacrado temblando de
agotamiento. Luego se sentó pesadamente sobre el cañón retorcido del fusil. Solo cuando el
ejército se alejó lo suficiente, comenzó a reír.
—¡Por el Trono! —jadeó, luchando por hablar mientras su risa se volvía más violenta—.
¿Cómo sabías que eso funcionaría? ¿Cómo estabas tan...¿bien?’
Un grupo de figuras emergió lentamente de los escombros tras ella, todas igualmente
ensangrentadas y sucias. Vestían una colección heterogénea de túnicas y uniformes de
combate que las identificaban como miembros de la milicia de Divinus Prime, y portaban una
mezcla ecléctica de armas: lanzallamas, rifles láser modificados toscamente y mayales de
aspecto brutal, todos aún goteando con la sangre de los Iluminados. Decenas de ellos treparon
para rodear a la chica que reía; la mayoría eran hombres corpulentos, con músculos marcados
por cicatrices y tatuajes, y envueltos en iconos sagrados. La líder del grupo, sin embargo, era
una mujer. Tenía el cabello rapado y la piel tatuada con preceptos sagrados. Vestía el mismo
uniforme sucio y portaba una pistola láser de aspecto letal, pero su actitud era
sorprendentemente diferente a la de los hombres. Mientras que sus rostros estaban
contorsionados por el fanatismo y la rabia, el de ella estaba marcado por una sonrisa traviesa y
torcida.
—Sabía que funcionaría —dijo, abrazando con fuerza a la niña—, porque son unos idiotas
y yo no. Se sentó y se quitó un trozo de comida de entre los dientes. Mientras lo alzaba a la
luz, examinándolo pensativamente, dijo: —Lo que tienes que recordar, Dharmia, es que en el
reino de los idiotas, el que no lo es, es rey.
Dharmia rió aún más fuerte, untándose la mugre de la cara quemada por el sol mientras se
secaba las lágrimas de alegría. —¿Y qué piensas hacer ahora, oh poderoso no-idiota? —Uno
de los milicianos, un fanático de ojos desorbitados que empuñaba una espada sierra, se abrió
paso entre los demás. Era un bruto de cejas bajas con un rostro como una losa de granito—.
¿Oíste lo que dijo, Livia? —La voz del hombre era baja y áspera.Ángeles [Link]
aquí. Y quieren la espada. Sabíamos que los apóstatas pretendían robarla, pero ahora también
 la quiere el Adeptus Astartes.
Livia le dedicó una sonrisa pícara. «El príncipe dijo algo más que eso, Abderos. ¿Estabas
escuchando?»
El hombre se lamió los labios y se puso morado de ira. «No he atrapado a todos los
apestosos…» «Volgatis», dijo Dharmia, sonriendo.
Livia le guiñó un ojo a la chica. —Él dijoVolgatis¿Y por qué el príncipe guiaría a sus apóstatas a...
¿Vas a ir?
—¡Porque la hoja está ahí! —gritó Dharmia.
«Porque ahí está la espada». Livia le dio un beso en la frente, manchándole la sangre y la
suciedad. «No tengo alas de loro para darte, Dharmia, pero considéralo mi nueva general».
Dharmia volvió a reír, arrebató una espada rota a un dragón muerto y comenzó a saltar de
cadáver en cadáver, blandiendo la hoja contra enemigos imaginarios.
Livia se subió encima del cañón roto, observando el creciente número de milicianos que se
reunían a su alrededor.
«Ese apóstata resplandeciente puede llamarse príncipe, y la verdad es que es muy guapo.
Puede que tenga a los dragones de Hesbón a sus espaldas y la habilidad de lucir brillante
mientras otros hacen el trabajo sucio, pero llevar a ese ejército desmesurado hasta Volgatis
será una batalla larga y ardua. Piensa en la posición de Volgatis. Estarán medio congelados
cuando lleguen a la cima de esa montaña y estarán bajo fuego antes de que los dragones
puedan acercarse a menos de un kilómetro de las puertas». Ella arqueó una ceja. «Pero
seremos recibidos con los brazos abiertos».
Abderos la miró con el ceño fruncido, intentando disimular su miedo con ira. «Y si
conseguimos la espada, los Ángeles de la Muerte nos perseguirán». Levantó su espada sierra.
«¿De qué nos servirían nuestras armas contra el Adeptus Astartes?».
Livia se encogió de hombros. «Puede que tengas razón. Quizás deberíamos volver a casa,
Abderos. Podría haber algún peligro. Además, si los Ángeles Sangrientos se llevan la Espada
Petrifica, probablemente le darán buen uso en alguna batalla antes de perderla o romperla». Se
tocó la cabeza. «¡Piensa, Abderos! Son Adeptus Astartes. Son Ángeles de la Muerte. No les
interesará nuestro juramento de preservar la espada del Emperador. No entenderán la
necesidad de preservar su santidad, de mantenerla aquí en Divinus Prime. Se la llevarán a la
guerra». De repente, su semblante se tornó serio. «Juraste proteger la Espada Petrifica hasta
que el Emperador regrese, Abderos». Levantó las cejas. «¿No es así?».
Abderos ladeó la cabeza, tensando los músculos del cuello. «No he olvidado mi juramento,
Livia», gruñó, apuntándole a la cara con su sierra ensangrentada. «Pero ¿qué tan segura estará
la espada si la sacamos de Volgatis? Ese convento fue diseñado para proteger la Espada
Petrifica. Los Serafines la han custodiado durante siglos. ¿Qué tan segura estará cuando
estemos vagando por las montañas Tamarus con Ángeles Sangrientos pisándonos los
talones?»
«Volgatis está condenada», dijo Livia, sonriendo amablemente, como si se dirigiera a una
niña confundida. «El príncipe está dirigiendo a su ejército de apóstatas allí en este preciso
instante. Lucharán por subir esos pasos de montaña, pero Volgatis...»voluntad Caída. La
mitad del planeta ha abrazado sus mentiras. Y la otra mitad se acobarda en Mormotha,
esperando a que el archicardinal rece para que se le pase la estupidez. Y ahora parece que los
Ángeles Sangrientos podrían robar la espada incluso antes que los apóstatas.
La sonrisa se desvaneció de su rostro mientras miraba a su alrededor, a los rostros de sus
seguidores. «Somos la última esperanza del Emperador. Piénsenlo. Somos los únicos Hijos
del Voto que tenemos la intención y laoportunidad de cumplir nuestra promesa. Los Serafines
creen que Volgatis es inexpugnable. Creen que están más allá del alcance de los hombres
mortales. Y seguirán pensando eso cuando los apóstatas partan hacia Terra con la Espada
Petrifica en el bolsillo trasero. Ya oíste al príncipe. Pretende arrebatársela a Divinus Prime.
Todo se reduce a...a nosotros para salvar la hoja. Si no lo hacemos nosotros, nadie lo hará.
Sabes que es verdad.
Livia se encogió de hombros de nuevo. «Pero entiendo tu miedo, Abderos. Hay cierto
peligro». Se volvió hacia la joven. «Dharmia, ¿y tú? ¿Quizás también quieras volver a casa?».
 Dharmia dejó de saltar sobre las ruinas y respondió con tono despreocupado: «El
juramento».es «Mi hogar». Ella alzó la vista al cielo. «Si le fallo al Emperador, ¿qué más me
queda?». Abderos la miró fijamente. Luego bajó su espada sierra y asintió con expresión
humilde.
Livia le dedicó una de sus sonrisas torcidas. «Estos Ángeles Sangrientos… ¿Hasta qué
punto pueden ser duros?»
Abderos frunció el ceño con furia, pero, al ver que sus hermanos lo observaban con una
mezcla de diversión y esperanza, su expresión sombría comenzó a suavizarse.
—¡Malditos seáis todos! —espetó, sonriendo mientras ellos estallaban en carcajadas.
Dharmia corrió entre los escombros y fingió abalanzarse sobre Abderos con su espada rota.
Livia sonrió y asintió hacia las puertas. —A Volgatis, mis valientes no-idiotas. Siempre
encuentro que es preferible llegarantes Comienza el tiroteo.

CAPÍTULO DIEZ
Sacristía Librarium, Arx Angelicum, Baal

El confesor Zin entró en el Ostensorio con la arrogancia de un rey triunfante. Iba flanqueado
por una columna de sacerdotes y subordinados, todos con el rostro cubierto de blanco de
plomo y portando una deslumbrante colección de reliquias sagradas. Los sacerdotes de la
primera fila agitaban incensarios relucientes, envolviendo a los que venían detrás en un humo
perfumado, y cuando Zin emergió, había tanto humo que parecía levitar desde el inframundo.
Lo llevaban en una enorme silla de manos dorada y pulida hasta tal punto que resplandecía,
centelleando a la luz de las innumerables velas que bordeaban la procesión. Sobre su cabeza
se balanceaba una deslumbrante panoplia de estandartes y banderas, todas con la misma figura
angelical empuñando una espada. Algunos sacerdotes se debatían bajo el peso de flagelantes
desnudos, clavados en largas estacas de madera, con sus miembros demacrados sujetos a la
corteza áspera, adornando los rostros blancos de quienes estaban debajo con brillantes
manchas de sangre. Mientras sangraban, los flagelantes hacían sonar campanas y platillos,
creando un estruendo terrible.
Delante de esta ostentosa procesión, en el centro del salón devastado, se encontraba un
grupo mucho más sombrío. Mephiston esperaba pacientemente ante la custodia de bronce, tan
frío e inerte como los bustos destrozados bajo sus pies. Lucía impecable, su armadura de
batalla, intrincadamente labrada, pulida hasta un brillo opaco, y sus manos apoyadas en la
empuñadura de Vitarus, cuya hoja, oscura e indolente, no presiente ninguna posibilidad de
derramamiento de sangre. Mephiston estaba flanqueado a un lado por su escudero, el
orgulloso Epistolario Rhacelus, y al otro por el Lexicanium Antros, de aspecto ansioso. Detrás
de los tres Bibliotecarios se encontraban dos escuadrones de Ángeles Sangrientos —hermanos
de batalla de la Cuarta Compañía— reunidos en perfecta e inmóvil formación tras el Capitán
Vatrenus. Detrás de los Marines Tácticos había un Tecnomarine, cuya armadura estaba tan
cargada de implantes y maquinaria arcana del Adeptus Mechanicus que parecía un escarabajo
mecanizado, acechando en las sombras. Su casco estaba casi completamente oculto por
instrumentos de medición y el resto de su armadura estaba repleta de enormes servogarras y
brocas tan gruesas como la cintura de un hombre mortal. Finalmente, había un Sacerdote
Sanguinario, armado con
una elaborada espada sierra y los instrumentos médicos de aspecto siniestro que lo
identificaban como el guardián de la semilla genética de su Capítulo.
Todos los Marines Espaciales estaban vestidos para la guerra, con armadura completa y un
temible arsenal de armas. Entre ellos también había un mortal: el Preste Kohath, cuyo cuerpo
demacrado e inconsciente estaba sujeto al borde de la Custodia Carpus con gruesas cadenas
metálicas. Estaba desnudo y su cuerpo estaba pintado con una compleja red de runas y
símbolos. Varios haces de cables salían de su cráneo y desaparecían en el interior de la
custodia.
Cuando el confesor Zin se acercó con arrogancia y ostentación, Antros no pudo evitar notar
la ironía de la escena. A pesar de toda su ostentación y pompa, Zin no lograba igualar la
silenciosa autoridad del Bibliotecario Jefe. El poder de Mephiston emanaba de él, penetrando
en las almas incluso de los suplicantes más fervientes, de modo que, mientras recitaban sus
catecismos, se esforzaban por ver el rostro del gigante que los esperaba.
La procesión se detuvo cerca de la custodia y los sirvientes de Zin llevaron su silla de manos
entre los escombros, esparciendo tiras de pergamino perfumado sobre las piedras a su paso.
Ayudaron a Zin a levantarse y el corpulento sacerdote se arrodilló, intentando hacer una
genuflexión ante el Bibliotecario Jefe. Luchó, jadeando, mientras su barriga le ahogaba, hasta
que sus sirvientes acudieron rápidamente en su ayuda. Entonces se puso de pie, con el
maquillaje del rostro brillante por el sudor, y sonrió con una cordialidad forzada.
«Jefe de la Biblioteca», dijo, «conocerla en persona es más de lo que jamás imaginé. Su
nombre se ha convertido en un faro de esperanza en todo el Sector Croniano y difícilmente
puede comprender el gran honor que me hace al concederme esta audiencia. Jamás...»
Se oyó un estrépito en la oscuridad, cuando una roca cayó al suelo. Zin vaciló y se
quedó mirando las sombras.
«No tienes nada que temer, sacerdote», dijo Rhacelus, el epistolario, con un desagrado
evidente en sus rasgos aristocráticos. Alzó ligeramente su báculo y las sombras se disiparon,
dejando al descubierto a los imponentes centinelas apostados alrededor de las murallas del
Ostensorio: bibliotecarios que vigilaban las ruinas en silenciosa vigilia, con las capuchas
psíquicas de sus armaduras brillando en estado de alerta.
Rhacelus bajó su bastón, permitiendo que las sombras volvieran.
Zin intentó sonreír de nuevo de forma forzada, pero era evidente que estaba aterrorizado.
El silencio reinaba en la cámara, roto solo por el crepitar de las llamas que brotaban del
techo. El vasto salón estaba iluminado por braseros metálicos, todos ellos sostenidos por
plataformas antigravedad diseñadas para asemejar bestias zodiacales. Dragones de bronce y
serpientes de cobre sobrevolaban a los Marines Espaciales, proyectando sombras animadas
sobre el rostro inmóvil de Mephiston, creando la ilusión de que aullaba o gruñía.
—Señores míos —dijo Zin, tras unos minutos, mirando de un Marine Espacial a otro—.
Maestros del Librarium. ¿Habéis leído las misivas que enviamos? ¿Habéis comprendido el
papel crucial que debéis desempeñar en las Guerras de la Santidad? Todas nuestras
observaciones han demostrado que solo el Bibliotecario Jefe de la Hueste Sangrienta puede
ser nuestra guía, que solo vosotros podéis conducirnos hasta nuestro hermano perdido, el
Archi-Cardenal Dravus, para que mis hermanos y yo podamos levantar la terrible maldición
que ha caído sobre nuestro mundo más sagrado. Vuestro rostro ha atormentado los sueños y
las vigilias de cada sacerdote que ha puesto un pie en Divinus Prime. Sois el Astra Angelus
que fue profetizado enEl Libro de la SumisiónSeñor mío, no he dormido ni comido en días, tal
es mi emoción al pensar en encontrarme con usted.
Rhacelus arqueó una ceja al oír las palabras «ni comido», pero guardó silencio. Mephiston
asintió al ver la imponente procesión dispuesta tras Zin. «En honor a los antiguos acuerdos
entre este Capítulo y la Eclesiarquía, podéis acompañarnos, pero no se requerirá la presencia
de vuestros hermanos».
Zin parecía horrorizado. —¿Acompañar? —Estaba a punto de protestar cuando captó la
advertencia en los ojos de Rhacelus.
Él asintió dócilmente y permitió que su séquito fuera escoltado fuera del salón. Había tantos
Muchos de ellos tardaron casi diez minutos en marcharse, moviéndose con mucha menos
teatralidad que cuando llegaron. Nadie habló durante este éxodo, pero Zin murmuró algunas
oraciones al encontrarse completamente solo con los Ángeles Sangrientos.
Mephiston asintió y Antros dio un paso al frente. Desde las revelaciones en las Esferas
Químicas, Antros había estado lidiando con una pregunta inquietante: ¿podría Mephiston tener
razón sobre él? ¿Estaba destinado a salvar o condenar al Bibliotecario Jefe? La idea de tal
responsabilidad lo horrorizaba, pero no podía librarse de las visiones: visiones de un rostro
desollado y de Mephiston, rodeado de sacerdotes masacrados. Sintió la mirada fulminante de
Rhacelus y respiró hondo, decidido a cumplir bien su papel, sin importar las dudas que
pudiera tener sobre el futuro. Desenrolló el pergamino que le había preparado el Escolástico
Ghor y comenzó a leer el documento manuscrito, su voz amplificada resonando a través de su
casco. «Lord Mephiston, Bibliotecario Jefe de la Hueste Sangrienta, Cónsul Etéreo del
Comandante Dante, Interlocutor de los Linajes Sagrados, Guardián del Afligido, Maestro del
Quórum Empírico, Guardián de la Decimoquinta Basílica y Heraldo Vindicta, amado por el
Dios Emperador y que contempla a todos con una perspicacia insondable, ha hecho saber a
todos que, a partir de este momento, en todos los asuntos que se rijan por el siguiente
interdicto…»
Mientras las palabras de Antros resonaban entre las sombras, el confesor Zin frunció el
ceño, esforzándose por captar cada cláusula y subcláusula del largo y laberíntico edicto. Varias
veces negó con la cabeza, desconcertado por el lenguaje, y levantó una mano para pedir una
pausa, pero Antros simplemente continuó con un lenguaje cada vez más estridente, hasta que
llegó al final del documento y se lo tendió al sacerdote. Al presentarlo, un par de querubines
descendieron revoloteando de las bóvedas rotas. Sus rostros estaban ocultos tras máscaras de
marfil inexpresivas y ambos lucían brillantes aureolas doradas. Tomaron el pergamino,
entonaron juramentos ininteligibles y se lo entregaron a Zin.
Zin examinó con confusión el pequeño texto, sin saber qué se esperaba de él. Entonces los
querubines se alejaron revoloteando en la penumbra, llevándose consigo el edicto.
El epistolario Rhacelus asintió a Antros y ambos se giraron hacia la custodia, alzando sus
báculos y apoyando las cabezas metálicas en el borde de la reliquia con forma de urna.
Comenzaron a caminar lentamente en círculo, susurrando lo que parecía ser una mezcla
aleatoria de sonidos vocálicos. Zin jadeó, haciendo el signo del águila.
Ante un breve asentimiento del Capitán Vatrenus, uno de los Marines Tácticos rompió filas
y agarró a Zin del brazo, subiéndolo por los escalones de mármol agrietados del estrado. El
Ángel Sangriento no dijo nada mientras lo dejaba al borde de la plataforma, no lejos del
enorme cáliz, y se giró para contemplar la escena que se desarrollaba ante ellos. Zin intentó
bajar los escalones, pero el agarre de su hermano de batalla era inquebrantable.
Un fuego pálido recorría los bastones de los bibliotecarios, prendiendo fuego al borde de la
custodia y haciendo que el metal filigranado parpadeara y brillara. Continuaron dando vueltas
y, al rozar las puntas de sus bastones con el borde, crearon un zumbido metálico y
escalofriante que se hacía más fuerte con cada paso. Los hermanos de batalla de la Cuarta
Compañía se desplegaron alrededor del estrado y, para evidente consternación de Zin,
prepararon sus armas.
El zumbido se hizo tan fuerte que Zin se tapó los oídos con las manos, gritando quejas
inaudibles mientras las vibraciones sacudían su corpulento cuerpo.
«Yo soy el acero en la hoja», dijo Mephiston. Habló con suavidad, pero su voz retumbó en
la cámara con fuerza sísmica, agrietando parte de la mampostería rota. Mephiston alzó a
Vitarus y, al hacerlo, agujas de fuego rojo surgieron de la oscuridad. Varios de los
Bibliotecarios dispersos por los bordes del gran salón habían alzado sus báculos y ahora
estaban conectados al Bibliotecario Jefe por hebras de poder resplandeciente. Las líneas de
energía psíquica que emanaban de sus báculos fueron magnificadas por Vitarus y unidas en
una sola columna de fuego, que Mephiston dirigió hacia el cuerpo tendido del Preste Kohath.
La explosión impactó contra el hombre y su carne se iluminó como si estuviera cubierta de
miles de brasas. Permaneció desplomado e inconsciente, sin mostrar señal alguna de dolor, ni
siquiera conciencia del ritual que estaba impulsando. Zin aullaba de pánico, pero sus palabras
se perdieron en el estruendo.
«Yo soy la sangre en el corazón», dijo Mefistón. Una vez más, su suave voz
estremeció la cámara. Rayos de fuego surgieron de las sombras, revelando a más
Bibliotecarios.
 Mephiston canalizó esta nueva oleada de poder hacia el Preste Kohath, y el sacerdote
inconsciente ardió con tanta intensidad que Zin tuvo que cubrirse los ojos.
«Yo soy el calor de la llama», dijo Mephiston. Alzó la mano y, mientras más bibliotecarios
se unían a la suya, la palma del Bibliotecario Jefe comenzó a arder con una llama psíquica.
Runas carmesí se encendieron en el centro de su mano, brillando como metal recién forjado.
La cámara tembló con aún más fuerza cuando un chorro de sangre brotó del pecho del Preste
Kohath y se estrelló contra las ardientes runas en la mano de Mephiston.
—Soy la sangre de Sanguinius —dijo Mephiston, y el Ostensorio desapareció.

CAPÍTULO ONCE
Primero Divino

Un animal aulló de dolor. El sonido era atormentado y extraño, como si se escuchara a través
del agua. Por unos segundos, Lexicanium Antros pensó que tal vez solo era producto de su
imaginación. Entonces notó que su traje le estaba emitiendo estadísticas, describiendo el
estado de sus funciones vitales y la integridad de su armadura, como si hubiera sobrevivido a
algún tipo de accidente. El traje hablaba de condiciones ambientales templadas y una
atmósfera que sustentaba la vida, y se dio cuenta de que el rito de sangre de Mephiston había
sido un éxito: estaba en el mundo que Zin había perdido. Estaba en Divinus Prime. Abrió los
ojos, pero solo vio una blancura cegadora. Sus ojos se estaban adaptando rápidamente al
resplandor, pero no podía ver nada con claridad. Creía distinguir un bosque que se extendía a
su alrededor, pero había algo extrañamente ordenado en las hileras de troncos pálidos y
elevados.
Se oyó otro aullido atormentado, más fuerte y agonizante que el primero. Antros intentó
moverse y logró liberar un brazo con un crujido de piedra al romperse. Parpadeó varias veces,
oscureciendo aún más su visor y revelando lentamente una visión vertiginosa: estaba a cientos
de metros de altura, incrustado en una de las estructuras que había confundido con árboles. A
medida que su visión mejoraba, vio que eran artificiales: columnas blancas como el hueso,
que se alzaban hacia el cielo y eran sorprendentemente hermosas: agujas pálidas y retorcidas,
intrincadamente tejidas con millones de varillas y arcos, que daban a cada una la delicada
apariencia de panal de abeja de una vaina de semillas con forma de aguja. Solo al mirar la
torre en la que estaba encaramado se dio cuenta de la increíble verdad: este bosque de torres
blancas, que se precipitaba hacia el horizonte en todas direcciones, estaba hecho enteramente
de huesos. El planeta era un osario, construido a una escala que lo dejó aturdido. ¿Cuántos
millones de huesos se habrían utilizado para crear esta vista infinita? Observó los huesos que
lo rodeaban y notó su extraña apariencia de licuefacción: cada fémur y costilla se desplomaba
y se fusionaba con el hueso inferior, cediendo y retorciéndose como pliegues de encaje.
Golpeó el hueso bajo su mano, un cráneo retorcido, y este se desmoronó al contacto. Los
huesos se habían petrificado. Habían permanecido allí tanto tiempo que se habían
transformado en piedra desmoronada.
esculturas.
Debajo de él, miles de cuerpos se apilaban en una sola y enorme columna. Vio esqueletos
de humanos y otras criaturas que no reconocía, en cantidades tan increíbles que se habían
convertido en una especie de arte abstracto y macabro: una brillante exposición de la muerte,
que se consumía lentamente bajo un sol intenso y somnoliento.
A medida que Antros se acostumbraba al ángulo desorientador, comprendió por qué había
confundido las esculturas fósiles con árboles. Además de un tronco central, de cientos de
cuerpos de ancho y miles de de profundidad, había innumerables «ramas» que sobresalían
sobre una llanura árida y reseca que se extendía bajo él. La magnitud de la construcción era
asombrosa. Incluso si Antros ignoraba la naturaleza macabra de su contenido, la idea de que
alguien hubiera construido estructuras de tal tamaño era desconcertante; rivalizaban incluso
con las mayores basílicas y fortalezas de Baal.
Antros apartó la mirada del paisaje surrealista y vio que sus piernas estaban hundidas dentro
de un arquitrabe cuidadosamente diseñado, construido a partir de un bucle enrollado de
espinas, y que uno de sus brazos estaba atrapado en una elegante torreta formada por cientos
de cajas torácicas.
El aullido de dolor resonó de nuevo en sus huesos, y él se liberó el brazo. El polvo de tiza lo
envolvió mientras trepaba a una balaustrada y contemplaba los campos de agujas blancas. No
había rastro de los demás. ¿Había llegado solo? Mephiston les había advertido que ni siquiera
él había realizado jamás un rito de sangre tan ambicioso: trasladar a varios seres a través del
inmaterium, usando solo su fuerza de voluntad. Era peligroso, por decir lo menos. Pero
Mephiston tenía la habilidad de hacer que lo imposible pareciera común. Ninguno de ellos
habría soñado con dudar de él. ¿Pero qué pasaría si él fuera el único que hubiera llegado a
Divinus Prime intacto? ¿Y si los demás se hubieran quedado en el Ostensorio?
Mientras Antros escudriñaba el paisaje en busca de alguna señal de ellos, se le ocurrió que
tal vez ni siquiera se trataba de Divinus Prime. Pero, si lo era… Si esto…era Divinus Prime,
entonces la responsabilidad había recaído sobre él. Tendría que descubrir qué había ocultado
el Mundo Cardinal a la vista. Mephiston confiaría ena él para establecer contacto con el resto
del Imperio.
«Lexicanium Antros», dijo una voz desde arriba.
Alzó la vista y vio a un Ángel Sangriento atrapado en un gran arco formado por una enorme
caja torácica. Por las marcas de la armadura del guerrero, reconoció que se trataba del
Hermano de Batalla Mandacus. Los huesos que lo habían atrapado debían haber pertenecido a
una criatura equina, pero de una especie mucho mayor que un caballo, pues empequeñecían al
Ángel Sangriento. Mandacus temblaba violentamente y mantenía las manos sobre la cabeza.
Contemplaba las silenciosas ciudades de huesos que los rodeaban.
‘Rápido—dijo, con la voz distorsionada por el dolor. Antros se dio cuenta de que Mandacus
era la fuente del aullido bestial que había oído. Estaba agonizando. —Sácame de aquí. —La
voz de Mandacus era apenas inteligible—. Estoy...adentro él.'
Antros vio que, de la cintura para abajo, su armadura se había fusionado con la piedra, y
donde su cuerpo se unía a los huesos petrificados, se extendía rápidamente un charco de
sangre, vívido e impactante sobre la piedra blanca. Se estaba desangrando.
Antros comenzó a trepar por la torre hacia él, pero el peso de su armadura de poder hizo
que los fósiles calcáreos se desmoronaran, ralentizando su avance mientras Mandacus
comenzaba a aullar de nuevo. «Soy la sangre de Sanguinius», dijo una voz suave.
La realidad se desdibujó, como si se agitara en un vaso de agua.
La torre de huesos se desvaneció y Antros regresó al Ostensorio. Los bibliotecarios que
rodeaban el salón estaban iluminados por sus báculos llameantes. Podía ver sus almas,
encorvadas sobre ellos en forma de ángeles espectrales, con las alas extendidas y los ojos
ardiendo con fuego empírico.
Antros estaba a punto de gritarles, de explicarles lo que le había sucedido a Mandacus, pero
antes de que pudiera hablar, Ostensorio se había marchado.
Se encontró en una amplia vía de tránsito, un camino de piedra blanca y calcárea, ondulante
bajo el calor del sol de la tarde, que difuminaba el horizonte con una bruma de calor.