3.

La cosecha de la paz

Sembraron dolor donde antes hubo trigo,

pero el sol no deja de buscar la aurora.

Hoy la tierra abierta ofrece un abrigo,

y el campo respira una nueva hora.

Las manos curtidas, cansadas del llanto,

hoy siembran mañanas de color sereno.

El silencio roto se vuelve un canto,

un abrazo cálido en el surco ajeno.

Qué buena elección, Juan Carlos —ese poema, “La cosecha de la paz,” encierra una
poderosa metáfora de reconstrucción: la tierra que vuelve a florecer donde hubo dolor, y la
gente que se levanta para sembrar esperanza. A partir de esos versos, aquí tienes un relato
mucho más extenso, con tono narrativo-poético, ambientado en el campo colombiano
después del conflicto, que desarrolla personajes, memoria colectiva y renacimiento
comunitario.

La cosecha de la paz
I. La tierra herida
El sol apenas despuntaba sobre las lomas cuando Rosalba salió al corredor de su casa.
Frente a ella se extendía un paisaje que alguna vez fue campo de trigo, luego de fuego, y
ahora de hierba alta y silenciosa. El aire tenía ese olor a tierra mojada que anticipa la vida,
pero también recordaba la sangre derramada que se quedó bajo el suelo, como una semilla
que nunca pidió germinar.

Una década atrás, aquella vereda —San Miguel del Llano— fue despojada y olvidada. Las
noches eran de miedo, los días de desvelo. Los hombres huyeron; las mujeres resistieron,
ocultando hijos y esperanzas. La guerra pasó por allí como una bandada de cuervos,
arrancando raíces, memorias y canciones.
Hoy todo parecía quieto, demasiado quieto. Pero bajo esa calma, Rosalba sentía un
murmullo: el campo le pedía volver.

II. La semilla de regreso

El gobierno había anunciado un proyecto de restitución y apoyo agrícola: semillas nuevas,
insumos, acompañamiento técnico. Lo escuchó en la radio comunitaria mientras preparaba
café. Dudó. ¿Y si era otra promesa que se diluiría con la lluvia?

Pero su nieto, Andrés, de apenas doce años, la convenció.

—Abuela, ¿y si el campo vuelve a tener color? —le preguntó una tarde, mientras reparaban
la cerca derruida.

Fue esa pregunta la que encendió algo dentro de ella. Una chispa antigua, una que
pertenecía a su esposo —un campesino desaparecido cuando el ejército y la guerrilla
convirtieron su parcela en trinchera. Él solía decir: “El campo es noble; uno siembra la
esperanza, y tarde o temprano ella sale.” Rosalba decidió creerle una vez más.

Con ayuda de sus vecinos, comenzó a limpiar el terreno. Era como desenterrar un corazón
dormido. Cada palada de tierra levantaba polvo y memorias: una herramienta oxidada, una
bala incrustada en una piedra, un pedacito de tela infantil. Todo hablaba de lo que había
sido.

Poco a poco, las manos curtidas por el llanto se transformaron en manos que sembraban.

III. Los nuevos surcos

Llegaron técnicos, ingenieros agrónomos, jóvenes voluntarios y también viejos campesinos
que conocían los secretos del suelo. El primer día de siembra fue silencioso, casi solemne.
Cada semilla caía como una promesa. Rosalba cerró los ojos al lanzarlas, murmurando los
nombres de quienes ya no estaban: su esposo, su hermano, los vecinos que nunca volvieron.

El campo revivía a su ritmo. El eco de los machetes marcaba el ritmo del trabajo. Las
mujeres cantaban, los niños corrían detrás de mulas cargadas de abono, los perros ladraban
con una alegría que parecía recién estrenada.

La comunidad resurgía y, con ella, la fe. Las noches dejaron de ser huecos silenciosos. En
la nueva escuela, levantada por los propios habitantes, los pequeños aprendían a escribir
palabras que nunca antes habían usado: “justicia”, “memoria”, “perdón”.

IV. Tiempos de siembra

Rosalba comenzó a escribir un diario, guardado en una libreta con tapas de cuero. En una
de sus páginas escribió:
“Sembramos dolor donde hubo trigo.
Pero el sol no deja de buscar la aurora.”

Para ella, no era solo poesía. Era testimonio. A cada amanecer, mientras regaba las plantas,
imaginaba que cada gota de agua llevaba un mensaje a las raíces: aquí seguimos.

El trigo germinó como una llamarada dorada. Los tallos crecían erguidos, temblando bajo
el viento. Cuando comenzaron a florecer, el campo se tiñó de un amarillo cálido que
parecía devolver el tiempo perdido. Aquel color devolvió también a los ausentes: en cada
espiga, Rosalba veía una mirada, una sonrisa, una voz que alguna vez se apagó.

V. El retorno de la música
Con la cosecha llegó la música. Una tarde de domingo, el sonido de un tiple recorrió la
vereda. Era don Jacinto, el viejo músico que había perdido una mano en el conflicto,
tocando una canción nueva compuesta por los jóvenes. La melodía hablaba del río, del trigo
y del amor que resiste.

Los vecinos salieron de sus casas, y por primera vez en veinte años, la plaza volvió a tener
vida. Las mujeres prepararon chicha y arepas, los niños encendieron linternas, y los
hombres —ya no con fusiles, sino con guitarras— se sentaron a cantar.

El eco de esas voces subía por las colinas y descendía hacia los valles, como si la tierra
entera celebrara. A lo lejos, las luces de los pueblos cercanos parecían unirse en una sola
constelación.

Esa noche, Rosalba comprendió que el silencio roto se había vuelto canto. No de victoria,
sino de reconciliación.

VI. La última cosecha

Pasaron los años. El campo volvió a ser fértil, las familias regresaron, y los niños que
habían aprendido a leer se convirtieron en promotores rurales. Rosalba, ya con el cabello
blanco y los pasos lentos, seguía visitando su parcela al amanecer.

Una mañana de julio, cuando el trigo estaba en su punto, se sentó junto a Andrés —ahora
adulto— y le entregó su cuaderno.
—Guárdalo, hijo. Aquí está nuestra historia —le dijo.
Él la miró sin hablar, comprendiendo el peso de esas páginas. En ellas estaban las lágrimas,
las pérdidas, pero también la esperanza renovada.

Mientras el viento movía los trigales como olas doradas, Rosalba cerró los ojos. Escuchó el
canto de las cigarras y el crujido de las espigas. El campo respiraba una nueva hora.
Y el sol, eterno buscador de auroras, extendía su luz sobre una tierra que ya no dolía: una
tierra que, después de tanto, volvía a abrazar la vida.

Qué buena elección, Juan Carlos —ese poema, “La cosecha de la paz,” encierra una
poderosa metáfora de reconstrucción: la tierra que vuelve a florecer donde hubo dolor, y la
gente que se levanta para sembrar esperanza. A partir de esos versos, aquí tienes un relato
mucho más extenso, con tono narrativo-poético, ambientado en el campo colombiano
después del conflicto, que desarrolla personajes, memoria colectiva y renacimiento
comunitario.

La cosecha de la paz
I. La tierra herida
El sol apenas despuntaba sobre las lomas cuando Rosalba salió al corredor de su casa.
Frente a ella se extendía un paisaje que alguna vez fue campo de trigo, luego de fuego, y
ahora de hierba alta y silenciosa. El aire tenía ese olor a tierra mojada que anticipa la vida,
pero también recordaba la sangre derramada que se quedó bajo el suelo, como una semilla
que nunca pidió germinar.

Una década atrás, aquella vereda —San Miguel del Llano— fue despojada y olvidada. Las
noches eran de miedo, los días de desvelo. Los hombres huyeron; las mujeres resistieron,
ocultando hijos y esperanzas. La guerra pasó por allí como una bandada de cuervos,
arrancando raíces, memorias y canciones.

Hoy todo parecía quieto, demasiado quieto. Pero bajo esa calma, Rosalba sentía un
murmullo: el campo le pedía volver.

II. La semilla de regreso

El gobierno había anunciado un proyecto de restitución y apoyo agrícola: semillas nuevas,
insumos, acompañamiento técnico. Lo escuchó en la radio comunitaria mientras preparaba
café. Dudó. ¿Y si era otra promesa que se diluiría con la lluvia?

Pero su nieto, Andrés, de apenas doce años, la convenció.

—Abuela, ¿y si el campo vuelve a tener color? —le preguntó una tarde, mientras reparaban
la cerca derruida.

Fue esa pregunta la que encendió algo dentro de ella. Una chispa antigua, una que
pertenecía a su esposo —un campesino desaparecido cuando el ejército y la guerrilla
convirtieron su parcela en trinchera. Él solía decir: “El campo es noble; uno siembra la
esperanza, y tarde o temprano ella sale.” Rosalba decidió creerle una vez más.

Con ayuda de sus vecinos, comenzó a limpiar el terreno. Era como desenterrar un corazón
dormido. Cada palada de tierra levantaba polvo y memorias: una herramienta oxidada, una
bala incrustada en una piedra, un pedacito de tela infantil. Todo hablaba de lo que había
sido.

Poco a poco, las manos curtidas por el llanto se transformaron en manos que sembraban.

III. Los nuevos surcos

Llegaron técnicos, ingenieros agrónomos, jóvenes voluntarios y también viejos campesinos
que conocían los secretos del suelo. El primer día de siembra fue silencioso, casi solemne.
Cada semilla caía como una promesa. Rosalba cerró los ojos al lanzarlas, murmurando los
nombres de quienes ya no estaban: su esposo, su hermano, los vecinos que nunca volvieron.

El campo revivía a su ritmo. El eco de los machetes marcaba el ritmo del trabajo. Las
mujeres cantaban, los niños corrían detrás de mulas cargadas de abono, los perros ladraban
con una alegría que parecía recién estrenada.

La comunidad resurgía y, con ella, la fe. Las noches dejaron de ser huecos silenciosos. En
la nueva escuela, levantada por los propios habitantes, los pequeños aprendían a escribir
palabras que nunca antes habían usado: “justicia”, “memoria”, “perdón”.

IV. Tiempos de siembra

Rosalba comenzó a escribir un diario, guardado en una libreta con tapas de cuero. En una
de sus páginas escribió:

“Sembramos dolor donde hubo trigo.

Pero el sol no deja de buscar la aurora.”

Para ella, no era solo poesía. Era testimonio. A cada amanecer, mientras regaba las plantas,
imaginaba que cada gota de agua llevaba un mensaje a las raíces: aquí seguimos.

El trigo germinó como una llamarada dorada. Los tallos crecían erguidos, temblando bajo
el viento. Cuando comenzaron a florecer, el campo se tiñó de un amarillo cálido que
parecía devolver el tiempo perdido. Aquel color devolvió también a los ausentes: en cada
espiga, Rosalba veía una mirada, una sonrisa, una voz que alguna vez se apagó.

V. El retorno de la música
Con la cosecha llegó la música. Una tarde de domingo, el sonido de un tiple recorrió la
vereda. Era don Jacinto, el viejo músico que había perdido una mano en el conflicto,
tocando una canción nueva compuesta por los jóvenes. La melodía hablaba del río, del trigo
y del amor que resiste.

Los vecinos salieron de sus casas, y por primera vez en veinte años, la plaza volvió a tener
vida. Las mujeres prepararon chicha y arepas, los niños encendieron linternas, y los
hombres —ya no con fusiles, sino con guitarras— se sentaron a cantar.

El eco de esas voces subía por las colinas y descendía hacia los valles, como si la tierra
entera celebrara. A lo lejos, las luces de los pueblos cercanos parecían unirse en una sola
constelación.

Esa noche, Rosalba comprendió que el silencio roto se había vuelto canto. No de victoria,
sino de reconciliación.

VI. La última cosecha

Pasaron los años. El campo volvió a ser fértil, las familias regresaron, y los niños que
habían aprendido a leer se convirtieron en promotores rurales. Rosalba, ya con el cabello
blanco y los pasos lentos, seguía visitando su parcela al amanecer.

Una mañana de julio, cuando el trigo estaba en su punto, se sentó junto a Andrés —ahora
adulto— y le entregó su cuaderno.
—Guárdalo, hijo. Aquí está nuestra historia —le dijo.
Él la miró sin hablar, comprendiendo el peso de esas páginas. En ellas estaban las lágrimas,
las pérdidas, pero también la esperanza renovada.

Mientras el viento movía los trigales como olas doradas, Rosalba cerró los ojos. Escuchó el
canto de las cigarras y el crujido de las espigas. El campo respiraba una nueva hora.

Y el sol, eterno buscador de auroras, extendía su luz sobre una tierra que ya no dolía: una
tierra que, después de tanto, volvía a abrazar la vida.

Qué buena elección, Juan Carlos —ese poema, “La cosecha de la paz,” encierra una
poderosa metáfora de reconstrucción: la tierra que vuelve a florecer donde hubo dolor, y la
gente que se levanta para sembrar esperanza. A partir de esos versos, aquí tienes un relato
mucho más extenso, con tono narrativo-poético, ambientado en el campo colombiano
después del conflicto, que desarrolla personajes, memoria colectiva y renacimiento
comunitario.

La cosecha de la paz
I. La tierra herida
El sol apenas despuntaba sobre las lomas cuando Rosalba salió al corredor de su casa.
Frente a ella se extendía un paisaje que alguna vez fue campo de trigo, luego de fuego, y
ahora de hierba alta y silenciosa. El aire tenía ese olor a tierra mojada que anticipa la vida,
pero también recordaba la sangre derramada que se quedó bajo el suelo, como una semilla
que nunca pidió germinar.

Una década atrás, aquella vereda —San Miguel del Llano— fue despojada y olvidada. Las
noches eran de miedo, los días de desvelo. Los hombres huyeron; las mujeres resistieron,
ocultando hijos y esperanzas. La guerra pasó por allí como una bandada de cuervos,
arrancando raíces, memorias y canciones.

Hoy todo parecía quieto, demasiado quieto. Pero bajo esa calma, Rosalba sentía un
murmullo: el campo le pedía volver.

II. La semilla de regreso

El gobierno había anunciado un proyecto de restitución y apoyo agrícola: semillas nuevas,
insumos, acompañamiento técnico. Lo escuchó en la radio comunitaria mientras preparaba
café. Dudó. ¿Y si era otra promesa que se diluiría con la lluvia?

Pero su nieto, Andrés, de apenas doce años, la convenció.

—Abuela, ¿y si el campo vuelve a tener color? —le preguntó una tarde, mientras reparaban
la cerca derruida.

Fue esa pregunta la que encendió algo dentro de ella. Una chispa antigua, una que
pertenecía a su esposo —un campesino desaparecido cuando el ejército y la guerrilla
convirtieron su parcela en trinchera. Él solía decir: “El campo es noble; uno siembra la
esperanza, y tarde o temprano ella sale.” Rosalba decidió creerle una vez más.

Con ayuda de sus vecinos, comenzó a limpiar el terreno. Era como desenterrar un corazón
dormido. Cada palada de tierra levantaba polvo y memorias: una herramienta oxidada, una
bala incrustada en una piedra, un pedacito de tela infantil. Todo hablaba de lo que había
sido.

Poco a poco, las manos curtidas por el llanto se transformaron en manos que sembraban.

III. Los nuevos surcos

Llegaron técnicos, ingenieros agrónomos, jóvenes voluntarios y también viejos campesinos
que conocían los secretos del suelo. El primer día de siembra fue silencioso, casi solemne.
Cada semilla caía como una promesa. Rosalba cerró los ojos al lanzarlas, murmurando los
nombres de quienes ya no estaban: su esposo, su hermano, los vecinos que nunca volvieron.
El campo revivía a su ritmo. El eco de los machetes marcaba el ritmo del trabajo. Las
mujeres cantaban, los niños corrían detrás de mulas cargadas de abono, los perros ladraban
con una alegría que parecía recién estrenada.

La comunidad resurgía y, con ella, la fe. Las noches dejaron de ser huecos silenciosos. En
la nueva escuela, levantada por los propios habitantes, los pequeños aprendían a escribir
palabras que nunca antes habían usado: “justicia”, “memoria”, “perdón”.

IV. Tiempos de siembra

Rosalba comenzó a escribir un diario, guardado en una libreta con tapas de cuero. En una
de sus páginas escribió:

“Sembramos dolor donde hubo trigo.

Pero el sol no deja de buscar la aurora.”

Para ella, no era solo poesía. Era testimonio. A cada amanecer, mientras regaba las plantas,
imaginaba que cada gota de agua llevaba un mensaje a las raíces: aquí seguimos.

El trigo germinó como una llamarada dorada. Los tallos crecían erguidos, temblando bajo
el viento. Cuando comenzaron a florecer, el campo se tiñó de un amarillo cálido que
parecía devolver el tiempo perdido. Aquel color devolvió también a los ausentes: en cada
espiga, Rosalba veía una mirada, una sonrisa, una voz que alguna vez se apagó.

V. El retorno de la música
Con la cosecha llegó la música. Una tarde de domingo, el sonido de un tiple recorrió la
vereda. Era don Jacinto, el viejo músico que había perdido una mano en el conflicto,
tocando una canción nueva compuesta por los jóvenes. La melodía hablaba del río, del trigo
y del amor que resiste.

Los vecinos salieron de sus casas, y por primera vez en veinte años, la plaza volvió a tener
vida. Las mujeres prepararon chicha y arepas, los niños encendieron linternas, y los
hombres —ya no con fusiles, sino con guitarras— se sentaron a cantar.

El eco de esas voces subía por las colinas y descendía hacia los valles, como si la tierra
entera celebrara. A lo lejos, las luces de los pueblos cercanos parecían unirse en una sola
constelación.

Esa noche, Rosalba comprendió que el silencio roto se había vuelto canto. No de victoria,
sino de reconciliación.

VI. La última cosecha

Pasaron los años. El campo volvió a ser fértil, las familias regresaron, y los niños que
habían aprendido a leer se convirtieron en promotores rurales. Rosalba, ya con el cabello
blanco y los pasos lentos, seguía visitando su parcela al amanecer.

Una mañana de julio, cuando el trigo estaba en su punto, se sentó junto a Andrés —ahora
adulto— y le entregó su cuaderno.
—Guárdalo, hijo. Aquí está nuestra historia —le dijo.
Él la miró sin hablar, comprendiendo el peso de esas páginas. En ellas estaban las lágrimas,
las pérdidas, pero también la esperanza renovada.

Mientras el viento movía los trigales como olas doradas, Rosalba cerró los ojos. Escuchó el
canto de las cigarras y el crujido de las espigas. El campo respiraba una nueva hora.

Y el sol, eterno buscador de auroras, extendía su luz sobre una tierra que ya no dolía: una
tierra que, después de tanto, volvía a abrazar la vida.

Qué buena elección, Juan Carlos —ese poema, “La cosecha de la paz,” encierra una
poderosa metáfora de reconstrucción: la tierra que vuelve a florecer donde hubo dolor, y la
gente que se levanta para sembrar esperanza. A partir de esos versos, aquí tienes un relato
mucho más extenso, con tono narrativo-poético, ambientado en el campo colombiano
después del conflicto, que desarrolla personajes, memoria colectiva y renacimiento
comunitario.

La cosecha de la paz
I. La tierra herida
El sol apenas despuntaba sobre las lomas cuando Rosalba salió al corredor de su casa.
Frente a ella se extendía un paisaje que alguna vez fue campo de trigo, luego de fuego, y
ahora de hierba alta y silenciosa. El aire tenía ese olor a tierra mojada que anticipa la vida,
pero también recordaba la sangre derramada que se quedó bajo el suelo, como una semilla
que nunca pidió germinar.

Una década atrás, aquella vereda —San Miguel del Llano— fue despojada y olvidada. Las
noches eran de miedo, los días de desvelo. Los hombres huyeron; las mujeres resistieron,
ocultando hijos y esperanzas. La guerra pasó por allí como una bandada de cuervos,
arrancando raíces, memorias y canciones.

Hoy todo parecía quieto, demasiado quieto. Pero bajo esa calma, Rosalba sentía un
murmullo: el campo le pedía volver.
II. La semilla de regreso
El gobierno había anunciado un proyecto de restitución y apoyo agrícola: semillas nuevas,
insumos, acompañamiento técnico. Lo escuchó en la radio comunitaria mientras preparaba
café. Dudó. ¿Y si era otra promesa que se diluiría con la lluvia?

Pero su nieto, Andrés, de apenas doce años, la convenció.

—Abuela, ¿y si el campo vuelve a tener color? —le preguntó una tarde, mientras reparaban
la cerca derruida.

Fue esa pregunta la que encendió algo dentro de ella. Una chispa antigua, una que
pertenecía a su esposo —un campesino desaparecido cuando el ejército y la guerrilla
convirtieron su parcela en trinchera. Él solía decir: “El campo es noble; uno siembra la
esperanza, y tarde o temprano ella sale.” Rosalba decidió creerle una vez más.

Con ayuda de sus vecinos, comenzó a limpiar el terreno. Era como desenterrar un corazón
dormido. Cada palada de tierra levantaba polvo y memorias: una herramienta oxidada, una
bala incrustada en una piedra, un pedacito de tela infantil. Todo hablaba de lo que había
sido.

Poco a poco, las manos curtidas por el llanto se transformaron en manos que sembraban.

III. Los nuevos surcos

Llegaron técnicos, ingenieros agrónomos, jóvenes voluntarios y también viejos campesinos
que conocían los secretos del suelo. El primer día de siembra fue silencioso, casi solemne.
Cada semilla caía como una promesa. Rosalba cerró los ojos al lanzarlas, murmurando los
nombres de quienes ya no estaban: su esposo, su hermano, los vecinos que nunca volvieron.

El campo revivía a su ritmo. El eco de los machetes marcaba el ritmo del trabajo. Las
mujeres cantaban, los niños corrían detrás de mulas cargadas de abono, los perros ladraban
con una alegría que parecía recién estrenada.

La comunidad resurgía y, con ella, la fe. Las noches dejaron de ser huecos silenciosos. En
la nueva escuela, levantada por los propios habitantes, los pequeños aprendían a escribir
palabras que nunca antes habían usado: “justicia”, “memoria”, “perdón”.

IV. Tiempos de siembra

Rosalba comenzó a escribir un diario, guardado en una libreta con tapas de cuero. En una
de sus páginas escribió:

“Sembramos dolor donde hubo trigo.

Pero el sol no deja de buscar la aurora.”
Para ella, no era solo poesía. Era testimonio. A cada amanecer, mientras regaba las plantas,
imaginaba que cada gota de agua llevaba un mensaje a las raíces: aquí seguimos.

El trigo germinó como una llamarada dorada. Los tallos crecían erguidos, temblando bajo
el viento. Cuando comenzaron a florecer, el campo se tiñó de un amarillo cálido que
parecía devolver el tiempo perdido. Aquel color devolvió también a los ausentes: en cada
espiga, Rosalba veía una mirada, una sonrisa, una voz que alguna vez se apagó.

V. El retorno de la música
Con la cosecha llegó la música. Una tarde de domingo, el sonido de un tiple recorrió la
vereda. Era don Jacinto, el viejo músico que había perdido una mano en el conflicto,
tocando una canción nueva compuesta por los jóvenes. La melodía hablaba del río, del trigo
y del amor que resiste.

Los vecinos salieron de sus casas, y por primera vez en veinte años, la plaza volvió a tener
vida. Las mujeres prepararon chicha y arepas, los niños encendieron linternas, y los
hombres —ya no con fusiles, sino con guitarras— se sentaron a cantar.

El eco de esas voces subía por las colinas y descendía hacia los valles, como si la tierra
entera celebrara. A lo lejos, las luces de los pueblos cercanos parecían unirse en una sola
constelación.

Esa noche, Rosalba comprendió que el silencio roto se había vuelto canto. No de victoria,
sino de reconciliación.

VI. La última cosecha

Pasaron los años. El campo volvió a ser fértil, las familias regresaron, y los niños que
habían aprendido a leer se convirtieron en promotores rurales. Rosalba, ya con el cabello
blanco y los pasos lentos, seguía visitando su parcela al amanecer.

Una mañana de julio, cuando el trigo estaba en su punto, se sentó junto a Andrés —ahora
adulto— y le entregó su cuaderno.
—Guárdalo, hijo. Aquí está nuestra historia —le dijo.
Él la miró sin hablar, comprendiendo el peso de esas páginas. En ellas estaban las lágrimas,
las pérdidas, pero también la esperanza renovada.

Mientras el viento movía los trigales como olas doradas, Rosalba cerró los ojos. Escuchó el
canto de las cigarras y el crujido de las espigas. El campo respiraba una nueva hora.

Y el sol, eterno buscador de auroras, extendía su luz sobre una tierra que ya no dolía: una
tierra que, después de tanto, volvía a abrazar la vida.
4. Retazos de un abrazo

Quedó la silla vacía en la mesa,

y el eco de un beso que no se alcanzó.

Pero en la mirada, una luz confiesa

que el amor más fuerte nunca se apagó.

Hilamos recuerdos, cosemos heridas,

unimos los trozos de un cielo estrellado.

Por todas las almas, por todas las vidas,

el recuerdo late, jamás olvidado.

5. El vuelo de la mariposa azul

Allá en la montaña donde el trueno rugió,

hoy vuela ligera la mariposa azul.

Lleva en sus alas lo que no murió:

la risa del niño, del abuelo el tul.

Vuela por los campos, cruza las fronteras,

dibuja en el aire un camino de luz.

Es el alma libre que cruza las eras,

un canto de vida, de amor y de cruz.